POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

Este espacio ha ido creciendo y creciendo desde el momento de su apertura. Creo que en aras de facilitar su uso por parte de quien quiera conviene establecer un suerte de índice , aunque sea un tanto atípico. Creo que mejorará la búsqueda. Lo haré por páginas. Y lo iré completando según pueda.

PÁGINA 1.-
- Hablando en castellano ( G. Celaya)
- La poesía es un arma cargada de futuro ( G. Celaya)
- El niño yuntero (M. Hernández)
- Belleza cruel ( Ángela Figueras Aymerich)

- Ángela Figueras Aymerich.
- Victoriano Crémer.
- Blas de Otero.
- Gabriel Celaya.

PÁGINA 2.-

- Gabriel Celaya.
- Nicolás Guillén.
- José Hierro.

PÁGINA 3.-

- José Hierro.
- Nicolás Guillén.
- Victoriano Crémer.
- Pablo Neruda.
- Juan Gelman.
- Mahmud Darwish.
- Leopoldo de Luís.
- Ernesto Cardenal.

PÁGINA 4.-

- María Beneyto.
- Manuel Alegre.
- Nicolás Guillén.
- Leopoldo de Luís.
- Marcos Ana.
- Ángela Figuera Aymerich.
- Blas de Otero.
- Gabriel Celaya.
- José Hierro.
- Victoriano Crémer.
- Ramón de Garciasol.

PÁGINA 5.-

- Agustín Millares.
- Gloria Fuertes.
- Salvador Pérez Valiente.
- Rafael Morales Casas.
- Manuel Pacheco.

PÁGINA 6.-

- Manuel Pacheco.
- Salustiano Masó.
- Luís Luchi ( Luís Yanischevsky Lerer)
- Eugenio de Nora.
- Gabino Alejandro Carriedo.
- Ángel González.

PÁGINA 7.-

- Ángel González.
- Ángel Crespo.
- Antonio Fernández Molina.
- Thiago de mello.
- José Agustín Goytisolo.

PÁGINA 8.-

- J. Agustín Goytisolo.
- José Ángel Valente.
- Jaime Gil de Biedma.

PÁGINA 9.-

- J. Gil de Biedma.
- Mª Elvira Lacaci.
- Jesús López Pacheco.
- J. Luís Martín Descalzo.

PÁGIAN 10.-

- J. Luís Martin Descalzo.
- Manuel Mantero.
- Eladio Cabañero.

PÁGINA 11.-

- Eladio Cabañero.
- Manuel Vázquez Montalbán.
- Félix Grande.

PÁGINA 12.-

- Félix Grande.
- Carlos Sahagún.

PÁGINA 13.-

- Carlos Sahagún.
- Jesús Lizano.
- Humanismo solidario.
- CUBARTE.

PÁGINA 14.-

- Jesús Lizano.
- CUBARTE. 

ESTE ÍNDICE CONTINÚA EN LA PÁGINA Nº 28.
 

Tendremos tiempo de intentar una definición de POESÍA SOCIAL. Tendremos tiempo, incluso, de emitir diferentes juicios o definiciones sobre ella. Y también de establecer un diálogo sobre si sigue siendo momento para ella o, por el contrario, como se empeñan los expertos la Poesía Social ahora es obsoleta. Simplemente: pasó su tiempo.
Sin embargo yo crecí con ella a mi lado: fue , de manera proporcionada o desproporcionada, mi bandera. Durante muchos años se me consideró un "poeta social". Y aunque ahora ande inmerso en "Poemas eróticos" tampoco estoy dispuesto a adjurar de parte de mi historia. Para bien o para mal está ahí. Y espero que sea no sólo un recuerdo sino también un propósito de cambio, individual y colectivo.

He dudado a que poema darle el privilegio de abrir este espacio: "Vientos del Pueblo"; "La poesía es un arma cargada de futuro" - que muchos me habéis oído cantar por las calles-; "Canto Primero"; "Generación" de José Hierro... Hay otros miles de poemas épicos en su solidaridad y en su devastación y tragedia que hubieran podido disfrutar del privilegio con toda justicia...

Pero puesto que hablamos. Y hablamos en una lengua que nos une, permitidme que lo haga con este bellísimo poema:

"HABLANDO EN CASTELLANO

Hablando en castellano,
mordiendo erre con erre por lo sano,
la materia verbal, con rabia y rayo,
lo pone todo en claro.
Y al nombre doy a luz de ira mis actos.

Hablando en castellano,
con la zeta y la jota en seco zanjo
sonidos resbalados por lo blando,
zahondo el espesor de un viejo fango,
cojo y fijo su flujo. Basta un tajo.

Hablando en castellano,
el "poblo", "puoblo", "puablo", que andaba desvariando,
se dice por fin pueblo, liso y llano,
con su nombre y conciencia bien clavados
para siempre, y sin más puestos en alto.

Hablando en castellano,
choco, che, te, ¡zas!, ¿ca? Canto claro
los silbidos y susurros de un murmullo que a lo largo
del lirismo galaico siempre andaba vagando
sin unidad hecha estado.

Hablando en castellano,
tan sólo con hablar, construyo y salvo,
mascando con cal seca y fuego blanco,
dando diente de muerte en lo inmediato,
el estricto sentido de lo amargo.

Hablando en castellano,
las sílabas cuadradas de perfil recortado,
los sonidos  exactos, los acentos airados
de nuestras consonantes, como en armas, en alto,
atacan sin perdones, con un orgullo sano.

Hablando en castellano,
las vocales redondas como el agua son pasmos
de estilo y sencillez. Son lo rústico y sabio.
Son los cinco peldaños justos y necesarios
y, de puro elementales, parecen cinco milagros.

Hablando en castellano,
mal o bien, pues soy vasco, lo barajo y desentraño,
recuerdo como Unamuno descubrió su abecedario
y extrajo del hueso estricto su meollo necesario,
ricamente sustanciado.

Hablando en castellano,
YO SÉ QUÉ ES POESÍA. Leyendo el Diccionario
reconozco cómo todo quedo bien dicho y nombrado.
Las palabras más simples son sabrosas, son algo
sabiamente sentido y calculado.

Hablando en castellano,
decir tinaja, ceniza, carro, pozo, junco, llanto,
es decir algo tremendo, ya in adornos, ya logrado,
es decir algo sencillo y es mascar como un regalo
frutos de un largo trabajo.

Hablando en castellano,
no hay poeta que no sienta que pronuncia de prestado.
Digo mortaja o querencia, digo al azar pena o jarro.
Y parece que tan sólo con decirlo, regustando
sus sonidos, los sustancio.

Hablando en castellano,
en esta castellano vulgar y aquilatado
que hablamos cada día, sin pensar cuánto y cuánto
de lírico sentido, popular y encarnado
presupone, entrañamos.

Hablando en castellano,
recojo con la zarpa de mi vulgar desgarro
las cosas como son y son sonando.
Mallarmé estaba inventando
el día que nuestro pueblo llamó raso a lo que es raso.

