Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

Este poeta, para mi es un espejo donde mirarme, espero sea de vuestro agrado, un saludo, F. Rubio



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Miquel Martí I Pol:
Poeta y ensayista catalán nacido en Roda de Ter en 1929.
fallecido en 2003

Carta

Ahora que estoy muy solo y es de noche afuera
te escribo apenas para decirte que las cosas
nada han cambiado desde que nos dejamos,
que los árboles mueren lentamente, como siempre,
y el río sigue su curso de cada día.
Te escribo en el Pueblo y me crecen líquenes
en las manos, las palabras me resuenan
silencio adentro, entre libros y sueños.
Estoy tan solo que ni oso moverme.
El tiempo se me va entre el estorbo
que soy, si miro hacia atrás,
y el horizonte de ti que se me aleja.
Todo ahora es reposado, tal vez
porque el riesgo es mayor y me maravilla
saber que me lo juego a una palabra.
Siempre hay un gesto profundo que no se mide
ni con las manos ni con la voz, un gesto que nos deja
tan enfrente de nosotros que se diría
que hemos vuelto a nacer. Podría yo
llenar de presencias este silencio enorme
y, poco a poco, hacerlo el centro;
podría decirte cosas más concretas
para convertir en arena la soledad
y arraigarme en ella, pero entonces
un viento salado me heriría los labios
y amo más el ocio de hablarte.
He aquí pues: te escribo y es de noche afuera.
¿Qué más podría hacer por retenerte
si el tiempo nada puede ya contra la espera
que me he impuesto de ti, si no me llega
rumor alguno de la noche y estoy inmóvil
porque el silencio eres tú y temo perderte?
Cada palabra es una mano que se abre
para acoger a otra mano. Soy todo palabras
y me entrego entero porque crecer
no mancha ya mi piel ni me desconcierta.

Sé esto desde que cada cosa
se me hace presente, insólita y precisa,
al cerrar los ojos, desde que me golpea
la nostalgia como una pesadilla y vivo siempre
hacia mí mismo. Hay días -créeme-
en que me niego a pensar en ti. No quisiera
separarte del silencio ni someterte
a la medida del deseo, y en cambio
te me muestras tan clara que parece
que tengo la sangre llena de vidrios.

Ahora te escribo, ya ves, para decirte apenas
que todo es como antes, que nada cambia
en el fondo si no lo tocamos nosotros,
que sólo nos atañe este silencio
compartido, y el riesgo de creer y crecer
como árboles aislados que une, a ratos,
un mismo viento o una misma lluvia.

De "Quince poemas"

5. Hay un remolino de agua donde las palabras se  hacen dulces,
donde las palabras se hacen lentas y claras
como profundidades.

Hay un lugar en el espacio donde la voz os resuena,
donde la voz os rodea y seduce
como si gritárais en una cueva.

Si esto os digo es para sinceraros
con vosotros mismos .

No queráis descubrir qué fuerzas os mueven.

Hay la vida y la muerte, inmutables.

Lo demás son palabras.

Amaos, hermanos, por lo que os duele y os hechiza.

* * *

6. Aquellos a quienes no he amado,
aquellos a quienes ni siquiera he conocido,
conservarán la parte más pura de mí.

Vosotros, solitarios, que diréis mi nombre
y hallaréis la paz leyendo mis poemas.
Para vosotros escribo
con el afecto de un abrazo de hermano.

No me améis por el esfuerzo que entraña.
Escribir para vosotros
es como repetirse lentamente
los versos de un poema querido.

Cuando leáis mis libros
oiréis en ellos vuestra propia voz;
el vacío elemental de vuestra vida
que os llena las manos de viento.

No queráis penetrar su sentido.
Apartaos a jardines íntimos
o a cuartos silenciosos
y rogad con mis palabras -las vuestras-
maravillosamente vivas y actuales.

Yo, entonces, me haré visible en todas las cosas.

* * *

8. No os guardan del fuego
el espacio ni la nostalgia.
Normas sutiles hay
detrás de las palabras
y el temor al vacío
que os atrae y espanta.
En balde camináis
por la cresta del agua,
probáis frutos amargos
que las hojas amparan
y os enredáis al viento
hacia las rutas altas.
Tarde o temprano la noche
cortará las amarras
de este bajel que sois
y os lanzará por claras
sendas de soledad
al centro de las llamas.
En el fuego hallaréis
lo que os llenaba.

