¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

855.


ANTES DEL CESE DEL FUEGO...

Antes del cese del fuego,
John O'Neal Rucker fue el último soldado norteamericano
muerto en el Vietnam.
Sus padres se fotografiaron
junto al retrato de John O'Neal Rucker
en traje de noche.
El nombre del último vietnamita muerto
nunca fue difundido por las agencias noticiosas.
No se sabe si porque carecía de padres,
de fotografías
o de noches.

CRISTINA PERI ROSSI
( https://www.airesdelibertad.com/t46341-cristina-peri-rossi-1941#987584 )

¡NO A LA GUERRA!

856. RELATO DE UNO (CORO). Autor: ERRI DE LUCA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Somos los innumerables, el doble en cada centro de expulsión,
adoquinamos de esqueletos vuestro mar para caminar sobre ellos.

No podéis contarnos, si nos contáis aumentamos,
hijos del horizonte, que nos manda de vuelta.

Hemos venido descalzos, sin suelas,
sin sentir espinas, piedras, colas de escorpiones.

Ningún policía puede despreciarnos
después de todo lo que hemos sido ya ofendidos.

Seremos los siervos, los hijos que no tenéis,
nuestras vidas serán vuestros libros de aventuras.

Traemos a Homero y a Dante, el ciego y el peregrino,
el olor que perdisteis, la igualdad que habéis sometido.

857.


NINGUNA PALABRA NUNCA

Ninguna palabra nunca
ningún discurso
-ni Freud, ni Martí-
sirvió para detener la mano
la máquina
del torturador.
Pero cuando una palabra escrita
en el margen en la página en la pared
sirve para aliviar el dolor de un torturado,
la literatura tiene sentido.

CRISTINA PERI ROSSI
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¡NO A LA GUERRA!

858. PLEGARIA DE UN SOLDADO EN LA NOCHE. Autor: ERRI DE LUCA. Expone: PASCUAL LÓPEZ



Quien haya construido una casa nueva y no la haya habitado,
quien haya plantado una viña y no la haya recolectado,

quien tenga una muchacha prometida y no la haya tomado,

vaya con la esposa, con las uvas, al hogar

y disfrute de cada posesión por un año

antes de unirse a los otros en la guerra.

Al fin, el que tenga miedo, el que sea blando de corazón

quede en casa y no derrita el coraje

de sus hermanos en la guerra.

He leído estas reglas en los libros sagrados

y he tenido el deseo de pertenecer a un pueblo antiguo

de buen corazón con la juventud.

Porque he dejado la cosecha en flor,

la casa sin techo

y a la muchacha en el tren.

Bajo la noche soy un centinela

sobre la cumbre, en una garita

de una guerra insomne.

La metralla arrasa el hielo a la luz de la luna

espero a que un temblor me sacuda el frío

para hacerlo sin vergüenza.

Tengo miedo del cielo, de que no haya día

tengo miedo del suelo, de que me trague vivo

tengo miedo del aliento que asciende blanco en la oscuridad

y que me convierte en una diana,

tengo miedo, señor: ¿por qué esto a mí?

¿Por qué no tengo derecho a vivir

y debo en cambio rezar de rodillas?

No me basta el mañana, yo quiero toda la vida

acostumbrarme a los años, ir a la noche de los hijos

e incluso a sus tumbas en esta noche de blasfemia.

Quiero tener sueño junto a la muchacha

cuando tenga los cabellos blancos.

¿Por qué te debo rezar de rodillas

para vivir, explotar hasta la escoria

la vida que me llena?

Quien de nosotros tendrá derecho a esto

no será el más justo, ni el mejor,

podría merecerlo yo, señor, apaga

tus estrellas con las nubes

para dejarme invisible a la mira

y a las imprevisibles esquirlas, pero incluso si no puedes

protegerme o no quieres

no dejes mi cuerpo sobre las piedras

y no les des mis ojos a los cuervos.

No me pidas cuentas de la cólera

contra ti, no sé rezar mientras lloro.

Cuando hiela no salen las lágrimas,

lloraré en primavera.

859.


