POESÍA SOCIAL IV (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

ISOLDA HURTADO

POEMAS




5.- Ciega quedó la luna
Poema publicado el 05 de Enero de 2002

                

ISOLDA HURTADO

ARTÍCULO DE OPINIÓN SOBRE ISOLDA HURTADO



[size=32]Los Dominios de Isolda[/size]
Una valoración al poemario Brisa y júbilo de la escritora Isolda Hurtado En 1946, en Nueva Jersey un médico pediatra y poeta William Carlos Williams escribió: “El rigor de la belleza es la búsqueda. ¿Pero cómo encontrar la belleza cuando está encerrada en la mente, más allá de toda queja?” Más adelante el mismo tipo […]
Edwin Yllescas Salinas 29/03/2008

Isolda Hurtado.LA PRENSA/U. MOLINA

• Una valoración al poemario Brisa y júbilo de la escritora Isolda Hurtado
  

En 1946, en Nueva Jersey un médico pediatra y poeta William Carlos Williams escribió: “El rigor de la belleza es la búsqueda. ¿Pero cómo encontrar la belleza cuando está encerrada en la mente, más allá de toda queja?” Más adelante el mismo tipo que, también fue ginecólogo, agrega: “Además sé que soy más la mujer que el poeta; y que me conciernen menos los editores de poesía que el vivir”. Belleza, búsqueda y vivir son la clave para adentrarse en el dominio de Brisa y júbilo, último libro de poesía de Isolda Hurtado.
En Silencio de alas estableció los fundamentos de su dominio poético mediante el hallazgo de un mundo enteramente personal, tanto en el decir como en lo que dice. Fue su forma de acomodar su vivencia en sus palabras, darle vida a su palabra, o palabra a su vivencia. En Florece el naranjo comenzó la plena, sosegada búsqueda de la belleza. Búsqueda y vivir, curiosamente asentadas sobre sí mismas, desembocaron en la belleza, fin único de toda búsqueda y vivir verdaderamente auténticos.
El recorrido vital, la búsqueda impostergable halló su personal belleza escritural. Ahora, Brisa y júbilo ofrece la ampliación y el detalle del hallazgo inusual. Sin ninguna queja, rompe la mente para darle paso a la belleza propia a su mundo lírico. A propósito de ella, en su poesía, resulta insoslayable la palabra: admiración. Hay que recordar la línea: “admiración > asombro + amor”. Esa es su clave frente a las rugosidades del mundo. Y realmente, no conozco guarida y roca que no rueden, o se pulvericen ante esta nueva versión del ábrete sésamo. En el fondo de sus claves poéticas yace el asombro ante la vida. Su vida en su poesía es el asombro de vivir. La inscripción de un viejo medallón: dar, recibir y devolver con la serenidad propia a los tres actos le conceden el don de lo esencialmente genuino.
Pocos poemarios se parecen a su autor tanto como Isolda Hurtado a Brisa y Júbilo. Y hay pocos libros y menos autores de los cuales se pueda decir lo mismo. El uno y la otra se acomodan nítidas en su palabra. Se encuentran, se contienen y se expanden a sí mismas. Toda ella y lo vivido en ella conforman un reino. Un misterioso dominio. Allí se levantan sus siluetas de luz y sombra. Se encuentran el cometa y la mirada del jaguar; la rosa se abre a la brisa, y la dicha se bebe en pleno sosiego. La quietud ¿el imperio en plenitud? oculta y devela su sombra y su luz. El reino se convierte en tiempo; y la pareja entra en posesión verbal de su espacio real e irreal. Incluso, el eros esbozado con los trazos del dibujo japonés ¿alusión o reticencia? igual se levanta entre la brisa y el júbilo, en una especie de viento Paráclito.
En un mundo donde la poesía amatoria compite por la transgresión, la suya (actoconsciente) se aproxima al refrescante eros de las letrillas castellanas. Hay en ella la insinuación graciosa, no el desenfado del decir llano. Su eros (sencillo, pero no simple) discurre sin sobresaltos ni explosiones. Y donde la poética amorosa tiende a formas más complicadas (entre más sencillas), Isolda halla la manera elemental de la relación mujer-hombre. Sus estructuras idiomáticas, igualmente elementales, son vestigio de aquella relación. En su lenguaje las cosas están dichas con naturalidad, precisión y concreción. Se trata de poesía directa, elemental, conversacional, franca y espontánea, escrita al margen de los recursos literarios. Para ella las cosas siempre están por encima de las ideas; su lenguaje se adapta a esa realidad: lo transforma y lo fragmenta. No hay en ella, poesía hecha con el “puro lenguaje”. No traza peras que parecen manzanas y son naranjas casi mandarinas llegando a toronja. No hay furiosa Pitia, hay una voz armónica, enigmática. Un coro de alegres siempre equivocas respuestas. No hay “escamas de nieve” ni “el cabello desgreñado y yerto, medio desnuda”. En sus dominios resuenan las altas ruedas del misterio inicial. Los frutos de su poesía son exactamente lo que son: poema de aura y gozo. Poemas redondos como cualquier fruto en sí mismo. Estructuras redondeadas por una mano segura en su hallazgo. No pretende mezclar el zumo de la naranja con el olorcillo del arenque. Un sujeto cuyo nombre y origen no recuerdo, afirma: “Aquí está el ojo y ahí está la cosa sobre la que el ojo se detiene. Lo que transcurre mientras dura esa relación entre una y otra, eso es el poema”. Creo que el mejor ejemplo de ese apotegma es, sin lugar a dudas, la poesía de Isolda Hurtado. En ella, el ojo y la cosa son el mismo poema. De allí que su poesía es la cosa, no la idea sobre las cosas. El hueso acerado, no la grasa vaporosa.
En mi escaso oficio de lector he visto crecer su poesía. Pasé por Silencio de alas (1999), Florece el naranjo (2002), y ahora Brisa y júbilo. Si entonces no acerté a descifrar su poesía, nadie se asombre. Asombrado estoy yo por lo que leí. Y debo decir: cada libro suyo me asombra más que el anterior; más que todos juntos. Sin lugar a dudas, Isolda es una de las voces más significativas de la poesía contemporánea nicaragüense.
Toda presentación (casi pretensión) es un acto de perversión; pervierte lo que pretende presentar. Lo desfigura, lo minimiza; su objeto se le evade como seguramente, se me habrá evadido el poemario de Isolda. Todo poema frente al crítico (ya no digamos frente a un simple presentador) es un trance de evasión y audacia. Hasta aquí llega la mía. Mejor escuchar a Isolda Hurtado y su particular forma de leer sus poemas.

