POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

La "Epístola moral a Fabio" ( una auténtica maravilla, excepcional poema), me está llevando mucho tiempo. En cuanto termine con aquella volveré con José Hierro.

Te esperamos Pascual, la poesía buena es para leerle sin prisas y el trabajo que estás haciendo en tan importante que merece todo nuestro respeto...Hoy seguiré con POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA.
Me tiene algo mal este estado gripal, tendré que ir al médico, no me pasa.
Un abrazo
Ana

"RESPUESTA

Quisiera que tú me entendieses a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieses a mí sin palabras,
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si ahora yo te dijese que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirse hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de luz bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿ qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿ cómo saber que me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar  tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras
como tú me entendieses".

( José Hierro. Poema RESPUESTA, del libro ALEGRÍA)

"MADRUGADA CON NIEBLA

Ahora todas las cosas han borrado sus límites.
Amanece el paisaje tras un vidrio empañado.
Se me diluye el alma en estas formas vivas,
en estos sueños vagos.

Se me desnuda el mundo de una manera nueva.
(¿Ha de acabarse todo cundo está comenzando?
¿Se olvidarán los soles, se apagarán los siglos,
se evadirá la vida en nuestras tristes manos?)
Acaso mire entonces la vida de otros hombres
y acaso crea entonces que nada ha sido en vano.

Pero ahora me rebelo. Doy suelta a mi hombre libre.
Sé que nada está muerto mientras viva mi canto.
Entre las perezosas nieblas del alba quiero
sentirme entero, palpitando.

Vi las formas borrosas entre la niebla. Espectros.
El espectro de un monte. El espectro de un árbol.
Yo era mi propio espectro cediéndome al paisaje.
Un sueño más, recién soñado.

Pero yo me rebelo. Yo llevo en mí la vida.
Yo estoy con el olvido cara a cara luchando."

(José Hierro. Poema "Madrugada con niebla", del libro "Alegría")

"RAZÓN

Tal vez porque cantamos embriagados la vida
crees que fue con nosotros lo que tú llamas buena.
Puedes aproximarte, puedes tocar la herida
de amargura y de sangre hasta los bordes llena.

Ganamos la alegría bajo un cielo sombrío
mientras el desaliento nos prendía en sus redes.
Hemos tenido sueño, hemos tenido frío,
hemos estado solos entre cuatro paredes.

Vivimos... Llena el alma la hermosura más plena.
En países de niebla también nacen las flores.
Después de la amargura y después de la pena
es cuando da la vida sus más bellos colores."

(José Hierro. Poema Razón, del libro Alegría).

"CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO (tomado de un verso de Lope) es quizá su más espontanea poesía, la más amorosa y, posiblemente por ello, la mejor inspirada. El amor, considerado ampliamente, es una aventura y, como tal aventura, significa vida, experiencia que va madurando al hombre y ayudando a ser poeta al que nació para ser poeta. En esta situación, la intimidad del enamorado se ofrece en estos poemas melancólicos o desgarrados y patéticos más como un desgraciado experimento que como una lograda satisfacción. La vida va pasando, también los sueños, y los otoños tan queridos del poeta, con sus doradas luces, que se apagan en el tiempo y en el espacio para reaparecer después. Pero ya no son los mismos de antes, como tampoco son los mismos los ojos del hombre que los recoge, cada vez más gastados y tristes.
En esto versos, como en toda la obra de José Hierro, es notable el cromatismo preferido, desde los oros y los platas suaves hasta los fuertes verdes y púrpuras que como "leit motiv", colorean sus claras imágenes, como ese otro de la transparencia de las copas y del rojo vino que apura como un destino, y la cambiante belleza del mar y los cielos... Lo señorial da volumen a los versos de José Hierro, les comunica el calor de los sentidos corporales, sincopados con el otro infuso, el espiritual y anímico, asimismo realizadores de su significación con dimensiones concretas." ( Cuatro Poetas de hoy. María de Gracia Ifach.)

"EL AMOR ´(Fábula para tiempos sombríos)

"Que un amante suele hablar
con las piedras, con el viento" ( LOPE DE VEGA)

1

Génesis

En el principio era el amor.
Cuando el alba buscaba un dueño.
Cuando todas las criaturas
llevaban sus cuerpos desiertos.

En el principio era el amor.
En todo tenía su reino.
La noche entera era el latido
de tan hondo enamoramiento.

El amor y las almas, juntos,
fueron creando el Universo.
Las almas fueron su metal.
El amor, su mágico fuego.

En el principio era el amor.
Los cuerpos estaban desiertos,
y cada cuerpo buscó su alma
que lo tuviera prisionero.

Pero el cuerpo, recién nacido
de la noche, todo fue nuevo.
Ignoró, por no entristecerse,
que el alma tenía recuerdos.

Y no sabía por qué, a veces,
era su miel de hiel. Recuerdos
del alma, secretos del alma,
ensueños que no compartieron.

En el principio era el amor.

2

Sin saberlo

Alguna vez, un alma halló
el alma que la completaba.
Cuando los cuerpos se tuvieron
olvidaron que había alma.

No llegaron a lo que dura,
y gozaron de lo que pasa.
Luego se fueron, dividieron
el caudal e su única agua.

y 3

Segundo amor

En el principio era el amor.
Sin el amor nada existía.
El alma que una vez amó,
nunca jamás se apagaría..." ( José Hierro, de Con las piedras con el viento. Cont.)

¡Que joya!
La he encontrado a partir de un post tuyo Pascual
La leere y leeré con detenimiento
Por mi edad... la poesía de Otero, de Celaya, de León Felipe me marcaron. Eran textos/pretexto. Recuerdo un recital en la facultad de derecho en Madrid. Estaban Otero, Celaya y otro poeta que no recuerdo, nada mas iniciarse apareció un grupo de Defensa Universitaria, un grupo de extrema derecha y empezaron los gritos y golpes (dialéctica de puños y pistolas le llamaban ellos)...
Aquello pasó y hoy, con contradicciones, tenemos "la paz y la palabra"
La poesía de aquellos poetas "fue un arma cargada de futuro"

Gracias

Un abrazo

José Antonio

No sabes cuanto te agradezco tu presencia por este lugar "casi maldito". Y me alegro de haber reavivado tus recuerdos de aquella época. Un abrazo.

"YA NO HAY CAMINOS

Ahora ya es tarde. Quisimos
tocar con las pobres manos
el prodigio.
Ahora ya es tarde: sabemos.
(No supimos lo que hacíamos.)
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. ( El círculo
se ha cerrado. Nos retiene,
un remedio, en su recinto.)
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos. (1)
Ahora ya es tarde. Se paga
el mundo recién nacido.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. Miro
la llama. ¿Quién nos mandó
tocar su centro encendido?
Al fuego se le posee
con los ojos. (Ni sus hijos
pueden tocarlo.) Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Sabemos. El terso sueño
se ha roto. Ya no hay caminos.
Desamparados tendemos
puentes de espíritu a espíritu.
También el cuerpo quería
romper su lastre infinito.
Las almas a su través
se buscaban. Se han hundido
para siempre. No se encuentran
las almas. Ya se ha cumplido
lo fatal. Sabemos, Ángeles
ciegos. Ángeles malditos. (1)
Las almas se han marchitado
sobre los cuerpos marchitos.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. El fino
vidrio de la paz se rompe
deseando. ( Como el río
sólo se para y descansa
cuando deja de ser río.)
Prisa por llegar. Candentes
avideces. Rojos vinos
en el que los vencedores
se igualan a los vencidos.
Oh, cuánta desolación.
Qué caída en el vacío.
Oigo al otoño ventoso
tañer su cuerno amarillo.
Aroma de oro, dorando
aroma de tierra. Piso
la tierra. Miro la tierra
hermosa...