Y VINO UN PERIODISTA
DE NO SÉ DÓNDE

Y vino un periodista de no sé dónde
a preguntarnos qué era para nosotros el exilio.
no sé de dónde era el periodista,
pero igual lo dejé pasar
El cuarto estaba húmedo estaba frío
hacía dos días que no comíamos bocado
sólo agua y pan
las cartas traían malas noticias del Otro Lado
“¿Qué es el exilio para usted?” me dijo
y me invitó con un cigarrillo
No contesto las cartas para no comprometer a mis parientes,
“A Pedro le reventaron los dos ojos
antes de matarlo a golpes, antes,
sólo un poco antes”
“Me gustaría que me dijera qué es el exilio para usted”
“A Alicia la violaron cinco veces
y luego se la dejaron a los perros”
Bien entrenados,
los perros de los militares
fuertes animales
comen todos los días
fornican todos los días,
con bellas muchachas con bellas mujeres,
la culpa no la tiene el perro,
sabeusté,
perros fuertes,
los perros de los militares,
comen todos los días,
no les falta una mujer para fornicar
“¿Qué es el exilio para usted?”
Seguramente por el artículo le van a dar dinero,
nosotros hace días que no comemos
“La moral es alta, compañero, la moral está intacta”
rotos los dedos, la moral está alta, compañero,
violada la mujer, la moral sigue alta, compañero,
desaparecida la hermana, la moral está alta, compañero,
hace dos días que sólo comemos moral,
de la alta, compañero,
“Dígame qué es el exilio, para usted”

El exilio es comer moral, compañero.

CRISTINA PERI ROSSI
( https://www.airesdelibertad.com/t46341-cristina-peri-rossi-1941#987584 )

Qué bien otorgado el premio Cervantes a Peri Rossi!!!!!!!!!!!!! Su obra es inmensa.

Gracias Pedro y Pascual por estos últimos poemas.
Besosssssssssssssssss

¡NO A LA GUERRA!

860. TÚ. Autor: ERRI DE LUCA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Una palabra basta y me arrancas de los gritos,
me tocarás, saldrá al momento la sangre,
me mirarás, entonces quedaré ciego..
Eres ansia, emboscada, lucha
apenas respiras.
Si me enroco en defensa
en el invierno, en los años,
cuento en el pecho lo golpes de un gorrión enloquecido
que sacude los cristales para salir al encuentro.

861.


COMPAÑERA NO TENGO, NO SEÑOR

Compañera no tengo, no señor.
Nos dijeron que venían hacia la fábrica
pero de allí no se fue nadie, no se fue nadie, le digo,
nadie se movió,
no teníamos armas,
algunos palos y latas,
vinieron con tanques y carros de guerra,
a la primera ráfaga vi volar la cabeza de Santiago,
agarrando todavía la lata que tenía en la mano,
¿cómo quiere que le cuente eso en francés
a una compañera?

CRISTINA PERI ROSSI
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¡NO A LA GUERRA!

862.UN NUEVO DICCIONARIO. Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

A veces quisiera saltearme
ciertas letras del abecedario;
eliminar la búsqueda
de algunos números malditos.

Saltearme, por ejemplo,
la “g” de Guerra,
descifra brutalidad en su proceso
sin asociarse para nada
con “grandeza”,
aunque los jefes hablen
de “propiedad”, “progreso”,
otros vocablos que pueblan
del diccionario sus páginas
empañándose de mugre
en ese ejercicio de crueldades.

Dedicarle, en cambio, ese lugar
al sustantivo “paz” con la práctica
de un “poder” humanizado
que encamine la historia
con la alegre etimología,
los sinónimos, la substanciosa
definición airada de la vida.

Cambiar de las letras su orden:
que “amar” substituya a “arma”,
“bala” se convierta en “alba”,
“cerco” en “cocer”
y otras transformaciones propicias.

Sacar de la “h” la palabra “hambre”
colmando bocas de alimentos,
palabas llenas como “amor”, “amigo”
las largas aaah de las maravillas.
Dejar ya de usar “hipocresía”
que veja los significados
tortura el calendario
con necedades y malas siembras.

