POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings




Señal de identidad


Me niego a habitar mi nombre en el nombre de mi padre
y de mi propio espíritu que en él se guarece.

Me niego a negar este rostro que como bandera enarbolo,
esta voz que proyecto en el vacío de mis muertos,
estos gestos que encarno inmerso en estas raíces por las que me nutro y
soy

Me niego a negarme desasociándome de este mortal que exhibe sus
flaquezas.

Me niego a volver la mirada destruir mis tambores,
impugnar mis dioses, ignorar mis colores.
Si a mi memoria erigieran monumento alguno,
que sea dolmen al amor que profesé,
no obelisco a la desidia o al desamor.

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings




¿qué tedios recubren las rendijas de tu casa?


¿Qué tedios recubren las rendijas de tu casa,
vieja y polvorienta,
de casi muertos sonidos,
en cuyo mañanero sopor pacen
exangües jarrones de aguerridos dragones
muebles antiguos,
retratos cuyo color original permuta el tiempo,
por esta amarillez que habita tu piel
y que de ti dice malestares que callas?
¿Qué tiempo pierdes, que de las estaciones
no percibes su inadvertido discurrir por las islas,
el grácil vuelo de las aves,
las empinadas chichiguas?

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings






Estatuas


Las estatuas,
mueren también,
si nadie las mira.



Asta de vientos

Al fondo de mi patio
se alza un tierno abedul,
asta de pájaros y ardillas
que se extiende entre las sedosas cortinas.
Si llueve,
el abedul renueva la textura de su corteza,
(re)inventa su blancura.

Al fondo de mi patio,
entre la seda de los días,
hay un bejuco que se mece,
allí octubre iza su amplia corona de hojarasca
y aves migratorias
y el invierno indiscreto y voraz se anuncia.

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings



Apuntes para el poema


Hice apuntes
para escribir un poema a la primavera,
y de tanto (re)escribirlo,
sólo quedó de las flores,
el recuerdo de su aroma,
y mi asombro ante tanto verdor.




Pensar la rosa


En la mesa de trabajo
con todo el instrumental necesario,
planeo la rosa,
capto al vuelo sus formas,
a vuelo de pluma,
a vuelo de mano,
a mano libre,
a vistazo leve.

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings



No tuvieron tiempo


No tuvieron tiempo
-de niños-
para asir entre sus dedos
los múltiples colores de las mariposas.
Atar en la mirada los paisajes del archipiélago.
Conocer el canto húmedo de los ríos.
No tuvieron tiempo de decir:
-Esta tierra es nuestra.
Juntaremos colores.
Haremos bandera.
La defenderemos.





Nadie se mira


Nadie se mira
en unos ojos,
dos veces,
con igual deseo.

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings





Piedra de la noche


Piedra de la noche.
Luz compartida.

¿Dónde los azúcares de tu esfuerzo,
la dulce dentellada de tu voz a mis silencios?

¿Dónde, oscura, espesa bóveda ,
estarán los ecos soñados de tus aguas,
los tibios manotazos de la pasajera lluvia de la isla,
los arrogantes limos,
las caracolas,
los guijarros del río,
su resbaladiza vestimenta,
su discreto monólogo por las aguas?

¿Dónde, sino sobre el pecho del día, podría descansar
la fija ternura de mis manos?
Interrogo sin ilusión este vacío que te nombra
y espero.

REPÚBLICA DOMINICANA


Pastor de Moya

Pastor de Moya (La Vega, 7 de febrero de 1965), poeta y artista visual dominicano.


Pastor de Moya Nació en La Vega, República Dominicana Narrador, poeta y artista visual.
Su obra ha sido galardonada con numerosos premios: Premio Nacional de Cuentos 2002 Buffet para caníbales; libro más hermoso y más valioso 1996 El alfabeto de la noche; premio especial del jurado, 2.º Festival Latinoamericano de Cine y Video, Buenos Aires 2004 por su obra Acrílica y sopa de hongos; premio Internacional de Artes Visuales "Miniaturas en Portada 2006", categoría arte-objeto, obra "El libro del paladar viscoso".

