POESÍA SOCIAL IV (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

11.-

Conla escritura me
afano en subsistir
en el tiempo y el
lugar, que cada día
se obstinan en
eliminarme.


12.-

Escribo para que la
memoria no sea
unicamente arena
deslizándose insondable
hacia el fin.

13.-

Volví por esta ciudad
y resulta que se me
fue, la imaginé, la
hice, pero ella es 
otra.

14.-

¡Saber lo que vale
una mirada!

15.-

Ahora voy a divisar la
arena desde el trono
de las olas.

CAROLA BRANTOME


LA VIDA EN UN TUIT( Cont.)

16.-

Me encantaría ver
400 elefantes
caminando en la 
playa de Pochomil,
¡qué espectáculo!


17.-

Nada más, poesía y 
literatura, el mundo,
mi mundo es eso,
nada más ella
conmigo
sin preguntarnos.

18.-

Ahora estoy en los
porqués. Palabra que
Madre no me enseñó.

19.-

Esa que se ve al
espejo, ¿soy yo o
Madre aún sueña?

20.-

Un gallo canta como
en la tarde serena
de mi pueblo en los
años de mi niñez.

BALAM RODRIGO


NOSTALGIA DEL ÚTERO

I.

Allí donde descienden en un abrazo grande
manadas de luna y de silencios,
hágase la sola voluntad del que se agota
cuando ve morir al mar,
a la lluvia destrozando la mirada,
al argonauta que ensaya la memoria
en las páginas del cielo,
al pez que paga entre las redes
su cuota de sal y de oxígeno
dando tercos aletazos de muerte
en medio de la niebla
igual que un astro desollado.

II.

Ojalá fueran las olas el alcohol
o el opio en que el veneno estrangula
sus canciones,
ojalá fuera el agua bebediza de sí misma
la que enuncia los abismos
donde tañe las edades;
ojalá fuera esa turba de ángeles
la que susurra en mi hombro su terrible sueño
y pudiese apagar los holocaustos
encendidos en mis ojos.

Ojalá, —y acaso—
la transparencia de este mar quedara viva:

Sí, viva de un mar que cifra en mi garganta
su lenguaje de dolientes jibias.

III.

Mar,
nostalgia del útero,
amniótica memoria que muerde
las médulas heridas en el sueño,
que siega las amargas vértebras
cultivadas en el odio;
porque el mar es la nostalgia
de la sal materna
unciéndonos la noche,
el día,
las páginas perdidas que dictó esa voz
umbilical,
planetaria y placentaria,
universo de verbos antiquísimo;
nostalgia del útero la que nos devuelve
esta oscura sed de páginas,
este sueño que nos hunde en el espeso
corazón del mundo
y nos vuelve a regresar a madre,
a Madre universal pariendo al Hombre
—Eva entre infinitas lágrimas,
Eva entre lánguidas semillas de mar—
lanzándolo al olvido de Dios,
al eterno abismo de la más oscura sal,
a madre escribiendo en nuestro ombligo
nuestra absurda vocación de mar:

Nuestra infinita página de muerte.

(de Poemas de mar amaranto)

BALAM RODRIGO

de Madame La Loca y sus noches gáticas


(fragmentos)

*

Sobre las aguas capitales del crepúsculo, tejen los gatos su roja dentellada:
El sílex de su boca abre los pechos y las plumas de exquisitos cardenales.
El viento arrastra los huesos, las hojas, las prístinas cadenas de la edad entumecida.
Inicia gatopías el corazón y la ciudad pregona el filo que al ojo de la noche sólo empieza.




*

“Aquí donde el sol es un insomne gato de ámbar que eyacula oro sobre las capas del silencio y las flores traspasadas por los áticos....”
Porque no hay sino la sola ciudad y el ácido zarpazo de sus calles, sino el solo pentagrama de sus cables que estrangulan sueños y zapatos desahuciados:
Pájaros de asfalto.
(A lomo del invierno, Madame camina. Acaricia entre sus pechos un imán para suicidas: Amamanta la misericordia y sus cuchillos.)