Y de la “d” que contiene “dar”,
“doctor”, “dictar” y otras “dádivas”
benditas en el cultivo de sueños
de búsquedas, de aventuras de existencia,
suprimir “desastre”, “dictador”, “dictadura”,
como de la “o”, “opresor”, “oprimido”
y otras “ofensas” a la raíz digna
del ser, la piedra, la rosa, el pez, el/la ave,
el tigre, el hombre o la mujer,
su esencia puramente concebida.

De la VWXYZ, borrar para siempre
las X de las “víctimas” desconocidas,
la sangre hedionda de la “xenofobia”,
utilizar la “Y” que une el universo
con las algarabías de las “zarzuelas”,
“zapateos”, “zumbas” y otros festejos.

Deseo esta nueva edición
con las revisiones del alma.
Y así abrir ríos, sentir flores, árboles,
un viento azul que pase las hojas,
nombrar las estrellas en noches claras,
dibujar con sílabas una casa, el mar,
la fraternidad del cielo, sus promesas,
orando ABCD de “afecto”,
“bondad”, “cariño”, otro” día”
con cada palabra y su música inefable.

863.


LA MOMIA

Lo llamaban la Momia. Con dos golpes
era capaz de matar a alguien.
Lo usaban para ablandar
a los recién llegados,
o para terminar con los torturados.
No comía pescado
porque una vez se había pinchado
con una espina
y le dolió.

CRISTINA PERI ROSSI
( https://www.airesdelibertad.com/t46341-cristina-peri-rossi-1941#987584 )

¡NO A LA GUERRA!

864. A VICENTE ALEIXANDRE. (*) Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Yo misma reclamando a los arcángeles,
¿qué soy más que una voz descompasada?
La tierra suma tierras sin raíces,
oscuros vendavales de tormentas...
Los cuerpos van sin alma, son tan sólo
los pozos del instinto desatado.
¡Qué triste mi yantar de pan sombrío,
mi oscuro acontecer por el trascielo!
Ni lloro ni sonrío, que la risa,
el llanto, son de vivos, y no soy
ni viva ni tan muerta que no sepa
que me puedo morir dentro de poco.

Hablar de lo celeste imaginado.
Latir los estertores de la dicha.
Sentirme delirar, acongojada
por tanto goce limpio en el amor.
¿Acaso todo ello no es posible,
temiendo, como temo, que la vida
se acabe para mí sin prolongarla
en vida de la eterna persistencia?
¡Oh carnes de dolor, hombres funestos;
mujeres de placer, viejos sin lumbre;
criaturas del descuido irresponsable!
Penando por vosotros yo arrebato
mis pulsos en amarga calentura.

A nadie importa nadie. Que asesinos
de otros que serían matadores
componen la corteza de la tierra.
Delatan lenguas frías sus venganzas,
y un pueblo universal ulula odios
encima de la sangre derramada.
¿Qué puedo yo crear; quién hace lirios,
de no ser Dios potente, de este cieno?
¿Quién puede remediar mi incertidumbre,
de no ser Dios eterno, en esta charca?

¡Soñar mis sueños yo, aquellos sueños
de esbeltos palmerales levantinos;
beber brisas salobres, yo, sedienta,
oyendo sollozar por los alcores!

¡Mis años de ilusión, mi fuerza ardiente
librada de mi cuerpo dominado;
mis sueños del amor que nunca llega
colmando aquel soñar de tanto espíritu!

¿Qué hacemos ahora aquí, quién nos requiere
si no es para colmar nuestro fracaso?
¡Oh tristes del llorar, sumad mi queja
al negro de la noche sin orillas!

Muy largo es el dormir sin esperanzas.
Muy largo y muy profundo, despertarse.
Y busco entre vosotros, los ajenos,
la calma de inefables beatitudes.
Hay hombres que no quieren ser el eco
de tales resonancias dolorosas.
Mujeres sin dolor, cuerpos de sexo
que empapan su animal perseverancia.

¿Quién dijo que la voz del que clamara
podría desnudar indiferencias?
¡Que clama mi dolor por lo que sufren,
y estoy sola en amor por cuantos lloran!

