Gunnar Ekelöf (1907-1968)

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Gunnar Ekelöf  (Estocolmo, 15 de septiembre de 1907-Sigtuna, 16 de marzo de 1968) fue un poeta y escritor sueco.

Biografía

Estudió en la Escuela de Estudios Orientales de Londres y en la Universidad de Upsala. Colaboró en importantes revistas literarias y fue miembro de la Academia Sueca desde el año 1958 hasta su muerte. Tradujo a importantes poetas franceses y recibió, por su contribución literaria de alto nivel, la distinción de la crítica de todos los medios especializados de Suecia por ser uno de los escritores más destacados de su generación. La universidad de Upsala le confirió, en 1958, el título de doctor honoris causa.

Las fuentes de inspiración más notorias en la obra de Ekelöf provienen de Arthur Rimbaud, Edith Södergran y T.S. Eliot, y se refieren principalmente a temas de soledad, amor, muerte y sueños.

(Sacdo de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Gunnar Ekelöf:


De Dedicatoria (1934):


DEDICATORIA

Con amor a un cuerpo, a un alma, a un amor.
Con cariño a este y esa, eso y aquello, a una bondad caótica.
Con indiferencia hacia nadie.
Con irónica envidia a una eternidad irónica, a la cosa en sí y a una materia indestructible.
Con odio a la aplastante estupidez general, al estado y las leyes, la familia y la iglesia, la mentira y el miedo.
Para profanar la falsa virginidad, para destrozar las hermosas fachadas, para obligar a la pureza a ver su suciedad y a la sensatez a darse cuenta de su locura, para blanquear las sepulturas, para aniquilar las escrituras.
Sobre montones de hojas de acanto en putrefacción, las almas caerán en poder de la verdad y los cuerpos arderán en el fuego del amor cuando llegue esa hora.
Cuando llegue esa hora cobraremos fuerzas para vivir los unos la vida de los otros y tendremos derecho a vivir la propia.



CINCO ELEGÍAS

5

Berlín 1933

Os saludo querido cuerpo y querida alma:
Todo que ganar nada que recordar
Cansado está mi ojo, arde la llama de la araña
Lentamente con su rojo flamear en la armonía de la calma.
Las venas se enredan en torno a la mirada
Donde están escondidas todas las mentiras del cuerpo
Y las pálidas y engañosas ilusiones del alma.
La hora del odio ha llegado. En las horas decisivas de las noches
La sangre late con mayor fuerza en los conductos de la soledad
Y el cuello del pensamiento que lo une a la vida
Es aplastado lentamente bajo el cristal de la eternidad.
Ha llegado la hora de los asesinos. En el bosque del odio crecen
Empuñaduras de armas para todos los que carecen de destino,
Lanzas para todos los que quieren ensartar al mundo.
La hora del desprecio ha llegado. En el simulacro de corazón fluye
Aceite para todos los rayos, veneno para todas
Las voluntades petrificadas.
La hora de las gargantas ha llegado. Suenan ásperamente
En el bosque de la vocinglería
Las guadañas carbonizadas en las venas que se derrumban,
Combustión a las mentiras de todos los cuerpos
Y las burlas de las almas:
Quiero ser duro y cobarde como acero y oro,
Con mentiras matar la mentira
Y derrotar a esas palabras que alborotan
En la penuria de palabras de la riqueza de palabras y desaparecer,
En las palabras de la infinitud conjurar el mundo.
Así mi voluntad se hará como vosotros habéis querido
En venas que se derumban en ojos que se ocultan.

Os saludo querido cuerpo y querida alma:
Todo que ganar nada que recordar:
En torno   al recogimiento de la lámpara y a la llama de los sueños
Se cierra implacable el ónice del silencio,
Desciende el mármol del frío, el pórfido de la melancolía.
Ahora duerme el universo, todo duerme,
Ahora duermen las piedras, en sus venas
La sangre se ha coagulado y en sus corazones
Se han dormido lagartos muertos, todo duerme,
Ahora duermen todos los cuerpos, todo duerme
Y el infierno está sobre la tierra el frío del abismo,
La nunca presentida deformación empero
Confirmación
.....................miro a mi alrededor
..................................................todo duerme:
Facciones retorcidas cuerpos retorcidos.
Posiciones feas bocas relajadas
A mi alrededor petrificados como piedras
Los volcanes duermen. Un Kanthaka
Me está esperando.




De Canción de transbordador (1941):


SIÉNTATE Y ESCRIBE

1

Sobre la vida, sobre los vivos.
Sobre la muerte, sobre los muertos.
Sobre el amor y el odio.
Sobre el este y el oeste,
los dos que jamás se encontrarán
y jamas se separarán,
apenas intuirán su mutua proximidad,
apenas percibirán y seguirán sus mutuos movimientos,
como debe hacer el hombre
en odio y en amor.

Canto lo único que concilia,
lo único práctico para todos igual:
¡Qué pocas veces tiene el hombre poder
para renunciar bal poder!
Renunciar al yo y a su voz, renunciar -
lo único que da poder.