* * *

12. Sólo nos aislamos en las cosas pequeñas,
en la mínima y frágil libertad
de las cosas pequeñas
y nos cuesta en verdad dejarlas,
porque al abrigo de los inútiles objetos
inevitablemente cotidianos
existe todo un mundo no sabido de ternura.

Sólo nos aislamos,
sólo crecemos en las cosas pequeñas:
aquel pañuelo que llevamos siempre
doblado con tanto cuidado en el bolsillo,
la canción que recordamos de pronto,
un libro ya olvidado,
el gesto repetido tantas veces,
o la cosa más íntima
que nadie podría amar
como nosotros la amamos.
Se trata, bien mirado, de una constante
evasión hacia nosotros mismos,
hacia la más pura e íntima parte
de nosotros mismos,
convertida al fin y al cabo
-y nos sorprende siempre constatarlo-
en lo que más nos acerca al yo profundo
que vive adentro nuestro,
y sobre todo en lo que más intensamente
nos alienta a vivir.

* * *

15. ¿No sentirá cuando-huyas
la rama que te sostiene
un vacío de añoranza?

Cómo te diría que tu canto
me llena las manos de agua-luz,
y que soy tan puro como la voz de un niño
y tan grave y ligero como la tarde.

Si yo te tuviera, pájaro,
tendría el secreto de las cosas,
porque todo ahora es tu canto
y tu presencia,
frágil,
sobre la rama.

Me ha encantado este Miquel Martí; la profundidad y claridad de una voz sumamente sincera, que se escudriña, que se estremece en la medida en que se reconoce.

Realmente bello leerlo esta noche. Tiene la magia de llevar a lo esencial.

Sldos
A

POR DIOS!!!! QUE VERSOS, GRACIAS POR TRAERLO AMIGO...

Cada palabra es una mano que se abre
para acoger a otra mano. Soy todo palabras
y me entrego entero porque crecer
no mancha ya mi piel ni me desconcierta.

Bello, Francisco...
Gracias, amigo por
traernos a
Miquel Martí I Pol...
Un beso
Maria Lua

Si que elegiste un gran espejo F. Gracias por aportar a nuestro conocimiento con tan buena presentación, un abrazo amigo.-

Cosas

Sólo quiero recordar de este verano
la mirada cómplice
de una vecina que tomaba el sol
desnuda y sonrió complacida
al darse cuenta de que la contemplaba,
y aquel instante fugaz, irrepetible,
de total quietud, en que el mundo quedó
desierto de sí mismo y era un cristal
transparente y de nuevo compacto.
El verano no será otra cosa,
este verano, quiero decir, y si alguien me habla
de aquellas mil bagatelas inefables
que componen los días y las noches,
diré tranquilamente: -No me acuerdo.

De "Cuaderno de vacaciones"
Versión de Adolfo García Ortega


[b]

El año que viene ya nadie se fijará en nosotros...

El año que viene ya nadie se fijará en nosotros.
Ahora somos recién llegados y nos miran con desprecio
hasta los que llevan aquí cuarenta años
y nada les altera.
Tenemos un aire aturdido y tenaz
que hace reír a las mujeres
y apenas si nos atrevemos a girar la cabeza
por temor a perder el equilibrio.

De aquí en un año, sin embargo, habremos mudado la piel,
llevaremos la ropa con más desenvoltura,
perseguiremos a las chicas
y tendremos que decir palabras duras
sin sentir que nos tiemblan las piernas.
Será entonces el momento de esperar a los otros,
a los recién llegados con turno de entrar en el juego
formando parte ya para siempre del bando que odiábamos
el momento de intentar formas nuevas
de ganarse el halago con una risotada
en estúpida complicidad,
o tal vez una ruidosa blasfemia de sorpresa.

Y envejeceremos deprisa,
porque nada cansa tanto como lograr
en un solo año todo lo que anhelábamos.

De "La Fábrica" 1959
Versión de Adolfo García Ortega

El paso del tiempo

Se hace, pues, inútil
retomar aquellos versos
que guardamos muchos años atrás
e intentar adaptarlos
al nuevo ritmo del tiempo.
Quiero decir que, en conciencia,
ya no puede decirse ahora caridad
ni amor ni libertad como entonces.
Envejecen los versos
y la voz se nos deforma
si no tratamos, tenaces, de entender
que ha cambiado el sentido
vital de las palabras.
Es una pendiente fácil
y resbaladiza, que no nos deja
crecer. Para los que luchan
siempre se hace corto el tiempo;
los otros se extasían
y protestan, airados,
contra cualquier viento que agite
el agua del pilón que los conserva.
Y se mojan entre sí,
displicentes, con las viejas
palabras. Porque el juego
consiste en sentirse
siempre húmedo, convencido, inefable.