- - - - - - Torno a lo mío
cuando nada se desea
todo se posee. ( El círculo
se ha cerrado.) Todo en torno
es lo mismo y no es lo mismo.
Se han borrado para siempre
caminos, muchos caminos.

Y estamos solos. de pronto
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Y no hay caminos. Y no hay
caminos. Y no hay caminos."

(José Hierro. Poema Ya no hay caminos, del libro Con las piedras, con el viento...)
(1) Hace referencia a que Ángeles en el poema original no lleva tilde. Nosotros la hemos puesto porque la autocorrección nos marcaba como incorrecto no ponerla, pese a saber que se admite esta opción.
(José Hierro

"EL NIÑO

No puede ser posible, pero
estaba allí, cerca; le oímos
llorar. No puede ser posible:
con el cielo tan alto y limpio
y sosegado; con la hierba
tan verde y frágil; encendidos
los corazones para él...

- - - - - - - - - - - - - - - Dijo
ella: "Mi niño está llorando,
y no lo puedo ver. Mi niño
llora"...(Cantó con voz velada,
para que no llorase el niño.)

No puede ser posible. Es nuestra
prolongación feliz. Es río
entre orillas de piedra. Es valle
apacible entre duros picos.

Ella le llama por un nombre,
que es como el mío y no es el mío.
Es una rama de la estirpe
de los dioses, un vientecillo
que aún reinará sobre la tierra,
cuando ya se agosten los siglos.

El no puede llorar. Es nuestra
prolongación feliz. Sufrimos
para que nunca sufra. Vamos
allanándole los caminos.
(Hablamos de él, mientras madura
la pompa verde del estío.)

No puede ser posible. "Llora
mi pobre niño", dice. Miro
entre las flores ( muchas veces
se esconderá entre flores). Miro
sus ojos hondos ( tal vez se haya
quedado en sus ojos dormido).
Le va cantando, tiernamente,
para que no llore su niño.

El no puede llorar. El es
un dios ardiente. Es el espíritu
de la vida. Nos miraremos
en él sin pena. Será limpio
de recuerdos. Prolongación
dichos de nosotros. Limpio
de recuerdos. Incendiará
el mundo con su luz. Sufrimos
para que nunca sufra. Vamos
allanándole los caminos.

No puede ser posible, pero
estaba allí, cerca. Le oímos
llorar. No puede ser posible.
El es planta que ignora el filo
de la hoz. Ella dice: "Está
llorando" ( No es posible). Miro
el agua del arroyo; acaso
en el agua se haya escondido.
Ella le llama por un nombre
que es como el mío y no es el mío.
Le canta luego, tiernamente,
para que no llore su niño."

(José Hierro. Poema El niño, del libro Con las piedras con el viento)

"DEMASIADO TARDE

Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna
y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Ahora ya es tarde. Las albas vendrá a ofrecernos sus húmedas flores.
Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
hacia su patria remota.
(Nuestro espíritu debe ser que cabalga
sobre las olas.)

Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.
Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

Antes, entonces, con qué gozo ardiente,
con qué prodigioso encenderse de aurora
modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras
nuestra cálida hora.
Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso
pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.

Ahora ya es tarde: apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
que el alma se niega si el cuerpo se niega.
Que nunca se logra si el cuerpo se logra.

Dejamos encima del mar marchitarse la luna.
Cómo errar, por los años, sin gloria.
Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños
que en sueños tan sólo se dan , y despiertos se borran.
Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.
Estamos despiertos. sabemos. Como astros soberbios, caídos,
sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca."

(José Hierro. Poema Demasiado tarde, de Con las piedras, con el viento).

"Aquella experiencia precoz de los primeros libros alcanza su total desarrollo humano y artístico en QUINTA DEL 42. Cálidamente subjetivo, asume la total personalidad del poeta santanderino. Con su singular estilo reiterativo tan certero y musical sigue recreándose en el eneasílabo, el alejandrino o los verlos largos y cadenciosos, donde parecen pulsados, como en las cuerdas de un arpa, sus más puros sentimientos. Y si en un principio sintió en sus manos ·temblar la alegría" y el amor le hizo hablar "con las piedras con el viento", es en QUINTA DEL 42, donde su poesía se ofrece más completa y sazonada, pues el poeta está ya preparado para sopesar justamente el valor del pasado y del presente, capaces de alterar su ritmo cordial. Sueños, paisajes de tierra y mar, el hermoso tiempo perdido cantan el sentido más entrañable en versos bellísimos, aunque el poeta diga que no cantará ya nunca más, porque el canto "se me ha secado en la garganta, como una rosa.
CUANTO SÉ DE MÍ ( título calderoniano) es vario en su estructura, como todos sus libros, pero queda más acentuado su personal etilo, al fundir elementos externo - colores, luces, primaveras y estíos-, con los internos o subjetivos - el amor, la soledad, la muerte-, perfeccionando la armonía del mensaje que arranca a su corazón para entregárnoslo. Su extraordinaria sensibilidad de exprime en poemas como el "REQUIEM POR LA MUERTE DE UN AMIGO" o "ARREPENTIMIENTO", por la del padre , o en el titulado "MAMBO", amargo y conmovedor, donde el poeta llama "hijas mías" - tan mayor se siente- a las muchachas que bailan y fuman en una sala de fiestas "sin un sueño roto que valga la pena llorarlo".
En el populosos mundo poético de nuestros días, José Hierro representa un valor esencial y permanente a través del tiempo"( CUATRO POETAS DE HOY. María de Gracia Ifach ).

Aquí termina la introducción crítica que María de Gracia Ifach hace en el libro que venimos tratando. Pero este libro es de 1965 y hasta 2002, fecha de la muerte del poeta, hay otros libros. Que sepamos:

- LIBRO DE LAS ALUCINACIONES (1964).
- COMPASIVAMENTE EN LA NOCHE (1978).
- CABOTAJE (1988).
- EMBLEMAS NEURORRADIOLÓGICOS (1990).
- AGENDA (1991).
- NOMBRES PROPIOS (1995).
- CUADERNO DE NUEVA YORK (1998).
- SONETOS, MÚSICA Y VIDA (1999).

Seguiremos exponiendo algunos poemas más en los próximos días. Y posiblemente recojamos también alguna que otra opinión sobre Pepe Hierro y su poesía.

Gracias por vuestra atención.

