POESÍA SOCIAL VI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Y damos comienzo con:

Eduardo Lizalde (1929)

Biografía

Poeta mejicano, nacido en Ciudad de México en 1939. Desde muy temprana edad sintió una acusada vocación humanística que le impulsó a cursar estudios de Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de México. Pronto empezó a hacer públicos sus poemas, lo que le vinculó a otros jóvenes autores que pugnaban por abrirse un hueco en el poblado panorama literario de su país. Así, en compañía de Enrique González Rojo y Marco Antonio Montes de Oca fundó un colectivo poético que pretendía implantar y difundir una nueva tendencia poética bautizada por ellos mismos como "poeticismo", tendencia que apenas pasa de ser una efímera anécdota en el fecundo devenir de la lírica hispanoamericana del siglo XX.

Decidido, entonces, a hacer la guerra por su cuenta, Eduardo Lizalde emprendió una tenaz carrera en solitario, a lo largo de la cual pudo dar a conocer una voz poética muy personal, caracterizada por su desbordada ironía y por su constante utilización de los recursos coloquiales del lenguaje. Y aunque con este estilo poético se acercó, en cierta medida, a otros autores coetáneos (como Gerardo Deniz y Gabriel Zaid), lo cierto es que sus versos venían modulados en un tono personal inconfundible, en el que lo coloquial del lenguaje poético existe sólo en apariencia, ya que detrás de la formulación externa se adivina una estudiada labor de creación y lima.

En lo que atañe al contenido de su obra, conviene destacar la profusión de anécdotas y situaciones que se alimentan de la experiencia vital del propio poeta, casi todas elegidas en el amplio elenco de peripecias eróticas que -al parecer- jalonaron su paso por el mundo. Estos avatares amoroso-sexuales entran de lleno, en no pocas ocasiones, en los dominios de lo soez o -según reza el título de una de sus obras- "tabernario", y en este punto es donde la formulación coloquial y vulgar del lenguaje encuentra su máximo esplendor. Dada la llaneza de estos vulgares planteamientos temáticos, Eduardo Lizalde recurre a una marcada utilización del ritmo y a una generosa dosificación de la metáfora para lograr la densa dimensión lírica que llega a alcanzar su poesía, casi siempre cercana -por su brevedad aguda y sentenciosa- al ámbito en que impera el aforismo.

Entre sus principales poemarios, es obligado citar Caza mayor (1979), Tabernarios y eróticos (1989), Rosas (1994) y Otros tigres (1995), donde la presencia de este felino, convertido en emblema a lo largo de toda la producción poética de Lizalde, cobra un protagonismo definitivo. Recibió el Premio Nacional de Literatura de México en 1988.

Información tomada desde:  www.mcnbiografías.com

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE

El juego inventa el juego

¿No será mal negocio este que somos
de besos y de piernas y de pieles?
A diario hacemos cuentas y balances,
a diario negociamos
con nuestros cuerpos y con nuestras almas.
Inútilmente, a ciegas, sordos.
Inútilmente. Inútil.

Los dos robamos.
Ambos somos venales.
Nos vigilamos, nos enternecemos.

Yo acaricio el talón de esta mujer,
muy suavemente
—con la yema de la yema de los dedos—
buscando el punto débil,
el talón del talón,
el atajo más corto
al inhollado centro su vida.
Inútilmente. Inútil.

Y ella me toca a mí y me mira
completo, con sus manos omnimodas.
Busca un hueco en el torso, una fisura
para hundir el brazo
tras tesoros supuestos.
Inútilmente. Inútil.

Tal vez, acaso, a lo mejor, quizá, en el fondo,
dicho de algún modo, en cierta forma, entonces,
no lo sé, es posible;
no nos hemos tocado,
ni nos conocemos
ni hemos estado aquí,
ni importa a nadie lo que nos suceda;
y no somos humanos
ni hemos sentido adentro cosa alguna
—murallones calizos y abstrusos de la costa
que se miran sin ojos y sin verse—
ni somos nadie
ni existimos
ni nada.