2

Me levanto de mis cenizas
- una reflexiva vida emocional
a punto de ser devorado por el informe oleaje
vuelvo a flotar.
Sólo como testigo existe el hombre:
¡Siéntate y escríbelo!
No hay más fuerza que la fuerza interior
y nos viene del exterior,
de ese algo misterioso que se mueve en las alturas,
se vislumbra por entre nubes vagamente fosforescentes,
se precipita sobre ti con su fuerza galvánica
de manera que sientes que estás luchando
¡Entonces es la fuerza la que lucha, no tú!
¿Con qué lucha la fuerza?
No hay más debilidad que la debilidad interior
y nos viene del exterior,
de ese algo misterioso que se mueve en las profundidades,
cambiando de figura, oscuramente ondulante,
amenazador, magnético.
¡Tú sientes como luchan poderosos brazos!
¡Entonces es la fuerza la que lucha, no tú!
¿Con qué lucha la fuerza?
¡En verdad, tú no eres más que un campo de batalla!
Un caminante a quien el sol y la tormenta intentan quitarle al mismo tiempo la capa,
¡al mismo tiempo! No sucesivamente.
Gélido a la sombra, ardiente al sol:
El abril del alma.

3

Dices "yo" y se "trata de mí",
pero se trata de una apuesta:
En realidad tú no eres nadie.
¡Cuán sin-yo, desnuda e informe es la realidad!
Fue por miedo ante ella por lo que empezaste a vestirte,
comenzaste a portarte bien y a llamarte "yo",
a agarrarte a un clavo ardiendo.
En realidad tú no eres nadie.
Orden jurídico, dignidad humana, libre albedrío
¡Todo eso son imágenes pintadas con horror en los salones vacíos de la realidad,
horror a admitir algo más allá de lo justo y lo injusto, más allá de tesis y antítesis!
En realidad tú no eres nadie.
Tú mismo al margen del bien y del mal,campo de batalla del bien y del mal
la lucha de la fiera de arriba contra la de abajo-
la verdad que intuyes a veces como abismo junto al camino,
sin atreverte a saber, sin querer saber,
¡tú que sientes vértigo ante el menor agujero!
En realidad tú no eres nadie.
Un lugar, unas ropas, un nombre-
todo lo demás es sólo tu deseo,
tu yo es un deseo, tu irredimibilidad otro, tu redimibilidad otro:
¡Todo lo has cogido por adelantado!

Redención, ¡no hay redención! Sueñas redención para ti
y balbuceas ¡Resucitado! y ¡Sagrado! -porque ese es tu deseo.
Y la condición humana sigue inalterable
pero tú has dado un paso más en el edificio de tu deseo:
Un deseo más de los miles y miles imaginables
se te ha hecho posible, necesario, cierto y finalmente un hecho,
como tú mismo que desde el principio eras sólo deseo,
como el nombre mágico que te pusieron tus padres
para protegerte de las tinieblas y de la falta de identidad,
para distinguirte justo a ti de mil parecidos y casi iguales
Y sin embargo en el fondo eres tan anónimo como la noche y las tinieblas:
En realidad tú no eres nadie.

4

La belleza que he buscado hasta ahora en la vibración del trampolín.
La cordura en la que he creído hasta ahora era la cobardía del saltador.
Pero el que espera conciliación, es un irreconciliable.
El que quiere salvación, está ya condenado.
¿Abjuración¿ No, la más profunda fe,
la que sólo se llega a alcanzar cuando no se cree en nada,
la que sólo se puede poseer cuando uno sabe:
Yo no miento, no hay mentira en mí
y la verdad está lejos de mí (yo estoy lejos de mí).
Yo me abandono
como la última rata el barco que se hunde,
un barco naufragado en llamas del que las profundidades
reciben su parte cuando las alturas han recibido la suya,
(te pesan en una balanza y te encuentran a la vez ligero y pesado),
un náufrago a la deriva sobre la oscura figura cambiante,
atraído e iluminado por la estrella de un combate misterioso,
la que no-vista es más poderosa que el sol y la luna,
la que es al mismo tiempo sencilla y doble, oscura y luminosa,
¡al mismo tiempo! No sucesivamente.

Vida es el encuentro de contrarios,
la vida no es ninguno de los contrincantes.
La vida no es día ni noche
sino amanecer y atardecer.
La vida no es un mal ni un bien,
es la harina que queda entre las piedras del molino.
La vida no es el combate entre el dragón y el caballero,
es la doncella.
Y que nadie me venga con cuentos sobre el hambre y la maldad del dragón,
y que nadie me venga con cuentos sobre la magnanimidad del caballero,
¡aunque las leyendas mienten tan deliciosamente!
Y que nadie me venga con cuentos sobre el consuelo y la esperanza de la doncella,
porque el combate dura eternamente
y aquel que tiene que entregar su vida
no es el dragón
ni el caballero
sino siempre la doncella.