De "Autobiografía"
Versión de Adolfo García Ortega

El pueblo

El pueblo es un viejo tozudo,
es una muchacha sin novio,
es un pequeño comerciante en descrédito,
es un pariente con quien reñirnos hace mucho tiempo.

El pueblo es una bochornosa tarde de verano,
es un castillo sobre la arena,
es la lluvia fina de noviembre.

El pueblo es cuarenta años de subirse a los andamios,
es la breve ansiedad del domingo por la tarde,
es la familia como base de la sociedad futura,
es el conjunto de sus habitantes, etc., etc.

El pueblo es mi esfuerzo y vuestro esfuerzo,
es mi voz y vuestra voz,
es mi pequeña muerte y vuestra pequeña muerte.
El pueblo es el conjunto de nuestro esfuerzo
y de nuestra voz
y de nuestra pequeña muerte.
El pueblo eres tú y tú y tú
y toda la gente que no conoces,
y tus secretos
y los secretos de los otros.
El pueblo es todos,
el pueblo es nadie,
El pueblo es todo:
el principio y el fin,
el amor y el odio,
la voz y el silencio,
la vida y la muerte.

De "El pueblo"
Versión de Adolfo García Ortega

Hablo del grito unánime...

Hablo del grito unánime
de la sangre y me reprochan
deslustrados prejuicios.
-Antiguamente...-, me objetan,
a mí, que soy viejo de siglos.

¿En qué polvorientas riberas
ordenáis las palabras?

Compañeros: libremos a las barcas
de tanta cuerda inútil.

Hay grandes ríos esperándonos.

De "Palabras al viento"
Versión de Adolfo García Ortega

Hay un tiempo para sufrir y un tiempo para amar...

Hay un tiempo para sufrir y un tiempo para amar
o, tal vez, sea todo uno y nos engañemos
jugando a la voz y al peligro.

Más allá de nosotros, ¿qué perdura?

¿La roca, el árbol, el viento y este silencio
no morirían si, de pronto, dejáramos
de repetirlos, dóciles, cada día?

De "El fugitivo"
Versión de Adolfo García Ortega

He amado mucho y mucho amo todavía...

He amado mucho y mucho amo todavía.
Lo digo alegre y hasta un poco sorprendido
de un amor tal que todo clarifica.
He amado mucho y amaré mucho más
sin ninguna clase de miramiento ni trabas
que me escatimen el hondo placer
incomprensible para mucha gente.
Lo digo alegre: he amado mucho y mucho
he de amar. Quiero que todos lo sepan.
Desde la altura clara de este cuerpo
que me hace eco o me responde
cuando el deseo reclama plenitudes,
desde la intensidad de una mirada
o bien desde la espuma de un solo beso
yo proclamo mi amor: el legítimo.

De "Amada Marta"
Versión de Adolfo García Ortega

Hoy, mucho menos que antes...

Hoy, mucho menos que antes,
no hay manos que inciten
al lloro ni al desencanto;
somos mucho más dóciles
y la gente ya no nos grita por la calle.
Todo se ha convertido de pronto en un gusto inédito
por la armonía.
Pero a menudo el pueblo ama
sin saber lo que es justo; y todos nosotros
somos de sangre y barro,
de sangre de pueblo y
barro de pueblo,
y nos aterra,
por mucho que lo callemos, la altivez
de los jóvenes y el gesto,
¡oh maravilla!
de los viejos tan dignos.
Todo retorna ya
a su fondo primigenio de ternura,
y pronto incluso seremos alabados,
no por lo que ahora hacemos
sino por la inefable
docilidad de antes
que nos dignifica.

De "El pueblo"
Versión de Adolfo García Ortega

Las claras palabras

Hay más polen en el aire que en las flores
esta tarde y cualquier certeza
depende del gesto con que la aceptemos.
Tan dulcemente como decirte algún secreto
al oído y sentir que la piel
se te enciende otra vez de deseo.
Cuando cese el viento, la noche, con lentos pasos,
nos devolverá el espacio de los sueños
casi perdido pero aún meciéndose
en los confines del cuarto.
Será entonces el momento de decir las claras
palabras tan sabidas, las mismas
palabras con que hemos compartido
por igual, quizá sin saberlo,
destinos oscuros y brillantes sorpresas.