Hablando en castellano,
los nombres donde duele, bien clavados,
más encarnan que aluden en abstracto.
Hay algo en las palabras, no mentalmente, captado,
que quisiera, por poeta, rezar en buen castellano".

Sí, sí. Este bellísimo poema es de Gabriel Celaya ( "De Cantos íberos") y es - o era para mí- un preludio casi necesario a ese otro poema que muchos de vosotros me habéis oído cantar por las calles de Buenos Aires y Santiago de Chile ( poema musicalizado por el cantautor español PACO IBÁÑEZ):

"LA POESIA ES UNA ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto
para ser, y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo,
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesarios: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo y, en la tierra, son actos."

GABRIEL CELAYA.  CANTOS ÍBEROS.

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Antes que estos poemas, aunque no mucho antes, yo ya recitaba ese bello y comprometido poema que es:

"Carne de yugo ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despezada un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros?

(Es preciso recordar el nombre del poema...? Es preciso fijar el nombre de su autor...? Es preciso discutir, hoy, la necesidad o no de la "poesía social". Que mi amigo Alejandro Costa pase por aquí y hable. Él sabe más que yo de su amado Miguel).

(cont.)

Gracias Pascual por abrir este post, siempre estuve inclinada a este tipo de lectura, desde mis años mozos bien mozos.
Un placer leerlos y seguirte en cada intervención que se que traerás muy buenos materiales, de hecho lo sé.
Abrazos

El "Niño Yuntero" de Miguel Hernandez es un poema que cuenta una relidad social que pasa aún en estos tiempos, de una manera u otra Pascual.
La poesía social debe estar presente, no pasa de moda, es una herramienta que tiene quien escribe para decir lo que duele, cuando siente impotencia por ver las injusticias y tantas cosas que pasan a diario.
Gracias por abrir este espacio, te seguiré. Felicitaciones por todo lo que haces, es admirable.
Un abrazo
Ana

Ana María; Evangelina, gracias a ambas. Ya definiremos, insisto, lo que se entiende por "Poesía Social" - al menos como movimiento poético , no necesariamente uniforma, en la posguerra civil española. Y sus figuras más representativas (Hierro; Celaya; Blas de Otero...Y una mujer de una calidad humana y lírica excepcional, aunque poco conocida: Ángela Figuera Aymerich 1902-1984). Veamos un poema de ésta última:
"BELLEZA CRUEL" ( cont.)

BELLEZA CRUEL


Dadme un espeso corazón de barro,
dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.
Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y oír y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revés atroz de la medalla.
Quiero reír al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles.

Quiero cruzar alegre entre la gente
sin que me cause miedo la mirada
de los que labran tierra golpe a golpe,
de los que roen tiempo palmo a palmo,
de los que llenan pozos gota a gota.

Porque es lo cierto que me da vergüenza,
que se me para el pulso y la sonrisa
cuando contemplo el rostro y el vestido
de tantos hombres con el mido al hombro,
de tantos hombres con el hambre a cuestas,
de tantas frentes con la piel quemada
por la escondida rabia de la sangre.

Porque es lo cierto que me asusta verme
las manos limpias persiguiendo a tontas
mis mariposas de papel o versos.
Porque es lo cierto que empecé cantando
para poner a salvo mis juguetes,
pero ahora estoy aquí mordiendo el polvo,
y me confieso y pido a los que pasan
que me perdonen pronto tantas cosas.

Que me perdonen esta miel tan dulce
sobre los labios, y el silencio noble
de mis almohadas, y mi Dios tan fácil
y este llorar con arte y preceptiva
penas de quita y pon prefabricadas.

Que me perdonen todos este lujo,
este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza.



Ángela Figuera Aymerich

Bueno, nuestros pensamientos se han cruzado, Ana María. Gracias por el poema que has dejado. De un gran belleza.

"ÁNGELA FIGUERA" (Bilbao, 1902- Madrid, 1984) : "Licenciada en Filosofía y letras. Catedrática de Enseñanza Media, fue represaliada tras la Guerra Civil, colaboró en los "Bibliobuses", biblioteca ambulante que recorría los barrios de Madrid, y trabajó de traductora. En la década de los 50 participó en las tertulias poéticas" (1).

"Bibliografía:
- Mujer de Barro (1948).
- Soria Pura (1949).
- Vencida por el ángel (1950).
- El grito inútil (1952).
- Víspera de la vida y Los días duros (1953).
- Belleza cruel (1958) . Este poemario fue traducido al ruso en 1968. A él pertenece el poema expuesto por Ana María Di Bert.
- Toco tierra y Letanías (1962)" (2)

Tiene además obras en prosa y verso para niños y hay editadas diferentes recopilaciones de sus poemas y antologías en las que ha participado.

"JUICIO CRÍTICO:

La poesía de Ángela Figuera constituye una auténtica apología de la rebeldía. Rebeldía contra un Dios ciego e insensible, contra la gran ciudad que despersonaliza, contra el poder que nos encarcela, contra la obligación de que la mujer y el hombre deban vivir de acuerdo a un guión impuesto. Pero no es la suya una rebeldía nihilista o mera consecuencia de la angustia de vivir, sino una rebeldía para construir, para cambiar y mejorar el mundo. En esa labor buscará cómplices en los jóvenes, en las madres, en los trabajadores, en los compañeros poetas. (Juan R. Zabala : Siete razones para leer a Ángela Figuera Aymerich. Ficciones, Revista de Letras 10-11; 2003-2004, pág. 20) (3)

(1), (2) y (3) "Poesía de la primera generación de posguerra". Cátedra, 2008.

BOMBARDEO ( A Julio)

"Yo no iba sola entonces. Iba llena
de ti y de mí Colmada, verdecida,
me erguía como una grávida montaña
de tierra fértil donde la simiente
se esponja y apresura para el brote.
Era mi carne, tensa y ahuecada,
nido cerrado que abrigaba el vuelo
de un ala sin plumón y con grillete;
casi cristal y casi sueño. Tierna.

Iba llena de gracia por los días
desde la anunciación hasta la rosa.

Pero ello no podían, ciegos, brutos,
respetar el portento.
Rugieron. Embistieron encrespados.
Lanzaron sobre mí y mi contenido
un huracán de rayos y metralla.
Del más bello horizontes, del más puro
cielo de otoño vomitaron lluvia
de ciegos mecanismos destructores
que desataban sobre el cauce seco
del callejero asfalto sorprendido
los ríos de la sangre.
Que apedreaban con cascote y hierro
la carne desarmada,
la risa de los niños, los cabellos
de las muchachas, los henchidos senos
de las nodrizas, la rugosa frente
de los viejos cansados,
los anchos ojos de los colegiales
y el tórax trepidante de los mozos.