*

a)

El alma pétrea y la recámara. Los andamiajes del polvo y los dorados orines de los gatos.
La Loca suelta una carcajada que atraviesa el corazón y tapiza los postigos del óxido y el cielo.
Ha caído el ocaso como un pájaro anémico, lengua de azafrán impuro:
Numismática, recoge Madame de entre la alfombra las bruñidas monedas que el oro de la tarde acuña al tamizar su luz enferma al través de las roídas y pálidas cortinas:
Comprará el insomnio en la garganta de los gallos, la gris herrumbre de la plata, el cierzo, la nieve; comprará el tordo corazón decapitado y su metal oscuro derritiendo los racimos del invierno, la sangre, la muerte.

*

Un maullido tenso y el silencio aniquilado bajo los párpados.
Lanza Madame sus dardos de saudade hacia la espera. Alrededor de los jardines y la niebla, la pluvial almohada le murmura:
Ciudad. Sola extensión del odio y la tristeza de los animales sin luz. Cordón umbilical del polvo que nos une a la placenta del deseo. Pureza del vértigo y el fuego. Dama de los pájaros de la sed. Negra flor cuyos frutos sin destino crecen en los huertos de la fiebre. Atroz y vacua porque ni las calles, ni los sueños, ni los gatos que ejecutan su música, pueden domesticarse. Ciudad. Bestia oscura del corazón que se alimenta de las sábanas ensangrentadas y de los desperdicios del dolor bajo la inmóvil liturgia de la nieve.


(de Libelo de varia necrología)

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

21.-

Recuerdo a las
mujeres que son
parte de lo que soy.

22.-

Tengo la nostalgia de
lo que no ha pasado,
la melancolía
de lo que vendrá, tu
llamada, tu visita...

23.-

Como cuando te
esperan en una cita a
ciegas, podés
encontrarte un ramo
de flores, un nuevo
amor o un tiro en la
nuca.

24.-

Escribir con el lápiz
fino en el caminito de
la hormiga; las velas
me alientan, el agua
hunde a las piedras.

25.-

La cara de mi madre
y de mi padre
navegan en mi rostro.
Levanto el vuelo,
remonto el mar, la
montaña; mama,
papa, no soy vuestra
ilusión.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

26.-

En sueños persigo
otras formas y siento
otros días, no me
guía el pensar;
son nubes y corazón
mis sueños.

27.-

Tenés el tiempo en
tus manos,
el hoy es tuyo.

28.-

Nada me pesa,
excepto lo que cargo.

29.-

Mi corazón
emocionado
es un ramillete
de gardenias.

30.-

Niña que camina sola
por su primera calle
que la lleva sin
rumbo, pero felíz.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

31.-

Arte-sana. sano mi
cuuerpo, sano mi voz.
Con consciencia
mi palabra es un acto
que mecura.

32.-

Una buena amante
no hace preguntas
ni las responde.

33.

El olor del café en mi 
casa, es como la 
mañana que aplaude
al día que nace.

34.-

Un árbol en el suelo
florece.

35.-

La pregunta es la que
yo no me respondo.
La respuesta es la
que yo no me 
escucho.

BALAM RODRIGO


Afilador de cuchillos monta náutico Samsara


Un oscuro afilador
da vuelta al samsara
sobre el que monta
y pedalea el eterno retorno
que vuelve una y otra vez
por las playas del cuchillo:
El chisporroteo que sale de su filo
corta el mar y la palabra cortar.
¿Afilará una daga,
esta lengua bruñida
por la espuma
o un pez de plata
desnuda y mercurial?




Pez vela

Tres dagas negras
puestas al sol que las carcome
y roe su filo.
Veo, por vez primera, solar terna
de filosas dagas, desolladas:
Con la vela extendida
el pez vela su muerte.
Duermen.
Sueñan tres dagas negras
con el vuelo:
Su muerto filo corta
la voz y la mirada,
las aguas, el viento.

BALAM RODRIGO


HIPÓTESIS DEL HOMBRE ROTO



A lo lejos, el amante de Kervala
Gime por amor
Bajo los astros olvidados
De la noche,
Los niños ciegos de Da Ňang
Ríen a carcajadas
Mientras arrancan alas
A los pájaros de octubre,
Y el mulato gris del Mato Grosso
Llena con rocas de sal
La boca de un jaguar ungido
De muerte.

Dijo el anciano de Corinto
Bajo el almendro:

Si pudieran volver de Ítaca
Los barcos,
Y los huesos del águila
Crecieran nuevamente en nuestros brazos,
Entonces,
Volveríamos a ser hombres.