5

La angustia y la huida de la doncella son la espada y las garras.
Su huida y su angustia templan la espada y hacen crecer las afiladas garras.
Muere a cada instante, por eso vive.
Huye a cada instante, por eso se queda.
Acumula fuerza y contrafuerza, por eso se tambalea.
Se tambalea, por eso se mantiene en equilibrio.
La corona, el manto y las manos entrelazadas pertenecen al combate, no a ella,
pero el combate le pertenece a ella.
Ella le da vida al combate:
es su señuelo.

¡Oh calma profunda, envuelta en la tempestad!
Pareces una muñeca, arrojada por niños,
que se adapta sin voluntad al absurdo!
Ante el que descubre el misterio del combate te presentas.
Ante el que descubre tu misterio desapareces,
porque él desaparece en ti:
Una puerta que se abre, un camino que huye serpenteando.
En el camino una figura solitaria que se va alejando.
La misma figura que se aleja caminando y desaparece,
una y otra vez la misma
que desaparece y vuelve a desaparecer:
Espejismo y partenogénesis.



NO AÑORANZA DE LA MUERTE

No añoranza de la muerte
sino aprender a utilizar la muerte:
Si no existiese la muerte
no viviría nadie.

No culto a la vida
sino aprender a utilizar la vida:
El que vive de verdad
es como si estuviese muerto.



CREO EN EL HOMBRE SOLO

Creo en el hombre solo,
en aquel que camina solitario,
que no acude como un prro al ventear a un hombre,
que no huye como un lobo al ventear a un hombre:
Al mismo tiempo hombre y antihombre.

¿Cómo alcanzar la confraternidad?
Huye del camino superior y exterior:
Lo que es rebaño en los otros lo es también en ti.
Marcha por el camino inferior e interior:
Lo que es fondo en ti lo es también en los otros.
Difícil es acostumbrarse a uno mismo.
Difícil desacostumbrarse de uno mismo.

El que lo haga jamás se verá desamparado.
El que lo haga continuará siempre siendo solitario.
Lo impráctico es lo único práctico
a la larga.



ENQUÊTE

¿Cuál cre usted que es su misión en la vida?
Soy una persona completamente inútil.
¿Cuáles son sus ideas políticas?
El orden establecido está bien. La oposición
al orden establecido está bien. También podría pensarse
en una tercera alternativa-pero, ¿cuál?
¿Sus convicciones religiosas, si las tiene?
Las mismas que mis ideas musicales:
Que sólo lo verdaderamente inmusical puede ser musical
¿Qué busca usted en la gente? Mis relaciones
son desgraciadamente de muy poco o ninguna constancia.
¿Qué busca en los libros? ¿Profundidad filosófica?
¿Anchura o altura? ¿Épica? ¿Lírica?
Busco la perfecta forma de la esfera.
¿Qué es lo más bello que conoce?
Pájaros en cementerios, mariposas en campos de batalla,
algo intermedio. No sé.
¿Su hobby favorito? No tengo hobbys.
¿Su pecadillo predilecto? Masturbarme.
Y para terminar (tan brevemente como pueda):
¿Por qué escribe?
Porque no tengo otra cosa que hacer. Vade retro.
¿También hace juegos de palabras?
¡Sí! - también hago juegos de palabras.

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De Non serviam (1945)


NOTA A DEDICATORIA

En atención a las exigencias estéticas
(que también son las de la funcionalidad)
los arquitectos han hecho las nubes cuadradas.
Sobre los bosques desolados se extienden los suburbios.
Muy por encima de las colinas, se alinean las nubes cúbicas
reflejándose profundamente en el confiado lago forestal,
inmensas filas de ventanas vacías
subrayadas por el bello neón rojo de la puesta de sol.
Allí juegan en montones de cúmulos piadosamente respetados, niños higiénicos
(jamás rozados por manos humanas)
mientras revolotean en torno a ellos con sombrillas giratorias
niñeras municipales severamente remuneradas.
Cada día se hace noche y asexuados trabajadores vitamínicos
llegan a sus casas en rebaños por quintas, según convenios colectivos
a su vida privada, a Svea, la reina de las hormonas,
vigilada minuciosamente por porteros que inspiran confianza.

Y se hace noche y silencio. Únicamente el helicóptero de la basura
susurra parsimonioso de puerta en puerta
conducido por un futuro marginado, un anarquista y poeta
condenado perpetuo a retirar toda la pornografía de la fantasía.
A distancia parece un gigantesco esfíngido
zumbando ante el racimo matinal de madreselva rosácea
por encima, oh muy por encima de los maravillosos bosques de robustos deportistas
donde ya no vagabundeará nunca más vagabundo alguno.



COMO DEDICATORIA

Con un poco de refrescante indiferencia
Con agradecida ironía a este y aquel, a esto y aquello, a l'adolescent que je fus
A una bondad no organizada
A la tontería pública, legalizada, suequísima, sistematizada, socialburocrática, plagiada, monopolizada, eclesiástica, espiritualmente en estado de emergencia, etc - passons!
Para dejando eso de lado, para partiendo de algo asocial buscar el camino hacia algo diferente, por encima y más allá del egoísmo.
Únicamente cuando cada uno pueda vivir su vida sin culpa tendrán todos la posibilidad de vivir la de los demás.



NON SERVIAM

Soy un extranjero en este país
pero ¡este país no es un extranjero dentro de mí!
¡No me siento en casa en este país
pero este país se encuentra como en casa dentro de mí!

¡De una sangre que no se puede aguar
tengo un vaso lleno en mis venas!
Y el judío, el lapón, el artista que hay en mí siempre
buscarán su consanguinidad: investigar en los escritos
dar un rodeo en torno al fetiche lapón en el yermo desolado
con una veneración sin palabras por algo ya olvidado
cantar canciones laponas contra el viento: ¡Salvaje! ¡Negro! –
luchar y protestar contra las piedras: ¡Judío! ¡Negro! –
al margen de la ley y bajo la ley:
prisionero en la suya, la de los blancos, y sin embargo
– ¡bendita sea mi ley! – ¡en la mía!

¡Así me he convertido en un extranjero en este país
pero este país se ha instalado cómodamente dentro de mí!
¡No puedo vivir en este país
pero este país vive como un veneno dentro de mí!

Una vez, la Suecia salvaje
la de los instantes cortos, suaves, pobres
¡sí, fue mi patria! ¡Lo llenaba todo!
Aquí, en la estrecha y confortable Suecia
la de los largos y bien cebados instantes
donde todo está cerrado para evitar corrientes de aire… tengo frío.



CAMARADA

La misión de algunos es vivir
para que el mundo pueda seguir su marcha,
la misión de otros es morir por ello.
Así caíste tú, camarada,
te alcanzó una bala explosiva italiana,
caíste en las profundidades de la tierra,
te convertiste en una piedra más en el corazón del mundo.
Yo sigo viviendo,
por lo menos un cierto tiempo.
Desearía simplemente poder vivir tal como tú moriste,
poder juntar carbón en brasas.



DESTINO

Veo tu rostro ante mí, camarada,
recortado contra una humosa puesta de sol berlinesa.
Fue en 1933, año de marchas. Deambulábamos por las calles,
no hablábamos mucho pero creíamos que cada día iba a ser el último.
Veo tu rostro, la mirada vacía, la sonrisa vacía.
detrás de ellas escondías tus problemas personales,
el fracaso de tu vida, quizá peor que el mío...
¡Qué sabía yo! No éramos amigos,
sólo camaradas.
Y te fuiste a Rusia, te encendiste como una estrella
allí discutías, pronunciabas fogosos discursos, resplandecías
- no te reconocíamos -
hasta que estallaste y te metieron en un hospital...
Te volví a ver en Suecia ya recuperado, eras el mismo de siempre,
algo corroía tu rostro desde dentro, apenas se notaba...
Y yo era un prisionero de mis propias preocupaciones.
Y nosotros éramos sólo camaradas, no amigos.
Volviste a desaparecer. Te olvidamos
hasta que nos llegó la noticia de tu muerte en Guadalajara.



JARAMA

Chopin: Op. 28 No. 17:68-90

Douilles éclatantes des obus 75
Carillonnez pieusement
Apollinaire

Para S.T. caído en Jarama

Como en la infinita grisura de los trópicos
tundras laponas infinitas tundras laponas
El tambor
los putrefactos colosos de la jungla yacen de espaldas
El tambor
y los remos suben y bajan -más allá de las espaldas de los remeros
alzan el vuelo unos pájaros, telones, pájaros verdes de lluvia
El tambor
Un restallante chapoteo -
cuatro caimanes, y un sinfín de sangujuelas, el tormento cotidiano sinfín
El tambor
El tambor - como el tambor que nadie puede oír
sin sentirlo profundamente en el pecho
hueco, ineludbcle, en el diafragma
como una metamorfosis del silencio
como una metamorfosis al silencio

Aquí estamos tumbados de espaldas bajo la alondra
de espaldas bajo un cielo de invierno primaveral
El cañón
Retumba en el espacio mortal del cerebro
palpita en los bordones flojos de las caracolas
El cañón
Resplandece negrura sobre el iris
El cañón
de pétalos que caen suavemente para descansar
sobre los ojos que miran fijamente
sobre dientes al aire, como si quisiesen morder
sobre oídos que escuchan -
pero nadie oye allí dentro

Se oscurece el cielo con células que se apagan
relampaguea el cielo de bordones que se rompen
Se oscurece el cielo:
El cañón
El bando justo - y las articulaciones se enderezan
El bando inicuo - y las articulaciones se enderezan
El bando justo:
El cañón
El cañón - el cañón de grueso calibre en la lejanía
el mazazo de nuestro corazón después de haberse parado
El mazazo de nuestro corazón:
Al ataque, a la bonanza
a la victoria, a la derrota,
A la victoria.

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De En otoño (1951):


UNA REALIDAD
(SOÑADA)

No creo en una vida después de esta
Yo creo en esta vida
Y ahora, cuando la savia ha dejado de subir y he llegado
al final del verano, mi estación, recuerdo
lo angustioso que me parecía el chillido de los grillos,
hoy ya no pienso así.