De Moya es un exquisito (en ambos sentidos del portugués y el español) artista que hibrida literatura, artes plásticas y teatro. Como sujeto posmoderno periférico, el autor desacraliza los valores tradicionales de la cultura dominicana contemporánea en busca de una redefinición, critica el establisment artístico, la moral pequeño-burguesa, y reivindica espacios populares como la gallera o la calle, a través de lo que denomino una “poética de la locura”, es decir, la yuxtaposición y el desplazamiento de diversos objetos y situaciones (ruptura isotópica) que rayan en lo absurdo, lo onírico y surrealista. Fernando Valerio-Holguín/ Colorado State University.

Obra
• 1985 - El humo de los espejos (poemas). Santo Domingo: Colección Egro.
• 1995 - Alfabeto de la noche (poemas). Santo Domingo: Ediciones de Autor.
• 2002 - Jardines de la lengua (poemas). San Francisco de Macorís: Colección Ángeles de Fierro.
• 2002 - Buffet para caníbales (cuentos). San Juan de Puerto Rico: Isla Negra Editores.
• 2005 - Altares y profanaciones (ensayos dilatados). Santiago de los Caballeros: Edición de Autor.
• 2011 - La piara (poesía-relato-ensayo). San Juan de Puerto Rico: Ediciones Antrópodos.
• 2016 - Juguete de Hielo (poemas). Santo Domingo: Ediciones Cielonaranja.

REPÚBLICA DOMINICANA

Pastor de Moya



LA PIARA

La dureza es un decir de lo vivido
Somos ostras de los cienos
Acciones que van regresan
hacia ninguna parte




Desdoblamiento

dónde andará la aritmética de estrellas que soñó mi niñez
y el desnudo hombre
que con su órgano de bestia
mató el pasado
dónde andará Narciso y el espejo
que ansían estos labios

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BÉRMUDEZ

Wikipedia

René del Risco Bermúdez (San Pedro de Macorís, 9 de mayo de 1937 - Santo Domingo, 20 de diciembre de 1972) fue un poeta, narrador y publicista dominicano. Fue una de las figuras esenciales en el tránsito de la literatura dominicana desde la "Era de Trujillo" a los intentos democratizantes de los años 60.

BIOGRAFÍA

ació en San Pedro de Macorís, dentro de una familia de larga tradición intelectual. Su abuelo fue Federico Bermúdez, el primer poeta social dominicano. Fue primo del publicista, locutor y presentador de televisión Yaqui Núñez del Risco, a quien introdujo al mundo de la publicidad.
A finales de los años 50 se trasladó a Santo Domingo, entonces Ciudad Trujillo, para estudiar derecho en su Universidad. Se vinculó a la lucha contra el trujillato, formando parte del Movimiento Revolucionario 14 de Junio. En 1960 fue apresado y deportado a Puerto Rico. Cuando regresó a la Isla, en 1962, se dedicó principalmente a la literatura. Durante la Guerra de abril de 1965 se integró al grupo de Artistas de Arte y Liberación, que se plantearon un trabajo de apoyo al movimiento constitucionalista. Pasada la Guerra se dedicó a la publicidad, fundando a principios de los años 70 la publicitaria RETHO. Su poemario "El viento frío" (1967) fue dura e injustamente criticado por la conciencia que tuvo en torno a la crisis del sujeto tras la Guerra de Abril.
Con René del Risco Bermúdez la literatura dominicana se integró por completo al denominado "boom" de la literatura latinoamericana. Su interés por la escritura de cuentos y la poesía lo vinculó con agrupaciones culturales como "La Máscara", donde comenzó y se confirmó su vena literaria. Del Risco realizó una labor de articulista, a la vez que se relacionó con el quehacer radiofónico a través de programas como “Atardecer” en HI1J y el programa “Montecarlo” en HIJB.
Fue fundador junto a figuras como Marcio Veloz Maggiolo, Miguel Alfonseca y Ramón Francisco del grupo cultural “El Puño”. Algunos de sus escritos son "El viento frío" (poemas) y cuentos como "En el barrio no hay banderas" y "Ahora que vuelvo Ton”. Este último, fue adaptado para televisión por el cineasta Jimmy Sierra.
Falleció en Santo Domingo en un trágico accidente en la avenida «George Washington» (Malecón), a los 35 años de edad.
Dejó inédita la novela "El cumpleaños de Porfirio Chávez", donde trata las consecuencias del trujillato sobre la vida cotidiana en los años 40 de su Macorís natal. La obra fue publicada por Ediciones Cielonaranja, y fue considerada por el crítico Miguel D. Mena como "el eslabón perdido de la literatura dominicana", debido a la manera en que se adelantó en temas que luego serían tópicos en la literatura latinoamericana, como la figura del dictador y el sentido del bolero en la sociedad dominicana. Su hija Minerva del Risco también se ha dedicado exitosamente a la literatura.