[ ANTIÍCARO ]

antiícaro, no quise yo volar , sino caer ;
por eso escribo , para dejar de soñar ,
para dejar el vuelo a los pájaros
y a la memoria ; pero heme aquí
con luengas alas urdidas en el polvo
del sueño y ataviadas con el plumaje
del tiempo sin el tiempo ; por eso escribo ,
para caer y apuntalar con estas letras
mi cuerpo y forzarlo a descender
en esta página , tatuada ya por el peso
todo de mi sangre ; y así , desleído
y cercenadas mis alas con el filo
de tus párpados , yace mi cuerpo
desangrado entre renglones , caído ,
terrestre , soberbio ; y aún señalado
por el dédalo de Dios y la niña de tus ojos
que trazan mi destino , antiícaro ,
no quieres tú volar , sino leer ;

BALAM RODRIGO

LOS NAIPES DE LA NOCHE
(Niño ahogado en el río)

No se matan los sueños con la muerte
Aníbal Núñez

Veníamos del reino del polvo,
ebrios de hambre,
con el gallo de oro del sueño
cantando sol bajo los párpados.

El ángel barajaba sus alas
—para apostar el vuelo—
el mazo sin cartas
del ajado corazón de niño.

Pero la infancia tenía un as
bajo la manga:

apostábamos la moneda de la luna
contra el tahúr del cielo
y pagábamos por ver el mar,
los ojos de la niña que olvidé,
el olor de los mangos en verano,
las manos de mi madre
zurciendo las heridas
con agujas de ternura,
el balero que enterré
al pie de un árbol,
la voz de mi padre
contándonos un sueño
en días de lluvia;
pagábamos por escuchar
el canto de las piedras
bajo el agua,
las cuerdas de oro tañidas
por la mano del río.

Nadie más lo sabía,
pero yo llevaba la pata del conejo
—arrancado a la luna—
guardada en el bolsillo.

Así gané la muerte
y los naipes de la noche,
la oscura luz de la memoria.

Aposté la infancia para ganar la mano
al invencible tahúr del cielo,
señor del tiempo.

Pero la vida tiene un as
bajo la manga
y es la muerte la que siempre
nos pagará por ver.

Nadie ha ganado la partida,
sólo el tiempo de oro
en que jugábamos, descalzos,
apostando el corazón,
el puñado de guijarros en el río
y aquelajado par de alas.

Veníamos del reino del sueño
ebrios de muerte,
con el río de plata
cantando agua bajo los párpados,
y el tahúr del cielo
barajaba las cartas sin mazo
del ahogado corazón de niño.

BALAM RODRIGO
Decápoda voz

He aquí la profundidad abisal
de la página en blanco:

El sedimento silábico de sus fonemas
decanta su sentido hacia el fondo de tus ojos.

Un renglón inexistente sostiene una línea
—ésta— tajada por los bordes.

Más abajo del filo de este abismo
la orilla del sentido y el descenso
la caída libre del agua y la nada
en donde escribo estos apuntes.

El límite en el que tu mano sostiene
este rectángulo de muerto mar
el blanco —o azulado— cubo apresado
por tus cinco tentáculos —quizá diez—
y las cuatro líneas unidas por el vocablo
vértice, crean las fronteras del mundo.

Si decantas esta hoja, si la inclinas a babor
por los costados caerá agua de mar
y escucharás el sonido:

He aquí el charco —albino, quizá índigo—
donde aterrizan estos signos
nombrados o lamidos por tu lengua
al menos esta vez.

Lo has hecho:
Ya.

BALAM RODRIGO

Tatuajes de sal

Hay el mar, la sangre, la hierba.

Hay el aire y sus gritos apagados,
la tierra.

Hay el ojo que lo abarca todo
en su mínima conciencia,
no de sí, sino de astillas de agua
y de materia.

Hay el mar infatigable en la palma
de la mano: de Dios, las cosas,
su lenguaje último, su signo inacabado
y fúnebre.

Hay el mar y el lento trabajo
de su sino en la memoria,
sus lápidas de sal, sus tatuajes
de muerte en la hierba de la sangre:

Sus altas y amuradas páginas
de arena.