De: La zorra enferma

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE

El amor es otra cosa, señores

Uno se hace a la idea,
desde la infancia,
de que el amor es cosa favorable
puesta en endecasílabos, señores.

Pero el amor es todo lo contrario del amor,
tiene senos de rana,
alas de puerco.

Mídese amor por odio.
Es legible entre líneas.
Mídese por obviedades,
mídese amor por metros de locura corriente.
Todo el amor es sueño
—el mejor áureo sueño de la plata—.
Sueño de alguien que muere,
el amor es un árbol que da frutos
dorados sólo cuando duerme.



De: El tigre en la casa

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE

Profilaxis

Los amantes se aman, en la noche, en el día.
Dan a los sexos labios y a los labios sexos.
Chupan, besan y lamen,
cometen con sus cuerpos las indiscreciones
de amoroso rigor,
mojan, lubrican, enmielan, reconocen.
Pero al concluir el asalto,
los dos lavan sus dientes con distintos cepillos.



De: Tabernáculos y eróticos

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE


Nombra el poeta...

Nombra el poeta
con un silencio ante la cosa oscura,
con un grito ante el objeto luminoso.

Pero ¿qué cosa dicen de las cosas los nombres?
¿Se conoce al gallo por la cresta
guerrera de su nombre, gallo?
¿Dice mi nombre, Eduardo, algo de mí?

Cuando nací ya estaba creado el nombre,
mi nombre,
pero creció conmigo
como un zarzal de letras,
penetró en la sangre
que llenaba apenas el fondo de la copa,
tiburón en playas bajas.
Fue prendiendo sus garfios en mi cuerpo,
se enredó con mis vísceras,
infló un segundo, verde corazón
junto al mío.

El nombre deja marca,
trastorna el laberinto digital,
cicatriza y se abre
su herida terminada en o,
como la piel del lago con la quilla
de la palabra guijarro.
Y nada, pese a todo, dice el nombre de mí.
Tener nombre no es nada, cosa en el vuelo.

Las relaciones de cosas,
los idilios librados entre cosas,
los privadísimos odios
entre la dalia y la silla,
los parentescos de sangre establecidos
entre el felpudo verde y los poemas
de Gonzalo de Berceo,
la sospechosa bastardía
del plumero en la jaula de los leones
¿tiene su nombre?

Cosa desnuda,
transparente a fuerza de proyectar
sin nombre su materia.

Cosa en escape,
como el vuelo extremado más veloz que el vuelo
o caza sin alcance.

He aquí la cosa para nombrar, poeta:
nombre del pan que tiembla ante el cuchillo,
del cuadro que en el terremoto
altera el ojo y el pincel,
del crimen y el asado de ternera.



De: Cada cosa es Babel

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE



EL TIGRE

Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocina
y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnel
de lodo y miel.
No miro nunca la colmena solar,
los renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.

Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE



El tigre real, el amo, el solo, el sol...

El tigre real, el amo, el solo, el sol
de los carnívoros, espera,
está herido y hambriento,
tiene sed de carne,
hambre de agua.
Acecha fijo, suspenso en su materia,
como detenido por el lápiz
que lo está dibujando,
trastornada su pinta majestuosa
por la extrema quietud.
Es una roca amarilla:
se fragua el aire mismo de su aliento
y el fulgor cortante de sus ojos
cuaja y cesa al punto de la hulla.
Veteado por las sombras,
doblemente rayado,
doblemente asesino,
sueña en su presa improbable,
la paladea de lejos, la inventa
como el artista que concibe un crimen
de pulpas deliciosas.
Escucha, huele, palpa y adivina
los menores espasmos, los supuestos crujidos,
los vientos más delgados.
Al fin, la víctima se acerca,
estruendosa y sinfónica.
El tigre se incorpora, otea, apercibe
sus veloces navajas y colmillos,
desamarra
la encordadura recia de sus músculos.
Pero la bestia, lo que se avecina
es demasiado grande
-el tigre de los tigres-.
Es la muerte
y el gran tigre es la presa.

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE

El tigre en celo...

