¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mi idioma es desconocido por todos
Incluso por mi vecino más cercano
¿Quién ignora mis buenos días con ceño fruncido?
Aun así vivo con esperanza

Exiliado
Y centenares de kilómetros de toda mi existencia y mis recuerdos
Atados a un terruño
Que sirve de cruce a la sangre y el terror
Pero viviré esperanzado todavía

¡Qué hermoso poema, María!

Un millón de gracias.

¡NO A LA GUERRA

378. ESCUCHÉ TU LLAMADO, MADRE. Autor: HORACIO BENAVIDES, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

ESCUCHÉ tu llamado, madre
y cogí fuerzas para levantarme
Era de noche
y me fui adivinando el camino
Quise guiarme por el sonido
de la quebrada
pero el agua no se oía,
sólo los perros ladraban a mi paso
Esta es la casa de Juan Chilito me decía
pues eran tres los perros que ladraban
Cómo no iban a ladrar si me faltaba la cabeza
Voy por donde Pedro Daza
pues ladran como cuatro o como seis
volvía y me decía
Cómo no iban a ladrar
si me faltaban las piernas
Al fin di con tu casa, madre
Tu casa como una nube blanca
entre tanta negrura
Pensé que dormías agotada por la pena
y no quise despertarte
y me fui yendo por donde había llegado

Horacio Benavides (Colombia, 1949)

379.


INVIERNO EN LA BATALLA DE TERUEL

¡Cae agua de revólveres lavados!
Precisamente,
es la gracia metálica del agua,
en la tarde nocturna en Aragón,
no obstante las construídas yerbas,
las legumbres ardientes, las plantas industriales.

Precisamente,
es la rama serena de la química,
la rama de explosivos en un pelo,
la rama de automóviles en frecuencia y adioses.

Así responde el hombre, así, a la muerte,
así mira de frente y escucha de costado,
así el agua, al contrario de la sangre, es de agua,
así el fuego, al revés de la ceniza, alisa sus rumiantes ateridos.

¿Quién va, bajo la nieve? ¿Están matando? No.
Precisamente,
va la vida coleando, con su segunda soga.

¡Y horrísima es la guerra, solivianta,
lo pone a uno largo, ojoso;
da tumba la guerra, da caer,
da dar un salto extraño de antropoide!
Tú lo hueles, compañero, perfectamente,
al pisar,
por distracción tu brazo entre cadáveres;
tú lo ves, pues tocaste tus testículos poniéndote rojísimo;
tú lo oyes en tu boca de soldado natural.

Vamos, pues, compañero;
nos espera tu sombra apercibida,
nos espera tu sombra acuartelada,
mediodía capitán, noche soldado raso...
Por eso, al referirme a esta agonía,
aléjome de mí gritando fuerte:
¡Abajo mi cadáver!... Y sollozo.

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

Gracias, Pedro. CÉSAR merece un destacado lugar en cualquier FORO POÉTICO.

¡NO A LA GUERRA



380 - ¿Esto también es vida? de BASIR AHANG


 
Tal vez sea mejor si te acostumbras
si no te disparan en la guerra
entonces estarás obligado
para ofrecer tu cuerpo al mar
 
¿Esto también es vida?
Cuando huyes de tu patria
te convertirás en alimento para peces
si tienes la oportunidad
tendrás que sincronizar los latidos de tu corazón
con la campana de la iglesia
hasta que pasen los años
y seguirás siendo el último entre los ciudadanos
un extranjero que quiere vivir
con la lengua ahora demasiado amarga
 
Tal vez sea mejor si te acostumbras
como un niño huérfano
quien recibe bofetadas por costumbre
 
¿Esto también es vida?
Para ti que la amas
tienes que acostumbrarte








https://www-lamacchinasognante-com.translate.goog/poesie-di-basir-ahang/?_x_tr_sch=http&_x_tr_sl=it&_x_tr_tl=es&_x_tr_hl=es&_x_tr_pto=sc

¡NO A LA GUERRA!

381. HIMNO DE LOS ESCOMBROS. Autor: FRÉDÉRIC PACÉRÉ TITINGA. En FIP MEDELLÍN. Expone: PASCUAL LÓPEZ


¡La montaña se ha hundido
Poco antes del alba!
¡La noche reina por completo!
La inmensa caoba del pueblo
Ha volado en esquirlas;
Las termitas detentan el poder de las Coronas.

¡El rugido del león se ha agotado
En la sabana hechizada!
¡La noche reina por completo!
La inmensa esperanza del pueblo
Ha volado en esquirlas;
¡Las termitas detentan el poder de las Coronas!

Halcón despavorido;
Abandonado,
Angustiado,
Agusanado,
Traicionado por los espíritus,
Curvando la rodilla milenaria
Que agrieta
Bajo el soplo maldito de los tatarabuelos,
Pueblo desamparado,
Pueblo huérfano
Doblando el lomo
Bajo los KIKIRIKIS lúgubres
De artificiosas trivialidades,
Cargado de un pasado de esperanza,
Traicionado
Lívido,
Apuñaleado
Triturado,
Halcón despavorido
Halcón despavorido
Halcón despavorido
¡Ve!

Ve bajo el ulular enemigo,
Oscuro sobreviviente
Amputado tormentoso,
Bajo el ulular enemigo,
Mil patas desafortunadas,
Ve sobre tus escombros
Esperanza de los decapitados
¡Ve!
Mañana,
El sol estará alto en el cielo.


Frédéric Pacéré Titinga nació en Manega, Oubritenga, Burkina Faso, el 31 de diciembre de 1943. Poeta, novelista, ensayista y abogado. Precursor y militante en la lucha por los Derechos Humanos. Ha sido abogado del tribunal penal internacional en Ruanda y Tanzania. Especialista en la situación de Derechos Humanos en el Congo. Licenciado en Letras y en Derecho con estudios universitarios en Abidjan, Ouagadougou, Dakar y Rennes. Navegando entre la tradición y la modernidad, a través de sus escritos asegura la supervivencia de la tradición oral en su país. Se inspira hondamente en su lugar natal, cantando el país bajo el ritmo del tam-tam. Libros de poesía: Ça tire sous le Sahel, 1976; Refrains sous le Sahel, 1976; Quand s'envolent les grues couronnées, 1976; Problématique de l'aide aux pays sous-développés, 1976; Ainsi on a assassiné tous les Moose, 1979; La poésie des griots, 1983, Gran Premio Literario del África Negra, 1982; Poème pour l'Angola, 1983; Du Lait pour une Tombe, 1974; SAGLEGO ou Poésie du Tam-tam pour le Sahel, 1990; Bendr N Gomdé, Paroles et Poésie du Tam-tam, 1984-1991; Le langage des tam-tams et des masques en Afrique, 1992; Bendrologie et littérature culturelle des Moosse, 1993; Saglengo, la poésie du tam-tam, 1994; Des Entrailles de la Terre, 1999; Pensées Africaines (Recueil de proverbes, dictons de la sagesse africaine), 2005. También ha publicado libros sobre Economía, Sociología, Arte y Derecho. Fundador del Museo de Manéga. Miembro titular de la Academia Mundial de Poesía en Verona, Italia.

382.


(Uso mi turno de mañana)


VIVIR SIN JUEGOS...

Quiero irme por el viento,
volar entre los montes y los ríos,
y cruzar por los mares congelados,
aunque el frío  me pueda
y las amapolas en tu cuerpo
no sean más que sangre,
sangre maldita de una guerra,
que te asesina.

Porque me duele tu niñez con hambre de guerra,
me desgarra la muerte que los quiere,
que aparece con mueca de esqueleto,
y con burlas se los lleva.

Son matices difíciles que logran,
los que pintan las tierras en que sufres,
porque saben del llanto que desgranan,
por la sangre que derraman sin sentido.

Llora ángel al desnudo,
y ya pide vestidos de cordura,
que tu aliento apagado sea ahora...
¡La culpa de aquellos que te sacan la vida!

Las hadas y los duendes
que nunca te contaron en historias,  
desean regalarte, chupaletas de besos;
con moños en juguetes, que tuviste
pero que ahora,
ahora ya nunca.

Eres niño angelado,
chico bueno…
¡Tan pequeño!
Y muy desabrigado de caricias y ternuras
de abrazos y sonrisas...
Pero no de los que te han querido tanto,
sino de los que tu muerte por codicias están planificando...
¿Qué culpas hoy admiten, aquellos  entes grises
que permitieron, que permiten tu muerte,
tu vivir sin juegos?

Ana María Di Bert (del foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA!






383 - En honor a Zaher Rezai *,  de BASIR AHANG


 
Venecia es fría,
cansada de la turbulencia
y de los barcos errantes del Mediterráneo
 
sus calles llenas de maniquíes de moda
calculan con precisión el tiempo que pasa vacío
hasta su ultima cita con la negra señora
 
por estos lares se desconoce 'AZRAEL'
el temor divino de la democracia envuelve a todos
su tristeza pesa mucho sobre el hombre 
cargado con su pequeño equipaje
pero su mundo está lleno de dignidad
ahora canta el himno de la noche
un himno debido
a la necesidad de cama
a la necesidad de escribir
al mundo incomunicable
con sus dias amargos
pelo marchito
la mente agitada
pensamientos tristes
un color oscuro en los ojos
 
¡Basta silencio!
Los árboles maltratados de Kabul nunca volverán a ser verdes
¡Levántate, querido!
San Marco acoge en su grandeza
a los jóvenes embajadores que te precedieron
una voz conocida por todos invita al pueblo a vía Orlanda.
Es la muerte la que habla
 
Gotas de sangre recitan poemas
niño hambriento, desertor de la guerra,
mi corazón quiere volar una cometa
y en ella está escrito:
Jardinero, abre las puertas de tu jardín
no soy un ladrón de flores.




 
* Zaher Rezai (Mazar i Sharif Afganistán 1991 - Venecia 2008). Niño menor de edad que el 12/10/08 perdió la vida debajo de un camión en Mestre tratando de escapar de los controles de la policía fronteriza en el puerto de Venecia.

¡NO A LA GUERRA!




384 - Este momento me pertenece, de BASIR AHANG




 
Este momento me pertenece
por la peregrinación y la desesperación
por todo lo que ha sido y ya no es
 
Las huellas de mis pies marcan el trazado de muchas fronteras
de Kabul a Roma
de Tamerlán a Giulio Cesare
pasando por tierras que exudan de Gobineau
 
Este momento me pertenece
Y se lo doy a mi madre
que toda su vida ha bordado sus deseos
sobre retazos de algodón
sólo para permitir a mi padre
sonar la nariz
 
Para mis hermanas aisladas del mundo
y para mis hermanos
que en vez de libros
sin tener la intencion
cogieron sus fusiles
 
Este momento me pertenece
y lo regalaré a las lagrimas y a los gritos
para que el reflejo y el eco
despierte a los sordos y devuelva la vista a los ciegos
de mi ciudad


Este momento ya no me pertenece
es hora de ir
depende de mí decirle a las aguas errantes
del mediterraneo
para que mis huellas sean imborrables

María, me permití corregir el Nº de tu exposición última. Habías puesto 344, cuando el que correspondía era 384.

Espero que no te importe.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

385. AFTERMATH (*). Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO, en LABERINTO DE HUMO. Epone: PASCUAL LÓPEZ.

Quemar, burn, quemar
apasionado Elliot recitaba
peleando con los templos ahuecados
las lilas que cantan desde el polvo
la guerra inofensiva de los huesos.
Con el torbellino de las llamas del presente
Encendía los restos del momento
Ese instante que misteriosamente
deja de existir siendo … siendo.
Quemar, gritaba, la breve victoria del águila
pero aún gritando “nada”, “nothing”, nada
conseguía vaciar la luz del símbolo.

Quemar sí, quemar dónde,
quemar qué, quemar cómo.
La soledad,
como el furor maldito de los fuegos,
no habita en el centro de nadie.

Y de repente el humo
termina diciéndolo todo.

(*) Secuela, lo que queda luego de una tragedia o un evento, repercusión,
las consecuencias, el después.

¡NO A LA GUERRA!

386


LA MADRE DEL POETA

Madre, que nos vamos
y Manuel no está.
_Dicen que se ha ido,
pero volverá.
_Madre, que la guerra
no esta para andar,
por esos caminos
con ochenta ya.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
_Madre; siete lobos
fui anoche a matar;
perseguí sus sombras
y tiré el puñal;
que eran siete obuses
sobre el olivar.
Voy a ver que hicieron;
déjame ir allá.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
_Madre; tengo frío,
toso y nada más
y aunque tú me arropas,
manso de rosal,
ojos de mi cuello,
pecho de torcaz,
tú tampoco puedes
calentarme ya,
Madre: estoy enfermo,
voy a un hospital.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.

_Madre: ¡adiós España!
los traidores ya
vienen como los lobos
y huye el recental.
Sobre las palomas
vuelva el gavilán;
torres sin cigueñas,
niños sin hogar
¡Ay cuántas desgracias
trajo un rabadán
hasta el Pirineo,
desde Gibraltar!
Un dolor errante
y otro dolor más;
solos en la senda
sin poder andar,
¡Solos! como España,
toda en soledad,
Tú, tan viejecita,
yo, como el que más,
tiritando vamos,
siempre más allá,
sin tener abrigo,
sin que tengas pan,
bajo los obuses
de la adversidad.
_Si no voy contigo
marcharé detrás
¡Ay tierras de Francia!
Qué amargas están,
sin que a Don Quijote,
sol del ideal,
venga a recibirlo
vuestro Bergerac.
Yo voy a la arena
y al viento. Tu irás,
madre del Cachorro,
pena sin sangrar,
entre arena y viento
sobre el huracán,
a dónde te lleven,
luna de mi paz,
lancha sin remeros
y ola sin el mar.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
Madre, ¡que me ahoga
tanta soledad,
que era ayer llanura
y hoy es espinar!
Ya no tengo frío,
no me arropes ya,
cepa de mis viñas,
manos del rosal,
miel entre romero
y agua por San Juan,
Siento que no siento,
miro sin ver ya,
Novia de Sevilla,
torre sin cantar,
sin mis soledades,
¿Dónde quedarás?
Por tierras de Francia
odio y vendaval,
reina que descalza
sobre el cardo va.
_No te apures, hijo,
pena de cristal.
Si no voy contigo,
marcharé detrás.
Fosa sin entierro,
muerto sin hogar,
crimen sin justicia.
lágrima racial,
sol que no ha querido
monstruos alumbrar
y, antes que en mazmorras,
muere en libertad,
dos soldados negros
_noche en Senegal_
entre cuatro pobres
tablas sin pintar,
peregrino eterno,
de la soledad,
al mejor poeta
llevan a enterrar.
¿Dónde está Roxana?
¿Dónde el capitán
de la noble espada
y el airón lunar?
Francia sin poetas
como España está;
sotas de villanos
manchan el solar
y un París de lepra
baila su cancán.
Cae aquí de bruces,
se levanta allá,
triste y rezagada
por el arenal,
sólo va una madre
trémula y tenaz,
lámpara y cenizas
con el funeral;
los nublados ojos,
lágrimas la faz,
fijos en la caja
que va lejos ya;
_No te apenes, hijo;
vuelvo a caminar.
Si no voy contigo,
marcharé detrás,
A las pocas horas,
sobre el arenal
de la Francia _cardo
y odio montaraz_,
cuando ya no hay leños
con qué calentar.
ni una tierra amiga
con flor del pan
y a una soledades
va otra soledad,
se murió la anciana,
mínima y tenaz;
y aún en su delirio
dice al expirar,
cepa que sin armas
los racimos da:
_Aunque no me digas,
manos de rosa;
y aunque no haga falta
que te arrope ya,
como no hay caminos
_rosa o pedernal_
para andarlos juntos,
lirio de San Juan,
dónde tu descansas
quiero descansar.
¿No te lo decía,
pecho de coral
y alma que no supo
nunca sola andar?
Sombra de tu sombra,
luna de tu erial,
adonde tu vayas
siempre irá mi afán.
¡Si no voy contigo,
marcharé detrás!

Poema de;
ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)

Nació en La Peñuca, en el barrio de Roces y a la edad de quince años, en 1905, tras haber trabajado en una cantera de Contrueces, se traslada a Cuba, donde se inicia en el periodismo, siendo redactor de los periódicos La Noche y del Diario de la Marina, y llegando a dirigir la revista Apolo. En 1914 regresa a España como periodista del Diario de la Marina para cubrir la Primera Guerra Mundial.

Se estableció en Madrid, donde habitó hasta 1936, y es en la capital española donde conoce a la que será su esposa Rosario Armesto. Fue director de la revista Norte desde 1929 hasta su fallecimiento. Al estallar la Guerra Civil vuelve a emigrar trasladándose primero a Cuba y luego a México. Obtuvo los premios nacionales de literatura Miguel de Cervantes en 1952, y de la crítica, en 1965.1 Regresa el 25 de septiembre de 1967 a Gijón, donde falleció. Está enterrado en el cementerio de San Félix, en Porceyo.

387.


MIRÉ EL CADÁVER, SU RAUDO ORDEN VISIBLE...

Miré el cadáver, su raudo orden visible
y el desorden lentísimo de su alma;
le vi sobrevivir; hubo en su boca
la edad entrecortada de dos bocas.
Le gritaron su número: pedazos.
Le gritaron su amor: ¡más le valiera!
Le gritaron su bala: ¡también muerta!

Y su orden digestivo sosteníase
y el desorden de su alma, atrás, en balde.
Le dejaron y oyeron, y es entonces
que el cadáver
casi vivió en secreto, en un instante;
mas le auscultaron mentalmente, ¡y fechas!
lloráronle al oído, ¡y también fechas!

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

Gracias, Lluvia, por haber traído este poema. Me gustó mucho cuando lo leí.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

389. "LA PALABRA CORRECTA." Autor: IMTIAZ DHARKER (en Prometeo 96). Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Al otro lado de la puerta,
acechante en las sombras,
hay un terrorista.

¿Es esa la descripción correcta?
Al otro lado de aquella puerta,
tomando refugio en las sombras,
hay un luchador por la libertad.

No he captado bien esto.
Al otro lado, esperando en las sombras,
hay un militante hostil.

¿Las palabras son apenas
ondulantes, temblorosas banderas?
Al otro lado de tu puerta,
vigilante en las sombras,
hay un guerrillero.

Dios ayúdame.
Al otro lado, desafiando cada sombra,
se yergue un mártir.
Yo vi su rostro.

Hay palabras no pueden ayudarme ahora.
Justo al otro lado de la puerta,
perdido en las sombras,
hay un niño parecido al mío.