Por la boca muere

para mi brother Antonio Salinas Bautista

De las voces, el enjaulado aire
no sólo escapa en gritos:

A veces cabellos y murmullos de agua.

Otras, una lengua niña que repasa
los cuchillos con su filo.

Así también el poeta:

Pez cegado por la boca,
ojo ahogado en su propia mirada.

Lluvia Abril escribió:BALAM RODRIGO

Tatuajes de sal

Hay el mar, la sangre, la hierba.

Hay el aire y sus gritos apagados,
la tierra.

Hay el ojo que lo abarca todo
en su mínima conciencia,
no de sí, sino de astillas de agua
y de materia.

Hay el mar infatigable en la palma
de la mano: de Dios, las cosas,
su lenguaje último, su signo inacabado
y fúnebre.

Hay el mar y el lento trabajo
de su sino en la memoria,
sus lápidas de sal, sus tatuajes
de muerte en la hierba de la sangre:

Sus altas y amuradas páginas
de arena.




Por la boca muere

para mi brother Antonio Salinas Bautista

De las voces, el enjaulado aire
no sólo escapa en gritos:

A veces cabellos y murmullos de agua.

Otras, una lengua niña que repasa
los cuchillos con su filo.

Así también el poeta:

Pez cegado por la boca,
ojo ahogado en su propia mirada.

Trabajos brillantes de singular esfuerzo que aprecio en su magnitud. Besos

Muchísimas gracias, Carlos, nos sirve de aliciente sabernos acompañados.
Besos.

BALAM RODRIGO

esbozo de un poema apócrifo escrito en papel
de estraza entre frontera 158 , colonia roma ,
y una fonda de caldos en la colonia doctores ,
año de Dios del dos mil dos o dos mil tres ]

para los habitantes de la “ lópez mérida ” : don leonel ( mi tío ) ,
leonel arturo ( el “ chino ” ) , don manfredo y leoncio .


