LA LITERATURA BRASILEÑA

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Ya, Lourdinha, Alice y Mariinha personajes de la novela
representan la generación de Doña Clotilde, Adelaide, Elsa y las
demás hijas del tío Eusébio. En la generación siguiente a las de las
matriarcas del Sertao, las mujeres eran un poco más sumisas, pero
eran más intelectuales, lían y opinaban. Se casaban con profesionales
liberales que tenían el comportamiento diferente a lo de los jinetes.

El libro nos enseña como el tradicional se choca con el nuevo,
con el nuevo modelo de mujer que estaba surgiendo. El aspecto
más marcante de O Quinze es la búsqueda de la mujer en ocupar
otro lugar en la sociedad. Por lo tanto esta conciencia es mostrada
por Conceição. Apenas se inicia la historia, observamos la joven
leyendo las narrativas románticas, de los volúmenes de versos y
discursos científicos, “un tratado en francés, sobre religiones”,
mientras Mãe Inácia reza en el cuarto al lado. Ese nuevo espacio de
la mujer será comparado con nitidez con los tópicos convencionales
de la construcción romanesca, que asombran
muchas veces los otros personajes.37

Imaginemos el personaje, en 1915, a
los veintidós años, educada por una abuela
conservadora y por un abuelo liberal, colmado
de ideas revolucionarias, adquiridas a través de lecturas destinadas al
sexo masculino, y comprendemos la actitud de la abuela, autentica
representante del pensamiento de la época. La mayoría de las jóvenes
frecuentaba solo el curso primario, cuyas nociones básicas de
gramática, aritmética, trabajo manuales y reglas de comportamiento
eran suficientes para el desempeño del futuro de madre y esposa, no
habiendo, así pues, otras posibilidades de desarrollo personal. Pocas
llegaban al secundario y rarísimas ingresaban en un curso superior.
Solamente en 1930, ocurre un aumento expresivo del número de
mujeres en curso superiores.38



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El tiempo de las mujeres vivido por Conceição y Rachel
es un tiempo distendido en dos momentos: el de herencias
transgeracionales y el tiempo de las liberaciones, que traen consigo
pierdas y frustraciones. Pierre Bourdieu: apuntó que las diferencias
entre los sexos son creaciones culturales. La mujer es condicionada
a conformarse, mientras el hombre debe osar,
expandir fronteras. A las chicas, en la mayoría de
las veces cabe tener modos, y a los chicos cabe
lanzar las modas.39 En el sertão nordestino de la
década de 1930, el horizonte de la mujer debía
ser el que alcanzaba al balcón, y sus trabajos
eran manuales.

Esta función reguladora y moralizante,
en la obra de Queiroz, muestra el espacio
de la casa en oposición al espacio de la calle.
La dicotomía del público vs privado. Otro
tema que la novelista trata aquí referente a
la división binaria público/privado, es que a
las mujeres en el 20, no se les permitía andar
solas por las calles, solo podía circular en el espacio público en
compañía de un hombre, si soltera en la compañía del padre,
hermanos o padrino, y si casada en la compañía de su marido o
una empleada. Ruy Barbosa se refiere, en 1883, a las “portadoras”,
o sea, las acompañantes de las alumnas de la Escuela Normal del
Río de Janeiro.40 El espacio público (de los paseos, teatros y bailes)
“abierto incondicionalmente a los hombres, solo era permitido a la
mujer en ocasiones especiales y, aún así, ella debería estar siempre
acompañada de un hombre: el padre, el hermano o el padrino”.41
Esa imposición social, preponderante del siglo XIX, perduró
durante mucho tiempo en Brasil, sobre todo en la década del 20 y
del 30.42

Contrariando esas costumbres, Conceiçao creía en otros
valores que redefinen el papel social de la mujer y, irónicamente,
argumenta que es una profesora vieja, en el ejercicio de su profesión; si
fuera jovencita, no saldría sola. Por la respuesta de la protagonista, se
concluye que esa restricción era una forma de controlar a las jóvenes
solteras que solo deberían salir acompañadas de algún hombre, de
alguna señora de la familia o de una creada.43 Esta “rebeldía” e
independencia de Conceição podemos percibir en Rachel, cuando a
los 21 años hizo su primer viaje sola al Río de Janeiro para recibir el
premio Graça Aranha. Además iba sola a las reuniones del partido
comunista, e muchas veces el padre cedía la
casa para las reuniones del partido para que ella
no tuviese que ir lejos y sola por las noches. Así
se quedaba más tranquilo. La novelista fue la
percusora de la escritura femenina en Brasil y
la única mujer a hacer parte del Movimiento
Modernista Brasileño. Así como la primera
mujer a adentrar las murallas de la ABL,
hasta entonces un organismo absolutamente
masculino.44
Al trasladarse de la hacienda para
Fortaleza, Conceição y Rachel repudian el
destino femenino de las mujeres del sertão y dan
prioridad a sus profesiones (incluso que sea una de las actividades
tradicionalmente reservadas a la mujer), y ven en los estudios y en
el trabajo la posibilidad de conseguir independencia financiera y
realización personal.45
Ambas abandonan el medio rural, por ofrecerles pocas o
casi ninguna perspectiva de cambio y de crecimiento social; parten
en busca de un medio más favorable a sus anhelos existenciales.
Pocas mujeres son las que tienen coraje de optar por la integración
personal y entrar en choque con las normas vigentes.








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Conceição tiene la rebeldía de Queiroz, su espíritu de libertad.
Esta tampoco se encuadraba en los esquemas sociales y durante
toda su vida mantuvo una postura “negativa”, porque fue una mujer
escritora, penetró ambientes “exclusivamente masculinos”. Eligió
sus dos maridos y se divorció del primero, viviendo un gran amor
con el segundo.
Por este motivo, solidaria e identificada con la problemática
que afectaba a la mujer de la época, Queiroz en todas sus obras, a la
hora de exponer los problemas humanos y sociales, hace predominar
el tema de la mujer desvalida y su precaria condición en la sociedad
brasileña del momento, insistiendo en la desigualdad entre hombres
y mujeres en una sociedad cuyo sistema binario
presenta lo masculino o positivo, en oposición
con lo femenino, y por lo tanto, negativo.
La protagonista, a pesar de soltera,
adoptó un hijo motivada por las condiciones
miserables de los inmigrantes. Así la decisión
implica aceptar el papel de madre sin el apoyo
ni la representación social de un marido. Sobre
el matrimonio, en la obra de Rachel de Queiroz,
Courteau destaca que:

Rachel desestabiliza el ideal
de domesticidad borrando aquella
imagen de mujer que fue desarrollada
con tanto cuidado el siglo XIX, mujer
como el “ángel del hogar”. Conceição,
la heroína de O Quinze, al no encontrar
un hombre que a mereciera, a pesar de
su nombre, rechaza el matrimonio y con
este la maternidad [...] Conceição se hace
madre al adoptar Duquinha, hijo de los
emigrantes de la sequía.46




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Así, ella deja de ser una acumulación en la familia, para buscar
una manera de vivir independiente. La maternidad sin la boda
puede, también, presentar un problema. Aunque no se aplique, aquí,
el escándalo sexual advenido del hijo sin la legitimidad de la boda, ya
que la adopción excluye el intercurso sexual, podemos decir que la
protagonista tiene una iniciativa avanzada en relación a su tiempo y a
su medio, pues asume una posición osada al ser madre, no obstante
por adopción, y soltera.
Asumiendo esta postura percibimos que “[...] el
precio de la libertad de esa mujer [...] será la soledad.
La libertad de pensar, actuar, trabajar y viajar pide el
sacrificio de la maternidad y de una vida en común con
el hombre amado”.47
Conceição encontró alternativas en el
amor del ahijado y en su oficio; sin embargo no
sentía frustración por el hecho de no haber sido
madre y esposa.
Arcelino, el personaje real que dio
inspiración a la creación de Vicente, fue su primo paterno, hijo de
su tío Eusébio y su tía Emília Lacaz. La familia de tío Eusébio, más
conocido como tío Chichio, era una prole grande. La pareja tuvo
trece hijos y la casa vivía en constante fiesta, la novelista relata muy
bien la amistad entre su familia y a la de su tío. La joven Rachelzinha
iba pasar sus vacaciones con sus padres y con la familia de su tío
Chichio en la sierra de Guaramiranga.
Tanto Vicente cuanto Arcelino eran hombres trabajadores
que tuvieron que desistir de estudiar para dedicarse a la hacienda
familiar porque sus familias dependían de ellos y también para
permitir que sus hermanos pudiesen seguir estudiando y se formasen
en la capital. En el caso de Celino, este tuvo que abandonar los
estudios y hacerse cargo de las propiedades porque su padre se
puso enfermo y tuvo que tratarse en Río de Janeiro y para que su
hermano Brito siguiera estudiando en la Ciudad Maravillosa. En la
novela, Vicente trabaja para que Paulo siga estudiando en Fortaleza.