Cuando el terrible estruendo mantenía
todo el horror en vilo, como un látigo,
sobre la vida inerme y el espanto
resquebrajaba en turbio terremoto
el aire sin palomas de la urbe,
yo colocaba, dulce, mis dos manos
sobre mi vientre que debió cubrirse
de lirios y de espumas y esas telas
que revisten, recamadas, los altares.

Iba por la ciudad -llena de garras
y dientes erizando las esquinas-
como un bajel altivo que, repleta
la próvida sentina con tesoro
de gran fragilidad, se tambalea
entre una furia de olas y relámpagos.

Y, al encerrarme en casa, bien sabía
que no existía el puerto ni el abrigo.
Que las paredes recia, levantadas
en paz por manos sucias de trabajo,
se desharían como cera blanda
al fuego y al martillo gobernados
por otra mano, pulcra, encaramada
en máquina de presa y exterminio.

Noches de sueño incierto, triturado
por la tremenda sinfonía
del frente en erupción y los caballos
del miedo galopando en explosivos.
Y la sangre con hambre que se exprime
hasta la última esencia
para nutrir la hijo sazonándose.
Y la desnuda soledad del cuerpo
desorientado, desgajado en vivo
del cuerpo del amante.

Aquellas noches del pavor sin luces,
apelmazadas de odios y de ruinas,
yo te esperaba. Me llegaste a veces.
Del último bisel de la tragedia,
del borde mismo de la hirviente sima
venías hasta mí. Me contemplabas
con unos ojos llenos de agua sucia
donde asomaban rostros de cadáveres.
Ojos que procuraban ser risueños
y mansos al pasar por mi figura
y acariciar con luces de esperanza
la curva de mi vientre.

¡Con qué exaltada fuerza, con qué prisas,
con qué vibrar de nervios y raíces,
nos quisimos entonces!

Yacíamos unidos, sin lujuria,
absortos en el hondo tableteo
de nuestros corazones. Escuchando
de vez en vez el tímido latido
del otro corazón encarcelado
que ya, por nosotros, gorjeaba.
Yo sonreía señalando el sitio
en que un talón menudo percutía
mis íntimas paredes en un ansia
gozosa de correr por los senderos
apenas presentidos.

Y, en medio del olvido refrescante,
en lo mejor del conseguido sueño,
surgía denso, alucinante, bronco,
el bélico zumbar de la escuadrilla.

Bramando, sacudiendo, despeñándose,
atropellándose, los ecos,
iban las explosiones avanzando,
cada vez más cercanas,
hasta que, al fin, la muerte en torrentera,
en avalancha loca, transcurría
sobre nuestras cabezas sin refugio.

Entonces tú, imperioso, dominante,
con un impulso elemental de macho
que guarda la nidada, con un gesto
ardiente y violento como el acto
de la amorosa posesión, cubrías
mi cuerpo con tu cuerpo enteramente,
haciendo de tus largos huesos duros,
de tu apretada carne exacerbada,
un ilusorio escudo indestructible
para el hijo y la madre.

Así, unidas las bocas, transvasándonos
el tembloroso aliento, diluidos
en éxtasis de espanto y de delicia,
las almas contraídas, esperábamos...

No. Nunca nos quisimos como entonces.

(Ángela Figuera Aymerich : "Vencida por el ángel", 1950)

Aunque yo haya intercalado "El niño yuntero" de Miguel Hernández, la "Poesía Social" como movimiento poético se sustenta en la llamada Primera Generación de Posguerra. Y toma cuerpo a través de una revista literaria ("ESPADAÑA") editada de 1944 a 1951. Conceptualmente, sin embargo, la Poesía Social es algo más amplio. Tendremos tiempo de ir hablando del movimiento. Y tendremos tiempo de ir hablando del concepto. Sería interesante que aquellos que de una u otra forma quieran participar vayan haciendo comentarios sobre sus propias impresiones de los autores o poemas que vamos dejando. Si hay dudas las intentaremos resolver...Sin dogmas: con nuestros conocimientos y con los conocimientos prestados de aquellos críticos que saben más que nosotros.
Gracias a todos por vuestra transigencia y por saber disculpar mis errores y mi propia lentitud ( estoy cansado y no sé muy bien por qué).

Como "MOVIMIENTO POÉTICO" yo tengo mis dudas de que realmente existiera la "POESÍA SOCIAL", pese a que WIKIPEDIA la defina, y agrupe en ella a JOSÉ HIERRO, GABRIEL CELAYA, BLAS DE OTERO y la ya señalada ÁNGELA FIGUERA... Incluso otros nombres Victoriano Cremer; Rafael Morales; Pérez Valiente (Salvador); Concha Zardoya; Carlos Bousoño... Y una nómina bastante amplia de autores difíciles de abarcar. Pero que se sepa no existe ningún MANIFIESTO CONSTITUTIVO - más fácil de encontrar en la Generación del 27, con su defensa de la poesía de Góngora ; en el Surrealismo , con principios suscritos por Bretón, Eluard; Dalí...-. Independientemente de ello y tras la aparición de la REVISTA GARCILASO  ( que concita todas aquellas voces adscritas al régimen franquista bajo la excusa de que había que defender el "clasicismo" representado por Garcilaso: a la "cruzada" poética - bastión propagandístico de la cruzada militar y persecuciones y pulgas subsecuentes- se sumarían Dionisio Ridruejo;  Martin Alfonso Pedraz; José María Alfaro; Alfredo Marquerie; Luís Rosales; Rafael Sánchez Mazas; Federico de Urrutia...) empiezan a aparecer otra serie de revistas (PROEL, CORCEL...) de contenido y tendencias más o menos dubitativas y posicionamiento no tan claro respecto al régimen imperante hasta llegar a ESPADAÑA,  que aglutina, ahora sí ,a aquellos que afirman, de una  otra forma, que la poesía no puede ser nunca un fin en sí misma, sino un medio para...(pese a que este mismo criterio fuera contestado desde dentro de la misma revista).
Tendremos, tiempo ( bueno, eso creo) de hablar de esas revistas y de su significación en la evolución del pensamiento lírico en España.  De momento nos vamos a conformar con el primer poema de dicha revista - en la portada precisamente- y que pertenece al poeta VICTORIANO CREMER :

"Tiranía del aire y de la noche;
un seno oscuro y hondo te prodiga
su verde sangre, trepando fríamente.

Impasible espadón; segura guarda
de esa fresca manada de cristales
que mansamente embiste tus raíces.

Si no fueran tus filos vigilantes
la luz se nos daría agobiadora
y el silencio sería un buey mugiente.

Tu torso de mancebo en plenilunio
desnudamente  crece y se enamora
como un mármol o un Dios arrebatado.

Morirás estrenando soles nuevo
y sintiendo pesar sobre tu cuerpo
la carroza olorosa de los Corpus".

(Victoriano Cremer)

"Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como dios manda a sus muertos.

No vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen,
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores vde un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, Padre de España, vuelvo a arrancarte el sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarme
como haría un leguleyo.
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo."