ISOLDA HURTADO

POEMAS.


6.- Al otro lado del muro
Poema publicado el 10 de Febrero de 2007





Una tenue luz invade el prado entre mugidos de vacas rumiando el tedio. Tosca la mirada dirige el campisto a la manada coyunda en llamas.

Seco el campo la brisa apenas caía en la última estación.  Ruge el tigre al matorral impenetrable abrigo de la piedra dura entre preciosa madera vuelta aserrín.

Lame el instinto mientras la tierra gira el corazón de pasto. Incendiada se anuncia el alba.

Sobre la página pálida se acerca el ojo al otro lado del muro.

ISOLDA HURTADO

POEMAS.



7.- Silencio
Poema publicado el 28 de Agosto de 2005

               



                                   ¿Lamenta el gallo su sombra?
                                   ¿Llora feroz soledad?
                                   ¿Acomoda su instinto aferrado
                                   al calor cercano
                                   engendro de la noche
                                   en cada canto?

ISOLDA HURTADO

POEMAS.



8.- Nocturno
Poema publicado el 21 de Enero de 2008
             


                                   Sin ser de nadie y de todos
                                   el cielo
                                   aletargado
                                   sucumbe el terreno
                                   al eco del alarido
                                   en la sabana

                                   Angustiadas las palmas
                                   callan
                                   al rigor del trueno
                                   cuando el ave
                                   vuelve pálida
                                   al denso velo
                                   de la cima
       
                                   Es daga extraño sino
                                   como quien ronda
                                   un forajido sueño
                                   con las manos limpias

                                   Fiera escarba la noche
                                   el amor eterno
                                   espléndido tapiz
                                   sobre el arenal.

ISOLDA HURTADO

POEMAS.



9.- Hilos de seda
Poema publicado el 25 de Septiembre de 2004
                
                                      ..yedra que avanza, envuelve y desarraiga al alma
                                        y la divide de sí misma.
                                                                                                         Octavio Paz







Rápido corre veloz
                            el coco rota ronco
                                   ¡Cocoro!
Lenta baja caminos  verde sobre verde vuela el chocoyo entre las ramas la siesta
vierte el haz el cáliz en polen y la abeja aleja dulce su peso y posa a la luz.

Las praderas dibujan contornos en azul...   el cielo desatado anima el aroma
a tierra mojada.  Salen caracolas de sus conchas, contenidas depositan ígneas vertientes sobre el terreno. Dormidos explotan volcanes, las piedras ardientes derriten la risa
                       leve la lava amasa la masa maíz por maíz

de surco en surco clarea la luna
mira el queso el coyote desde lo alto al fondo del pozo perdido el mordisco
            en roja manzana

de poro en poro cubre el sudor la piel de la esfera
            teje hilos de seda la araña los sube y los baja

de lejos cabalgan los potros
dormitan la noche cansados de espuelas al roce del lomo

                        las vacas pacen ladeadas colinas
                        parecen caer sostenidas
                                     ojonas al pasto devoran
                         mugidos el viento acomoda al oído

los pájaros confunden sus nidos
llorando el calor de las 12 del día ocultan sus crías
en busca del río.

Relinchan los bosques ajenos
avispas fugaces vuelan a la deriva
como plumas mariposas reposan colores.

Adivina el péndulo un lado y el otro tic- tac  el desierto de cactus espina
como espina a la rosa arrancarla del tallo

densas respiran las nubes la última gota
                    ¡bomba! al tímpano aturdido.

Ladran ladran las fauces abiertas del cauce
arrastran lama las piedras calizas al delta en cascada

                       alza la mano estira y encoge
las suelas andadas rotas carcomen las cimas
resbalan y siguen las horas al ver la montaña

quieto el estanque ondula el gorjeo de aves
desata las aguas  extiende sus alas

las hojas se sueltan del árbol
las frutas dispersas se adhieren al suelo en semillas
por millas y millas

             se besan arenas y arados
             se mojan al pie de la letra

se abre el telón
levitan los santos  los astros

la perla se hace
                        se pule
                                   se esconde

a saltos conejos elevan orejas al cielo al ver a conejas
sangrando los ojos.

