"PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50"

Y ¡viva la poesía! y ¡viva tú! que nos la traes con generosidad y amor hacía ella.
Pascual, muchas gracias.

Si no andara en "tantos menesteres" tendría que dedicarle más tiempo a esta PROMOCIÓN. Hay tanto que hablar sobre ella.

Gracias, Lluvia. 

Besos.

Voy a tomar prestados poemas de un autor ... trabajo excepcional hecho por Lluvia. Espero que no le importe.

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

Biografía

José Manuel Caballero Bonald (Jerez de la Frontera, 11 de noviembre de 1926). Poeta, novelista y ensayista español.
Cursó estudios de Filosofía y Letras en las universidades de Madrid y Sevilla, para después trasladarse a Colombia donde enseña Literatura Española, combinando su labor literaria con la docencia.
Perteneciente a la Generación del 50, como poeta se inicia en 1948 con Poesía (1945-1948), a la que siguieron Las adivinaciones (1952), Memorias de poco tiempo (1954), Ateneo (1956), Las horas muertas (1959), El papel del coro (1959) y Pliegos de cordel (1963). En 1969 se publica Vivir para contarlo, obra que recoge toda su poesía. En 1997 se publica una antología de sus poemas, recoplidados por María Peyeras Grau, con el título El imposible oficio de escribir. Antología, y en 2002, la editorial Visor publica Antología personal, acompañada de un CD con poemas recitados por el autor.

Como novelista, su producción es escasa aunque significativa en lo que a narrativa social se refiere. Destacan Dos días de septiembre, que ganó el Premio Biblioteca Breve de Novela en 1961, Ágata ojo de gato, con la que ganó el Premio Barral y de la Crítica, Toda la noche oyeron pasar pájaros (1981), Premio Ateneo de Sevilla, y En la casa del padre (1988). Prolífico ensayista, hay que destacar obras como: Narrativa cubana en la Revolución (1968), Luis de Góngora (1982), Luces y sombras del flamenco (1975) o Sevilla en tiempos de Cervantes (1991).
En 1995 publica la primera parte de sus memorias, titulada Tiempo de guerras perdidas, que volvió a ser revisada en 2004; y en 2001, la segunda parte titulada Costumbre de vivir. Ambos volúmenes recogidos en La novela de la memoria (2010).

En 2004 fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana por el conjunto de su obra, y al siguiente año con el Premio Nacional de las Letras Españolas. Ha recibido numerosos premios a lo largo de su carrera pero el reconocimiento definitivo le llegó en 2006 con el Premio Nacional de Poesía (Ministerio de Cultura) en 2006 por su obra Manual de infractores, poemario que el autor califica como "apología de la desobediencia". El 29 de noviembre de 2012 recibe el Premio Miguel de Cervantes.

En 1998 se crea la Fundación Caballero Bonald, con sede en la casa donde nació el poeta, siendo un referente de la literatura y poética de Jerez.

El escritor José Manuel Caballero Bonald, premio Cervantes 2012, depositó en la Caja de las Letras del Instituto Cervantes un legado que permanecerá guardado hasta el 11 de noviembre del 2051. Es una de las personalidades que deja un objeto personal en la antigua cámara acorazada de la sede central del Instituto.

José Manuel Caballero Bonald falleció el 9 de mayo de 2021 en Madrid.

J.M. CABALLERO BONALD.

Las adivinaciones (*)



Versículo del Génesis



Por las ventanas, por los ojos
de cerraduras y raíces,
por orificios y rendijas
y por debajo de las puertas,
entra la noche.



Entra la noche como un trueno
por las rompientes de la vida,
recorre salas de hospitales,
habitaciones de prostíbulos,
templos, alcobas, celdas, chozos,
y en los rincones de la boca
entra también la noche.



Entra la noche como un bulto
de mar vacío y de caverna,
se va esparciendo por los bordes
del alcohol y del insomnio,
lame las manos del enfermo
y el corazón de los cautivos,
y en la blancura de las páginas
entra también la noche.



Entra la noche como un vértigo
por la ciudad desprevenida,
rasga las sábanas más tristes,
repta detrás de los cobardes,
ciega la cal y los cuchillos
y en el fragor de las palabras
entra también la noche.



Entra la noche como un grito
entre el silencio de los muros,
propaga espantos y vigilias,
late en lo hondo de las piedras,
abre sus últimos boquetes
entre los cuerpos que se aman,
y en el papel emborronado
entra también la noche.