El tigre en celo
es como un pozo de semen,
como un brazo de río:
más de cincuenta veces en un día
copula y se descarga largamente en la hembra,
como un cielo encendido en éxtasis perpetuo,
una tormenta de erecciones.
Y la hembra que aúlla o vocaliza
con su voz de contralto,
cómica y dolorosa,
pornográfica y mártir,
espera al tigre que la ronda sin tregua
como una tea, como un astro poseído e hirsuto.
Las fieras se acarician, Rubén,
bajo las vastas selvas primitivas.
Es el gran circo del sexo
en inconsciente y arrobada
soledad acróbata.

Al alba, cuando las bestias lujuriosas duermen,
parece oler a sexo, también a carne macerada,
en dos kilómetros a la redonda
y un resplandor ligero emana de ese olimpo
en que la prole
del que podría preñar en horas a doscientas tigresas
es grandioso rescoldo y ya apaga
como un fuego de siglos,
cesa como un viento,
cede como un canto.


De: Caza mayor

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE


Dos viñetas de un cándido

Bajo el cielo tenebroso
el rehilete se abre en el jardín.
La fiesta del gorrión que danza, canta
-se vuelve flor su trino,
fruto su aleteo-,
se baña bajo el líquido haz de chispas.
Pura felicidad en el pequeño prado,
el agua limpia -hubiera dicho el santo-,
es la sonrisa de Dios.

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE


Buenos días, mundo

Me alegra verte afuera al despertar.
Celebro que no hayas
-la ocasión la pintan calva-
aprovechado el manto de la noche maldita
para irte por siempre al inframundo.
También me reconforta
que aún te habiten pájaros cantores,
meistersinger del bosque en el jardín;
que el sol severo nos escalde aún
y nos torture el rudo ozono
-como todos los días-.

Soñé que te habías ido,
conmigo hacia el infierno
y que se habían quedado aquí
sin mundo todas las demás criaturas:
piedras, grajos, insectos o personas.
Te veo tan grande y bello,
que me río de los siniestros solipsistas
de antaño.
No has de esfumarte cuando yo me extinga.
Canto tu salud de hierro,
tu verde corazón y tu estructura
de granito.
Buenos días, querido, hermoso mundo.

MÉXICO

EDUARDO LIZALDE


El sexo en siete lecciones

1. Gozo y tortura
que el Tártaro yel Cielo
-uña de carne- desempeñan.

Al sexo y su desorden milagroso,
a su perfecto matrimonio; ,
de beso y abrelatas, sucumbimos.

A la gloria del sexo,
a su desenfrenado latrocinio,
su avaricia impecable,
alto, cedemos.

2. Y por estar a flote,
por ser la superficie de la espuma en la piel,
por ser lo más visible y general,
por ser el más común lugar del paraíso visitado,
el sexo, lo evidente,
lo que a todos iguala,
lo esencial-sabia era Eva,
ingenuo Segismundo-,
por ser el sexo algo tan real,
lo único real acaso,
sólo se existe y vive a su merced.

No es reducible el sexo a números ni a ciencia,
no es cosa comprensible,
no es natural ni humano
y la divinidad lo desconoce.

Lo real no está sujeto a inquisición.

3. El tiempo escaso por costumbre
y, por la costumbre, frágil,
no basta para el amor
y es demasiado para el sexo.

Pero si en sexo se midiera el tiempo
si el sexo -el gozo, mejor dicho- fuera
una unidad de tiempo,
sería la más pequeña
que el reloj pudiera imaginar,
la apenas registrable,
el átomo del tiempo.

4. Ni el denodado goce de los cuerpos,
ni el carnívoro roce de las bocas,
ni las fieras sensuales de los dedos,
ni las mejillas ardorosas,
ni el sudor refrescante de los pechos
-su rima encantadora-,
ni el tacto delicioso de los muslos,
ni la plata del pubis,
ni las caudas azules y viriles,
son suficientes para el sexo.

La plena saciedad misma, no basta.
Lacios los cuerpos tras el goce, exhaustos,
bebidos uno a otro hasta las plantas,
sueñan, despiertos, con el sexo.
Sólo han probado, sólo empiezan a hervir.
La saciedad más absoluta
es siempre, apenas, el principio.