OBRAS

• 1967 El viento frío (poesía).
  
• En el barrio no hay banderas (Cuentos en 1974-1989)
  
• 1981 Cuentos y poemas completos. Editora Taller, Santo Domingo.
  
• 1992-1996, Obra completa (tres tomos). Ediciones Cielonaranja, Santo Domingo
  
• 1997 El cumpleaños de Porfirio Chávez (novela). Ediciones Cielonaranja, Santo Domingo, .
  
• 1968 Ahora que vuelvo, Ton
  

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RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

1.- El viento frío 

Debo saludar la tarde desde lo alto,
poner mis palabras del lado de la vida
y confundirme con los hombres
por calles en donde empieza a caer la noche.
Debo buscar la sonrisa de mis camaradas
y tocar en el hombro a una mujer
que lee revistas mordiendo un cigarrillo;
ya no es hora de contar sordas historias
episodios de irremediable llanto,
todo perdido, terminado...
Ahora estamos frente a otro tiempo
del que no podemos salir hacia atrás,
estamos frente a las voces y las risas,
alguien alza en sus brazos a un niño,
otros hay que destapan botellas
o buscan entretenidamente alguna dirección,
una calle, una casa pintada de verde
con balcones hacia el mar...
Debo buscar a los demás,
a la muchacha que cruza la ciudad
con extraños perfumes en los labios,
al hombre que hace vasijas de metal,
a los que van amargamente alegre a las fiestas.
Debo saludar a los camaradas indiferentes
y a los que viajan hacia otra parte del mundo,
porque todo ha cambiado de repente
y se ha extinguido la pequeña llama
que un instante nos azotó,
quemó las manos de alguien, el cabello,
la cabeza de alguien.
Ahora se acaban aquellas palabras,
se harán ceniza del corazón,
se quedarán para uno mismo...
Es hermoso ahora besar la espalda de la esposa,
la muchacha vistiéndose en un edificio cercano,
el viento frío que acerca su hocico suave
a las paredes,
que toca la nariz, que entra en nosotros
y sigue lentamente por la calle,
por toda la ciudad...

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

2. No era esta ciudad 

No era esta ciudad. 
Habían muerto los ruiseñores de metal
en las ferreterías, 
se incendiaron las piernas
de los maniquíes, 
y las tiendas de discos 
se llenaron de polvo 
y del lamento de las calles. 
No era esta ciudad. Te lo repito. 
No era esta ciudad,
porque entonces las muchachas perdieron 
sus cabelleras de pronto, 
y fuimos aprendiendo 
a fumar impasiblemente 
junto a la perdida mirada de los muertos... 
Hubiera sido completamente absurda 
esta ciudad,
nadie se hubiera acercado a las vidrieras 
a ver trajes de baños, 
máquinas de afeitar, 
pantalones McGregor, 
nadie hubiera intentado 
pensar en este amor de palabras oscuras
detrás de copas de Martini, 
en estos altos pisos 
donde el rumor de la vida 
nos aprisiona, 
nos empuja a besarnos,
nos deja llorar 
y luego con el dorso de la mano 
nos hace aparecer 
con el rostro tan limpio como siempre...
Pero no. No era esta ciudad. 
Puedes acercarte al balcón, 
mirar la verde copa de los árboles,
respirar hondamente
y extender tu mirada 
sobre los rojos tejados;
nada te hablará de aquella voraz llama,
de aquel rugido ardiente
que nos lanzó de pronto a las paredes, 
que descolgó ruidosamente
las lámparas del techo
e hizo morir apresuradamente 
los peces de colores,
los ositos de lana,
las muñecas...
Hoy eres tú,
el cuello perfumado, 
la cabellera recogida,
la nariz dilatada 
en el frío viento de la tarde. 
Hoy eres tú, y soy yo
con espejuelos ahumados 
y el cigarrillo perfectamente encendido 
para el tedio...
Aquella ciudad quedó tal como estaba,
los zapatos vacíos,
las uñas chamuscadas,
las paredes caídas, 
las sucias humaredas...
Aquella ciudad no la hallarás ahora 
por más que en este día 
dejes caer la frente contra el puño
y trates de sentir... 
No, no era esta ciudad.
Te lo repito...  

