Aires de Libertad

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    Les Murray (1938-2019 Empty Les Murray (1938-2019

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 05 Ago 2023, 12:06

    .


    Les Murray (Nabiac, 17 de octubre de 1938-Taree, 29 de abril de 2019), fue un poeta, antólogo y crítico australiano.

    Biografía

    Su carrera abarca más de cuarenta años, y publicó cerca de 30 libros de poesía, así como dos novelas verso y colecciones de sus escritos en prosa. Su poesía ganó numerosos premios y era considerado como "el poeta australiano líder de su generación".​ También estuvo involucrado en varias controversias sobre su carrera y fue calificado por el Fideicomiso Nacional de Australia como uno de los 100 tesoros vivientes australianos.

    Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    *


    Algunos poemas de Les Murray:


    De The ilex tree (1965):


    CRUZANDO ALDEAS DE ASERRADEROS

    1

    En estas tierras altas y frías,
    bajando de las nubes,
    por una carretera con pendiente
    hacia un valle lejano,
    desciendes sin prisa. Tu parabrisas divide el bosque,
    se columpia y parpadea, y el brillo del mediodía
    atrapado y prieto se agacha en los claros.
    Es entonces cuando te cruzas con ellas:
    aldeas desnudas de aserraderos, hechas con tablones,
    quizá un colmado,
    quizá un puente en los alrededores
    y algún riachuelo, a un lado, de guijarros vivos.


    2

    Serrerías con techos de hierro, sin muros:
    las escudriñas al pasar y ves hombres flexibles que trabajan,

    el viraje brusco del cabestrante,
    el sombrío destello de la sierra que avanza
    a través del tronco que la cinta arrastra
    hasta que se hunde, partido en dos,
    en un montón de tablas y listones.

    Los hombres te observan al pasar:
    cuando detienes el coche y les preguntas por algún sitio,
    jóvenes altos apartan la mirada -
    son los mayores quienes acuden
    en camiseta azul de tiras y hablan contigo bajando la voz.

    Al lado de las serrerías, los montículos de ceniza
    y serrín gotean humo.


    3

    En silencio atraviesas la aldea,
    los guardabarros húmedos de nubes.
    Las casas, recatadas, se cubren con verandas.
    Todo el día, desde cocinas con almanaques,
    las mujeres están pendientes
    de coches en la carretera,
    de niños perdidos en el boscaje,
    de un grito en el aserradero, de una pisada -
    nada ocurre, sin embargo.

    En la radio oída a medias
    suena una canción de aceras.

    de vez en cuando, una mujer que barre el rellano
    o una esposa joven y de facciones rudas
    que va a por agua con un cubo de cinc
    se vuelve para mirar ensimismada las montañas
    buscando cualquier ciudad.


    4

    Los atardeceres son apacibles. El bosque
    está ahí, alrededor.
    Al caer la noche, las casas se miran unas a otras:
    algo significa que una luz se apague en la ventana.
    Cuando cruzas veloz las tierras altas,
    deslumbras aldeas a tu paso, brillas en el bosque
    y a lo lejos, en los cerros, la bañas de luz.

    En las noches de verano
    cantan a intervalos los grillos, musita la lluvia en los techos de hojalata
    y se quejan en el viento canalones pasmados de agua.
    Acabada la cena, los hombres descansan
    cerca de la estufa. Mientras las esposas hablan,
    ellos acarician entre sus dedos un fósforo quemado
    pensando en el futuro.




    De The weatherboard cathedral (1969):


    UN ARCO IRIS NADA ESPECIAL

    Corre la voz por Repins,
    corre el rumor por Lorenzinis,
    en Tattersalls, los hombres levantan los ojos de las páginas de cifras,
    en Bolsa los pizarreros olvidan sus manos manchadas de tiza
    y del Club Griego salen hombres con pan en los bolsillos:
    un tipo llora en Martin Place. No pueden pararlo.

    El tráfico en Geroge Street se amontona media milla
    y pierde el movimiento. La multitud habla con desazón
    y cada vez acude más gente. Muchos corren por calles secundarias
    que hasta hace poco eran céntricas y bulliciosas diciendo:
    Allí abajo hay un tipo que llora. Nadie puede pararlo.