De "Las claras palabras"
Versión de Adolfo García Ortega

Me declaro vencido...

Me declaro vencido. Los años que me quedan
los malviviré en penumbra. Cada mañana
deshojaré una rosa -la misma-
y con tinta evanescente escribiré un verso
débil y nostálgico en cada pétalo.
Os lego mi sombra en testamento:
es lo más perdurable y sólido que tengo,
y los cuatro palmos de mundo tranquilo
que creo cada día con la mirada.
Cuando muera, cavad un profundo hoyo
y enterradme en él de pie, frente al mediodía,
que el sol. al salir, me ciegue el fondo de los ojos.
Así la gente que me vea exclamará:
-Mirad, un muerto con la mirada viva.

De "La piel del violín"
Versión de Adolfo García Ortega

Otra aurora para nosotros

¿Qué somos? ¿Centauros ágiles en la oscuridad
en busca de horizontes, en camino siempre,
o tal vez árboles plantados en la corteza
de otros árboles de ayer que expresan
la quietud de nuestro vivir estático?
Inútilmente nos buscaremos. Hay que perderse
en la noche infinita para conocer
qué somos y qué mano nos gobierna los actos,
y en vano será construir brillantes proyectos
y unir palabras atrevidas, buscándonos
en cada cosa, en cada término.
Somos seres
lanzados a un futuro sin límite,
y hemos de morir para que el olvido perfecto
nos haga nacer, de nuevo, sabiéndonos.

De "Palabras al viento"
Versión de Adolfo García Ortega

Por más vida

Dices la belleza y todo se ilumina.

Deja que el tiempo fluya lentamente
entre el paisaje y tú
y que el silencio ponga acentos
de leve melancolía en cada cosa.
La blanda quietud que te rodea poco a poco
acoge aquel misterio
que te une a todo y a todo te incita.

No pienses jamás que es tarde, ni hagas preguntas.
Ahógate de horizontes.
Agotado,
en cada gesto te sentirás renacer.

De "Las claras palabras"
Versión de Adolfo García Ortega

Solo tú

Debe de estar muy lejos el mar, o tal vez
ya no hay mar y la palabra es sólo una
argucia. Tantas palabras han perdido
su peso y su grosor, que no me atrevo a cerrar
los puños con la fuerza de antes, por miedo
a sentir todo un mundo que se desmenuza.
Debe de estar muy lejos el mar, y aquella casa
que siempre he imaginado bajo la lluvia
y la gente a la que no veo. Debe de estar muy lejos
la gente a la que nunca veo, o tal vez
han muerto y yo no lo sé y los pienso
inútilmente vivos. Deben de estar lejos
los árboles y los pájaros, el río, la espada
que corta el viento y el barro de las roderas.
y sólo tú estás próxima y te siento,
inmóvil y expectante, justo detrás
de tantas puertas que ningún pestillo cierra.

De "La piel del violín"
Versión de Adolfo García Ortega

Tarde

Todo es diferente ya cuando agitas la mano
para decirme alguna cosa y adiós
en el momento mismo en que el tren comienza a partir.
Entonces me doy cuenta de que estoy solo en el andén,
solo en medio de la gente que no se conmueve
al ver cómo te me alejas.
Y ahora pienso
que este adiós no es igual a los otros,
que no volverás nunca y, sin embargo,
no he dejado de amarte.
¿Ves?, es fácil
perderse, ocioso, por viejas avenidas
con arena de recuerdos, y cansarse
intentando caminar cuando queda la presencia áspera
de un tiempo al que un solo gesto ha hecho un estorbo.
Tan profunda, la clara quietud de tus ojos
no es más viva que esta
tarde que ahora reanudo
un tanto nostálgico porque tú te me alejas.

De "Autobiografía"
Versión de Adolfo García Ortega

Un día estaré muerto...

Un día estaré muerto
y aún quedará la tarde
en la paz de los caminos,
en los verdes sembrados,
en los pájaros y el aire
quietamente amigo,
y en el paso de esos hombres
que desconozco y que amo.
Un día estaré muerto
y aún quedará la tarde
en los ojos de la mujer
que se acerca y me besa,
en la música antigua
de cualquier tonada,
o aún en un objeto,
el más íntimo y claro,
o puede que en mis versos.
Decidme qué prodigio
hace a la tarde tan dulce
y tan intensa a la vez,
y a qué prado o a qué nube
he de atribuir mi gozo;
porque me sé perdurable
en cuanto me rodea,
y sé que alguien, en el tiempo,
conservará mi recuerdo.