Siempre se ha dicho que "conceptualmente" la poesía de Hierro es menos "social" que la de Celaya o la de Blas de Otero. Que se sepa no hay un manifiesto signado por todos los poetas de la época en el cual se estipule las normas reguladoras de ese concepto. Hay, simplemente, el dolor de un pueblo con más de un millón de muertos por causa de un levantamiento militar; hay un régimen dictatorial subsecuente a ese levantamiento que , además, recibe el beneplácito de la Institución Eclesial y los estados democráticos occidentales; hay el aplauso de "la poesía" decente y bienvenida ( FEDERICO DE MEDIZABAL - "Las Campanas de Castilla"-; MARTIN ALONSO DE PEDRAZ -"Oración al castillo de la Mota"-; JOSE MARÍA ALFARO -"A Francisco Franco, Generalísimo"- ALFREDO MARQUERIE -"La cadena"-; FEDERICO DE URRUTIA -"Romance de Castilla en Armas"-; AUGUSTO HAUPOLD; DIONISIO RIDRUEJO; MAGARIÑOS; GUARNER; GONZALEZ RUANO... y hay el silencio doloroso de aquellos otros que pese a su autoridad intelectual optaron por la "callada -o connivencia- por respuesta" (LUÍS ROSALES; MANUEL MACHADO; DAMASO ALONSO; GERARDO DIEGO...). La "poesía social" no trata ni pretende oponerse a un régimen. Es simplemente "un arma cargada de futuro". Y de esperanza. Esperanza que hubo de esperar y que durante el tiempo que fue se revistió de dignidad: en los paraninfos de las universidades; en las fábricas; en las plazas de los pueblos... José Antonio acaba de describir el Recital en la Universidad de Madrid, boicoteado por los grupos de extrema derecha... Hierro, en esos actos, leía sus versos - como lo hacía Blas de Otero; como lo hacían Gabriel Celaya; Victoriano Cremer; Ramón de Garciasol; etc. Hierro, insisto, leía, con la voz bronca, recia, gastada por el tabaco, los versos que he expuesto. Y leía los versos que expondré a continuación. Que cada uno saque sus propias conclusiones.

"Pues aunque hay pena y nos agravia
el signo adverso,
en nosotros corre la savia
del universo" ( Rubén Darío)

"PARA UN ESTETA

Tú, que hueles la flor de la bella palabra,
acaso no comprendas las mías, sin aroma.
Tú, que buscas el agua que corre transparente,
no has de beber mis aguas rojas.

Tú, que sigues el vuelo de la belleza, acaso
nunca jamás pensaste cómo la muerte ronda,
ni cómo vida y muerte -agua y fuego-, hermanadas,
van socavando nuestra roca.

Perfección de la vida que nos talla y dispone
para la perfección de la muerte remota.
Y lo demás, palabras, palabras, palabras;
¡ay!, palabras maravillosas.

Tú, que bebes el vino en la copa de plata,
ignoras el camino de la fuente que brota
en la piedra. No sacias tu sed en su agua pura
con tus dos manos como copa.

Lo has olvidado todo porque lo sabes todo.
Te crees dueño, no hermano menor, de cuanto nombras.
Y olvidas las raíces ("Mi obra", dices), olvidas
que vida y muerte son tu obra.

No has venido a la tierra a poner diques y orden
en el maravillosos desorden de las cosas.
Has venido a nombrarlas, a comulgar con ellas
sin alzar vallas a su gloria.

Nada te pertenece. Todo es afluente, arroyo.
Sus aguas en tu cauce temporal desembocan.
Y hechos un solo río, os vertéis en el mar
"que es el morir", dicen las coplas.

No has venido a poner orden, dique. Has venido
a hacer moler la muela con tu agua transitoria.
Tu fin no está en ti mismo ("Mi obra", dices), olvidas
que vida y muerte son tu obra.

Y que el cantar que hoy cantas será apagado un día
por la música de otras olas"

(José Hierro. Poema: Para un esteta; de Quinta del 42).

"REPORTAJE

Desde esta cárcel podría
verse el mar, seguirse el giro
de las gaviotas, pulsar
el latir del tiempo vivo.
Esta cárcel es como una
playa: todo está dormido
en ella. Las olas rompen
casi a sus pies. El estío,
la primavera, el invierno,
el otoño, son caminos
exteriores que otros andan:
cosas si vigencia, símbolos
mudables del tiempo. ( El tiempo
aquí no tiene sentido).

Esta cárcel fue primero
cementerio. Yo era un niño
y algunas veces pasé
por este lugar. Sombríos
cipreses, mármoles rotos.
Pero ya el tiempo podrido
contaminaba la tierra.
La hierba ya no era el grito
de la vida. Una mañana
removieron con los picos
y las palas la frescura
del suelo, y todo - los nichos,
rosales, cipreses, tapias-
perdió su viejo latido.
Nuevo cementerio alzaron
para los vivos.

Desde esta cárcel podría
tocarse el mar; mas el mar,
los montes recién nacidos,
los árboles que se apagan
entre acordes amarillos,
las playas que abren al alba
grandes abanicos,
son cosas externas, cosas
sin vigencia, antiguos mitos,
caminos que otros recorren.
Son tiempo,
y aquí no tiene sentido.

Por lo demás, todo es
terriblemente sencillo.
El agua matinal tiene
figura de fuente...
- - - - - - - - - - - - ( Grifos
al amanecer. Espaldas
desnudas. Ojos heridos
por el alba fría.) Todo
es aquí sencillo,
terriblemente sencillo.

Y así las horas. Y así
los años. Y acaso un tibio
atardecer del otoño
(hablan de Jesús) sentimos
parado el tiempo. ( Jesús
habló a los hombres y dijo:
"Bienaventurados los
pobres de espíritu.")
Pero Jesús no está aquí
(salió por la gran vidriera,
corre por un risco,
va en una barca, con Pedro,
por el mar tranquilo.)
Jesús no está aquí. Lo eterno
se desvae, y es lo efímero
- una mujer rubia, un día
de niebla, un niño tendido
sobre la hierba, una alondra
que rasga el cielo-, es lo efímero,
eso que pasa y que muda,
lo que nos tiene prendidos.
Sed de tiempo, porque el tiempo
aquí no tiene sentido.

Un hombre pasa. (Sus ojos
llenos de tiempo.) Un ser vivo.
Dice : "Cuatro, cinco años...",
como si echara los años
al olvido.
Un muchacho de los valles
de Liébana. Un campesino.
(Parece oírse la voz
de la madre: "Hijo,
no tardes", ladrar los perros
por los verdes pinos,
nacer las flores azules,
de abril...)
- - - - - - - Dice: "Cuatro, cinco,
seis años...", sereno, como
si los echase al olvido.
El cielo, a veces , azul,
gris, morado o encendido
de lumbres. Dorado a veces.
Derramado oro divino.

De sobra sabemos quién
derrama el oro y da al lirio
sus vestiduras, quien presta
su rojo color al vino,
vuela entre nubes, ordena
las estaciones...
- - - - - - - - - - (Caminos
exteriores que otros andan.)
Aquí está el tiempo sin símbolo
como agua errante que no
modela el río.

Y yo, entre cosas de tiempo,
ando, vengo y voy perdido.
Pero estoy aquí, y aquí
no tiene el tiempo sentido.
Deseternizado, ángel,
con nostalgia de un granito
de tiempo. Piensan al verme:
"Si estará dormido..."

Porque sin una evidencia
de tiempo, yo no estoy vivo.

Desde esta cárcel podría
verse el mar -yo ya no pienso
en el mar-. Oigo grifos
al amanecer. No pienso
que el chorro me canta un frío
cantar de fuente. me labro
mis nuevos caminos.

Para no sentirme solo
por los siglos de los siglos."

( José Hierro. Poema  REPORTAJE, de QUINTA DEL 42).

"EL CANTO SECO

No cantaré ya nunca más. El canto
se me ha secado en la garganta.
Como una rosa.

Ay, misterioso ruiseñor
que gorjeabas bajo el agua,
que me clavabas en el pecho
tu pico: sueño, vida, espada.

Se derramaba por el mar mi sangre.
Cantar de bienaventuranza.
Iluminaba los amaneceres
con su doliente luz de plata.

Alca carmín y mediodía de oro.
Trompas de fuego en la mañana.
En cada hojilla de la primavera
una menuda y verde daga.

Dedos que tañen cuerdas invisibles.
Músicas que desnudan al que pasa.
Cuánto tesoro derruido
en el silencio de tu caja.