¡Decir mis sueños yo, la más doliente
que puso en este mundo sus pisadas!
Contaros que en el sueño de mis ojos
anidan las augustas majestades
de almas sin temblor, sin una sombra,
cubiertas por la flor de mis canciones!
Dormir y no saber; dormirme toda
y nunca despertar de mi distancia...
¿Qué puedo yo ofrecer, qué luna dulce
habría de alumbrar por mis palabras?
Volvedme a mis fronteras, nieblas frías;
volvedme a mi no ser; al gran seguro.

Están sin luz las sendas; los atajos
bañándose en la sangre derrochada.
En dientes sin blancor gimen pedazos
de carnes en agraz. Balan su ira
los castos y en temor, que nada impiden.
Transcurre todo así; bilis y sangre
debajo de los puentes lujuriosos.
Codicias y ruindad, grandes altezas
imperan bien aquí, donde yo clamo.
¡Abridme como res que todos matan,
sacad mi sangre entera, destruidme,
que quiero deshacerme entre vosotros!

¿Soñar mis sueños ya..., decir mis sueños
en este mismo idioma de lamento?
¡No voz del mundo y mía; voz humana
que entiendan y desprecien los humanos!

Celeste y misterioso oído mío,
augusta majestad que me responde:
¿en qué pozo de luz, en qué caverna
de minas sin hollar puedo decirte
la enorme angustia mía, mi ternura,
inútiles las dos? ¡Cómo las siento
secándome la fe de mi destino!

(El nombre real de este poema es CANTO FUNERAL POR MI ÉPOCA)

865.


EL CEMENTERIO DE LOS SUEÑOS

Sólo en nuestros sueños
una vez hubo una vida mejor.
Algunos sueños los cortaron a cuchillo
(manos y miembros desgonzados en tortura)
o los arrojaron desde los aviones
desnudos y sedados
(qué delicadeza: un somnífero antes de lanzarlos).
Otros sueños murieron por falta
de publicidad
de financiación, como se dice ahora.
Y los pocos sueños que consiguieron sobrevivir
nos encargamos de matarlos
diariamente
con pequeñas envidias y miserias:
los sueños parecen tan tristes
tan ridículos
como los inválidos de Vietnam.

CRISTINA PERI ROSSI
( https://www.airesdelibertad.com/t46341-cristina-peri-rossi-1941#987584 )

¡NO A LA GUERRA!



866 - "Las guerras mienten" Eduardo Galeano





Ninguna guerra tiene la honestidad de confesar: Yo mato para robar.

Las guerras siempre invocan nobles motivos, matan en nombre de la paz, en nombre de dios, en nombre de la civilización, en nombre del progreso, en nombre de la democracia y si por las dudas, si tanta mentira no alcanzara, ahí están los grandes medios de comunicación dispuestos a inventar enemigos imaginarios para justificar la conversión del mundo en un gran manicomio y un inmenso matadero.

En Rey Lear, Shakespeare había escrito que en este mundo los locos conducen a los ciegos y cuatro siglos después, los amos del mundo son locos enamorados de la muerte que han convertido al mundo en un lugar donde cada minuto mueren de hambre o de enfermedad curable 10 niños y cada minuto se gastan 3 millones de dólares, tres millones de dolares por minuto en la industria militar que es una fábrica de muerte.

Las armas exigen guerras y las guerras exigen armas y los cinco países que manejan las naciones unidas, los que tienen derecho de veto en las Naciones Unidas resultan ser también los cinco principales productores de armas.

Uno se pregunta ¿Hasta cuando? ¿Hasta cuando la paz del mundo estará en manos de los que hacen el negocio de la guerra?

¿Hasta cuando seguiremos creyendo que hemos nacido para el exterminio mutuo y que el exterminio mutuo es nuestro destino?

¿Hasta cuando?"


***************


***Discursos sobre la necesidad de para la guerra, enviado con motivo de la realización de la Marcha Mundial por la paz y la no violencia, que tuvo lugar en octubre de 2009.



Eduardo Germán María Hughes Galeano, nació en Montevideo, Uruguay, el 3 de septiembre de 1940. En 1960 inició su carrera periodística como editor de la que sería la mítica revista Marcha. Tras el golpe de Estado de 1973 fue encarcelado y tuvo que exiliarse a Argentina. Publicó"Las venas abiertas de América Latina", libro que marcaría varias generaciones, y que fue censurado por las dictaduras militares de Uruguay, Argentina y Chile. Esta obra proponía una historia de América Latina en clave de descolonización, lo que en ese entonces era impensable en los discursos dominantes. En Argentina fundó la revista cultural Crisis.

