MANUEL DEL PALACIO (1831-1906)

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

II.

¡Italia, Italia! Bendecido suelo
En que halla el peregrino fatigado
Con las confusas glorias del pasado
Del porvenir el misterioso anhelo.
           Región encantadora
Que sólo ensueños de placer inspira;
           Maga fascinadora,
Si el que nunca te vio por ti suspira,
El que deja de verte, por ti llora.
 
  Iba la tarde a declinar; domando
De sus corceles el ardiente brío,
Que trotan resoplando,
Van dos jinetes, de exterior sombrío,
La romana campiña atravesando.
Don Luis Chacón es uno; su escudero
Gaspar el otro; aquel que le adiestrara
En manejar la rienda y el acero,
Y que por ver el júbilo en su cara
Viviera sin hablar un año entero.
Mas en vano lo intenta,
En vano de sus muchas correrías
Episodios y fábulas le cuenta,
O de risueños y lejanos días
El apacible cuadro le presenta.
Nada la nube ahuyenta
Que en torno de don Luis se agita y crece,
Que de su oculto lloro se alimenta,
Que le aniquila al par que le enardece;
Y entre la cual, envuelto y abismado,
Una visión fantástica parece
Persiguiendo la dicha que ha soñado
Y el soplo de su aliento desvanece.
           Borrar quiere del alma
Lo que grabado lleva en la memoria;
Mas sólo en el olvido está la calma,
Y quiso el cielo que la misma palma
Sirva para el martirio y la victoria.
Por eso de Gaspar teniendo en poco
           La charla y el cariño,
Cruza el desierto que asoló la gloria
Con la sublime exaltación del loco,
Con la serena intrepidez del niño.
 
  ¡Ni un árbol, ni una flor! ¡Negras colinas
Interrumpen a veces de aquel llano
La triste soledad! Allá, a lo lejos,
Sobre las agrias cumbres del Albano,
Derrama el sol sus últimos reflejos.
           Pirámides de ruinas
Dan por asiento la gastada piedra;
Y en el frontón hundido
Busca reposo la torcaz paloma,
Mientras, bebiendo el aire corrompido,
           Bajo un dosel de hiedra,
Sus anchas fauces el lagarto asoma.
           Del acueducto erguido
Logra la cabra dominar la altura,
           Y allí su sed ardiente
Templa en el hilo de agua transparente
Que entre las rotas bóvedas murmura.
           Óyese de repente
Sordo rumor que turba al más sereno:
           Es un búfalo enorme
Que, oculto en el repliegue de una roca,
Se baña revolcándose en el cieno.
           La cabeza deforme
Mueve con lentitud acompasada,
Y espuma destilando por su boca,
Gira en torno la estúpida mirada.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

II. CONT.

¿En qué piensa don Luis, que ve en tal hora
El término llegar de su camino,
Más lejos cada vez de la que adora
Y esclavo más y más de su destino?
Él mismo no lo sabe;
Gaspar, que conocerlo quiere en vano,
Marcha a su flanco silencioso y grave,
Quizá de aquel arcano
Oculta en el hogar quedó la llave,
Y así los dos, con parecida suerte,
Nutren igual empeño:
Don Luis piensa en un sueño, que es su muerte,
Y Gaspar en su vida, que es un sueño.

De pronto, al ensancharse la vereda,
Vieron desde la cúspide del monte
Del ancho valle la extensión vacía;
Dibujóse en el diáfano horizonte
De la villa Panfili la arboleda,
Y Roma apareció: lento se oía
Del Angelus sonar el dulce coro
Que en cuatrocientas torres repetía
De las campanas el metal sonoro;
Y entre el vapor de la indecisa bruma,
Como arrastrando al mar su historia impía,
Sin ruido y sin espuma,
El Tíber soñoliento se perdía.
Semejante al ciprés que el rayo abate,
De los bronces al eco plañidero
Dobló don Luis la juvenil cabeza,
Llevó la diestra mano hacia el sombrero,
Y en el caballo hundiendo el acicate,
Sin que acierte Gaspar si jura o reza,
Al galope tomó por el sendero.

-¿Está ya todo visto?-preguntaba
A un cicerone anciano,
Un hidalgo español, que visitaba
Los salones sin par del Vaticano.
-Señor, nada nos queda;
El arte vive aquí griego y romano,
Y es imposible que ni en sueños pueda
Más lejos ir el pensamiento humano:
Venus, Minerva, la Amazona, Juno,
Laoconte, Adonis, Hércules, Cupido.
¡Ah! Cuando recordéis uno por uno
Sus encantos, señor...
-Estoy vencido.
Tú me dijiste que el cincel del hombre
Nunca produjo perfección tan alta;
Justo es que lo declare y que me asombre;
Mas algo aquí no encuentro que me falta.
-¿Cómo se llama, pues?
-No tiene nombre.
Y yo le he visto, sin embargo, un día...
-Sin que por ello vuestro anhelo excite,
Puedo enseñaros mucho todavía.
-Enséñame una estatua que palpite.
-Loco me parecéis.
-Si no la tienes,
-Ni la quieres buscar, si te importuna,
En vez de halagos recibir desdenes,
Yo te diré un lugar en donde hay una.
Gaspar, ¿no es cierto?
-Tu señor delira.
¿No lo adviertes, Gaspar?
-Síguele el vuelo,
Que vive entre el afán y la mentira,
Y hay quien viviendo así se gana el cielo.
Mírale con las Musas embebido.
-Di mejor embobado.
-¡Pobre don Luis! Tres meses le he servido,
Y es mucha la afición que le he cobrado.
-Pues si buscando amor pierde el sentido,
¡Buen viaje hemos echado!



CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

III

De Egipto en las pirámides altivas,
De Grecia en los escombros inmortales,
De Germania en las selvas primitivas,
Halló don Luis, para templar sus males,
Venturas fugitivas.
-¿Qué son-pensaba-las humanas penas
Del tiempo ante el estrago?
 
¿Quién sabe si estas cálidas arenas
Fueron rica ciudad o turbio lago?
¡Cuántas pasiones, cuya llama ardiente
Acrecentó el deseo,
Se evaporaron en su propio ambiente
Como la niebla que extenderse veo!
¡Amor, felicidad, gloria, esperanza;
Sueño de un breve día,
Sombra que se persigue y no se alcanza,
Luz que deslumbra al mísero a quien guía!
¡Fantástica ilusión de la belleza,
Necio de aquel que sobre ti construye!...
¿Dónde lo bello de la esfinge empieza?
La Venus ideal ¿dónde concluye?
 
-¡Gaspar!
              -Señor.
                          -Me siento fatigado.
-Lo supongo, don Luis; hoy, justamente,
El mismo pensamiento me ha asaltado;
Dos años hace que, cual vos ausente,
Nada sé de la patria que he dejado.
-¿Y la recuerdas?
                          -Con el mismo anhelo
Que recuerdo a mi madre, que, de fijo,
Dirá más de una vez mirando al cielo:
«¿Qué será de aquel hijo
En quien cifro mi dicha y mi consuelo?»
-Pues bien, llegó la hora
Por ti anhelada y para mí temida;
Al despertar de la cercana aurora
Seguiremos la ruta interrumpida.
De España nuevas en París aguardo,
Cuentas y cofres acomoda y cierra,
Y sin más dilación ni más retardo
A ver volvamos la Nevada Sierra.
-¡Así os quiero, don Luis!
                                      -Así me place.
-Quien no mata la pena, la da aliento;
Dejadme que os admire y os abrace.
-¡Ay, Gaspar!, que yo siento
Dos penas: la que muere y la que nace.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

III.CONT.