(Gabriel Celaya. España en marcha, de Cantos íberos, 1955).

Sí, lo reconozco: tropiezo una y mil veces en las mismas piedras. Y está puesto en plural porque yo de singular no tengo nada.
Me había prometido no comenzar nada nuevo... Y no remover nada viejo, haciendo constatar que la existencia de esto, ahí latiendo, es el génesis de aquello ( es decir, lo nuevo por lo viejo...). Y aquí estoy, con el perdón anticipado de todos vosotros, ya que mi caos será caos siempre que exista. Y cuando sea ceniza seguirá siendo caos.
En menuda me he metido...

"DETRÁS DE UNA PALABRA MARAVILLOSA

1

Tú, que no me acompañas
y sé que vives
¿ cómo has ido dejando que mis cabellos
se vuelvan grises?
Si son más de veintitrés años
que te llamaba,
¿por qué no llegaste hasta mí
una clara mañana?
me dejaste debatir solo, aislado
en medio de la mar,
con lo simple que hubiera sido
darme tu paz.
Mas hube de forcejear cercado
por sombras y sueños,
siendo tú la pura realidad
perdida a lo lejos.
Hoy que encontré el camino abierto,
poblado de pasos,
¿querrás dejarme seguir hasta el fin
sin asirme la mano?

y 2

Te mostraré las uvas de oro pendiendo
sobre la roja tierra,
y escribiré como el arroyo claro,
fuente serena.
Brotará mi voz con la sencillez
del agua en el valle,
mi pensamiento se sosegará
entre la brisa de la tarde.
Te guardaré junto al amor más grande
de mi vida:
unida al pueblo como
la luz al día.
Penetraremos por la tarde hermosa,
en silencio, mirando
nacer la primera estrella
en lo alto.
Oh primavera del más grave otoño,
despliégate
en ramos verdes remecidos,
acompáñame.

CANTAR DE AMIGA

A ti posible compañera
tendida
a mi lado bajo el cielo de Castilla
a ti
pequeño cantar de amigo
verso pimpante del Arcipreste
estas líneas esta palabra
arrancada
a la realidad único sueño
que amo y veo evidentemente
como a ti

Tantos años caminos
aventuras países
papeles enredados en los dedos
fusiles de pie
y siempre siempre
arañándome
- - - - - - - - España
hay también vértigos labios
adheridos
razones para olvidar
olivares grietas
junto al Arlanza plazas
que tú conoces con el palacio al fondo.

Ahora después
es la vida
- - - - - - y si la nieve
resbala
ay amor si la nieve
resbala por el sendero
habla
me da me
la mano ríe mira brilla el sol."

(BLAS DE OTERO 1916-1979; de "ESTO NO ES UN LIBRO") .

"España
patria de piedra y sol y líneas
de lluvia liviana
(orvallo, sirimiri, de Galicia,
Asturias, Vascongadas:
mi imborrable lluvia en cursiva),
desesperada
España, camisa
limpia de mi esperanza
y mi palabra viva,
estéril, paridora, rama
agraz y raíz
del pueblo: sola y soterraña
y decisiva
patria!

(ESTE ES EL LIBRO. VED. EN VUESTRAS MANOS)

Éste es el libro. Ved. En vuestras manos
tenéis España. Dicen que la dejo
malparada. No es culpa del espejo.
Que juzguen los que viven por sus manos.

Escrito está con nombres castellanos,
llanto andaluz, reciente, y algún viejo
trozo de historia: todo con un dejo
vasco, corto en palabras.

- - - - - - - - - - - - - - - - Ved, oíd.
Preguntad quién calumnia a quién. Quién vive
de espaldas a la luz. No sé. Decid

quién encendió la paz frente al nazismo
incendiario. Quién hace, quién escribe
la historia de mañana desde hoy mismo"

(BLAS DE OTERO: QUE TRATA DE ESPAÑA)

(cont.)

"CAPÍTULO I. EL FORZADO

El mar
alrededor de España,
verde
Cantábrico,
azul Mediterráneo,
mar Aitana(*) de Cádiz,
olas lindando
con la desdicha,
mi verso
se queja al duro són (*)
del remo y de la cadena,
mar niña
de la Concha,
amarga mar de Málaga,
borrad
los años  fratricidas,
unid
en una sola ola
las soledades de los españoles.

POR VENIR

Madre y madrastra mía,
españa(*) miserable
y hermosa. Si repaso
con los ojos tu ayer, salta la sangre
fratricida, el desdén
idiota ante la ciencia,
el progreso.

- - - - - - - Silencio,
laderas de la sierra
Aitana,
rumor del Duero rodeándome,
márgenes lentas del Carrión,
bella y doliente patria,
mis años
por ti fueron quemándose, mi incierta
adolescencia, mi grave juventud,
la madurez andante de mis horas,
toda
mi vida o muerte en ti fue derramada
a fin de que tus días
por venir
rasguen la sombra que abatió tu rostro.

HEROICA Y SOMBRÍA

De haber nacido, haber
nacido en otro sitio;
por ejemplo, en Santiago
de Cuba mismo.

De haber nacido, haber
nacido en otra España;
sobre todo
la España de mañana.

De haber nacido, haber
nacido donde estoy:
en la España sombría
y heroica de hoy.

PERDURANDO

He vivido
caminando
y hablando en los papeles,
pasé
de Bilbao a Madrid
Herrera de Pisuerga
Nules
París
Málaga Barcelona
Zamora

y otros pueblos distantes
que vi pisé palpé
dejando y arrastrando
trozos de tela, vida,
palabra,
presencias y memoria
perdidas para siempre,
perdurando
por siempre en el papel,
los hombres y el mañana."

(BLAS DE OTERO: "QUE TRATA DE ESPAÑA").

(*) Tal como el propio autor recoge las palabras: aitana ( con minúscula) es el nombre de una Sierra. Són hace referencia no al tiempo verbal que no lleva tilde sino a un ritmo musical. "españa" con minúscula.

(cont.)

"IMPRESO PRISIONERO

He aquí
mis libros: cuánto tiempo impreso,
prisionero entre líneas. Cántico
espiritual, tiempo agraz y hondo
y duradero como el Duero,
soterrado
en mis años azules de Palencia,
torre de san Miguel hiriendo el cielo,
vestido verde de la Monse,
noches de agosto de mil novecientos
cuarenta y uno.
- - - - - - - - - - Oíd
el verso
de Góngora: "suspiros tristes,
lágrimas cansadas", terco,
rabioso ángel fieramente humano,
llamando al arma, desalmando el cuerpo
a golpes de pasión o de conciencia.

Veo
pasar el Sena, palpo el aire gris
que se enreda en los puentes.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - Vuelvo
a la espaciosa y ardua España,
entro
en la mina comida por el hambre,
camino
Tierra de Campos,
- - - - - - - - - - - - torno
a mi villa de hierro al rojo, pueblo
roto y quemado bajo el sol,
hambriento, analfabeto
en su sabiduría milenaria,
"español
de pura bestia", hospitalario y bueno
como el pan que le falta
y el aire que no sabe lo que ocurre.