Faros enfocan arden la mirada tendida por los cuatro puntos cardinales
y nada más ni menos cada vez lejano
                 recordar y avanzar

recorrer sedientos el espacio de calma
             y la prisa demora en partir...

Sola la ausencia derrumba la estancia

             lejana cúpula de astros
tumbas en cruces dispersas descansan.

Mañana
tal vez radiante el ceño sonría su asombro
y el rictus al fin explaye el beso
sostenido
              hasta la última
                                     lágrima.

                                   Enero, 2000

ISOLDA HURTADO

POEMAS



10.-Bailemos
Poema publicado el 01 de Septiembre de 2006

                

RICARDO MORALES
Nicaragua: Ricardo Morales Avilés - Pensamientos Escritos Desde La Prisión


(cont.)

69. Lo que no acepto es sustituir la crítica objetiva, cerebral y apasionada por la facilidad del insulto moralizante y del adjetivo despreciativo. Señalar y denunciar realidades efectivas y sacar las conclusiones y consecuencias que es necesario extraer. La crítica objetiva no está reñida con la pasión revolucionaria, lo que sucede es que una actitud racional acerca de los hechos es la que ha de presidir el debate.

70. Si tan sólo se comprendiera que se toma partido tanto en la inacción como en la acción

71. La respuesta a la opresión es la liberación de la propiedad privada.

72. Resulta que nos mostramos sensibles a la miseria, a la opresión, a la explotación, en fin, de los obreros y de los campesinos, pero nos preocupamos poco de su actitud para la lucha. Porque no basta denunciar la miseria y mostramos solidarios con el proletariado arruinado, sino que hay que recoger su indignación, encauzarle, unirle de manera organizada y disciplinada, entrenarlos en los mecanismos de la lucha y contribuir al desarrollo general de su capacidad revolucionaria.

73. Tengamos presente la existencia mayoritaria de los trabajadores campesinos y de la mayor extensión geográfica del campo, pero no olvidemos la mayor actividad económica comercial de las ciudades.

74. Desarrollar la más estricta lealtad a los principios revolucionarios combinada con la capacidad práctica para la lucha en todas sus formas y en todos los niveles.

75. La tarea del militante revolucionario no puede limitarse a la aceptación de directivas y al cumplimiento de los trabajos; se requiere un cierto talento para la improvisación, disposición para el compromiso en los ensayos, imaginación, adaptabilidad, receptividad, espíritu crítico, para lograr establecer una práctica política eficazmente productiva.

76. Descartar pretensiones de independencia personal, de individualismo, de arrogancia, de liberalismo, de manifestaciones de la perspectiva burguesa, y actuar determinados por la perspectiva del pueblo, por los principios revolucionarios, los principios y directivas de nuestra organización.

77. La verdadera conciencia revolucionaria ejerce su influencia en cada momento de nuestra conducta. Es como la savia vivificante que lo penetra todo.

78. Como individuos tenemos más de un esfuerzo que aportar a la revolución si tenemos suficiente decisión y coraje.

79. La estructura tipo de la vida del combatiente revolucionario es: luchar para vivir - vivir para luchar. Aunque se invierta, permanece invariable.

80. ¿Qué pretenden que hagamos con este mundo que nos ha empujado a morirnos sin apelación y ha cortado todo tránsito a la esperanza?

81. ¿Qué guardan los muros de esta cárcel sino frustración de hombre, tu tristeza encubierta por tus borracheras y tus vicios, y el oculto temor de acordarte que una vez tus manos pudieron llenarse de flores? ¿Qué hay, pues, en definitiva, dentro de este cerco de piedra, sino tu rebelión dislocada contra este mundo que te puso nombre antes que nacieras?

82. Esta noche me despertó el grito de una niña que decía hambre y ese otro de la anciana que obligaba a oír desahucio, y más gritos que venían quién sabe de qué confusión. ¿A qué plazo de la historia nos hallamos consumidos? ¿De qué muerte se quejan los muertos? .. ¿Hasta cuándo? ¿hasta cuándo?

83. ¿Que venga una vez más la muerte? ¡Que venga, una vez más que venga! Pero nosotros sigamos luchando. Sigamos hermanos, sigamos luchando.

84. Ahora sabemos por qué morimos. Entonces pienso en los millares de niños que mueren sin necesidad. Y en todos esos otros millares de adultos razonables que viven inconscientemente, que no sospechan que lo que ellos llaman vida no es más que la apariencia que los ciega, y mueren inconscientemente.

85 . ¡Cuántos de estos dolores tendrá que sufrir el mundo todavía!

86. Alguien dijo que la muerte había llegado. Nadie supo decirme de dónde vino esta noche de julio. Pero supe que eso no era todo, que se habían roto los corazones de los hombres y que habían muerto también otras tantas cosas.

87. Torpes los que nos matan. ¿Y qué es lo que nos matan? Nuestra muerte será el advenimiento de los que hemos perdido.

88. ¿Y qué son las tumbas de tantos camaradas sino túmulos levantados con actos de esperanza?

89. Revolucionario como ellos desterraré para siempre el dolor de la muerte. Y cómo no hacerlo si la muerte es un fantasma apegado a nuestros cuerpos. Aquél que anda nuestro camino tendrá que mirar la vida y la muerte con ojos nuevos.

90. Y no hay que llorar, ni inclinarse, ni suplicar y no flaquear. El tiempo no importa. Ya llegará el tiempo definitivo y habrá luz y podremos reír y no caminaremos en el lodo y nos levantaremos sin dolor y aliviados de cadenas.