«¡Mi último adiós te mando, y te bendigo!»
Esto no más decía
La carta que de manos de un amigo
Don Luis recibió en Francia cierto día.
Y aún pasado no había
Un mes de aquella fecha dolorosa,
Cuando un mozo, muy triste y muy bizarro,
Con mano temblorosa
Llamaba a un portalón vecino al Darro.
Crujir oyóse la maciza llave,
Y un hombre, entre soldado y pordiosero,
Con voz áspera y grave:
-¿Quién sois y qué queréis?-gruñó severo.
-Quisiera, antes de todo,
Saber a quién servís...
-Hay opiniones...
-A la que vos tengáis yo me acomodo;
¿No es ésta la mansión de los Chacones?
-Fue, sí, señor; sin duda, al pueblo extraño,
Nada sabéis...
-Hablad.
-Ya de esa raza,
Como dice el tendero Juan Otaño,
No quedan más que deudas en la plaza.
-Pues ¿quién habita aquí?
-Yo solamente;
La Real Chancillería,
En la que ejerzo de alguacil suplente,
Las fincas embargadas me confía.-
Y-decidme-apoyándose en la puerta
Balbució el forastero:-
¿Cómo está la Condesa?
-¿Cómo? ¡Muerta!
Dos meses hace el veinte de Febrero.
-¿Y los demás?
-No sé; cuentan de un hijo
Cuya suerte se ignora desde el punto
Que de su casa huyó; siempre se dijo
Que era loco, o malvado, o todo junto.
-¿Le conocisteis vos?
-No, por mi vida;
Yo era entonces soldado...
-¿Y qué fue de una joven recogida?...
-Preguntáis, buen amigo, demasiado.
-Toma y habla, menguado;
¿Piensas que de un golilla estás delante?
-Hablaré, sí, señor; me habéis pagado,
Y debo complaceros al instante.
Cuando cerró los ojos a la anciana
Que de madre con ella hizo las veces,
La pobre joven, al mirar cercana
La visita de esbirros y de jueces,
Acabado el entierro,
Aún más humilde que si fuera mío,
Lejos de la ciudad buscó un encierro
En yo no sé qué carmen junto al río.
Allí, escondida, mora,
Sola con su dolor; pues poco a poco
Se han comido las trampas de aquel loco
Propiedades y ajuar de la señora.
Cuanto pude os conté; si, aunque vacía,
Queréis la casa visitar, me ofrezco
A serviros de guía...
-De todo corazón os lo agradezco.
Acaso alguna vez os lo recuerde,
Hoy tiempo no me queda.
-Cuando gustéis, señor; nada se pierde.
-Adiós, pues, y guardad esa moneda.
Y una dobla poniendo en la ancha mano,
Que guardó con sonrisa de villano
El alguacil ladino,
Después de saludar con muy buen modo,
Chacón de la ciudad tomó el camino,
Vacilante y febril como un beodo.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

III.CONT.

Muy cerca ya don Luis de su posada,
Vio que Gaspar, cual nunca diligente,
A su encuentro volaba.
-¿Qué ocurre?-preguntó rápidamente.
-Señor, que ha estado arriba, que os buscaba,
Que una esquela tenéis por ella escrita,
Que en vuestro cuarto al penetrar lloraba.
-Pero ¿quién? ¡Vive Dios!
-La señorita.
-¿Y se ha marchado?
-Me encargó os dijera
Que por vuestra salud al cielo pide,
Que veros quiso por la vez postrera
Y que de vos por siempre se despide.
-Dame al punto la llave.
-Subid presto,
Hallaréis la misiva
Donde ella misma la escribió y la ha puesto.
-¿Qué dispondrá de mí, que muera o viva?

«Mi Luis, mi único amor; amor sagrado,
Cuya primera confesión te envío,
Por verte he suspirado
Y no he de verte más, hermano mío.
Tu moribunda madre
Me reveló el secreto de su esposo;
Bendigamos los dos a nuestro padre,
No turbemos su paz y su reposo.
A la tranquila aldea
Donde pasé mi infancia parto ahora;
Todo lo que aún tenemos tuyo sea,
Yo torno a ser la humilde labradora.
Lo he jurado a tu madre en la agonía,
Y el juramento es santo,
Sólo el pensar en ti con alegría
Puede enjugar mi llanto.
Amémonos de lejos,
Como se aman los justos en la tierra.
No empañemos del alma los reflejos,
Con Dios y el mundo y la conciencia en guerra.
Y si ves que envenena mi memoria
Tu corazón sensible,
Arrójala de allí, piensa en la gloria
Y no sueñes, por Dios, con lo imposible.»

Terminó del escrito la lectura,
Y aún don Luis, con atónitas miradas,
Como quien de lo incierto se asegura,
Fijábase en las letras agrupadas.
Parece que murmura
Una plegaria a ratos; ya suspira,
Ya entre las manos la cabeza esconde,
Ya a un tiempo se pregunta y se responde,
Como un calenturiento que delira.
Por fin, trocada en ira
La sorpresa que el hecho le produjo,
Con ronca voz y bruscos ademanes,
De sus ciegas pasiones al influjo,
Rugió con el rugir de los volcanes.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

III.CONT.

-¡Sí!-gritaba en creciente desvarío.-
Te amaré desde lejos, de tal suerte,
Que has de vivir con el recuerdo mío,
Sin encontrar descanso ni en la muerte.
No seguiré tu huella,
Pues temo más hallarte que perderte;
Pero del cielo, de mi amor estrella,
Yo el cielo escalaré, donde he de verte.
¿Mártir de la virtud corres al ara?...
No será, hermana, estéril tu heroísmo;
¿De la sangre el abismo nos separa?...
Llene mi sangre el tenebroso abismo.

Busqué con alma ansiosa,
Del bajo mundo en la región mezquina,
La estatua más hermosa,
La voz más grata y la mayor ruina.
¡Necio de mí! La estatua peregrina
Rota yace a mis pies; la voz soñada
Fue la que me arrulló junto a la cuna,
Ya por el mármol del sepulcro helada
Y ¿qué ruina mayor ni más llorada
Que la de mi esperanza y mi fortuna?
Loco estuve... ¡Gaspar!
-¿Me habéis llamado?
-De toda ajena indiscreción seguro,
Espérame esta noche, bien armado,
De la puerta de Elvira junto al muro.
-¿Con caballos?
-Sí, a fe; decirte debo
Cuál es mi plan.
-Señor, no soy curioso;
A vuestro impulso con placer me muevo,
Y no nací para vivir ocioso.
-¿Sabes que en son de guerra
Turba extranjera nuestro hogar profana?
-Lo sé; pisa la tierra
Que sus despojos guardará mañana.
-Pues bien, a unirnos vamos
Con los que intentan eclipsar su gloria.
-Nunca en nada mejor nos ocupamos.
-La muerte anhelo yo.
-Yo, la victoria.
-¿Todo lo dispondrás?
-Con cuerpo y alma.
-A las once será nuestra partida,
Vete. ¡Y ahora, mi Dios, deja que en calma
Del mundo y de la dicha me despida!


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.


IV

Cerca ya de la aurora, cuando el prado
Humedecen las gotas de rocío,
Y como tenue velo aljofarado
Se levantan las nieblas sobre el río,
Un pastor, al salir de su cabaña,
Fija en agreste cumbre,
Vió a sus pies, reflejando en la montaña,
De vivo incendio la rojiza lumbre.
Del plácido Genil en la ribera
El humo se extendía,
Y un carmen descollaba entre la hoguera,
Que cual sierpe de fuego le envolvía.
Convulso y jadeante,
Si bien con paso apresurado y cierto,
Llegó el pastor a la mansión distante,
Muda y hermosa al par como un desierto.
Inútil y perdido
Fuera el socorro: los robustos muros,
De las llamas al beso repetido,
Crujiendo con estrépito, rodaban,
Y los mármoles duros,
Dóciles al peligro, se encorvaban.
Y de aquel bosque de penachos rojos,
Y en medio de aquel humo que le ciega,
Cual si los evocara el pensamiento,
Vio surgir el pastor ante sus ojos,
Con el asombro del que mira y niega,
Dos jinetes veloces como el viento
Que a poco se ocultaron en la vega.

1883.
FIN DEL POEMA ¡IMPOSIBLE"

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN

Leyenda

Al insigne pintor sevillano José Villegas.
Como sale apresurado
Al abrirse la colmena,
Tropel alegre y confuso
De bullidoras abejas,
Así al caer de una tarde
De otoño lluviosa y fresca,
Salieron ocho o diez mozos
Alborotando por treinta,
De un caserón sucio y negro,
Aunque de noble apariencia,
Que del arrabal de Córdoba
Daba sombra a una calleja.
No era ya de los Califas
La espléndida corte aquella,
Pues iba a expirar el año
De mil quinientos setenta,
Pero aún, sultana del Betis,
Por su hermosura y riqueza
Embelesando los ojos
Dejaba al alma suspensa;
Que a ésta y aquellos a un tiempo
Brindaban encanto y guerra
De sus jardines la pompa,
De su suelo la opulencia,
El valor de sus galanes
Y la gracia de sus hembras.
Y a correr tales peligros
Y a gozar tantas bellezas
Una falange de artistas
Labró su nido resuelta
En los rotos murallones
Y en las cúpulas soberbias
De la ciudad que algún día
Fue del Occidente reina.
Genios de doradas alas
Que el sol de la gloria quema,
Que de esperanza se nutren,
Que con imposibles sueñan
Y que al declinar la tarde,
Ya acabada su tarea,
Del sabio Pablo de Céspedes
Desierto el estudio dejan,
Llenando, al pasar, la calle
De suspiros y ternezas,
Cantares y carcajadas,
Juramentos y blasfemias.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN. CONT.