Ay, mis héroes, mis álamos, mis ríos,
mis playas, frutas y distancias.
(Ay, Dios mío, sin nombre ya, sin hombre.)
Ay, enterradas y borradas.

Ay. Y podridas. Y dormidas.
Y asesinadas. Y apagadas.
Las olas que me hundieron hasta el fondo
sabían bien lo que arrastraban.

Ay, las canciones sin medida.
Las medidas sin notas, sin palabras.
Ay, las columnas en que puse
el peso dulce de mis alas.

Y todo: norte y sur, este y oeste,
ofrendándome sus campanas,
sus instrumentos de cristal,
humos, piedras, plumas y almas.

Ay, sin medida ya. Fundidas
las fronteras y las distancias.
Ay, la vida que no venía
a ofrecerme su boca grana.

Cárcel de hierro, más sin fuego.
Piedra sin alas y sin alma.
Ay, estíos, otoños, primaveras,
inviernos que nacían y pasaban.

Ay, gaviotas, alondras, horas,
manos, estrellas, peces, ramas.
Ay, vida que no viene. Y si venía
no había voz para cantarla.

No cantaré ya nunca más. El canto
se me ha secado en la garganta.
Se ha dormido en mi corazón
como una rosa."

(José Hierro. Poema El canto seco, del libro Quinta del 42)

He leído algo Pascual, es muy bueno el estilo de José Hierro. Mañana vuelvo. Un abrazo

"UNA TARDE CUALQUIERA

Yo, José Hierro, un hombre
como hay muchos, tendido
esta tarde en mi cama,
volví a soñar.
- - - - - - - - - (Los niños,
en la calle, corrían.)
Mi madre me dio el hilo
y la aguja, diciéndome:
"Enhébramela, hijo;
veo poco."
- - - - - - - - - Tenía
fiebre. Pensé: "Si un grito
me ensordeciera, un rayo
me cegara..." (Los niños
cantaban.) Lentamente
me fue invadiendo un frío
sentimiento, una súbita
desgana de estar vivo.

Yo, José Hierro, un hombre
que se da por vencido
sin luchar. (A la espalda
llevaba un cesto, henchido
de los más prodigiosos
secretos. Y cumplido,
el futuro, aguardándome
como a la hoz el trigo.)
Mudo, esta tarde, oyendo
caer la lluvia, he visto
desvanecerse todo,
quedar todo vacío.
Una desgana súbita
de vivir. ("Toma, hijo,
enhébrame la aguja",
dice mi madre.)

- - - - - - - - - Amigos:
yo estaba. Estaba
en mi cama, tendido.
Se está muerto, aunque lata
el corazón, amigo.

Y se abre la ventana
y yo, sin cuerpo (vivo
y sin cuerpo, o difunto
y con vida), hundido
en el azul. (O acaso
sea el azul, hundido
en mi carne, en mi muerte
llena de vida, amigos:
materia universal,
carne y azul sonando
con un mismo sonido.)
Y en todo hay oro, y nada
duele ni pesa, amigos.
A hombros me llevan. Quién:
la primavera, el filo
del agua, el tiemblo verde
de un álamo, el suspiro
de alguien a quien yo nunca
había visto.

Y yo voy arrojando
ceniza, sombra, olvido.
Palabras polvorientas
que entristecen lo limpio:
- - - - - Funcionario,
- - - - - tintero,
- - - - - 30 días vista,
- - - - - diferencial,
- - - - - racionamiento,
- - - - - factura,
- - - - - contribución,
- - - - - garantías...

Subo más alto. Aquí
todo es perfecto y rítmico.
Las escalas de plata
llevan de los sentidos
al silencio. El silencio
nos torna a los sentidos.
Ahora son las palabras
de diamante purísimo:
- - - - - Roca,
- - - - - águila,
- - - - - playa,
- - - - - palmera,
- - - - - manzana,
- - - - - caminante,
- - - - - verano,
- - - - - hoguera,
- - - - - cántico...

...cántico. Yo, tendido
en mi cama. Yo, un hombre
como hay muchos, vencido
esta tarde (¿ esta tarde
solamente?), tendido
en mi cama, despierto,
con los ojos hundidos
aún en las ascuas últimas,
en las espumas últimas
del sueño concluido."

(José Hierro. Poema Una tarde cualquiera, del libro Quinta del 42).

"CANTO A ESPAÑA

Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
Aún brilla tu entraña como una moneda de plata cubierta de polvo.
Clavel encendido de sueños de fuego.
He visto brillar tus estrellas, quebrarse tu luna en la aguas,
andar a tus hombres descalzos, hiriendo sus pies con tus piedras ardientes.

¿En dónde buscar tu latido: en tus ríos
que se llevan al mar, en sus aguas, murallas y torres de muertas ciudades?
¿En tus playas, con nieblas o sol, circundando de luz tu cintura?
¿En tus gentes errantes que pudren sus vidas por darles dulzor a tus frutos?

Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
Quisiera talar con mis manos tus bosques, sembrar de ceniza tus tierras resecas,
arrojar a una hoguera tus viejas hazañas,
dormir con tu sueño y erguirme después, con la aurora,
ya libre del peso que pone en mi espalda la sombra fatal de tu ruina.

Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
Quisiera asistir a tu sueño completo,
mirarte sin pena, lo mismo que a la luna remota,
hachazo de luz que no hiende los troncos ni pone la llaga en la piedra.

Qué tristes he visto a tus hombres.
Los veo pasar a mi lado, mamar en tu pecho la leche,
comer de tus manos el pan, y sentarse después a soñar bajo un álamo,
dorar con el fuego que abrasa sus vidas, tu dura corteza.

Les pides que pongan sus almas de fiesta.
No sabes que visten de duelo, que llevan a cuestas el peso de tu acabamiento,
que ven impasibles llegar la muerte tocando sus graves guitarras,

Oh España, qué triste pareces.
Quisiera asistir a tus muerte total, a tu sueño completo,
saber que te hundías de pronto en las aguas, igual que un navío maldito.

Y sobre la noche marina, borrada tu estela,
España, ni en ti pensaría. Ni en mí. Ya extranjero de tierras y días.
Ya libre y feliz, como viento que no halla ni rosa, ni mar, ni molino.
Sin memoria, ni historia, ni edad, ni recuerdos, ni pena...

...en vez de mirarte, oh España, clavel encendido de sueños de llama,
cobre la dura corteza que guarda en su entraña calientes la vieja moneda de plata, cubierta de olvido, de
/ polvo y cansancio...

(José Hierro. Poema Canto a España, del libro Quinta del 42).)

cont.

"Tuve amor y tengo honor.
Esto es cuanto sé de mí." CALDERÓN DE LA BARCA.

"REMORDIMIENTO

I

Inútilmente fui
recorriendo senderos
entre mármoles.

Luz
de prodigiosa hondura.
(Toda la noche había
llovido. Al clarear
cesó la lluvia. Nubes
navegaban al cielo;
nubes blancas.)

- - - - - - - - - - Inútil
fue recorrer senderos,
buscar tu nombre. Inútil:
no lo hallé.
Y recé una oración
por ti - ¿por ti o por mí?
Después te olvidé. Sean
los muertos los que entierren
a sus muertos.

II

- - - - - - - ¡Estaba
tan olvidado todo!
Pero esta noche...

¿Por qué será imposible
verte de nuevo, hablarte,
escucharte, tocarte,
ir -con los mismos cuerpos
y almas que tuvimos,
pero con más amor-
uno al lado del otro...
(Ilusión descuajada
del espacio y del tiempo,
lo sé para mi daño.)