5. El cuerpo es siempre virgen para el sexo.
El cuerpo siempre, Paul, recomenzando.
Y el cuerpo eterno, el fiero eterno cuerpo
muere antes que el sexo.

6. Y nada de que el sexo
sólo con amor es sexo.
El sexo es siempre amor,
nunca el amor es sexo.
El amor no es amor,
el sexo es el amor.
No hay sexo sin amor
pero hay amor sin sexo, y no lo es.
Todo amor sin sexo es corruptible.
Sólo una advertencia:
es ya desgracia conocida
que el sexo y el amor no sean posibles
sino con personas,
con almas y con cuerpos de cuatro dimensiones,
con seres existentes,
y nunca con fantasmas o sombras pasajeras,
mucho menos con plantas o gallinas.

7 (y última). El sexo es una cosa
que se embellece cuando se la mira.
Y la prostitución es su magnífico revés,
su negación perfecta,
su ausencia depresiva.
El sexo es este Dios moldeado
por su más portentosa y vil creatura.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

VI) El pensamiento olvidado

PENSAR en tu mirada y en mi olvido
dejando el pensamiento dilatado
a través de tus ojos, anegado
de su mismo vivir con tu sentido;

después mirar tu olvido que en mí asoma
como una rosa que al espacio diera
leve prolongación y luego fuera
la propia luz que toca con su aroma,

es entregarme a ti sin más denuedo
que la lucha del cuerpo contra el viento,
y contigo soñando estar tan quedo

como náufrago mar o vano intento:
porque ya que pensarte en mí no puedo,
dejo olvidado en ti mi pensamiento.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

VII) Diálogo con un retrato

Ya puesto como el poema nº 4 de la Antologíade la UNAM

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

VIII) Mi amante

DESNUDA, mi funesta amante
de piel vencida y casta como deshabitada,
sacudes sobre el lecho voces
y ternuras contrarias a mis manos,
y un crepúsculo escucho entre tu cuerpo
cuando al caer en ti agonizo
en un nacer marchito, sin el duelo
comparable al temor de tu agonía.

Contigo transparento la caída
de un alud o huracán de rosas:
suspiros de manzanas en tumulto
diciéndome que el hombre está vencido,
confuso en amarguras y vacías miradas.
En ti respondo al mundo, y en tu cuerpo
respiro ese sabor de los sepulcros;
una noche no más, y tu mirada
persiste, implora y vence entre mis ojos,
decidida a una lucha prolongada
donde el recuerdo se convierte
en esa aérea languidez del pensamiento,
como materia de tus ojos mismos.

Lloras a veces arrojando
fúnebres aguas de perfume ciego,
como si desprendida de una antigua idea
vinieras hasta mí, tan clara
como un ángel dormido en el espacio,
a dejar evidencia, luz y vida;
y en tus lágrimas miro surgir tu suave piel
como si en ellas prolongaras
o hicieras más probable tu existencia,
derramando el aroma de tu sueño
sobre esta soledad de tu desnudo.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

IX) Entre mis manos

ENTRE mis manos vives
en confusión de nacimiento y corazón herido,
como desvanecerse o contemplar
un alto simulacro de ruinas;
sobre mis dedos mueres,
materia pensativa que se abate
bajo el murmullo de mi tacto,
y eres tristeza en mí,
suave como la forma de la nieve,
como cerrar la puerta
o mirar la inocencia de una pluma.

Nacida para mi caricia,
con un perdón que olvida y un comienzo
de éxtasis y aromas,
me acerco hacia tu aliento,
tu oído con mis labios toco y digo
que nuestro amor es agonía,
que escuches mi temor y mi palabra de humo
y que yo, como tú, de noche oigo
cómo se pierde el pensamiento,
confuso entre mi carne y tu recuerdo.