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Rachel describe a Celino y Vicente como una figura romántica,
cuenta que se vestían como cowboy, y que aunque tuviesen un estilo
rustico, eran hombres muy buenos, se cuidaban mucho y eran muy
atractivos. La literata afirma que tuvieron una excelente relación de
amistad, hasta la muerte de su primo.
Vicente al igual que Arcelino empezó a trabajar en la hacienda
desde los quince años. Aunque Rachel de Queiroz no relate el
motivo por el que no se casó con su primo Arcelino, tenemos
fuertes indicios que nos llevan a creer que fue por el mismo motivo
que su personaje no se casó con Vicente. Porque Rachel al igual
que Conceição eran mujeres letradas, almas inquietas, que buscaban
crecer como persona y como profesionales, cosa que no hubiera
sido posible al contraer matrimonio con un pueblerino del sertão,
igual que su protagonista tendría que desistir de
sus sueños de escritora, periodista, comunista
y de vivir en la capital porque siendo tan
apasionado por la tierra, no la abandonaría para
seguir a su esposa en su crecimiento. Tampoco
lo entendería.
Esa muestra de virilidad, sin embargo, no
fue suficiente para tomarlo como compañero,
veía en él defectos. Culta y sensible, se muestra
al frente de las ideas de la abuela, manteniendo,
sin embargo, un rasgo arrogante de clase y un
correcto repudio, por lo tanto, a ese hombre que
se muestra solo vaquero, bello, pero vaquero.
La búsqueda de su ideal futuro no está junto a
una pareja amorosa, sí en la conquista solitaria




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En este amor imposible entre ellos
entra un elemento trágico de la modernidad.
Este cronotopo48 es un abismo dramático,
dividido por fronteras, mucho más psicológicas de lo que físicas,
que imposibilitan que uno de los dos abandone su espacio (rural
o urbano) para vivir con el otro. Las fronteras, a pesar de ser
transpuestas, hacen imposible la permanencia de ellos en el espacio
extraño que se refiere al otro. Esas tensiones pueden ser percibidas,
por ejemplo, en los choques entre el espacio de la mujer y el espacio
del hombre, entre el espacio rural y el espacio urbano, entre el
espacio intelectual y el espacio popular, todas estas categorías de la
modernidad que la sociedad tradicional había conseguido organizar
orgánicamente y que se deshacen ahora, dejando surgir conflictos
psicológicos individuales que antes eran solo
conflictos sociales.49
En las últimas páginas, sentimos algo de
envidia, por parte de Conceição, cuando ella
encuentra Lourdinha, hermana de Vicente,
con el marido y la hija. Amargamente, la joven
refleja sobre el “vacuo de la maternidad”,
y lamenta su condición de “mujer sin hijos
biológicos, eslabón perdido en la cadena de
la inmortalidad”.50 Aunque su trayectoria
cuestione al llamado “destino de la mujer”,
en este pasaje ella sufre y siente algo de
frustración, porque a pesar de tomar decisiones
y negarse a la boda sabe que será siempre vista
históricamente como infértil. Pero basta un abrazo del ahijado para
que toda la amargura se disipe.51
La protagonista ve a su ex prometido, futuro ex padre de sus
hijos, partir en una cabalgada simbólica. Esa escena simboliza que
Conceição deja atrás su destino marital para hacerse cargo de su vida
y acciones.




FIN


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Con Jorge de Lima, desapareció nna de las figuras más
ilustres de la poesía americana contemporánea.
Desde muy joven se había dedicado con pasión benedictina al cultivo del verso y en el curso de los cuarenta años
posteriores, consagrados a las letras, fue estudiando en todos los detalles la intimidad espiritual y solidaria de la palabra escrita hasta arrancarle nuevas modulaciones. Con José Martí, Manuel González Prada y Kubén Darío, la poesía
americana perdió al más grande de sus animadores, que en
este momento logró sacudirle el polvo del siglo anterior, para hacerla sentimentalmente evocativa e imprimirle, dentro
de los conceptos modernos, la libertad lírica, ennobleciéndola
en forma y significado dentro del tiempo y la eternidad.
Había nacido en Uniao, Estado de Alagoas, Brasil, el
23 de abril de 1895, perteneciendo a una de las más distinguidas y antiguas familias y desde los cinco años hasta cerca de los sesenta, ha vivido sometido a una disciplina intelectual que lo colocó entre su generación como el vigía literario indiscutible, por la audacia de sus conceptos, tanto en
la poesía como en sus cuentos y novelas. Cultor de las bellas
artes, ha ejercido esporádicamente la docencia y el periodismo, alternando con la medicina, que era su profesión, multiplicándose en una actividad tan intensa que le agotó en
edad temprana. Espíritu "ático, inteligencia extraordinaria,
capacidad envidiable, su cultura tan bien formada alcanza
a veces muy elevadas alturas'', dice uno de sus comentaris149
tas. Pero es en el estilo y en su interpretación del mundo humano, que concibió a través de la poesía y de la prosa, donde, siguiendo las orientaciones del arte moderno, se impregnó de mística dulzura. Y en grandeza fue devolviendo a la
humanidad trozos de sí mismo en composiciones poéticas
donde cada estrofa, cada verso es una iluminación.



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Jorge de Lima se ha convertido, dentro de las letras
brasileñas, en un genuino innovador y tanto en la cátedra
como en las letras y las artes, fue uno de los valores más sólidos de la cultura de aquel país, que arrancó a la entraña
popular los secretos escondidos, como forjador de bellos versos que abarcan algunos volúmenes. Su personalidad de bardo "se impone a los continentes americano y europeo, dentro del ámbito modernista, pero sin extravagancias ni exageraciones. Porque la poesía de Jorge de Lima, como producto
de un movimiento de eterna renovación, es sutil e imperecedera por su arrobamiento y candencia en metros y rimas.
Hasta en sus poliritmos o libres de rima encontramos la simplicidad del paisaje y de la naturaleza manifestados en la
simplicidad de su universal grandeza. Para Jorge de Lima
la poesía ha de ser representación de humanidad viva y ha
de expresarse en lenguaje de tal sencillez que cautive por lo
que anima, por lo que enternece. De ahí que sus cuadros descriptivos del paisaje y costumbres brasileños tengan tanto
de leyenda popular, exaltada con tanta ternura. Porque costumbres, montes, ríos, floresta, y todo lo selvático que este
poeta singular del mundo literario de hoy cantó en todos los
tonos, resume lo agreste con lo simple para encontrar la belleza, desde el mar hasta la vida semiprimitiva del negro y
del mestizo, tanto en los ingenios y usinas donde se industrializa la caña del azúcar, de las haciendas, de donde se cultiva el café que recorre el mundo, hasta el zumbido de los
aviones. Porque todo lo concibió en elevado sentimiento, y
con conocimiento profundo de artista.



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SU CULTO A LA BELLEZA


Dentro de este ámbito, la poesía de tal bardo brasileño
se desenvuelve en una constante renovación en procura de
la belleza increada que le consumió. Fina inteligencia, de
sensibilidad delicada, ha vivido plenamente el drama del
mundo moderno que ya 110 encuentra espacio para sus ambiciones materiales. Presa de esa pavura, contra su voluntad,
se zambulló espiritualmente en el folklore para arrancarle
los atractivos que presenta su obra. Después de haberse independizado de las diversas escuelas literarias, imprimió a
su poesía una musicalidad de himno de alabanza, con cierto
misticismo, que la enaltece. Porque, luego del "Encendedor
de faroles", soneto con llave de oro que inicia la revolución
poética en su país, sus composiciones marcan un pronunciado acento evocativo y adquieren esa musicalidad casi litúrgica que surge del fondo del tiempo para venir a nosotros
como redentora plegaria en las alas del viento.
Sus descripciones, tanto en prosa como en verso, se caracterizan por su concreción. Trata de reducir vida, movimientos y gestos a metáforas, observando todo con ojo de
artista para cantarlo luego como poeta de raíz tan honda en
la entraña del pueblo como no pudo Manuel Bandeira. Un
recorrido a su obra, nos presenta esa singularidad de síntesis y de espontaneidad lírica, de tensión emotiva consubstancial de los motivos artísticos revolucionarios. En esa concreción su arte palpita y se convierte en portavoz de la eternidad. Enamorado del ambiente popular, su verso fue sorpresa y asombro por el mundo íntimo descubierto, por la ingenuidad creadora con que lo viste, por la indisciplina con
que lo presenta y por su hondo contenido humano.