¡Ira de Dios,
espanto de los siglos venideros!
Hablo
en español y entiéndese en francés.
Oh qué genial trabucamiento
del diablo!
¿Hablar en castellano? Se prohíbe.
Buscar españa en el desierto
de diecinueve cegadores años.
Silencio.
Y más silencio. Y voluntad de vida
a contra dictadura y contra tiempo."
(BLAS DE OTERO. QUE TRATA DE ESPAÑA. Entre este poema y el anterior faltan unos pocos poemas del libro en tanto que el objetivo es dar una muestra de la Poesía social de este autor. Los poemas que faltan, si no me equivoco, son LEJOS, OROZCO, 1923, (MADRID, DIVINAMENTE). Igual que en el apartado anterior se ha respetado la decisión del autor de poner ciertas trasgresiones : españa, con minúscula, trabucamiento - por confusión-, y otras).

CAPÍTULO II :"LA PALABRA

Patria
perdida,
recobrada
a golpes de silencio,
plaza
de la estación, en Córdoba,
blanco muro
de Aldea del Rey,
todo
perdido
en la lucha,
día a día
reobrado
a golpes de palabra.

LA VIDA

Si escribo
es por seguir la costumbre
de combatir
la injusticia,
luchar
por la paz,
hacer
España
a imagen y semejanza
de la realidad
más pura.

A veces
me tiembla la mano,
se borran
las líneas,
parece
todo perdido
para siempre,
pero un golpe
de mar
levanta el nuevo día,
aquel que ya viví
desde el instante mismo
de nacer.

EVIDENTEMENTE

¿Qué tiene que ver la vida con los libros?
Con esos libros torpes,
miopes de idealismo,
un perro salta y ladra, silba un tren
a lo lejos,
la realidad palpita evidentemente,
entra un obrero
a la fábrica,
nace un estado en África,
cae
un tenedor al suelo,
pero ¿ qué tiene que ver la vida con los sueños
borrosos, intentando tapar,
vanamente, el torso de la vida?

CARTILLA (POÉTICA) ( Poema ya expuesto en el apartado abierto por Pedro "Poesía sobre poesía")

La poesía tiene sus derechos.
Lo sé.
Soy el primero en sudar tinta
delante del papel.

La poesía crea las palabras.
Lo sé.
Esto es verdad y sigue siéndolo
diciéndola al revés.

La poesía exige ser sinceros.
Lo sé.
Le pido a Dios que me perdone
y a todo dios, excúsenme.

La poesía atañe a lo esencial
del ser.
No lo repitan tantas veces,
repito que lo sé.

Ahora viene el pero.

La poesía tiene sus deberes.
Igual que un colegial.
Entre yo y ella hay un contrato
social.

Ah las palabras más maravillosas,
"rosa", "poema", "mar",
son m pura y otras letras:
o, a...

Si hay un alma sincera, que se guarde
(en el armario) su cantar.
¿Cantos de vida y esperanza,
serán?

Pero yo no he venido a ver el cielo,
te advierto. Lo esencial
es la existencia de la conciencia
de estar
en esta clase o en la otra.

Es un deber elemental."

(BLAS DE OTERO: QUE TRATA DE ESPAÑA. Capítulo II : La Palabra)

(cont.)

Qué bueno este post, querido Pascual!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Es cierto, nuestra generación creció con esta poesía social como bandera (más allá de definiciones académicas).
Gracias por este post, amigo!!!!!!!!!!!!!!! Volveré
Besitossssssssssssss

Gracias, mi querida amiga Cecilia. Como ya hice referencia una vez demos una visión aproximada de la Poesía Social como MOVIMIENTO POÉTICO EN ESPAÑA, HABLAREMOS DE POESÍA SOCIAL como CONCEPTO Y POR TANTO CON UNA GRAN AMPLITUD Y DIVERSIDAD DE AUTORES. Tus comentarios y contribuciones siempre serán bien recibidos.
Besos.

"PALABRA VIVA Y DE REPENTE

Me gustan las palabras de la gente.
Parece que se tocan, que se palpan.
Los libros, no; las páginas se mueven
como fantasmas.

Pero mi gente dice cosas formidables,
que hacen temblar a la gramática.
¡Cuánto del cortar la frase,
cuánta de la voz bordada!

Da vergüenza encender una cerilla,
quiero decir un verso en una página,
ante estos hombres de anchas sílabas,
que almuerzan con pedazos de palabras.

Recuerdo que, una tarde,
en la estación de Almadén, una anciana
sentenció, despacio: "Sí, sí; pero el cielo y el infierno
está aquí". Y lo clavó

con esa "n" que faltaba.

(HABLAMOS DE LAS COSAS DE ESTE MUNDO)

Hablamos de las cosas de este mundo.
Escribo
con viento y tierra y agua y fuego.
(Escribo
hablando, "escucheando"(*), caminando.)

Es tan sencillo
ir por el campo, venir por la orilla
del Arlanza, cruzar la plaza
como quien no hace nada
más que mirar el cielo,
lo más hermoso
son los hombres que parlan a la puerta
de la taberna, sus solemnes manos
que subrayan sus sílabas de tierra.

Ya sabes
lo que hay que hacer en este mundo: andar,
como un arado, andar entre la tierra.

NADANDO Y ESCRIBIENDO EN DIAGONAL

Escribir en España es hablar por no callar
lo que ocurre en la calle, es decir a medias palabras
catedrales enteras de sencillas verdades
olvidadas o calladas y sufridas a fondo,
escribir es sonreír con un puñal hincado en el cuello,
palabras que se abren como verjas enmohecidas
de cementerio, álbumes
de familia española: el niño,
la madre, y el porvenir que te espera
si no cambias las canicas de colores,
las estampinas (*) y los sellos falsos,
y aprendes a escribir torcido
y a caminar derecho hasta el umbral iluminado,
dulces álbumes que algún día te amargarán la vida
si no los guardas en el fondo del mar
donde están las llaves de las desiertas playas amarillas,
yo recuerdo la niñez como un cadáver de niño junto a la orilla,
ahora ya es tarde y temo que las palabras no sirvan
para salvar el pasado por más que braceen incansablemente
hacia otra orilla donde la brisa no derribe los toldos de colores.

...