Mas retiro mi rostro de tus ojos
porque ya no podré pensar una palabra
que no habite tu nombre,
y porque surges hasta del silencio
como enemiga que desdeña el arma
y de improviso nace entre las sombras,
cuando sin ti yo no sería
sino un olvido abandonado
entre las ruinas de mi pensamiento.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

X) Mujer deshabitada

DE ROSAS y canto saturada,
contra el origen de tu ser sublevas
un recuerdo de labios naufragando
y la temida enemistad
de presuroso y fugitivo aroma,
bajo el silencio idéntico
a tu inútil sosiego de virgen desolada.  

Mudas fuera al tiempo, pero sabes
dejarte abandonada y te sometes
como la flor al mar,
igual que entre los labios vuela el canto,
e insiste sobre el mundo tu fatiga,
la dura soledad de tus sentidos,
suma de amor y lágrimas que mi latir inundan
de este vano sentirte agonizando.
Opones sólo amor y te conserva
la esperanza invencible de mi cuerpo,
como si al derrumbarte
cuando cierras los ojos y en ti misma
soportas la caricia que en inmóvil te torna,
entonces navegaras a mí y te defendieras,
ya sin saber de ti,
deshabitada flor y canto destrozado,
rescatada del mundo
y hecha estatua abatida en un invierno.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

XI) A una estatua

CESA tu voz y muere
sobre tus labios mi alegría.
No habrá palabra que en tu piel levante
ni un incierto sabor de brisa oscurecida
como el recuerdo que en mis ojos deja
el paso de tu aliento,
porque vives inmersa en tu silencio,
impenetrable a mis sentidos
y si mis manos en tu piel se posan
inclinas la cabeza,
navegas en un tiempo que escucha tu latido,
y entre sus aguas, inundándote
bajo la tersa forma de su espejo,
estás abandonada,
próxima a ser violenta permanencia,
enemiga de olvidos,
casi perdida en íntima zozobra
y sin más voluntad
que la crueldad entre tus labios muda.

Torna tu cuerpo ahora, vuelve el rostro,
mírate así, segura y desplomada
hacia un estanque donde mora el miedo,
donde sólo hay imágenes
y el cuerpo deja su cautivo duelo
para entrar en la fuente de su origen.
Verás nacer el sueño de tu cuerpo
anegando en pureza toda vida,
todo impulso negado en puro movimiento
y toda forma sostenida en puro resplandor:
ya no será la flor sino su aroma,
ya no serás tú misma.

No importa entonces que de pronto mueras
y pierdas toda sombra
quedándote en escombros defendida,
si toda tú pereces,
náufraga de tu propio mar,
presa dentro de ti, vencida
como ángel que asolado por el fuego
lanzara su impotencia,
y sólo un desengaño
entre rocas de olvido y de tinieblas
dejan tus labios mudos
y la pureza inútil de tu cuerpo.

Muere, desnuda forma,
hielo que mata mi alegría,
crueldad vertida en mármol fatigado;
muere ya, y deja que contemple
la lucha de tu cuerpo con la sombra,
el debatir inútil de tus labios
contra el vacío olvido de tus ruinas,
que en ataúd o tumbas duermes
entre un querer o no de tus sentidos.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

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4) AMOR ENTRE RUINAS

XII.- Espejo y agua

TU ALMA en mí dejó su fría imagen,
sólo recuerdo de lo que vivías,
y si al espejo miro y me reflejo
allí encuentro tus ojos, tu silencio de cera
con un reposo de apagado aliento,
como si descendiendo arenas
o un tropel de recuerdos
sobre mi piel, con sosegado paso
hacia el cristal cayeran.
¿No caen hojas como frases muertas,
y mis ojos en ti no fueron rosas
ahogadas en tu aroma?

Si al agua miras, mira
mi corazón ornado de sepulcros
bajo las olas que lo mueven,
crecido entre las ruinas de tu nombre,
entre perderse en muerte o florecer
como una eterna espera o el lamento
de un Adán impasible que soñaba
contigo y tu mentido Paraíso.
Porque al mirarte contra el agua, miras
mi pensamiento en tu alma suspendido.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS


XIII.- El sueño de Adán

Ligera fue tu voz, mas tu palabra dura
con vuelo de paloma sin más peso
que su inmóvil cruzar el mar del viento;
y persistes como un sonido bajo el agua,
desde mi piel al aire levantada,
ligera como fuiste, como esa ala
que olvidada del mundo se recrea,
convertida en ausencia y en olvido.