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La poesía de Jorge de Lima trasunta un triunfo evolutivo y de propia decisión dentro del panorama literario brasileño. Por su arte de la rima, su ajustada candencia y los
ritmos profundos le convierten en un inspirado, no sólo lí151
rico, sino épico, tratando siempre de llegar a una perfección
que exprima todo el sentimiento del hombre, para lo cual
se rebeló contra la sintaxis y la gramática. Poeta ya en plena
adolescencia, presenta una permanente y angustiosa decepción terrena y de ahí que la grandeza de su canto aparezca como resignada y dolorida. Los primeros sonetos, que datan de su juventud, tienen ese marcado acento angustioso
del que no pudo liberarse totalmente, aún en los poemas posteriores. Fénix de los poetas de su generación, resucitó de las
cenizas literarias de su país variadísimas experiencias. Huyendo de la teorización, de los problemas implícitos en cada
artista y explícitos en sus obras, afirma Manuel Anselmo que
la personalidad de este poeta alcanzó refluencias de'todos los
cambiantes de la poética universal.



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EL NOMBRE DE LA MUSA



No te llamo Eva.
No te doy nombre de mujer nacida,
ni de liada, ni de diosa, ni de musa,
sibila, ni do tierras, de astros ni de flores.
Mas te llamo la que bajó de la luna
para causar las mareas
e influir en las cosas oscilantes.
Cuando veo campos de margaritas agitando,
sé que no es el viento:
eres tú que pasas con los cabellos sueltos.
Amo contemplarte en los enjambres
de medusas que van a los mares boreales,
o en el bando de gaviotas
y de pájaros de los polos, volando.
No te llamo Eva.
No te doy nombre de mujer nacida.
Tu nombre debe estar en los labios
de los niños que nacieron mudos,
en las arenas movedizas y silenciosas
que han sido fondo de mar;
en el aire lavado
que sucede a las grandes borrascas,
en la palabra de los anacoretas
que te vieron soñando y han muerto al despertar,
en el zigzag que los rayos describen
y que nunca nadie leyó.
En todos esos movimientos hay apenas
sílabas de tu nombre secular
que escucharon cosas primitivas
y no trasmitieron a las generaciones.
Esperemos, amigos, que las micscs
gratuitas crezcan nuevamente
y los animales de la creación
se reconcilien bajo el mismo arco iris.
Entonces oiréis el nombre
de la que yo no llamo Eva,
y ni le doy nombre de mujer nacida.



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Descriptivo en sus primeros poemas, fue entrando luego
en el corazón, superándose por necesidad de su propio estro.
"Sus motivos exigían una emoción poética, más amplia y libre, que no podía encasillarse en fórmulas clásicas o románticas" propiamente dichas. Tomando en tonos vivos y minuciosos la realidad hechicera del nordeste de su país, creó una
imagen lírica. Por ejemplo, un tren de la Great Western of
Brazil Railway que atraviesa aquella región, "hace desfilar
ante nosotros, a través de la imaginación de Jorge de Lima,
una magnífica realización literaria, con sus diferentes paisajes, las diversas figuras características, la propia saudade".
Así, expresa también que debe "hacer un poema en loor de
esa calle, con todos los bemoles de mi alma lírica, porque ella,
en mi inocencia de niño, fue mi primera maestra de paisaje.
Ahí el paisaje de la línea: una casita blanca, una morena en
la ventana, un pedazo de selva, las colinas, el río, y las mañanas y los crepúsculos... y mi trencito romántico, moviéndose despacito para que el poeta provinciano viese caer la tarde y viese el paisaje pasando".
El poeta no se olvida de consignar que el conductor de
esc trencito tiene "bigotes parnasianos y ojos caídos" y que
"cultiva la metáfora intuitiva y los adjetivos rubicundos, lo
que demuestra su caricaturesca y espontánea ironía .Pero en
el mismo convoy viaja la fauna humana que le merece la más
conmovida solidaridad, en los inválidos que mendigan, los
hombres sin nariz, de las mujeres astrosas y de los niños sin
padre, vestidos de heridas en tanto otros exponen sus vientres hinchados y rostros de boxeadores vencidos en el último round". El comentarista Manuel Anselmo agrega que la
verdad y humanidad de estas descripciones demuestran que
el nordeste del poeta no tiene literatura, siendo que es minuciosamente real, violentamente arrancado dolorosa y pintorescamente de su totalidad humana y vegetal.







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POETA DEL ALMA BRASILEÑA



En su parte lírica, siempre liay un sentimiento de ternura en sus poemas, aun, por ejemplo en el que describe la
"apeiba cimbalanea", propia de aquella región, cuando dice
que su "nombre, coterránea, es Embiía Blanca, palo de jangada, simplemente, con el que el hombre de las playas vence las olas y abate al tiburón, al mero y a la raya". Y tiene
también "copaúba, dendé, coco pindoba, palo de arco color
del oro, camará color del lunar, sapucaia color de rosa, cañafístula color de heridas; ya 110 hay palo brasil, pero hay
plantas que dan pan, sal, aceite, agua, género, remedios,
154
miel, trancas, y íiay la caña que da todo, porque da al hombre triste de estas tierras la alegría, color de brasa de la embriaguez y el olvido color de ceniza".
Donde se presenta, sin embargo, con todo su deslumbramiento lírico es en el descubrimiento del alma brasileña.
La Modorra de Yaya y los otros grandes temas locales, como la caña de azúcar, el ingenio, el cangaceiro y las circunstancias geográficas de aquel ambiente brasileño, con el vicio
mórbido de comer barro, el invierno, la sequía, las crecientes y los indelebles recuerdos de su juventud encuentran en
él espiritualizada su poesía. La modorra tan característica
de aquella zona está documentada en un documento insofistimable: "Yayá está en la red de palmera. La mucama de
Yayá espanta los mosquitos, hamaca la red, canta una canción tan dulce, tan blanda, tan melodiosa, que Yayá tiene
deseos de dormir. ¡Qué pereza, qué calor! Yayá tira la camisa, toma un refresco, prende el monito, limpia el sudor,
salta en la red. ¡Qué perfume agradable tiene Yayá! ¡Qué
deseo dolorido de dormir... Olor a miel de la casa de las
calderas! El monito de Yayá duerme en un rincón. Yayá se
queda dormida, inclina la cabeza y se abre en la red como
una flor. La mucama cesa de cantar, espanta los mosquitos,
calla el vaivén, abre la ventana, mira al corral. A lo lejos,
un pajarito canta. Antes que Yayá se desperece, la negrita
de Yayá hamaca la red, espanta los mosquitos, canta una
canción, tan dulce, tan blanda, tan melosa, que Yayá sin
acordarse, se rasca, se estira y se abre toda en la red de palmera".









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EL FAROLERO


¡Ahí viene el farolero de la calle!
¡ Viene, imperturbablemente,
parodiando al sol, enamorando a la luna
cuando la sombra de la tarde ennegrece el poniente!

Una, dos, tres lámparas enciende y continúa
encendiendo otras, interminablemente,
a medida que la noche a poco se acentúa
y la palidez de la luna apenas se presente.

¡Triste ironía atroz la del cerebro humano!
El, que dora la noclic e ilumina la ciudad,
tal vez no tenga luz en la covacha que habita!

Cierta gente, sin que su corazón estalle,
ciencias, religión, amor, felicidad a otros insinúa
como ese encendedor de faroles de la calle.





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En su "Evolución de la Poesía Brasileña", Agripino
Clrieco señala la rareza de fidelidad con que el poeta interpretó la carga atávica del sexo y del lirismo que hacen del
nordeste una especie de Taliití más melancólica, como un
pedazo de la India múltiple y contradictoria de las peregrinaciones infantiles. Porque en Jorge de Lima, ubicado den
tro del ambiente de aquella región, presenta muchos puntos
de contacto con el mundo selvático de Rudyard Kipling. Y
no es todo fiesta cuando se interna en el centro del panorama, ya que también presenta la otra faz dolorida y trágica.
Algunos de sus contemporáneos mencionaron que hay un
fondo dramático de poema épico por la elocuencia de su testimonio. Cuando trata de los buscadores de oro que "primero descendieron por el río Opara, eran los hombres que fueron a herir la tierra en busca de oro. Y después fueron a
levantar la cruz para curar las llagas que el oro levantó"
O aquella que trata del invierno, admirable por su sencillez, que es un modelo de virtud: "Sefa: ¡llegó el invierno!
¡Hormigas de largas alas! ¡Llegó el invierno! Barro y más
barro, lluvia y más lluvia! ¡Todo va a nacer, Sefa! Va haber verde, verde del bueno: verde en las ramas, verde en la
tierra, verde en tí, Sefa, que yo quiero bien!".