Iba tendiendo la noche
Sus cortinajes de niebla,
Cuando del alegre grupo
Destacóse una pareja
Que, abandonando la turba,
Tomó dirección opuesta.
Dos mancebos la formaban
Casi de igual apariencia,
Por más que el uno tenía
Faz desdeñosa y morena,
Que iluminaban a ratos
Dos ojos como centellas,
Y el otro el semblante dulce
Y la rubia cabellera
De un querubín arrancado
Del tríptico de una iglesia.
Ninguno de veinte abriles
Pasaba, según las señas,
Y unidos en lazo estrecho
De amistad segura y tierna,
Ambos con mucho de artistas
Y no poco de poetas,
De Céspedes, su maestro,
Los dos predilectos eran.
Por Agustín del Castillo
Contestaba el de faz seria;
El rubio, infeliz expósito,
Llamábase Adrián a secas.
En silencio y muy de prisa,
Después de bastantes vueltas,
Llegaron por fin del río
Hasta la margen amena,
Y allí las capas tendiendo
Sobre la alfombra de hierba,
Que de la reciente lluvia
Aún conservaba las huellas,
Este coloquio entablaron
Juntando las manos diestras:
-¿Hablaste con ella, Adrián?
-Debajo de su ventana
Me sorprendió la mañana,
Pero fue vano mañana,
De sus padres el rigor
Su voluntad encadena.
-¿Y va a casarse?
-Con pena.
-Te engaña, Adrián; con amor.
No hay fuerza ni tiranía
Que el cariño no quebrante,
Ni toma ningún amante
Mujer en quien no confía.
Ave pasajera ha sido
Que da al viento su cantar;
Tú la enseñaste a volar
Y vuela lejos del nido.
-Mas ¿no conoce la ingrata
Que es ella mi vida entera?
-¿Cuándo ha tenido la fiera
Lástima de aquel que mata?
Jugó con tu corazón
Y ganó; su ejemplo toma:
Te ha herido como paloma,
Véngate como león.
-No puedo, Agustín, no puedo;
En el afán que me inspira,
Quererla me enciende en ira,
Olvidarla, me da miedo.
Dime, pues, si es la verdad
Lo que me anuncia tu labio;
Dime que con torpe agravio
No ultrajas su castidad;
Y después de bendecir
Al que noble me amparó,
Si dejar de amarla no,
Podré dejar de vivir.
-¿Aún lo dudas?
-¿Qué he de hacer?
-Pues da tregua a tus enojos,
Porque con tus propios ojos
Lo vas esta noche a ver.
-¿Esta noche?
-Te lo juro.
-¿Y cómo?
-Es cosa sencilla,
Que tiene el sueño la villa
Muy pesado y muy seguro.
Todo de mi cuenta corre;
A las doce, y muy alerta,
Búscame de la Malmuerta
Junto a la arábiga torre.
Una vez allí los dos
Yo tu duda aclararé;
No faltes.
-No faltaré.
-Entonces, adiós.
-Adiós.-
Y dejando en soledad
La oscura y triste ribera,
Ambos con planta ligera
Perdiéronse en la ciudad.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN. CONT.

Empujadas por el viento
Se rasgan las nubes negras,
Abriendo paso a la luna
Que sus perfiles argenta.
Han sonado ya las doce,
Apagándose con ellas
Los rumores en la calle,
Las luces en las viviendas.
Sólo dos sombras confusas
Se ven en una plazuela
Contigua a la vieja torre
Llamada de la Malmuerta,
Cuyas dos sombras calladas
Que dos mancebos semejan,
Ya escuchando se detienen,
Ya inquiriendo se pasean.
De pronto, tras de una esquina
En el muro se repliegan,
Y sus miradas dirigen
Hacia una ventana estrecha,
Donde al fulgor de una lámpara
Vaga imagen se proyecta.
Es una mujer; su aspecto
Denuncia su gentileza,
Que al interrogar ansiosa
Con los ojos las estrellas,
Su faz y la de la luna
Disiparon las tinieblas.
Turbada está y pensativa
Como quien teme o espera,
Y sabe Dios cuánto tiempo
Le durara la tristeza,
Si un sordo rumor de pasos
Que por instantes se acerca
No convirtiese en carmines
De su tez las azucenas.
Tres exclamaciones mudas
Que el alma robó a la lengua
Al mismo compás dijeron:
-¡Amor!, ¡castigo!, ¡vergüenza!
Pronto llegó el embozado
De su esperanza a la meta,
Y a una señal convenida
La niña, con mano diestra,
Lanzó a la calle una llave
Que botó contra las piedras.
No tuvo, con todo, tiempo
El galán de recogerla,
Que otro embozado a tal punto,
El pie poniendo sobre ella,
-¡Atrás!-exclamó con ira-
Y descúbrase quien sea,
Que es oficio de ladrones
Ir a caza de estas prendas.-
Sonó un grito en la ventana,
Surgió otra sombra siniestra,
Y dos espadas desnudas
Relampaguearon inquietas.
-¿Qué haces, Agustín?
-¡Vengarte!
Contestó con voz resuelta.
-Reñid, pues, y no uno a uno;
Para los dos tengo fuerzas.-
Y hablando el desconocido,
La capa arrojó a la izquierda
Y en la pared apoyándose
Dio principio la pelea.
Mas al ver Adrián su rostro
Donde la luna refleja,
Entre los dos combatientes
Lanzóse, con tal demencia,
Que herido por un acero
Cayó desplomado en tierra.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN. CONT.

En esto a abrirse empezaron
Los balcones y las rejas;
Algún vecino celoso
Echó al aire la linterna;
Dieron chillidos de espanto
O de envidia las doncellas,
Y de ronda ya cercana
Trajo el aviso una dueña.
Detrás del feliz amante
Se oyó crujir una puerta,
Y Agustín, al verse solo
Con su amigo, que no alienta,
Levantándolo en sus brazos
Cual si tierno niño fuera,
En silencio y muy de prisa
Ganó la oscura calleja.

Gotas de sangre en el suelo,
Una llave casi nueva,
Mucho corrillo en la plaza,
Y mucha boca indiscreta,
Eso halló no más la ronda
Cuando, armada y soñolienta,
Llegó al lugar del suceso
Con su alcalde a la cabeza.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN. CONT.

II

De un convento las campanas
Sin intervalo repican,
Que hacen en Córdoba fiesta
Los hermanos carmelitas.
Por donación de un devoto
Se ha fundado una capilla,
Y ya el altar concluido
Se bendice en este día.
El lienzo que lo decora
Una cruz tiene por firma,
Y ha servido en él de asunto
Magdalena arrepentida.
Dicen que es de autor anónimo
Los curiosos que lo admiran,
Y hallan extraño se oculte
Quién es tan insigne artista.
La pecadora sublime
Rezando está de rodillas,
Siendo su templo el recinto
De una caverna sombría,
Un crucifijo y un cráneo
Los que su oración inspiran;
Su lecho, la dura piedra;
Su descanso, la vigilia;
El cielo, su juez airado,
Y su verdugo, ella misma.
Nunca a perfección tan alta
Llegó la belleza física,
Como en aquella pintura,
De los ojos maravilla.
A través de los harapos
Se ve un alma que palpita,
Que vive, y recuerda, y siente,
Y ama, y espera, y confía.
De aquel demacrado rostro
En las virginales líneas,
Inútilmente se buscan
Las huellas de la lascivia;
Todo lo borró el encanto
De la aspiración divina,
Cual ola que a cada embate
Deja la arena más limpia.
Ya va llenando la gente
La anchurosa galería,
Ya el sacristán los atriles
Dispone para la misa.
Por llegar junto a la verja
Los más impacientes lidian,
Y hay quien llega sin pensarlo,
Porque a la fuerza le obligan.
Uno descuella entre todos,
Uno a quien cuantos le miran
Abren paso, hasta ponerle
El primero de la fila.
Tras él avanza una joven
De negras tocas vestida;
Ambos se paran a un tiempo,
Y al cuadro elevan la vista.
-¿Qué os parece, señor Céspedes?
-Dice el sacristán con risa;-
Oiga yo de vuestra boca
Si es tan bueno como afirman.
-Pues digo-exclama el maestro
Que del pintor tengo envidia,
Y que, o debe ser Tiziano,
O vive Adrián todavía.-
Bajó la dama al oírle
La frente descolorida,
Y en el rincón más oscuro
Se escondió de la capilla,
Mientras Céspedes, teniendo
La mirada en ella fija,
Murmuraba: «Se parecen
Como dos granos de mirra;
Pero uno corrompe el aire,
Y el otro lo purifica.»

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN.