Ya ha caído la oscuridad
y la estrecha franja rojiza del camino del campo
desaparece entre los bosques, sale de los bosques:
En cada recodo del camino un misterio
de la propia vida de la luz y de los colores
Es agradable caminar
Una cerca vieja bordea el camino, me acompaña
Es el instante en que más piensan las piedras
Es el instante en que este gran ser
respira y exhala su fragancia. ¡Qué colores en el crepúsculo!
¡Los barbechos lila, las piedras en azul cambiante y reflexivo
y el bosque tan rico en matices
como si fuese su propio susurro!
Una hoja amarilla es todavía un tesoro
A un lado del camino trigales
y al otro pinares
y el grano entre amarillo y rojo y las gavillas marrón dorado
y el camino de arena roja, yo amo esos caminos sencillos
hechos para caminantes y toscos carruajes tirados por mansos caballos.
Esos caminos me parecen tan buenos como cualquier filosofía de la vida
Y cada paisaje, cada cambio en el paisaje, contiene
todos los paisajes posibles
y esta vida contiene todas las vidas posibles:
la de los grillos, la de las luciérnagas, la de los tejones
- todas las vidas imaginables
Y es esta vida la que debe continuar, la que va subiendo
cada vez más alta, a otras esferas.
Ahora está viviendo allí esta vida
que es también la vida de las nubes vespertinas, y de las estrellas, y la de los mundos habitados,
y la vida de los invisibles y la de los muertos
ya que no hay otra vida:
Todos la viven y la vivirán
y todos dan de su vida a todos y prestan su luz a todos
y todos ocultan su luz a todos y viven a costa de todos
y eso no es ni bueno ni malo
Simplemente es

Hay una sensación de felicidad que llega raras veces, pero que, sin embargo, llega
Hay también este testimonio de nuestra percepción
y esto del existir.
Fugaz es todo conocimiento
pero fugaz no significa inútil.
Así termina mi bucólico canto.



UN SUEÑO
(REAL)

Sobre el hombre que ansiaba vida
que fue dando el rodeo más largo
y que encontró un cadáver:

¡Oh cadáver que estás dentro de mí!
Contemplo mis manos:
Una mano de muerto en una mano de vivo.
Siento el  sabor en mi boca
el sabor a cadáver.

Esta noche he soñado  sueños
atrozmente complicados
Soñé que me despellejaban la espalda por 25 coronas
con las que pagar mi viaje.
Soñé que despedazaban al Rey
y que cuando sólo le quedaban un brazo y la cabeza
le preguntaron: ¿Estás todavía consciente?
Contestó: Sí.
Sus grandes ojos azules clavaban su mirada clara y dura.
Entonces el verdugo apuntó tres veces a la garganta
y le dio un tajo transversal justo encima de los ojos.
¡Qué dolor en aquel instante!
Y rodó el cráneo.
Se oyó un ruido de huesos
sobre las losas blancas y negras del pavimento
Sobre todo ello flotaba un olor a cadáver,
no a carne fresca, no a podredumbre,
ni siquiera olor a iglesia
sino de una indescriptible insipidez...
Después comenzaron a despellejarme
a petición mía, por 25 coronas.
Yo había pedido 35 -
No sentí dolor.
Ese tipo de sueño proviene del estómago
s dice. La insípida percepción
la sensación de repugnancia, condenación
de dolor y sin embargo de apenas dolor
de ya no poder sentir nada
de no poder despertar de un sueño:
una especie de hábito.
- - - -
¿Tú viste a uno que ansiaba vida?
-Sí, lo vi:
Como los restos en la bandeja, como la basura de la calle
así será consumido
y su espíritu no será llamado ni suyo ni espíritu
porque no lo permitirán los guardianes de la muralla.
- - - -
Allí tendido en mi lecho
con mi padre y mi madre sosteniéndome la cabeza
y mi esposa inclinándose sobre mí,
allí vi a a aquel a quien ama mi alma.




De Strountes (1955):


TRIONFO DELLA MORTE

Tres caballeros se apearon de sus caballos
subieron a tres doncellas en sus monturas
Tres caballeros montaron en sus caballos
con halcones sobre sus guanteletes
¿Quién siega? ¿Quién hace las gavillas?
En un valle solitario, cubierto de bosques
se toparon con seis ataúdes abiertos
tres cadáveres de mujer, tres de hombre amortajados
en un valle solitario, cubierto de bosques
al que los habían llevado sus halcones
Pero desde unos arbustos mira fijamente
la lechuza con ojos amarillos.