POETA DE LA HUMANIDAD


En contraste, las cantigas de las lavanderas tan tristes,
tan pensativas y es que "las almas negras pesan tanto, son
tan sucias, tan pesadas como los bueyes". La tristeza es característica en su temperamento lírico, evocativo, tan natural que lo domina siempre. "Mujer proletaria, única fábrica
que tiene el obrero, fábrica de hijos, tú, en tu producción
de máquina humana suministras ángeles para Jesucristo y
brazos para el señor burgués. En los engranajes de las fábricas se mueven como vermes los dedos machucados de los
obreros. Hay intestinos rotos de criaturas en el vaivén de
las trasmisiones. El avión comió la saudad de las madres
que la distancia separó de los hijos vagabundos. Alcanza la
luz trémula de la vela para iluminar mi poema antiguo. El
lirismo perdió su liturgia. Las lámparas Osram velan fúnebremente la poesía".


Dentro de su noche, desea huir, oculto en las sombras
"hacia otros lugares donde las gaviotas sean menos inútiles
y haya un corazón en cada puerto: y las aves marinas de
alba blancura, cadenciosas y sabedoras de viajes vengan a
revolotear sobre mi pipa cuando los cometas del cielo se apaguen. ¡Oh!, ¡qué noche larga! ¿Quién está llorando afuera?
¿Es la humanidad o alguna fuente?".
Una dulce emoción de amargura nostálgica huye de sus
páginas con la utilidad de blanca humareda por el ritmo
particular de sus poemas. En todos campea el drama humano con ese dejo melancólico que algunas veces resulta supersticioso como arrancado de la imaginación del niño artista
que llegó a poblar el mundo al momento que "viene descendiendo una noche encantada de la lámpara que expira lentamente en la pared de la sala. El niño apoya la cabeza y
sueña dentro de la noche quieta de la lámpara apagada con
el mundo maravilloso que él arrancó de la nada". Rebelde a
toda imposición literaria, ha ensayado todos los estilos poé157
ticos, desde el alejandrino clásico hasta el impresionismo riguroso, llegando a encontrarse dentro de una melodía lírica
moderna, tan suya como la más delicada de todos los tiempos.




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Jorge de Lima ha roto con las ligaduras de esa "literatura sin realidad, contra lo negro de Castro Alves elevado a
Espartaco y servidor del peor romanticismo del mundo que
fue el gongórico". Insatisfecho de su obra, estableció su propia fórmula poética definitiva, luego de destrozar los juguetes de la vieja literatura brasileña y hasta mismo los exportados por Moscú. En procura de una tendencia literaria que
sucediera a la actual, podría quizás llegarse al regreso de
un "nuevo clasicismo, si consideráramos nuestros clásicos las
producciones portuguesas escritas por brasileños, a partir de
la prosopopeya hasta los primeros románticos. Sería una resurrección de lo retórico, del gongorismo español al seicentismo portugués". Lo que importa es volver a un estado de alma
más o menos real que hasta ahora no ha existido en aquella
literatura, pasando por la escrófula del romanticismo como
la había denominado Proudhon, en pos de lo sublime y lo
humano expresados en la primera fase de una estética viva.
El poeta comprendió con amplitud singular cómo del
espíritu literario surge la verdadera obra de arte, hija de la
aventura, de la ambición e insumisión, según la interpretación de Cassou. El arte está ligado a la vida, porque no es
abstracto y porque palpita, dice Manuel Anselmo; y es así
porque la vida tiene su mejor expresión en el individuo. La
crítica equivale a una pedagogía "de lo vivo, a una escuela
de inquietud, verificada a través de las personalidades y de
las tendencias comunes". Fue así como estamos frente a las
inquietudes, latentes aún, surgidas inmediatamente después
de terminada la primera guerra mundial, manifestadas en
ese mundo personal del arte que se proyecta del hombre al
paisaje humanizados sobre todo en la novela contemporánea, verdadero movimiento poético revolucionario del intelecto.






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EN LA CARRERA DEL VIENTO


Allá viene el viento corriendo
montado en su caballo.
En las alas del caballo
viene un mundo de vasallos,
viene la desgracia gimiendo,
viene la bonanza sonriendo,
viene un grito, revoloteando,
revoloteando, revoloteando.

Allá viene el viento corriendo
montado en su caballo.
En las alas del caballo
viene la tristeza del mundo,
viene la camisa mojada
del sudor de los desgraciados,
viene un grito, revoloteando,
revoloteando, revoloteando.

Allá viene el viento corriendo
montado en su caballo.
En las alas del caballo
viene un mundo amaneciendo.
Ligado un mundo a otro mundo
viene un grito, revoloteando,
revoloteando, revoloteando.
Allá viene el viento corriendo,
los siglos corriendo atrás.
Allá viene un grito de Dios
y un grito de Satanás.
Ligado un grito a otro grito,
viene la vida, viene la muerte,
viene el viento, revoloteando,
revoloteando, revoloteando.

Allá viene el viento revoloteando
con sus caballos motores,
revoloteando en los aviones.
Allá viene el progreso, polvareda,
carrera, velocidad.
Allá viene, en las alas del viento,
el lamento de la saudad,
revoloteando, revoloteando.

Allá viene el viento corriendo
montado en su caballo.
Quien viene ahora es un chiquillo
montado en un cordero.
¡Parad al viento. Dejad
reposar al caballero!
Pero el viento viene rabiando,
revoloteando, revoloteando.



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En Jorge de Lima, esa manifestación también fue el
producto apasionado de su amor por el arte, que en sus
grandes poemas de contenido llegó a convertirse en obra
completa, confundida como está con su alma. También él ha
debido sufrir los dolores del parto y dar libre anchura de
contenido a su vocación, a su "singular destino emotivo intelectual" para imprimirle el acento de materia viviente. Había pasado la época del alejandrino, del soneto bien rimado,
sin asonancias ni disonancias, cortado al milímetro, para ser
declamado en salones a donde no llega la voz de la calle ni
el barro salpica las blondas vestiduras. Los primeros sonetos
de Jorge de Lima quedaron atrás en tanto el poeta seguía
adelante, sin detenerse, cada día con una sorpresa literaria.
En el ánimo de mantener como tea encendida la nueva cultura en formación, el "espíritu creador vigilante" y una personalidad esclarecida autónoma, alcanzó el misterio de la
creación artística, privilegio reservado sólo a los grandes espíritus.
Los tres poemas que dieron a Jorge de Lima el renombre continental y casi ya universal que hoy distinguen al
poeta son "Esa Negra Fulo", "¡Hola, Negro!" y "Padre
Juan". Le sigue también "Sierra de la Barriga" y "En la Carrera del Viento". Pero, particularmente, en aquellos tres
poemas mencionados, íntimamente conmovedores, es donde se
afirma su estro lírico con tonalidades épicas, por su musicali160
dad, ritmo, construcción, modelos ejemplares de realización
poética inspirados de humana ternura. Los temas centrales giran en torno a la esclavitud del hombre que, primitivamente
originario del continente negro, enfrente mismo al panorama
brasileño, es sometido al rigor de la raza ensoberbecida y que
la humana víctima soporta con religiosa resignación, con bondad de amar, de cantar y sonreír.







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"Esa Negra Fuló" es una negrita hermosa que ha caído
en un ingenio, donde queda como mucama para vigilar a la señora. y planchar al señor, el capataz o gamonal, que en el
mundo brasileño se denominó "feitor". La negrita ha de
abanicar el cuerpo de la señora, hacerle cosquillas, quitarle
los piojos, hamacarle la red donde se acuesta, contarle historias para que pueda dormir plácidamente, hacer acostar
los chiquillos y cantarles canciones de cuna. Y la señora acusa a la negrita ante el marido, el "feitor", de haberle robado el
frasco de perfume. El crumiro dispónesc a azotar a la negrita que, luego de quitarse la ropa, ofrece resignada su cuerpo desnudo para recibir el castigo. Ante su presencia, la
vista del sátiro se enceguece de lascivia. Después, la) señora
la acusa nuevamente ante el verdugo de haberle robado un
broche de oro. Y éste se dispone a azotar a la negrita que
"luego tiró la saya y después el camisón y de dentro de él
salió desnuda negra Fuló". Finalmente, la señora pregunta
a la negrita por el marido que "Nuestro Señor me mandó.
¡Ah! Fuiste tú que lo ha robado. Fuiste tú, negra Fuló".
El esquema en sí del poema no da idea de su construcción poética acerca de la que tanto se ha discutido dentro
del ambiente intelectual brasileño. Su ritmo cálido y embriagador respira un anhelo social lo mismo que "Padre
.Juan" que "quedó seco como un palo sin raíz" y que "va a
morir" porque la piel de Padre Juan quedó en la punta de
los chicotes y porque la fuerza del Padre Juan quedó en el
cabo de la azada y de la hoz", después ele haber sido humillado y vejado.



