¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

354


Casa cautiva
De: "Despiertan las fogatas"

Autor; Elvio Romero

Esta es la casa; es nuestra.
Esta es su música; las exigencias todas
de la vida pasaron por sus habitaciones, por el ascua
quemante de sus fronteras; la locura de quienes emprendieron
una empresa más ancha que sus fuerzas, el sueño
que los fue desgarrando, esa sal escogida
que salpicó las llagas de su vasto martirio.

Es nuestra. Aquí resuenan
músicas melancólicas, instrumentos que exaltan
querencias y alegrías. Le pertenecen la quietud antigua
y los hechos sangrientos. Sus ríos, los espejos, recogieron despojos
de injuria y desventura (por eso es esta música); obsedieron
a sus hijos colores de aturdidos relámpagos, sus manos
apresaron los frutos de una infausta cosecha.
Su música es así. Descansa ahora
en un boreal tembladeral de pájaros, de plumas
amarillas, de crucifijos deslavados, rotos. Y es hora
de preguntarse ¿qué trajimos
para ungirla a un estado de habitación del hombre;
se habrá sentido, como cal viva en los ojos, la tribulación
de su destino? ¿Qué tembloroso cántaro
amasamos, qué súplica o trastorno,
qué empeño y asechanza para evitar la herida
de su piel, esa absorta mirada de sus ojos terribles
como una acusación? ¿Habremos, pues, cumplido
con el deber que hiciese merecer habitarla?

Es nuestra. Esta es su música. ¿Qué rencores oscuros
le habrán tejido esa circunferencia,
el halo que empurpura sus techumbres? ¿La enemistad
como un osario vano entre sus hijos? ¿El desconsuelo
de las cruces plantadas en su sueño y la obliga
a prosternarse a solas junto a su sombra rota,
a la intemperie, al umbral del orgullo que vela su infortunio?

A saco habrán entrado
en ella los Impuros, los cómplices
del ritual del crimen; habrán entrado a saco
con miserables máscaras que engendra la codicia;
habrán marcado un día trágico por sus muros.
Trágico de fatalidad, espúreo
como el inicuo cuervo sobre el árbol desierto
en cuya raíz de hueso reposan los desnudos.
Su música es así, una cifra
de dulce acento humano, un anuncio
previo de acusación anudado a la rueda del destino
y al párpado de los muertos, melodía incesante en el desgaste
del desierto cubil, sonido desgajado
de un instrumento oscuro con imagen de reja y cautiverio.

Todo saldrá de aquí, de su piedra
y su polvo, de su migaja el pan, de su venero
verde la cosecha, de las estancias tristes la temblorosa noche
de la revelación y los rebeldes;
de aquí la sangre, el fuego, de los cuencos vacíos la mirada
final y salvadora, como un amor que brota
de madrigueras hondas de escarnio y menosprecio.

No habrá ya que olvidar decir su nombre
de música y quejumbre, ese nombre de selvas que prohijó
nacimientos,
muertes, inmolaciones, sea amarga sobre los labios,
del hombre; nombrarla en trance
marcarla a hierro lento en nuestros huesos;
a cada instante repetir su nombre (como triunfo o condena)
mentar esas señales remontadas a tiempos
de arcilla fatigada, de plumajes y tribus destruidas,
nombrarla siempre,
morder su nombre de sol inevitable
(como virtud o pecado), llevar su nombre en la carne
como esta lleva su corrupción, seguir nombrándola
y desvestirla toda con el rebozo intacto
de esa música dulce, inmemorial, desamparada música de un
anhelo insaciable.



BIOGRAFÍA

Elvio Romero (Yegros, Departamento de Caazapá, Paraguay, 12 de diciembre de 1926 – Buenos Aires, Argentina, 19 de mayo de 2004).
Se sitúa entre la generación de 1940 y la otra generación de 1950, en la historia de la poesía paraguaya del siglo XX.

El joven Elvio sentía un profundo y llamativo interés por aquellas líneas que los ojos de su madre leían habitualmente y que producían en su sensibilidad una «música de maravillosas resonancias». Esta atracción se tradujo en un persistente esfuerzo por comprender el español y por inteligir la belleza de la sonoridad de la palabra en su rara relación con el significado. Poco a poco fue memorizando aquellos versos y también los nombres de sus autores; solía, a menudo, recitarlos en rueda de conocidos.

Así apareció ese nuevo sentido cósmico que con el tiempo se le haría indispensable para vivir: el universo de la poesía. No tardó en intentar emular a sus maestros y esbozó así, a los nueve años, sus primeros poemas.
Los Romero vivieron tres años en Ñu-Porá y luego partieron hacia Asunción. Una vez en la capital, el pequeño Elvio reanuda sus estudios y termina la escuela primaria, inscribiéndose luego en la secundaria, por la que muestra un claro desinterés. Ya se siente escritor y su instintiva avidez por las letras lo lleva de la mano a reunirse con sus pares, de modo que se incorpora al grupo de colaboradores reunidos por la revista Noticias, «siendo [aún] un niño», según Walter Wey.

En esta revista publica su primer artículo literario, un comentario sobre la personalidad y la obra de Romain Rolland. Acerca de ese atrevimiento declarará más tarde: «un irresponsable estudio, cosa terrible y temeraria». Inmediatamente después empezó a publicar en algunos diarios, principalmente en El País, en los que aparecieron sus primeras poesías.

Militante comunista, luego de la guerra civil de 1947 en la que participa, perdida la causa y tras el triunfo del golpe de estado del general Morinigo, se ve forzado, con escasos 21 años, y como tantos otros, a abandonar a la que él mismo llama «nuestra profunda tierra».

¡NO A  LA GUERRA!

355, JERUSALÉN. Autor: JAMES FENTON, en Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

1

La piedra le grita a la piedra,
El corazón al corazón, y éste a la piedra
Y la interrogación no morirá
Pues no hay ciudad eterna
Y no hay piedad
Y no hay nada bajo el cielo
Ni arco iris ni garantía —
No hay alianza entre Dios y yo.

2

Es espléndido en el aire.
El sufrimiento está por doquier
Y cada hombre lleva su sufrimiento como una piel.
Mi historia es orgullosa.
La mía no está permitida.
Esta es la cisterna donde empiezan todas las guerras
La risa que sale del carro blindado.
Este es el hombre que no cree que tú eres lo que eres.

3

Esta es tu culpa.
Esta es la cripta de un cruzado.
El arroyo de Cedrón fluye desde Mea She’arim.
Rezaré por vosotros.
Os diré qué debéis hacer.
Os lapidaré. Romperé todos vuestros huesos.
Ah, yo no os temo
Pero quizás debería temer cuanto me hacéis hacer.

4

Este no es el Gólgota.
Este es el Santo Sepulcro,
El templo del emperador Adriano a un amor
Que no compartió gran cosa.
El Gólgota puede estar en cualquier parte.
La misma Jerusalén se está moviendo.
Salta y salta de una colina a otra
Y al abrirse camino también hace su voluntad.