II. CONT.

-¿No viene, hermano, a la fiesta?
Ya el esquilón nos avisa,
Y entra el guardián en el coro
Con cantores y organistas.
Tomar parte en vuestro triunfo
La comunidad ansía,
Que la habéis donado un lienzo
Que, más que lienzo, es reliquia.
-Basta, hermano, y perdonadme;
Rendido estoy de fatiga,
Y a orar me quedo en mi celda
Ya que la oración me alivia,
En cuanto al lienzo, es tan pobre
Que, aunque el vulgo lo sublima,
Pienso que el último sea
De cuantos pinté en mi vida.
Todos los que en torno miro
Con el pasado me ligan:
Fantasmas son de unos sueños
Que hoy la realidad disipa,
Y al recordarme mi gloria
Me recuerdan mis desdichas.
Déjeme, pues, buen hermano,
Y mi dolor no le aflija,
Que voy camino del cielo
Con mi corona de espinas.-
Y esto diciendo, quedóse
Desfallecido en la silla,
En tanto que el otro fraile
Al coro se dirigía.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN.

II. CONT.

Cuando ya solo en la celda
Se halló el joven carmelita,
Levantóse, y del secreto
De una papelera antigua
Sacó una carta cerrada
Y fuése al balcón a abrirla.
Vieron desde allí sus ojos
La ciudad y la campiña,
El sol que del ancho río
Doraba las puras linfas,
Y al mismo tiempo, y muy cerca,
Escuchó clara y distinta
Del órgano del convento
La celestial armonía.
Luego, al sentir que una lágrima
Le quemaba la mejilla,
Rompió de la carta el sobre
Y leyó con faz tranquila:
«Adrián: Estaré muy lejos
Cuando estas letras recibas,
Y en ellas quiero dejarte
De mi amistad prueba escrita.
Desde la noche funesta
En que la suerte enemiga
De tu amor y mi venganza
Nos arrebató la dicha,
No sólo velé tu sueño
Curando tu grave herida,
Sino que de aquella infame
He sido constante espía.
Si al seductor en tres años
Mi acero no hizo justicia,
Fue recordando lo mucho
Que te amparó su familia,
Cuando en abandono triste
Huérfano y solo vivías;
Pero a la infiel me propuse
Por todas partes seguirla,
Pregonando sus maldades
Y haciéndola de él indigna.
Esto es lo que he conseguido,
Y ya mi misión cumplida,
Parto a Florencia y a Roma,
Que estudio y placer me brindan.
No casará Magdalena
Con don Rodrigo de Silva,
Quien siente de haberla amado
Vergüenza tan infinita,
Que en expiación de esa culpa
Ha erigido la capilla
Donde pronto los cristianos
Alzarán preces benditas.
No te envolverá en sus redes,
Porque Dios de ellas te libra,
Y de todos despreciada
Sufrirá en breve la inicua
El rigor de los que lloran
Y el desdén de los que olvidan.
Adrián, la gloria te espera;
Eres monje, fuiste artista;
Hoy puedes ser las dos cosas;
Mira al cielo, reza y pinta.
Yo te animaré a la lucha,
Y cuando al pesar te rindas,
Llama a Agustín del Castillo,
Que no faltará a la cita.»

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXI

EL HERMANO ADRIÁN.

II. CONT.

Mordióse el fraile los labios,
En que brotó una sonrisa,
Hizo pedazos la carta,
Poniendo un beso en la firma,
Y metiéndose en la celda,
Con desusada energía,
Cuadros, bocetos, apuntes,
Reunió en una inmensa pira,
A los cuales aplicando
Una roja lamparilla
Que a un viejo Cristo alumbraba
Metido en una hornacina,
Hizo pabellón de fuego
Y pirámide de chispas.

Cuando, después de la fiesta,
La comunidad reunida
Fue a dar al pintor su hermano
Enhorabuenas y albricias,
Halló un fraile moribundo
Sobre un montón de cenizas.

Años hace que de Córdoba
Visitando las ruinas,
En la oscuridad de un templo
Fijé en un cuadro la vista.
De una bella pecadora
Ser retrato parecía,
Y en él no se vislumbraban
Nombre, ni fecha, ni cifra.
¿Era de Adrián la pintura?
¿Era Magdalena misma?
Nunca llegué a averiguarlo;
Pero aquel hermoso enigma
Aún si a mi memoria acude,
Siento que el sueño me quita.

1884.

FIN DEL POEMA EL HERMANO ADRIÁN

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXII

EL FRAILE.

Meditación

En el ruinoso claustro bizantino
Iba a sentarme al declinar el día,
A pie cruzando el áspero camino
Que conduce del pueblo a la abadía.
  Todo allí soledad, todo misterio;
Del monte en el declive ameno valle,
Y vecino a la iglesia el cementerio,
De altos cipreses, tras angosta calle.
  Aquel antiguo claustro, aquella calma,
Aquel cielo tan puro y transparente,
Hablaban a mis ojos y a mi alma
De algo que no se explica y que se siente.
  Alguna vez, el eco repetido
Por la centrada bóveda del coro,
Traía murmurando hasta mi oído
El rezo triste y el cantar sonoro;
  Y alguna, vez también, pálido y mudo,
Un hombre, que un fantasma parecía,
Contestaba impasible a mi saludo,
Y del templo en la sombra se perdía.
  ¿Quién era? Al mundo y a la vida extraño,
Prófugo del hogar, de nombre incierto,
¿Qué crimen, qué dolor, qué desengaño
Lloraba en aquel árido desierto?
  Bajo su tersa y despejada frente,
De su pupila azul en los fulgores,
Irradiaban los sueños de la mente,
Ricos de luz, de encanto y de colores.
  ¿Quién sabe si en la celda sumergido,
Cuando todo en silencio reposaba,
Con el orgullo de Luzbel caído
Su túnica de Neso desgarraba?
  ¿Tal vez un mártir del amor sería,
Que al tibio rayo de la luna bella,
De su amada el espectro evocaría,
La fe negando a Dios que puso en ella?
  ¿O de oculto pesar víctima triste,
Acaso maldiciendo su destino,
De una felicidad que aquí no existe,
Buscaba en las tinieblas el camino?

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXII

EL FRAILE. CONT.

No lo sé; de su imagen solitaria,
Siempre severa y misteriosa y fría,
Sólo el perfil recuerdo y la plegaria,
Que más se adivinaba que se oía.
Y tampoco olvidé que muchas veces,
Del sitio impresionado y del momento,
Al rumor de sus pasos y sus preces,
Despertó mi dormido pensamiento...
Y pensé en mi interior: -Esa sentencia
Que el hombre sufre y que se impone él mismo,
¿Es ley a que obedece su conciencia,
O imposición fatal de su egoísmo?
¿Puede el humano ser, suprema hechura
De un divino Hacedor, fuente de vida,
Renunciando a su noble investidura,
Realizar los intentos del suicida?
No de estéril piedad, de amor fecundo
Se nutren los hambrientos corazones;
Y hacen más falta ejemplos en el mundo
Que en el cielo cantares y oraciones.
Bálsamo del dolor es la esperanza,
Y, afirme cuanto quiera la pereza,
Del bien y la virtud en la balanza,
Pesa más el que instruye que el que reza.
Más alto que el incienso, cuya nube
Se borra disipada en el ambiente,
Hasta el trono inmortal vibrando sube
El suspiro del pobre y del doliente.
Corregir al iluso y al culpable,
Aliviar al enfermo y al cuitado,
Ese es el culto a Dios más agradable,
Ese el deber del justo y del honrado.
Fraile, no envidio tu serena calma:
Yo amo al par las espinas y las flores;
La vida es un combate, y de la palma
Nunca dignos serán los desertores.

1885.


FIN DEL POEMA EL FRAILE

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIII

BLANCA.

Historia íntima

I

Hay nombres que retratan; parecía,
Cuando envuelta en su túnica de nieve
Luz a la estancia daba y alegría
La que hoy mi musa a recordar se atreve,
Cisne de pluma leve
Arrojado a la tierra por acaso
En el risueño y apacible día
En que nació el amor; hasta su paso
Era como el del cisne, vacilante,
Por causas que diré más adelante.

¿Dónde la conocí? Lo tengo escrito
En el sagrado libro en que se escribe
Lo ideal, lo sublime, lo infinito,
Lo que nunca se olvida, lo que vive.
En ese panteón de la memoria
Donde, en horas de calma,
Gozamos releyendo nuestra historia
Con los ojos del alma.