    El hombre al que rodeamos, el hombre al que nadie se acerca
    simplemente llora, y no lo esconde, llora
    no como un niño, ni como el viento, sino como un hombre
    y no clama, ni se golpea el pecho, ni siquiera
    solloza muy fuerte, sin embargo, la dignidad de su llanto

    nos mantiene a distancia de su espacio, del hueco que forma
    a su alrededor en la luz del mediodía, en su pentagrama de dolor,
    y por detrás los uniformes, entre la muchedumbre, que antes trataron de detenerle
    se quedan mirándole fijamente y sienten con asombro que sus mentes
    suspiran por unas lágrimas como los niños por el arco iris.

    Algunos dirán, en años venideros, que un halo
    o energía lo envolvían. No es así.
    Algunos dirán que se escandalizaron y que hubieran querido impedirlo,
    pero no habrán estado allí. El de más fiera hombría,
    el más inflexible receloso, el más agudo superficial de entre nosotros,

    se estremece en silencio y arden en inesperados
    pensamientos de paz. Algunos que se creían felices
    vociferan en medio del gentío. Solamente los más pequeños
    y las criaturas que observan desde el cielo acuden a él
    y se sientan a sus pies, con perros y palomas polvorientas.

    Ridículo, dice un hombre a mi lado, y se tapa
    la boca con sus manos, como si fuera a vomitar,
    y veo a una mujer, radiante, que alarga la mano
    y tiembla al recibir el don del llanto;
    y a todos cuantos la imitan también les es dado

    y muchos lloran con absoluta aceptación, pero los más
    rehúsan llorar por temor de aceptarlo,
    pero el hombre del llanto, igual que la tierra, no pide nada,
    el hombre que llora nos ignora y grita
    con su rostro atormentado y su aspecto nada especial

    no palabras sino pena, no mensajes sino dolor
    duro como la tierra, tan absoluto y presente como el mar -
    y cuando al fin cesa, simplemente camina entre nosotros
    limpiándose la cara con la dignidad de un
    hombre que ha llorado y ahora ha terminado.

    Evitando a los creyentes, se marcha aprisa por Pitt Street.




    De Lunch and counter lunch (1974):


    FOLCLORE

    ¿Qué cosas de interés hay en nuestro pueblo?

    Pues bien, hay ese esqueleto que cuelgan
    algunas noches en La Posada
    y gente que murmura aguantándose la risa
    -una vez, la camarera no pudo más y estalló.
    Un cordón llega a través del techo
    hasta el somier de la inmensa
    y blanca cama de la suite nupcial,
    y cuando los huesos tan sólo tintinean
    comienza el bullicio (en una ocasión, hubo incluso riña)
    y después, cuando traquetean, se arma la marimorena
    y hay quienes abandonan indignados el sitio,
    y cuando bailotean ya del todo -¡jo, cuando bailotean!:
    él conoce cada melodía de la flauta
    nupcial, ese tipejo de las caderas huecas.
    Siempre hay algunos, claro, que siguen bebiendo
    sin prestar atención. Bebedores empedernidos.
    Y por encima del pub, hay un cielo
    colmado de estrellas, en el que yo reflexiono
    fuera, mientras guío el curso de mis
    pensamientos. Algunos dicen que una cuerda
    más gruesa sube hasta él, pero yo lo dudo
    porque, claro,
    yo no soy ningún bailarín.

    Y además, hay mataderos y minas.




    De Ethnic radio (1977):


    LOS MITCHELL

    Esto es lo que estoy viendo: dos hombres sentados en un poste
    para el que han cavado un agujero; después de cenar lo levantarán,
    creo yo, para una alambrada. El agua hierve en una lata de almíbar.
    Las abejas zuban en su turno entre la niebla persistente de blanca

    bursaria en flor, bajo un mediodía de mimosas.
    Los hombres comen bocadillos de carne que sacan de una fiambrera
    de forexpan con mango. Uno escucha por casualidad:
    Cuánta sequía aquel año. Sí. Igual que sembrar las calles.

    Si preguntaras al primero quién es, diría Soy uno de los Mitchell.
    El otro, con la mirada extraviada y hojas secas en su mano,
    levantaría los ojos y con dolor e ironía contenida

    diría Soy uno de los Mitchell. De los dos, uno ha sido rico
    pero nunca dejó de llevar su sombrero de fieltro con manchas de aceite. Casi todo
    lo que dicen sigue un ritual establecido. Algunas  veces el escenario es una carretera.