De "Palabras al viento"
Versión de Adolfo García Ortega

Gracias a cuantos habéis colaborado en la difusión de la poesía de Miquel Martí i Pol, gran poeta y gran persona. Os dejo mi traducción de una de sus obras más famosas, "Amada Marta", publicada en 1978 y que escribió al cumplirse siete años desde que le diagnosticaron esclerosis anquilosante, enfermedad muy incapacitante que finalmente acabó con su vida en el año 2003.

Un abrazo.
Pedro


.............



ESTIMADA MARTA – AMADA MARTA (1977-1978)


A Toni Turull, molt afectuosament - A Toni Turull, muy afectuosamente


SET POEMES D'ANIVERSARI – SIETE POEMAS DE ANIVERSARIO

I

Mira'm els ulls que cap fosca no venç.
Vinc d'un estiu amb massa pluges,
però duc foc a l'arrel de les ungles
i no tinc cap sangtraït pels racons
de la pell del record.
Per l'abril farà anys del desgavell,
set anys, cosits amb una agulla d'or
a la sorra del temps,
platges enllà perquè la mar els renti
i el sol i el vent en facin diademes.
Mira'm els ulls i oblida el cos feixuc,
la cambra closa, els grans silencis;
de tot això sóc ric, i de més coses,
però no em tempta la fredor del vidre
i sobrevisc, aigües amunt del somni,
tenaç com sempre.
Mira'm els ulls. Hi pots llegir el retorn.

I

Mírame los ojos que ninguna oscuridad vence.
Llego de un verano con demasiadas lluvias,
pero llevo fuego en la raíz de las uñas
y no tengo ningún moratón por los rincones
de la piel del recuerdo.
En abril se cumplirán años del desbarajuste,
siete años, cosidos con una aguja de oro
a la arena del tiempo,
más allá de las playas para que la mar los lave
y el sol y el viento hagan diademas.
Mírame los ojos y olvida el cuerpo pesado,
la habitación cerrada, los largos silencios;
de todo esto soy rico, y de más cosas,
pero no me tienta la frialdad del vidrio
y sobrevivo, aguas arriba del sueño,
tenaz como siempre.
Mírame los ojos. Puedes leer el regreso.

II

Set primaveres sense flors ni ocells.
Així també pot escriure's la història.
No desertar el silenci deu ser l'única
manera d'assumir-lo i enriquir-lo.

I ara no hi ha desordre ni sorpreses,
els mots flueixen lentament i clara
i el bosc és dens i acollidor com sempre.

Alçant els punys pots percudir la lluna.

II

Siete primaveras sin flores ni pájaros.
También así puede escribirse la historia.
No desertar el silencio debe de ser la única
manera de asumirlo y enriquecerlo.

Y ahora no hay desorden ni sorpresas,
las palabras fluyen lenta y claramente
y el bosque es denso y acogedor como siempre.

Levantando los puños puedes percutir la luna.


III

Des del llindar del silenci,
ara amb un flingant nou i els vestits espolsats
perquè la solitud només era un cancell
i el cup vessa, abundós i generós.
No per caçar bubotes, consirós,
ni per sotmetre l'aldarull fecund
de la gent i les coses,
sinó per fer una ratlla poc profunda
damunt la terra molla
i travessar amb un pas a l'altra banda.

Ai el vent que desvetlla tants colors,
les set roses que esclaten
inesperadament i aquell vaixell
que solca agosarat totes les rutes.

Des de la més estricta solitud,
minuciosament i tenaçment sabuda,
per no perdre l'olor de cap crepuscle
ni el foc de cap aurora
i poder alçar en triomf l'estendard de les hores
per damunt de l'oblit i de les ombres.

III

Desde el umbral del silencio,
ahora con un cimbreo nuevo y los vestidos desempolvados
porque la soledad sólo era un cancel
y el lagar se derrama, abundante y generoso.
No para cazar fantasmas, pensativo,
ni para someter el fecundo alboroto
de la gente y las cosas,
sino para hacer una raya poco profunda
sobre la tierra mojada
y atravesar de un solo paso al otro lado.