[ … ] estoy el cuerpo en frontera 158 , col. roma ,
sastrería “ lópez mérida ” , atrincherados la nostalgia
y el terco corazón entre las viejas y las nuevas telas ,
sitiado por pedazos de sombra zurcidos a los ojos
con hilos de nostalgia y agujas de silencio ;
la greda pinta su raya en el casimir de la memoria
y la cinta métrica mide los latidos junto a la escuadra
que tiene esquinas pero no manzanas ;
los afilados dedos de mi tío , don leonel , trabajan
y zurcen los lienzos del relámpago y su trueno
que tarda siglos en aquietarse en los oídos ;
“ está lloviendo ” , le digo , y , “ huele a tierra mojada ”
— adelanto mi empolvada lengua sobre la mesa — ;
respira hondo don leonel , que pétreo y arcano
me responde : “ aquí la ciudad no huele a tierra ,
aquí la lluvia y la vida son la gran diabla y apestan
las muy mierdas ” ; más allá del banco atermitado
en el que monto y trato de domar los númenes
que la tarde exprime desde el sucio trapo de las nubes ,
cifro con lápiz las medidas de la palabra que se yergue
al fondo de las máquinas para hacer con ella un traje vivo
a la medida de la voz , hoja que es toda andrajos ya ;
y así , cosida a los orines que arrastran las aguas
por grietas y banquetas , rompo mi lengua en esquirlas
y remiendo mis labios para que no se escape más ;
y aquí , y sólo aquí , en estas cuatro paredes del taller
que hacen al mundo — poliédrico y anguloso
como la calle , entraña abierta que deja su inmundicia
a la intemperie — escribo para solaz de ángeles
y pájaros ahogados ; no bien tose don manfredo
— el sastre maestro — y levanta los ojos ya gastados
por el ir y venir desde la tela de los pensamientos
que giran sobre su casa en tacubaya , hasta volver
a las fauces de la roma , y dice , revirando la voz
por un momento : “ aquí zurcimos hoyos , cosemos luz
y trabajamos hasta que el sol — botón de argento vivo —
se mete en los ojales de la muerte y el insomnio ” ;
alfil parapetado atrás del muro de la “ singer ” ,
y en tanto apura valencianas e invisibles puntadas ,
( h ) ojea y espeta leoncio : “ la revista claroscuro
publica buenas fotos en negro y blanco ” ( sé yo
cuando le miro que ha cortado con la risa
un par de íconos que guarda entre las telas ) ;
aquí jamás ha estado el sur tan más cercano y más
dentro de los ojos : en la pared palpita un almanaque
chapín que nota al pie nos dice : impreso en la ciudad
de tecún umán , guatemala , c. a. ; sobre la mesa
un cadáver inglés muy casimir revela senda postal
del lago atitlán y sus cántaros azules ; ( el rumor
de la frontera y su garganta extranjera nos susurran
al oído la más saudosa voz : sololá ) ; aletea de bruces
la lengua de mi tío : “ oí vos , pelón , el santo de esquipulas
lo cura todo , deberías de ir ” ; y yo escribo en el aire :
locura todo , mientras recuerdo los rezos y murmullos :
“ caldo de zopilote para los locos , lagañas de perro
pa’ ver los espíritus del otro mundo , pezuñas
de tepezcuintle pa’l mal de parto y pa’ las muinas ” ;
luego la sastre voz de quien ha sido peregrino
en esquipulas : “ allá tenés que hilvanar mucho camino ” ,
y , “ es muy buenísimo el tan santo , aunque muy agrio
es el tal peregrinar ” ; enhebro las venas y la sangre
a través del ojo de la aguja por el que pasa esta ciudad
y sus historias , y atiza otras lenguas don leonel :
“ javier solís era vecino nuestro , vivía a la vuelta
de la casa en tacubaya y no lo soltábamos
hasta que nos cantaba esa canción ( y silba y tararea :
“ payaso , soy un triste … ” ) con él fuimos bolos
varias veces , y ya ensalmados con su voz , caíamos
al abismo de los tragos y dormíamos en las banquetas
al igual que pájaros entre las ramas que columpia
el viento ” ; guardo esa voz y el índigo alfabeto
de mi tío : y sé que aquí todos somos dos o tres
o cuatro o más tristes payasos cantando en un anfiteatro
en el que hablamos cadáveres de una patria ya muerta
y lejana ; languidece el día y yo anhelo mi “ cama ” :
resortes de cartón que esperan la enésima caída
de mis huesos en la esquina del taller y buscan envolver
mi cuerpo entre sábanas de sueño y celulosa ;
“ en este colchón han pernoctado varios famosos
a quienes el suelo no incomoda ” ; se despiden leoncio
y don manfredo mientras el manto de la noche
se desteje : me alcanza don leonel con tres pedazos
de aire engastados : “ bajá la cortina ” , y , luego
de un hachazo de respiros , “ en tapachula jugaba
el gran « poeta de la zurda » ¡ qué chapín tan más
jugadorazo , que madrazos de gol sacaba de la pierna
chueca ! ” ; trato de remendar los odres del tiempo
al hilvanar los despojos de aquellos días ;
continuamos la plática con un dedal y un ramo
de alfileres bajo la lengua que sonámbula repite
los mismos coros de la “ singer ” ( callan las sombras
y redobla un eco sin remedio : “ tac-trac, tac-trac,
tac-trac, tac-trac-trac-trac ” ; — nos visita ya
y nos besa la epilepsia núbil de la noche — ;
apenas cierro los ojos , amanece : “ abrí la cortina ”
y , “ si no abrió « el yucateco » , nos vamos a los caldos
de huacal ” ; derramo la última gota de sueño
de mis párpados en tanto escuchamos el fonógrafo
y bebemos las primeras letras del fútbol : el “ esto ”,
y el aquello ; látigos de polvo apuran el tiempo
y otra vez posa la tarde su terrible garra sobre nosotros :
son ya las cuatro , y es hora de comer ; “ bajá
]la cortina y poné el candado ” ; la tarde numerosa
lo ciega y lo zurce todo con su hierro ; salimos
a la calle , cruzamos av . cuauhtémoc , y arrastramos
el hambre hasta llegar al restorán “ el yucateco ” ,
que no abrió ; jalamos de nuevo el estómago
y los perros retorcidos de la entraña hasta los caldos
de la esquina donde entramos ; ( llora una famélica
mujer a espaldas de la mesa , anémica y plañidera
a la que vi el enjuto y parco rostro jamás ) ; entre huacales
y tortillas — caídos soles en el tiznado cielo del comal —
afilo este pedazo de niebla escrito a jirones en papel
de estraza , abismo estas páginas desleídas
y perfumadas con el olor de la cebolla y el cilantro
al igual que mis manos que guardo en los bolsillos ,
vacías al igual que mi estómago que ambula
como un perro hambriento en la doctores del domingo ,
tan oblicua y ajetreada y tan dura e indómita
como el mesero y los comensales , hasta que vuelve
otra vez mi espíritu a la mesa una vez servido mi caldo ,
y entonces me pregunta don leonel : “ ¿qué tanto escribís? ” ;
y yo en el fondo quiero decirle que intento ser
aquel poeta , el gran « poeta de la zurda » ,
ese que jugaba fútbol en los llaneros de malacatán
en guatemala y en los del “ córdova ” en tapachula ;
pero bien sé yo que izquierdos no tengo ni el corazón
ni la pierna , aunque muerdo en el aire un ala
y hundo la cuchara de los ojos en esta humeante
página sin plato en la que cifro para mis más dentros :
“ quien remoja la lengua y el corazón entre las llamas
del silencio y no se agüita , ni se queja , y quien procura
sólo vivir para las letras sorteando el hambre y los
inciertos rigores y tormentos del poema — de la vida — ,
ése , el poeta : el que juega con la palabra de la más
abzurda lengua ” ; ( y ya le paro aquí con mi sermón
— zurdo lector que vas desde la izquierda letra a la derecha —
mientras exprimo un gordo limón sobre mi caldo
y me zampo un monolítico taco de sal con aguacate ) [ … ]