En 1976 fue añadido a la lista de los condenados del escuadrón de la muerte de Videla por lo que tuvo que marcharse de nuevo, esta vez a España, donde escribió la trilogía Memoria del fuego (un repaso por la historia de Latinoamérica).
Regresó a Montevideo en 1985. Con otros escritores, como Mario Benedetti, y periodistas de Marcha, fundaron el semanario Brecha.
En 2007 superó una operación para el tratamiento del cáncer de pulmón, que le ganaría la batalla en 2015.
En abril de 2009, el presidente venezolano Hugo Chávez entregó un ejemplar de Las venas abiertas de América Latina al presidente estadounidense Obama durante la quinta Cumbre de las Américas, celebrada en Puerto España, Trinidad y Tobago.
Junto su obra como periodista desarrolló una obra más narrativa, siempre comprometida y llamada a la reflexión. Destacan la novela corta "Los días siguientes" (1963) a los relatos contenidos en "Vagamundo" (1973)."El libro de los abrazos" fue uno de los libros más exitosos y logrados de Galeano. La obra de Eduardo Galeano nos llama a establecer un frente común contra la pobreza, la miseria moral y material. Sus trabajos trascienden géneros ortodoxos, combinando documental, ficción, periodismo, análisis político e historia.
Fue investido Doctor Honoris Causa de la Universidad de La Habana, de El Salvador, la Universidad Veracruzana de México, la Universidad Nacional de Córdoba, Argentina, la Universidad de Buenos Aires, y la Universidad de Guadalajara, México.
Murió el 13 de abril de 2015, en Montevideo.

 
https://archivo.contagioradio.com/las-guerras-mienten-eduardo-galeano.html


https://www.escritores.org/biografias/374-eduardo-galeano

Me alegra, como no `podía ser de otro modo, tu reentrada a este espacio. Y A LO GRANDE - sin desprecio de los demás-: Con EDUARDO GALEANO. Su formación marxista -"un marxista especial", como él se definía- le llevaría tanto al exilio como a la cárcel. Sus MEMORIAS DEL FUEGO, inigualables. Pero también Las Venas abiertas de América; La Canción de nosotros...

Gracias, María.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

867. MIENTRAS LOS HOMBRES MUEREN. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Mientras los hombres mueren os digo yo, la que canta desoladas provincias del Duelo, que se me rompen sollozos y angustias contra barcos de ébano furibundo; y la fruta par de mis labios quema de suspiros porque los cielos se han dejado hincar imprecaciones sombrías.
A los hombres que mueren yo los sigo en su buscar por entre las raíces y los veneros fangosos, pues ellos y yo tenemos igual designio de ensueño debajo de la tierra.
¡Cállense todos los que no se sientan doblar de agonía hoy, día de espanto abrasado por teas de gritos, que esta mujer os dice que la muerte está en no ver, ni oír, ni saber, ni morir!

868.


MADRID, 11 DE MARZO

No estábamos haciendo el amor, no,
el once de marzo del dos mil cuatro,
cuando los trenes estallaron sobre las vías
y Atocha olió a carne quemada
a sangre menstrual
a muerte
el olor del infierno
el olor de las heridas.

No estábamos haciendo el amor, no,
esa mañana de apariencia inocente
cuando el terror explotó sus bombas incendiarias
y el humo asfixiaba los pulmones
hinchaba los ojos
exprimía los cerebros.

No éramos dos
éramos muchos más
éramos mil esta vez
sangrando por los oídos
estupefactos ante la muerte
indefensos ante la crueldad
niños de pecho súbitamente huérfanos.

¿Dónde estaban las madres ya sin hijos?
¿Dónde los hijos ya sin padre?

No hacíamos el amor esa mañana, no,
como todos aquellos que súbitamente
segados
terriblemente arrancados de sus cuerpos
separados para siempre
cerraron sus ojos al color del cielo
a la rara luminosidad del amanecer.