NOTICIAS DE TODO EL MUNDO

A los 47 años de mi edad,
da miedo decirlo, soy sólo un poeta español
(dan miedo los años, lo de poeta, y España)
demediados del siglo XX. Esto es todo.
¿Dinero? Cariño es lo que yo quiero,
dice la copla. ¿Aplausos? Sí, pero no me entero.
¿Salud? Lo suficiente. ¿Fama?
Mala. Pero mucha lana.
da miedo pensarlo, pero apenas me leen
los analfabetos, ni los obreros, ni los
niños.
Pero ya me leerán. Ahora estoy aprendiendo
a escribir, cambié de clase,
necesitaría una maquina de hacer versos,
perdón, unos versos para la maquina
y un buen jornal para el maquinista,
y, sobre todo, PAZ,
necesito paz para seguir luchando
contra el miedo,
para brindar en medio de la plaza
y abrir el porvenir de par en par,
para plantar un árbol
en medio del miedo,
para decir "buenos días" sin engañar a nadie,
"buenos días, cartero" y que me entregue una carta
en blanco , de la que vuele una paloma.

...

MIENTRAS VIVA

Vuestro odio me inyecta nueva vida.
Vuestro miedo afianza mi sendero.
Vida de muchos puesta en el tablero
de la paz, combatida, defendida.

(Ira y miedo apostaron la partida,
quedándose los dos con el dinero.
Qué hacer, hombre de dios, si hay un ratero
que confunde la Bolsa con la vida.)

vuestro odio me ayuda a rebelarme.
A ver más claro y a pisar más firme.
(Mientras viva, habrá noche y habrá día.)

Podrán herirme, pero no dañarme.
Podrán matarme, pero no morirme.
Mientras viva la inmensa mayoría.

CUANDO DIGO

Cuando digo esperanza digo es cierto.
Cuando hablo del alba hablo del día.
Cuando pronuncio sombra, velaría
las letras de mi patria, como a un muerto.

Cuando escribo aire libre, mar abierto,
traduzco libertad ( hipocresía
política), traduzco economía
en castellano, en plata, en oro injerto.

Cuando digo a la inmensa mayoría
digo luego, mañana nos veremos.
Hoy me enseñan a andar y ver y oír.

Y ellos ven, oyen la palabra mía
andar sobre sus pasos. Llegaremos.
Es todo cuanto tengo que decir´

..."

(BLAS DE OTERO. QUE TRATA DE ESPAÑA. CAPÍTULO II: LA PALABRA. Lo puntos suspensivos equivalen a poemas saltados de este capítulo. Nuevamente el asterisco (*) para hacer referencia a palabras usadas por el autor, fáciles de interpretar, pero inexistentes.)

(cont.)

Suelo hacer las cosas "sin premeditación ni alevosía" ( sin planificación ni perspectiva). Así me ocurre lo que me está pasando ahora. Y os trasmito la duda: ¿Continúo con Blas de Otero...?; ¿retomo a Gabriel Celaya...?; ¿explico por qué José Hierro no sigue exactamente la corriente llamada "Poesía social"?; ¿acudo a otro poetas relacionados etariamente con los anteriores...?

En realidad todo esto proviene de tópicos ( asumidos como verdades sin análisis profundos). El primer libro de esta gente que llegó a mis manos fue "Cuatro poetas de hoy" de Taurus y con una breve introducción de María de Gracia Ifach. La segunda edición del libro es de 1965. Y yo lo tengo datado en 1969, con 17 años. Está comprado en Octubre de ese año. Así pues es seguro que lo hiciera con dinero obtenido del trabajo como recolector de frutas los meses de julio y agosto y en la conserva el mes de septiembre. Yo no los conocía. Sospecho que tomaría el libro entre mis manos ; ojearía el prólogo de María de Gracia ( a la que sí conocía por haber prologado no pocos libros de Miguel Hernández) y al verlo interesante lo compraría. ¿El tópico? A partir de ahí los cuatro poetas para mí fueron inseparables ( aunque fui capaz de separar a José Luís Hidalgo - con una admiración, además, creciente pese a ser "el menos social; el más intimista " y ser yo una persona de compromiso político marcado). Pero Celaya, Hierro y Otero "cabalgaron" - como el verso de Rafael Alberti- juntos en mi conciencia hasta el punto de no saber muy bien - y lo confieso 40 años después- a quien pertenecía uno u otro poema: me daba igual. Los identificaba. Me sabía multitud de poemas de memoria - pero decía que era de José Hierro el que pertenecía a Blas de Otero; o que era de este el que era de Celaya... Desde luego todo fue cambiando con el discurrir del tiempo... Pero el tópico ya estaba ahí. Y aún hoy me cuesta deshacerlo.

Querido Pascual, estás haciendo un trabajo admirable!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Yo diría que abordes de a uno todos estos temas y autores, como te vayan surgiendo, y cada una de las veces como los vayas sintiendo.
No dudo que saldrá algo muy bueno.
Besitossssssssssss, amigo

Gracias, Cecilia, mi querida amiga. Mañana continuaré. Besos.

En realidad los dogmas no nos suelen salvar, Más bien nos meten en atolladeros. Yo empecé a entender el sentido de la "Poesía social" mucho después de que los poetas reunidos en el libro mencionado entraran en mi conciencia, me calaran... Ahora , cuarenta años después, a pesar de creer tener las ideas más claras me cuesta más trabajo establecer nexos. Tendría, y no tengo tiempo para hacerlo, que recurrir a las revistas que ya mencioné ( Proel, Corcel y sobre todo Espadaña - ellas contestación o no a la poesía que se realizaba en torno a la revista Garcilaso). Por tanto voy a seguir con Blas de Otero. Y ya irán surgiendo cosas nuevas.
En el libro "POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA", CÁTEDRA 2008, existe como preámbulo a lo estrictamente poético el siguiente comentario:

"JUICIO CRÍTICO

Blas de Otero queda incurso, pero in dependencia, en esta nueva ruta, que el mismo Dámaso Alonso ha llamado poesía desarraigada, (...) poesía más bien plástica, más bien hecha para el gusto y el tacto que para el oído (...) Lo que interesa al poeta no es la poesía, es la vida, (...) la poesía como sucedáneo de la vida no nos interesa en absoluto, sí como añadidura (...) Lo que pretende es huir de la torre de marfil característica de otras décadas y de oponer a la refinada inmensa minoría de Juan Ramón una también inmensa mayoría de hombres de carne y hueso, que, al igual del poeta, nacen, viven, aman, sufren, mueren, en un mundo como un árbol desgajado .(Emilio Alarcos, La poesía de Blas de Otero, Madrid, Anaya, 1973, págs. 21,24,27 y 29)" (LA POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA. CÁTEDRA. Págs. 189-190).

Primero te felicito por el trabajo que estás haciendo, y para agradecerte hago un aporte con este poema de Otero...

La Tierra
Blas de Otero




Un mundo como un árbol desgajado.
Una generación desarraigada.
Unos hombres sin más destino que
apuntalar las ruinas.

Romper el mar
en el mar, como un himen inmenso,
mecen los árboles el silencio verde,
las estrellas crepitan, yo las oigo.

Sólo el hombre está solo. Es que se sabe
vivo y mortal. Es que se siente huir
—ese río del tiempo hacia la muerte—.

Es que quiere quedar. Seguir siguiendo,
subir, a contramuerte, hasta lo eterno.
Le da miedo mirar. Cierra los ojos
para dormir el sueño de los vivos.

