XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V)

SONETOS SIGLO XX


ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970



ELADIO CABAÑERO

Si en lugar de café, desde la mano,
hermano lobo, un ojo nos mirara
y si este vaso, en la región más clara,
nos levantara, mudo, un océano...

Pero todo lo visto está cercano
como si ser feliz nos importara.
A que seguir. Mirar apenas para
saber del corazón misacantano.

Un solo verso salva a una persona.
Dichoso es el que calla y se emociona
y busca en el silencio la alegría.

Un verso, hermano lobo. Y fin. Y luego
darle paz a la mano y leña al fuego.
Y hacer las paces con la lejanía.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970


MARTINEZ –NOVILLO

Lo que nunca entendí, lo entiendo ahora.
Miro por dentro, del revés, ahondo,
y, sin tocar la luz, toco en el fondo
del arte y la pintura cegadora.

¿Por dónde estás, paisaje, buceadora
virtud de la paleta, orbe redondo?
¿Cómo este sol, aquí, mondo y lirondo,
traduce el mundo y, mágico, colora?

Lo que nunca fue visto está en mi mano.
Viviente soy. Lo entiendo. Soy humano.
Milagro ya en mis ojos de difunto.

Esto que estoy oyendo es la pintura.
Y amarilla y azul, la partitura.
Y un solo de pincel. Y el arte. Y punto.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970



GERARDO DIEGO

He sostenido una paloma. Y era
dura y pesada más que el aire. Como
si dentro de la pluma un mar de plomo
cayese a mí, como una cordillera.

Y, sin embargo, al velo, se dijera
toda algodón, liviana igual que el pomo
verde de un tallo, flor del cinamomo,
palmera con cintura de pulsera.

Pero en mi verso cuán distinta –acero
gris respirando sobre el mundo-; pero
cuán diferente, el alma, sostenida.

¿Quién la pondrá en el aire suelta y clara
mejor que yo? ¿Quién la aprisiona para
dejarla libre luego, y malherida?

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JOSE LUCAS

La máscara está vi va. ¿Es el retrato
de un payaso, de un ángel inocente?
¿Es el rostro, en azul, de una serpiente?
Es el color en toque de rebato.

¿Canicas de cristal ojos de gato,
el agua colorada y transparente;
la sangre, el vino tinto, el diferente
fielato de lo vivo y de lo ingrato?

Es sólo la pintura. Por de fuera
el arte estableció su torrentera,
su lluvia en delación, su felonía.

Pero, por dentro, la pintura hablando.
Y el óleo en la hermosura navegando.
Y el santo y seña, en flor, de la Poesía.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
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AL PINTOR J. S. CARRALERO

Ninguno ve. Los ojos. Carralero,
tocan la superficie, son la espuma
que queda sobre el agua, el sigue y suma,
el ver que no se ve lo verdadero.

Ver sin mirar, sin ver el limonero
y saber lo que huele tras la bruma.
No saber dónde el pájaro, su pluma,
y saberse en le canto del jilguero.

Ninguno ve. Y aquello que nos brilla
es sólo la mentira que mancilla
lo que dentro vivió, verdad suprema.

Mirar como tú ves, hijo. Sabiendo
que todo lo de fuera va muriendo.
Y que vi ve la pulpa, lo que quema.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970


FRANCISCO HERNANDEZ

Vírgenes rotas, venus y pompeyas,
líneas que flotan, nadan, saltan, viven;
geranios, rosas, torres que se inscriben
en cielos de Al-Andalus y de estrellas.

Pubis, columnas, torsos, pechos, huellas,
gargantas, manos, sexos que prohiben;
ombligos, muslos, bocas donde liben
abejas y murciélagos omeyas.

Caderas, brazos, pájaros, guirnaldas,
mezquitas, gibralfaros, luz, giraldas,
Venecia, Roma, Málaga, Florencia.

Azulejos, palmeras, sol, olivos,
lentiscos, nardos, cantes, rostros vivos
y la biznaga, en flor, de la inocencia.

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TOSAR GRANADOS

Toda la espuma de la mar. la nieve
del pueblo herido, el alto reverbero
de un sol que, entre la harina, es panadero
de la blancura minuciosa y breve...

Blanco algodón, vellón y apenas leve
tacto de armiño, flor del limonero,
la cal –que ya es más cal-, el aguacero
de algún nevero blanco que nos llueve...

Me quedo blanco. Y blanca es la bahía
y el lienzo es todo nata y lechería
si pintan los pinceles de Manolo.

Porque lo blanco es blanco y, blanco, puja
desde un blancor que, blanco, se dibuja
como sólo Manolo puede. El sólo.

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DANIEL MERINO

¿Arte de magia el arte del pincel?
¿Pintar como cualquiera es ser artista?
Un cuadro sólo es él si nuestra vista
descubre lo de abajo de su piel.

En Pintura no más de éste, ése, aquél.
El laurel de la gloria es egoísta.
Y si, a veces, se engaña o se despista,
nunca sucede si pinta Daniel.

Malvas, grises, la luz, la veladura,
espacios, -no abarcables- color vino,
el si está si no está de la figura.

Y el asombro viviendo el cristalino
de un ojo avencidado en la tersura,
porque sabe pintó Daniel Merino.

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AGUSTIN UBEDA

En el cielo del cuadro está el espejo.
El cuerpo insinuado de una bella
que duda de seguir siendo doncella
o desposar su alondra con el viejo.

-El cuadro, más que cuadro, es el reflejo
de otra verdad. No es ésta ni es aquélla.
Es un tal vez que tiembla y que destella
igual que al sol el ala de un vencejo-.

El viejo está hecho un punto filipino:
Luto, golilla, siglo diecisiete,
sus armas enterradas en Lepanto.

Y ella, la bella –sí, no, sí, no sí, no...-,
lanza al aire sus salvas de mosquete
citando al viejo con su pecho abanto.

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SONETOS A LA ESFINGE

Queda sólo el olor a unos jazmines
de aquellos que negó quien la vivía,
en tanto el hueco acecha de la silla
rampante un sexo de rugiente tigre.

Sombra de nadie, sin volumen, triste,
espacio de orfandad, vulva mordida,
de aquello que abarcara no respira
sino el dolor por el que el tigre gime.

Tigre en celo que muerde nada y sombra,
garra afilada sin la presa, boca
que lame y come y besa y come y lame.

Hambre del aire que engendró su ropa
y es espacio sin nada, ser, aroma
que alimenta al felino de aire y hambre.

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DE CUANDO NOS NEVABA Y TE REIAS

Llueve la nieve y llueve en tu mirada.
La nieve nieva y llueve a tan deshora,
que a tus ojos, tan negros, los decora
de una pequeña ruta de nevada.

Está nevando nieve enamorada.
La nieve por tus ojos se enamora
nevando tu mirar, que nieva y llora
la aurora del nevero deshojada.

Te ha nevado la voz, y, de repente,
tu risa abre a la tarde la alegría
saltando de tu boca como un copo.

Me has alzado una bola hacia la frente.
Y ha vuelto ha sonreír tu niñería
mientras beso tu risa y te la arropo.

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LA MANCHA DE CARMIN

Por ser tu boca tanta, tan segura,
y abril tan loco y poco recatado,
yo llegué hasta tu labio desbocado
en busca de tu boca y su aventura.

Y te probé la miel, y su dulzura
dejó mi labio rojo tan manchado,
que mi pañuelo luce hoy un bordado
envidia de la aguja y la costura.

Por ser tu boca tanta y tan esquiva,
se bordó tu inicial en mi pañuelo
con “B” de beso y letras en cursiva.

Y ahora es como un pájaro. Su vuelo
lleva una mancha roja en carne viva
subiendo hacia los aires, hacia el cielo.

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BESARTE NO ES AMOR

Besarte no es amor, es irte oliendo
igual que huele el macho a su collera;
es saberte paloma mensajera
al gavilán las alas abatiendo.

Besarte no es amor, es ir pidiendo
besana donde hundir mi sementera;
es ser igual que el toro en la pradera
huyendo de la hembra y embistiendo.

Igual que el ciervo oculta el baluarte
donde el celo resiste y le reclama,
así mi boca llega hasta tu boca.

Porque besarte entonces, no es besarte.
Es dejar en los labios la proclama
donde la sangre asusta de tan loca.

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EN UN LAGO ASUSTADO…

En un lago asustado se confía
la exacta cuadratura de tu nieve
y, ya un espejo rosa, roza leve
la leve forma de tu geografía.

Por saber tu jersey topografía
asoma en dos colina lo más breve;
lo más punzante, donde no se atreve
un alfiler a ser fotografía.

Y debajo, ciñendo tu cintura,
tu cuerpo sometió a la arquitectura
lo más desconocido del rocío.

Debajo, acampanándose en la tela,
lo más rosado de la duermevela
y un claro arroyo convertido en río.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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POR NO HACERLE LA GUERRA…

Por no hacerle la guerra a la costumbre,
allí, en le probador. Allí tus pechos
tan blancos, tan franceses, tan derechos,
tan altos como el álamo y la cumbre.

Buscando habitaciones en la lumbre,
sitios para la nieve, tibios lechos,
el mar se hizo cascada en tus estrechos,
ronda de espuma en cárceles de azumbre.

Allí, en el probador, ya desbocados,
luchando con la seda y el encaje,
la lanza de la miel rompió la herida.

Y altivos, sin ceder, soliviantados,
Mont Blanc del probador y su paisaje
alzan triunfantes su total medida.

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ERES UN ATLAS…

Eres un atlas. Van las cordilleras
sobre ti, mi Janini. Aguzanieves
cruzan tus pechos de pavor, de bre ves
brasas donde se encienden las hogueras.

Te cruza el rubio Sena. Torrenteras
nacen de ti, regazo de tus nieves;
aguas redondas, olas como leves
andarríos volando tus riberas.

Tu cuerpo un archipiélago. Tus manos
el duro mar, los mares océanos
camino de unas islas escondidas.

Y tus brazos las costas, litorales.
Playas donde los besos veniales
aprenden a nadar sin salvavidas.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
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CONTIGO A LAS ORILLAS DEL ATLANTICO

Amor, contigo sólo y con la ola
en risa nueva y prisa apresurada.
Que tu boca me aloca, desbocada,
con bocados de mar y caracola.

Amor, ¿estoy contigo a solas, o la
luna cambia mi sombra desvelada?
¿O es tu boca la poca, la tasada
punzada que me toca y que me inmola?

¡Oh, cuánto mar, amor, diese, daría,
si beso el vaso, el cántaro suave
de la boca que libo y que me aboco!

Si llego, llaga amante, a la bahía
del claro faro que remonta el ave
tu mucho pico que besando es poco.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE CUANDO NO SABIA LAS
LETRAS DE TU NOMBRE

Porque tu nombre estaba todavía
sin estrenar los labios, porque era
un acertijo más, una pulsera,
un trino de gorrión que no sabía.

Porque tu nombre estaba como un día
sin pájaros, oasis sin palmera,
fuente que le faltaba torrentera,
risa que no encontraba la alegría.

Por esto, por tu nombre; porque estaba
sin decir, sin hacer, como un anillo
que no encontraba el cauce de su dedo,

yo te llamaba Espera; te llamaba
Hermosa, Emilia, Amor; lo más sencillo,
lo más desenredado del enredo.

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EL POETA RECUERDA UN 23 DE ABRIL

Si no fueses así, tan miniatura,
tan proyecto de madre o tan semilla,
si fueses ya mujer y no chiquilla,
cimientos de lejana arquitectura…

SI no fueses así, si tu cintura
fuese ya como un pozo, y tu mejilla,
hoy tan niña y sin polen, tan sencilla,
tuviese más aroma que frescura…

Si no fueses tan breve, tan pequeña,
hasta tus brazos fuera mi navío
buscándole a tu cuerpo el abordaje.

Buscándole a tus ojos esa enseña
con el más puro amor, donde el rocío
juega a sentirse hoguera bajo el traje.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE CUANDO NOS NEVABA Y TE REÍAS

Llueve la nieve y llueve en tu mirada.
La nieve nieva y llueve a tan deshora,
que a tus ojos, tan negros, los decora
de una pequeña ruta de nevada.

Está nevando nieve enamorada.
La nieve por tus ojos se enamora
nevando tu mirar, que nieva y llora
la aurora del nevero deshojada.

Te ha negado la voz, y, de repente,
tu risa abre a la tarde la alegría
saltando de tu boca como un copo.

Me has lanzado una bola hacia la frente.
Y ha vuelto a sonreír tu niñería
mientras beso tu risa y te la arropo.

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PENSAMIENTO EN SEPTIEMBRE PARA TI

Tú eres un vino, amor, dulce y espeso
que en cepa viva bebo enamorado.
Tú eres mi vino, mosto soleado
siempre recién pisado, siempre ileso.

Tú eres un vino, amor, que deja peso,
poso en el alma herida sin cuidado.
Tú mi oloroso o fino, amontillado
en el lagar azul de nuestro beso.

Borracho yo de ti, de tan beberte,
de tan sentirte en mí, de tan tenerte
midiéndome la sangre como un vino.

Vino del sur, jerez de mi bodega.
Y aquí mi corazón, juega que juega,
adivinando rectas al camino.

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CUANDO TOCO TU MANO

Cuando toco tu mano siento el río
de las madres, el agua y sus veneros,
la siembra por hacer y los aperos
de mi labranza muerta en calor frío.

Cuando toco tu piel, todo el rocío,
la madre tierra, campa por sus fueros,
y en mi sangre los altos aguaceros
domeñan sus furores al estío.

Porque al tocar los surcos de tu mano
siento una voz que llama a la faena
desde la tierra virgen del cortijo.

De hacer feraz la tierra de secano
talando por el tallo la azucena
que adornará la cuna de mi hijo.

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NO ES ESA BOCA

No es esa boca. Otra boca. Otros lugares
fueran del beso trampolín, batalla.
No es esa buril que besa y te talla
la carne con vestigios circulares.

Sitio no de la tierra. Militares
defensas, torreones de muralla.
Rocas contra el impulso de la playa.
Freno pon a las olas de los mares.

Prohibido el paso. Se termine. Cese
la gracia de tu polen, Nadie bese
sino el aire de tu boca. Nadie dueño

del pozo de Jacob. Labios cerrados
a canto y cal. Oh, pobre maltratados.
Oh, labios niños, a mitad del sueño.

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LLUEVE JANINE…

Llueve Janine. La azul cristalería
del agua se estremece en el tejado.
En la calle, el invierno. Aquí, a tu lado,
calienta el sol, la carne se confía.

Fuera, llueve. La triste melodía
de la lluvia de enero te ha llenado
de una música nueva. Se ha dorado
contigo el pastizal de la alegría.

El reloj de la torre da las nueve.
Traza una curva azul el agua. Llueve
sobre el tambor de piedra de la acera.

Dentro, contigo, el corazón se sabe
reconfortado y puro. Sol suave.
Gozoso mayo, mientras llueve fuera.

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NO LO PODRAS CREER…

No lo podrás creer, pero los días
-hondón de soledad, arte cisoria
se me pasan llorando en la memoria
y contemplando tus fotografías.

No saber nunca que me morirías,
lejana luz, herida transitoria,
y otra vez regresar a aquella historia
y a desbesar tus manos de las mías.

Y a mendigarte lo que amé: tus ojos
-oceánicos pájaros, ficciones
donde el cóndor y el vuelo ultramarino

y el predio dulce de tus labios rojos
-ay, muro eterno de lamentaciones
y el mar de nieve de tu cuerpo andino.

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LO MALO ES QUE SE OLVIDA…

Lo malo es que se olvida y un puñado
de tiempo se nos marcha hacia la nada.
Lo peor del olvido es el que en cada
cosa que fue vivimos de prestado.

¿Alguna vez leeremos del pasado
su página feliz como borrada?
¿Nuestra memoria ya desmemoriada,
sólo andará sobre lo desandado?

Lo peor del olvido es lo que olvida.
Que tanto ayer, eterno o de por vida,
se marche por la calle en que ha venido.

Porque será… Más tarde o más temprano
se nos irá el recuerdo de la mano
a deshacer su rostro en el olvido.

Las vi cuando cegué. Del ojo apenas,
tentación del verano que, en su idioma,
le dictaba a mi lengua –punto y coma-
sus frutas no tangibles ni terrenas.

Dentro del iris -¿para siempre ajenas?-,
del nido huyendo su redondo aroma,
volaba entre el escote una paloma
de pico bruno y de plumón de almenas.

Una, o dos -¿eran dos, o fueron nada?-,
la duda aún le pregunta a la mirada
si vio lo que allí vio, si se equivoca.

Pues, si no ciertas, las inventaría.
Y ahí -¿dónde no existen?-te pondría
el fuego de otro amor y de otra boca.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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EL BAILE

Porque tu piel no es árbol, sino vuelo,
paloma desmandada, extenso ramo,
la nota más viajera a tu reclamo
solucionó lo grávido del suelo.

Porque tu pie volaba por el cielo
con peso de sonoro miligramo,
la nota más viajera, como un gamo,
busco lo forestal del violonchelo.

Y, entonces, fue la música. El Danubio
sonaba por un vals, y un gnomo rubio
danzaba entre los vuelos del vestido.

Tu pie giró al impulso de la orquesta,
y en los bosques de Viena una ballesta
fue preparada para herir lo herido.


Todo tuyo, amigo mío. Cuando quieras, puedes continuar

Te digo lo mismo que ya te comenté en Social. ¡Lo que me estoy perdiendo! Pero claro, esto no es exactamente culpa del ordenador; sino de esa dichosa CAMPANILLA AMARILLA, que debe estar impidiendo que se me notifique cualquier evento orespuesta de AIRES DE LIBERTAD. Nadie ssbe explicarme de dónde y por qué aparece. Y cual es su función, como no sea retrasar y fastidiar mi trabajo...

Empezaré pronto con unos de los grandes: FGL y sus SONETOS DEL AMOR OSCURO. No son muchos... pero sí una genialidad.

Gracias, Lluvia por el inmenso trabajo que, pese a todas tus adversas condiciones, has sido capaz de llevar hacia adelante.

Besos.

SONETOS DEL SIGLO XX

FEDERICO GARCÍA LORCA


Federico García Lorca. Biografía ( INSTITUTO CERVANTES)

Biografía
Cronología de obras
Bibliografía
Federico García Lorca en la Biblioteca de Tokio

Federico García Lorca

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, 5 de junio de 1898 – camino Víznar a Alfacar, 1936). Poeta y dramaturgo español, adscrito a la generación del 27.

Desde pequeño entra en contacto con las artes a través de la música y el dibujo. En 1915 comienza a estudiar Filosofía y Letras, así como Derecho, en la Universidad de Granada. Forma parte de El Rinconcillo, centro de reunión de los artistas granadinos donde conoce a Manuel de Falla. Entre 1916 y 1917 realiza una serie de viajes por España con sus compañeros de estudios, conociendo a Antonio Machado y que inspiran su primer libro Impresiones y paisajes (1918). En 1919 se traslada a Madrid y se instala en la Residencia de Estudiantes, coincidiendo con numerosos literatos e intelectuales. Allí, empieza a florecer su actividad literaria con la publicación de obras como Libro de poemas (1921) o El maleficio de la mariposa (1920).