Vagaba yo una noche a la ventura
Contemplando del arte los primores,
Por la ciudad, sin par en hermosura,
Que hizo del Arno espejo de sus flores.
Allá, templo vetusto
Dejábame un instante embebecido;
Aquí, gallardo busto
Sobre marmóreo pórtico esculpido.
De Strozzi y del Barchelo
Ya los palacios admirado había;
Perderse vi en el cielo
La torre de la vieja Señoría,
Y de Orcagna en la logia portentosa
Miré, con honda pena,
De Perseo la hazaña valerosa,
Y la angustia cruel de Polisena.
Por calles y callejas extraviado,
Solitario y sin guía,
Más de la mente que del pie cansado,
Mi romántico viaje proseguía,
Cuando un rumor de música liviana,
Fabricada en París, por consiguiente,
Me condujo, venciendo mi galbana,
A una casa, ni nueva ni decente,
Del Corso dei Tintori no lejana.
Rebosaba el portal lleno de gente;
Inquirí, me advirtieron, hallé el modo
De divertirme y descansar un rato,
Y poniendo a pupilo el sobretodo
Di en un baile de máscaras barato.

No lo he de describir: saber os baste
Que era inmenso el salón, y en él reinaba
De miseria y de lujo tal contraste,
Que al dolor y a la risa provocaba.
Sobre la muelle alfombra
Cien parejas danzaban confundidas
Y cien en la penumbra o en la sombra
Cantaban a compás enronquecidas.
Mujeres agradables y discretas
Iban pidiendo amor, dicha o fortuna;
Todas eran alegres y coquetas,
Todas quizá felices... menos una.
En el ángulo oscuro
Del salón que al de baile precedía,
Sentada, y apoyándose en el muro,
La vi al pasar; ni hablaba ni reía.
De su contorno puro
Blanco traje las formas descubría,
Y en antifaz, que la ilusión provoca,
Dos hileras de perlas en su boca.
Acariciando la desnuda espalda
Caían desceñidos los cabellos
Hasta rozar su falda,
Tan rubios y tan bellos,
Cual si fueran de un ángel la guirnalda.
Hízome sitio y me senté a su lado;
Traté de hablar con ella, y un sollozo
Brotando de su pecho acongojado,
Convirtió mi amargura en alborozo.
-¿Sufres, máscara?
-Sí-dijo tranquila,
En mí fija un instante
De sus azules ojos la pupila,
Y con el ritmo grato que se estila
En la patria del Dante.
-Sufrir contigo quiero,
Si me dices tu pena...
-Desvarío;
Debes ser, por las señas, extranjero:
¿Qué te puede importar el dolor mío?
-Más de lo que presumes...
-Pues, ¿quién eres?
-Un viajero cansado hasta hace poco,
Que no ha visto entre todas las mujeres
Ninguna como tú...
-Pareces loco.
-¿Nada tienes que hacer?
-Nadie me obliga.
-¿Serás franca conmigo?
-Seré franca.
-¿Con quién viniste aquí?
-Con una amiga.
-¿Cómo te he de llamar?
-Llámame Blanca.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIII

BLANCA. CONT.

II

Dulce y pausado penetró en mi oído
De la beldad incógnita el acento
Que vibraba confuso entre el ruido
Semejante al bramido
De turbias olas o de ronco viento.
Alguna que otra vez tiernas parejas
Delante de nosotros desfilaban;
Citas, requiebros, quejas
El espacio de música llenaban,
Mientras cediendo a mi rogar ansioso
Y con su mano trémula en la mía,
De su existencia el velo tenebroso
La máscara a mis ojos descorría.
Cerca de un año hacía
Que abandonó su pueblo del Piamonte,
Y allí, padre y hermanos más pequeños,
Buscando en el artístico horizonte
La realidad de sus alegres sueños.
El baile su afán era,
Y pronto la academia en que estudiaba,
Elevándola al rango de primera,
Un bello porvenir le presagiaba.
Pero antes de llegar, ¡cuántos reproches
Nublaron su ventura!
¡Cuántos días sin pan, y cuántas noches
De fatiga, de insomnio y de amargura!
Escollo la hermosura
Fue para la infeliz en su camino;
Se propuso vencer, y de ardor llena,
Mártir de la virtud y del destino,
Victoriosa por fin... subió a la escena.
No era crecido el sueldo que tenía;
Mas no sólo bastaba
Para vivir humilde cual vivía,
Si no que haciendo cálculos, hallaba
Que muy pronto una parte
Iba el llanto a enjugar de los que amaba;
¡Qué gloria para el alma y para el arte!

Calló Blanca, y su frente
Doblóse como herida por el rayo;
Brilló una perla en la pupila ardiente,
Y volviendo después de su desmayo,
-Llévame a respirar-dijo doliente.
Su brazo enlacé al mío,
Y como tiembla en el rosal la hoja
Cargada de rocío,
Comenzamos a andar... Yo sentí frío...
Todo lo adiviné... Blanca era coja.
-¿Comprendes mi dolor?-murmuró triste.
Yo la atraje con fuerza a mi costado,
Y entre una risa aquí y acullá un chiste,
Cruzamos el salón iluminado.
Poco después, serena,
Me refirió su dolorosa cuita;
¡Cuánto conmueve el corazón la pena
De una mujer bonita!
-Se ensayaba la escena encantadora
De un baile muy reciente,
Que se titula El Carro de la Aurora...
-¿Y eras la Aurora tú?
-Naturalmente.
Entre nubes el carro aparecía,
Tirado por querubes,
Y yo en el carro atravesar debía
La transparente gasa de las nubes.
Hícelo así; pero en mi raudo vuelo,
Mal seguro, sin duda, el andamiaje,
Con querubes y carro vine al suelo,
Enredada en los pliegues de mi traje.
No era grande la altura,
Pero al ponerme en pie lancé un gemido;
Aquella torcedura,
Muerte más que dolor para mí ha sido.
-¿Qué dicen los doctores?
-Poco o nada:
Que el tiempo y muchos baños
Darán fuerza a la parte lastimada,
Si vivo sin bailar dos o tres años.
Y hace ya casi un mes, y yo no duermo,
Y oigo a mi alrededor dulces mentiras,
Y me llama mi padre, que está enfermo,
Y debo cerca de trescientas liras.
-Mas, ¿no tienes amigos?
-Tuve algunos,
Que de su amor me hicieron mil alardes;
En la ventura les juzgué importunos,
Frente a frente del bien fueron cobardes.
-¿Y qué resolverás?
-No lo concibo;
Me empuja al precipicio la primera
La misma anciana en cuya casa vivo,
Y antes que dar en él morir quisiera.
-Te afliges sin motivo;
¿No tienes madre?
-¡Ay, Dios, si la tuviera!...
-Blanca, jura que es cierto
Cuanto me acabas de decir.
-Lo juro
Por las ocultas lágrimas que vierto;
No tiene la verdad sello más puro.
-Pues bien; el baile acaba,
Y vienen a buscarte tus amigas;
Es preciso que hablemos.
-Lo anhelaba;
Haré sin vacilar cuanto me digas.
Buscando una esperanza aquí he venido,
Y ella la angustia de mi pecho arroja;
Plaza del Arno, diez; allí su nido
Tiene la pobre coja.
-Mañana te veré, y hasta mañana
Ningún pesar te apene.
-Me tendrás esperando en la ventana,
Simpático español.
-Bella italiana,
No he de olvidarte; ¿y tú?,
-Ti voglio bene.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIII

BLANCA. CONT.