    VIAJE DE EMIGRANTES

    Mi esposa llegó con el Goya
    a mitad de nuestro siglo.

    En la niebla de aquel invierno
    cientos de barcos hacían sonar las sirenas;
    los campos de Personas Desplazadas fueron empujados al mar.

    Los restos de guetos y bombardeos
    lentamente se acercaban a Israel,
    Brasil, África y América.

    En barcos que los disgregaban
    iban rumbo a las ciudades del refugio
    construidas para la era del progreso.

    Avanzando con el casco sumergido y con la luz torrencial
    los graneros, las catedrales
    alejaban a las antiguas castas.

    ***

    Su infancia bombardeada siguiendo un plan,
    húngaros convertidos en suizos,
    los hijos oían de sus padres:
    ¿Argentina? ¿O Australia?
    Menos política, en Australia...

    Sombría Alemania, escarchas de hielo
    y la espera de muchas semanas,
    después una pequeña nave de guerra reconvertida
    bajo la luna, virando hacia el sur.

    Bastante más allá de la primera estrella
    y después del cabo Finisterre,
    peces y pájaros eran alimentados
    con los desechos como ofrenda.

    ***

    El Goya era lo mismo que un cuartel:
    una larga cola para el rancho, reflectores, una torre
    navegando por el mar Mediterráneo.

    Bajo el hechizo de la luz azul
    que toda la noche ardía en los dormitorios,
    las literas unas encima de otras estaban desveladas
    por tos, demonios y territorio.

    En el mar del Sudor, el mar Rojo,
    el calor sofocante derretía incluso
    la minada deferencia de las víctimas.
    Los nórdicos y los eslavos
    pagaban día y noche el impuesto de la sal
    al ser absueltos de Europa,

    Pero por el Portal de las Lágrimas
    el cuartel se convertía en una aldea
    con acordeones y bailes
    (Señorita, ¿conoce usted mi ritmo?),
    mientras se acercaba a las estrellas del Sur.

    ***

    Los que dijeron Europa
    ha caído en manos proletarias,
    más todos los que dijeron
    nosotros nos vamos por los hijos,

    los nuevos pobres
    y los obreros dichosos en mangas de camisa,
    los muchachos, los que pensaban
    "no smoking" significa los hombres
    no deben vestirse de etiqueta,

    los que cargaban ilusiones
    y todos aquellos que sabían
    que sacrificaban sus vidas

    se iban transformando en la gente
    que más tarde, en los años
    en que hablasen inglés, manifestarían con honra:
    nosotros llegamos con el Goya.

    ***

    Por fin, el perfil bajo de la costa,
    antiguo terror de capitanes holandeses.

    Y detrás, aún por conocer,
    granjas resquemadas, árboles extraños, bromas familiares
    y todas las clases posibles de igualdad.

    Mientras la costa desaparecía hacia el norte
    hubo una última semana para cantar,
    para soñar desde la borda,
    para decir palabras amadas, sin sentido.

    A punto de tocar Port Phillip,
    en la luz borrosa del estío,
    la aldea se disolvía en forma
    de figuras lastradas sosteniendo el equipaje;

    esta vez ellos, igual que los tercos
    australianos que veían debajo, estaban frente al encuentro
    cara a cara con lo Foráneo,
    donde las sutilezas no sirven para nada.

    ***

    Todos aquellos que con grandes esfuerzos,
    con disimulo, en silencio, habían sobrevivido
    a la Estrella de la Muerte en implosión,
    los que le habían arrancado a sus familias,
    los mutilados por aquella fuerza gravitatoria,

    inesperada y pavorosamente
    fueron cargados en remolques:
    Ellos dicen, otro campo -
    no hemos hecho el viaje para eso -

    Mientras todos los barcos transformados
    estaban fondeados, rezumando aceite, en la bahía,
    espectros airados y tenues
    acompañaron a los camiones a su paso por Melbourne,

    resignación, comprensión
    que poco después la alegre velocidad disipaba.

    Aquel primer día, cruzando el norte
    por la brillante sabana,
    no eran aún personas, sino sólo números.
    Población. Antepasados.

    ***

    Boneguilla, Nelson Bay,
    barcos de tierra seca y de alambradas de espino
    de los que algunos nunca desembarcarían.