Pero la muerte, desde dentro, ve.
Pero la muerte, desde dentro, vela.
Pero la muerte, desde dentro, mata.

...El mar, la mar, como un himen inmenso,
los árboles moviendo el verde aire,
la nieve en llamas de la luz en vilo...

Gracias, Ana María... ¿Sabías que tuve relación directa con Blas de Otero? Vivimos ambos en Madrid, en un barrio que llevaba el nombre de la constructora "SACONIA" ( a media distancia entre Cuatro Caminos y el Barrio del Pilar) pero que era conocida por el sobrenombre de "ROJONIA" debido a la gran cantidad de "rojos" que allí habíamos. Nos solíamos juntar en la LIBRERÍA DEL BARRIO ( Librería García Lorca). Allí, y siendo él presidente del jurado , premiaron mi poema "Pan, T.../ que t más pura, camarada Javier/ que recia hechura entre las dunas/ cercada de mares y tricornios..." Ello me permitió poder intimar un poco más con él.
Besos.

No lo sabía Pascual, has sido muy afortunado y él contigo, porque los dos son poetas con un criterio de la vida tan amplio y claro que cuando eso pasa se suma todo para bien.
Me alegro por tí y te felicito por lo que estás haciendo, quitando horas de sueño para dejarlas aquí entre nosotros.
Seguiré leyendo y colaborando contigo, con el foro.
Besos y buenas noches amigo.

"Cántico espiritual se anuncia como primer libro de Blas de Otero. No lo conocemos, pero sí toda la siguiente obra suya. San Juan de la Cruz, de quien tomó aquel titulo, está presente en su poesía, sobre todo en su amorosa expresión, en su "angustia de ser" y, especialmente, en los sonetos de Ángel fieramente humano ( aquí es Góngora quien bautiza), en los que clama a Dios y le hace "la gran pregunta", pidiéndole ayuda, calor y compañía, o enfadándose con Él, del mismo modo que lo hace José Luís Hidalgo.
El poeta Blas de Otero se siente solo y como desarraigado o desplazado de u tierra, de su clima desolador y de la imperante injusticia. Y se defiende de su soledad y desesperación por medio de la palabra poética que, como nadie, sabe barajar en un juego vigoroso y valiente. Malabarismo verbal que a veces recuerda a Quevedo y, cuando la expresión es más apasionada y tajante , a Miguel Hernández.
Su amor total, divino y humano, carga las tintas de su lenguaje comunicándole la fuerza de su sangre, cálida y eficazmente. Para  Blas de Otero todo está latiendo, ardiendo: "cal hirviente", "palabras vivas", "rayo en rabia viva", "llama en furor", "mar en sangre viva"... Es decir, todo está sangrando en sus versos, todo tiene un sabor acre, un tremendo hálito sensual, opuesto al estilo melifluo, bonito, de esos "poetas cursis, con sordina, hijos de sus papás"...
No quiero decir, sin embargo, que su poesía sea brutal y alejada de la belleza, pues si generalmente no le preocupa lo estético tampoco lo rechaza, como lo demuestra en tantos poemas bellísimos de fondo y de forma. Hasta se llega a notar en que no elude las rimas internas - lo que llaman pecado de preceptiva-, sin duda por ser pecado y por aquello de que, siendo música dentro de música, surgió espontáneamente. ( Por otra parte, sólo sufren con esas rimas internas, según Gabriela Mistral, los de "oído retórico", pues "el niño o Juan Pueblo, criaturas poéticas cables, aceptan con gusto la infracción").
Al fin y al Cabo, Blas de Otero es poeta para "la inmensa mayoría" y la finalidad de su obra es hacerse entender del pueblo, para quien escribe "a favor del viento pero contra corriente". El arte, como él dice, hay que ir real-izándolo para que llegue a ser popular: de ahí que el realismo reine en su poesía de modo  natural.
Quizás sea Blas de Otero, con Celaya, el más original de los poetas actuales, por su manera directa de comunicarse con el lector. Español esencia, emplea infinidad de frases hechas y refranes cuyos términos cambia o sustituye con acierto, convirtiendo lo vulgar en excepcional, lo prosaico en poético. Tal habilidad estilística, como la de sus reiteraciones y aliteraciones deliberadas, se ensambla con su concepción poemática y su lenguaje, tan moderno como clásico, más visible en los poemas amorosos, cualquier clase de amor que sea, desde la orilla divina a la humana y, a veces , hasta confundiéndose.
Si para José Hierro "somos alegres porque estamos vivos", para Blas de Otero, la muerte es "otro modo de amor y de alegría. Está casi constantemente como inmerso en la preocupación de la muerte: su juventud  se alza "gritando no morir" o protestando con rebeldía. "¡Quiero vivir, vivir, vivir! La llama de mi cuerpo, furiosa y obstinada, salte, Señor, contra tu cielo, airada..."
Ángel fieramente humano y Redoble de conciencia se han unido en un solo volumen con el nombre de ANCIA ( primera y última sílaba de ambos títulos), con casi medio centenar de poemas nuevos de la misma época, formando un todo armónico dentro de su línea entrañable y SOCIAL. Ángel humano, con más angustia que fiereza, hace "redoblar" su conciencia como una campana de metal noble al pedir "la paz y la palabra" en su cuarto libro, dedicado abiertamente "A LA INMENSA MAYORÍA".
Más apaciguado su arrebato, si bien más profundo, el poeta parece haber superado su obsesión nihilista, sintiéndose más esperanzado dentro de su inquietud. "Yo doy todos mis versos por un hombre en paz", dice ahora. Y se declara conforme con Walt Whitman, con su "gran corazón desparramado", y habla de Nietzsche, de Beethoven, de los lugares que conoció, del juicio final... Y "en el nombre de España" pide paz para los hombres, con más dulzura que aspereza, como de vuelta del la iracundia del ángel joven, ya en la cumbre de la más plena hombría.
Por último, Blas de Otero habla claramente En castellano como un español de pura cepa. Libro este aún no aparecido, pero del que insertamos varios poemas, formará con Pido la paz y la palabra un solo volumen y está destinado, como toda su vitalísima obra, a la inmensa mayoría, al hombre de la calle"
( CUATRO POETAS DE HOY. MARÍA DE GRACIA IFACH *)

* María de Gracia Ifach es seudónimo de la escritora JOSEFINA ESCOLANO. Una de las voces más expertas en Miguel Hernández a la que hay que acudir de manera necesaria si se quiere realizar algún estudio crítico sobre él,

Hay estudios sobre la poesía de Blas de Otero de Dámaso Alonso; Claude Couffon - experto también en la poesía de Miguel Hernández-; José Luís Cano; Emilio Alarcos; Carlos Bousoño; Sabina de la Cruz y otros. Nosotros usaremos también referencias de Sabina de la Cruz.