(*) (*) FUENTE: GRANDES AUTORES. AIRES DE LIBERTAD. CABALLERO BONALD. LLUVIA.

Como va a importarme, merece estar aquí también y sí, vamos a hacerle caso a este apartado, porque es lo que también merece.
Gracias y me pasaré más despacio, amigo mío.

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




Domingo (*)



La veis un día domingo.
Lleva un cuerpo cansado, lleva un traje cansado
(no lo podéis mirar),
un traje del que cuelgan trabajos, tristes hilos,
pespuntes de temor, esperanzas sobrantes
hechas verdad a fuerza de ir remendando sueños,
de ir gastando semanas, hambres de cada día,
en las estribaciones de un pan dominical.



La veis venir acaso de un afán desahuciado,
de una piedad con fábulas, la veis
venir y ya sabéis que está llamándose
lo mismo que la vida,
lo mismo que su traje hecho disfraz de olvido,
hecho molde de engaño comunal,
cortado a la medida de mensuales lágrimas,
de quebrantos tejidos con la última
hebra de la intemperie, con las trizas
de ese telar de amor donde entrevemos
la pobreza de todos que es un cuerpo sin nadie.



Sucede que es un día más bien canción que número,
más bien como una lluvia de inclementes pestañas,
de humilde mano abierta
que volverá a vestir de desnudez la vida.
Y entonces ya es mentira crecer sobre raíces,
ya es mentira ese sueño blandamente nocivo
que se nos va quedando arrendado en la piel,
que se consume hasta perderse
en un mísero rastro de caricia aterida,
hasta llegar a confundirse con un domingo anónimo,
con un tiempo de nadie hilvanado de lástima.



Y de pronto ese día, el domingo,
ella viene llegando, corre, se nos acerca
(todos la conocemos),
nos mira igual que un charco
de amor recién secado, nos contagia
de todo cuanto es crédulo en su espera siguiente,
porque está consolándose con un jornal vacío,
porque está desviviéndose
en una vana sucesión de acopios para huir,
de ir contando los años por tránsitos de trajes,
por memorias zurcidas, por sueños arrancados
del retal de un domingo cegador e ilusorio.

(*) FUENTE: GRANDES AUTORES. AIRES DE LIBERTAD. CABALLERO BONALD. LLUVIA.

Gracias, queridos amigos, por todo lo que nos dan.
Mil besossssssssssss para cada uno

Gracias a ti, Cecilia... en realidad no damos nada. Los versos están ahí ( ya fuera de los poetas que los escribieron). Solamente hace falta acercarse a ellos con respeto: seguro que nos traspasan su esencia.

Besos y mis mejores deseos navideños.

AUTOESTIMA
DE DIARIO DE ARGÓNIDA

Si no escribieses de memoria,
si no escribieses para poder seguir hablando
con quienes ya no están donde solían,
¿a qué pasión que el tiempo ha consumido
ibas a referirte, proponiéndole
una alianza duradera
con tu propio silencio?

Así al menos restauras
una porción estable de pretérito:
fragmentarias nociones
de la felicidad, rudimentos
de cuerpos bienamados, noches
equívocas, inercias, ansiedades.


Todo está dicho: todo está callado.
Ya que no tu respuesta, eres tu espejo.


CABALLERO BONALD. Fte. AIRES DE LIBERTAD. LLUVIA.

Caballero Bonald, diciendo su nombre ya sabemos de su buena poesía.
Aunque no lo parezca, aquí estoy, amigo mío.
Gracias y besos.

Sé que estás... y sigo robándote con mucho gusto sus versos ( los de Caballero Bonald).

Besos.

CABALLERO BONALD. FUENTE: AIRES DE LIBERTAD. LLUVIA.

Nombre entregado



Tú te llamabas tercamente Carmen
y era hermoso decir una a una tus letras,
desnudarlas, mirarte en cada una
como si fuesen rastros iguales de alegría,
contiguos besos en mi boca reunidos.
Era hermoso saberte con un nombre
que ya me duele ahora entre los labios,
me sangra entre los labios como el moho de una fruta,
como algo que yo querría nombrar constantemente
y me estuviese amordazando con su olvido,
con su apremiante negación de ser,
porque es inútil repetir lo que termina en nada.