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"El Blanco hurtó la mujer del Padre Juan para hacerla su mucama. La sangre del Padre Juan se sumió en sangre buena como un terrón de azúcar en bruto en una taza de
leche. El Padre Juan fue caballo que montaron los hijos del
patrón. El Padre Juan sabía historias muy bonitas que inspiraban deseos de llorar".
En "¡Hola, Negro!" Jorge de Lima va más lejos aun,
pues expone una verdadera y sincera indignación cuando
dice que los "nietos de tus mulatos y de tus cafusos y la
cuarta y la quinta generación de tu sangre doliente tentarán apagar tu color! Y las generaciones de esas generaciones cuando apaguen el tatuaje execrado, no apagarán de su
alma tu alma, negro. ¡Hola, negro! La raza que te esfuerza,
esfuérzase de tedio, negro. Y eres tú quien la alegras con
tus jazzes, con tus songs, con tus lunduns! Los poetas, los
libertadores, los que derraman babosos torrentes de falsa
piedad c hicieron de ti un motivo literario, no comprendían
que tú ibas a reír! Y que tu risa y tu virginidad y tus miedos y tu bondad cambiarían el alma cansada de todas las
crueldades. Negro que fuiste en las balas de algodón para
IT. S. A. o que caíste en los cañaverales del Brasil. ¿Cuántas
veces las cabelleras han de blanquear para que los cañaverales puedan dar más dulzura al alma humana?".












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ESA NEGRA FULO


Un cierto día llegó
— de eso hace ya mucho tiempo —
al ingenio de mi abuelo
una negra muy bonita
llamada negra Fuló.

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!


¡Oh, Fuló! ¡Oh, Fuló!
— llamaba así la señora —
Ve a preparar mi cama.
Ven a peinar mis cabellos.
Ven a ayudarme a secar
esta mi ropa, Fuló!

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

Esa negrita Fuló
allí quedó de mucama,
para vigilar la señora
y para planchar al señor.

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

¡Oh, Fuló! ¡Oh, Fuló!
— llamaba así la señora —
¡Ven a ayudarme, Fuló!
¡Ven a abanicar mi cuerpo
que estoy sudando, Fuló!
Ven a hacerme cosquillas.
Ven a matar mis piojos.
Ven a hamacarme la red.
Ven a contarme una historia,
que tengo sueño, Fuló!

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

"Era un día una princesa
que vivía en un castillo
y tenía un vestidito
como el del pececillo del mar.
Entró en la pierna de un pato,
salió por la pierna de un pinto.
El rey, mi señor, me mandó
que os contase más cinco".

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

¡ Oh, Fuló! ¡ Oh, Fulo!
¡ Ye a acostar y a dormir
a esos chiquillos, Fuló!
"Mi madre me ha peinado.
Mi madrastra me enterró,
por los higos de la higuera
que el sabia pellizcó".

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

¡Oh, Fuló! ¡Oh, Fuló!
— era la voz de la señora —
¿Dónde está el frasco de olor
que tu señor me mandó?
¡Ah, tú fuiste quien lo ha robado!
¡Ah, fuiste tú quien lo robó!

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

El amo, para azotarla,
a la negra se acercó.
La negra tiró la ropa
y el señor dijo: ¡Fuló!
Y su vista oscurecióse
que ni la negra Fuló.

¡Esa negra Fuló!
¡Esa negra Fuló!

¡Oh, Fuló! ¡Oh, Fuló!
¿Dónde está el lienzo de seda?
¿Dónde mi cinturón, mi broche?
¿Dónde mi anillo de oro
que tu señor me mandó?
¡Ah, tú fuiste quien lo robó!

¡ Ah, tú fuiste quien lo robó!
¡ El señor fue a azotar,
solo, a la negra Fuló!
La negra tiró la saya
y también el camisón;
¡ De dentro de él salía
desnuda negra Fuló!

¡Esa negra Fulo!
¡Esa negra Fuló!

¡Oh, Fuló! ¡Oh, Fuló!
¿Dónde, dónde está tu señor
que Nuestro Señor me mandó?
¡Ah, tú fuiste quien lo ha robado,
fuiste tú, negra Fuló!

¡Esa negra Fuló!
¡ Esa negra Fuló!










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¡HOLA, NEGRO!




Los nietos de tus nietos y de tus cafusos
y la cuarta y la quinta generación
de tu sangre doliente
tentarán apagar tu dolor!

¡Y las generaciones de esas generaciones,
cuando apaguen el tatuaje execrado,
no apagarán de su alma, tu alma, negro!
¡Padre Juan, Madre negra, Fuló, Zumbí!
Negro que huye, negro cautivo, negro rebelde,
negros cabindas, negros congos, negros iorubas,
negros que no fueron embalados en algodón para U. S. A.,
ni para los cañaverales del Brasil,
que no quedaron en el cepo,
entre las cadenas de hierro, ni en la sepultura
para honor de todas las señoras del mundo!
¡Yo comprendo ahora mejor tus blues
en esta hora triste de la raza blanca, negro!

¡ Hola negro! ¡ Hola negro!

¡ La raza que te ahorca,
ahórcase de tedio, negro!
¡Y eres tú quien la alegras
todavía con tus jazzes,
con tus songs, con tus lundús!
¡Los poetas, los libertadores, los que derraman
torrentes babosos de falsa piedad
y hacen de ti un motivo literario,
no comprendían que tú ibas a reír!
¡Ni que tus risas, tu virginidad,
tus miedos y tus bondades,
cambiarían el alma blanca
cansada de tantas crueldades!

¡Hola negro! ¡Hola negro!

¡Padre Juan!, ¡Madre negra!, ¡Fulo! ¡Zumbí!
que trajisteis las señoronas a las casas grandes,
que cantásteis para que el señor durmiera,
que os rebeláisteis también contra el señor:
¡ cuántos siglos han pasado
y cuántos pasarán sobre tu noche,
sobre tus mandingas,
sobre tus miedos, sobre tus alegrías!

¡Hola negro! ¡Hola negro!

¡ Negro que fuiste entre el algodón para U. S.A.
o entre los cañaverales del Brasil,
cuántas veces las cañas han de blanquear
para que los cañaverales
puedan dar más dulzura al alma humana!

¡Hola negro! ¡Hola negro!

Negro, el antiguo proletario sin perdón,
proletario bueno,
proletario bueno,
proletario bueno,
blues, jazzes, songs, lundús...
¡Segabas con bondad de cantar,
llorabas con bondad de sonreír,
con bondad de hacer mandinga
para que el blanco quedara sano,
para que el látigo doliera menos,
para que el día acabara y el negro durmiera!
¡No basta iluminar hoy las noches
de los blancos con tus jazzes,
con tus danzas, con tus risotadas!


¡Hola negro! ¡El día está naciendo!
¿El día está naciendo
o será tu risotada que está llegando?

¡Hola negro!
¡Hola negro!





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Carlos Drummond de Andrade


Poeta y periodista y brasileño nacido en Itabira do Mato Dentro en el Estado de Minas Gerais en 1902.
Hijo de un rico hacendado, estudió farmacia y fue funcionario público durante la mayor parte de la vida. Es considerado como uno de los principales poetas del modernismo brasileño debido a la repercusión y alcance de su obra.
Autor de una amplia obra literaria que abarcó también el cuento, la crónica y la novela, publicó en 1930 su primer trabajo poético bajo el nombre de "Alguma poesia", seguido entre otros de "Sentimento do Mundo" en 1940, "Dopo A rosa do povo" en 1945, y "Viola de Bolso" en 1955. Posteriormente exploró el verso experimental y la sátira con "Boitempo" en 1968, y su propia biografía en 1985.
Falleció en Rio de Janeiro en agosto de 1987.




Canto órfico

La danza ya no suena,
la música dejó de ser palabra,
el cántico creció del movimiento.
Orfeo, dividido, anda en busca
de esa unidad áurea que perdimos.

Mundo desintegrado, tu esencia
reside tal vez en la luz, más neutra ante los ojos
desaprendidos de ver; y bajo la piel,
¿qué turbia imporosidad nos limita?
De ti a ti, abismo; y en él, los ecos
de una prístina ciencia, ahora exangüe.

Ni tu cifra sabemos. Ni aun captándola
tuviéramos poder de penetrarte. Yerra el misterio
en torno de su núcleo. Y restan pocos
encantamientos válidos. Quizás
apenas uno y grave: en nosotros
tu ausencia retumba todavía, y nos estremecemos
R una pérdida se forma de esas ganancias.