Una palabra para ti.
Al otro lado de mi puerta,
su mano muy firme,
sus ojos severos,
hay un niño que se parece a tu hijo también.

La paz está escrita sobre lava
Abro la puerta.
Entra, digo.
Entra y come con nosotros.

El chico da algunos pasos
y cuidadosamente, en mi puerta,
se quita sus zapatos.

Imtiaz Dharker (India, 1950)

390

El horror de la guerra
Eduardo Galeano

A lomo de un buey azul, andaba Lao Tsé.
Andaba los caminos de la contradicción, que conducen al secreto lugar donde se funden el agua y el fuego.
En la contradicción, se encuentran el todo y la nada, la vida y la muerte, lo cercano y lo lejano, el antes y el después.
Lao Tsé, filósofo aldeano, creía que cuanto más rica es una nación, más pobre es.
Y creía que conociendo la guerra se aprende la paz, porque el dolor habita la gloria:

Toda acción provoca reacciones.
La violencia siempre regresa.
Sólo zarzas y espinas nacen en el lugar donde acampan los ejércitos.
La guerra llama al hambre.
Quien se deleita en la conquista, se deleita en el dolor humano.
Los que matan en la guerra deberían celebrar cada conquista con un funeral.

Del libro ESPEJOS

GRACIAS, CECILIA, POR TRAERNOS A EDUARDO GALEANO:

Toda acción provoca reacciones.
La violencia siempre regresa.
Sólo zarzas y espinas nacen en el lugar donde acampan los ejércitos.
La guerra llama al hambre.
Quien se deleita en la conquista, se deleita en el dolor humano.
Los que matan en la guerra deberían celebrar cada conquista con un funeral.

BESOS

391.


Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

¡NO A LA GUERRA!




 


 

¡NO A LA GUERRA!

393. "Y MUCHAS NACIONES." Autor: NAIM ARAIDI ( en Prometeo 96). Expone: PASCUAL LÓPEZ

1.

Y muchas naciones habrán de ir allí y hablar
y yo habré de estar entre ellas
un hombre que lleva a los hombres
un poema
Y ellas habrán de forjar arados
De sus espadas
algunas veces lanzas empuñadas
algunas veces himnos
y yo habré de estar entre ellas
un hombre que lleva a los hombres
un poema

2.

Los enemigos son amigos a veces
y el vigor del caballo
resalta el valor del jinete–
los soldados muertos en batalla
caen para siempre
y la vida entera de la paz
se debe a aquellas terribles muertes–
mas los poetas en su vida y en su muerte
siguen siendo poetas
y yo habré de estar entre ellas
un hombre que lleva a otros hombres
un poema.
La paz está escrita sobre lava

3.

Los violines nunca están tibios
si no han reposado en manos humanas
y en verano, cuando las piedras están tibias
el espíritu reside en ellas, tal vez como la sangre.
El hombre algunas veces erra, maldice, se enfurece, riñe
pero olvida al paso de la tormenta
y dirá que nunca fue
y tocará otras melodías
y yo habré de estar entre ellos
un hombre que lleva a otros hombres
un poema.

Naim Araidi (Israel, 1950)

¡NO A LA GUERRA!

394


LAS MANOS
De Miguel Hernández



LAS MANOS

Dos especies de manos se enfrentan en la vida,
brotan del corazón, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.

La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.

Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.

Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uñas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relámpagos y gotas.

Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas.

Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.

Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.

Feroces y reunidas en un bando sangriento
avanzan al hundirse los cielos vespertinos
unas manos de hueso lívido y avariento,
paisaje de asesinos.

No han sonado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,
mudamente aletean, se ciernen, se propagan.
Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,
y blandas de ocio vagan.

Empuñan crucifijos y acaparan tesoros
que a nadie corresponden sino a quien los labora,
y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros
caudales de la aurora.

Orgullo de puñales, arma de bombardeos
con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:
ejecutoras pálidas de los negros deseos
que la avaricia empuña.

¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden
al agua y la deshonran, enrojecen y estragan?
Nadie lavará manos que en el puñal se encienden
y en el amor se apagan.

Las laboriosas manos de los trabajadores
caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.
Y las verán cortadas tantos explotadores
en sus mismas rodillas.

"Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas."


Gracias, mi querida Lluvia, por traer nuevamente a MIGUEL a este espacio, tan suyo como un compromiso invencible con el ser humano y su libertad.

Besos.

395.


¡CUÍDATE, ESPAÑA, DE TU PROPIA ESPAÑA!

¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima a pesar suyo,
del verdugo a pesar suyo
y del indiferente a pesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaveras!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!…

CESAR VALLEJO

( https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo )

Oportunísimo poema de César Vallejo, el que nos dejas.