91. Donde los enterraron estarán ahora odiando y soñando

92. Ellos han intensificado la lucha y la han llevado a un nivel de desarrollo más alto.

93. Indudablemente existe un arte revolucionario que se integra a la lucha y a la construcción revolucionaria, que une y educa al pueblo, que combina el realismo revolucionario con el romanticismo revolucionario.

94. La revolución socialista es la única fuerza capaz de poner fin al mundo capitalista, mundo absurdo que impide con sus estructuras opresoras el libre movimiento de la creatividad humana.

95. Para el artista revolucionario, si no se halla en el lado de la acción revolucionaria y en el movimiento de las masas, el arte que produce por "bello" que sea no tiene verdadero sentido, ni relevancia histórica y social. Lo que haga en el plano artístico tiene que ser parte del todo revolucionario.

RICARDO MORALES
Nicaragua: Ricardo Morales Avilés - Pensamientos Escritos Desde La Prisión

(cont.)

96. El problema teórico de nuestra revolución es un problema de ciencia y de conciencia.

97. A los revolucionarios les ha de caracterizar, en cuanto a los principios y a los intereses de la revolución, la inflexibilidad y la intransigencia del combatiente que está dispuesto a andar hasta el fin el camino que se ha trazado, por saber que es el único posible que conduce hacia la victoria.

98. Me pregunto qué haría el mundo sin revolucionarios.

99. Desde los calabozos a la propaganda, los recursos represivos del gobierno, del imperialismo y de la burguesía para detener la revolución, parecieran inacabables. Pero la historia nos enseña lo inútil y lo estéril de todos esos esfuerzos.

100. Hay una enorme distancia entre la posición de pedir participación en el poder y la posición de tomar el poder para el pueblo.

101. Ya no hay otra solución para el pueblo nicaragüense que la lucha armada para terminar con este régimen que se desliza cada vez más hacia el fascismo.

102. No creo que la violencia sea una forma personal de auto-liberación. La violencia revolucionaria es una necesidad histórica para destruir el dominio de clase de la burguesía, y oponerla a la violencia, abierta y encubierta, del sistema capitalista. La violencia no puede calibrarse en una perspectiva individual. Se halla determinada por el desarrollo histórico de relaciones de clase y la lucha de clases. La única forma que abre posibilidades a la auto-liberación es la que se halla enmarcada en la liberación de la explotación de clases.

103. La actividad revolucionaria es el arte de dar a la propia vida el valor de una misión histórica.

104 . La línea de acción histórica de la juventud revolucionaria tiene sus bases principales en su sentido de relación con las masas populares; con los trabajadores que son la fuerza liberadora universal; en su conciencia del mundo futuro, expresión de los cambios sociales e históricos, de la dialéctica histórica, que conducen al socialismo ineludiblemente; en su deseo de acción práctica, derivada de la conciencia del cambio y de la necesidad de luchar por el cambio, de la conciencia teórica de las leyes que rigen la historia y de la disposición de contribuir activamente a su desarrollo y a la construcción del mundo nuevo.

105 . La vocación revolucionaria del campesinado de nuestro país estriba en que, por su condición de trabajadores, los campesinos mantienen un sentido de lo concreto, disposición para la acción práctica, sensibilidad para asir la realidad; en que constituye la fuerza humana más explotada de nuestra realidad social y, por esto, la fuerza productiva humana objetivamente oprimida; en su condición mayoritaria de fuerza humana desposeída; en su tradición y en su experiencia de lucha.

106. Los objetivos generales de nuestra lucha revolucionaria son la liberación, la democracia y el socialismo. Liberación del dominio de clase burgués, del dominio explotador del imperialismo y de la oligarquía criolla. Instauración de la democracia del pueblo, del poder de los trabajadores, obreros y campesinos; democracia para los trabajadores. Construcción del socialismo, sociedad de hombres libres, cuya organización racional de la existencia colectiva e individual garantiza condiciones de vida y de desarrollo que nunca antes los hombres habían conocido, en la que los hombres trabajen con medios de producción comunes y en cuyo proceso los individuos concientemente ponen en juego sus capacidades como una sola y misma fuerza de producción social.

Cárcel de La Aviación, 1968-1971
(1) comandante Pedro Aráuz Palacios, conocido como "Federico"

Tomado de Ricardo Morales Avilés, "Obras, No pararemos de andar jamás"
Editorial Nueva Nicaragua, Managua, Nicaragua. 1981.
http://www.panuelosenrebeldia.com.ar/content/view/229/123/

fin

Sobre el autor que viene a continuación, la verdad es que no pude encontrar mucho, me quedé un poco frustrada, jeje, pero bueno, lo que encontré aquí lo dejo.


Roberto Cuadra. Nicaragua, 1940. Junto con Edwin Yllescas, en 1960 formó parte del grupo “Generación traicionada” considerado de orientación beat. Ernesto Cardenal ha dicho que este poeta fue uno de los que más prometían en su generación, pero que renunció a la poesía y a su independencia al comprometerse con el régimen de Somoza.





ROBERTO CUADRA

¿Cuándo?