Tu medida, el silencio la ciñe, la esculpe casi,
brazos del no-saber. Oh fabuloso
udo paralítico sordo nato incógnito
la raíz de la mañana que tarda, y tarde,
do la línea del cielo en nosotros se esfuma,
tornándonos extranjeros más que extraños.

En el duelo de las horas, tu imagen
atraviesa membranas sin que la suerte
se decida a escoger. Las artes pétreas
recógense a sus tardos movimientos.
En vano: ellas no pueden ya.
Amplio
vacío
un espacio estelar contempla signos
que se harán dulzura, convivencia,
espanto de existir, y mano anchurosa
recorriendo asombrada otro cuerpo.

La música se mece en lo posible,
en el finito redondo, donde se crispa
una agonía moderna. El canto es blanco,
huye a sí mismo, ¡vuelos! palmas lentas
sobre el océano estático: balanceo
del anca terrestre, segura de morir.

¡Orfeo, reúnete! llama tus dispersos
y conmovidos miembros naturales
y límpido reinaugura
el ritmo suficiente que, nostálgico,
en la nervadura de las hojas se limita,
cuando no forma en el aire, siempre estremecido,
una espera de fustes, sorprendida.

Orfeo, danos tu número
de oro, entre apariencias
que van del vano granito a la linfa irónica.
lntégranos, Orfeo, en otra más densa
atmósfera del verso antes del canto,
del verso universo, lancinante
en el primer silencio,
promesa del hombre, contorno aún improbable
de dioses por nacer, clara sospecha
de la luz en el cielo sin pájaros,
vacío musical a ser poblado
por el mirar de la sibila, circunspecto.

Orfeo, te llamamos, baja al tiempo
y escucha:
sólo al decir tu nombre, ya respira
la rosa trimegista, abierta al mundo.

Versión de Jorge Gaitán Durán y Dina Moscovich






Dulce fantasma, ¿por qué me visitas...

Dulce fantasma, ¿por qué me visitas
como en otros tiempos nuestros cuerpos se visitaban?
Me roza la piel tu transparencia, me invita
a rehacernos caricias imposibles: nadie
recibió nunca un beso de un rostro consumido.
Pero insistes, dulzura. Oigo tu voz,
la misma voz, el mismo timbre,
las mismas leves sílabas,
y aquel largo jadeo
en que te desvanecías de placer,
y nuestro final descanso de gamuza.
Entonces, convicto,
oigo tu nombre, única parte tuya indisoluble
música pura en continua existencia.
¿A qué me abro?, a ese aire imposible
en que te has convertido
y beso, beso esa nada intensamente.

Versión de Ángel Crespo







El mundo es grande y cabe ...

El mundo es grande y cabe
en esta ventana sobre el mar.
El mar es grande y cabe
en la cama y en el colchón de amar.
El amor es grande y cabe
en el breve espacio de besar.







En mitad del camino había una piedra...

En mitad del camino había una piedra
había una piedra en la mitad del camino
había una piedra
en la mitad del camino había una piedra.

Nunca olvidaré la ocasión
nunca tanto tiempo como mis ojos cansados permanezcan abiertos.

Nunca olvidaré que en la mitad del camino
había una piedra
había una piedra en la mitad del camino
en la mitad del camino había una piedra.

Versión de Rafael Díaz Borbón







Los que sufren

Las plantas sufren como nosotros sufrimos.
¿Por qué no habrían de sufrir
si esta es la llave de la unidad del mundo?

La flor sufre, tocada
por la mano inconsciente.
Hay una ahogada queja
en su docilidad.

La piedra es sufrimiento
paralítico, eterno.

Nosotros -animales- no tenemos
ni siquiera el privilegio de sufrir.







No, mi corazón no es más grande que el mundo...

No, mi corazón no es más grande que el mundo.
Es mucho más pequeño.
En él no caben ni mis dolores.
Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo
por eso me desvisto, por eso me grito,
por eso frecuento los diarios,
me expongo crudamente en las librerías:
necesito de todos.
Sí, mi corazón es muy pequeño.
Sólo ahora veo que en él caben los hombres.
Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
La calle es enorme. Más grande, mucho más grande
de lo que yo esperaba.
Mas en la calle tampoco caben todos los hombres.
La calle es más pequeña que el mundo.
El mundo es grande.
Tú sabes como es grande el mundo.
Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.
Viste los diferentes colores de los hombres,
los diferentes dolores de los hombres,
sabes cómo es difícil sufrir todo eso, amontonar todo eso
en un solo pecho de hombre... sin que estalle.
Cierra los ojos y olvida.
Escucha el agua en los vidrios tan calmada. No anuncia nada.
Sin embargo, se escurre en las manos,
¡tan calmada! va inundando todo...
¿Renacerán las ciudades sumergidas?
¿Los hombres sumergidos -volverán?
Mi corazón no sabe.
Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.
Sólo ahora descubro cómo es triste ignorar ciertas cosas.
(En la soledad de individuo
desaprendí el lenguaje
con que los hombres se comunican).
Otrora escuché a los ángeles, las sonatas, los poemas,
las confesiones patéticas.
Nunca escuché voz de gente. En verdad soy muy pobre.
Otrora viajé por países imaginarios, fáciles de habitar,
islas sin problemas, no obstante exhaustivas
y convocando al suicidio.
Mis amigos se fueron a las islas.
Las islas pierden al hombre.
Sin embargo algunos se salvaron y trajeron la noticia
de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,
entre el fuego y el amor.
Entonces, mi corazón también puede crecer.
Entre el amor y el fuego,
entre la vida y el fuego,
mi corazón crece diez metros y explota.
-¡Oh vida futura! nosotros te crearemos.







No lo hagas

Carlos, fácil, amor
es lo que ves:
hoy un beso, mañana nada,
y el siguiente día es Domingo
y por Lunes, quién sabe
qué sucederá.

Tonto, deberías resistir
o matarte, aún.
No lo hagas, Oh, no lo hagas.
Guárdalo todo para
la fiesta de bodas, nadie sabe
cuando vendrá,
o aún si vendrá.

Amor, Carlos, hijo de la Tierra,
pasaría la noche contigo
y, vencidas tus hesitaciones,
dentro crecería una maravillosa barahúnda:
rezos
estéreo
santos bendiciéndolos
avisos para las mejores marcas de jabón,
una barahúnda nadie sabe
de dónde, qué por qué.
Aún caminas
melancólico, vertical.
Eres la palmera, eres el grito
que nadie escuchó en el cine
y las luces se apagaron.

Amor en la oscuridad -no- amor por día
es siempre triste, Carlos, mi hijo,
pero no le vayas a contar a nadie,
ellos no saben y no tienen que
saberlo.







Permanencia

Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

Día vendrá en que ninguno será recordado.

Entonces en el mismo olvido se fundirán.
Una vez más la carne unida, y las bodas
cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
el fin
(ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
eternos.

Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
sueño
cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
un día,
o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
a la manera de la llama que duerme en la leña
apilada en el galpón.







Procura de la poesía

No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Frente a ella la vida es un solo estático,
no calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan enemigo de la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de dolor en lo oscuro son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se prevalecen del equívoco y tientan el largo viaje.
Lo que piensas o sientes, eso aún no es poesía.

No cantes a tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es la música oída de paso; rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza, nada significan.
La poesía (no extraigas poesía de las cosas)
elude sujeto y objeto.

No dramatices, no invoques,
no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
No te aborrezcas.
Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y supersticiones, vuestros esqueletos de familia,
desaparecen en la curva del tiempo, son inservibles.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria en disipación.
Que se disipó, no era poesía.
Que se partió, cristal no era.

Penetra sordamente en el reino de las palabras.
Allá están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, mas no hay desesperación,
hay calma y frescura en la superficie intacta.
Helos allí solos y mudos, en estado de diccionario.
Convive con tus poemas, antes de escribirlos.
Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.

Espera que cada uno se realice y consuma
con su poder de palabra
y su poder de silencio.
No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No recojas en el suelo el poema que se perdió.
No adules al poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concretada
en el espacio.

Acércate y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil fases secretas sobre la neutra faz
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le des:
¿Trajiste la llave?

Repara:
yermas de melodía y de concepto,
ellas se refugian en la noche, las palabras.
Aún húmedas e impregnadas de sueño
rolan en un río difícil y se transforman en desprecio.