5

La ciudad fue saqueada.
El Jordán fue contenido.
El piadoso cristiano quemó vivos a los judíos.
Este es un minarete.
Aún no he terminado.
Estamos esperando que lleguen los refuerzos.
¿Cuál era el nombre verdadero de tu madre?
¿Sería seguro hoy en día ir a Belén?

6

Esta es la Tumba del Jardín.
No, esta es la Tumba del Jardín.
Yo soy un armenio. Soy un copto.
Esta es Utopía.
Yo vine de Etiopía.
Este hoyo fue donde el tapete volador
dejó una noche al Profeta rezando
y a la hora prosiguió desde aquí su ascensión.
La paz está escrita sobre lava

7

¿Quién hizo tu maleta?
Yo hice mi maleta.
¿Dónde nació la hermana de la madre de tu tío?
¿Ha conocido alguna vez a un árabe?
Sí, yo soy un escarabajo.
Soy un gusano. Soy una cosa despreciable.
De calle en calle grito impuro
Y veo degradación en los ojos que veo.

8

Yo soy tu enemigo.
Este es Getsemaní
Las tumbas rotas dan al Monte del Templo.
Dime ahora, dime ahora cuándo
Cuándo nos levantaremos de nuevo.
¿Seré yo el primero en ese gran conteo de los cuerpos?
¿Cuándo se reunirán las tribus de nuevo?
¿Cuándo, dime, cuándo empezarán las Últimas Cosas?

9

Cometes un error.
Este es el terror.
Este es tu destierro. Esta tierra es mía.
Esto es lo que tú ganas.
Esta es la Ley del No Retorno.
Esta es la masa agria, este el vino dulce.
Esta es mi historia, esta mi raza
Y este hombre infeliz me echó ácido en la cara.

10

Una piedra le grita a la otra,
El corazón al corazón, el corazón a la piedra.
Estos son los arqueólogos guerreros.
Estos somos nosotros y esos son ellos.
Esta es Jerusalén.
Estos son los moribundos con las muñecas tatuadas.
Haz esto y yo destruiré tu hogar.
Yo he destruido tu hogar. Tú has destruido mi hogar.

James Fenton (Reino Unido, 1949)

¡NO A LA GUERRA!

356- Abandonado a atender la Tumba, de Taban Lo Liyong 

 
He sido abandonado en las heredades desechas
Aquí estuve todos estos años de rabiosa guerra
Desde el aire llueven bombas sobre nosotros como frutos sacudidos
Aquel cuyo tiempo acabó, se convirtió en causalidad de guerra
La Hermandad Extremista Musulmana nos combate sin tregua.

Abandonado estoy esperando mi destino en la rota heredad
Los propietarios, rápidos y pudientes, han volado a tierras apacibles
Nuestros niños son arrebatados como polluelos y puestos a cargar
Los más brillantes fueron engañados con promesas de estudios afuera
Esta guerra que Garang inició ha se ha tragado la tierra entera.

Me tomé mi tiempo limpiando hierbas en la tumba
Todos mis coetáneos han partido, atados en bulto entre la aborrecible mortaja
El hambre misma te araña por dentro como cucarachas
Cuando llegan las epidemias, es el enfermo o el sano el primero en irse
¿Por qué el mundo entero ha vuelto las espaldas a nosotros?
Padre Woja Wurnyang, dame la respuesta.






 
Taban Lo Liyong nació en Sudán en 1939. Es poeta, novelista y ensayista. Estudió Literatura y Periodismo en los Estados Unidos. Ha dictado clases en Universidades de Kenia, Tanzania, Papua Nueva Guinea, Sudán, Japón y Australia. Viajero infatigable, ha residido en China, Singapur, Filipinas, Inglaterra, Ghana y Suráfrica. Ha sido considerado uno de los mayores poetas africanos de la actualidad.
Entre sus libros de poesía publicados se incluyen Franz Fanon's Uneven Ribs; Another Nigger Dead; The Cows of Shambat y la antología poética Carrying Knowledge Up a Palm Tree. Images of Women in Folktales and Short Stories of África, es uno de sus libros de ensayos. 

"Esta es la casa; es nuestra.
Esta es su música; las exigencias todas
de la vida pasaron por sus habitaciones, por el ascua
quemante de sus fronteras; la locura de quienes emprendieron
una empresa más ancha que sus fuerzas, el sueño
que los fue desgarrando, esa sal escogida
que salpicó las llagas de su vasto martirio."

Gracias Lluvia. Tú, mejor que nadie ( con excepción de Samara Acosta y la propia familia del poeta) sabes lo que ELVIO significa para mí.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

357. "LA PROPIA MUERTE." ( de Violento Destino). Autor: VICENTE ALEIXANDRE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Un muerto aguarda. No lo mires.
Raro. Su boca, extraña, tiene una palabra
todavía. En sus ojos opacos late un punto
indivisible. Entre la vida y la muerte, ¿ dónde brilla?
Labio o color que fuera amor, ido aún respira,
no, aún se extingue, muy pálido, en su frío
querer. Querer sin vida no es vivir. Amar
es muerte ya, o aún. El pecho ignora
definitivamente la verdad. Y aguarda.

358.


IMAGEN ESPAÑOLA DE LA MUERTE

¡Ahí pasa! ¡Llamadla! ¡Es su costado!
¡Ahí pasa la muerte por Irún:
sus pasos de acordeón, su palabrota,
su metro del tejido que te dije,
su gramo de aquel peso que he callado ¡si son ellos!

¡Llamadla! Daos prisa! Va buscándome en los rifles,
como que sabe bien dónde la venzo,
cuál es mi maña grande, mis leyes especiosas, mis códigos terribles.
¡Llamadla! Ella camina exactamente como un hombre, entre las fieras,
se apoya de aquel brazo que se enlaza a nuestros pies
cuando dormimos en los parapetos
y se para a las puertas elásticas del sueño.

¡Gritó! ¡Gritó! ¡Gritó su grito nato, sensorial!
Gritara de vergüenza, de ver cómo ha caído entre las plantas,
de ver cómo se aleja de las bestias,
de oír cómo decimos: ¡Es la muerte!
¡De herir nuestros más grandes intereses!

(Porque elabora su hígado la gota que te dije, camarada;
porque se come el alma del vecino)

¡Llamadla! Hay que seguirla
hasta el pie de los tanques enemigos,
que la muerte es un ser sido a la fuerza,
cuyo principio y fin llevo grabados
a la cabeza de mis ilusiones,
por mucho que ella corra el peligro corriente
que tú sabes y que haga como que hace que me ignora.

¡Llamadla! No es un ser, muerte violenta,
sino, apenas, lacónico suceso;
más bien su modo tira, cuando ataca,
tira a tumulto simple, sin órbitas ni cánticos de dicha;
más bien tira su tiempo audaz, a céntimo impreciso
y sus sordos quilates, a déspotas aplausos.
Llamadla, que en llamándola con saña, con figuras,
se la ayuda a arrastrar sus tres rodillas,
como, a veces,
a veces duelen, punzan fracciones enigmáticas, globales,
como, a veces, me palpo y no me siento.

¡Llamadla! ¡Daos prisa! Va buscándome,
con su cognac, su pómulo moral,
sus pasos de acordeón, su palabrota.
¡Llamadla! No hay que perderle el hilo en que la lloro.
De su olor para arriba, ¡ay de mi polvo, camarada!
De su pus para arriba, ¡ay de mi férula, teniente!
De su imán para abajo, ¡ay de mi tumba!

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

¡NO A LA GUERRA!



359 - LAS MALDICIONES DE LA VIUDA ACHO,  de Taban Lo Liyong 
 
 
 
Soy una pobre mujer sureña
Que no ha tenido paz desde 1955.
Los británicos, egipcios y árabes sudaneses
Han arruinado mi vida y mi visión estos cuatro años.
Cuando Iraq amenaza a Israel
Llueven bombas sobre Bagdad
Y se crea la tormenta del desierto.
Cuando Milosevich hace a sus propios musulmanes
Lo que los árabes nos hacen a nosotros
La completa Serbia estalla en fragmentos.
Le pedí a Clinton, Carter, Thatcher
Cuidar también mi senda luego que la Casa Blanca
Haya dejado la oveja bajo el tierno cuidado
Del astuto zorro del desierto
Pero no soy amenaza para los intereses de Europa;
No soy el niño elegido del Dios de Israel.
Ahora que el marxismo ha muerto
No podemos extorsionar a occidente para que nos haga algo bueno.
La única arma que me queda para emplear
Son las maldiciones abundantes de la pobre mujer afligida.
Aquí vamos, entonces, maldiciendo a occidente por todos sus pecados:
 
Mueran sus hombres y mujeres de cáncer
Ustedes que no pueden morir de minas quiebra-patas y bombas;
Que los carros agoten sus almacenes
Ustedes que viven apaciblemente en cuartos con aire acondicionado;
Que el amor por el lucro arruine su juventud
Ustedes que amasan riquezas obtenidas sin miramientos;
Que la obesidad y el síndrome de la pitanza excesiva mate a su gente
Ustedes que no han conocido el hambre en estos 54 años;
Que sus hijos e hijas busquen dolores personales
Ustedes que se mofan de los torsos consumidos de mis niños;
Que sus hijos se conviertan en asesinos de familia
Ustedes que no dudan en erradicar la injusticia en todas partes;
Que la confusión descienda sobre sus casas
Ustedes que toman la hospitalidad del paisano
Por falta de sofisticación;
Que los Dioses Indios, Dioses Aborígenes, Dioses Esquimales, Dioses Pigmeos
Se combinen todos para hacer llover calamidades sobre su pueblo
Hasta que regreses inclinado y des prueba de humildad,
Ustedes que caminan arrogantes como dioses,
Que Kurdos, Bereberes, Tamiles, Inuitas, Chipanes
Convoquen a sus dioses y diosas a estar junto a ellos
Para asegurar que los maltratos que trajeron a nuestras tierras
Están rectificados todos
¿A nuestra satisfacción?
Y hasta que todos se hayan vuelto humanos,
Todos humanos, y cuiden de mis niños espigados
Entonces descargaré esta maldición.
Yo, la viuda Achol, he hablado,
Elevando mis manos hacia Ngundeng.
Amén.
 


https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/62_63/liyong.html

¡NO A LA GUERRA!

360. PRESAGIO DE LA GUERRA. Autora: ROXANA MÉNDEZ, en Humanismo Solidario. Expone: PASCUAL LÓPEZ.



El silencio es una gota a punto de romperse
contra el suelo de piedra.

Detrás de las cortinas
pareciera que la vida se esconde
en el humo de velas que acaban de apagarse.

Lo que acecha en el bosque
es una voz sombría que avanza entre las hojas:
sílabas pronunciadas por hombres sin destino
que devoran la niebla.

El frío se avecina como un lobo perdido
a esta casa que es una cicatriz
de lo que antes fue el sueño de una joven mujer.

Hoy la muerte deambula en los rincones
y se encuentra susurros que se escapan
y confunde siluetas en todas las esquinas.

Adentro, el miedo transita por la noche
como la oscuridad que se adentra en el pozo.
Afuera, el odio una vez contenido
se desata en el viento como una tempestad.

361.


CORTEJO TRAS LA TOMA DE BILBAO

Herido y muerto, hermano,
criatura veraz, republicana, están andando en tu trono,
desde que tu espinazo cayó famosamente;
están andando, pálido, en tu edad flaca y anual,
laboriosamente absorta ante los vientos.

Guerrero en ambos dolores,
siéntate a oír, acuéstate al pie del palo súbito,
inmediato de tu trono;
voltea;
están las nuevas sábanas, extrañas;
están andando, hermano, están andando.

Han dicho: «Cómo! Dónde!...», expresándose
en trozos de paloma,
y los niños suben sin llorar a tu polvo.
Ernesto Zúñiga, duerme con la mano puesta,
con el concepto puesto,
en descanso tu paz, en paz tu guerra.

Herido mortalmente de vida, camarada,
camarada jinete,
camarada caballo entre hombre y fiera,
tus huesecillos de alto y melancólico dibujo
forman pompa española, pompa
laureada de finísimos andrajos!

Siéntate, pues, Ernesto,
oye que están andando, aquí, en tu trono,
desde que tu tobillo tiene canas.
¿Qué trono?
¡Tu zapato derecho! ¡Tu zapato!

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

¡NO A LA GUERRA!


362 - Los hombres aman la guerra, de Affonso Romano de Sant'Anna
 
 
Los hombres aman la guerra. Por eso
se arman alegres en coro y colores
para el dudoso deporte de la muerte.
 
Aman y no lo disfrazan.
Alardean ese amor en las plazas,
crean manuales y escuelas
alzando banderas y recogiendo cajones
entonando slogans y sepultando canciones.
 
Los hombres aman la guerra. Pero no la aman
sólo con el coraje del atleta
y el orgullo militar, sino con la piadosa
voz del sacerdote, que antes del combate
sirve la Hostia de la Muerte.
 
Fue así en Crimea y Troya
en Eritrea y Angola
en Mongolia y Argelia
en Siberia y ahora.
Los hombres aman la guerra
Y mal soportan la paz.
 
Los hombres aman la guerra, profana
o santa, lo mismo da.
 
Los hombres tienen la guerra como amante
aunque desposen la paz.
 
Y que arrobos, Dios mío! En ese encuentro voraz,
¡Qué placeres, qué gemidos, qué ayes!
Qué sublimes perversiones urdidas
en la mortaja de las sábanas, agostando
la cama o campo de batalla.
 
Durante siglos pensé
que la guerra sería el desvío
y la paz la hurta. Me equivoqué. Son paralelas,
márgenes de un mismo río, la mano y el guante,
el pie y la bota. Más que gemelas,
son siamesas, par e impar, suerte y pesar
son el uróboro-serpiente circular
devorándonos eternamente.
 
La guerra no es un intervalo
es parte del espectáculo, y no sólo es tragedia,
es comedia, real o popular.
La guerra no es cruel imprevisto.
Es reincidente vicio. Es un rito
lleno de riesgos. Por eso
es mejor que el circo:
es donde el alegre trapecista
vestido de kamikazes
salta sin red ni soporte,
se quiebran todos los platos
y el contorsionista se parte
en el Kamasutra de la Muerte.
 
Pero la guerra no es el revés de la paz,
es su cuna, y seno complementarlo.
Y el horror no es en el arte. El horror
no es oscuro, es la contrapartida de la luz,
Lucifer es Luzbel, brilla como Gabriel
y el terror seduce. Nada más seductor
que Cristo muerto en la cruz.
Por lo tanto, la guerra no es sólo misa
que oficia el sacerdote, ciencia
que alucina al sabio, deporte
que fascina al fuerte. La guerra es arte.
Por eso con ardor de vanguardistas
frecuentamos la Bienal del Horror
e inauguramos la Bauhaus de la Muerte.
 
Pero sobre la carnicería no hay cuervos,
chacales, buitres, hienas.
Hay lindas garzas de aluminio, serenas
en un electrónico ballet.
 
Tal vez fuese la danza de la muerte, patética.
Pero no lo es. Apenas es otra lección de estética.
Por eso los soldados modernos
son como médicos e ingenieros
y ningún ministro de guerra
usa ropa de carnicero.
 
Guerra es guerra
—decía el invasor violento
violando la monja en el convento.
Guerra es guerra
—decía la estatua del almirante
con su boca de cemento.
Guerra es guerra
—decimos en el radar
degustando al enemigo
al norte del paladar.
 
Por lo tanto, no es preciso disfrazar
el amor a la guerra, con historias de amor a la Patria
y defensa del hogar. Amaos la guerra
y la paz, en bigamia ejemplar.
Yo, poeta moderno y el eterno Baudelaire,
yo y hasta vos, hypocrite lecteur
mon semblable, mon frère.
 
Queremos la batalla, aviones en llamas
navíos hundiéndose, el espectacular enfrentamiento
de mañana abrimos vísceras de peces
con la punta de las bayonetas,
y al son del culinario clarín
hundimos nuestras dagas en los chanchos
y adornamos de medallas
los muertos sobre la mesa.
 
Si es posible, la carne limpia, sin sangre
que el misil, lanzado a la distancia,
en silencio, no salpique nuestra ropa.
Pero si fuera preciso un "baño de sangre",
como decía Terencio: "Soy humano
y nada de lo que es humano me es extraño".
 
La muerte y la guerra, por lo tanto
ya no me agarran de sorpresa.
Inscribo su efigie en la piedra
como si el dado de mi suerte
ya no rodase al azar.
Como se pasase del blanco
al negro y al blanco retornase
sin ensombrecerme jamás.
 
Que venga la guerra. Cruel. Total.
El atómico clarín y la génesis del fin.
Cauto como conviene a los sabios,
primero gritaré contra ese hecho.
pero voraz, como conviene a la especie,
al ver que invaden mis huertas
de la hojas del banano inventaré
la ideológica bandera
y haré estallar el cuerpo de mi enemigo
antes que ataque.
 
Y si él no tira, ni viene, aprovecho
su descuido de hombre débil, invado su casa
realizando mi hambre de caníbal
rugiendo bajo mi máscara de hombre.
—¡Terrible es tu discurso, poeta!
Escucho a alguien decir.
Terrible fue elaborarlo,
ahora me siento libre.
La muerte y la guerra
ya no me pueden alarmar.
Como Edipo perplejo
las descifré en mis vísceras
antes que la dudosa esfinge
me pudiese devorar.
 
Ni cínico ni triste. Animal
humano, voy en marcha, danzas, rezos
para el gran carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-la paz y la guerra, la vida y la muerte
me aguardan
-en un atómico funeral.
 
-¿Se acabará la especie humana sobre la Tierra?
No. Han de sobrar un nuevo Adán y Eva
para rehacer el amor, y dos hermanos:
-Caín y Abel
-a reinventar la guerra.
 
 
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Traducido del portugués por Nahuel Santana
Fuente: Poéticas
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Original en portugués:


 
Os homens amam a guerra


 
 
Os homens amam a guerra. Por isso
se armam festivos em coro e cores
para o dúbio esporte da morte.
 
Amam e não disfarçam.
Alardeiam esse amor nas praças,
criam manuais e escolas,
alçando bandeiras e recolhendo caixões,
entoando slogans e sepultando canções.
 
Os homens amam a guerra. Mas não a amam
só com a coragem do atleta
e a empáfia militar, mas com a piedosa
voz do sacerdote, que antes do combate
serve a hóstia da morte.
 
Foi assim na Criméia e Tróia,
na Eritréia e Angola,
na Mongólia e Argélia,
no Saara e agora.
 
Os homens amam a guerra
E mal suportam a paz.
 
Os homens amam a guerra,
portanto,
não há perigo de paz.
 
Os homens amam a guerra, profana
ou santa, tanto faz.
 
Os homens têm a guerra como amante,
embora esposem a paz.
 
E que arroubos, meu Deus! nesse encontro voraz!
que prazeres! que uivos! que ais!
que sublimes perversões urdidas
na mortalha dos lençóis, lambuzando
a cama ou campo de batalha.
 
Durante séculos pensei
que a guerra fosse o desvio
e a paz a rota. Enganei-me. São paralelas
margens de um mesmo rio, a mão e a luva,
o pé e a bota. Mais que gêmeas
são xifópagas, par e ímpar, sorte e azar
são o ouroboro- cobra circular
eternamente a nos devorar.
 
A guerra não é um entreato.
É parte do espetáculo. E não é tragédia apenas
é comédia, real ou popular,
é algo melhor que circo:
-é onde o alegre trapezista
vestido de kamikase
salta sem rede e suporte,
quebram-se todos os pratos
e o contorcionista se parte
no kamasutra da morte.
 
A guerra não é o avesso da paz.
É seu berço e seio complementar.
E o horror não é o inverso do belo
-é seu par. Os homens amam o belo
mas gostam do horror na arte. O horror
não é escuro, é a contraparte da luz.
Lúcifer é Lubel, brilha como Gabriel
e o terror seduz.
Nada mais sedutor
que Cristo morto na cruz.
 
Portanto, a guerra não é só missa
que oficia o padre, ciência
que alucina o sábio, esporte
que fascina o forte. A guerra é arte.
E com o ardor dos vanguardistas
frequentamos a bienal do horror
e inauguramos a Bauhaus da morte.
 
Por isso, em cima da carniça não há urubu,
chacais, abutres, hienas.
Há lindas garças de alumínio, serenas,
num eletrônico balé.
 
Talvez fosse a dança da morte, patética.
Não é . É apenas outra lição de estética.
Daí que os soldados modernos
são como médico e engenheiro
e nenhum ministro da guerra
usa roupa de açougueiro.
 
Guerra é guerra!
dizia o invasor violento
violentando a freira no convento
Guerra é guerra!
dizia a estátua do almirante
com a boca de cimento.
Guerra é guerra!
dizemos no radar
desgustando o inimigo
ao norte do paladar.
 
Não é preciso disfarçar
o amor à guerra, com história de amor à pátria
e defesa do lar. Amamos a guerra
e a paz, em bigamia exemplar.
Eu, poeta moderno ou o eterno Baudelaire
eu e você, hypocrite lecteur,
mon semblable, mon frère.
Queremos a batalha, aviões em chamas
navios afundando, o espetacular confronto.
 
De manhã abrimos vísceras de peixes
com a ponta das baionetas
e ao som da culinária trombeta
enfiamos adagas em nossos porcos
e requintamos de medalha
-os mortos sobre a mesa.
 
Se possível, a carne limpa, sem sangue.
Que o míssil silente lançado à distância
não respingue em nossa roupa.
Mas se for preciso um banho de sangue
-como dizia Terêncio:-sou humano
e nada do que é humano me é estranho.
 
A morte e a guerra
não mais me pegam ao acaso.
Inscrevo sua dupla efígie na pedra
como se o dado de minha sorte
já não rolasse ao azar,
como se passasse do branco
ao preto e ao branco retornasse
sem nunca me sombrear.
Que venha a guerra! Cruel. Total.
O atômico clarim e a gênese do fim.
Cauto, como convém aos sábios,
primeiro bradarei contra esse fato.
Mas, voraz como convém à espécie,
ao ver que invadem meus quintais,
das folhas da bananeira inventarei
a ideológica bandeira e explodirei
o corpo do inimigo antes que ataque.
E se ele não atirar primeiro, aproveito
seu descuido de homem fraco, invado sua casa
realizando minha fome milenar de canibal
rugindo sob a máscara de homem.
 
-Terrível é o teu discurso, poeta!
Escuto alguém falar.
Terrível o foi elaborar.
Agora me sinto livre.
A morte e a guerra
já não podem me alarmar.
Como Édipo perplexo
decifrei-a em minhas vísceras
antes que a dúbia esfinge
pudesse me devorar.
 
Nem cínico nem triste. Animal
humano, vou em marcha, danças, preces
para o grande carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-a paz e a guerra, a vida e a morte
me aguardam
- num atômico funeral.
 
-Acabará a espécie humana sobre a Terra?
Não. Hão de sobrar um novo Adão e Eva
a refazer o amor, e dois irmãos:
-Caim e Abel
-a reinventar a guerra.
 
 
 
 
 
Affonso Romano de Sant’Anna (1937)
Poeta, periodista, ensayista, crítico y profesor universitario, Affonso Romano de Sant’Anna nació en Belo Horizonte (Brasil), el 27 de abril de 1937. Durante su infancia y juventud se fue pagando los estudios mediante trabajos callejeros para lavanderas y compradores de papel. Trabajó en bancos y periódicos haciendo a la vez sus primeros contactos con la creación literaria.
En 1961 se graduó en Lenguas Romances por la Universidad de Minas Gerais, (obtendría el Doctorado por la misma Universidad en 1969). Desde joven participó activamente en los movimientos poéticos, políticos y sociales.
Tras la llegada al poder de la dictadura en su país, viajó en 1965 a EEUU., donde vivió una larga temporada ejerciendo como profesor en la UCLA (Universidad de Los Ángeles de California y, en 1968, participó en el Programa Internacional de Escritores de la Universidad de Iowa. Ha impartido cursos en universidades de Alemania, EEUU, Dinamarca, Portugal y Francia. –
Fue Director del Departamento de Artes y Letras de la PUC-RJ entre 1973 y 1976 y durante los años ’90 presidió la Fundación Biblioteca Nacional, donde desarrolló importantes actividades para el fomento de la lectura (v.g. Sistema Nacional de Bibliotecas, fundación de la revista Poesía sempre).
 Su obra literaria es muy amplia y variada, habiendo escrito más de cuarenta libros. Aparte de los numerosos ensayos, crónicas y textos diversos, sus principales poemarios son: Canto y palabra (1965); Poesía sobre poesía (1975); El gran pregón del indio guaraní (1978); ¿Qué país es éste? (1980); Política y pasión (1984); La catedral de Colonia (1985); El lado izquierdo de mi pecho (1992); Testamentos (1999); Vestigios (2005); El hombre y su sombra (2006) y Sísifo baja de la montaña (2011)
Actualmente vive en Rio de Janeiro y en verano en Mury ( pueblo de Nova Friburgo).
 
 
 
http://navegacoesnasfronteirasdopensamento.blogspot.com/2019/05/os-homens-amam-guerra-affonso-romano-de.html
 
[url=file:///E:/Maria Lua/Downloads/cuaderno-de-poesia-critica-n-074-affonso-romano-de-sant-anna.pdf]file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/cuaderno-de-poesia-critica-n-074-affonso-romano-de-sant-anna.pdf[/url]

...

Gracias, Clara, queridísima amiga, por tu excelente participación. Debo recordarte, no obstante, la NORMA Nº 3 del espacio:

3. UN FORISTA NO PUEDE PONER UN POEMA SUYO. PERO SI PUEDE PONER UN POEMA , SOBRE EL TEMA CONCRETO DE LA GUERRA, DE CUALQUIER OTRO FORISTA O POETA ( SIN IMPORTAR NACIONALIDAD NI FRONTERA).

Tomamos pues tu poema como un excelente comentario al momento de la guerra en sí.

Un millón de besos.

Con toda seguridad, Clara, si lo dejas en LIBRES, es bastante más que probable que sea traído aquí por algún otro forista.

Te queremos. Besos.

¡NO A LA GUERRA"

363. "LENGUAJE VACUNO." Autor: JOHN AGARD, en Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Date un paseo por los espléndidos campos matinales del verano
fíjate en las vacas en el pleno esplendor
de su cuero blanco y negro

y recuerda que hubo un hombre que dijo una vez yo tengo un sueño

pero un día lo abalearon a sangre fría
porque tenía un sueño elevado
de blanco y negro tomados de la mano

Camina hacia los espléndidos campos matinales del verano
mira a las vacas en el verdor de la meditación
una horda de armonía blanca y negra
tal vez las vacas intentan decirnos algo
pero nosotros carniceros humanos no podemos comprender
/ el lenguaje vacuno
mucho menos su vacuno silencio
para interpretar el vacuno silencio hay que recurrir a un poeta
no a carniceros ni a políticos

las vacas en la gloria entretejida
de su cuero blanco y negro
tienen su propia historia misteriosa
las vacas en la gloria entretejida de su cuero blanco y negro
nunca supieron del apartheid
nunca practicaron el genocidio
nunca parece preocuparles
que la hierba sea más verde del otro lado
las vacas calmadamente se casan entre ellas
las vacas en la gloria entretejida
de su cuero blanco y negro
las vacas en la gloria entretejida
de la integración de blanco y negro
no pueden deletrear integración
las vacas nunca fueron a la escuela
por eso es que las vacas son tan relajadas tan super relajadas
y sobre todo las vacas nunca le imponen
su lengua
a otras naciones

¿Muges mi mensaje, lo muges?

364.


VARIOS DÍAS EL AIRE, COMPAÑEROS

Varios días el aire, compañeros,
muchos días el viento cambia de aire,
el terreno, de filo,
de nivel el fusil republicano.
Varios días España está española.

Varios días el mal
moviliza sus órbitas, se abstiene,
paraliza sus ojos escuchándolos.
Varios días orando con sudor desnudo,
los milícianos cuélganse del hombre.
Varios días, el mundo, camarada,
el mundo está español hasta la muerte.

Varios días ha muerto aquí el disparo
y ha muerto el cuerpo en su papel de espíritu
y el alma es ya nuestra alma, compañeros.
Varios días el cielo,
éste, el del día, el de la pata enorme.

Varios días, Gijón;
muchos días, Gijón;
mucho tiempo, Gijón;
mucha tierra, Gijón;
mucho hombre, Gijón;
y mucho dios, Gijón,
muchísimas Españas ¡ay! Gijón.

Camaradas,
varios días el viento cambia de aire.


CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

365.


Utilizo mi turno de mañana:

RETUMBA

Bastardo silencio
que acalla la luz
estremece las almas
y rotula las piedras

CLARA FUENTE (Del foro Aires de Libertad)

DOY LAS GRACIAS A LA ATENCIÓN QUE HABÉIS PRESTADO A ESTE APARTADO Y A LA INESTIMABLE COLABORACIÓN VUESTRA.
POR MOTIVOS ESTRICTAMENTE PERSONALES HE DE DEJARLO ( AUNQUE ES POSIBLE QUE PONGA ALGÚN POEMA). DEJARLO SIGNIFICA QUE TAMPOCO RENOVARÉ LOS ÍNDICEES DE POEMAS, PÁGINA 1 Y AUTORES, PÁGINA 7.

GRACIAS, INSISTO.

¡NO A LA GUERRA!

366. EL NÓBEL DE LA PAZ (*) Autora: CLARA FUENTE. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Si Jesús no se hubiera muerto
tal vez habría habido
una persona a quien dar
el Nobel de la Paz

¿Por qué no crean el de la Guerra?
Seguramente habría demasiada
competencia
Nunca podría quedar desierto

¿por qué premiar una labor de paz?
La paz no produce dividendos:
la guerra si
La guerra da de comer a mucha gente
y hace dejar de comer a otra,
para siempre

Los humanos debíamos mirarnos en el espejo...


(Con este poema , ignoro por cuanto tiempo, termina mi compromiso con la exposición ¡NO A LA GUERRA! Este poema hace el Nº 365. Pero , como ya mencioné antes yo dejaré los índices de la página 1 y de la página 7, en el poema Nº 363: "LENGUAJE VACUNO."

367.

VIETNAM

Mujer, ¿cómo te llamas? —No sé.

¿Cuándo naciste, de dónde eres? —No sé.

¿Por qué cavaste esta madriguera? —No sé.

¿Desde cuándo te escondes? —No sé.

¿Por qué me mordiste el dedo cordial? —No sé.

¿Sabes que no te vamos a hacer nada? —No sé.

¿A favor de quién estás? —No sé.

Estamos en guerra, tienes que elegir. —No sé.

¿Existe todavía tu aldea? —No sé.

¿Estos son tus hijos? —Sí.

WISLAWA SZYMBORSKA

( https://es.wikipedia.org/wiki/Wis%C5%82awa_Szymborska )

368.

AQUÍ, RAMÓN COLLAR...

Aquí,
Ramón Collar,
prosigue tu familia soga a soga,
se sucede,
en tanto que visitas, tú, allá, a las siete espadas, en Madrid,
en el frente de Madrid.

¡Ramón Collar, yuntero
y soldado hasta yerno de tu suegro,
marido, hijo limítrofe del viejo Hijo del Hombre!
Ramón de pena, tú, Collar valiente,
paladín de Madrid y por cojones; Ramonete,
aquí,
los tuyos piensan mucho en tu peinado!

¡Ansiosos, ágiles de llorar, cuando la lágrima!
¡Y cuando los tambores, andan; hablan
delante de tu buey, cuando la tierra!

¡Ramón! ¡Collar! ¡A ti! ¡Si eres herido,
no seas malo en sucumbir: ¡refrénate!
Aquí,
tu cruel capacidad está en cajitas;
aquí,
tu pantalón oscuro, andando el tiempo,
sabe ya andar solísimo, acabarse;
aquí,
Ramón, tu suegro, el viejo,
te pierde a cada encuentro con su hija!

¡Te diré que han comido aquí tu carne,
sin saberlo,
tu pecho, sin saberlo,
tu pie;
pero cavilan todos en tus pasos coronados de polvo!

¡Han rezado a Dios,
aquí;
se han sentado en tu cama, hablando a voces
entre tu soledad y tus cositas;
no sé quién ha tomado tu arado, no sé quién
fue a ti, ni quién volvió de tu caballo!

¡Aquí, Ramón Collar, en fin, tu amigo!
¡Salud!, hombre de Dios, mata y escribe.


CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

¡NO A LA GUERRA! (*)

369. "TEMBLÓ EL MAR..." Autora: ANA MARÍA MOIX, en Baladas del Dulce Jim. Expone: PASCUAL LÓPEZ..

"Tembló el mar como una golondrina cuando por fin comprendimos que no podíamos hacer otra cosa sino vivir. Pero las ciudades estaban lejos y como si una gran helada hubiera caído a mis espaldas y me fuera imposible regresar, no puedo decir cuántos días tardé en averiguar que todas las calles desembocan en los muelles y qué triste es tener que abandonar las casas para que las paredes y los libros no nos vean llorar."

(*) Este poema me abrió los ojos. Aunque pudiera tener la prerrogativa de poner otro, puesto que ayer no puse; no deseo usar un artilugio para romper la norma que yo mismo establecí. El poema vale, pues, por ambos días..
Gracias, Pedro por tu actualización de los índices. Vuelvo a asumir la responsabilidad.

Mi criterio es que este espacio debe seguir en el LUGAR QUE ESTÁ. La GUERRA, que lo motivó, por desgracia, sigue siendo actual... y muchas personas de fuera del FORO están buscando este espacio, mantenido con la FE Y EL ESFUERZO DE TODO NOSOTROS.

¡NO A LA GUERRA!


 
 
 
 
 


************************


El poeta iraquí Issa Hassan Alyasiri nació en 1945 en una aldea del sur de Irak, perteneciente a la ciudad de Missan, donde estudió y termino la carrera del profesorado de escuela. Trabajó en la enseñanza y el periodismo al mismo tiempo. Es miembro de los escritores de Irak, y la asociación de escritores canadiense, donde vive desde que abandonó su país en el año 1998. Obtuvo el premio internacional Palabra Libre que otorga el festival de Rotterdam de poesía internacional en el año 2002, lo cual es el único poeta árabe en ganar este prestigio premio que ganaron otros grandes poetas mundialmente conocidos como el español Rafael Alberti. Su poesía está incluida en docenas de antología de poesía en diversas lenguas. Gran parte de su obra ha sido traducida a otros idiomas como el francés, el sueco, el inglés, el holandés, el catalán y el castellano. Sobre su obra poética se publicó varios estudios y ensayos. Publicó desde 1973 hasta hoy ocho poemarios y una novela. En el año 2016 se publica en la capital jordana sus obras completas hasta el momento. Entre sus libros de poesía, se destacan; Cruzar hacia ciudades de alegría 1973, Episodios del viaje del ave sureño 1976, Cielo del sur 1979, La mujer es mi reino 1982; El silencio de las cabañas 1996, Te llamo desde lejos 2008, y Ave María 2012.

http://www.poesiaarabe.com/ISA%20ALYAS.htm

https://www.crearensalamanca.com/catedral-de-bagdad-poema-de-issa-hassan-alyasiri-traducido-al-espanol-por-hasan-issa/

¡NO A LA GUERRA!

371. ESCALADORES. Autor: MUSAEMURA ZYMUNIA. En Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Ansiamos carne y pies hechos de tierra
y piel hecha del más fino barro negro;
alabaremos al alfarero
con brebajes del mejor grano fermentado,
una palabra de la oración más digna
y el restallante sello del pie
polvo, de hecho, es nuestra eterna mortaja.

Trae la canción,
tú, cuya voz fue la primera
en irrumpir entre los ancestros de las aves,
tú, cuyo cuerno fue una garganta en el reino de las aves,
deja que tu lengua tiemble,
tú, cuyo aullido se apoderó del viento
y lo atrapó entre la boca de la humanidad
tu canción es una diosa en el alba del corazón.

Trae el tambor,
tú, que prolongaste el sonido del buey
más allá del hacha del carnicero
con el toque de la palma encendida
e hiciste que los días secos hicieran eco de nuevo
en la bruma post-invernal del trópicotu
danza es dios esperando en el corazón.

Danos pies que puedan escalar la montaña más vertiginosa
y manos que puedan sujetar los copos tiernos
y cabezas que puedan nivelar las alturas más mareantes
para que podamos traer la roca hasta Zimbabwe.
Pues allí está la cáscara de nuestra alma.

Comodidades de un cálido invierno
el estruendo no impide a la mamba
buscar una madriguera para una fría temporada.
Un verano gordo condujo a la hormiga hacia una industria
más fuerte
más consciente del próximo invierno.

Incluso la multitud aseguró su abundancia
enterrando barras robadas de jabón
aunque su amnesia aseguró su pérdida,
pues no había ningún riesgo a tomar.




Danos el corazón que trascienda la codicia,
danos cabezas que se eleven más allá de nuestras madrigueras
y sean nuestros los ojos que se disparan a las estrellas
en la más oscura y nublada noche.

Una mano a la otra,
una roca a la otra,
una piedra sobre la otra
una pared dentro de otra,
fuera de otra hasta
las torres de la ciudad sobre los árboles
y todos miramos hacia el sueño
más alto que panzas, más alto que collares,
batidoras, uniformes y acentos,
más alto aún que los rascacielos

Para recordarnos, oprimidos e ignorantes,
recordarnos, tú, que tienes la sabiduría,
para subir aún más alto que la mamba
y poner un techo perdurable sobre esta casa.

Musa Zimunya (Zimbabwe, 1949)

¡NO A LA GUERRA!

372

DESCANSE EN PAZ

Por; Antonio Acevedo Linares



La paz la quieren con guerra
y la guerra con sangre

la paz de los jardines de paz
y la guerra de los criminales de guerra

declara la guerra a la guerra
para que la paz se tenga en paz
y haz que la paz no siga dando guerra

haz la paz a la guerra para
que la guerra descanse en paz.

373.

EL OCASO DEL SIGLO

Tenía que ser mejor que los anteriores, nuestro siglo XX.
Ya no está a tiempo de demostrarlo,
tiene los años contados, andar vacilante,
respiración corta.

Han sucedido demasiadas cosas
que no debieron suceder,
y lo que tenía que llegar
no ha llegado.

Tenía que estallar la primavera
y, entre otras cosas, la felicidad.

El miedo tenía que abandonar valles y montañas.
La verdad tenía que ser más veloz que la mentira
en alcanzar el blanco.

Algunos desastres
no debieron repetirse,
por ejemplo la guerra,
el hambre, etcétera.

Tenía que respetarse
la indefensión de los indefensos,
la confianza y cosas por el estilo.

Quien deseaba complacerse en este mundo
se enfrenta a una hazaña irrealizable.

La estupidez no es ridícula.
La sabiduría no es alegre.

La esperanza
dejó de ser una muchacha,
etcétera, por desgracia.

Dios tenía que confiar, por fin, en el hombre
bueno y fuerte,
pero un bueno y un fuerte
siguen siendo dos hombres.

Cómo vivir, me preguntó por carta alguien
a quien yo pensaba formular
la misma pregunta.

De nuevo y como siempre,
según lo dicho anteriormente,
no hay preguntas más apremiantes
que las preguntas ingenuas.

WISLAWA SZYMBORSKA

( https://es.wikipedia.org/wiki/Wis%C5%82awa_Szymborska )

¡NO A LA GUERRA!




374 -  CATEDRAL DE BAGDAD, de Issa Hassan Alyasiri
 
 
1-
 
Todo lo que quiero
es un camino que me lleve a Bagdad.
 
2-
 
Bagdad está lejos de mí por mil años.
 
3-
 
Ya con nada sueño
y antes de cerrar mis ojos por última vez
quiero poner mi cabeza sobre el pecho de Bagdad y llorar.
 
4-
 
Tengo una canción que se parece al lamento de la madre
y el sollozo de la noria
en una noche de abundante niebla, tormentas y  desolación.
 
5-
 
Estoy lamentando “la catedral de Bagdad”
donde  creció bajo sus techos el árbol de mi familia
los jardines de mis amigos
 y los pájaros de mi niñez.
 
6-
 
Aquí está el viento
me esparce como palos secos en más de  un continente
y más de una ciudad que no sé cómo llegar a su corazón,
no tengo solamente el libro de consolación de mi gente
el libro que llevo  conmigo
es como llevar el herido su herida
y el ojo su conjuntivitis.
 
7-
 
Ya con nada sueño
solamente que me recupere Bagdad.
 
8-
 
Estoy lejos de Bagdad
como está Granada lejos de Lorca.
 
9-
 
En cada entrada de las cuatro puertas de Bagdad
me detuve llorando
empezando de la puerta oriental
Y hasta la puerta de Talismán.
 