Vivo de oírme el cuerpo y de entregarme al tiempo
como a un rumbo sin luz la adormecida rosa,
como asoma en el sueño y luego muere
el cielo que una tarde contemplamos,
y oigo la vida en mí, su aliento te recuerda
ingrávida, en latidos desprendida,
con un temblor de silenciosas aguas
de su propia amargura renaciendo.

Sufres conmigo cuando sólo miro
que el amor es un cuerpo de imágenes poblado,
y caricia se llama al tocar el recuerdo,
a sentir las tinieblas en las manos
y en un esfuerzo inútil oponerse
a ese tiempo que arrastra nuestro duelo
hasta inclinar los labios a la nieve
y tender en ceniza nuestros cuerpos.
Te siente el corazón como un aroma
que en un eco perdiera sus imágenes,
y me palpo la piel tocando en ella
la tersura del agua donde yaces,
y después quedo solo, enamorado
de esta voz que del cuerpo se desprende
tornada en pensamiento, y en palabras te crea,
nacida nuevamente de mi sueño.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

XIV) La forma del vacío

PIENSO que el sueño existe porque existo;
pero si contra el mundo cruzo rostros
y de ligeros vientos alzo vuelos,
túnicas que no han de vestir estatuas,
y con palabras que después desaparecen,
violadas de improviso,
evoco su mirada y sus palabras: "cielo", "vida"
que eran como un andar a oscuras,
tan tristes como yo y como mi alma,
como cuando la noche se derrumba
y viene hasta mis manos decaída,
pienso que existo porque el sueño existe.

Puedo encontrar las huellas que abandono:
la mujer que una vez amaba,
sus brazos, sus cansancios, su mirada
y su visible pensamiento,
olvidada columna en mi memoria,
y todo lo que puedo enumerar:
la tarde que a su lado había,
la noche de su voz y la desierta
despedida de entonces.

Pienso también: "La tierra es mi enemiga",
mas los seres que habitan su amargura
defienden mi existencia,
luchan con mi tristeza y cada día
presiento que he de hallar diversas tierras,
otras miradas, nuevas formas
hacia mi sueño transportadas,
hechas amor o cándidas caricias
como viajeras que en lo oscuro mueren
sin conocer la tierra donde yacen.

Encontraré también nuevas tristezas,
ojos que ya no miran, cadáveres vacíos
y otra vez el recuerdo de sus ojos,
el anhelar sediento que abandonaba en mí,
su muerta voz, su despedida.
Pero jamás conoceré mi propio sueño,
el alma que pretende defenderme,
mi corazón vacío, ni mi forma.

MÉXICO

ALÍ CHUMACERO

PÁRAMO DE SUEÑOS

4) AMOR ENTRE RUINAS

XV) Retorno

DONDE estoy nada queda
y existir es vivir en tu recuerdo,
ver una luz atravesando
el rumor arrancado de un cadáver,
escuchar a pesar del miedo
la palabra de un niño que gemía
y tener en las manos un hálito, un temblor
y un profundo lamento ensombrecido.
Pensar en ti no es pensar
con alguien o con algo
sino hundirme en mí mismo y mi principio,
como llegando a un extremo donde fluyen
una tranquilidad de corazón roído,
una amargura de rencor oscuro,
un retornar al hombre desgarrado,
y recordar que el pensamiento muere
a través de ese tiempo que a ti te pertenece,
sin más impulso que tu desamparo,
como una prolongada enfermedad,
como sonido que flotara en un abismo.

Y todo vive inútilmente:
adonde miro allí me encuentro
en vano espejo de mi soledad,
con simulado rostro de Narciso
o humo que pretende conservarse;
hallo sólo tinieblas
y empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,
y aquí te palpo y me maldigo
porque vuelves a ser, pero en recuerdo.