Yo te hablaría
lo mismo que hablaría
si yo fuese su dueño,
mi verso : con palabras
de cada día, pero
bajo las que sonara
la corriente fluvial
de la ternura.

Como se hablan los hombres,
conteniendo las ganas
de llorar, de decirse
"te quiero". Sin llorar
ni decirse "te quiero"
que es cosa de mujeres.

Qué quedaría entonces
de ti, después de tantos
años bajo la tierra.
"Dónde hallarte" -pensé
aquel día-. No estamos
jamás donde morimos
definitivamente,
sino donde morimos
día a día.

III

Pero esta noche...

Te abrazaría, créeme,
te besaría,
te daría calor,
te adoraría. Haría
algo que es más difícil:
tratar de comprenderte.

Y te comprendería,
te comprendo ya, créelo.
Nos va enseñando tanto
la vida... Nos enseña
por qué un hombre ve rota
su voluntad, y sueña,
y vive solitario:
por qué va a la deriva
en el témpano errante
arrancado a la costa,
y se deja morir
mientras mira impasible
cómo se hunden los suyos,
la carne de su carne,
su hermoso mundo...

IV

Son líneas sin sentido
éstas que trazo.
Yo mismo no comprendo
qué es lo que dejo en ellas.
Acaso sea música
de mi alma, arrancada
de modo misterioso
por tu mano de muerto.

Tu mano viva.
Yo pensé en ella, pero
era una mano muerta,
una mano enterrada
la que yo perseguía.

Inútilmente que fui
buscando aquella mano.
Se estaba convirtiendo
en festín de las flores.
En vaho tibio para
empañar las estrellas.
En luz malva y errante
que da su son al alba.
Estaría mezclándose
con la tierra materna.
Se hacía mano viva:
lo que es ahora.

V

Te abrazaría, créeme.
Te daría calor.
Te comprendo ya. Entonces
no era tiempo. Fue un día
de septiembre, en Ciriego
-un cementerio que oye
la mar-, el año mil
novecientos cincuenta.

Cuando vivía , eras
un extraño. Aquel día,
entre mármoles, fui
buscándote, tratando
de comprenderte. Sólo
esta noche, de modo
inesperado, al fin
he comprendido.

- - - - - - - Tarde
para mi daño" (José Hierro. Poema "Remordimiento" del libro "Cuanto sé de mí.)

cont.

Gracias, María, como ya le dije a Lilí, NICOLÁS GUILLÉN es un poeta universal. Excepcional en todos los sentidos. Y desde luego su poesía entraría de lleno en lo que calificamos como Poesía Social. Por tanto se merece que hablemos de él. Yo también lo haré en su momento.
Tu participación, como siempre, impecable.
Besos.

"MAMBO

Desde el pie hasta la cintura,
la música alza sus pámpanos
envolventes. Oleadas
de sombra ascienden, girando,
hasta los astros azules,
naranjas, verdes, dorados.

Una nebulosa quema
la sombra. Alcohólicos pájaros
cruzan palmeras de tela,
van a morir a mis brazos.
Y un humo que no es de hoguera...
Luciérnagas que ha inventado
el polvo...


- - - - - - - ¿Qué hago yo aquí?
Estoy, por dentro, llorando.
Como si, ante mí, pasaran,
mudos, los desenterrados.
Como si solicitaran
todos los muertos mi llanto.

En un instante, se limpia
mi corazón del encanto.
Brazos de mujer, espaldas
bajo los pálidos astros
eléctricos, bocas rojas
de carmines falsos.

Amo la vida. Algún día,
cuando esté dormido, bajo
sábana frescas de tierra,
o en el mar, iré evocando
y evocando, repitiendo
y repitiendo, instantáneos
destellos que eran mi vida:
se derramarán los granos
diminutos de las horas
en mis manos de enterrado.

Ni un instante ha de perderse
siempre que surja sellado
por el triple sello (nada
es mínimo, ocurre en vano):
autenticidad, consciencia,
arrepentimiento...

- - - - - - - ¿Qué hago
yo aquí? Evoco campos de oro
del estío, soles trágicos,
veredas que van hundiéndose
en el olvido; relámpagos,
arpegios de vida, sobre
los que sonaba mi canto.
Pero en todo estaba yo.
Mundo fugaz, desplomado
ahora en un instante, hundido
en el licor de mi vaso.
(Pasan, giran las muchachas,
fumando o bailando.)

El vino recuerdo fue
mosto de instante, pisado
(autenticidad, etcétera...)
por los pies iluminados
de la verdad. Pues no hay nada
mínimo, o que ocurra en vano,
sin una razón...

- - - - - - - Muchachas,
fumando o bailando,
giran en alas de músicas
podridas. ¿Quién ha inventado,
para vosotras, instantes
sin futuro y gloria?

- - - - - - - Falso
metal rey, enamoradas
de nadie, muertas errando
por la danza, hijas, amadas
por nadie, os estoy soñando
niñas de trenzas con lágrimas
o con risas, ojos claros
para la ilusión, el cuerpo
para la primaveral
muerte, el repentino tránsito
de los elegidos.

- - - - - - - Quiénes
sois, no quiénes parecéis,
las que ante mí vais llorando
o riendo, no las que
pasáis ante mí bailando
y fumando (Mambo)...

- - - - - - - Qué hago,
de qué noche paternal
y dolorosa ( fumando,
Mambo), de qué sencillez
arranca mi mano un látigo,
empuña una antorcha, corre
tras de vosotras, buscándoos
en quienes sois, y os arropa
los delgados cuerpo pálidos,
os aconseja, os recuerda
que el tiempo pasó volando
(dicen los viejos, las madres...)
Muchachas fumando, Mambo.

Autenticidad, etcétera.
debo de estar muy borracho
esta madrugada. O debo
de estar aún poco borracho.
Renuncio a lo que quisiera
para vosotras ( fumando,
bailando, Mambo).

- - - - - - - (No era
así: lavabais - los brazos
duros al sol- en un río
imaginado, o acaso
verdadero...) Pero aquello
que queráis, venga sellado
por el triple sello autenti-
cidad, etcétera...

- - - - - - - Acato
la vida. Quiero creer
que nada sucede en vano.
Y persigo una razón
que os explique ( fumando,
bailando, Mambo), razón
que me dé el descanso.

Cerré los ojos. La música
encadenada al piano.
Negabais vuestro destino
después de cantar el gallo.
Y así noche a noche. Así:
fumando y bailando. Mambo.
Noche a noche así. Dios mío,
recitando vuestro falso
papel, hijas mías, lluvia
de juventud, de verano.
Bailando. Mambo. Riendo.
Mambo. Cantando. Bailando.
Sin un sueño roto que
valga la pena llorarlo."

(José Hierro. Poema Mambo, del libro Cuanto sé de mí).

Y con este excepcional poema, daremos paso a otro autor. Es cierto que nos dejamos en el tintero una parte importante de la obra de José Hierro (Libro de las alucinaciones; Cuaderno de Nueva York - que ha sido considerada su mejor obra-, etc...). Pero hicimos lo mismo con Celaya y Otero. Tratamos de dar una imagen de la Poesía Social y no tanto de los autores que de ella participaron. Seguro que en otro momento, o en otros espacios tendremos lugar para hablar de ello...).

El siguiente autor del que quisiéramos decir algo es VICTORIANO CREMER. Continuaremos, pues, con él. Gracias.

VICTORIANO CREMER ALONSO.-

Nació en Burgos, 18/06/ 1906 y falleció con 102 años en León el 27 de junio de 2009.