La peste no había llegado todavía a este valle
¿Quién siega? ¿Quién hace las gavillas?
En aquel valle la peste era omnipresente
Estaba en la muerte del Unicornio
Estaba en la contemplación de hermosos cadáveres
Estaba en la violación de la doncella
bajo la embrujadora mirada amarilla de la lechuza.
Damas y caballeros siguieron su  cabalgar
con sus entrañas gélidas, con sus miembros entumecidos
y lo que se hicieron los unos a los otros
eso no lo voy a contar
Cada uno es el que mejor sabe lo que hace

Pero allí, en aquella ciudad, había
tres mendigos a quienes todos conocían
tres mendigas a quienes todos conocían
¿Quién siega? ¿Quién hace las gavillas?
En seis ataúdes esperaban envueltos
como en un sudario de terror y esperanza
protegidos apenas en su espera
como en un sudario de terror y esperanza
Ellos no vieron el viaje de las damas y caballeros
No vieron el vuelo de los halcones
ni el valle cubierto de bosques
Sólo vieron las nubes en el cielo claro



QUIÉN DA DE COMER A LAS AVES

¿Quién da de comer a las aves, holgazán,
bajo el cielo azul?
Bueno. Por un lado les da de comer la despreocupación
y por otro el instinto.
¿Y a los lirios?
Los alimenta su destino.
¿Quién da de comer pues al holgazán?
Tiene que ser, sin duda, un dios
Estira la espalda y los brazos, holgazán
Intenta, tumbado, mantener una postura digna
A ti te da de comer nada menos que Dios
¡Eres, en verdad, un elegido!

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De Opus incertum (1959):


POÉTICA

Es el silencio lo que debes escuchar
el silencio escondido tras apóstrofes, alusiones
el silencio en la retórica
o en la llamada perfección formal
Esto es la búsqueda de un sin sentido
en lo que tiene sentido
y viceversa
Y todo lo que con tanto arte intento escribir
es por contraste algo sin arte
y todo el relleno está vacío
Lo que he escrito
está escrito entre líneas



LO IMPOSIBLE

¿Qué te crees? ¿Qué sirves para algo? ¡Jamás!
Entonces, ¿cómo voy a vivir?
Tú no vas a vivir.
Entonces, ¿cómo voy a existir?
Tú no vas a existir.
¡No entiendo nada!
¿Por qué me preguntas a mí? Todos vamos a morir.
¿Y qué? A mí eso no me sirve de consuelo.
No, claro, no mucho.
¿Crees que debo mandar todo esto al cuerno?
Sí, eso creo.
¡Hombre!
Pero no te enfades. Es una manera de hablar.
Sí, quizá sea así, pero es duro.
Sí, es duro.



ESTA PRODIGIOSA VIDA

Esta prodigiosa vida,
esta vida barroca:
Una célula masculina alcanza por azar a una femenina
y entre un gran número de pretendientes
soy concebido.

No es extraño que dude
que yo soy yo

Luego esta sociedad
donde todos gritan unos contra otros
como en una perrera
completamente convencidos
de que ellos son ellos

Guerras, víctimas humanas -

No creo haber llegado más allá
de la concepción:
la "maculada" concepción

Yo, u espermatozoo, ando sin rumbo moviendo mi colita
en busca del óvulo del mundo
pero ¿dónde está?

Girar en torno al sol
de manera que se funda la cera de las alas
en torno a la luna
de manera que el frío te convierta en una corneja estremecida
Para que luego seas inmolado en una mina de azufre
saltes al Etna
luches con el Minotauro
o pelees con jefes de gobierno:
En verdad: ¡un hallazgo para un filósofo!

Vosotros pálidos espiroquetos
que decís ¡Sí! y ¿ah sí? al
¡no!
del hombre apasionado




De Una noche en Otocac (1961):


EL ARTE DE LO IMPOSIBLE

Yo profeso
el arte de lo imposible,
yo soy por tanto un creyente
pero de una religión que llaman herejía.

Lo sé:
Aquí solo se preocupan de lo posible
Dejadme ser un despreocupado
por lo que es posible o imposible.

Así lleva Juan Bautista la cabeza en los iconos
no sólo sobre sus hombros indemnes
sino también y al mismo tiempo en una bandeja delante de él
El inmolado se presenta como oferente
Así profeso yo
el arte de lo imposible
por amor a la vida y por autoaniquilación
al mismo tiempo.



VERDUGO

Verdugo
¿qué vas a hacer con mis brazos?
Corta el uno
corta el otro
Mis ojos te miran
Me has violado
No lo recuerdo
sólo pensé que fue extraño
Ahora vas a cortarme los pies
primero uno
y luego el otro
Y tú me miras a los ojos
ves que mis ojos viven
ves vivir los ojos
Corta un poco más arriba en el musmo-
tú ves que mis ojos siguen viviendo
Sí
Dime, verdugo
¿te proporciona esto algún placer?



LO QUE CREA

Es el sufrimiento lo que crea
Es el sufrimiento lo creador
aunque lo creado suene a alegre música

Así cantaban a cada nuevo bombazo
en sus jaulas colgadas de las fachadas
los canarios de la ciudad
la incitación del mal.