En algún momento pensé
que era un bárbaro castigo
de dioses iracundos
–todos los dioses son iracundos y salvajes–
por haber dejado de amarnos
por haber traicionado el pacto de la carne
que invita a gozar
antes de morir.

CRISTINA PERI ROSSI
( https://www.airesdelibertad.com/t46341-cristina-peri-rossi-1941#987584 )

NO A LA GUERRA!

869. A LOS NIÑOS MUERTOS POR LA GUERRA. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ

¡No los deshojéis, cañones; no los tricéis, ametralladoras, bombas grandísimas que caéis del cielo hondo y que parecéis dones de las nubes anchas, no rompáis los cuerpecitos de los niños!
¿No siente el plomo piedad de estos hombros de leche rosada, de estas sangrecitas dulces, de estas pieles de labios? ¿Ningún aviador enemigo tiene niñitos que levanten sus manos al viento de las hélices?
No. El enemigo no parece padre, y acaso es huérfano también. Por eso los niños se quiebran en tajos humeantes, y hay por los jardines cabelleras de musgos, rodillas con seda rasgada; suelto todo entre los árboles quebrados, con duelo sostenido de gritos que ayer eran cometas y hoy son pobres encías partidas que ya no gustarán mazorcas ni pezones frescos de madres enamoradas...

870.


LA GUERRA

Entre uniformes atigrados,
muchachos que combaten
contra muchachos.

Su carne, dilapidada
en humo y ceniza,
asciende lentamente,
-como un caliz negro-
hacia una luna de queso…

MARIO RIVERO
( https://www.airesdelibertad.com/t46367-mario-rivero-1935-2009#988166 )

¡NO A LA GUERRA!

871. GRITARON SOBRE LA NOCHE... Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ..

Gritaron sobre la noche.
Altos gritos, claras voces
a todo gritar gritaron,
gritaron sobre la noche.

Lo que gritaban no sé.
Me despertaron del sueño
creyendo que eran caballos
despeñándose del cielo.

Ramaje de gritos turbios,
barro disuelto en las aguas,
aves remontando el vuelo
con las alas enfangadas.

Pregunté -estaba sola-
por si alguien contestaba:
¿Por qué aúllan al nacer;
es de Dios esa garganta?

Y entonces vino la risa,
mareas de carcajadas.
Porque gritar gritarían
los muertos siempre en el alba.

872.


EXILIO

Sangres y huesos yacen
Sin túmulos funerarios

Los muertos no enterrarán a sus muertos

Al anochecer
Las agujas de los cipreses
Enfiladas lanzas contra el campo abierto

Los muertos huirán de los vivos

En casa el baúl listo para el destierro
Y pan para el camino

Los vivos huirán de los muertos

Hacia donde van estos caminos
En noches de luna llena
En noches de tempestad
Con quién toman su vino
Por los puertos del mar dónde se van

Los vivos no tienen tiempo
Para enterrar a los muertos.

IVÁN CARVAJAL
( https://www.airesdelibertad.com/t46113-ivan-carvajal-1948 )

Gracias, Pascual!



¡NO A LA GUERRA!




873 - MIL, de Ibrahim Tuqán


Hay un número negro que no es trece,
pero que le supera en fechorías:
Es el número mil. Nunca se ha golpeado
con tanta y tanta saña a Palestina.
Hay un millar que emigra... Otros mil que se escapan...
Y mil turistas que entran, sin retorno.
Hay mil salvoconductos, y también mil maneras
de aliviarles todos los obstáculos.
Y en la mar hay millares... Parece que sus olas
están todas cargadas de navíos.

* * *

¡Ay, hijos de mi pueblo!
¿Tal vez después del sueño se despierta?
¿En esta densa sombra habrá algún rayo?
¡Por Dios, que no lo sé!... Y así, desesperado,
¿clamaré por Amín o invoco a Rágueb?