¿Qué has hecho, Luis,
con mi patria?
¿Cómo has podido escupirla por más de treinta años? Desde que tengo memoria
sólo SOMOZA veo en los periódicos,
en los lamentos
y en las velas de los muertos,
asesinados, Luis, por tu guardia.
¿Cuándo va a llegar la hora
en que ha de desaparecer la pesadilla
que ustedes causan
con tanto TERROR, y TORTURAS,
PERSECUCIONES y EXILIOS
Y HAMBRE y CADA VEZ MÁS HAMBRE
a un pobre pueblo que no tiene la culpa?
(Un pueblo Cristiano que perdona
pero que pide a gritos que te vayas)
¿Cuándo te va a remorder la conciencia?
¿Cuándo, conciencia, vas a martillar
en la cabeza de Luis?
¿Cuándo, conciencia, vas a cumplir
tu mandamiento Cristiano?
¿CUÁNDO?

ROBERTO CUADRA



EL INICIO DE LOS POEMAS

En el verano, tórrido, con los calores de
la canícula se levanta
los polvazales.

Era Marzo ahora en
los recuerdos.

Fue cuante te conocí y
me enamoré por primera vez.

Ahora los recuerdos que me quedan
son de las procesiones de
Semana Santa, los santos de yeso
en la iglesia y la gente del pueblo
rezandoles a aquellos santos que

a lo mejor nunca escucharon sus
plegarias.

Así era la vida entonces.
Ah la Cuaresma. El Santo Entierro,
los platos de comida que eran de rigor
en aquellos días.

Los dulces preparados por manos
amorosas
que todavía ahora son frescos recuerdos
de aquella infancia perdida.

Y los polvazales y el calor.
Cómo sudábamos en aquellos veranos.
Los viajes a los ríos a pescar, a coger
cangrejos, a bañarnos y a nadar contra
todas
las corrientes.
Así nacíamos a la vida,
con la preocupación de que aún no
terminaba el año escolar
y las asignaturas que habíamos dejado
pendientes en el pupitre.

Pero aquellos polvazales eran tremendos.
Se levantaban de repente por allá por unos
terrenos vacíos y se venían en remolinos
y cubrían todo el pueblo.

El polvo se filtraba por todos los rincones
de la casa y hasta los perros se miraban
molestos. Sólo se mantenían echados,
acurrucados y no querían salir a las calles.

Así eran los veranos de los pueblos en la costa del
pacífico de Nicaragua. Era cuando los
algodonales. Creo que a aquella época le llamaron
algo así como la Fiebre del Oro Blanco.

Fue una fiebre y cómo se consumían las
cervezas y los prostíbulos aullaban por las
noches. Era verano entonces y los calores horribles
no se iban ni nos dejaban en paz.

Es raro, pero no recuerdo haber tenido nuevos
amigos en aquella época. Pero mire señor, puedo
decirle que fue una época de mucha lujuria. Dicen que
fue que la trajo la fiebre del algodón. Puede ser,
pero quién soy yo para decirlo.

Cuando entonces yo andaba por los catorce años y ahora
sólo me quedan de aquellos años viejas letras
sentimentales de boleros que se escuchaban
en las roconolas. Puro lloriqueo. De amores que
se iban al carajo y pleitos pendencieros de cuchillo,
machete y balazos.

Yo me acuerdo haber visto a más de un muerto de bala y
uno que otro acuchillado. Así se pasaba uno la vida
entonces.

Por allí nació mi primer amor. Créame amigo que no puedo
olvidar ese primer amor.
Me quedó pegado en el alma como aquellos polvazales de
verano.

Creo que por entonces escribí mi primer poema
--ahora perdido--
y que le puse "Verano y Humo." Creo que ese fue
el nombre que le puse.
No estoy seguro.

Pero le prometo que la próxima vez le seguiré contando
cómo eran aquellos veranos infernales en la Costa del Pacífico
de Nicaragua. En sus pueblos.
Las canículas. Las procesiones. Los santos de yeso.
Y mi primer amor, que es hoy y no
puedo olvidarlo.

EDWIN YLLESCAS

Poeta, periodista y narrador. Nació en Estelí el 16 de octubre de 1941.
En 1960, conjuntamente con Roberto Cuadra, fundó el beligerante grupo de tendencia beat “Generación traicionada”.
Se graduó de abogado en la UCA e hizo estudios en el INCAE. Trabajó en el semanario La Crónica y, durante varias épocas, en el diario La Prensa.
En los años noventa se reveló como narrador. En enero de 2007, susHistorias urbanas se alzaron con el Premio Rubén Darío, convocado en dicha ocasión en el género narrativo.


RECUERDO
su Smith Wesson
pavonada de blanco
El porte esbelto de su edad
Sus pantalones azules o kakis
o de cualquier otro color
pero siempre
aguantadores
y cubre tierra
Las sobre-botas café
sus riendas de cuero de venado
y el capote doblado sobre
la punta de la albarda.

EDWIN YLLESCAS

A la misteriosa
(Andante I)

Ni me debes, ni te debo. En paz están los cuerpos. Ahora
déjame vivir mi pleno otoño, pero no olvides tu primavera
aquel verano de rocas en la playa, allegro mais non troppo
no volverá, pero los retoños colgarán en la punta de la rama.
Y quizás una gota destilada vuelva a guindar en tu vida.
Asustada la muerte retrocederá y aunque no retornen
esas gotas te devolverán tus años; el sabor
del vejete, su ya casi nada, algo te repondrá,
quizás, el sendero amarillo. Donde hubo cuerpo
nada prevalecerá contra la vida. Grosso el otoño
siempre estará presente. Déjalo morderse.
Maga en mi kínder, te di apenas escarcha
ceniza, viva ilusión donde persiste tu mundo:
óyelo en mi otoño, allegro concierto en Sol Mayor;
cercano o lejano, escúchalo casi como muy bien.
No pienso ni espero llegar al próximo invierno.