Es posible que ya no puedas tú tener un nombre,
encerrar en un nombre tu ternura,
tus verdes ojos dulces,
la dorada humedad de tu cabello,
que ya no puedas responderme si te llamo,
si te sigo llamando y nada me devuelve
la ilusoria constancia de que aún eres cierta.


Ahora es de noche y tú no tienes nombre,
a nadie pertenecen tu voz, tus adjetivos,
mientras cae la lluvia
mansamente y es más frágil la vida
cuando al llamarte sé que ya no tienes nombre.


¿Es verdad que te has ido para siempre,
que no podremos ya mirar los árboles mojados,
la lenta pesadumbre de las tardes calladas,
el nocturno temor que a nuestro amor se unía?
¿Es verdad que tu boca se irá deshabitando
sin responder a nadie ni siquiera en silencio,
que ya no cabré nunca en tu mirada,
en tus manos que guardan mi latido en su piel?


No puedo imaginar que alguien te llame
allí por ese reino donde ahora enmudeces
mordiéndote los labios como entonces
y tú vuelvas los ojos para ver si es posible
que tengas todavía un nombre en que esconderte,
un nombre que estacione la vida entre sus letras,
que sea vanamente igual que Carmen,
porque ahora es de noche y tú no tienes nombre.


Pero entonces he mirado la luz,
los péndulos furtivos del otoño,
los hombres que caminan y caminan,
las aves del regreso, torpes ya con el frío,
estos libros que ardieron con nuestros ojos juntos,
mis padres, mis hermanos, con sus sombras gemelas,
mi amigo Juan Valencia, que está mi lado y no
me habla, y sé que estoy viviendo,
he aprendido que son las cosas quietas
las que evidencian mi razón de cada día,
que eres tú quien te has ido a una gran soledad,
quien no puedes volver con aquel nombre tuyo,
con aquel cuerpo ajeno y transeúnte que tenías,
con algo que no sea caricia o beso o lágrima
y lo convoque todo en una historia única
donde decir tu nombre equivalga también a poseerte.


Porque es triste y es también preciso
comprender que eso es vivir: ir olvidando,
consistir en palabras que están llamando a nadie,
saber que es una grieta súbita
la que arrasa y corrompe la más cierta esperanza,
saber que es el desamor
quien detrás de lo más amado espera
para poder seguir viviendo
a pesar de la noche y tu nombre entregado.

Gracias Lluvia y Pascual!!!!!!!!!!!!!!!
Inmenso Caballero Bonald

Gracias a ti, Cecilia...

... yo se lo estoy tomando prestado a Lluvia. Trabajo inmenso el que hizo con Caballero Bonald.

Insisto en mi gratitud...

Besos.

ANGEL GONZALEZ. FUENTE : PALABRA SOBRE PALABRA. PAG. 279

FINAL CONOCIDO

Después de haber comido entrambos doce nécoras,
alguien dijo a Pilatos:

- ¿ Y qué hacemos ahora?

Él vaciló un instante y respondió
( educado, distante, indiferente):

- Chico, tú haz lo que quieras.
Yo me lavo las manos.

ANGEL GONZALEZ. FUENTE : PALABRA SOBRE PALABRA. PAG. 280

AHÍ, DONDE FRACASAN LAS PALABRAS

Poeta de lo inefable.

Logró expresar finalmente
lo que nunca dijo nadie.

Lo condenaron a muerte.

ANGEL GONZALEZ. FUENTE : PALABRA SOBRE PALABRA. PAG. 281

CIENCIA AFLICCIÓN (1)

Si todo problema al resolverse plantea más problemas,
dentro de poco tiempo será difícil andar por las calles.
- Guau, guau,
nos dirán los problemas enseñándonos los dientes,
mordiéndonos los fondillos de los pantalones,
aturdiéndonos con sus bufonadas insolubles.

Si todo problema
-como viene sucediendo hasta ahora-
plantea dos problemas,
dentro de poco valdrá más morirse.
A los paracaidistas no se les abrirá el paracaídas,
los conductores no sabrán conducirse,
los rectores no regirrán.
Los problemas son prolíficos como ratas
y hasta los cerebros electrónicos se estremecen
/ en las noches de luna llena,
cuando una lívida lucidez ilumina los ficheros
donde las ecuaciones sonríen petulantes
afilando los ángulos de sus raíces cúbicas.


(1) Un poema muy oportuno y extrapolable.