SOBRE RELIGIÓN

La religión es el verdadero arte
pero sólo el arte es la verdadera religión
y el obispo y el académico no son siquiera
malos críticos
y la iglesia no es siquiera una caja de jubilaciones
un reaseguro
Y los que participan en la ceremonia de imposición de manos
con rostros rimbombantes
todos, oficiantes y receptores,
están al margen de la sucesión profética
No son otra cosa que monos mirándose al espejo:
La imagen está en sus propios ojos
pero el espejo está libre de imagen
y limpio como el agua
Así de inalcanzable y sin esencia es la vida interior
y la revelación del mundo interior
El arte es profunda inseguridad
La religión profunda incertidumbre

Maestro Pedro:
Lo he leído y hay unos versos que se han recostado en mi memoria.

El poema es "Creo en el hombre solitario"

"Difícil acostumbrarse a uno mismo.

Difícil desacostumbrarse a uno mismo.

No obstante, el que lo haga jamás se sentirá defraudado.

El que lo haga siempre permanecerá solidario.

Lo que no es práctico es lo único práctico a la larga."


Es de una intimidad que deja ese halo de verdad!!

Besos

Amalia

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De Diván del príncipe de Emgión (1965):


DIVÁN

2

Oí en sueños:
-Habιb, ¿quieres esta cebolla
o solamente una rodaja?
De pronto me envolvió una gran incertidumbre
¡La cuestión que me planteaba este enigma
era la cuestión de mi vida!
¿Prefería yo la parte al todo
o el todo a la parte?
No, yo quería las dos cosas
tanto la parte del todo como el todo
y que esta elección no implicase contradicción alguna.

3

Te hablo a ti
Hablo de ti
desde el fondo de mí mismo
Sé que no contestas
¡Cómo ibas a poder hacerlo
siendo tantos los que te imploran!
Todo lo que pido.
es poder quedarme aquí expectante
y que me ofrezcas una señal
desde dentro de mí,
una señal de ti!

7

Tú me consuelas
Tú consoladora
¿Cómo? Porque yo amo
tu más íntimo ser. En mi alma
has dejado huellas
de piececillos, de deditos
como en la húmeda arena
de una playa-

Sin embargo tú no eres-
¡Qué plenitud del Ser!
Yo soy- Qué bajeza
de algo todavía no quemado
Oh déjame calentar estas manos
junto a ti, como junto a un brasero.

13

Oh tú
que estás invisiblemente presente
Siento tus brazos alrededor de mí
Me dejaste besar
uno de tus pechos
el que está sobre el corazón
Luego te fuiste
después de haberme besado los ojos.



LEYENDAS Y MIROLOYIS

11

Mi corazón está inquieto dentro de mí
Su desazón llega hasta mis manos
hasta mi miembro que se yergue
hasta mis sienes que baten violentamente
Oh Diosa mía
Madre mía
que también eres mi Hija
Besa mis ojos ciegos
Bésalos con un sueño
como acostumbras
Pon tu mano sobre mi corazón
ingrávida como la caricia de un ala
para calmarlo
Que palpite únicamente
temblando ante tu grandeza
Que palpite el corazón
de pie, con las manos levantadas
por ti.

18

Guíame princesa, llévame de la mano
Anda, vámonos ya
cruzando el Creciente Fértil
a nuestro país

Nadie nos puede hacer daño
y a nadie haremos daño

El haber sido cegado aguza la vista
hasta la luz.

23

Para Nizam

Poder alegrarme aun estando ciego
con lo que otros me cuentan que han visto
Esto es lo que he ganado
Sentir esta mano en la mía
callosa de recoger hierbas comestibles
pero todavía muy joven
quizá demasiado
¡Qué tristeza! ,
A veces cuando ella se ausenta
-sé bien porqué-
y yo me quedo aquí sentado en una piedra esperándola
toco con los dedos
las hojas y hierbecillas de mi alrededor
y siento sus diferentes aromas:
Me devuelven algo de lo que yo solía ver. Sí
en una época montaba yo un semental
de raza Shammar
cuya genealogía se remontaba a tiempos del Profeta
y no me interesaban las chicas

Todavía puedo oír
el gran cencerro de bronce de la cabra guía
y los cencerros de los camellos
desde el grande del primero
hasta el pequeño del octavo que cierra la marcha-
Oigo los pasos de los hombres
que transitan por aquí
Recuerdo y sé
Por eso no soy ciego
Solamente he sido cegado
Yo he visto
y siento
la mano de la joven
al coger la mía,
unas veces firme, entonces sé que ella sabe,
otras menos firme,
entonces sé que está preocupada.

24

Esto lo sabéis, debéis saberlo:
Una hija puede ser padre de su marido
padre de su padre
Un hombre puede ser madre de su hija
aunque sea
adúltero o ciego

Pero si tienes una buena hija
cuídala bien
Si la dejas marcharse
por muy alto que sea el precio
pronto envejecerás
y allí te quedaras con tus miserables monedas
Solo

No la vendas
Entrégala
al hombre que tú amas
y al que ella no aborrece

28

Dame agua
aunque sea gota a gota
de tus dedos
Yo la mamaré de ellos uno tras otro
como el cabritillo mama de la esposa del pastor
¡Tú la de los múltiples pechos!
Oh dame agua
Iré besando las gotas
dedo tras dedo
sin olvidar ninguno
También besaré los dedos de tus pies
con los que vadeando has llegado hasta mí
cruzando el agua fría, los restos del barro
de las últimas lluvias
Ahora la ciudad está envuelta en polvo
nube tras nube de polvo y de polvillo de paja
se arremolinan con el viento Meltemi
y penetran hasta aquí dentro
Dame agua de tus dedos
Sí, también de los de los pies.