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

3. Belicia, mi amiga… 

Belicia, mi amiga,
tú y yo debemos comprender
que estamos en el mundo nuevamente…
bajo los pájaros, junto a los vendedores,
entre alegres muchachas
con trajes adornados.
Estamos nuevamente en la ciudad,
en las provincias,
leyendo los periódicos,
seleccionando perfumes y corbatas,
gesticulando festivamente
como pequeño-burgueses…
Belicia, mi amiga,
tal vez debamos ya cambiar estas palabras.
Atrás quedaron las humaredas y zapatos vacíos,
y cabellos flotando tristemente…
Ya no son tan importantes los demás,
ni siquiera tú eres tan importante;
podemos marcharnos, separarnos,
y nadie lo reprochará por mucho tiempo,
ni siquiera tú, Belicia.
Estás nuevamente en la ciudad,
entre los parques y las cafeterías
y los grandes anuncios de los cinematógrafos.
El sol nace entre los árboles cada día,
y los hombres salen a la calle
con trajes y espejuelos,
otros lustran sus automóviles,
y tú, con una cinta perfumada
recoges tus cabellos encima de la nuca…
Todo es distinto a lo de ayer.
Ahora tú puedes enfadarte conmigo,
cantar simples canciones,
viajar a tu pueblo entre la brisa…
Y yo podré tranquilamente comprar un libro,
preferir tranquilamente estar en casa.
Pero no podremos otra vez
estar de manos sobre aquella ceniza,
ni nadie contestaría tus preguntas
acerca de la muerte en los tejados…
Porque hemos regresado, Belicia.
Ahora paseamos junto a los jardines
y discutimos de otras cosas,
y yo no admito tu dureza,
y tú descubres mi egoísmo
y en fin, Belicia, amiga mía,
ya lo demás no son tan importantes
y tú y yo debemos comprender
que estamos en el mundo nuevamente…

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

4. Esta Carta 

Esta carta bien puede estar 
fechada de este modo:







Señor 
René del Risco 

Estimado René: 

Anoche, aproximadamente 
a las 10:00 p. m.,
llegaste aquí a Caracas
y todavía sientes ese dulce terror 
de haber muerto trágicamente 
en tu país. 
Ya desde antes, 
cuando en el bar del aeropuerto 
dijiste secamente
"Un trago doble, por favor", 
te daba pena saber 
que estabas despidiéndote 
de aquel muchacho lleno de pesadumbre 
que se ponía tus corbatas 
casi sin comprender 
por qué debía sonreír a tantas gentes 
que cinco años atrás 
le eran completamente inalcanzables...