CABALLERO BONALD

Memorias de poco tiempo



Espera


Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.


Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en vano
desde la soledad en la que tú me gritas
que sigues esperándome.


Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas si eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.

CARLOS BOUSOÑO

SALVACIÓN EN LA PALABRA (El poema)

A Jorge Guillén

1

Dejad que la palabra haga su presa lóbrega,
se encarnice en la horrenda miseria
primaveral, hoce del destino, cual negra teología
corrupta.
Súbitas, algunas formas mortales,
dentro del soplo de aire
permanente e invicto.
La palabra del hombre, honradamente
pronunciada, es hermosa, aunque oscura,
es clara, aunque aprisione
el terror venidero.
Hagamos entre todos la palabra
grácil y fugitiva que salve el desconsuelo.
... Como burbuja leve la palabra
se alza en la noche, y permanece
cual una estrella fija entre las sombras

CONT.

CARLOS BOUSOÑO

SALVACIÓN EN LA PALABRA (El poema)

A Jorge Guillén

2

Y así fue la palabra
ligero soplo de aire
detenido en el viento,
en el espanto,
entre la movediza realidad y el río
de las sombras. Ahí está detenida
la palabra vivaz, salvado este momento
único
entre las dos historias.
... De pronto el caminar fue duradero
y el hombre inmortal fue,
y las bocas que juntas estuvieron
juntas están por siempre.
Y el árbol se detuvo en su verdor
extraño, y la queja
ardió en una zarza
misteriosa.

CONT.

CARLOS BOUSOÑO

SALVACIÓN EN LA PALABRA (El poema)

A Jorge Guillén

3

Allí estamos nosotros.
Allí dentro del hálito.
Tú que me lees estás allí
con un libro en la mano.
Y yo también estoy.
Tú de niño, cual hombre, como anciano,
estás allí.
Tu corazón está con su amargura,
ennoblecido y muerto.
Y vivo estás,
Y hermoso estás.
Y lúcido.

Cont.

CARLOS BOUSOÑO

SALVACIÓN EN LA PALABRA (El poema)

A Jorge Guillén

4.

Todo se mueve alrededor de ti.
Cruje el armario de nogal, salpica
el surtidor del jardín.
Un niño corre tras una mariposa.
Adolescente, das tu primer beso
a una muchacha que huye.
Y huyendo así, huye nada,
quieto en el soplo tenue.

Cont. 357

ANGEL GONZALEZ. FUENTE : PALABRA SOBRE PALABRA. PAG. 282

FÁBULA Y MORALEJA

Dos soldados se amaban tiernamente.
Grababan en las balas las iniciales de sus nombres
propios
elegantemente entrelazadas
—quizá con un punto de cursilería.
Intentaban de ese modo llevar su amor al corazón de
todos los hombres,
lo que estaban logrando
con licencia de armas,
perseverancia
y buena puntería.

Aprendí de esta historia
que a los hombres educados en el desprecio
haz el amor les sirve para expresar su odio.

Si no andara en "tantos menesteres" tendría que dedicarle más tiempo a esta PROMOCIÓN. Hay tanto que hablar sobre ella.

Gracias, Lluvia.

Besos.

(MI OPINIÓN NO CAMBIÓ. MI TIEMPO TAMPOCO. YO NO PUEDO LLENAR LAS PRIMERAS PÁAGINAS CON MI FOTOGRAFÍA)

¡Que bueno regresar acá!
Aquí, recordando a mi admirado Carlos Bousoño.
A ti, las gracias por presentármelo, amigo mío.

GRACIAS, LLUVIA. UN POCO CAÓTICO... Y CREO QUE SOLAMENTE SE PUEDE ARRAGLAR DESHACIÉNDOLO Y REINICIANDO EL TRABAJO REPARTIENDO LOS AUTORES. NO VEO OTRA FÓRMULA.

ÁNGEL GONZÁLEZ.

PALABRA SOBRE PALABRA. PÁG. 408

Quehacer de acero: dura, dura, dura.

No la hermosura que yo vi primero,
sino el leve desgtello de la amargura
qjue ya desvanecida la hermosura,
brilla en tus ojos de colo acero.

Tan sólo el odio en ellos dura, dura.

NECESITARÍA TIEMPO PARA SABER SI ESTA EXPOSICIÓN LLEVABA O NO UNO ORDEN...


A VER SI ME LLUEVE DEL CIELO. MIENTRAS: