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por Pedro Casas Serra Lun 25 Abr 2022, 13:26.
Logan February es un poeta, ensayista, crítico musical, cantante, compositor y activista LGBTQ nigeriano. Nació en el estado de Anambra de Nigeria el 23 de abril de 1999 y creció en Ibadan. Estudió psicología en la Universidad de Ibadan. Sus poemas no son binarios y usan pronombres ellos/ellos. Es el autor de In the Nude , publicado en Nigeria por Ouida Poetry, 2019, como de Mannequin in the Nude publicado por PANK Books en los EE. UU. También es el autor de los libros de texto Painted Blue with Saltwater (Indolent Books, 2018) y Cómo cocinar un fantasma (Glass Poetry Press, 2017). Logan es un nominado a Pushcart y Best of the Net y su colección de poesía, Mannequin in the Nude fue finalista en el African Poetry Book 2018 y también fue incluido en uno de los quince primeros libros debut en Nigeria por Brittle Paper. Reseña música para revistas en línea. En 2017 aparecieron en THE EP de Eri Ife . La introducción de THE EP fue una actuación de poesía de Logan y en la canción Nadie, Logan cantó junto a Eri Ife. Logan lanzó dos sencillos titulados Black SUV y Games en 2020. Como activista LGBTQ en Nigeria, Logan fue invitado de la editora de de la serie "There Is Hope" durante el mes del Orgullo Gay 2020 por el blog no binario de Ynaija.
(Sacado de https://en.wikipedia.org/wiki/Logan_February)
*
Algunos poemas del libro Fuckboys (kriller71 ediciones, 2021), de Logan February, en traducción de Ezequiel Zaidenwerg:
BEBÉ NACIDO MUERTO, YEMAYÁ
En yoruba no existe traducción
de desparejo ni palabra para decir membrana.
La piel se traduce en carne se traduce en cuerpo.
Las personas están atadas y por eso pesan más.
Soy el tipo de hombre que es una pluma.
Me derramo y me despego.
El todo hace las partes. Las partes no hacen el todo.
Al todo le falta algo.
El tipo de hombre que quiere ser
el tipo de mujer que engendra hijos
que parecen pájaros
cuando lloran.
Hay una palabra que significa renacer
pero tiene la connotación de la secuela
de una muerte pegajosa. Un cuerpo está atado
y por eso se hunde cuando se ahoga.
No estoy seguro de tener suficientes nombres
para ser algo distinto de lo que soy.
¿VISTE LOS FUEGOS ARTIFICIALES?
¿Viste el gato en la playa
tan contento de estar solo en la oscuridad
corriendo rápido por la arena fría
sin la menor idea de qué distancia le quedaba
y viste los fuegos artificiales
cuando estábamos juntes,
de la mano, los pies olvidados en la arena,
felices de olvidarnos del mundo,
el mar había ahogado la internet,
y viste al tipo que le rezaba al agua,
a qué le reza uno en momentos así?
Había señales claras: la arena infinita,
la huida de los cangrejos y las fiestas a lo lejos,
rayos de luz que cortaban la noche aún joven.
¿Viste las estrellas, sus poemas ilegibles?
No nos quedaba nada por desear,
así que yo elegí mirarte a los ojos,
que no eran claros, ni distantes, ni infinitos,
tus ojos son solo ojos,
humanos y viejos y hermosos de mirar.
¿Viste los fuegos artificiales
explotar como mi corazón, parpadear
y encenderse una vez más, y después apagarse
y que súbitamente lo reemplace un corazón con más brillo?
¿Sentiste que cambió la marea, que cambié yo?
Me pusiste una mano en el pecho,
y las mías estaban en tu espalda,
y nos sentamos en la arena como niñes,
y el viento nos traía olor a pólvora,
nos traía la música de los borrachos de Lagos,
dejaba entrar nuevas luces en el cielo nocturno.
NO AMO NADA QUE NO ME QUEPA EN LAS MANOS
a la manera de Hanif Willis-Abdurraqib
No amo nada
que no me quepa en las manos.
Pero, por otra parte, tengo manos grandes.
Entonces prefiero las cosas pequeñas,
poder amar un montón de cosas:
mi piedra deforme de la suerte,
la cadena oxidada de la puerta,
el clip para rascarme lo que me pica por dentro,
el corazón con forma de caracol de mi novio,
blanco como una perla, limpio de sangre.
Todo el mundo lleva las de perder en su propia historia:
¿qué problema hay en guardarle un lugarcito dentro de mí?