29

Ojos dorados tenías, esposa mía,
cuando levantaron el velo de tu cabeza
Eran negros, los ojos más negros
pero cuando levantaron el velo de tu cabeza
en su negrura había oro
Jamás olvidaré
la chispa que lanzaron al reconocerme
aunque ahora no puedo ver
Tienes ojos negros, mi amor
los ojos mas negros, los más hermosos
con una chispa de fuego
que todavía puedo ver.




De La leyenda de Fatumeh (1966):


NAZM

(Collar de perlas)

2

Como si el mar
lanzase los brazos tras de mí
en torno a mí
en mi habitación, por la noche
-como si el mar se me enroscase
con sus brazos sonoros
El mar me acaricia
El mar me abraza.

4

Me topé con un vendedor de cordones de zapatos
en una callejuela del zoco
Quería venderme unos cordones
a mí que no tengo zapatos
cordones rojos, negros, de algodón, de seda
No veía que iba descalza
Este hombre tenía que estar ciego o loco
o quizá fuese ese cuerdo
Nos saludamos
con el signo que significa «Ya sabes»
Y ambos nos echamos a reír.

7

No, las almas no se hablan
unas a otras
de manera diferente que los pájaros
Y los pájaros no se hablan
de manera diferente que las almas
Mientras nuestro oído necesita
una multitud de palabras
de sonidos laboriosamente ensamblados
para que lo dicho llegue a su destino
les bastan a ellos unos pocos
les basta con variar su intensidad
variar su acento

10

Tus ojos son brasas
de vino tinto
¿Cómo podré apagarlos?
Únicamente bebiéndolos como de una copa
con besos
uno tras otro-
Entonces tú los vuelves a llenar
del vino amarillo
que más me gusta.

27

Sufrir es difícil
Sufrir sin amar es difícil
Amar sin sufrir no es posible
Amar es difícil.




De Guía del averno (1967):


AGUA TIERRA

1

Solo en la Noche silenciosa
¡la única a la que llamo mía!
Solo en las tinieblas fundido con el dolor
viendo como el Día distraía de la Verdad
la Verdad del Día: una lluvia de alfilerazos
contra la piel, el oído y los otros sentidos
Solo en la Noche luchando con la Verdad-
En las tinieblas se acercan sus agujas
sus aguzadas puntas de luz. ¡Y que esto sea
juego limpio! -Una lluvia de pinchazos
me dio el Día, ¿Se puede arrancar la vida
a alguien con el tormento? Preferible entonces es la Noche
cuya punzada es una sola, decisiva
en la luz de tu ojo, la niña de los ojos de tu alma
en el ser o no ser de tu corazón-
Tú vez cómo se acerca la punta y la apartas
Se vuelve a acercar, la paras
Y las tinieblas acogen tus ataques
los ocultan en su oscuro pecho donde quizá otro corazón
palpita herido -tu imagen especular
en un mundo especular.



LA NOVICIA DE SPÁLATO

2

¿Has visto florecer el desierto?
Dime: ¿Has visto el desierto en flor?
Dime, para que yo sepa
cómo luce un desierto en flor
-Yo he visto florecer el desierto
Era el rostro del ciego
cuando tocó con la mano algo
que su boca recordaba.

1

¡Buen viaje, suerte en la vida
y más allá de la vida, joven pura!
¡Te he liberado de mí
al no besar tu puro rostro
al no rozar tu boca con mis oscuros labios!
También existen apóstatas así
que no son apóstatas del amor
Yo no te he clavado mi puñal
ni te he hablado de las Tres Rosas
que el mundo todavía podía haberte dado
¡Algún día nos encontraremos lejos de aquí
y siempre te reconoceré
porque tú fuiste yo!
Y tú me preguntarás:
¿Desde qué lejana distancia me viste
cuando nos encontramos aquella vez en la vida?


GUNNAR EKELÖF, Non serviam. Antología poética, traducción de Francisco J. Uriz, Libros del Innombrable, 2006.

Usó mucho argumentar mediante los contrarios en sus versos, Amalia. Gracias por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

Me gustó este autor y creo que las influencias de Rimbaud y de Elliot están presentes, tal como reza la biografía.
"Berlín 1933" y "Lo imposible" me interpelaron especialmente.
Gracias Pedro por presentarlo.
Besossssssss

Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

ADIOS, PEDRO. ESPERO QUE NOS ENCONTREMOS EN EL CAMINO... AUNQUE EL TRECHO YA NO SEA MUY LARGO

Un abrazo, Pascual.
Pedro