Esta tarde haremos una reseña Bibliográfica lo más amplia posible y seguiremos colocando algún poema. Gracias.

"A LA INMENSA MAYORÍA

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama el viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

EN EL PRICIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los ojos hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

CON NOSOTROS - - - - - - - - - (Glorieta de Bilbao)

En este café
se sentaba Don Antonio
Machado.
- - - - - - Silencioso
y misterioso, se incorporó
al pueblo,
blandió la pluma,
sacudió
la ceniza,
y se fue...

<>

Ahora
voy a contar la historia de mi vida
en un abecedario ceniciento.
El país de los ricos rodeando mi cintura

y todo lo demás. Escribo y callo.
Yo nací de repente, no recuerdo
si era sol o era lluvia o era jueves.
Manos de lana me enredaran, madre.

Madeja arrebatada de tus brazos
blancos, hoy me contemplo como un ciego,
oigo tus pasos en la niebla, vienen
a enhebrarme la vida destrozada.

Aquellos hombres me abrasaron, hablo
del hielo aquel de luto atormentado,
la derrota del niño y su caligrafía
triste, trémula flor desfigurada.

Madre, no me mandes más a coger miedo
y frío ante un pupitre con estampas.
Tú enciendes la verdad como una lágrima,
dame la mano, guárdame
en tu armario de luna y de manteles.

Esto es Madrid, me han dicho unas mujeres
arrodilladas en sus delantales,
éste es el sitio
donde enterraron un gran ramo verde
y donde está mi sangre reclinada.

Días de hambre, escándalos de hambre,
misteriosas sandalias
aliándose a las sombras del romero
y el laurel asesino. Escribo y callo.

Aquí junté la letra a la palabra,
la palabra al papel.
- - - - - - - - - - - -Y esto es París,
me dijeron los ángeles, la gente
lo repetía, esto es París. Peut être,
allí sufrí las iras del espíritu

y tomé ejemplo de la torre Eiffel.

Ésta es la historia de mi vida,
dije, y tampoco era. escribo y callo."

(BLAS DE OTERO. De PIDO LA PAZ Y LA PALABRA. Poemas sueltos. Cont.)

"(ME LLAMARÁN, NOS LLAMARÁN A TODOS)

"(...porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más...)" Sancho (Quijote II, cap. 74)

1

Me llamarán, nos llamarán a todos.
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados, ¡zas! por una bala.

Bien los sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos.
Y también
por ti
(Aquí
no se salva ni dios. Lo asesinaron.)

Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquel que dice:
abel, abel, abel... o yo, tú, él...

2

Pero tú, Sancho Pueblo,
pronuncias anchas sílabas,
permanentes palabras que no lleva el viento...

(ÁRBOLES ABOLIDOS)

Árboles abolidos,
volveréis a brillar
al sol. Olmos sonoros, altos
álamos, lentas encinas,
olivo
en paz,
árboles de una patria árida y triste,
entrad
a pie desnudo en el arroyo claro,
fuente serena de la libertad.

(EN EL NOMBRE DE ESPAÑA, PAZ)

En el nombre de España, paz.
El hombre
está en peligro, España,
España, no te
aduermas.
Está en peligro, corre,
acude. Vuela
el ala de la noche
junto al ala del día.
Oye.
Cruje una vieja sombra,
vibra una luz joven.
Paz
para el día.
- - - - - - - En el nombre
de España, paz.

FIDELIDAD

Creo en el hombre. He visto
espaldas astilladas a trallazos,
almas cegadas avanzando a brincos
(españa a caballo
del dolor y del hambre). Y he creído.

Creo en la paz. He visto
altas estrellas, llameantes ámbitos
amanecientes, incendiando ríos
hondos, caudal humano
hacia otra luz: he visto y he creído.

Creo en ti, patria. Digo
lo que he visto: relámpagos
de rabia, amor en frío, y un cuchillo
chillando, haciéndose pedazos
de pan: aunque hoy hay sólo sombra, he visto
y he creído.

EN LA INMENSA MAYORÍA

Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltará.

El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan...Sé que me faltarán.

La fe, jamás.
Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más."

(BLAS DE OTERO. De PIDO LA PAZ Y LA PALABRA. Selección).

También me uno a esta caravana de lecturas, me gusta tu trabajo Pascual y le doy seguimiento, ya que contigo se aprende... y mucho.
Gracias por compartir.

"GABRIEL CELAYA

O más exactamente Rafael Múgica- Gabriel Celaya- Juan de Leceta, en su triple y excepcional personalidad, es el poeta de su generación con más cuantiosa y nutrida obra. Sus veintiún títulos publicados - además de su prosa poética Tentativas y su novela Lázaro calla- dan clara idea de la vitalidad lírica de su autor, creciendo sin interrupción hacia una meta privilegiada que le señaló su propia existencia, angustiosamente mágica y sentimental..." (Mª Gracia Ifach):

"Aquí debería comenzar mi canto;
diría: Estoy vivo; dos y dos son cuatro;
el pez no se moja; la rosa está loca;
diría evidencias
(lo que es muy sencillo, mas ¡tan asombroso!)
y, al decirlo todo,
diría tan sólo de cien mil maneras
que aquí estoy viviendo pequeño y contento,
sensible y alzado
por un orgulloso golpe o "sí" de sangre..." (G. Celaya. De LAS COSAS COMO SON - fragmento-)

"...Estetas que "se rasgan la levita" y poetas perfeccionistas le anatemizan por prosaico. Pero Gabriel Celaya culpa de ello a su "fantasmón" y materialista Leceta y sigue su quehacer fiel a sí mismo: la vida tal como se ofrece, con su múltiple contenido de belleza y fealdad, de felicidad y desgracia, de amor y de odio - más cargado de lo peor, pero sobre todo con su TREMENDA INJUSTICIA SOCIAL- la capta y la refleja en sus versos, más volcados hacia l verdad escueta y la emoción que hacia el adorno estético..." (Mª de Gracia Ifach) :

"...Rían, reventando, pedantes, terribles
archi-intelectuales
moralistas serios ( o sólo aburridos
rumiantes de ideas que ya no nos nutren;
mas, es claro, pueden seguirse mascando),
hombres respetables que se escandalizan
al verme con Carmen,
críticos que estiman, con razón sin duda,
mis versos muy malos.
No les pido nada. Vivo. Estoy contento.
Escupan si quieren ( o si les conforta
poder despreciarme).
Sé que si sonríen me enseñan los dientes,
la baba les cuelga por las comisuras,
les arde un azufre por los intestinos,
y, entre convulsivos
dolores, procuran ganarse a sí mismos,
matar si es preciso;
mas no puedo odiarles como se merecen,
les amo -¡palabra!-..." ( G. Celaya. De LAS COSAS COMO SON. Fragmento)


(cont.) Gracias por vuestra atención y por vuestras disculpas pues tengo mucho trabajo. Hoy no puedo pasar si quiera por el Foro de Libres.