    En ellos, mientras sus padres
    aprendían la música del Empezar de Nuevo
    -médicos claveteando cajones de embalaje,
    abogados barriendo tranvías-
    los niños tuvieron unas últimas
    y ambiguas vacaciones de verano.

    Frente a ellos había
    el Extremo profundo del patio de la escuela,
    las pruebas tribales, los refrescos tribales,
    y aprender el inglés a toda prisa,
    la lengua del Guau, Guau.

    Frente a ellos, refinamientos:
    los pulgares asidos fuerte a los cinturones
    para reprimir la gesticulación;

    frente a ellos, epítetos:
    charnego, refugiado, rojo nazi,
    cosas que pueden olvidarse
    pero que antes tienen que ser dichas.

    Y frente a ellos, pero más lejos,
    en los años de la Revolución del Café
    y del auge de la Industria Chacinera,
    los funerales prematuros:

    los obreros en trabajos inadecuados, los inadaptados,
    y todos los que fueron marcados por el Abismo,

    amigos que llegaron con el Goya
    a mitad de nuestro siglo.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 08 Ago 2023, 15:32, editado 1 vez


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    Les Murray (1938-2019 Empty Re: Les Murray (1938-2019

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 05 Ago 2023, 13:41

    .


    De The daylight moon (1987):


    CARTAS AL AFORTUNADO

    Después de la guerra, justo después de que matrimonio y paternidad
    acabaran en divorcio, a nuestro vecino le tocó el gordo de la lotería,
    una suma equivalente entonces a quince años el salario
    de un director de banco, o a lo ganado por un modesto granjero
    durante cincuenta años de fermentar y marinar sus ropas
    con sudor negro, cortando árboles, en la parte alta de sus tierras.

    La comarca, a donde solía llegar una saca de correo, ahora recibía dos
    en cada reparto. La más grande era para nuestro vecino.
    Después de introducir las manos un par de veces, dejó que las cartas se apilaran
    en las paredes de tablero de la cocina, por encima de las sillas,
    hasta que un día lluvioso, dio de comer a las crías de rabo meneón,
    soltó a los mansos fuera del corral, y se detuvo en el soportal un instante
    para lavarse las manos, antes de entrar dentro a leer las cartas.

    Amontonadas todas en la mesa de la cocina, se deslizaban,
    resbalaban hasta sus manos. Tengo siete pequeños
    estoy en tratamiento médico si usted quisiera ayudarme
    Socios a medias en la Aventura Dios te bendeciría querido
    asegurado con nuestro mejor servicio por sólo quince libras en efectivo
    no olvide lo afortunado que es en el diario supe enseguida que era usted


    Sí, sólo eso siseaban las hojas mientras las alisaba: ¡caridad!
    Compañero si te importan los problemas de un camarada de trincheras
    viejo amigo un compañero necesitado
    -la Gran Carta Dorada
    ya había llegado, ahora recibiría el castigo por ello.
    Pareces un tío estupendo podríamos pasarlo en grande juntos
    aquí está mi foto Guapo tal como vine al mundo
    con el hombre idóneo compartiría este sistema infalible.


    Cuando levantó la tapa de la estufa de hierro y empezó a alimentarla
    con las cartas que había leído, éstas se agarraban y flotaban
    alrededor de la chimenea acanalada. Y aun así continuó la lectura,
    aguantando cada página por entero, sintiéndose en la obligación de leer
    cada cruda y meditada mentira, cada sugestión sexual y verdad banal extremas:

    Quizá le hagamos una visita sabio inversor un hombre del bush como usted
    recuerde que nos conocimos en Roma Street para placer suyo y mío
    una lamida de la sultana
    -el blanco glaciar seguía deslizando hacia él
    una morena de mensajes se le podría maldecir los descascaba como avellanas
    Don Nuevo Onassis viejo compañero están mis piernas paralizadas.
    Cenizas de papel quemado se arremolinaban ingrávidas algún corazón bondadoso
    igual que la náusea de un novato precipitándose al vacío en la jaula de una mina
    acabo de perder la viudedad y se formó a su alrededor un halo pegajoso,

    pero continuó leyendo, fascinado por lo que daba de sí la especie humana,
    ni la guerra se lo había enseñado, ni tampoco la literatura le había ilustrado
    puesto que él nunca leyó libros. Meramente leía el gran montón de cartas rechazadas,
    para desdeñar y filtrar las cuales existe el estilo elevado, en favor de los lectores.
    Un día de lectura le había dejado probablemente el mismo sabor que lo que él
    y la guerra le habían hecho a su matrimonio; él no carecía de compasión,

    pero en su salto había tropezado con un alambre por donde lo humano es vigilado.