III

Guarda la vida, en su rodar constante,
Horas de anhelo grato,
De dulce paz, de angustia delirante,
De calma o de arrebato.
Horas que son un siglo y un instante
Conforme nos redimen o condenan,
Y en cuyo fondo lúgubre germinan
Las flores que fascinan,
Los frutos que envenenan.
¿Quién de ellas no ha bebido
El calmante o la hiel? Yo las evoco
Sacándolas del polvo del olvido
En que yacen ha tiempo sepultadas,
Y las del porvenir estimo en poco,
Gozando en recordar las ya pasadas.
Una entre todas, bella y seductora,
Mi atención solicita;
La recuerdo muy bien: era la hora
Que de mi Blanca precedió a la cita.
Juguete de amoroso desvarío,
Como si del Edén fuera al encuentro,
Por ancha calle que divide el río
De la plaza del Arno llegué al centro.
No turbaron mi vista las mansiones
Que en rededor se alzaban,
Cuyos negros y antiguos torreones
Su perfil en el cielo dibujaban;
Pues como si de antorcha me sirviera
El rayo de la luna bendecida,
De un modesto balcón tras la vidriera
Su vaga sombra iluminó en seguida;
Salvé la calle, y pronto la escalera
Crujió bajo mi planta decidida...
Sus manos, que el postigo me entreabrieron,
A mis manos después se entrelazaron,
Y aunque nada los labios se dijeron,
Algo los ojos en secreto hablaron.
Ya en su cuarto, sencillo y elegante,
Del color de su falda, blanco y rosa,
Al reflejo de lámpara brillante
Pude mirarla a mi placer: ¡qué hermosa!
De virgen parecióme su semblante,
Su andar de ninfa, su esbeltez de diosa,
Y, marco a tan espléndida belleza,
Brillaba y atraía
La aureola de encanto y de pureza
Que en torno de su faz se difundía.
-Siéntate junto a mí, Blanca-la dije,-
Y aleja de tu alma
Ese pesar que sin razón te aflige;
Preludio es la tormenta de la calma.
-Tú fuistes el primero
-Me replicó-que el límite sagrado
Traspuso de ese umbral; noble y sincero
En acciones y frases te he juzgado,
Y qué piensas de mí saber espero.
-Pienso que eres un ángel...
-Y deseas
Que lo deje de ser...
-Si tu destino
Obstáculos no pone a tus ideas,
No seré yo quien tuerza tu camino.
Dos son los que a la vista
Te muestra el porvenir, y escoger debes:
Has muerto para el arte como artista,
Tienes que ser mujer; ve si te atreves.
De un camino a la entrada
Te sonríe el amor; senda de flores,
Donde acechan el fin de la jornada
Placeres y dolores.
Como tesoro oculto a la mirada
Brillarán escondidos tus fulgores,
Y en la vigilia inquieta
De noches deliciosas o sombrías,
Un hombre, y si tú quieres un poeta,
Te arrullará con dulces melodías.
-¿Y ese hombre?...
-Está a tus pies.
-Si me decido,
¿Qué durará tu amor?
-A nadie engaño;
Puede vencer al tiempo y al olvido,
Pero puede morir antes de un año.
-¿Nunca la eternidad?
-Nunca la esperes;
Uno de tantos nombres
Con que engaña el demonio a las mujeres,
Y a su vez las mujeres a los hombres.
-De modo que si, incauta, yo te amara
No sabiendo olvidar...
-Fuera mal hecho,
Y acaso yo también lo lamentara...
-¿Me queda otro camino?
-Sí; el derecho.
Torna al valle feliz en que naciste
Y te esperan tu padre y tus hermanos;
Cuéntales que al caer sólo caíste
Desde la altura de tus sueños vanos.
Allí tu vida correrá dichosa,
Y, cuando el caso llegue,
Gozarás del amor y de la prosa,
Con un gañán que te ame o que te pegue.
-Prefiero, aunque te espante,
Morirme en mi rincón de hambre o de hastío,
A ir de uno en otro amante,
Querida al fango, desdeñada al río.
En el primer sendero
Me ofrece protección tu mano franca,
Mas yo busco el segundo, y no el primero;
¿Quién hacia él me guiará?
-Yo también, Blanca.
-¿Tú?
-¿Lo dudas?
-No sé; siento una pena
Y un placer a la par, que estoy temblando...
¡Me cuesta tantas lágrimas ser buena!...
-¿Cuándo piensas partir?, responde, ¿cuándo?
-Pero, ¿es verdad?
-Ni suellas ni deliras;
Tu gusto a hacer me inclino;
Toma.
-¿Qué es esto?
-Las trescientas liras,
Que al punto pagarás.
-¡Cielo divino!
-Me lo dijiste anoche,
Y sé que tus apuros eran grandes.
¿Quieres irte mañana? Vendré en coche
Para llevarte al tren.
-Lo que tú mandes.
-Pues basta de llorar; déjalo todo,
Y dispón el tocado y la maleta.
¿Recelas ya de mí?
-De ningún modo;
-Pero, ¿quién eres tú?
-Soy el poeta.



CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIII

BLANCA. CONT.

IV

Cuando al andén de la estación salimos
Iban las ocho a dar; el tren partía
A las ocho y minutos; distinguimos
Un coche de primera, en el que había
Dos señoras o tres; y-¡Aquí!-dijimos.
Puso Blanca en su sitio el equipaje,
Y, atrayéndome a sí con furia loca,
Saltó otra vez al suelo,
Mientras su fresca boca
Murmuraba en patético lenguaje:
-¡Cómo te voy a amar!
-¿Dónde?
-En el cielo.
Sonó a punto el «¡Partenza!»; ella, dudando,
Sobre mi pecho reclinó la frente;
Yo la abracé callando;
Se unieron nuestros labios dulcemente;
Acercóse la máquina silbando,
Y un ¡Adiós! escuché largo y doliente.

En tanto que, arrastrándose en la vía,
Volaba el monstruo de cabellos rojos,
Un lienzo en él flotando se veía;
Lo conocí; tenía
La cifra humedecida por mis ojos.

Hoy, en la soledad que me rodea,
Lejos de cuantos amo,
Pensando en la quietud de aquella aldea,
Ave dormida, desperté al reclamo.
¿Qué habrá sido de Blanca? Yo lo ignoro;
De su hermosura envuelta entre las galas,
Mariposa de amor, con alas de oro,
Tocó mi sien, sin profanar sus alas.
¿Será feliz? Misterios del acaso.
¿Será que en la tristeza se consume?
Yo sólo sé que el vaso
Fue digno del perfume.

1887.

FIN DEL POEMA BLANCA

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑODE NIEVE

Cuento árabe

A Federico Balart.

I

Ya del Bósforo en las aguas
se iba la estela borrando
que abrió la velera nave
a la voz de «¡Larga el trapo!»
y aún de pie sobre la popa,
entre afligido y huraño,
un hombre de luenga barba
y de semblante atezado,
fija la vista en un punto
del horizonte lejano,
a merced del aire hacía
flotar su pañuelo blanco.
Desde torrecilla esbelta
de pintoresco palacio,
una mujer muy hermosa,
otro pañuelo agitando,
contestaba diligente
a la señal o al mandato;
mas con distracción tan grande
y con tan poco entusiasmo,
que remontar no vio al buque
por la punta del Serrallo,
y halló, al volver la mirada,
desierto y mudo el espacio.
-¡Por fin!-tras hondo suspiro
exclamó-: ¡Qué adiós tan largo!
Y sentándose en el muro,
y cruzándose de brazos,
fijó en el sereno cielo
sus negros ojos rasgados.

Cinco o seis años hacía
que Yusuf, el africano,
aunque por la edad pudiese
pretender amor más casto,
era esposo de Ned-Yuma,
a quien conoció en Damasco,
y que de mísera esclava
logró llegar a tan alto,
ya que por él la rodean
la opulencia y el regalo,
pues no hay mercader más rico
que Yusuf en todo el barrio.
Como él opulento, es ella
hermosa, y aun sin agravio,
puestas belleza y fortuna
en comparación, acaso
Ned-Yuma inclinar podría
la balanza de su lado.
Pisaron sus pies apenas
las rosas de veinte mayos,
y el ángel de los amores
trazó de su pecho el arco.
Son sus mejillas jazmines,
granada abierta sus labios,
de antílope su garganta
y de gacela su paso.
Túnica de mil colores
ciñe su cuerpo gallardo,
que sujeta a la cintura
farja(3) de ricos bordados,
y en los hombros y en el seno
luce, al par que sus encantos,
ligero schambar(4) de gasa
y majzan(5) de fino paño
con broche de plata y oro
y jalek(6) que lanzan rayos.
No cubre su rostro el velo,
ni de la sarma(7) debajo
tiene la oscura melena,
que acaricia el viento vago,
pero sí lleva, cual suelen
las mujeres de su rango,
ajorcas de filigrana
y cintillos con topacios.
Iba cayendo la tarde,
y absorta ante el espectáculo
que en su crepúsculo ofrecen
las almas, como los astros,
aún Ned-Yuma proseguía
mar y cielo contemplando.
Por fin movió la cabeza,
en pie se puso de un salto,
y «Sta-fer-al-lah»( diciendo,
ni muy fuerte ni muy claro,
la escalera de la torre
comenzó a bajar despacio.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑODE NIEVE. CONT.