Vivo ahora contigo y nada turba
la posesión del tiempo en que viviste,
y nada ha de cambiar mi pensamiento
cuando pensar en ti es contemplar
mi propia voz por sueños invadida
y dolerme de haber creído en mí
como en algo que existe fuera de todo tiempo,
de mí mismo nutrido,
seguro de mi voz.

Amarte hoy sería desertar,
huir del odio que por mí acreciento
bajo el latido de mi corazón;
fuera negar la luz que al rumor sobrevive,
o afirmar que la flor
no crecerá jamás en mis entrañas
con un sabor de imagen prolongada
a través de la carne,
sobre el silencio húmedo del túmulo
de esta mi soledad que resucita y me regresa
al desierto en que siempre había creído.

Es, una vez más, cierto que en Alí Chumacero no hemos encontrado indicios de Poesía Social. Insistimos no nos importa... ¿Cómo podría importarnos tras la lectura de poemas como RETORNO. Simplemente: magistral. Hemos terminado con él. Pero mientras buscaba los archivos que he pasado encontré una serie de poemas a él dedicados. Permitirme, por favor, que os los pase. Dan una idea del fervor que Alí Chumacero despierta no sólo en México sino en muchos países de Hispanoamérica. Sé que Lluvia me lleva mucha delantera. Pero es una auténtica hormiga trabajando. Incansable y resistente, por lo que debo felicitarla.

MEXICO

ALÍ CHUMACERO

JOSÉ A NTONIO MONTERO

TRES VISIONES URBANAS
y OTRO POEMA:

A) DF: 7:30 AM

A vizoro que corre
en sentido contrario
al automóvil que conduzco
en el difícil tráfico
de la mañana
un hombre entre 24 o 28 años
que imagino semidesnudo
pues el flujo vehicular
sólo permite verle
la parte superior del torso
pero cuando continúa su trote
por el lado del copiloto
mi mujer que me acompaña
lo mira y me dice
no tiene ninguna ropa
y está totalmente drogado
Sigo el curso lento del tránsito
por la avenida congestionada
para tomar el trébol
que me incorpora
a la vía rápida
y observo entonces
que el exhibicionista intoxicado
da media vuelta
desanda su carrera
y en cuestión de segundos
se detiene
y se arroja por un puente
hacia el vacío
Concluye así
una práctica de vuelo
equivocada
Ícaro extraviado
Prometeo
ya sin fuego
Para Alí Chumacero en sus vívidos 90 años
Viñetas del autor

MEXICO

ALÍ CHUMACERO

JOSÉ A NTONIO MONTERO

TRES VISIONES URBANAS
y OTRO POEMA:

B) PUEBLO O CIUDAD

No puedo imaginar
esta vida y la otra
en el pueblo o en la ciudad
pero sé que aquí
este lugar es cruel
sin diálogos ni salidas
a tal punto que incluso
sobran las preguntas
¿Qué hacer?
Hay demasiados venenos
Abundantes cuchillos
Excesivas navajas
Infinidad de púas

Todo esto sobra
Sobran muchas cosas
Faltan otras faltan
Lámparas gises
Togas y birretes
Obituarios
Muchas cosas
ni siquiera imaginadas
sobran o están de más
Suspiros bodas bautizos deseos
Temores y palabras

Pueblo o ciudad
preguntaste hace años
y elegiste ésta
que hoy te otorga
infierno
químicamente puro

Ciudad o pueblo
todo es igual ahora
Múltiples formas de cáncer
corroen un territorio
a punto del despeñadero

MEXICO

ALÍ CHUMACERO

JOSÉ ANTONIO MONTERO

TRES VISIONES URBANAS
y OTRO POEMA:

C) NEWS DIVINE*

I

Miro tenis dispersos
Sueltos o alineados
Pares e impares
Con colores y estilo~
a la moda
Casi nuevos
y breves prendas
de vestir femeninas
abandonadas
sin orden
ropa de fiesta quizás
para usarse en domingo
aunque era viernes
Demasiados sueños
en el país de las maravillas
mediáticas

Il

Miro cuerpos inertes
que apenas comenzaban
a entender la vida
y sus flamígeros contrastes
Recién llegados
a la juventud caídos
con sólo un pie calzados
o descalzos
con y sin calcetines
Ajenos ya
a un mundo tortuoso
cerrado expropiado
Pocos sueños
Muchas pesadillas

(* Nombre del lugar en que ocurrió la tragedia
donde murieron 12 personas en el·
O.F. el viernes 20 de junio de 2008.)