¿Por dentro todo el mundo
no trata de ocultar algo,
de meter de contrabando a alguna bestia cálida?
Echo de menos mi casa en mi propia habitación,
no vuelvo a mostrar la cara hasta que
mis ojos cobren vida de nuevo.
LOLITO
El Lolito tiene un andar medio de Santa Rita, medio de súcubo. Su rojo no es del todo suyo. Ni siquiera es tan joven, solo hermoso como son hermosos los melocotones. Es infantil por dentro. El Lolito leyó un poema de Sylvia Plath: ahora come hombres como aire. Salvo que le paguen la comida. Quiere vino rosado y arroz chino. Esta noche, en un cuarto oscuro, el padre de alguien le desata el nudo. El Lolito sabe bien lo que es esconderse & lo que es el miedo. Un país entero le va a prender fuego para sacarle el tabú, lo odia por lo que se le conoce. Por ejemplo, por homoerótico. Por ejemplo, por comer vidrio.
FUCKBOYS
Últimamente me morreo con ángeles
& les pido que me mantengan
a salvo de Dios & de su buen cielo rojo.
Los lujos siempre son secretos:
yo con toda mi sarta de mentiras,
yo desde el subsuelo
mirando el atardecer inmaculado,
vahos de pimentón dulce en el aire.
Yo, contigo, de noche, bañándonos
en los diamantes transparentes que caen en vez de lluvia.
¿Hay mundo más feliz
que este simple esconderse,
donde bailamos con una acústica cauta,
donde tú eres el verdugo?
El manantial cálido de tu boca & todos sus placeres,
tus manos soldadas a mi piel caliente,
el latido de tu corazón: mi propio pelotón de fusilamiento.
Me desmorono en ruinas, desarmado alrededor de tus tobillos.
Alabaría tu rectitud, pero no eres la víctima.
Ni tampoco el villano.
Eres apenas un tipo hermosísimo.
Tú, mis orquídeas & violetas.
Mi arrebato.
Me pregunto
qué cara le vemos a Dios
en medio de la noche.
PANTALLA AZUL
La noche sella mis ventanas,
nada de afuera puede entrometerse.
Lo que rompe el silencio deben ser alas
o susurros. La puerta, trabada. Las luces, apagadas.
Aquí los monstruos de los niños pequeños se convierten
en las bestias salvajes de los niños grandes: terror nocturno,
parálisis, apnea. Aquí el niño pequeño
se convierte en niño grande
& no pega un ojo en toda la noche. Tiene insomnio,
y la clave del wifi.
Busca cuentos para dormir en las páginas web de los niños grandes,
donde los cuerpos se entrechocan.
Transpiración & músculo & memoria.
Quiero apagar el ruido con la almohada.
Qué clandestino, este ritual a la sombra
que hace que me galope el corazón, se me agolpe la sangre
& se me inflamen los pulmones. Soy un niño grande
a oscuras y excitado, sin miedo de dormir.
Exploto de placer, el arrebato se me pegotea
entre los dedos. Los párpados me pesan & vuelvo a ser
pequeño. El resplandor azul de la pantalla me llama a dormir.
Estoy cansado para correr en sueños.
Esta noche voy a flotar en la fragancia del aceite de oliva.
RETRATO DEL MANIQUÍ COMO EL MÉDICO
Te puedes inventar a otra persona. No le importa a nadie.
Imagínate que es como tu propio vudú, la magia
te corre por el cuerpo y lo mancha todo
salvo el tronco encefálico. Cuando se le muere el marido,
la mujer le besa la frente al hijo en lugar de él.
Dios, el nuevo marido de la mujer, sale de fiesta.
Los dos sabemos lo caprichoso que puede ser Dios. Acuérdate
de que Zeus era un dios, tu papá era un dios, tu mente
era un dios: ¿y dónde están ahora? Cuando se pierdan
cosas, toca la campana. Cuando los ratones escuchen la campana,
van a salir corriendo. ¿Ves que cualquier cosa puede significar
lo que quieras que signifique? Toma dos de estas por las noches.
Vas a poder resucitar a todos tus muertos, así que sonríe.
¿Sabías que alguna gente tiene problemas de verdad?
SOBRE PADRES & AGUA HIRVIENDO
Papá se evaporó como el rocío en diciembre.
A veces la tristeza todavía me baila por las manos.
Estoy juntando lágrimas……….para el día
en que me vuelva lluvia.