EDWIN YLLESCAS

A la misteriosa
(Andante III)

Breve fue su tiempo, acaso súper y restaurante.
Temerosa del gentío al lado, el vino fue casero
blanco, o tinto siempre asaz calentó la palabra.
Los avíos de cena llegaron special delivery.
Sentencia atroz, rodó cabeza y cuerpo tumultuoso.
Colgaron y nunca nadie advirtió la horca soleada
su sistema de cuerdas y contra pesos, nadie lo vio.
Adversos al murmurador, su chiribitil fue extraño;
lobos de Gubia permanecieron en su risco
rapada en su lana negra, ella devoró oveja y pastor
vesperal siempre hubo en él, hueso por lamer y roer.
Tal como uno que sueña haber soñado con Dios
temerosos guardaron astillas para más adelante
y como no sabían dónde queda el espacio en el tiempo
buscaron redomada batalla, apenas reposo, orillados
en la puerta del más adelante. Siempre supieron, al pretérito
sólo suyo pertenece el vacío, el hollejo chupado, relamido.
Después de todo qué podía esperar el vejete.
Acaso, liar los bártulos rumbo al habitual desengaño
a la puerta eterna, otra vez contra la nariz de la vida.


A la misteriosa
(Andante IV)

Tenía una vida en Managua. La eche a perder.
Seguro, la habría echado a perder en cualquier parte
Dada por el azar de mis padres, no la supe conducir
perdí mis años en cantinas y paliduchas de callejón.
Ahora ya todo pasó. No me queda nada.
Estoy más solo que durante aquellos años lapidarios.
Me quedé sin acordeón parisino, sin conservatorio romano.
Mi tiempo pasa lento, estoy ido en lo que pude ser sí ganaba
mi propia batalla contra mí. Confieso que perdí
Siempre hablo de esas cosas y, realmente,
por donde la busque ya no tiene salida el asunto.
Moriré un día de éstos y aún pienso que ganaré la guerra
ya perdida cuando andaba en mis alegres bermejas.
O guam tristis et afflicta voy por mi silencio desierto
pero no te enlutes, tú siempre tendrás París.

EDWIN YLLESCAS


Misterio personal

Después de tantos años en la más roñosa putería
este hombre vuelve a los rincones de mi cabeza
sus virtudes tratan de ensuciar mi oído
histérica aturdida no soporto su castidad
Me asquea su cortesía náhuatl
esa cosa suya de ir por los aires
exclamando su ética personal me tiene al borde del suicidio
¡Por favor! apártate de mi vista, no te quiero ver
sigue las vueltas de tu suerte sigue los enredos de tu cabeza
sigue por donde quieras
siempre ignoraste que dando la vuelta por el corazón
cada hombre llega a su final;
Apártate de mi vista, no te quiero ver ni oír ni oler
se te olvidó que yo administré los burdeles de tu calle
ahora no me vengas con almidones en lengua muerta
en mis entrañas de putona no queda nada tuyo
te proscribí, yo soy la ciudad.

15 de enero, 2003.



Cortesía náhuatl
No me cambies el tema no me cambies el tono
no finjas no te hagas el desentendido no te hagas el náhuatl
si supieras lo que siento por la cortesía náhuatl
Por mí no te preocupes
yo soy la ciudad puedo decir lo que me da la gana
olvida el gangoso pulmón del burro cantarín
no pongas trapos viejos sobre tu bello acento
déjate de artificios guárdate tus comas y tus puntos
me fastidia la oración interrogativa
y más la falsa línea sólo gracia fingida;
Aléjate del invento merezco realidades
mucho menos no inventes universos
cuida tu tiempo conviértelo en ardor
yo vivo, sólo vivo, de tu sólido alimento casero
Háblame con la ternura del hombre
abrázame, soy tu ciudad no duermo con impostores.

18 de febrero, 2003.

EDWIN YLLESCAS


El capitán de Verona

Cuando tenía doce años Emilio Salgari me dijo
cuida tu pasión viajera
poco me importa que leas y releas mis aventuras
si no puedo darte un viaje sólo para vos
no habré existido ni vos habrás leído mis páginas
Desdichado no tuve no tengo instinto viajero
No conocí Borneo ni Yakarta ni Singapur ni Sumatra
los mares de la Malasia no bañaron mi cuerpo juvenil
Principalmente
no conocí África y los cafetines coloniales
atestados de pequeñas, esbeltas, bellas indolentes rameras
sin embargo aún soy el Corsario Negro
millones de lagartijas voladoras duermen en mi mano;
Ahora tengo varias veces doce años
mi pasión no perdió ni su encanto ni su tiempo
y de extrañar sólo extraño no conocer a esas jóvenes mujeres
a quienes la vida sustituyó con la Nipona, la Gata y las Manjares
cuando mi pueblo fue más pequeño que yo
y donde nada ocurre desde que murieron las viejas prostitutas.

Verona, 2001.


Mailú bajo el cielo de Singapur

No vengo a discutir el coraje del Corsario Negro
mucho menos, menos que nada
por nada del mundo discuto la precisión telescópica
sus mandobles partiendo el alma de los malvados.
Tampoco discuto las correrías de los Tigres de Mompracem
el Mar de Malasia, Mailú bajo el cielo de Singapur
una batalla de galeones en mi cuaderno escolar
nítida la bola de fuego aún cruza por mi ojo
incluso, el asalto a la pequeña fortaleza de mi aldea
son pequeños inútiles trazos que no admiten discusión;
Por lo demás
esas aventuras y hasta posiblemente la mía
pertenecen al corazón de la melancolía
por siempre al viajero de la hamaca azul.