Gracias, Pedro... ( y nos toca "¡cuidarnos!" porque esto no pinta nada bien).

Un fuerte abrazo.

¡NO A LA GUERRA!




396 - Bebedores de brasasBebedores de brasas, de Mahmoudan Hawad 


                                                        Fragmento
 
 
 
Oh sedientos
  hemos bebido las brasas            


                                    I
Sin preocuparse por el fuego
memoria que devora su estela
el astro galopa desde hace mil años
en busca del doble
de su razón
 
Sin esperar las bodas
de la flor y la primavera
verano en pleno desierto
una mariposa abraza
la resquebrajadura de tizón
aureolando los labios
del huérfano tuareg
que trituran
los carros del Sahel
 
Gemido alado
su inflamado aliento
El soplo
arteria
dolor
de los desiertos
cuádruple ardor
con su sombra gemela
el niño kurdo
que la ráfaga de una metralleta
salpica
con las entrañas de su madre
sobre los desaguaderos
de Bagdad Estambul Teherán
 
Oh infantes de la penumbra
y de mil días agonizantes
Más allá de la tierra de Africa
la tempestad estornuda el rayo
sobre un radar del pentágono
grito de venganza coagulado
en la manzana de Adán
del esqueleto de un hermano Sioux
que toda la noche surca
las avenidas de Nueva York
aullando
eh, testículos de George Washington
jamás tocaréis
la tierra de América
 
¿Dónde está el relámpago
que quiere conocer
la faz del crepúsculo
fundido entre su alba?
 
Nosotros somos la memoria y el sueño
y sabemos combinar
las tinieblas y el día
Y en la danza de la luna
hemos bebido
insomnio
 
Eh hombre
de los tiempos del provecho
danza con nosotros
Nada temas por tus perlas
mañana a ti también
haremos beber
la hez de afuera del tiempo
 
Nosotros somos la rama y la raíz
del tiempo
porque sabemos
volver amnésico
a tu reloj
 
Para que deje
de añorar sus perlas
sírvele el orujo
de las risas de estrellas
que nosotros bebimos
para festejar nuevos soles
 
Nosotros somos la glotis
pero también el eco
porque sabemos enterrar los días
con el rumor de los astros
que unimos
fusionando la congoja
y el arco iris
 
Y nosotros sabemos
hacer que el hombre olvide
la pesadumbre por sus perlas
 
Aparte de la dama camaleón
reina de nuestras danzas
¿Quién ha sondeado el silencio
con el cual volvemos mudo
al silencio mismo?
 
El arma  es una marcha en espiral
el alma, Temujar’a (1)
la ruta, continuidad
el blanco, un ala de la vía láctea
bum !
Hola Tuareg
De pie !
Yo tiré por ti
sobre la corva del tiempo
 
Oh Tuaregs
de R’adames  hasta Tanout
de Bilma hasta Tumbuctú
hombres
el sendero es recto
la resistencia es su astro
 
Tablilla de los vértigos
¿cuál es mi nombre?
Yo soy una mula
Yo soy un toro
Sobre el lomo o los cuernos
llevo el duelo y la resistencia
Mi rostro es la metamorfosis
de todas las derrotas de la historia
con revanchas del alba
sobre el crepúsculo
                    
Nómbrame ceniza
y yo te dibujaré con mi lengua
un círculo de llamas
 
No te quedes boquiabierto
No se trata de ciencia esotérica
ni de magia venida
de un Oriente lejano
sino del recorrido de la brasa
que no se somete
al salitre de los tiempos
  
Nosotros sabemos
vigilar al viento compañero
cuando se agota y rompe sus alas
y enseñar a la estrella
a reír cuando ella se enceguece
 
¿Qué nos hará el crepúsculo
en vez de ser sumergido por nosotros
bajo el polvo y el sudor
de las rutas?
 
Con todo esto que se abatió sobre nosotros,
incluso si se trata del cielo,
con el fardo,
nosotros marcharemos
  
Cantad
hermanos
vosotros que conocéis la brasa
con la cual se levanta la Temujar’a
 
Y cuando el nomadismo se cansa de nosotros
sabemos hacer danzar
a las ciudades con el fuego
 
Para atrás por debajo
al norte al sur
no no
no nos busques
Infinitamente afiladores de brasas
nosotros somos la estrella liberada
ala del águila desgranando los horizontes
 
Cuando se está sobre el transcurso
del viento agotador
el fin no es una preocupación únicamente
 
Dadme un cartucho
de tinta-tifinar (2)
Yo os labraré
otros linderos de rutas
donde ni siquiera el sueño
se ha aventurado
 
Mi mirada es piedra pómez
que afila las volteretas de la historia
 
En 1917 Francia nos castró
luego Nigeria nos lanzó
a una ciénaga de sarna
Malí nos curtió con piojos
Libia nos volvió pastosa la lengua
Argelia nos puso el cabezal
para inmovilizarnos sobre el excremento
y la carroña
y nuestros fantasmas de hermanas jadeando
y abortando y ululando y gimiendo
y arrodillándose y arqueando el lomo
y levantando la mano suplican al cielo
Temujar´a
que nosotros hemos deslustrado
solamente por una cucharada
de sorgo con gorgojo.
 