Versión de Manuel Graña Etcheverry







Reconocimiento del amor

Amiga, cómo carecen de norte
los caminos de la amistad.
Apareciste para ser el hombro suave
donde se reclina la inquietud del fuerte
(o que ingenuamente se pensaba fuerte).
Traías en los ojos pensativos
la bruma de la renuncia:
no querías la vida plena,
tenías el previo desencanto de las uniones para toda la vida,
no pedías nada,
no reclamabas tu cota de luz.
Y te deslizabas en ritmo gratuito de ronda.
Descansé en ti mi fajo de desencuentros
y de encuentros funestos.
Quería tal vez -sin percibirlo, lo juro-
sádicamente masacrarte
bajo el hierro de culpas y vacilaciones y angustias que dolían
desde la hora del nacimiento,
estigma desde el momento de la concepción
en cierto mes perdido en la Historia,
o más lejos, desde aquel momento intemporal
en que los seres son apenas hipótesis no formuladas
en el caos universal.
¡Cómo nos engañamos huyéndole al amor!
Cómo lo desconocimos, tal vez con recelo de enfrentar
su espada reluciente, su formidable
poder de penetrar la sangre y en ella
imprimir una orquídea de fuego y lágrimas.
Pero, él llegó mansamente y me envolvió
en dulzura y celestes hechizos.
No quemaba, no brillaba, sonreía.
No entendí, tonto que fui, esa sonrisa.
Me herí con mis propias manos, no por el amor
que traías para mí y que tus dedos confirmaban
al juntarse a los míos, en la infantil búsqueda del Otro,
el Otro que yo me suponía, el Otro que te imaginaba,
cuando -por agudeza del amor- sentí que éramos uno sólo.
Amiga, amada, amada amiga, así el amor
disuelve el mezquino deseo de existir de cara al mundo
con la mirada perdida y la ancha ciencia de las cosas.
Ya no enfrentamos al mundo: en él nos diluimos,
y la pura esencia en que nos transmutamos perdona
alegorías, circunstancias, referencias temporales,
imaginaciones oníricas,
el vuelo del Pájaro Azul, la aurora boreal,
las llaves de oro de los sonetos y de los castillos medievales,
todos los engaños de la razón y de la experiencia,
para existir en sí y para sí,
con la rebeldía de cuerpos amantes,
pues ya ni somos nosotros,
somos el número perfecto: Uno.
Tomó su tiempo, yo se, para que el «Yo» renunciase
a la vacuidad de persistir, fijo y solar,
y se confesara jubilosamente vencido,
hasta respirar el más grande júbilo de la integración.
Ahora, amada mía para siempre,
ni mirada tenemos para ver, ni oídos para captar la melodía,
el paisaje, la transparencia de la vida,
perdidos como estamos en la concha ultramarina de mar.







Unidos por las manos

No seré el poeta de un mundo caduco.
Tampoco cantaré al mundo futuro.
Estoy atado a la vida y miro a mis compañeros.
Están taciturnos pero alimentan grandes esperanzas.
Entre ellos considero la enorme realidad.
El presente es tan grande, no nos apartemos.
No nos apartemos mucho, vamos unidos por las manos.

No seré el cantor de una mujer o de una historia,
no hablaré de suspiros al anochecer,
del paisaje visto desde la ventana,
no distribuiré estupefacientes o cartas de suicida,
no huiré hacia las islas ni seré raptado por serafines.
El tiempo es mi materia, el presente tiempo, los hombres presentes,
la vida presente.







Vamos, no llores...

Vamos, no llores...
La infancia se ha perdido.
La juventud se ha perdido.
Pero la vida aún no se ha perdido.

El primer amor ya pasó.
El segundo también pasó.
El tercer amor pasó.
Pero aún continúa vivo el corazón.

Perdiste a tu mejor amigo.
No realizaste ningún viaje.
No posees tierra, ni casa, ni barco,
pero tienes un perro.

Algunas duras palabras
en voz tenue, te golpearon.
Esas, nunca, nunca cicatrizan.
Sin embargo, ¿existe el humor?



http://amediavoz.com/drummond.htm

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MOTIVO

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.



(In Viagem, 1939)





MOTIVO

Yo canto porque el instante existe
y mi vida está completa.
No soy alegre ni triste:
soy poeta.

Hermano de las cosas fugitivas,
no siento gozo ni tormento.
Atravieso noches y días
con el viento.

Si desmorono o edifico,
si permanezco o me deshago,
— no sé, no sé. No sé si quedo
o paso.

Sé que canto. Y la canción es todo.
Tiene sangre eterna el ala ritmada.
Y sé que un día enmudeceré:
— nada más.

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MULHER AO ESPELHO

Hoje, que seja esta ou aquela,
pouco me importa.
Quero apenas parecer bela,
pois, seja qual for, estou morta.

Já fui loura, já fui morena,
Já fui Margarida e Beatriz,
Já fui Maria e Madalena.
Só não pude ser como quis.

Que mal faz, esta cor fingida
do meu cabelo, e do meu rosto,
se tudo é tinta: o mundo, a vida,
o contentamento, o desgosto?

Por fora, serei como queira,
a moda, que vai me matando.
Que me levem pele e caveira
ao nada, não me importa quando.

Mas quem viu, tão dilacerados,
olhos, braços e sonhos seus,
e morreu pelos seus pecados,
falará com Deus.

Falará, coberta de luzes,
do alto penteado ao rubro artelho.
Porque uns expiram sobre cruzes,
outros, buscando-se no espelho.


(in Mar Absoluto, 1945)




MUJER AL ESPEJO

Hoy, que sea ésta o aquélla,
poco me importa.
Quiero sólo parecer bella,
pues, sea cuál sea, estoy muerta.

Ya fui rubia, ya fui morena,
Ya fui Margarita y Beatriz,
Ya fui Maria y Magdalena.
Mas no pude ser cómo quise.

¿Qué más da, este color fingido
de mi cabello, y de mi rostro,
si todo es tinta: el mundo, la vida,
la alegría, el disgusto?

Por fuera, seré como quiera
la moda, que me va matando.
Que se me lleven piel y calavera
a la nada, no me importa cuando.

Mas quien vio, tan lacerados,
sus ojos, brazos y sueños,
y murió por sus pecados,
hablará con Dios.

Hablará, cubierta de luces,
del alto peinado al azorado tobillo.
Porque unos expíran sobre cruces,
otros, buscándose en el espejo.



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PARA ONDE É QUE VÃO OS VERSOS


Para onde é que vão os versos
que às vezes passam por mim
como pássaros libertos?

Deixo-os passar sem captura,
vejo-os seguirem pelo ar
─ um outro ai, de outros jardins...

Aonde irão? A que criaturas
se destinam, que os alcançam
para os possuir e amestrar?

De onde vêm? Quem os projeta
como translúcidas setas?
E eu, por que os deixo passar,
como alheias esperanças?



(In Poesia Completa, 2001)





¿A DÓNDE VAN LOS VERSOS?

¿A dónde van los versos
que a veces pasan por mí
como pájaros libertos?

Los dejo pasar sin capturarlos,
los veo seguir por el aire
─ otro aire, de otros jardines...

¿A dónde irán? ¿A qué criaturas
se destinan, que los alcanzan
para poseerlos y amaestrarlos?

¿De dónde vienen? ¿Quién los proyecta
como traslúcidas flechas?
Y yo, ¿por qué los dejo pasar,
como ajenas esperanzas?


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PÁSSARO

Aquilo que ontem cantava
já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade.

Não foi desejo ou imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:
ir-se a vida
sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.



(In Retrato Natural, 1949)





PÁJARO

Aquello que ayer cantaba
ya no canta.
Murió de una flor en la boca:
no de la espina en la garganta.

Amaba el agua sin sed,
y, en verdad,
teniendo alas, miraba el tiempo,
libre de necesidad.

No fue deseo o imprudencia:
no fue nada.
Y el día toca en silencio
la desventura causada.

Si acaso eso es desventura:
irse la vida
sobre una rosa tan bella,
por una tenue herida.

PERSONAGEM

Teu nome é quase indiferente
e nem teu rosto já me inquieta.
A arte de amar é exatamente
a de ser poeta.

Para pensar em ti, me basta
o próprio amor que por ti sinto:
és a idéia, serena e casta,
nutrida do enigma do instinto.

O lugar da tua presença
é um deserto, entre variedades:
mas nesse deserto é que pensa
o olhar de todas as saudades.

Meus sonhos viajam rumos tristes
e, no seu profundo universo,
tu, sem forma e sem nome, existes,
silencioso, obscuro, disperso.

Todas as máscaras da vida
se debruçam para o meu rosto,
na alta noite desprotegida
em que experimento o meu gosto.

Todas as mãos vindas ao mundo
desfalecem sobre o meu peito,
e escuto o suspiro profundo
de um horizonte insatisfeito.