Después de todo, 
aquel muchacho tenía el rostro 
de un suicida, 
y por eso tal vez 
ante el espejo 
sentías esa extraña impresión
de estar ante un hermano muerto, 
y de reconocer en sus ojos 
algún gesto doliente de tu madre... 
"Un trago doble, por favor..."
y casi una mano morena sobre tu hombro, 
unas negras pestañas quizás; 
y desde entonces esa pena, 
esa cruel certidumbre 
de saber que en ese instante 
caían rápidamente 
las oscuras hojas de un árbol 
que en tu infancia trepaste 
con terror, 
de aquel muchacho 
con las manos sudadas
ya no tendrías palabras con qué retenerte, 
lo sabías perfectamente 
desde que comenzaste a recordarlo 
con la pijama verde, 
y aquellos incontenibles accesos de vergüenza 
cuando la maestra de aritmética 
le ordenaba ir a la pizarra. 
"Un trago doble, por favor..."
porque tiene miedo, 
justamente dentro de diez minutos 
llamarán a los pasajeros,
"Viasa anuncia su vuelo hacia Caracas..."
y te dirigirás 
a la puerta número 2. 
Y ya no fuiste más aquel muchacho 
con pesadillas 
en las que se precipitaba 
desde la azotea de un edificio gris, 
y se sentía terriblemente solo y perdido 
cuando detrás de algunas puertas de aposento 
descubría un brassiere negro, 
una ligera bata azul. 
Ahora avanzaste bajo las luces 
con tu maletín 
sonreíste de una manera perfectamente triunfal 
en el momento del flash, 
tuviste gestos verdaderamente despejados 
y hasta supiste decir con innegable aplomo 
aquella frase que no olvido: 
"Magnífica noche para viajar, ¿no es así?"
Ahora estás aquí en Caracas:
Dos millones y pico de personas 
alrededor de altos edificios 
y ese letrero de los cigarrillos Park 
que has visto esta mañana 
al correr la cortina de tu cuarto... 
Tienes la duda extraña 
de ser otra persona, 
de haber crecido repentinamente 
dejando atrás la locomotora del central, 
la torre de la iglesia 
cortando un cielo de nubes retardadas 
en el que tú aprendiste 
a ver el humo sucio de los barcos, 
las golondrinas como duras tijeras 
en la soledad... 
Alguien ha muerto. Tú lo sabes. 
Por eso abres el grifo 
y metes la cabeza en ese chorro tibio, 
y tomas la toalla 
y estás de nuevo en la ventana 
mirando la ciudad: 
Sabes que encontrarás letreros 
y cabezas en la avenida Urdaneta, 
zapatos marrones, 
ojos de repente fijos en la luz del semáforo 
hacia las puertas, los taxis, 
las esquinas. 
Y te sentirás también moviéndote 
entre todos, 
integrado a esa flotante masa 
desconocida 
que irrumpe en la ciudad
desde los aviones llegados a Maiquetía 
y que tú te empeñas en descubrir, 
en reconocer su nacionalidad 
tan solo por un gesto, 
el arco de las cejas, 
el modo de vestir. 
Te preguntarás qué haces allí
y solo entonces 
tu mano irá al bolsillo de la chaqueta 
y comprobarás alguna dirección, 
un nombre extraño
que pronunciarás mecánicamente 
como aquellas lecciones del libro de Mantilla. 
Sabes que encontrarás hermosa la ciudad, 
y que te deslizarás por las avenidas 
contando veinte pisos 
por la ventanilla del automóvil. 
Pero nada. Siempre tendrás esa certeza 
de que ha muerto alguien 
y de haber destruido un juguete,
una lámina a colores, 
una pequeña mariposa bajo el zapato negro. 
Inventarías comer una barquilla 
atravesando ese amplio hall 
donde buscas la oficina de una línea aérea 
y donde tocas con la frente un cristal 
detrás del cual alguien te hace señas 
con el dedo 
y de repente estás amenazado. 
O ahora que contemplas detenidamente 
el monumento en la plaza con músicos 
y estanques 
que te recuerdan a Trujillo, 
serías capaz de caminar apresuradamente 
hacia la ciudad, huyendo, 
volteando el rostro a cada instante, 
evidentemente perseguido.
Pero no. En esta cafetería de Rockefeller 
puedes cerrar los ojos
oyendo las cansadas palabras 
de los oficinistas que echan catshup 
a la cena...
Después te irás al cine 
a ver al Bergman que no irá a tu país 
por mucho tiempo; 
y todo así, como si recién salieras de la cárcel 
o hubieras sobrevivido a una tragedia 
en la que todos los tuyos perecieron. 
Por eso ahora te desacordonas los zapatos 
sentado en esta cama del hotel 
y piensas en aquel muchacho 
con ojos de suicida 
que regresaba de la escuela 
todos los viernes a las cinco 
bajo arboledas verdaderamente tristes... 
Has apagado la luz de la pequeña lámpara 
y todavía con el cigarrillo entre los labios, 
desde la cama miras la noche tras la ventana, 
el caballito azul de los cigarrillos Park 
y ahora estás completamente seguro, 
yo he muerto en tu país, 
anoche justamente 
cuando un muchacho tímido 
desde mi corazón me vio partir 
como a un hermano rico 
hacia Caracas... 

Mayo, 1967 

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

5. ODA A MIRAMAR 

Por tus casas
amarillas,
por tus casas
verdes,
por las piedras
enterradas
en tus calles,
por el polvo
de tus calles,
por tus solares
de perdida yerba
y alta yerba
por la noche
que te viene del mar
y por los aires delgados
que humedecen tus techos
yo canto
en tu llanto
y en tu risa primordial.