Hago de cuenta que él habría mirado
mi cuerpo abierto & habría dicho qué hermoso.
Ya sé que no; me engaño,
mareade por el vapor & la esperanza desesperada.
El estómago se ríe de mí,
las costillas chillan de hambre.
“No seáis crueles, por favor callad”.
Estoy segure de que no hay imperfecciones en el cielo;
el maná es sin azucar &
tienen hijos heterosexuales &
asan perfectamente el pescado &
seguro que él ya se olvidó de mí.
Debería aprender a resignarme,
pero no puedo evitar pensar
que debería haberle preparado una cajita con sal
& mi verdad…..& agua de lluvia
para la buena suerte. Para despedirme.
Para siempre.
AMOR Y TODES VIVES EN EL JARDIN
A la manera de Heather Christie
En mi campo visual, estabas desnudo,
………..agachado a la luz estival, tan cerca
que mis manos, si cerrase los ojos, aún así
………..aterrizarían en ti, y no en una corola
de lino, de aciano, en una dedalera o una viola
………..canina: en ti, con las fabricaciones
de tu aliento, tus enseñanzas sobre reencarnar
………..en forma de animal, un animal para el que el alma
es algo que ocurre, un único aullido; y aprender este mundo
………..con el oído, el tacto, las sensaciones: te presté atención.
CATACLISMO
Si pudiera contar cuántos grados hace, lo haría.
Pero digamos que fue una semana de un calor
tremendo. Se marchitó un hibisco & volcó
un camión & se murió un colibrí.
Era tan chiquito, los colores sin fin se le agolpaban
para pasarle el dedo gordo lívido por el pico.
Últimamente tengo mucho miedo. Creo que es
la violencia, sobre todo, pero también que las pastillas
no me están haciendo efecto. Un buen médico
me pregunta si oí hablar de la eutanasia.
Sí que oí. Pero yo también tengo miedo de morirme.
De todas formas, ya se acaba el mundo. Mira
el cielo, cómo cae un rayo detrás de otro.
Qué miedo, ¿no? Pero también es bonito.
Estoy pensando cosas feas otra vez: serpientes de cascabel
enroscadas en los cables de alta tensión que sueltan chispas.
Abráceme, Doctor. Muéstreme su clemencia.
Logan February es un poeta, ensayista, crítico musical, cantante, compositor y activista LGBTQ nigeriano. Nació en el estado de Anambra de Nigeria el 23 de abril de 1999 y creció en Ibadan. Estudió psicología en la Universidad de Ibadan. Sus poemas no son binarios y usan pronombres ellos/ellos. Es el autor de In the Nude , publicado en Nigeria por Ouida Poetry, 2019, como de Mannequin in the Nude publicado por PANK Books en los EE. UU. También es el autor de los libros de texto Painted Blue with Saltwater (Indolent Books, 2018) y Cómo cocinar un fantasma (Glass Poetry Press, 2017). Logan es un nominado a Pushcart y Best of the Net y su colección de poesía, Mannequin in the Nude fue finalista en el African Poetry Book 2018 y también fue incluido en uno de los quince primeros libros debut en Nigeria por Brittle Paper. Reseña música para revistas en línea. En 2017 aparecieron en THE EP de Eri Ife . La introducción de THE EP fue una actuación de poesía de Logan y en la canción Nadie, Logan cantó junto a Eri Ife. Logan lanzó dos sencillos titulados Black SUV y Games en 2020. Como activista LGBTQ en Nigeria, Logan fue invitado de la editora de de la serie "There Is Hope" durante el mes del Orgullo Gay 2020 por el blog no binario de Ynaija.
(Sacado de https://en.wikipedia.org/wiki/Logan_February)
*
Algunos poemas del libro Fuckboys (kriller71 ediciones, 2021), de Logan February, en traducción de Ezequiel Zaidenwerg:
BEBÉ NACIDO MUERTO, YEMAYÁ
En yoruba no existe traducción
de desparejo ni palabra para decir membrana.
La piel se traduce en carne se traduce en cuerpo.
Las personas están atadas y por eso pesan más.
Soy el tipo de hombre que es una pluma.
Me derramo y me despego.
El todo hace las partes. Las partes no hacen el todo.
Al todo le falta algo.
El tipo de hombre que quiere ser
el tipo de mujer que engendra hijos
que parecen pájaros
cuando lloran.