 








Mahmoudan Hawad nació en 1950 y es originario del macizo del Aire en el Sahara Central. Pertenece a la tribu tuareg de los nómades Ikaskazen. Desde muy joven entró en contacto con grupos de sufíes itinerantes. Ha residido en monasterios sufíes en Egipto y Libia, y en los campamentos nómades alrededor de Bagdad. Actualmente trabaja sobre la relación entre lenguaje, grafismo y espacio, continuando sus investigaciones sobre la cosmogonía tuareg, dominios que en su obra aparecen estrechamente ligados. Aparte de dos novelas, Hawad ha publicado las selecciones poéticas y de caligrafías: Caravane de la soif et de l'égarement (1987); Chants de la soif et de l'égarement (1987); Testament nomade (1987) - traducido al árabe por el poeta sirio Adonis; L'Anneau-Sentier (1989); Froissevent (1991); Yasida (1991); La danse funèbre du soleil (1992); Buveurs de braises (1992); Sept fièvres et une lune (1995); Le coude griçant de l'anarchie (1998); Les haleurs d'horizon (1998); Notre horizon de gamelles pour une gamelle d'horizons (2001); Détournement d'horizon (2002); Sáhara. Visiones atomicas (2003); Le goût du sel gemme (2006).




 
 https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/54_55/hawad.html
 
 
  

¡NO A LA GUERRA!

397. "JURAMENTO DE LA ALEGRÍA." Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Sobre la roja España blanca y roja,
blanca y fosforescente,
una historia de polvo se deshoja,
irrumpe un sol unánime, batiente.

Es un pleno de abriles,
una primaveral caballería,
que inunda de galopes los perfiles
de España: es el ejército del sol, de la alegría.

Desaparece la tristeza, el día
devorador, el marchitado tallo,
cuando, avasalladora llamarada,
galopa la alegría en un caballo
igual que una bandera desbocada.

A su paso se paran los relojes,
las abejas, los niños se alborotan,
los vientres son más fértiles, más profusas las trojes,
saltan las piedras, los lagartos trotan.

Se hacen las carreteras de diamantes,
el horizonte lo perturban mieses
y otras visiones relampagueantes,
y se sienten felices los cipreses.

Avanza la alegría derrumbando montañas
y las bocas avanzan como escudos.
Se levanta la risa, se caen las telarañas
ante el chorro potente de los dientes desnudos.

La alegría es un huerto del corazón con mares
que a los hombres invaden de rugidos,
que a las mujeres muerden de collares
y a la piel de relámpagos transidos.

Alegraos por fin los carcomidos,
los desplomados bajo la tristeza:
salid de los vivientes ataúdes,
sacad de entre las piernas la cabeza,
caed en la alegría como grandes taludes.

Alegres animales,
la cabra, el gamo, el potro, las yeguadas,
se desposan delante de los hombres contentos.
Y paren las mujeres lanzando carcajadas,
desplegando su carne firmamentos.

Todo son jubilosos juramentos.
Cigarras, viñas, gallos incendiados,
los árboles del Sur: naranjos y nopales,
higueras y palmeras y granados,
y encima el mediodía curtiendo cereales.

Se despedaza el agua en los zarzales:
las lágrimas no arrasan,
no duelen las espinas ni las flechas.
Y se grita ¡Salud! a todos los que pasan
con la boca anegada de cosechas.

Tiene el mundo otra cara. Se acerca lo remoto
en una muchedumbre de bocas y de brazos.
Se ve la muerte como un mueble roto,
como una blanca silla hecha pedazos.

Salí del llanto, me encontré en España,
en una plaza de hombres de fuego imperativo.
Supe que la tristeza corrompe, enturbia, daña...
Me alegré seriamente lo mismo que el olivo.

398.


HIJOS DE LA ÉPOCA


Somos hijos de la época,
la época es política.

Todos tus, nuestros, vuestros
asuntos diarios, asuntos nocturnos
son asuntos políticos.

Quieras o no lo quieras,
tus genes tienen un futuro político,
tu piel tiene una tonalidad política,
tus ojos un aspecto político.

Lo que dices, resuena,
lo que callas, tiene un sentido
de todas las formas, político.

Hasta yendo por la selva, por el bosque,
estás dando pasos políticos
con fundamentos políticos.