Junto a un grupo de intelectuales granadinos funda en 1928 la revista Gallo, de la que sólo salen 2 ejemplares. En 1929 viaja a Nueva York, plasmando este viaje en Poeta en Nueva York, que se publicaría ya fallecido el autor en 1940. Dos años después funda el grupo teatral universitario La Barraca, para acercar el teatro al pueblo mediante obras del Siglo de Oro.

Otro viaje a Buenos Aires en 1933 hace crecer más su popularidad con el estreno de Bodas de Sangre y a su vuelta a España un año después sigue publicando diversas obras como Yerma o La casa de Bernarda Alba (1936) hasta que en 1936, en su regreso a Granada es detenido y fusilado por sus ideas liberales.

Escribe tanto poesía como teatro, si bien en los últimos años se vuelca más en este último, participando no sólo en su creación sino también en la escenificación y el montaje. En sus primeros libros de poesía se muestra más bien modernista, siguiendo la estela de Antonio Machado, Rubén Darío y Salvador Rueda. En una segunda etapa aúna el Modernismo con la Vanguardia, partiendo de una base tradicional.

En cuanto a su labor teatral, Lorca emplea rasgos líricos, míticos y simbólicos, y recurre tanto a la canción popular como a la desmesura calderoniana o al teatro de títeres. En su teatro lo visual es tan importante como lo lingüístico, y predomina siempre el dramatismo.

En la actualidad Federico García Lorca es el poeta español más leído de todos los tiempos y el 11 de noviembre de 2008 la Biblioteca del Instituto Cervantes de Tokio es inaugurada con el nombre de Federico García Lorca.

SONETOS DEL SIGLO XX

FEDERICO GARCÍA LORCA

SONETOS DEL AMOR OSCURO 1936


Cuando ABC, en 1984, dio a conocer los sonetos de amor de Federico García Lorca, produjo un «terremoto» cultural. Este reportaje desvela la historia de esos textos desde la caja fuerte hasta su publicación. Quién los tenía, quién hizo que circularan de forma clandestina y quién decidió editarlos por fin

«Tú nunca entenderás lo que te quiero / porque duermes en mí y estás dormido / yo te oculto llorando, perseguido / por una voz de penetrante acero». Es el primer cuarteto del soneto El Amor duerme en el pecho del poeta, el penúltimo de la serie de los Sonetos del Amor Oscuro escritos por Federico García Lorca. Y es el primero que habla de un amor masculino como destinatario de sus poemas.

En noviembre de 1983 apareció una edición no venal, clandestina, de los sonetos. Cuatro meses después, el 17 de marzo de 1984, ABC publicaba oficialmente y en exclusiva los 11 sonetos del poeta granadino, por primera vez juntos y ordenados. Esta es una historia de pasión, de miedo y de misterios, una más de las que rodean la vida y obra del gran poeta español del siglo XX. Hoy otra exclusiva que publica el diario ABC.

En la edición no autorizada de los sonetos aparece por primera vez y de forma explícita su reivindicación de la homosexualidad, del amor sin límites, de su queja y angustia por el amor estéril y en aquella época y en tantas otras incomprendido. Quiere hablar de aquellos a los que en Granada «sólo les saludaba el aire», que decía Ángel Ganivet.
Índice

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Soneto gongorino

Llagas de amor

Soneto de la guirnalda de las rosas

El poeta dice la verdad

El poeta pide a su amor que le escriba

Ay voz secreta del amor oscuro

Soneto de la dulce queja

Noche del amor insomne

El poeta pregunta a su amor por la ciudad encantada de Cuenca

El poeta habla por teléfono con el amor

El amor duerme en el pecho del poeta