AUNQUE YA TE DIO LAS GRACIAS LLUVIA, YO TE LAS REITERO. SIEMPRE ES AGRADABLE SBER UE ESTÁIS AHÍ.

UN ABRAZO.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

36.- Pienso y siento a una
niña imaginándose
en una máquinade escribir,
¿era su sueño?

37.- Cuando todo lo creía
seguro, todo se dio
por perdido. Ahora,
mi maestra el agua,
mi maestro el viento.

38.- No he amado por
error.

39.- Siento un corazón
como de poesía.

40.- Por cada persona
que comprendo,
me comprendo.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

41.- La felicidad no está
en otra parte.

42.-.- Para siempre...hoy.

43.- Nadie es mi dolor,
soy responsable de
mi placer.

44.- Qué bonito es
compartir una hoja
que el viento extravió
en mis páginas.

45.- Luz azul de la tarde
pedí al día
para ofrecértela.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

46.- No busquen en mi
poesía; búsquenme
en mi poesía.

47.- Comprender es
entender
más de una vez.

48.- Mi sombra a veces se
transparenta
y pasa por mi tiempo
pasado,
presente y futuro,
dejándome vuelos.

49.- No quiero sentir que
estando allí, no
estás.

50.- Que mis palabras
sean actos, quiero.

BALAM RODRIGO

[ eternometraje montado en daguerrotipos
sobre las calles de una ciudad en deconstrucción ]