 
10-
 
Con mi voz frágil, débil y moribunda
la llamé:
mamá tengo hambre de tu leche
temblando y no hay cuerpo que me abrace
mis pañales están mojados
y no hay quien los seque y limpie.
 
11-
 
Bagdad no oye mi voz
fue el aullido de los tanques
y el grito del último vendedor de la última tela que tapa sus oídos.
 
12-
 
Solo escucho su triste canción
esa que me da vueltas como un ciclón
y levanta dolor de mi herida
como la llamada nocturna de mi madre.
 
13-
 
Si la luna, el sol y las estrellas son porciones de la tarde
entonces serás mi parte.
 
14-
 
El aire que no se bautiza con perfume de tus jardines no es aire
el agua que no corre de los Zabain, El jabur, la cascada  de Elkili
y se vierte en una taza del Tigris
no puede mojar un labio
o cultivar un grano de trigo.
 
15-
 
Oh, historiadores
tened  cuidado de notar nombres de las  ciudades y olvidar de sus nombres
Oh, albañiles
no habitáis catedrales del mundo
dejáis la catedral de Bagdad como una estación de la despedida
y una sala de la larga espera.
 
 
16-
 
Por cada espiga de sus campos
y sobre cada tallo de los tallos de sus árboles
grabé un nombre de los nombres de mis amadas
y en cada curva
me conservé un paso
como el paso de una hoja agarrando las faldas del viento sur.
 
17-
 
¡Cómo adoro a tus casas – iluminadas – y tus cortinas crepusculares!
mientras cruzo tus calles en media noche a la luz de la luna.
 
18-
 
No me acostumbro de ti
Y tú que posees todo
que pierdas sus profundos ojos como el océano
sus brazos verdes como un campo fértil
su cuerpo blando como almohada de plumas
y sólido como recipiente de mármol
y  abierto como un beso en busca de labios.
 
19-
 
Oh, campo inmenso de trigo,
 finca grande de estrellas
 ¿Cómo aceptaste entrar al invierno en tu alcoba,
 y que el otoño te desflorará?
 
20-
 
Estoy buscando en todas las aceras del mundo
un bastón para mi cuerpo
y un camino que me lleve a Bagdad.
 
21-
 
Quiero olfatear la tierra
y besar el umbral de tus santuarios sagrados.
 
22-
 
Y quiero ver tu catedral
dueña de mil y una y lámparas
que vuelve  iluminada
para ver tu  pecho
lleno de  la cosecha  del trigo.


******************






La Catedral de Bagdad
Lunes 01/11/2010. 

El secuestro de unos 120 fieles y dos sacerdotes en una iglesia del centro de Bagdad ha acabado en tragedia. Las fuerzas de seguridad iraquíes y norteamericanas han entrado en el edificio y tras el tiroteo, 52 personas han muerto, entre ellas 45 rehenes y 7 miembros de las fuerzas de seguridad, y unas
 62 están heridas, según ha confirmado este lunes una fuente del Ministerio del Interior.


https://www.elmundo.es/elmundo/2010/10/31/internacional/1288545449.html

¡NO A LA GUERRA!

375. "TOQUE DE QUEDA." Autor: PAUL ELUARD, en POÉSIE ET VÉRITÉ, 1942. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Qué queréis la puerta estaba guardada
Qué queréis estábamos encerrados
Qué queréis la calle estaba cortada
Qué queréis la ciudad estaba herida
Qué queréis ella estaba hambrienta
Qué queréis estábamos desarmados
Qué queréis la noche había caído
Qué queréis nos hemos amado.

376.


PEQUEÑO RESPONSO A UN HÉROE DE LA REPÚBLICA

Un libro quedó al borde de su cintura muerta,
un libro retoñaba de su cadáver muerto.
Se llevaron al héroe,
y corpórea y aciaga entró su boca en nuestro aliento;
sudamos todos, el ombligo a cuestas;
caminantes las lunas nos seguían;
también sudaba de tristeza el muerto.

Y un libro, en la batalla de Toledo,
un libro, atrás un libro, arriba un libro, retoñaba del cadáver.

Poesía del pómulo morado, entre el decirlo
y el callarlo,
poesía en la carta moral que acompañara
a su corazón.
Quedóse el libro y nada más, que no hay
insectos en la tumba,
y quedó al borde de su manga el aire remojándose
y haciéndose gaseoso, infinito.

Todos sudamos, el ombligo a cuestas,
también sudaba de tristeza el muerto
y un libro, yo lo vi sentidamente,
un libro, atrás un libro, arriba un libro
retoñó del cadáver ex abrupto.

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

¡NO A LA GUERRA!


377 - Exilio errante, de Basir Ahang
 
 
Exilio errante
Abatido pero valiente
Con maleta de cuentos de guerra y congoja


Tal vez mi huida de la muerte,
La sensación de abandono,
Me arrastraron al exilio en esta ciudad extranjera
 
Las suelas de mis zapatos son mi patria entera
Ya que en un mundo tan amplio
No me ha sido dado un sitio que pueda llamar propio
 
Escribo sobre los muros de la noche "sé un refugio para la humanidad"
Como un aliento para silenciar la ciudad
Mi única motivación
Mis cuentos de cuna sobre las paredes coloridas de la ciudad,
Que desvanecen el humo y la decepción
 
Mi idioma es desconocido por todos
Incluso por mi vecino más cercano
¿Quién ignora mis buenos días con ceño fruncido?
Aun así vivo con esperanza
 
Exiliado
Y centenares de kilómetros de toda mi existencia y mis recuerdos
Atados a un terruño
Que sirve de cruce a la sangre y el terror
Pero viviré esperanzado todavía
 
Tal vez un día este nudo será deshecho
Y cuando la próxima generación en esta ciudad
Lea nuestras historias
Ya no serán huéspedes sino anfitriones en sus propios hogares
Y tal vez mi destino
Maldecirá sólo a sus padres
 
Esta es mi historia
Soy un exilio errante
Y mi patria no es más
 
Que las suelas de mis zapatos


****************


 




Basir Ahang nació en la provincia de Gazni, Afganistán, el 1 de enero de 1984. Es poeta, periodista y activista defensor de los derechos humanos en su país. Estudió Literatura Persa en la Universidad de Kabul. Vive en Italia como refugiado político.
 
Pertenece al pueblo Hazara, de raíces mongoles y turcas, que constituye la cuarta parte de Afganistán. El pueblo Hazara ha sido fuertemente golpeado por los talibanes y miles de sus habitantes asesinados. En sus poemas documenta y denuncia esos crímenes, a la vez que hace un recorrido por el exilio e invoca la solidaridad mundial por la preservación de su pueblo. Recientemente publicó el libro de poemas: Arroyo de ciervo, 2014.
 
Ha participado en numerosas conferencias sobre refugiados de guerra, los derechos de las mujeres y las minorías, así como la crisis en Afganistán, siendo reconocido por Aljazeera como un experto en el tema de los refugiados.




  http://www.basirahang.com/

INMENSO CÉSAR VALLEJO. GRACIAS, PEDRO.