Ana María Fagundo (1938-2010)

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ANA MARÍA FAGUNDO (Santa Cruz de Tenerife, 13 de marzo de 1938 – Madrid, 13 de junio de 2010) fue una poeta española.

Trayectoria

En 1950, ingresó en la Escuela Profesional de Comercio de su ciudad natal, donde obtuvo el título de Perito Mercantil en 1955 y, tres años después, el de Profesora Mercantil. En 1958, recibió la beca Anne Simpson para estudiar en la Universidad de Redlands en California, donde se graduó en 1963 con especializaciones en Literatura Inglesa y Española. Pasó luego a estudiar en las Universidades de Illinois y Washington, obteniendo de esta última el Doctorado en Literatura Comparada (1967). Su carrera docente como catedrática de Literatura Española en la Universidad de California, Riverside, se extiende de 1967 a 2001.​
Durante este periodo publica numerosos trabajos sobre literatura española, hispanoamericana y norteamericana, y fue, además directora-fundadora de Alaluz, revista literaria en la que siempre tuvieron cabida los escritores de las Islas. Además compaginó su trabajo como catedrática con la creación poética, publicando doce libros de poemas entre 1965 y 2008. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, portugués, italiano, alemán, polaco, lituano y chino. Su incursión en el campo de la narrativa se tradujo en su único libro de cuentos, La miríada de los sonámbulos (1994). Como parte de su labor crítica ha publicado numerosos ensayos sobre la literatura española de la posguerra, así como dos libros sobre literatura norteamericana o el titulado Literatura Femenina de España y las Américas (1995).​
Fue galardonada con el Premio Carabela de Oro (1977) por su poemario Invención de la luz, con la Medalla Lucila Palacios del Círculo de Escritores de Venezuela (1996) y el Premio Isla del periódico canario La Opinión (2005).
En el año 2007, donó su biblioteca y archivo personal a la Universidad de La Laguna (Tenerife).​ La biblioteca, que en general versa sobre literatura española e hispanoamericana, especialmente de poesía, consta de 4.700 monografías, 110 títulos de publicaciones periódicas, y otros materiales (diapositivas, cintas magnéticas, etc.). Su archivo personal está compuesto por una decena de libretas manuscritas con sus diarios, documentación personal y fotografías. En él destaca especialmente la correspondencia que mantuvo durante su periodo como directora de la revista Alaluz (unas 3000 cartas), además de la recopilación de artículos de prensa y otros documentos relativos a su obra y a su labor crítica sobre otros autores. La biblioteca de la autora está incorporada al catálogo en línea de la Biblioteca de la Universidad de La Laguna, pero el archivo aún está en fase de inventario.
Ana María Fagundo falleció en Madrid, en junio de 2010.

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Alkgunos poemas de Ana María Fagundo:


De Desde Chanatel, el canto:


BUSCARTE POR LOS RECODOS DE LAS HORAS...

Buscarte por los recodos de las horas
y acariciarte, sabia emoción de los tactos,
y sentir tu cuerpo huidizo, lejos, ausente,
pero buscarte,
.........................perseguir tu nombre,
recorrer las sábanas de los espacios
...........................................................y tocarte
tocarte suave, rudamente,
palabra tras palabra, temperatura en alza
con el tacto del bolígrafo sobre la piel
..................................................de la página en blanco
y ya eres hombre
y ya eres mujer
y ya nos tenemos en abrazo,
en escala triunfal.
Ya nos amamos.
Cada tacto un temblor,
cada temblor un salto de cumbre
y llegamos desnudos a la cima
y ya es nuestra la voz
y ya la tenemos en el sudor de las letras
en el clamor de la palabra.




De Como quien no dice voz alguna al viento:


VISIÓN

Había amanecido.
Tu materia era ya ósea reliquia
sobre la arena blanquísima.
A tu lado, batiendo su inocencia
como el mar,
una niña medio mar, medio espuma,
astral y terrena.

Tu cuerpo, garabato nítido
para toda aquella esbeltez de playa,
no había llegado allí
ni se había ido nunca.
Tu materia, pura ya,
blanquísimo diseño primigenio sobre la tierra,
yacía tan perfecta, tan en sí
(calavera, fémur, falange,
columna, polvo),
tan en sí yacía tu materia
que era dios un viento inmenso
crujiendo sobre el tiempo.




De Retornos sobre la siempre ausencia:


EL ROBO

Quiero que vengas y quiero tenerte
alumbrando las tinieblas de la casa.
Que la cocina se pueble de olores:
sopa de besos, azafrán de fuego,
potajes de campo niño y verde.
Tomates alegres como tu risa,
tomillo, aceite, orégano...
tu tacto de madre acariciando
los gestos de mi voz y mis silencios.

Quiero que vuelvas, quiero tenerte
aurora en los rincones que ciegos
buscan tu siempre presencia, tu antigua
algazara de mujer sana y fuerte.
Quiero que vengas, quiero enseñarte
tu clavel y tus geranios, tu salvia,
tus madreselvas, tus nardos, tus rosas.