[…] yo corro por las calles porque el aire y no el polvo
es mi elemento : más ligero que un latido corazón
de colibrí , allanan mis pasos laberintos y pórticos
disimulados por banquetas , cruces , peatones ,
piedras, mujeres , cables ; esquivar las estocadas
de la muerte a cada paso es una tarea honda y sutil
cuando su máscara es el ruido , la miseria, la doméstica
agonía de los que me rodean a cada zancada ,
su extrañeza ante el silencio de mis pasos , y el ese ver
las cosas tan lento , sangre que fluye apenas coagulada
desde solitarios y frescos cadáveres , porque en la muerte
nadie nos acompaña , sólo ese perro triste que soñamos
la noche anterior , anémico al igual que la noche posterior
a nuestra partida ; potro alimentado por torbellinos
y pastos de mercurio , por gotas de sol que reverberan
la indolencia del verano y repiten una y otra vez los pasos
del lenguaje en nuestras venas : así troto por las calles ,
porque inmensa es la ciudad y abandonada
y herrumbrada como los ocres páramos que extraño,
fríos y violentos y también inmaculados
porque en esta urbe no hay siquiera una astilla de pureza
y la luz que le ilumina es absurda y esquirlada :
la extensión de la ciudad es igual a la de todos
los ladridos del corazón , rabiosa , enferma ,
imantada y más nómada que los árboles
que me persiguen ; los árboles y no los pájaros ,
me persiguen : por eso me deslizo espetando sombras
con mi sombra , y la sombra de las ramas
y los frutos sombríos de las yerbas me acechan
con todo su manar palomas glaucas y reptantes :
es verdad , los árboles y no los rostros , me persiguen ;
y yo ensueño y cerceno con mis párpados — tijeras
que recortan las imágenes que colecciono para habitarlas
después de mi muerte — el cielo todo , la gente toda ,
la vida toda : porque es prolongada e infinita
la posibilidad de cortar y pegar las imágenes
una vez vuelto a casa : abro los ojos frente a un cántaro
lleno de agua ( en el que caen los primeros iconos
idólatras ) y las imágenes pasan delante mío al igual
que páginas de luz sobre la corriente de un anchuroso
río ; y yo acomodo y reacomodo una y otra vez
las partes de ese eterno collage en construcción
hasta que la ciudad y sus seres son todos míos ,
y de nadie más ; por eso corro , porque una y otra vez
disparo el obturador de mis pupilas en esta infinita
película que pasa delante mío y que puedo apenas ver
aquí y allá sin saber cual será el final de este inmenso
y caótico eternometraje ; y no sigo más no porque aliento
me falte , sino porque tú , quien lees , eres parte
de esta cinta : tus ojos también han corrido de un lado
a otro , acompañándome mientras corro y salto
y capturo y vierto lo que apenas unas letras-calles atrás
dejé , y porque no hay ciudad más intricada e inextricable
que la página que ahora te dicto , y porque bien sabes
que al terminar esta línea , estaré otra vez cortando
las hojas de un árbol peregrino y las sombras
y las alas de los ángeles que guardo para ti , porque
yo también te veo , inmerso en esta inmensa escena ,
mortal y apenas vista , o cuando mucho , apenas leída ,
al igual que el polvo que no es mi elemento , sino
el aire que transita por mis venas , mientras corro ,
y te sueño […]

BALAM RODRIGO


[ graffiti nómada ]

ebria de perros , muerde la noche
con mandíbulas de vidrio la ciudad ,
las calles , la muerte ; fluye en silencio
la sangre almibarada de los signos
en nómadas lienzos que son muros :
decapitada luz que cifra sur
en olvidados , muertos trenes ;
agonizante magma que mana
de las casas y sus cántaros
de insomnio — luciérnagas baldías —
duerme a lo lejos , un puño de ciudad ;
orlan el cielo fugitivo las llagas
de la noche : leprosario infinito
que guarda el dolor y su pezón
de nadir ; ( un perro y su latido
lamen la yerba oxidada de mi sombra ) ;
orina la escritura oscuridad
en la garganta de los ángeles ,
vierte su leche negra en los linderos
de la página : su palimpséstico
aerosol , hace la noche ;



[ impúrpura ]

esto del palabreaje humano es cosa mala, perro
max rojas (para él)

parten el aire los trinos de los perros ;
cánidas y mansas parvadas
orinan la roja línea del horizonte ,
olisquean las doradas fíbulas del sol :
impúrpura llaga en el crepúsculo ;
constelado por rumores de lluvia
y astros que mueren ahogados
en el humo , extiende el cielo su muerto
lienzo sobre la faz de la ciudad :
sarnosa niña de la noche ; vuelven
los perros a las ramas de un árbol
que crece en el insomnio : repliegan alas ,
lamen aire y silencio , y enroscan la cola
y la lengua sobre el nido ; entre pulgas
y aullidos , roncan y duermen los perros
mientras esperan soñar el sueño oscuro
de los hombres : alguno sueña que ladra ,
o peor aún , que escribe ;

BALAM RODRIGO


[ antiícaro ]

antiícaro, no quise yo volar , sino caer ;
por eso escribo , para dejar de soñar ,
para dejar el vuelo a los pájaros
y a la memoria ; pero heme aquí
con luengas alas urdidas en el polvo
del sueño y ataviadas con el plumaje
del tiempo sin el tiempo ; por eso escribo ,
para caer y apuntalar con estas letras
mi cuerpo y forzarlo a descender
en esta página , tatuada ya por el peso
todo de mi sangre ; y así , desleído
y cercenadas mis alas con el filo
de tus párpados , yace mi cuerpo
desangrado entre renglones , caído ,
terrestre , soberbio ; y aún señalado
por el dédalo de Dios y la niña de tus ojos
que trazan mi destino , antiícaro ,
no quieres tú volar , sino leer ;



Bitácora del árbol nómada (en prensa)

BALAM RODRIGO

ABRILÉSIMA NOSTALGIA

Estoy parado en el lugar donde una vez amé.
Llueve.
La lluvia es mi casa.
Yehuda Amijái

El marimbar de la lluvia es abrilésima nostalgia.