Su padre era ferroviario por lo que sus primeros años transcurren entre Burgos, Bilbao y León, ciudad, esta última, en la que estudiaría en los Hermanos Maristas y en la que residiría la mayor parte de su vida. Trabajó de joven como vendedor de periódicos, mancebo de botica, tipógrafo...
Se involucró en actividades anarcosindicalistas, llegando a ser secretario, durante la República del Ateneo Obrero Leonés.
En 1933 publicó en el periódico madrileño La Tierra, la obra "Vía Crucis ( Romance Obrero)", un texto en prosa que trataba sobre la represión que siguió a la revuelta de Casas Viejas. El escrito le valió, por un lado, un premio de trescientas pesetas. Y por otro la apertura de un expediente militar.
Durante la Guerra Civil se libró de la muerte en varias ocasiones. Tras salir de la cárcel fue uno de los fundadores de  la revista ESPADAÑA, que ya hemos mencionado, junto a otros autores como Antonio González; Antonio Pereira; Luís López; etc... Esta revista serviría como medio de transmisión del pensamiento poético de varios autores ("poesía desarraigada"), generando no pocos enfrentamientos con el régimen franquista.
Su obra abarca desde el existencialismo hasta las preocupaciones sociales; moviéndose entre la denuncia de la injusticia y el afán de solidaridad. Trabajó en diferentes periódicos y medios de comunicación.
Desde su primera obra poética, "Tendiendo al vuelo" (1928), hasta la última, "El último jinete" (2008) - que mereció el Premio Gil de Biedma de 2008- publicó más de veinte poemarios y diversas novelas  y obras narrativas.
Falleció con 102 años, siendo el poeta más longevo de España, el 27/06/2009.

(DATOS OBTENIDOS DE WIKIPEDIA)

JUICIO CRÍTICO.-

"("Crémer está siempre frente a su poesía, mirándola, un poco extranjero a sí mismo, ("condenado a la vida"). En él, la soledad tan de todos sus compañeros está vista como un objeto (...) ("Su fría voz de hielos transparentes") lo mantiene alejado. (...) Su condición obrera le presta acentos que en vano buscaríamos  en otros tan o más liberados, tan o más revolucionarios. No le falta gracia: ni huye de lo popular, más cercanos que otros, tal vez por la edad, a Federico García Lorca y Miguel Hernández. (...) Canta el hambre, que se lleva todo por delante; tema poco frecuentado por los literatos") ( Max Aub, Poesía Española Contemporánea. México, Era, 1969, pág. 209)
(En Poesía de la Primera generación de posguerra. Edición de Santiago Fortuño Llorens. CÁTEDRA. Letras Hispánicas. Madrid, 2008. Págs.- 113.114).

1) "CANCIÓN PARA DORMIR A UN NIÑO POBRE

Ángeles con espadas
custodian el aire.
Un toro de sombra
mugiendo en los árboles.

- Madre, tengo miedo
/ / / / / / / del aire.

Mira las estrellas.
Aún no son de nadie;
ni son del obispo
ni son del alcalde.

- Madre, quiero una
/ / / / / / / que hable.

Patitas de cabra
siguen vacilantes
al osito blanco
de la luna errante.

- Madre, quiero un oso
/ / / / / / / que baile.

- Pandero de harina:
luna en el estanque.
Las cinco cabrillas
sin cesar, tocándole.

- Madre, se me hielan
/ / / / / / / las carnes.

Floridas de escarcha
ya son como panes.
La aurora las dora
y acorteza el aire.

- Madre, no te oigo
/ / / / / / / ¡Tengo hambre!

¡Uuuuuuuuh...! Duerme, mi niño,
que viene el aire
y se lleva a los niños
que tienen hambre."

2)"CANCIÓN SERENA

"Un día puro, alegre, libre quiero" ( Fray Luís de León)

No me dejéis así: Sorbido por la tierra
hondísima y vibrante como el clamor penúltimo;
con este olor maduro de soles y horizontes
abriéndome en el pecho un surco luminoso.

No es que el cuerpo me suene a cristal derramado
ni que diez corazones me alanceen las yemas,
ni que cielos redondos agolpen sus rebaños
a mis ojos mastines, labradores de cimas.

Es que un mar fugitivo rinde velas y senos
y pétalos y espumas a la gozosa playa
donde el rumor se atreve a mancillar la sombra.
¡Y se me ciegan labios y gritos y pupilas!

Es que siento que el aire es de carne dulcísima
y la luz sólo luz.
Que el contorno me huye
a bandadas blanquísimas de palomas y lirios
y me abandonan manos y dientes y melenas.
No. No me dejéis así: Moriría desnudo
sin sentirme morir. Brasa, pájaro. Pájaro o viento,
y mi pobre vestido, con su sangre caliente,
se hundiría, esperando mi imposible retorno." ( Tacto sonoro, 1944).

3) "RECUERDO DE LA NADA

"Sentí de nuevo el sueño, la locura
y el error de estar vivo,
siendo carne doliente día a día..." L.C. (a)

¡Nada! No quedó nada.

Las estrellas quebraron sus últimos destellos
bajo la informe turba de bisontes de niebla.
El recuerdo del aire se desprendió en jirones
y los árboles, solos, gritaron su cansancio.

¡Oh dolor de las nubes clavadas en las cimas!
Los pájaros sin ruta estrellando su espanto
contra sordos brocales y hundiendo su aleteo
en las aguas inmóviles, ateridas de luna.

¡Aquí fue el mar - Resuelto en tigres despiadados
cuando un hambre de tierra hería sus pupilas-.
¡Oh triste mar ausente, de improvisto ahuyentado
por canes invisibles a quienes Dios azuza...!

¿Dónde fueron los prados inmóviles y verdes,
lentamente sorbidos por vacas melancólicas?
¿Y el repetido estruendo de mármoles y estatuas
sosteniendo sus trémulas hogueras infecundas...?  

Como sueño de hierro, de cemento y miseria,
chozas, palacios, fábricas, abrevian su martirio
y se rinden lo mismo que viejos resignados
con un leve resuello de irremediables ruinas.

¡Nada! No quedó nada. Ni el silencio siquiera.
Fue un apagón inmenso. Y el mundo quedó ciego.
Recuerdo...que la nada era espesa y caliente
como una vaharada(1)... Y por ella venía...

El hombre, de regreso del umbral de la muerte.

¡Oh, qué terrible pasmo en su mirada muda,
desorbitada y quieta como un inmenso monte!
Una escarcha de hielos le florece en las sienes
y los hombros soportan firmamento de plomo.

Avanza lentamente.

Empujando la niebla con los ojos y el alma,
escupiendo la niebla,
siendo él niebla maciza,
desesperada niebla...

Ya le duelen los dientes de masticar su nombre
y el corazón le pudre las paredes del alma.
¡Dios le ha visto en escombros! Le ha visto y le devuelve
cuando su pie desnudo traspasa los límites...! (b)

Carbonizado y vivo como un lirio entre vientos.
De regreso de un viaje del que nadie nos dijo
si florecen los trigos en la parda llanura
o los pájaros crujen como sedas rasgadas.

Avanza lentamente. Soportándose muerto;
con pesantez de monte, de multitud blasfema.
Silencioso, recóndito; sosteniéndose el alma
con las manos. ¡Sabiéndose arrojado a la Vida!

Marcado por el fuego que resella(2) a los hombres
cuando el destino cumple su prevista sentencia,
y arcángeles yacentes incorporan sus mármoles
por seguir nuestros pasos de muertos indefensos.

Vedle, al fin, de regreso. Desamparadamente
gravitando en la niebla, con su mudez de astro,
con su cruda tristeza de buey martirizado,
a quien la muerte niega sus frescas picas de agua.