Mailú, 2001.

ISOLDA HURTADO

POEMAS




11.- Paisaje de fin de siglo
Poema publicado el 03 de Noviembre de 2008

                


Barría el polvo la mañana
todo iba tras él a carcajadas

a la deriva la esperanza

sin el bastón, mi querido Chaplin
sin el bastón

Mudas las penas hacían ríos
nadaron libres
brazadas al corazón

quedaba un árbol de sacuanjoche
con una flor solitaria
entre largas hojas al sol
asombradas.

ISOLDA HURTADO


POEMAS



12.- Desolación
Poema publicado el 11 de Marzo de 2008

               
Manantial oscuro quedó el río aquella mañana de viento
Ida la mirada el eco traía un silencio lejano
A saltos la angustia petrificaba las ramas desiertas
Íngrimas huellas desenterraban del fango fósiles
dejando atrás
nada

Una lágrima bifurca el pómulo agrietado
Es tarde
Una niña resbala otra del ojo hundido
desde antes.

ISOLDA HURTADO

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13.- Nómada luz
Poema publicado el 09 de Enero de 2006






                                   Mis córneas heridas saltan
                                   la barda
                                   un balido seco cierra
                                   la tarde
                                   aún pastan las ovejas
                                   y más nómada la luz clava
                                   tendido sobre la tierra
                                   ciego
                                   el amor.

ISOLDA HURTADO

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14.- CRISTALES
 
De puras lágrimas crecían begonias
en la ventana
lejos dejaba el gorrión el bosque
para posar su canto
sobre el tejado
 
danza tímida de zapatillas rotas
acariciaba el ritmo
la ilusión a media luz
pequeña y honda clavada al pájaro
mirando  
 
la flor abriendo el amanecer
venía.

ISOLDA HURTADO

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15.-  SOLSTICIO DE INVIERNO
 
Signos diferentes golpean el mismo camino
desde la primera piedra circular.
 
¿Cuántas horas sonó el tambor
tu mirada ronca
hasta elevar la danza divina
cuando la nube gris reverdecía
 y todo era silencio en el ritual?
 
Tu seña se perdía en las estepas del papiro
cuando en el río se ahogaba el tallo
en remolinos
y el viento soplaba el envés de la hoja.
 
¡No te basta el calor del invierno
y el verano de sombras!
 
Quizás una lluvia desierta
o una ocre sonrisa te acerquen
 
Huye del vértice sin nombre
sin rostro...
 
Máscaras reclinadas al vidrio
para ver el otro lado
del vértigo
en silencio
gritan.

ISOLDA HURTADO

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16.- EN SOL MAYOR
                                                    a Karla, Blanca y Carola
 
La fiesta sigue a la sombra
de las voces
que rompen de amor
la incertidumbre
entre la multitud
 
Enciende la palabra la línea
solitaria
la extensión que imprime al tiempo
su memoria
 
¿Qué hacés cuando el trueno rueda
sobre la piedra
negra de tanto brillo?
 
¿Qué hacés cuando te ciega desnuda
la luz herida?
 
¿Qué haremos cuando la piel
cansada extienda sus estrías largas
del camino
cuando se acerque la mano al lirio
para buscar su aroma
el mismo y diferente aroma?
 
Entonces regresará al viento
el aullido primigenio
al tono sostenido
del concierto
en el alma.  

ISOLDA HURTADO

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17.- Apurá tus sueños amor
 
 
Apurá tus sueños amor
ya vino la primavera
las frutas están de punto
mirá la parra de uva
cómo entrelaza sus ramas
y tomamos dulces vinos añejos
¡cómo alarga su aroma
la flor del malinche!
Los campos
ya están arados.

ISOLDA HURTADO


POEMAS



18.- A MEDIA LUZ
 
Al cielo mira
mi cielo
la luna baila
a media luz
arde en quiebra-platas
a mi lado.
Canta esta noche callada
mientras millares de velas
coquetean intermitentes su luz
sobre el tapiz
¡y apenas
respiran
amor!
igual que vos y yo
al escuchar latir
el corazón enaltecido
aceleramos el paso
por alejar la ausencia.
Puede balar la oveja al sol
su claridad
hasta quemar mis ojos
mañana
tal vez una alondra bese en su canto tu
oído
cuando en la espiga brote un nuevo día
tal vez el malinche en la estación
trascienda en mis labios su color
y alegres se acerquen a los tuyos
y si no
mira al cielo
mi cielo
la luna baila
a media luz
arde en quiebra-platas
a tu lado

ISOLDA HURTADO

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 y 19.- LOS MERCADERES DEL TEMPLO


Te mutilaron los mercaderes del templo
Entre sus burlas
rasgaron tu último grito
hasta inmortalizar tu sonrisa de muñeca
como se clava una espina
en la carne
y sangra.

¿Qué haremos cuando la piel
cansada extienda sus estrías largas
del camino
cuando se acerque la mano al lirio
para buscar su aroma
el mismo y diferente aroma?

Ayer leí por este lado. Ayer descubrí más joyas para guardar.
Gracias, mi querido Pascual.