Palestino, nacido en Nablús el año 1905, hermano de Fadwa y miembro por tanto de la misma distinguida, culta y tradicional familia árabe. Tuvo una educación primaria y secundaria muy cuidadas. Siguió estudios universitarios, asimismo, en la Universidad Americana de Beirut. Ejerció el magisterio, el periodismo y la radiodifusión en diversos países árabes. Fue un hombre de salud muy delicada, frágil y enfermizo. Murió el año 1941 en el Hospital Francés de Jerusalén. La primera edición de su Diván, como obra póstuma, es de 1955. Ibrahim Tuqán fue excelente conocedor de la literatura árabe clásica, y en especial de la poesía de época abbasí; ello se transparenta en la calidad, recursos y alto nivel lingüístico de su obra propia. Este clasicismo evidente, sin embargo, va acompañado de una absoluta claridad, tanto conceptual como sintáctica, que facilita su comprensión y la hace extraordinariamente directa; intencionadamente, Tuqán evita todo posible confusionismo. Aunque se trata de un poeta radicalmente palestino, testigo de su pueblo, es también hombre que vibra en el arabismo. Su poesía amorosa, de otra parte, brinda, asimismo, facetas de cierta originalidad, entroncadas, sin embargo, en la específica tradición sentimental árabe.




https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=326

Entre otras cosas compuso el HIMNO NACIONAL PALESTINO. Una lástima que Ibrahim Tuqán
falleciera a tan temprana edad

¡NO A LA GUERRA!

874. CIERTO QUE YO NO PARIRÉ. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Cierto que yo no pariré hijo de carne mientras en la Tierra haya las furias amarillas de la Guerra.

Tú no estrenarás tu vientre mientras no tengan quietas sus fragancias todos los suelos por donde va el amor..

Yo me mantendré, sombrío luto, entre los muertos que fueron hijos de mujeres que nada pudieron contra su muerte.

875.


SEÑAL DE CUERVOS

Al graznido escuchado al borde
De la estrecha carretera
Cuando los rostros afilados de los hombres
Miran al cielo con ojos llenos de asombro,
La noticia se propaga por ensalmo:
La señal de los cuervos
Anuncia la nueva hora del terror
Los cuerpos otra vez bajando por el río
La subienda de muertos a orillas
Del nuevo y rojo día.
Alguien suelta sus pájaros oscuros
Desde las secretas cámaras del palacio.

JUAN MANUEL ROCA
( https://www.airesdelibertad.com/t46374-juan-manuel-roca-1946?highlight=Juan+Manuel+Roca )

¡NO A LA GUERRA!

876. SE EMPIEZA POR EL PRESENTIMIENTO. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Anteayer, jaurías.
Ayer,
hoy...
¿Mañana?
Jaurías que desgajan los miembro
y las mentes
y los espíritus.
Y anteayer, ayer,
ahora,
el solo, los árboles, el amor
sobresaltando la mirada, dejándola
absorta en unos labios
que juntarse desean.
Mas, jaurías
no de perros, que ellos
nobles son hasta que alguien
les incita a morder,
devorar,
a matarnos.

Los blancos caminos
de anteayer,
ya rojos de vísceras ayer,
multiplicados de muertos
ahora.
¡Mañana!

¿Y la mano que alce una luz,
la mano que se entregue
en dádiva de amor;
la boca con un cántico,
la frente arrebolada
por la dicha...?
¡Muchacho que acabas en arma,
muchacha que empiezas en arma,
vosotros,
los de mañana!

877.


ARENGA DE UNO QUE NO FUE A LA GUERRA

Nunca vi en las barandas de un puente
A la dulce mujer con ojos de asiria
Enhebrando una aguja
Como si fuera a remendar el río.
Ni mujeres solas esperando en las aldeas
A que pase la guerra como si fuera otra estación.
Nunca fui a la guerra, ni falta que me hace,
Porque de niño
Siempre pregunté cómo ir a la guerra
Y una enfermera bella como un albatros,
Una enfermera que corría por lagos pasillos
Gritó con graznido de ave sin mirarme:
Ya estás en ella, muchacho, estás en ella.
Nunca he ido al país de los hangares,
Nunca he sido abanderado, húsar, mujik de alguna estepa.
Nunca viajé en globo por erizados países
Poblados de tropa y de cerveza.
No he escrito como Ungaretti cartas de amor en las trincheras.
No he visto el sol de la muerte ardiendo en el Japón
Ni he visto hombres de largo cuello
Repartiéndose la tierra en un juego de barajas.
Nunca fui a la guerra, ni falta que me hace,
Para ver la soldadesca lavando los blancos estandartes,
Y luego oírlos hablar de la paz
Al pie de la legión de las estatuas.