Quiero que vengas, quiero que veas,
quiero que vayamos a un azul inmenso
donde ni el agua ni el aire ni el sol
ni la roca, ni el pozo, ni la noche,
............................ni dios
.............puedan robarte de mi pena.

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De Configurado tiempo, 1973:


ISLA

Porque eres isla
te sabes prisionera
rodeada de mar
y techada por el cielo.

Te sabes precaria
como un mendrugo de lava apagada,
de esponja dura que alguien tiró sobre las aguas.

Pero aunque sin ríos,
sin llanuras,
sin los vastos dominios de un continente,
vives.
Vives apretada sobre ti misma
con un ansia siempre a flor de ser,
en punta, rozando el arco de una flecha
tensamente en ciernes,
sintiendo que la sangre te corre por la piedra
de tu musculatura
y cuando se torna tacto
toda la piel se te amanece
como si fueras un terreno fértil y joven
que empezara a brotarse de retamas,
y ya no eres isla prisionera
en una jaula azul de aire y agua
sino que jubilosamente madura
te desgajas en palabras
que irrumpen gozosas y te dejan
limpia, recién estrenada,
dura y al mismo tiempo frágil.

Entonces te liberas de tu destino de isla
y te alzas más allá de la sangre,
de la piel, de los músculos
y así crecida te levantas sobre ti misma
afirmando tu derecho a ser tierra vertical
que aspira a la permanencia
aunque se sepa sujeta a la mar
y coronada por una falsa bóveda de aire azul.




De Invención de la luz, 1978:


VISITACIÓN

Dije "tacto", "abril"
dije "las manos"
un canto desconocido en mi regazo
y una luz nueva en mi andadura.

Era marzo.
Marzo abotonando primavera
a punto de capullos;
un júbilo de amaneceres entre los brazos
azules de la mañana;
una cascada de risas color de gtacto.

Dije "toda la piel",
toda la orgía de la mirada
verde de mar,
.........................de alga,
punteada de ola en cresta,
de estallido de espumas,
de playa ardiente como el abrazo,
de labio redentor.

Dije "primavera"
y floreció de nuevo la palabra.

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De Desde Chanatel, el canto, 1981:


MI CASA ES UNA ALFOMBRA...

Mi casa es una alfombra volando al sol del mediodía.
Mi casa tiene ventanas, paredes blancas,
madera para las pisadas.

Mi casa es un estreno de isla.

En ella las palabras se deslizan sobre el tacto;
en ella la vida, paso a paso, va marcando su trayecto
de cocina, de toalla y de regazo.
En mi casa la vida se alza con su canto de horas
y sus arrugas de tiempo,
...........................................con su pugna de poema.

Los niños en mi casa cobijan cantos sobre los libros
y arenas recién nacidas que son islas
que se crecen sobre sus suaves geografías
y apuntan ternuras nuevas.

Yo tengo una casa blanca,
una isla blanca,
donde hay niños,
niños que estrenan la primavera
con rastros de juguetes abandonados,
voces de niño que en mi isla suenan
con faldas y pimenteras,
con albor nuevo de dicha
y un acento dulce que evoca muñecas,
pizarrines y papel.

Mi casa es una isla blanca con esquina.



TÚ SABÍAS LO DE LA ISLA...

Mástil de soledad, prodigio isleño...
GERARDO DIEGO

Tú sabías lo de la isla,
su punta desgajada,
su lava intermitente,
su canto, su porfía
llenando de ansiedades los recodos de las playas.

Sabías lo del amanecer que no fallaba nunca
aunque la noche hubiese alimentado tormentas
(¡cuántos rayos caían;
los sesgos de sus timbres
cacheteando el espacio!).
Pero nadie te dijo nunca que tu nacer era la isla,
que la vida cuesta arriba tenía pico de isla,
que la cima, aunque nunca se corone,
se ansía siempre; que la isla
era tu amor, el amado que nunca se conquista,
el amado cuyo cuerpo se te escapa
...............................................................y no hay relieves
que puedan contener su geografía.
Por eso hoy vuelves a decir lo de la isla
como si descubrieras de pronto tus manos
acariciándole poemas a la página
y no supieras irte hacia el amor,
...........................................................escalar la cima,
temblar con el tacto de retama,
...........................................................la lava constreñida,
de mar bramando faldas;
como si no supieras que la vida
es este ir en pos de cualquier canto
y que hay de todo en la escalada,
pedruscos que se clavan, retamas que florecen,
zahorras súbitas que se anidan en las venas
porosas, ingrávidas,
blancas como la luz de amanecida.

Te lo sabes. Te lo has sabido siempre:
el mar, la isla.

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De Como quien no dice voz alguna al viento, 1984:


CANCIÓN PARA EL CAMINO

Para el camino te vas diciendo
una oración de faros
....................................y monasterios
un recitar a solas otros tiempos
para que en este ahora desierto
vuelva algún resquicio de luz
a escalar la vida
.............................y poner
a prueba de alegría tantos bosques
.....................................de tristeza,
tantas colinas de ruptura
donde ya ni siquiera el mar
es azul algarabía
.............................y donde la palabra
azorada se esconde.