III

Miro niños
que apenas empezarían
su educación sentimental
o iniciarían
la enseñanza media
en donde algo
aprenderían sobre el valor
de la existencia
poco sobre su sociedad
o su historia
y menos sobre arte
o literatura
Algo en la escuela
menos en una familia
volátil
Sueños no
Nada más pesadillas

IV

Miro niños
Niños que solamente
intentaron reproducir
en ese aciago día
todo lo aprendido en la TV
acerca de alcohol
música sexo y drogas
Veo niños
Pero no miro adultos
capaces de ofrecer cariño
respeto seguridad
futuro
Miro abandono
Soledad
Enajenación y caos
Una sola pesadilla
Miro al siglo XXI
que aquí camina de regreso
hacia el siglo XIX

MEXICO

ALÍ CHUMACERO

JOSÉ ANTONIO MONTERO

TRES VISIONES URBANAS
y OTRO POEMA:


D) EL INSOMNE*
a Alí Chumacero, maestro de obra

Los papeles reposan
Las palabras también
La mayoría duerme
Sólo unos cuantos velan
Así es la vida

Tú no sabes qué hacer
a mitad de este insomnio
acusador
que no te deja en paz

Por fin
te incorporas
A tientas buscas
un libro
un papel
la luz

No quieres
molestar a nadie
en esta hora
Escribes
Vida soñada
Sueños sin vida
Mundo sin sueños

(• José Antonio Montero. Augurios y obstinaciones.
SEP. México. 1988.80 pp.)

MÉXICO

ENTREVISTA CON
ALI CHUMACERO por MARIO BOJÓRQUEZ

Nacido en Acaponeta. Nayarit , en 1921. Alí Chumacero es autor de una obra
esplendente y discreta. tres títulos básicos son su bibliografía: Páramo de sueiios
(1944). Imágenes desterradas (1948) y Palabras en reposo (1956). Sus poemas
han acompañado a los lectores como una lección de pureza y delicada expresividad
que recupera los elementos característicos de la estética de Contemporáneos:
el sentido superior de idea, imagen y sonido, el uso decantado de la silva con sus
combinaciones métricas de heptasílabos, eneasílabos, endecasílabos y alejandrinos.
la celebración del amor desdichado. Su obra poética ha sido el vínculo con
esa generación de la primera mitad del siglo XX y ha permeado su ejemplo a lo
largo de toda su segunda mitad. El silencio de su voz poética apenas ha sido roto
en dos. tres ocasiones, con algún nuevo poema de elaborada factura, se han cumplido
más de cincuenta años de su más reciente publicación y su poesía continúa
en vigencia deleitando al lector del siglo XXI.
MB (*)

(*)Técnicamente no veo fácil pasar esta entrevista. Necesito un tiempo para comprobar si puedo o no pasarla, pues me parece de sumo interés.

Estuve por Jaime Sabines, que maravilla, gracias amigos, es un deleite este post, voy leyendo salteado por un problema de tiempo. Abrazos y besos

...Óleo en los labios, llevarás mi angustia
como a Edipo su báculo filial lo conducía
por la invencible noche;
hermosa cruzarás mi derrotado himno
y no podré invocarte, no podré
ni contemplar el duelo de tu rostro,
purísima y transida, arca, paloma, lápida y laurel.

Regresarás a casa y, si alguien te pregunta,
nada responderás: sólo tus ojos
reflejarán la tempestad.

Alí Chumacero, lo estoy conociendo, me gusta.-

" No es nada de tu cuerpo", que delicia de poema de Sabines

Sé, querido amigo, que Lluvia te dará las gracias por el comentario a Jaime Sabines. Yo te las doy por tu presencia en este espacio.

Un abrazo.