Hay una palabra que significa renacer
pero tiene la connotación de la secuela
de una muerte pegajosa. Un cuerpo está atado
y por eso se hunde cuando se ahoga.
No estoy seguro de tener suficientes nombres
para ser algo distinto de lo que soy.
¿VISTE LOS FUEGOS ARTIFICIALES?
¿Viste el gato en la playa
tan contento de estar solo en la oscuridad
corriendo rápido por la arena fría
sin la menor idea de qué distancia le quedaba
y viste los fuegos artificiales
cuando estábamos juntes,
de la mano, los pies olvidados en la arena,
felices de olvidarnos del mundo,
el mar había ahogado la internet,
y viste al tipo que le rezaba al agua,
a qué le reza uno en momentos así?
Había señales claras: la arena infinita,
la huida de los cangrejos y las fiestas a lo lejos,
rayos de luz que cortaban la noche aún joven.
¿Viste las estrellas, sus poemas ilegibles?
No nos quedaba nada por desear,
así que yo elegí mirarte a los ojos,
que no eran claros, ni distantes, ni infinitos,
tus ojos son solo ojos,
humanos y viejos y hermosos de mirar.
¿Viste los fuegos artificiales
explotar como mi corazón, parpadear
y encenderse una vez más, y después apagarse
y que súbitamente lo reemplace un corazón con más brillo?
¿Sentiste que cambió la marea, que cambié yo?
Me pusiste una mano en el pecho,
y las mías estaban en tu espalda,
y nos sentamos en la arena como niñes,
y el viento nos traía olor a pólvora,
nos traía la música de los borrachos de Lagos,
dejaba entrar nuevas luces en el cielo nocturno.
NO AMO NADA QUE NO ME QUEPA EN LAS MANOS
a la manera de Hanif Willis-Abdurraqib
No amo nada
que no me quepa en las manos.
Pero, por otra parte, tengo manos grandes.
Entonces prefiero las cosas pequeñas,
poder amar un montón de cosas:
mi piedra deforme de la suerte,
la cadena oxidada de la puerta,
el clip para rascarme lo que me pica por dentro,
el corazón con forma de caracol de mi novio,
blanco como una perla, limpio de sangre.
Todo el mundo lleva las de perder en su propia historia:
¿qué problema hay en guardarle un lugarcito dentro de mí?
¿Por dentro todo el mundo
no trata de ocultar algo,
de meter de contrabando a alguna bestia cálida?
Echo de menos mi casa en mi propia habitación,
no vuelvo a mostrar la cara hasta que
mis ojos cobren vida de nuevo.
LOLITO
El Lolito tiene un andar medio de Santa Rita, medio de súcubo. Su rojo no es del todo suyo. Ni siquiera es tan joven, solo hermoso como son hermosos los melocotones. Es infantil por dentro. El Lolito leyó un poema de Sylvia Plath: ahora come hombres como aire. Salvo que le paguen la comida. Quiere vino rosado y arroz chino. Esta noche, en un cuarto oscuro, el padre de alguien le desata el nudo. El Lolito sabe bien lo que es esconderse & lo que es el miedo. Un país entero le va a prender fuego para sacarle el tabú, lo odia por lo que se le conoce. Por ejemplo, por homoerótico. Por ejemplo, por comer vidrio.
FUCKBOYS
Últimamente me morreo con ángeles
& les pido que me mantengan
a salvo de Dios & de su buen cielo rojo.
Los lujos siempre son secretos:
yo con toda mi sarta de mentiras,
yo desde el subsuelo
mirando el atardecer inmaculado,
vahos de pimentón dulce en el aire.
Yo, contigo, de noche, bañándonos
en los diamantes transparentes que caen en vez de lluvia.
¿Hay mundo más feliz
que este simple esconderse,
donde bailamos con una acústica cauta,
donde tú eres el verdugo?
El manantial cálido de tu boca & todos sus placeres,
tus manos soldadas a mi piel caliente,
el latido de tu corazón: mi propio pelotón de fusilamiento.
Me desmorono en ruinas, desarmado alrededor de tus tobillos.
Alabaría tu rectitud, pero no eres la víctima.
Ni tampoco el villano.
Eres apenas un tipo hermosísimo.
Tú, mis orquídeas & violetas.
Mi arrebato.
Me pregunto
qué cara le vemos a Dios
en medio de la noche.
PANTALLA AZUL
La noche sella mis ventanas,
nada de afuera puede entrometerse.
Lo que rompe el silencio deben ser alas
o susurros. La puerta, trabada. Las luces, apagadas.