II

Sola se encuentra Ned-Yuma
en su camarín dorado
con el g'adyar(9) recogido
y abierto el jaique de raso.
Tiene delante una carta
que dos veces leyó en alto
y arrojó después al suelo
doblándola con sarcasmo,
y cerrada todavía
otra conserva en la mano
que exhala dulce perfume,
como a madera de sándalo.
De Yusuf es la primera,
y dice en menudos rasgos:
«Tres semanas llevo ausente,
y aun que no muy de mi grado,
que estaré fuera te anuncio
mucho tiempo... no sé cuánto.
Mis intereses reclaman
afán que no les consagro;
tengo géneros pedidos
en mis bazares intactos,
y el oro en las alcancías
es como el agua en los charcos.
Así que recibas ésta
haz llamar, pues yo lo mando,
a Hasán, a quien ya conoces,
mi cajero y asociado,
el cual correrá con todo,
rentas, préstamos y cambios,
dándote parte a menudo
de los ingresos y gastos.
Fuera de él a nadie veas
ni en la ciudad ni en el campo,
pues a codicia no mueve
joya que está a buen recaudo.»
La otra carta, que Ned-Yuma
tardó en abrir poco rato,
estas líneas contenía
en puro lenguaje arábigo:
«Hurí de los negros ojos,
en cuya lumbre me abraso,
vivo por lo que deseo
y muero por lo que callo;
de su silencio la cárcel
romper intenta mi labio,
y ayuda vengo a pedirte
mas rendido que postrado.
A las nueve de esta noche,
de las sombras al amparo,
penetraré en tus jardines,
que conozco palmo a palmo:
una respuesta, un suspiro,
y si tal ventura alcanzo
a ti volará dichoso
Hasán, tu amigo y tu esclavo.»

Besó Ned-Yuma la carta,
que puso en secreto armario;
de la que arrojara al suelo
cortó la página en blanco;
dijo alegre:
-¡Estaba escrito!-
Y con movimiento rápido,
midiendo la corta altura
que hay del jardín a su cuarto,
casi postrada de hinojos
ante un meida(10) de alabastro
trazó en el papel con lápiz
estas palabras: «Te aguardo.»


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑO DE NIEVE. CONT

III

Para una mujer amante
que lejos del dueño amado
sólo en la esperanza vive
de volver a recobrarlo,
¡qué lentas pasan las horas
y cómo van engendrando
en el pensamiento dudas
y en el corazón presagios!
Ned-Yuma vio como un soplo
pasar los últimos años;
han sido tres...
-¡Imposible!
-dice Hasán-¡No fueron tantos!
¡Bien recuerdo aquella noche!...
-¡Pudieras no hacerlo, ingrato!
-Que era ayer me parecía...
-Y ayer fue, que esos milagros
los repite amor mil veces
y son nuevos, sin embargo.-
Así en la ardorosa siesta
de una tarde de verano,
entre uno y otro paseo
por la terraza de mármol,
Ned-Yuma y Hasán evocan
de su pasión el encanto
como si fundir quisieran
el presente y el pasado,
ya que al porvenir no pueden
avanzar sin sobresalto.
Interrumpió su coloquio
un marinero bizarro
que, tras algunas señales
de atención o de recato,
gritó:
-¡Señor! Abu-Saada
llegó anoche con su barco,
y noticias ha traído
de Yusuf, nuestro buen amo.
Dice que se halla en Esmirna,
y debe, según sus cálculos,
estar aquí el lunes...
-Lunes,
y ayer fue...
-Viernes; hoy sábado;
he venido a preveniros...
-Muy bien; para completarlo
lleva el aviso a la gente,
y todos, y el que lo trajo,
de nuestra gran alegría
participen... Que es mandato,
les dirás, de la señora
a cuyo servicio estamos:
puedes irte.
-¡Dios os guarde!
-¡Y ahora, Ned-Yuma, a mis brazos!
Forjó la enemiga suerte
contra nosotros el dardo;
que a un tiempo en los dos se clave
si cumple al destino aciago.
-¿Y nuestro hijo?
-Razón tienes;
debemos ponerlo en salvo...
Huye con él...
-Fuera inútil...
Medito otro plan más arduo...
Conducirle aquí.
-¿A su vista?
Pues ¿qué piensas?
-Engañarlo.
-Es celoso...
-Pero es crédulo...
-Es sagaz...
-Pero es anciano;
respecto a ti, en adelante
te veré como a un extraño;
ni una palabra, ni un signo;
sentir y amar...
-Siento y amo.
-Alí el secreto conoce...
-Morirá si es necesario...
-No; con alejarle basta.
-Dices bien; el mundo es ancho.
-Y ahora, y tal vez para siempre,
adiós.
-Ahora no...
-Pues ¿cuándo?
-Esta noche.
-¡Última noche!...
-¡Sí, amor mío; último lazo
que a la ventura nos une,
última gota del vaso,
último anhelo de un alma,
última luz de un relámpago!


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑO DE NIEVE. CONT

IV

-¿Con que durante mi ausencia
todo en orden ha marchado?
-Todo en regla, esposo mío,
por más que...
-Di sin reparo
tu opinión...
-Pues que yo hubiera
preferido a mi descanso
ser sola para el manejo
de la casa...
-¿Pudo en algo
faltarte Hasán?
-Me enojaba
su presencia...
-Es diestro...
-Es vano.
-¿A tus órdenes rebelde
fue alguna vez?
-No le ataco
por su conducta; me irritan
sus pretensiones de sabio.
-Es inteligente...
-Es necio...
Pero, en fin, ya me has librado
de su vista, y con la tuya
a nueva vida renazco.
Mucho tengo que pedirte...
-Mucho para darte traigo;
mas primero una pregunta
que se me ocurrió hace rato.
Al cruzar yo por la puerta
jugaba un niño en el patio.
¿De quién es?
-Pues no es de nadie,
siendo de todos...
-Reclamo
la explicación del enigma.
-Es más que enigma; es arcano,
de que Dios, piadoso siempre,
nos hizo depositarios.
-Al-lah-Acbar(11): ya te escucho.
-Me entrego a su gracia, y narro:
Hora del mog'red(12) sería
dos schetta(13) ya pasados,
cuando en tu jardín hermoso,
rendida por el cansancio,
junto al Cupido de bronce
me dormí en un duro banco.
Ignoro si fue mi sueño
sueño no más o letargo;
sé que desperté con frío,
Y figúrate mi pasmo
al ver la tierra cubierta
de nieve con un sudario.
Era ya noche cerrada,
y entre los pliegues del manto
envolviéndome, ligera
seguí de la senda el rastro.
Mas no sola; desprendida
del pedestal, y a mi lado
de Cupido la figura
marchaba por arte mágico.
-¿Qué quieres de mí?-le dije-.
-Cariño busco y amparo;
eres mujer, serás madre,
acógeme en tu regazo.
-Yo insensible te creía...
-Lo fuí durante dos años;
pero esta noche una gota
filtrada de arriba abajo
en mi interior, vida y alma
me otorgó de ser humano.
Ya como tú siento y lloro,
como tú estoy tiritando,
abrigo y pan necesito,
fe y amor ofrezco en cambio.
Yo pensé, Yusuf, entonces
en nuestro hogar solitario,
y en tu casa le di albergue;
hoy en ella eres el árbitro;
arrójale si te enfada,
yo tu decisión acato.

Cruzó una nube sombría
de Yusuf el rostro pálido,
mas reponiéndose pronto
dijo entre amoroso y cauto:
-¿No tiene nombre?
-Ninguno:
la que le tomó a su cargo
le llama el niño de nieve,
sabiendo su origen raro.
-Que su nombre en adelante
sea Ahmed, el deseado,
y que de nada carezca,
¿lo entiendes bien?
-Y lo aplaudo.
-Si Dios concedernos quiso
por tal medio tal hallazgo,
su voluntad acatemos
y sus designios cumplamos.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑO DE NIEVE. CONT

V

Siguió el tiempo su carrera,
nueve o diez lunas pasaron,
y de Yusuf en la quinta
reinaba la paz de antaño.
Hermosa siempre Ned-Yuma,
el niño vuelto muchacho,
Hasán sin ver a la mora
y caduco el millonario.
A los tres una mañana
llamó Yusuf a su cuarto,
y con su risa más dulce,
y con su acento más blando,
como si rezara un sura
del Korán, dijo pausado:
-Debemos cambiar de vida,
y con ese objeto os llamo;
mi fortuna es ya muy grande,
mi edad se acerca al ocaso,
y aburrido de negocios
estoy resuelto a dejarlos.
Me retiro del comercio,
mas quedan algunos saldos
que liquidar; a mis socios
con cartas no satisfago,
y así dentro de dos días
de nuevo a la mar me lanzo,
aunque opino que de huésped
me ha de tener corto plazo.
Conociendo lo que él vale
y lo poco que yo valgo,
Hasán se vendrá conmigo,
y como viaje de ensayo
Ahmed también, que ya es hora
de que comprenda lo malo
y lo bueno de estos mundos
por donde peregrinamos.
Arregle Hasán sus papeles,
que no ha de ser gran trabajo,
Y tú, esposa, arregla al niño
y no le aflijas con llantos.
Los cuatro, tras el discurso,
silenciosos se miraron
saliéndose de la estancia
mudos y tristes los cuatro.