A partir de este momento comienzo a pasar los poemas del autor a mano. Tengo bastantes poemas, por lo que tardaré tiempo.

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

6. LA CASA

La casa era de humilde madera provinciana
y en la terraza erguía su verde un limoncillo,
allí quedó a tu nombre a punto de cuchillo
bajo las mariposas, la lluvia y las campanas.

Un pozo abandonado, con su brocal sencillo
a flor de tierra casi, a flor de tus mañanas,
se tragó tus pelotas, tus sueños, tus anillos
y  ahogó quizás el rostro de tu niñez lejana.

Bajo la tierra aquella donde tu pie pisaba,
tras de la puerta oscura que tu madre cerraba,
en el grave sonido de la lluvia en el techo,

hoy no hallarás, en cambio, nada de lo que esperas.
Todo ha ido muriendo lentamente en tu pecho
y seguirá muriendo, hasta que tú mueras.

"Hay en estas aguas
un lugar donde saltan delfines
y vagan mansos manatíes.
Un lugar donde se confirma el valor de la vida,
las formas del delirio,
las perplejas márgenes del miedo.
Allí reposan esencias del silencio,
envejecimiento del tiempo,
urgencia de ti
de que me completes
de que termines de forjar
esta sonora diadema de luz
que mi sed irá a calmar." (Norberto James Rawlings.)



La verdad es que desde que iniciamos esta andadura por la tierra hermana del otro lado del océano vamos de sorpresa en sorpresa... casi siempre positiva.

Gracias por permitirnos disfrutar de estos poemas.

Besos.

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

7. EPITAFIO PARA UN VECINO

Yace en paz, que es suficiente
para quien en tierra estuvo,
este hombre nunca tuvo
más que amor para la gente.

Vida tan pobre y decente
como la suya, no hubo,
y así, lo poco que tuvo
lo consiguió honradamente.

Lo recuerdo claramente:
siempre pasó puntualmente
hasta el día en que murió.

Aunque fue una pulmonía
el barrio entero decía
que la miseria lo mató.

REPÚBLICA DOMINICANA


RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

8. LA COSTURERA

Se pasaba los días cosiendo Rafaela
Gómez, en una Singer de pedal trabajoso;
redondos espejuelos de cristales brumosos
velaban la ternura de sus ojos de abuela.

Son dos manos oscuras sobre la humilde tela,
como dos mariposas posadas, sin reposo,
gastáronse en la lucha del barrio laborioso
cuyo paso iba al ritmo de sus graves tijeras.

Un pan difícil, gracias a su honradez sin tasa,
fue todo lo que tuvo bajo la lumbre escasa
en su casa sencilla de crujiente madera.

Hoy, que el tiempo y las noches como el polvo han caído,
para que no se pierda también bajo el olvido
aquí dejo el ejemplo de su nombre de obrera.

LA COSTURERA

Se pasaba los días cosiendo Rafaela
Gómez, en una Singer de pedal trabajoso;
redondos espejuelos de cristales brumosos
velaban la ternura de sus ojos de abuela.

Son dos manos oscuras sobre la humilde tela,
como dos mariposas posadas, sin reposo,
gastáronse en la lucha del barrio laborioso
cuyo paso iba al ritmo de sus graves tijeras.

Un pan difícil, gracias a su honradez sin tasa,
fue todo lo que tuvo bajo la lumbre escasa
en su casa sencilla de crujiente madera.

Hoy, que el tiempo y las noches como el polvo han caído,
para que no se pierda también bajo el olvido
aquí dejo el ejemplo de su nombre de obrera.


Pues nada que decir que no sea bueno...
RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ, me lo apunto y gracias por traerlo hasta aquí, es la forma de conocer a "mis autores desconocidos"

REPÚBLICA DOMINICANA


Pastor de Moya



CIRCULARIDAD DE LA LOCURA
"Del rojo al verde todo el amarillo se mueve"
Apollinaire


del rojo al blanco
hay un vacío obstinado
de nubes de pájaros
de espirales mundos que blasfeman soledades

es voraz el reloj
si la moneda retorna a sus inicios

del rojo al blanco
hay un vacío de los signos entre cepos
en el loco del pueblo se repite
la historia de mis locos
anteriores