Oh! que se apague a boca, o riso,
o olhar desses vultos precários,
pelo improvável paraíso
dos encontros imaginários!

Que ninguém e que nada exista,
de quanto a sombra em mim descansa:
- eu procuro o que não se avista,
dentre os fantasmas da esperança!

Teu corpo, e teu rosto, e teu nome,
teu coração, tua existência,
tudo - o espaço evita e consome:
e eu só conheço a tua ausência.

Eu só conheço o que não vejo.
E, nesse abismo do meu sonho,
alheia a todo outro desejo,
me decomponho e recomponho...


(In Viagem, 1939)





PERSONAJE

Tu nombre me es casi indiferente
y ni tu rostro ya me inquieta.
El arte de amar es exactamente
el de ser poeta.

Para pensar en ti, me basta
el propio amor que por ti siento:
eres la idea, serena y casta,
nutrida del enigma del reflejo.

El lugar de tu presencia
es un desierto, entre diversidades:
pero en ese desierto es en el que piensa
la mirada de todas las saudades.

Mis sueños viajan rumbos tristes
y, en su profundo universo,
tú, sin forma y sin nombre, existes,
silencioso, oscuro, disperso.

Todas las máscaras de la vida
se inclinan hacia mi rostro,
en la alta noche desprotegida
en que experimento mi gozo.

Todas las manos venidas al mundo
desfallecen sobre mi pecho,
y escucho el suspiro profundo
de un horizonte insatisfecho.

¡Oh! ¡que se borre la boca, la risa,
el mirar de esos rostros precarios,
por el improbable paraíso
de los encuentros imaginarios!

¡Que nadie y que nada exista,
de cuanto la sombra en mí descansa:
- yo busco lo que no se avista,
de entre los fantasmas de la esperanza!

Tu cuerpo, y tu rostro, y tu nombre,
tu corazón, tu existencia,
todo - el espacio evita y carcome:
y yo sólo conozco tu ausencia.

Yo sólo conozco lo que no veo.
Y, en ese abismo de mi sueño,
ajena a todo otro deseo,
me descompongo y arreglo...






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PERSPECTIVA

Tua passagem se fez por distâncias antigas.
O silêncio dos desertos pesava-lhe nas asas
e, juntamente com ele, o volume das montanhas e do mar.

Tua velocidade desloca mundos e almas.
Por isso, quando passaste, caiu sobre mim tua violência
e desde então alguma coisa se aboliu.

Guardo uma sensação de drama sombrio, com vozes de ondas lamentando-me.
E a multidão das estrelas avermelhadas fugindo com o céu para longe de mim.

Os dias que veem são feitos de vento plácido e apagam tudo.
Dispensam a sombra dos gestos sobre os cenários.
Levam dos lábios cada palavra que desponta.
Gastam o contorno da minha síntese.
Acumulam ausência em minha vida...

Oh! um pouco de neve matando, docemente, folha a folha...

Mas a seiva lá dentro continua, sufocada,
nutrindo de sonho a morte.


(In Viagem, 1939)






PERSPECTIVA

Tu paso transcurrió por distancias antiguas.
El silencio de los desiertos le pesaba en las alas
y, junto con él, el volumen de las montañas y el mar.

Tu velocidad desplaza mundos y almas.
Por eso, cuando pasaste, cayó sobre mí tu violencia
y desde entonces alguna cosa se abolió.

Guardo una sensación de drama sombrío, con voces de olas lamentándome.
Y la multitud de las estrellas enrojecidas huyendo con el cielo lejos de mí.

Los días que vemos están hechos de viento plácido y borran todo.
Dispensan la sombra de los gestos sobre los escenarios.
Quitan de los labios cada palabra que despunta.
Gastan el contorno de mi síntesis.
Acumulan ausencia en mi vida...

¡Oh! un poco de nieve matando, dulcemente, hoja a hoja...

Pero la savia allá dentro continúa, sofocada,
nutriendo de sueño la muerte.




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POSTAL

Por cima de que jardim
duas pombinhas estão
dizendo uma para outra:
‘Amar, sim; querer-te, não?’

Por cima de que navios
duas gaivotas irão
gritando a ventos opostos:
’Sofrer, sim: queixar-me não?’

Em que lugar, em que mármores,
que aves tranqüilas irão
dizer à noite vazia:
‘Morrer, sim; esquecer, não?’

E aquela rosa de cinza
que foi nosso coração
como estará longe, e livre
de toda e qualquer canção!



(in Flor de Poemas, 1972)






POSTAL

Encima de qué jardín
dos palomitas están
diciéndose una a otra:
‘Amar, sí; ¿quererte, no?’

Encima de qué navíos
dos gaviotas irán
gritando a vientos opuestos:
’Sufrir, sí: ¿quejarme no?’

En qué lugar, en qué mármoles,
qué aves tranquilas irán
a decir a la noche vacía:
‘Morir, sí; ¿olvidar, no?’

¡Y aquella rosa de ceniza
que fue nuestro corazón
qué lejos estará, y libre
de toda y cualquier canción!

Esos libros que se nos quedan en las manos emitiendo calor, esos libros que vibran al tacto, como prometiémdonos algo, así son los poemas y es la edición de 2007 de Puntos Suspensivos del poeta brasileño Mario Quintana a la que ahora vuelvo para "dejar recado" en este blog. De su poesía, con decir que es luminosa, fresca, arrumbada, imaginativa, que sonríe el texto para nosotros, que suena a verdad, baste, no necesita más adornos. Y como nota, aquí queden unos poemas en portugúes y en castellano, traducidos para la edición por Enrique García-Máiquez.




ACUARELA DE APÓS - CHUVA

No peitoril de todas as janelas
Há una flor convalescente...
No céu desenha-se um pálido sorriso...
Só o teu nome, que estava quase desmaiado no meu peito,
Aviva-se em brasa como una cicatriz!


ACUARELA DESPUÉS DE LA LLUVIA

En el pretil de todas las ventanas,
hay una flor convaleciente...
se dibuja en el cielo una sonrisa pálida...
Sólo tu nombre que estaba desmayado en mi pecho
se pone al rojo vivo como una cicatriz.






OS POEMAS

Os poemas sao pássaros que chegam
nao se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapao.
Eles nao têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de maos e partem.
E olhas, entao, essas tuas maos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...


LOS POEMAS

Los poemas son pájaros que llegan
-no se sabe de dónde- y se posasn
en el libro que lees.
Cuando cierras el libro, alzan el vuelo
como si huyesen de una trampa.
Ellos no tienen nido
ni refugio,
se alimentan, inquietos, en cada par de manos
y parten...
Entonces, miras esas manos tuyas, vacías,
con el maravilloso asombro de saber
que el alimento de los pájaros ya estaba en ti.



https://esthermuntanyola.blogspot.com/2012/10/mario-quintana.html

El poeta mexicano Mijail Lamas nos ofrece una versión y una lectura de "Elegía 1938", del poeta brasileño Carlos Drummond de Andrade, poema en el que anida un aparente desaliento y en cuyo reverso persiste la necesidad de luchar contra la injusticia del mundo y la maquinaria implacable del capital. Carlos Drummond de Andrade es uno de los poetas más destacados de la lírica brasileña del siglo XX.




ELEGÍA 1938

Carlos Drummond de Andrade



Trabajas sin alegría para un mundo caduco,

donde las formas y las acciones no contienen nada ejemplar.

Practicas, laboriosamente, los gestos universales,

sientes calor y frío, falta de dinero, hambre o deseo sexual.



Los héroes llenan los parques de las ciudades en las que te arrastras

y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.

De noche se nubla, abren sus paraguas de bronce

o se guardan en los volúmenes de siniestras bibliotecas.



Amas la noche por el poder de aniquilación que encierra

y sabes que, cuando duermes, los problemas te eximen de morir.

Pero el terrible despertar demuestra la existencia de la gran maquinaria

y te repones, pequeñito, frente a indescifrables palmeras.



Caminas entre los muertos y con ellos conversas

sobre cosas del tiempo futuro y negocios del espíritu.

La literatura arruinó tus mejores horas de amor.

Al teléfono perdiste muchísimo tiempo por sembrar.



Corazón orgulloso, tienes prisa por confesar tu derrota

y posponer para otro siglo la felicidad colectiva.

Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la distribución injusta

porque no puedes, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.







ELEGIA 1938



Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,

onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.

Praticas laboriosamente os gestos universais,

sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.



Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,

e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, concepção.

À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze

ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.



Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra

e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.

Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina

e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.



Caminhas entre os mortos e com eles conversas

sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.

A literatura estragou tuas melhores horas de amor.

Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.



Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota

e adiar para outro século a felicidade coletiva.

Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição

porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.




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