Ay el viento que desvela tantos colores,
las siete rosas que estallan
inesperadamente y aquel barco
que osado surca todas las rutas.

Desde la más estricta soledad,
minuciosa y tenazmente conocida,
para no perder el olor de ningún crepúsculo
ni el fuego de ninguna aurora
y poder levantar en triunfo el estandarte de las horas
por encima del olvido y de las sombras.


(continuará)


.

Gracias Pedro, he leído e incluso he compartido en mi página un poema de este maravilloso poeta, versos profundos, intimistas, magníficos.
Un abrazo.

Celebro que te haya gustado, Pilar.

Un abrazo.
Pedro


..............................



(continuación de ESTIMADA MARTA – AMADA MARTA (1977-1978)



IV

No t'ennueguis amb records. Set claus
barren set portes. Saps prou bé què hi ha
darrera cadascuna per tornar-hi
amb el pretext d'enyors o negligències.
No s'esmena la vida ja viscuda
i aquest crepuscle de balaix desvetlla
noves veus que vulneren tots els límits.
Guarda la trista borra dels secrets
al fons obscur de qualsevol butxaca.
Que no t'exclogui el vent dels seus combats
ni la mar, dels seus ocis. Per colrar-te
de nou la pell hauràs d'obrir finestres.
No sentis massa pietat de tu.
Llença les claus i aprèn-te més encara.

IV

No te atragantes con recuerdos. Siete llaves
cierran siete puertas. Sabes bastante bien qué hay
detrás de cada una para volver
con el pretexto de añoranzas o negligencias.
No se enmienda la vida ya vivida
y este crepúsculo de rubí desvela
nuevas voces que vulneran todos los límites.
Guarda la triste pelusa de los secretos
en el oscuro fondo de cualquier bolsillo.
Que el viento no te excluya de sus combates
ni el mar, de sus ocios. Para curtirte
de nuevo la piel tendrás que abrir ventanas.
No sientas demasiada piedad por ti.
Tira las llaves y conócete más todavía.

V

Ara parem-nos en aquest replà,
atents, però, a l'indefugible
senyal de la represa.
Ni tu ni jo no sabem bé de quin
delicte se'ns acusa
i hem oblidat l'inoblidable origen
de l'espiral de foc i de tendresa
que ens ha dut fins aquí.
No et proposo sinó que compartim
silenciosament aquests instants,
sense remoure poc ni gens les aigües
del toll de la memòria
ni fer cap gest per endreçar calaixos
en un grotesc intent de retrobar
la intimitat perduda.
Reposem junts, tan senzill com això,
si res més no perquè junts hem baixat
els set graons d'aquest tram de l'escala
i ara l'ofec del temps no ens neguiteja.

Dellà el mirall que perfà aquest silenci
hi ha l'estesa d'uns anys no combatuts,
barbullents i frondosos,
plens de símbols, de veus i de banderes.

V

Pero, parémonos ahora en este rellano,
atentos a la inevitable
señal de la reanudación.
Ni tú ni yo sabemos de qué
delito se nos acusa
y hemos olvidado el inolvidable origen
de la espiral de fuego y de ternura
que nos ha traído hasta aquí.
No te propongo sino que compartamos
silenciosamente estos instantes,
sin remover poco o nada las aguas
del charco de la memoria
ni hacer ningún gesto para ordenar cajones
en un grotesco intento de reencontrar
la intimidad perdida.
Reposemos juntos, algo tan sencillo como esto,
aunque sólo sea porque hemos bajado juntos
los siete escalones de este tramo de escalera
y ahora el ahogo del tiempo no nos desasosiega.

Más allá del espejo que concluye este silencio
hay el desparramamiento de unos años no combatidos,
burbujeantes y frondosos,
llenos de símbolos, de voces y de banderas.

VI

Algues i vent teixeixen
un enfilall d'aurores.
Pel flanc d'aquesta tarda
desmesurada i lenta
heura i parets componen
una sola figura.
Tot és sobrer des d'ara
i tots és necessari.
Proclama el nou solstici.
Allí on conflueixen
ulls i desig, hi esclaten
tots els colors possibles.
Set ratlles lleus enceten
la pell de set esferes.
Ençà i enllà dels somnis,
només la mar llunyana
i un fris remot de rostres
preserven de la fosca
l'escuma de tants dies.