EDWIN YLLESCAS

Adiós a los aplausos

Antes de irme a la cama mientras me fumo el último cigarrillo
de la noche
quiero decirte con franqueza sobrancera
mirá estas romanzas de amor nunca serán famosas
como los poemas de Mario Benedetti
o Ernesto Cadenal o Pablo Neruda;
(Jamás) un estadio repleto las aplaudirá
ningún póster pondrá bigotes en mi rostro
mi voz no se hundirá en la chusma gangosa
aun con todo
-asunto que también nos resulta sobrancero-
aquí en Managua, Nicaragua nosotros nos adoramos
más que Olga y Chejov
y eso vale más, mucho más que las multitudes del universo;
En nuestro estadio nosotros estamos solos con nuestra pasión
Y en el deleite de la pasión preferimos estar solos
que mal acompañados en los coliseos de la fama.

25 de febrero, 2002.



Romanza 100

Cuando termine de escribir este libro
sí aguanto –tendré cien o más de cien romanzas
y quien fascinado frente a su enciclopedia mencionó
Cien Sonetos de Amor
Le regret d’Héraclite
y algo así como II canzoniere
Comprenderá que la tal Matilde Urrutia
Laura di Noves
y la desfallecida Matilde Urbach
no son nada comparadas con la rayita de tu sombra
ni con estas romanzas en todo muy superiores
a las páginas de aquellos odiosos ilusos libracos.

1 de marzo, 2002.

EDWIN YLLESCAS


Hamlet

Anoche no pude dormir sin embargo pude soñar…
Yo, Hamlet el loco a quien nada le importa
sólo estoy loco por vos
El Castillo de Elsinor, el trono, la sucesión del trono
la sombra de mi padre, Gertrudis mi madre la puñalera
toda Dinamarca
para mí no son nada sin los moluscos de tu cuerpo;
Y de ser algo, sólo se trata de otra de las bagatelas
escritas por un tal William Shakespeare.

8 de abril, 2002.

EDWIN YLLESCAS

Porta Ferrisa

Cuando leo los poemas de José Agustín Goytisolo
me siento muy cerca de su vida de su mundo de su casa
No se trata ni mucho menos que conozca al dedillo su vida
o su obra
Es más, sus libros unos cuantos que compré en Barcelona
se extraviaron en el departamento de mi rubia peruana
Incluso, no podría relatar nuestra borrachera casual
en una tasca en la Rambla de San Pablo ni tarea fácil
sería redactar una vaga reseña periodística sobre su poesía;
Aquí en Managua, muy cerca de la Porta Ferrisa
apenas retengo noticia de algunos hediondos bares
Tascas iluminadas por el copleo de su guitarra
junto a los amigos que llanos sin hipocresía alguna
admiraban los poemas escritos para Julia Grey
Y nunca fueron a la taberna de enfrente
jocosos ocurrentes labiosos a deslucir a su amigo José Agustín;
Ya ven
no es mucho lo que yo sé de su vida y su obra
Aun así
al releer los pocos poemas recopilados por Carmen Riera
me siento muy cerca de su casa
no porque él sea mejor poeta que los de Nicaragua
sino porque su amistad me parece más pura
en una ciudad más grande y más sucia que Managua.

02/04/04

EDWIN YLLESCAS



Edwin Yllescas, conocido poeta de la generación traicionada, de la que fue parte junto a Roberto Cuadra e Iván Uriarte, por mencionar a algunos. Oriundo de Estelí, nacido en 1941. Es abogado, periodista, poeta y narrador.
Por su falta de timidez, se cuenta que fue también un temido crítico literario. Luego de publicar su primer libro “Lectura y otros poemas”, en 1969, se abstuvo de publicar, hasta 1996 que reapareció con “Algún Lugar de la Memoria”.
Entre otras de sus publicaciones se cuentan “La vela de los sueños” y “Teoría del Ángel”.
Las composiciones que presentamos en esta edición de la pluma erótica corresponden al poemario de Yllescas, “Tierna Mía”. Dichos poemas fueron seleccionados por el poeta y crítico Anastasio Lovo para publicarlos en el último número de la revista Cultura de Paz.
Sobre esta reciente poesía de Yllescas, Lovo ha escrito: “En Tierna Mía, Yllescas revoluciona la poesía amorosa, desunciéndola del yugo de la tentación mitopoyética: deificación/ reificación del ego narcisista, alabanza de la mujer, glorificación del sentimiento, estetización del paisaje, sacralización del espacio y del misterio de la pareja. Nada de lo anterior acontece en Tierna Mía (…) Edwin Yllescas ha preparado en ellos un cadalso de niebla en un brumoso París, para ahorcar con soga de humo a sus más caros y odiados fantasmas”.


Firme Amante

Anoche en la memoria rompí varias páginas
las eché al olvido de la papelería
no eras vos tampoco yo
entre ellas y nosotros danzaban palabras ajenas
traían gárgolas de acero
cuervos en la hedionda espalda gibosa
cargaban horribles gibas en su sueño;
pretencioso el vampiro intimaba con la mariposa
tullido donde alado nace nuestro pie nos invitaba
al feroz espejo, incluso -premio a la tentación-
sonábamos al infinito poema de amor
sin sospecha posible en la tal falsa página
saltaba la sombra de necio prestigio ajeno
por eso, sin temblarme la mano, rompí las tales y otras
páginas según ordena la maestría y ciencia de la palabra
cuyo natural rigor impera en mí