Tu canción para este camino
es ir poniendo luces, faros,
lunas, entonces,
............................-palabras-
en la sórdida aridez de estas dunas
pero un eco fantasma de ti misma
te dice que no estás,
que no has estado nunca en ninguna materia.




De Retornos sobre la siempre ausencia, 1989:


LA MUDANZA

Para María Elena Bravo y James Maharg

Entran y salen del mismo espacio
llevando y trayendo como yo entonces
carteles, libros, algún pétalo perdido,
platos, toallas,
el papel azul de un sueño.
Se afanan en su trajinar
con la persistencia instintiva de la hormiga
se doblan, se estiran, se mueven,
en un continuo girar sobre sí mismos
y el día espléndido se cierra
luminoso sobre el rojo de otro atardecer.

Ya no hay campanas ni voces
que suenen a aquel primer espacio
de otras horas,
pero sigue el camino rotundo
sobre el inmenso devenir;
se trenzan palpitantes los tactos
y se vuelve a poblar el vacío
de risas que no acaba,
de ansias que no acaban,
de inacabadas esperanzas estallantes.
Cruje el aire su manotazo de aroma
y bulle habitado, gozoso, todo el ámbito.

La vida estrena otra vez
su dimensión de lo mutable;
árbol y arena que renacen
iguales a sí mismos;
huellas nuevas
que se marcan con otros pasos;
mar y cumbre que se alzan
batiendo el sincesar del sueño,
renovando la caricia,
el tacto de los labios.
Primavera de pronto entre las manos.

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De El sol, la sombra y el instante, 1994:


SER

En la raíz, el mar.
En la cumbre, el cielo.
En medio, la Isla
..................toda desvelo.




De Trasterrada marzo, 1999:


MI PRESENCIA

«Hay placeres, hay pesares,
hay glorias, hay mil dolores»
Canción 
FLORENCIA DEL PINAR (siglo XV)

Clareo amaneceres por la casa:
sobre el sillón medito las palabras,
en la ducha intento la alegría
de un agua diáfana que alboree
la piel del sueño.
.............................En la cocina
pongo azafrán de fuego
.........................................al guiso esperanzado de las horas
y preparo un mantel tan blanco,
.......................................................tan sin arrugas,
como si al ánimo no lo hubieran
......................................................prendido de alfileres
y pudiera cantar.
.............................Traigo rosas de octubre
a los jarrones
.........................y un aire dulce y suave
invade el silencio de la casa.
No hay nadie que me diga
..........................................que hay vacío,
que hay holguras.
.............................La casa está llena, plena,
................................................rumorosamente habitada
y yo paseo por sus suelos,
..............................tanteo el cristal de sus ventanas,
.........................................acaricio sus calladas paredes,
me deslizo tiernamente por los muebles,
...........abro todos los grifos
.......................y los oigo desgranar su agua clara.
Enciendo las lámparas
............y la luz mansamente se sienta
.........................................entre las cosas,
............se posa suave sobre las palmas de mis manos.
Prendo la radio y se golpean las voces
........................anónimas contra el aire.
Del televisor -ahora vivo- salen cuerpos,
.................................................objetos, raros ritmos,
................................................................signos de colores,
............................................un alcanfor de luces,
......................................una pestaña oscura de niebla,
......................................un ronquido absurdo de siglos extraños.
Estoy aquí.
...................Estoy en este titubeante tumulto
...............................................de tétricos tules
que ondean su gasa sobre el sueño
y me envuelve en sus celajes de escarcha.
Aquí estoy ahora.
.............Aquí estaré después: presencia sin su siempre como un río.



MI MANO AZUL

¿soy acaso o soy quimera?
¿soy cosa fantaseada
o soy un ser que no es nada,
o fuera más que no fuera?
"Confusión"
GREGORIO SILVESTRE (¿1502?-1569)


A Ciríaco Morón Arroyo

Mi mano azul, gesto en la brisa
y suben las cigarras del verano
su canto de mieses por la eras,
su ras-ras de siglos por el tiempo.

Mi mano azul, simple pretexto
de asir entre sus dedos al sol,
a la porfía enhiesta de las cumbres,
a la vertical pujanza de la tierra.

Mi mano azul. Mi mano.
Mi signo de preguntas, mi interrogación
absurda en el cosmos, mi sed.
Mi sed contra la página en 
.............................................blanco.
Y este pequeño dios que pugna
estremecido, esta ardorosa lucha,
esta cigarra cantora
que cree 
.............................................en el verano,
en la luz , en la redonda
algarabía de las cosas.

Mi mano azul en la fatiga
que puebla a veces los espacios.
Mi mano acariciando esferas
que se turgen lumínicas contra 
.............................................el vacío
y dicen de otras manos,
.........................otras caricias azules
en la sombra,
...........otros volúmenes tibios
...........en los ateridos tactos.

Azul mi mano contra el frío.
Mi mano azul
................en el sin ton ni son
..................................del viento.


ANA MARÍA FAGUNDO, En voz alta, Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.