VI

Algas y viento tejen
una sarta de auroras.
Por el flanco de esta tarde
desmesurada y lenta
hiedra y paredes componen
una sola figura.
Todo es sobrante desde ahora
y todos es necesario.
Proclama el nuevo solsticio.
Allí donde confluyen
ojos y deseo, estallan
todos los colores posibles.
Siete rayas leves comienzan
la piel de siete esferas.
Acá y allá de los sueños,
sólo la mar lejana
y un friso remoto de rostros
preservan de la oscuridad
la espuma de tantos días.

VII

Qualsevol cosa fàcil i senzilla:
passejar, per exemple, o bé llegir en veu alta.
Qualsevol gest que no mogui discòrdia,
qualsevol color nou i tantes fulles
desficioses de vent i de pluja.

Que l'espasí de vidre no penetri
la polpa massa flonja; sagnaria
com sempre inútilment i escandalosa.
Més val, si tant convé, refer el paisatge
-set pollancs prop d'un riu imaginari-
i oblidar-se'n després, per no confondre
records amb enyorança.

Qualsevol mar també i totes les platges,
camp sempre obert a múltiples conteses;
qualsevol forma, qualsevol projecte,
l'esclat i el foc damunt la pell novella
i aquest tot de no-res, incomprensible.

Desa'm les rauxes i els neguits. La lluna
tramunta, ardida, totes les carenes.

VII

Cualquier cosa fácil y sencilla:
pasear, por ejemplo, o bien leer en voz alta.
Cualquier gesto que no mueva discordia,
cualquier color nuevo y tantas hojas
ansiosas de viento y de lluvia.

Que el espadín de vidrio no penetre
la pulpa demasiado blanda; como siempre
sangraría inútil y escandalosamente.
Más vale, si tan necesario es, rehacer el paisaje
-siete álamos junto a un río imaginario-
y olvidarse después, para no confundir
recuerdos con añoranza.

También cualquier mar y todas las playas,
campo abierto siempre a múltiples contiendas;
cualquier forma, cualquier proyecto,
el estallido y el fuego sobre la piel primeriza
y este todo de nada, incomprensible.

Deja los arrebatos y las desazones. La luna
tramonta, intrépida, todas las crestas.

Roda de Ter, abril 1977. - Roda de Ter, abril 1977.


(continuará)


.

Que continúe...

Continuará, Pilar. Hasta ahora he publicado la primera parte del libro, titulada "Siete poemas de aniversario. Faltan dos partes más, tituladas "Morillo" y "Amada Marta". Celebro que te guste.

Un abrazo.
Pedro


..........................



(continuación de ESTIMADA MARTA – AMADA MARTA (1977-1978)



CAPFOGUER - MORILLO



L'ombra del mar ha fet callar els ocells.
Ara el so fosc de les destrals oscades
se sent molt lluny. Agito el gobelet
i llanço els daus. La sort és una noia
que em mira sempre des del fons del temps
i té els ulls clars i riu maliciosament.

La sombra del mar ha acallado a los pájaros.
Ahora el sonido oscuro de las melladas hachas
se oye muy lejos. Agito el cubilete
y lanzo los dados. La suerte es una chica
que me mira siempre desde el fondo del tiempo
y tiene los ojos claros y ríe maliciosamente.

Debades plou en algun lloc remot.
Tot és suau, i aquests instants que passo
configurant records que no he viscut
són uns instants d'intimitat extrema,
densament plens de tot allò que vull,
moments de vida il.limitada i clara.
Debades plou. També debades xisclen
els falciots ran de finestra i s'omple
molt lentament el càntir de la tarda.

En balde llueve en algún remoto lugar.
Todo es suave, y estos instantes que paso
configurando recuerdos que no he vivido
son unos instantes de intimidad extrema,
densamente llenos de todo aquello que quiero,
momentos de vida ilimitada y clara.
En balde llueve. También en balde chillan
los vencejos a ras de la ventana y se llena
muy lentamente el cántaro de la tarde.

Cap gest sobrer. Tot mesurat i breu.
L'ordre perfà la solitud extrema
i converteix el joc en profecia.
Cap gest sobrer, i el lent fluir dels mots
que no transmuta en pols aquest silenci.
Un fosc accent, una fosca presència
prou persistent, tanmateix, per somoure
l'aigua quieta del pou del capvespre.
Un fosc accent, una espiral insòlita
que engendra mots i els engoleix alhora.
Toca amb les mans tot aquest munt de cendra.
A l'empedrat del mar hi neixen fulles
i al bosc ombriu hi nien tots els peixos.
Dret i revés s'empelten i es confonen.
Qui té més veu que cridi més que els altres
i els mati tots amb la mateixa daga.