REPÚBLICA DOMINICANA


Pastor de Moya



AXIOMA EN CRUZ

Pálido movimiento
33 ombligos pasan por la máquina del
cristo
condena de ahitadas ganas
donde han roído los años con sus
clavos
lo que hay en el tiempo
lo que es amarillo
acrobacia de voladores
amenazados por nomenclaturas
aladas

casi sangre en vez de nitrógeno
jodido en la entretela
del desastre

se está cayendo la locura de PAN
o el envoltorio calcinado
por tobillos

ahora
quiero enterrar todo veneno
ponchar el botón
hastío de vida
en evidencia perfecta de la niebla

REPÚBLICA DOMINICANA


Pastor de Moya


NEGACIÓN DE LAS COSAS

el hombre corre entre la sombra
y la luz
hacia la fuente del sueño
el final de todo es el principio
en el revés de las cosas está
la puerta del suicidio

otoñecen los lunes del olvido
y todo muere
en el primer crepúsculo nace la vida
de mis mundos
inhalo los mares en cada orgía
inhalo la música de los colores
afirmo en cada si/no
estoy en la nada sin descubrir
el hombre la razón
la otra bestia

REPÚBLICA DOMINICANA


Pastor de Moya




CARNAVAL

Trajimos el pasado con el alba
nos intercambiamos los rostros en el vacío
comimos pan de otro tiempo
aterradora melancolía
al iniciar la fiesta

desnuda la memoria hace alarde
de la lozanía de sus piernas
todo es real si la fantasía existe
ese hombre que soporta el peso de sus días
se mira hacia adentro
y se le queda pegada la mirada en el olvido

esa es la presencia del ser en la
razón
de parecernos a los colores
cuando nos disfrazamos de nosotros mismos.


Y no se encontró nada más, por lo tanto aquí terminamos con Pastor de Moya y damos paso al siguiente autor.
Gracias

REPÚBLICA DOMINICANA

José Alejandro Peña


Biografía y obra

Nació el 9 de julio de 1964 en Santo Domingo (República Dominicana), y desde 1995 reside en los Estados Unidos, donde actualmente dirije la revista bilingüe de poesía (y editorial) El Salvaje Refinado, que él mismo fundó. También es fundador de Obsidiana Press, una editorial alternativa que publica a escritores hispanos.

En 1986 ganó el Premio Nacional de Poesía de la República Dominicana, con su libro El Soñado Desquite (Colección Orfeo, Biblioteca Nacional), que se convirtió en una consigna para los jóvenes poetas de su país. En 1989 escribió Pasar de Sombra, que es considerado su libro más representativo junto con su primer libro "Iniciación final", publicado en Santo Domingo en 1984.

Tras esto, publicó los poemarios: Iniciación final (1984), Pasar de sombra (1989), Estoy frente a ti, niña terrible (1994), Blasfemias de la flauta (edición bilingüe de Essential Icon Press, Nebraska, 1999), Tomorrow, the Paradise (versión inglesa, XLibris Corporation, Pennsylvania, 2001), Mañana, el Paraíso (Ediciones El Salvaje Refinado, Estados Unidos, 2002), El fantasma de Broadway Street y otros poemas (Ediciones El Salvaje Refinado, Estados Unidos, 2003), La vigilia de todas las islas (2004), y Suicidio en el país de las magnolias (2008).

Se le ha vinculado a los más grandes poetas universales a raíz de la publicación de su libro "Suicidio en el país de las magnolias", un libro en el que su lenguaje se ensancha y define desde varios puntos vitalicios que dan forma a una poesía de corte existencialista, con demarcación barroca, hermética o surrealista. Sin embargo el mismo autor ha dicho que su poesía "participa de una tradición elementalmente expresiva, donde lo que importa es el juego de la imaginación, y no otra cosa." También ha dicho que "la vida es lo que me interesa. En cada poema me interesa expresar la vida, extender cada instante de la vida, por lo menos diez o veinte siglos".

Ha traducido poemas de Wallace Stevens, Mark Strand, Ives Bonnefoy, Emily Dickinson, Allen Ginsberg y otros.

Pertenece a la llamada Generación de los 80 en su país. Se dice que su estilo es limpio y profundo, con asombrosa imaginación, y tono íntimo. Pese a su aceptación entre la juventud y los intelectuales, ha sido el poeta más censurado de todos los tiempos por los pequeños clanes y grupos de poder del Estado en la República Dominicana.