Yo quisiera acercarme a su frente y abrirla
por contemplar el pasmo que contuvo su paso;
por ver su pensamiento y leerlo a los hombres,
cuando en la plaza gritan sus furias amarillas.

Yo quisiera arrancarle los clavos de los dientes
y soltarle la lengua, como un novillo joven,
porque proclame el nombre, la palabra que salva;
porque nos diga cómo es la muerte que invoca.

Sé que contra su pecho se quebrarán mis ansias,
que mis manos en vano destrozarán su carne
pretendiendo arrancarle su secreto viajero
con el cual precipita su implacable destino.

¿Qué montañas, qué prados, qué siniestras llanuras,
qué oscuros firmamentos, qué mares verticales,
qué rabiosos senderos, qué bosques temerosos
opusieron la furia a su impasible tránsito?

¿Qué oíste, hombre, en la muerte, más allá de nosotros?
¿En quién apaciguaste tu terror de hombre muerto?
¿A quién viste y qué dijo de tu corteza amarga?
¿Por qué vuelves de nuevo transido de tristeza?

El hombre, de regreso del umbral de la muerte,
avanza lento; avanza con pesantez de monte,
con su cruda tristeza de buey martirizado;
sabiéndose arrojado, condenado a la Vida..."

(1) Anotación del editor.- "Vaharada" : respiración.
(2) Anotación del editor.- "Resella" : vuelve a sellar, marca.
(a) Anotación mía.- "L. C": Siglas de Luís Cernuda. Los versos de su poemario La Nube.
(b) Anotación mía.- Está el signo de cierre de la exclamación, pero no el de apertura.

3) "FRISO CON OBREROS (cont.)

Gracias amigos por llevar adelante este post y este espacio, abrazos a todos los implicados, Pascual, Ana Maria, Maria Lua, Evangelina, y todos los que llegan:

Los enemigos (Pablo Neruda)

Ellos aquí trajeron los fusiles repletos
de pólvora, ellos mandaron el acerbo
exterminio,
ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,
un pueblo por deber y por amor reunido,
y la delgada niña cayó con su bandera,
y el joven sonriente rodó a su lado herido,
y el estupor del pueblo vio caer a los muertos
con furia y con dolor.
Entonces, en el sitio
donde cayeron los asesinados,
bajaron las banderas a empaparse de sangre
para alzarse de nuevo frente a los asesinos.

Por esos muertos, nuestros muertos,
pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria,
pido castigo.

Para el verdugo que mandó esta muerte,
pido castigo.

Para el traidor que ascendió sobre el crimen,
pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía,
pido castigo.

Para los que defendieron este crimen,
pido castigo.

No quiero que me den la mano
empapada con nuestra sangre.
Pido castigo.
No los quiero de embajadores,
tampoco en su casa tranquilos,
los quiero ver aquí juzgados
en esta plaza, en este sitio.

Quiero castigo.

P.Neruda


Los Hombres Del Nitrato ( Pablo Neruda)


Yo estaba en el salitre, con los héroes oscuros,
con el que cava nieve fertilizante y fina
en la corteza dura del planeta,
y estreché con orgullo sus manos de tierra.

Ellos me dijeron: “Mira,
hermano, cómo vivimos,
aquí en «Humberstone», aquí en «Mapocho»,
en «Ricaventura», en «Paloma»,
en «Pan de Azúcar», en «Piojillo»”.

Y me mostraron sus raciones
de miserables alimentos,
su piso de tierra en las casas,
el sol, el polvo, las vinchucas,
y la soledad inmensa.

Yo vi el trabajo de los derripiadores,
que dejan sumida, en el mango
de la madera de la pala,
toda la huella de sus manos.

Yo escuché una voz que venía
desde el fondo estrecho del pique,
como de un útero infernal,
y después asomar arriba
una criatura sin rostro,
una máscara polvorienta
de sudor, de sangre y de polvo.

Y ése me dijo: “Adonde vayas,
habla tú de estos tormentos,
habla tú, hermano, de tu hermano
que vive abajo, en el infierno”.

Pablo Neruda

Hablaremos de ellos, Walter... Pablo, seguiremos hablando de ellos con voz incansable y decidida.
Y a vosotros, que nos los disteis todo y sólo nos pedisteis la palabra... Os daremos la palabra. Conseguiremos que el verso se transforme en pan y azúcar. Y nos reiremos juntos en la gran fiesta de la igualdad y la libertad.

4) "FRISO CON OBREROS

Aparecen de pronto

- - - - - - - - - - - -  ¡No están muertos!
Y si no hablan, es porque las palabras
no dicen sino cosas sin sentido,
por ejemplo: "Hace frío", cuando tienen
pequeñas llamas rojas en la lengua.

¿Qué música lejana, qué resuelto
compás impone ritmo a su asombrado
despertar cada día...? ¡No están muertos!
Un corazón les nace con el alba.

Son -desteñido azul- agua profunda,
río de frescas márgenes, que busca
su mar de cal y de ladrillo, su hondo
pozo mineral que hierve y canta.

Cruzan por alamedas con rosales
y les llega un olor de noble tierra.
Los mármoles, al sol, recobran brillos
de recóndita rabia o sudor frío.

Pero no se detienen. -¿Están muertos?-.
Indiferentes marchan, escuchando
dentro de sí lejanos ecos. ¿Miran
la evidencia total de la mañana?

Los muertos viven sin saber. Pero ellos
viven de su vivir, tan plenamente
que algo que no es la luz ni el aire tiene
concretas resonancias en su sangre.

Si quisieran gritar, lo harían, porque
no están muertos, conocen la palabra
que sólo se pronuncia desde el sueño
y es, como un toro, violenta y ácida.

Aparecen de pronto -¿De qué ocultos
manantiales de vida?- y permanecen
en la esperanza de los hombres.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ¡ Viven
soportando futuro a las espaldas...!" (V. Crémer. De nuevos cantos de vida y esperanza.)

Aparecen de pronto

- - - - - - - - - - - - ¡No están muertos!
Y si no hablan, es porque las palabras
no dicen sino cosas sin sentido,
por ejemplo: "Hace frío", cuando tienen
pequeñas llamas rojas en la lengua.

Te sigo, querido Pascual, igual que a todos los que aquí colaboran. Esta estrofa me conmovió especialmente!!!!!!!!!
Beitossssssssssss, amigos, y gracias por darnos tanto