Ningún gesto de más. Todo medido y breve.
El orden concluye la soledad extrema
y convierte el juego en profecía.
Ningún gesto de más, y el lento fluir de las palabras
que no transmuta en polvo este silencio.
Un oscuro acento, una oscura presencia
bastante persistente, aun así, para remover
el agua quieta del pozo del atardecer.
Un oscuro acento, una espiral insólita
que engendra palabras y las traga a la vez.
Toca con las manos todo este montón de ceniza.
En el empedrado del mar nacen hojas
y en el bosque umbrío anidan todos los peces.
Derecho y revés se injertan y se confunden.
Quién tenga más voz que grite más que los otros
y los mate a todos con la misma daga.

Molt he estimat i molt estimo encara.
Ho dic content i fins un poc sorprès
de tant d'amor que tot ho clarifica.
Molt he estimat i estimaré molt més
sense cap llei de mirament ni traves
que m'escatimin el fondo plaer
que molta gent dirà incomprensible.
Ho dic content: molt he estimat i molt
he d'estimar. Vull que tothom ho sàpiga.
Des de l'altura clara d'aquest cos
que em fa de tornaveu o de resposta
quan el desig reclama plenituds,
des de l'intensitat d'una mirada
o bé des de l'escuma d'un sol bes,
proclamo el meu amor, el legitimo.

He amado mucho y mucho amo aún.
Lo digo alegre y hasta un poco sorprendido
de tanto amor que todo lo clarifica.
He amado mucho y amaré mucho más
sin ninguna clase de miramientos ni trabas
que me escatimen el hondo placer
que mucha gente creerá incomprensible.
Lo digo alegre: he amado mucho y mucho
he de amar. Quiero que todos lo sepan.
Desde la altura clara de este cuerpo
que me hace eco o me responde
cuando el deseo reclama plenitudes,
desde la intensidad de una mirada
o bien desde la espuma de un solo beso
yo proclamo mi amor: lo legítimo.

A  trenc de pell i a trenc d'ungles i dents
retruny la veu. Sense dir res, sospeso
la densitat dels mots, la consistència.
No n'escriuré ni un que no em complagui
profundament. Els mots són el relleu
d'aquest paisatge estricte que dibuixo
i han d'ésser plens, suggeridors, compactes.
Cal que si mai algú s'hi aventura,
com ara jo, no es perdi per camins
massa intricats ni el venci la desesma.
No confegeixo signes, displicent.
En cada mot m'hi jugo l'existència.

A flor de piel y a flor de uñas y dientes
retumba la voz. Sin decir nada, sopeso
la densidad de las palabras, la consistencia.
No escribiré ni una que no me complazca
profundamente. Las palabras son el relevo
de este paisaje estricto que dibujo
y tienen que ser plenas, sugerentes, compactas.
Hace falta que si alguna vez alguien se aventura,
como yo por ejemplo, no se pierda por caminos
demasiado intrincados ni lo venza el desánimo.
No confecciono signos, displicente.
En cada palabra me juego la existencia.

Finestra enllà l'escuma i el desfici.
Deu pesar molt aquesta tarda, penso,
i evoco tardes dolçament feixugues
amb rostres clars i clarament propicis.
Molt he viscut, però els records són l'heura
que engoleix panys de mur, porfidiosa,
i jo em veig créixer encara, m'edifico.

Ventana allá la espuma y la desazón.
Debe de pesar mucho esta tarde, pienso,
y evoco tardes dulcemente pesadas
con rostros claros y claramente propicios.
Mucho he vivido, pero los recuerdos son la hiedra
que traga lienzos de muro, porfiada,
y yo me veo crecer todavía, me edifico.

Per dir-ho clar, la llum és un parany.
Cap horitzó no em tempta com aquest
de ratlles lleus que traço jo mateix
i no em limita ni m'encercla. Clavo,
volenterós, les ungles a la nit
per obrir carreranys a tots els somnis.

Para decirlo claro, la luz es una trampa.
Ningún horizonte me tienta como éste
de rayas leves que trazo yo mismo
y ni me limita ni me cerca. Clavo,
voluntarioso, las uñas por la noche
para abrir callejones a todos los sueños.


(continuará)


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