Aquí los monstruos de los niños pequeños se convierten
en las bestias salvajes de los niños grandes: terror nocturno,
parálisis, apnea. Aquí el niño pequeño
se convierte en niño grande
& no pega un ojo en toda la noche. Tiene insomnio,
y la clave del wifi.
Busca cuentos para dormir en las páginas web de los niños grandes,
donde los cuerpos se entrechocan.
Transpiración & músculo & memoria.
Quiero apagar el ruido con la almohada.
Qué clandestino, este ritual a la sombra
que hace que me galope el corazón, se me agolpe la sangre
& se me inflamen los pulmones. Soy un niño grande
a oscuras y excitado, sin miedo de dormir.
Exploto de placer, el arrebato se me pegotea
entre los dedos. Los párpados me pesan & vuelvo a ser
pequeño. El resplandor azul de la pantalla me llama a dormir.
Estoy cansado para correr en sueños.
Esta noche voy a flotar en la fragancia del aceite de oliva.
RETRATO DEL MANIQUÍ COMO EL MÉDICO
Te puedes inventar a otra persona. No le importa a nadie.
Imagínate que es como tu propio vudú, la magia
te corre por el cuerpo y lo mancha todo
salvo el tronco encefálico. Cuando se le muere el marido,
la mujer le besa la frente al hijo en lugar de él.
Dios, el nuevo marido de la mujer, sale de fiesta.
Los dos sabemos lo caprichoso que puede ser Dios. Acuérdate
de que Zeus era un dios, tu papá era un dios, tu mente
era un dios: ¿y dónde están ahora? Cuando se pierdan
cosas, toca la campana. Cuando los ratones escuchen la campana,
van a salir corriendo. ¿Ves que cualquier cosa puede significar
lo que quieras que signifique? Toma dos de estas por las noches.
Vas a poder resucitar a todos tus muertos, así que sonríe.
¿Sabías que alguna gente tiene problemas de verdad?
SOBRE PADRES & AGUA HIRVIENDO
Papá se evaporó como el rocío en diciembre.
A veces la tristeza todavía me baila por las manos.
Estoy juntando lágrimas……….para el día
en que me vuelva lluvia.
Hago de cuenta que él habría mirado
mi cuerpo abierto & habría dicho qué hermoso.
Ya sé que no; me engaño,
mareade por el vapor & la esperanza desesperada.
El estómago se ríe de mí,
las costillas chillan de hambre.
“No seáis crueles, por favor callad”.
Estoy segure de que no hay imperfecciones en el cielo;
el maná es sin azucar &
tienen hijos heterosexuales &
asan perfectamente el pescado &
seguro que él ya se olvidó de mí.
Debería aprender a resignarme,
pero no puedo evitar pensar
que debería haberle preparado una cajita con sal
& mi verdad…..& agua de lluvia
para la buena suerte. Para despedirme.
Para siempre.
AMOR Y TODES VIVES EN EL JARDIN
A la manera de Heather Christie
En mi campo visual, estabas desnudo,
………..agachado a la luz estival, tan cerca
que mis manos, si cerrase los ojos, aún así
………..aterrizarían en ti, y no en una corola
de lino, de aciano, en una dedalera o una viola
………..canina: en ti, con las fabricaciones
de tu aliento, tus enseñanzas sobre reencarnar
………..en forma de animal, un animal para el que el alma
es algo que ocurre, un único aullido; y aprender este mundo
………..con el oído, el tacto, las sensaciones: te presté atención.
CATACLISMO
Si pudiera contar cuántos grados hace, lo haría.
Pero digamos que fue una semana de un calor
tremendo. Se marchitó un hibisco & volcó
un camión & se murió un colibrí.
Era tan chiquito, los colores sin fin se le agolpaban
para pasarle el dedo gordo lívido por el pico.
Últimamente tengo mucho miedo. Creo que es
la violencia, sobre todo, pero también que las pastillas
no me están haciendo efecto. Un buen médico
me pregunta si oí hablar de la eutanasia.
Sí que oí. Pero yo también tengo miedo de morirme.
De todas formas, ya se acaba el mundo. Mira
el cielo, cómo cae un rayo detrás de otro.
Qué miedo, ¿no? Pero también es bonito.
Estoy pensando cosas feas otra vez: serpientes de cascabel
enroscadas en los cables de alta tensión que sueltan chispas.
Abráceme, Doctor. Muéstreme su clemencia.
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