Bien, algo que insinuamos al principio y en lo que deberíamos incidir... Si tuviéramos tiempo : Hablar de POESÍA SOCIAL, COMO MOVIMIENTO POÉTICO, tiene la complejidad de no tener unos "estatutos configurados". Un "leitmotiv", sí.  Un acuerdo establecido  sobre poesía y poética, no. De hecho en la mayor parte de estudios que hemos visto se ponen como miembros de este grupo a Celaya, Otero, Hierro y Ángela Figuera... Y situando como "leitmotiv" la "lucha contra la dictadura" o el papel político - social y liberador - del verso hacen extrapolación de autores hispano americanos que sufren las consecuencias de momentos políticos dictatoriales a la susodicha corriente. Entre esos autores el ya mencionado Nicolás Guillén; Mario Benedetti... E incluso el mismísimo Juan Gelman, recientemente fallecido. En puridad, los ortodoxos dejan fuera al último autor que estamos mencionando, Victoriano Cremer, al cual, sin embargo, le adjudican un sillón dentro de la corriente POESÍA DESARRAIGADA. Hablar de esta significa volver a hablar de Otero; Celaya y el mismísimo inclasificable José Hierro. Y todo ello por influencia de dos autores de la Generación del 27 (Aleixandre y Dámaso Alonso). "La destrucción y el amor" del primero e "Hijos de la ira" del segundo, como referencias éticas puras y existencialmente comprometidas, dolorosas y dramáticas y abriendo paso a las propias dudas existenciales como punto de partida frente a la POESÍA ARRAIGADA  de Dionisio Ridruejo ; Luís Rosales y otros... En la poesía arraigada hay una adscripción al mundo clásico a través del la influencia de Garcilaso de la Vega... Puede estar presente la muerte, pero como hecho inevitable paliado por la fe en Dios. El amor, la contemplación, el paisaje...además son temas centrales de los cuales la poseía no debe salir: el rédito es la felicidad. En la poesía desarraigada, por el contrario, la muerte no se supera sino es con un enfrentamiento directo con Dios, que adquiere características antropomorfas para poder discutir con él de tú a tú. La fe, ahora, se transforma en duda y sufrimiento. Y para ello nada mejor que el verso libre (?), fuera de corsés. La felicidad ya no está al alcance de la mano : hay que pelear por ella. De lo que estoy diciendo hay testimonio escrito. Además de los libros mencionados de Aleixandre y Dámaso Alonso tendríamos "Ángel fieramente humano" o "Cántico espiritual" de mi querido Blas de Otero; "Cien poemas de amor"; "Cantos y mitos" de Celaya; "Nombres propios"; "Cuaderno de Nueva York"; "Sonetos, Música y vida", de Pepe Hierro. Y sobre todo un libro determinante y que ejerció una notable influencia en todos los anteriores de un autor que no puede clasificarse como poeta social aunque compartiera tiempo, espacio y sufrimientos con todos ellos. El autor José Luís Hidalgo. El libro está claro: "LOS MUERTOS".

Hecha la disertación continuaré con Victoriano Cremer. Pero eso será en otro momento. Ahora debo irme a trabajar.

Cont.

Antes de que sigas con lo programado- que estás estructurando tan bien- quiero dejarte como regalo unos versos de mi adorado Gelman:

IRAQ, ANDREA

"Te roban la palabra en
niños como vos.
Nadie prepara el sudario
de las rosas que no verán.
Cruje la mañana bloqueada.
Cierro los ojos llenos
del otro que no tendrás.
Tallo verde. sumérgete en tu fuego".

Besitossssssssssss, querido Pascual, y ADELANTE con este bello y enriquecedor espacio

Es verdad Pascual que la intensión de este espacio es debatir sobre este movimiento que emergió en la España después de la Guerra Civil (1936-1939), para reivindicar la democracia y las libertades civiles contra la sangrienta represión del dictador Francisco Franco, hasta su muerte en 1975.
No solamente por ello sino por las injusticias que veían los poetas que participaron en las luchas de la Segunda Guerra Mundial contra Mussolini en Italia, Hitler en Alemania y regímenes similares en varios países de Europa, cuyos pueblos sufrieron el genocidio de esos regímenes autoritarios.

La “poesía comprometida” como también se la llamó fue un modo de reafirmar el sentimiento de los poetas que la escribían con ese dolor por lo que habían vivido o sentido en sus almas.

En las décadas del 50, 60 y 70, en lo más dramático de la Guerra Fría, y en los enfrentamientos a las dictaduras militares de nuestra América Latina, socias de las supremacías nacionales y de sucesivos gobiernos norteamericanos, creció la poesía social en Hispanoamérica, un espacio donde latían oprimidas las profundas raíces de protesta.

En todos los casos, esta manera social de crítica de los poetas fue coartada por censuras que terminaron con la persecución de sus autores, que en la mayoría de los casos debieron emigrar a otras tierras, lejos de sus países para poder publicarlas.
Fueron usadas como instrumentos de denuncia no autorizados, pero valederos ante la injusticia y a favor de los más débiles y desamparados.

La polémica de que si es actual o no depende del momento en que esté transcurriendo la situación de un país, región, continente, y particularmente creo Pascual que es en estos tiempos cuando se vuelven a desenterrar esos sentimientos que necesitan salir a la luz por todo lo que se está viviendo en el mundo entero.
Y si llega o no a los lectores creo que se deberá a la manera, a la forma en que esta se exprese, tanto en contenido como en forma.
Otro día seguimos esto que me apasiona porque lo que veo no es lo que quiero para mis nietos y los niños del futuro.

Tu trabajo es impecable, no pongo autores porque no quiero interferir en tus planificaciones. Solo iré haciendo comentarios y aportes de lo que me parece que significa y de los poemas o escritos que vas poniendo.
Me enriquezco tanto con lo que voy leyendo. Me doy cuenta que no sabía nada, como dijo el filósofo, y a medida que leo y leo ese sentimiento crece, pero mientras tenga vida y pueda leeré para que mi alma siga viva.
Gracias amigo por tanto.

No , Ana, no interfieres mi trabajo. Como no lo hizo Lilí cuando habló de Nicolás Guillén y María Lua que la siguió o Walter con Neruda. Yo no puedo abarcarlo todo. Lo mismo entro en autores menos conocidos; pero desde luego de Nicolás Guillén hay que hablar como hay que hacerlo con Mario Benedetti o con el mismísimo Neruda... ¿En la archiconocida generación del 27 no hubo POESÍA SOCIAL...? Desde luego el SURREALISMO, si huye de algo, es de etiquetas, convencionalismos y "utilidad" de la poesía. Y sin embargo Alberti, Altolaguirre y otros tienen ejemplos nítidos de poesía como compromiso. Obviamente Miguel Hernández también. Pero Miguel Hernández nunca perteneció a la Generación del 27 ( la trascendió, pese a todo).
Cecilia nos pone un pequeño poema de su querido/ mi querido Juan Gelman... Esto es una auténtica caja de pandora. Lo dibujé al principio. Una cosa es Poesía Social como movimiento poético español. Y otra cosa mucho más amplia Poesía Social como concepto del que podríamos discutir años y años. Que yo sepa existe POESÍA SOCIAL FRANCESA; existe POESÍA SOCIAL ITALIANA... Y dentro del movimiento FUTURISTA ruso existen no pocos autores con compromiso social...
Esto es inabarcable ( no creas POESÍA MÍSTICO-RELIGIOSA no es más abarcable que POESÍA SOCIAL - he encontrado más de diez autores franceses con poemas que son auténticas joyas dedicadas a la Virgen ( KAMEL HARIRE SEDA, de la PONTIFICIA UNIVERSIDAD CATÓLICA DE VALPARAISO, CHILE, tiene un impecable trabajo que debería leerse).
Y ya tengo un nuevo proyecto igualmente apasionante, que seguramente no empezaré hasta después del verano :

CANTOS ÉPICOS Y HEROÍCOS

(La Iliada; La Odisea; El Popol-Bul; La Eneida; Chanson de Roland; Cantar del Mío Cid; Martín Fierro; Canto General...
¿Qué os parece...? ¿Alguien se anima...? Yo, y seguro que otros, le seguiríamos.


¡Cabezas locas...! Todo sea por nuestro querido FORO.

Con vuestro permiso lo comparto en el foro de libres para que lo disfruten y participen los que quieran hacerlo.-
Gracias Pascual por tan hermoso trabajo

Pascual, lo que decidas hacer está bien y si alguien desea comenzarlo a tu pedido tiene todo mi apoyo, todo sea por nuestro foro, como lo dices tu. No se a que te refieres con cabezas locas, pero locas o desquiciadas, que no perturben y si perturban solo házmelo saber, abrazos