    De The dog fox field (1990):


    EL CAMPO PERRO ZORRO

    La prueba para los deficientes mentales era que tenían
    que construir una frase con las palabras
    campo, perro
    y zorro.
    (Sentencia de Nuremberg)

    No eran en absoluto los líderes, pero fueron los primeros
    en ingresar en las tinieblas del Campo Perro Zorro:

    Anna que no paraba de ladear su cabeza, y Paul
    que crecía rollizo y era de sonrisa compulsiva,

    Irma que parecía de la China, y Hans
    que conocía su mundo como un zorro en el campo.

    Perseguidos con jeringuillas, desvalidos, sin comida,
    esta vez eran miles los que sufrían las amargas heridas

    por quedarse boquiabiertos, por arrastrar los pies y por no lograr
    superar la prueba de la presa del perro cazador

    entonces se hallaron golpeando y gritando dentro de camiones
    detenidos con el motor en marcha en el Campo Perro Zorro.

    Nuestros centinelas, para quienes el holocausto no termina,
    ellos nos los enseñan cuando cruzamos la línea del Campo Perro Zorro.


    LES MURRAY, Australia, Australia. Antología poética, traducción de Gabriel Planella, Lumen, 2000.


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    Mensaje por cecilia gargantini Mar 08 Ago 2023, 15:10

    Pinta con palabras la soledad!!!!!!!!

    En silencio atraviesas la aldea,
    los guardabarros húmedos de nubes.
    Las casas, recatadas, se cubren con verandas.
    Todo el día, desde cocinas con almanaques,
    las mujeres están pendientes
    de coches en la carretera,
    de niños perdidos en el boscaje,
    de un grito en el aserradero, de una pisada -
    nada ocurre, sin embargo.

    En la radio oída a medias
    suena una canción de aceras.

    de vez en cuando, una mujer que barre el rellano
    o una esposa joven y de facciones rudas
    que va a por agua con un cubo de cinc
    se vuelve para mirar ensimismada las montañas
    buscando cualquier ciudad.

    Y aquí un abordaje interesantísimo del tema del desarraigo...


    Los que dijeron Europa
    ha caído en manos proletarias,
    más todos los que dijeron
    nosotros nos vamos por los hijos,

    los nuevos pobres
    y los obreros dichosos en mangas de camisa,
    los muchachos, los que pensaban
    "no smoking" significa los hombres
    no deben vestirse de etiqueta,

    los que cargaban ilusiones
    y todos aquellos que sabían
    que sacrificaban sus vidas

    se iban transformando en la gente
    que más tarde, en los años
    en que hablasen inglés, manifestarían con honra:
    nosotros llegamos con el Goya.

    Me gustó mucho Pedro!!!!!!!!!
    Graciassssssssssss
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 08 Ago 2023, 15:33

    Muchas gracias, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
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    Mensaje por Amalia Lateano Mar 08 Ago 2023, 19:52

    Los atardeceres son apacibles. El bosque
    está ahí, alrededor.
    Al caer la noche, las casas se miran unas a otras:
    algo significa que una luz se apague en la ventana.
    Cuando cruzas veloz las tierras altas,
    deslumbras aldeas a tu paso, brillas en el bosque
    y a lo lejos, en los cerros, la bañas de luz.

    En las noches de verano
    cantan a intervalos los grillos, musita la lluvia en los techos de hojalata
    y se quejan en el viento canalones pasmados de agua.
    Acabada la cena, los hombres descansan
    cerca de la estufa. Mientras las esposas hablan,
    ellos acarician entre sus dedos un fósforo quemado
    pensando en el futuro.


    Me apasionan las imágenes!! Es tan vívido todo!!

    Gracias Pedro
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    Les Murray (1938-2019 Empty Re: Les Murray (1938-2019

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 09 Ago 2023, 04:29

    Realmente, como un cuadro, una fotografía. Gracias por tus palabras, Amalia.

    Un abrazo.
    Pedro


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