Los poemas apolíticos también son políticos,
y en lo alto brilla la luna,
un objeto ya no lunático.
Ser o no ser, he aquí la cuestión.
Qué, pregunta, dime, cariño.
Una pregunta política.

No hace falta que seas un ser humano,
para cobrar importancia política.
Basta con que seas petróleo,
pienso o materia reciclada.

O una mesa de debate, cuya forma
fue discutida durante meses:
¿en qué mesa pactar sobre la vida y la muerte?,
¿redonda o cuadrada?

Mientras tanto la gente se moría,
morían los animales,
ardían las casas
y los campos de cultivo se perdían
como en las épocas pretéritas
y menos políticas.

WISLAWA SZYMBORSKA

( https://es.wikipedia.org/wiki/Wis%C5%82awa_Szymborska )

¡NO A LA GUERRA!





 


 
Y entonces
el big bang revienta, y enmarca al tiempo junto al polvo por la fuerza
         y
un hombre llamado Adán aterriza en el lomo de un Tiranosaurio y está encantado, bastante emocionado, entre sus piernas ese gran lagarto y juntos siguen a Eva por entre los primeros árboles
         porque
él le grita que le devuelva su costilla, por favor, y ella hace el primer camino entre los primeros árboles, el sendero original a la sombra de algún claro, donde se pueden ocultar de la mirada del Sol de los Dioses
         y
mientras ella juega con las manzanas de él, conoce a la serpiente e introducen la historia en el primer error del hombre
         y
el juego al que juegan don Adán y doña Eva, es observado por los monos
por entre las ramas altas de los árboles, y rascando sus pulgas piensan: ¡por Dios, pagale pieza!
¡por favor, parece que la primera enfermedad será venérea!, lo cual los deja intranquilos y molestos
         y entonces
esto enojó al simio, y la ira de estos monos mirones fue la que exprimió la primera fruta
         pero no había qué hacer pues
ignoraron el chorro de jugo, pues les interesaba más el incesto, y los monos tomaron del pelo al creador con uno de sus primeros deseos: “¡no dejes evolucionar a los humanos! ¡qué sigan siendo peces!”
¿ya sabes?, y entonces
La Tierra se veía grandiosa, la más radiante joya de la galaxia, pero parecía demasiado celestial,
y los celestiales celos recurrieron a la gravedad, y los meteoros atacaron armando un alboroto, levantando polvo que apartó el sol del cielo, hasta que las más grandes bestias murieron, sangrando por todo el jardín del edén, gritando
         pero
el hombre originario no oía bien y no escuchó el mensaje que dejaban las bestias cuando
gritaban.  “¡Respeta a la Tierra como a tu madre!”, gritaba el rebaño
pero no, el hombre lo que oyó fue “A parir parentela y a correr hijuemadre!”
         y entonces
comenzaron la primera tanda que llevó a Eva a parir a Caín que resultó ser
un incapaz, de hecho un inútil,
de hecho, tan incapaz que cedió a la presión y Adán y Eva en un acto increíble permitieron que
Abel fuera atacado y muerto por el inestable Caín
         porque
Caín podía concebir la vida sin muerte, pero Abel estaba decidido a tener carne en su
aliento
         y
todas las bestias de afilados colmillos y garras partieron dejando al casi-hermano Caín en la cima de la cadena alimenticia, y no había nadie más por ahí, así que se tuvo que comer a su mamá lo que a la larga significa que lo que dice la Biblia es que: si todo eso es cierto, somos todos incestuosos, lo cual explicaría la falta de cerebro de Bush, que no se quemaba por mucha madera que le diéramos…
¿sabes? Y entonces
la reina de Inglaterra quiere diamantes en sus zapatos, así que en dirección a Sur África, el primer crucero de placer, y un montón de manes británicos se unen a los Boer 1 y a los Bantú, y todos eran idiotas, jugaban “el del primer moretón pierde”, hasta que encontraron más oro del que podían imaginar, lo cual significó “a la mierda los moretones”, y ya el asunto era “¿a ver quién sangra primero?”
         y
los blancos terminaron ganando la carrera porque consiguieron pistolas primero y descubrieron que las balas te perforan más rápido que una lanza, y a pesar de su valentía el hombre Negro murió, pues un cuerpo lleno de plomo necesita más que orgullo para sobrevivir
así que ahora la pelea es de blanco contra blanco, pero todos tienen “lanzas de fuego”
así que en vez de pelear con pistolas, empezaron a pelear con política
         y
ésta se convirtió en la principal arma para ganar el mundo, pero no pueden disfrutar su botín de guerra mientras no termine la guerra, y lo que tiene el arma política es que es fantástica
         pues aprietas el gatillo sólo una vez, y el resto es automático…
¿sabes? ¿y entonces?
y ENTONCES…