Un olor de mangos resucita los bemoles
que la tarde hiere al percutir su música de zinc
tras goterones y aguaceros.

De la trópica lluvia los tenues hilillos
escurriendo en paredones y arboladuras
cual aves en los postes de petrificada luz y canto
que fluyen hacia el mar
en una lunación de sextantes muertos.

Quejosa es su tonada, su piar de ninfas
que habitan en oscura sal y tesituras.

Ya canta la batracia tarde su creación madura,
su bichosa faz que de un salto inunda todo
con sus anclas de agua.

Lenguación tras lenguación, los líquidos insectos
muertan las ciudades:

Efímero es su lluviar entre los brevísimos nosotros.



*

La lluvia acicala los puentes y agita su limpia cabellera
en los barandales del cielo.

Del cuerpo y de la lluvia liban los pájaros de abril
que apuñalan el vacío con cuchillos de aire.



*

Amar es desatar abrilación en rojo y amarillo
que más no vuelve ya por nuestros cuerpos:

Frágiles signos que borra la lluvia con el tiempo.




*

El cielo es barrilete de niños corazones:

Sueños de papel que penden de un cáñamo,
que laten aires en su altura de tormenta y lluviedad.

Máscaras al vuelo, caretas de párvulo color,
son los barriletes la ensoñación del pájaro
que resucita una zurda envergadura
hasta alcanzar la nube rota,
hasta beber del agua corazona
que llenaba de placer la vera infancia.



*

Abrilísima te verbo, casa donde los mangos maduran
su erección de soles, su coloquio de mieles,
su corazón de música y de luz que se abre paso
a la nostalgia.



*

Después de la exaltación de la lluvia
muerden relámpagos la espalda.

Después de tanto trueno cesa el agua
su gravidez de ubre sobre el mundo.

Llover es solo verbo de mojada lengua,
palabra apenas humediza, casi anfibia.

De la ansiada lluvia los escombros de la tarde,
el murmullo de aguas que aúlla por las calles
arrastrando guijarritos y lunas hacia el sur.

Nuevamente gracias, Patricia, por tu presencia y palabras de ánimo.

Un cordial saludo.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

51.- Me muevo entre
bahíasy arrecifes.

52.- La locura hace
caminos cada día,
la locura nos hace
vivir en el presente
que es la vida.

53.- Mis pasos son
un poema callejero.

54.- La poesía, mariposa
nocturna que ronda
mi insomnio, letras
que en la madrugada
me levanta el velo
de losojos.

55.- Ese manto de luz que
el sol le pone a todo
lo que ve, me regala
tu sonrisa diosa de
agua, piedra clara y
dulce.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT

56.- Aquí hay algo que no
está.

57.- Al despertar supo que
era lo soñado.

58.- El amor crece cuando
se deja vivir.

59.- Creo más en los
actos queen las
palabras y la
escritura.

60.- Para cantarle la
lluvia, lluvia.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

61.- El jardín perfuma
la casa de azahares,
canela, hierbabuena,
claveles, rosas,
campánulas, pascua;
flores pequeñas y
tiernas del camino.

62. Todo es añadidura
equivocada.

63.- Nos movemos en
universos que al
vaivén de la vida
se alejan y seacercan;
aunque extraño,
mejor no explicarse.

64.-¿Cómo le explicaría
yo un reloj de arena;
con qué palabras le
describo un péndulo,
una brújula, un
ancla?

65.- Si me pidiera que le
esplicara la lluvia,
me quedaría sin
palabras, pero la
lluvia está allí para su deleite.

Al igual que Pascual, mi querido compañero, te doy las gracias, Patricia. La verdad es que sentirse arropado es una gran satisfacción.