Otra vez en su azotea,
rojos de llorar los párpados,
al aire deja Ned-Yuma
flotar su pañuelo blanco.
Aún no remontó la nave,
aún pueden sus ojos ávidos
distinguir sobre la popa,
correspondiendo a su halago,
tres bultos que hacia la tierra
parece que están mirando.
Los tres saludan unidos...
Luego dos... Avanza el barco,
y ya próximo a ocultarse
por la punta del Serrallo
de los tres bultos saluda
uno tan sólo ¡el más bajo!



CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑO DE NIEVE. CONT

VI
Un mes después de esta escena
de Yusuf llegó un despacho;
estaba en Siria, iba a Egipto
con Ahmed, pero de tránsito.
Un disgusto le afligía:
el pobre Hasán, encargado
de recorrer los lugares
desde el mar Negro al mar Caspio,
a la salida de Odessa
fue víctima de un naufragio,
teniendo su sepultura
en el buque hecho pedazos.
Ned-Yuma pudo a sus anchas
compadecerlo y llorarlo;
nadie al raudal de su pena
se atrevió a poner obstáculos.
Solitaria recorría
los jardines del palacio,
testigos en otro tiempo
de sus placeres livianos,
y el pedestal de Cupido
alguna vez contemplando,
echó de menos la estatua
que en amoroso arrebato
logró convertir en nieve
haciendo del bronce escarnio.
Del cómplice a la presencia
ya no sentirá desmayos,
ya le pertenece entero
aquel hijo que ama tanto;
ya la esperanza ilumina
su corazón angustiado.

Una noche, en su maksura(14)
recogida muy temprano,
mientras charlan en la calle
marmitones y lacayos,
oyó decir de repente
«Essalamcum»(15) y en el acto
mucha confusión de gritos,
mucho estrépito de pasos,
y por fin dos o tres golpes
en el postigo inmediato
y la voz:
-Abre, si quieres,
soy Yusuf.
A tal, ensalmo
abrió Ned-Yuma, diciendo
con cierto desdén amargo:
-A todas las horas puede
entrar en su casa el amo.
Sentóse Yusuf muy cerca
de Ned-Yuma en un escaño,
y entre mujer y marido
esta plática entablaron:
-¿Llegastes, hoy?
-Llego ahora.
-¿Bien?
-Mal.
-Pues ¿qué te ha pasado?
-Lo que les pasa a los viejos:
por un placer, diez quebrantos.
-¿Y vienes solo?-Ned-Yuma
dijo estas frases temblando-.
-Solo.
-¿Qué hicistes del niño?
-Dichas que forja el acaso,
una nube las engendra
y las desvanece un rayo.
-Mas ¿cómo fue?...
-Todavía
de explicármelo no acabo.
A visitar las Pirámides,
hallándonos en el Cairo,
salimos una mañana
él y yo, contentos ambos.
Era de fuego el ambiente,
resistiólo Ahmed un rato,
luego vi que sonreía,
su rostro se volvió cárdeno
y, abrazándose a mi pecho,
se deshizo entre mis brazos.
-¡Mentira!
-Si era de nieve,
¿por qué te extraña el milagro?
¡Madre, ya no tienes hijo!
¡Lo que me debes te pago!
¡Vuelva la estatua de bronce
a su pedestal de barro!
Sus negros ojos Ned-Yuma
fijó en Yusuf con espanto;
clavóse hasta brotar sangre
en la garganta las manos,
y rugiendo como el tigre
que se retuerce en el lazo,
a la manera que cae
desde la altura el peñasco,
desplomada y sin sentido
cayó sobre el duro mármol.



CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXXIV

EL NIÑO DE NIEVE. CONT

EPÍLOGO

De Yusuf a Ishac, el Taleb,
en Chendy: bazar de esclavos.

«Al recibir estas letras,
con las que salud os mando,
dad al portador el niño
que dejé a vuestro cuidado.
Si por azar lo vendisteis,
proceded a rescatarlo,
y girad contra mi casa
cualquiera que fuere el gasto.
Expósito le creía
obedeciendo a un engaño,
mas hoy supe que es su padre
un viejo rico y avaro,
y como se encuentra solo,
quiero hacerle este regalo.
El le enseñará a ser hombre
y a cumplir el deber santo
de amparar al inocente,
no transigir con lo falso,
agradecer los favores
y castigar los agravios.
De esta carta que os escribo
Alí será el emisario;
si advertís que lleva luto
no lo extrañéis: he enviudado.»

1889.


FIN DEL POEMA EL NIÑO DE NIEVE

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXXV

EL SOFÍ

Era Sofí de Persia el noble anciano
Hamín Shah; de la guerra las fatigas,
El desvelo incesante, los peligros
Que le brindara la fortuna esquiva
Y esos mil aguijones que en el fuerte
Clavan odio y doblez, miedo y envidia,
Ni turbaron la paz de su conciencia
Ni extinguieron de su alma la energía.
Nunca sordo a la voz de los deberes,
Pero sí a la bajeza y a la intriga;
Su palacio es refugio a todas horas
Del que ayuda o consejo necesita,
Y no en balde grabó sobre su escudo
Esta palabra nada más: «Justicia.»
Debiera ser feliz; pero le roe
Dolor oculto, que en su pecho anida
Como serpiente que al amparo vive
De corpulenta y elevada encina,
Y ese dolor arranca de sus hijos,
Contra cuya maldad en vano lidia.
Padre desventurado, puso en ella
Cariño, y esperanza, y alegría;
Creyó engendrar leones, y son tigres;
¡Da la tierra feraz plantas malditas!

Una noche de invierno mientras duerme
Triste y callada la ciudad tranquila,
Un oficial de guardia que le busca
De Hamín Shah hasta el lecho se aproxima.
Despierto está el Sofí cual de costumbre,
Y-Habla-diciendo,-pues la urgencia obliga,
Sentándose y sentándole a su lado
La relación siguiente oyó con ira:
-Señor, la casa de Yusuf el rico,
Que vive solo en ella con sus hijas,
Dos hombres asaltaron hace poco,
Maldades cometiendo que horrorizan.
Casi muerto Yusuf, y atropelladas
Las infelices jóvenes, tu vista
Y tu presencia contendrán acaso
El furor de la plebe allí reunida.
-¿Dónde están los malvados?
-Prisioneros
Los tengo en mi poder.
-¿A qué familia
Pertenecen?
-Lo ignoro; sus disfraces
Que se avergüenzan de su acción indican.
-¿No han robado?
-Ni joyas ni monedas.
-Aun sin decirlo tú lo presumía.
Vamos, pues, y a la par que de la culpa
Del castigo se extienda la noticia.

Penetró de Yusuf en la morada
El noble Hamín, y en silenciosa fila
Penetraron tras él cuantos curiosos
La sangre husmean y el delito atisban.
Tendido en un diván estaba el padre,
Que asisten dos mujeres, casi niñas,
Y los tres del Sofí, viéndose cerca,
A sus plantas cayeron de rodillas.
Alzó Hamín en sus brazos al herido,
Acostóle con plácida sonrisa,
Y besando a las jóvenes la frente:
-Vengo aquí-dijo-para hacer justicia.
Dos miserables del hogar sagrado
Nublaron la quietud con su lascivia,
Desoyendo las súplicas de un viejo,
Siempre de apoyo y de obediencia dignas.
Van a morir; mas porque en nadie vean
De cólera o piedad muestras distintas,
Apáguense las luces de esta sala,
Y cubiertos de gasa muy tupida,
Pues ante el juez su crimen confesaron,
Púrguenle con valor ante sus víctimas.-
Todo en la oscuridad y en el silencio
Quedó un instante; muda y pensativa,
De la horrible tragedia el desarrollo
La muchedumbre, atónita, seguía.
Luego un rumor confuso fue avanzando
Como de gentes que al andar vacilan;
Luego de algo que lucha y se desploma
Se sintió la tremenda sacudida,
Y una voz que exclamó: «¡Lo mismo acaben
Cuantos del mal cultiven la semilla!»
Después, las luces a brillar volvieron;
Levantóse el Sofí, rasgó de prisa
La tela que los rostros ocultaba
De aquellos dos cadáveres, y fija
La mirada en el cielo:
-¡No son persas!-
Murmuraron sus labios con delicia.
-¿Qué sucede, señor?-dijo a su oído
El gran Visir, que el gozo no se explica.
-Que ya debo al Profeta una ventura,
Compensación quizá de mis desdichas.
Creí fueran autores de esta infamia
Mis hijos, y... ¿comprendes mi agonía?
Dios de mí se apiadó; pude ser justo
Sin ser al mismo tiempo parricida.



AQUÍ DAMOS POR TERMINADO A MANUEL DEL PALACIO.

Pues te felicito, amigo mío. Ha sido un excelente trabajo el tuyo, para disfrute de los demás. He de ponerme al día y así lo haré.
Gracias siempre, por amar la poesía.
Besos.