JUAN MANUEL ROCA
( https://www.airesdelibertad.com/t46374-juan-manuel-roca-1946?highlight=Juan+Manuel+Roca )

¡NO A LA GUERRA!

879. EL GRAO (1937). Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ

A Pepa, concha, Carmela y A...

A diario nos llegaban oleadas de aviones
sobre el Puerto de Valencia
y las naves que traían para el pueblo, provisiones.
Los hombres que se entregaban a descargarlas, caían
reventados por las bombas de naciones europeas.
Desde muy cerca veíamos, esperando su visita,
a la ciudad que, también, sufría sin la esperanza
de salvarse del asedio.

Una mañana de sol y de sal mediterránea,
una muchacha creyó su deber el ir al Puerto
y decir a los obreros unos versos que exaltaban
su fortaleza, su digno sacrificio por nosotros.
En un comedor que apenas presencia tuvo de serlo
los hombres del Puerto vieron cómo saltaba a una mesa
la muchacha que se unía con todos al sufrimiento.

Su entera voz se juntaba con criaturas valerosas
que supieron recibir aquel canto a sus hazañas;
y fue comunión de firme solitaria resistencia.
Entre tanto aleteaban sobre nosotros y el Puerto
aquellas aves malditas, las aves del mal agüero.

880.


EL RECLUTA

Hasta que manos piadosas
algún sepulcro le dieron,
al bajar de la cañada
junto a las matas de helecho,
destrozada la cabeza
por una bala de rémigton,
con la blusa de bayeta
y la camisa de lienzo,
un escapulario santo
colgado al huesoso cuello,
los pantalones de manta
manchados de barro fresco,
las rudas manos crispadas,
los ojos aún abiertos,
y la sangre, ya viscosa,
pegándole los cabellos,
estuvo toda la noche
de aquel combate sangriento
abandonado él cadáver
del pobre recluta muerto.
¿Su nombre?... Un oscuro nombre ..
Dijunto Juan Abudelo,
cuando hablan de la campaña
lo nombran los compañeros...
¿Su madre?... Una pobre madre
que en el rancho, al pie del cerro,
abandonada y estúpida
pasa los días inciertos.
¿Su vida?..., Una oscura vida,
la vida vaga de un cuerpo
que fue tranquila y sin odios
hasta en el cuartel infecto,
do, penetrado de frío,
que le calaba los huesos
y que tiritar le hacía
bajo el bayetón deshecho,
conoció toda la angustia
de largas noches sin sueño,
y de tristes soledades,
el pobre recluta muerto.

Los soldados que seguían
en titánicos esfuerzos
de Egipto a los arenales
y de Rusia a los desiertos
al hombre de ojos de águila
y de caprichos de hierro,
tenían tras el reñido
batallar, largo y supremo,
en cada voz un halago,
en cada mandato un premio.
Mas del capitán Londoño,
que fue su jefe en el Cuerpo,
sólo conoció dos órdenes
de detención y de cepo,
un planazo en las espaldas
y el modo de gritar: "¡Juego!",
hasta la tarde en que, herido
en el combate siniestro,
cayó, gritando ¡Adiós, mama!
el pobre recluta muerto.

JOSÉ ASUNCIÓN SILVA
( https://www.airesdelibertad.com/t1915-jose-asuncion-silva-1865-1896#989006 )

¡NO A LA GUERRA!

881. LA TROMPETA. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Juntaos.
Soy yo quien lo ordena.

Juntaos todos los trozos de cuerpos destrozados
en los campos viscosos del furor.
Juntaos también los animales inocentes
reventados en las carreteras.

Yo lo mando. Os convoco a la gra fiesta
de una nueva resurrección.
Porque ahora lo será ante unos seres
otra vez completos, otra vez fragantes
de vida que rutila impetuosa.

Quiero que mi voz la escuchen
moléculas y miembros,
células y átomos
de todos los cuerpos destruidos.
Juntaos otra vez.
                         Juntaos.