Como pintor, ha realizado numerosas exposiciones colectivas tanto en la República Dominicana como en el extranjero.

Actualmente está dedicado a la cinematografía. Ha realizado dos películas "Daydreamer" (2010) y "The man with a black hat" (2010).

Blasfemias de la flauta (edición bilingüe de Essential Icon Press, Nebraska, 1999), Tomorrow, the Paradise (versión inglesa, XLibris Corporation, Pennsylvania, 2001), Mañana, el Paraíso (Ediciones El Salvaje Refinado, Estados Unidos, 2002), El fantasma de Broadway Street y otros poemas (Ediciones El Salvaje Refinado, Estados Unidos, 2003), La vigilia de todas las islas (2004), y Suicidio en el país de las magnolias (2008).

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

9. LAS RAMAS

El barrio se ufanaba de sus altas
ramas que pregonaban su verdura
mecidas por el viento en la ternura
de esa luz que en los barrios nunca falta.

Bajo el cielo las hojas mantenían
su orgullo vegetal, sus populares
canciones para todos los hogares
que la vida del barrio compartían.

Aquellas ramas, (su alegría pura,
su humilde voz, su savia, su estatura,
su tierra, sus raíces, su fragancia,

todo su amor) te buscan, te persiguen
en sueño, memoria y muerte, porque viven
altas en la mañana de su infancia.

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

10. PEQUEÑA MUERTE

Dime por qué tú insistes y te empeñas
en negar esa muerte que no escribes,
si es esto de soñar lo que no vives
un modo de morirte en lo que sueñas.

Cime por qué persistes y te adueñas
de un ayer que te niega y que te inhibe,
porque si aceptas que el ayer revive
¿qué harás con este hoy en que te empeñas?

Comprende que estás vivo, que moriste
en toda aquella vida que viviste,
que no podrá el pasado retenerte.

Que este sueño que sueñas y que escribes
es tan sólo  una seña de que vives
sin querer convencerte de tu muerte,

REPÚBLICA DOMINICANA

José Alejandro Peña




La madeja que produce el sueño

No pensar en la estrella que se ha secado el rostro
con mis lágrimas.
No pensar en la nocturna capa de silencio
que nos destruye a cada instante.
No pensar en tus brazos cuando ya te has ido.
No pensar en la vida que nos roba la distancia
ni siquiera la luz que quiebra el vaso
o la madeja que produce el sueño.

REPÚBLICA DOMINICANA

José Alejandro Peña



La lumbre se despoja de sus manantiales

Ser la burbuja que asciende y se pierde.
Retornar. Ser la gota que la sed rebosa.
Dejar que avaro desnacer se oponga
destronado límite.
Todo final es triunfo.
Cada comienzo es ya una pérdida.
La lumbre se despoja de sus manantiales.
La burbuja contiene el cielo entero.
La burbuja y los pájaros, mas no la mariposa
vencida en el intento de su hazaña.

REPÚBLICA DOMINICANA

José Alejandro Peña


Fuga naciente

Si misteriosa lumbre vuelve
a sacudir los limbos de tu despertar
y tú, anónimo en la espera inconclusa,
sediento y ya sin fuerzas, gritas:
"Déjame ir, déjame ser la solitaria
estirpe de mi nombre...",
y con desdén y frívolo rodeo
como buscando el centro
de tu propia esfera, respondes
con un gesto intercalado,
y una palabra y otra se hacen dueñas
de tu poderío...
Déjame ser la pausa insostenible
de la palabra que callas.
Déjame que vuelva de la luz a
la luz, quimera irretenible.
Brevedad. Fuga naciente.

REPÚBLICA DOMINICANA

José Alejandro Peña



Rodeo

El día comienza con la noche.
La noche comienza con la noche.
El día es un hueco en el cuerpo
de la noche.
La noche es como el viento: se desprende
y nace de sus propios límites.
Yo soy el viento sin origen
sin lugar en la noche.
Yo soy el comienzo del día
en la noche que se retrasa
o muere.
En su diafanidad la noche
es casi el día. Yo me cubro
la cara con las manos del día.
Yo tengo fe en el retorno
de cada noche no vivida.
Yo busco el equilibrio entre las
islas de verdadero reposo.