Blaga Dimitrova (1922-2003)

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Blaga Dimitrova (Bjala Slatina, 2 de enero de 1922-Sofía, 2 de mayo de 2003) fue escritora, lírica, traductora y política búlgara, que se desempeñó como Vicepresidenta de Bulgaria entre 1992 y 1993.

Biografía

Blaga Dimitrova creció desde su infancia en Veliko Tarnovo en Bulagaria y luego estudió el idioma eslavo en Sofía. Después de graduarse en 1945, recibió su doctorado en Moscú y Leningrado. Fue traductora oficial de idiomas griego, polaco, ruso, sueco, alemán y vietnamita y trabajando en Bulgaria, escribió crítica literaria y ensayos. Trabajó como editora de libros para niños. Viajó cinco veces a Vietnam durante la Guerra de Indochina, y finalmente adoptó a una niña vietnamita. Estuvo casada con el crítico literario Jordan Vasilev.
Para poner fin a la era comunista de Bulgaria, fundó el Comité para la protección del medio ambiente en Rusia y el Club para la democracia, más tarde en 1987, surgió la Alianza de la oposición Unión de fuerzas democráticas, junto con otros. Finalmente fue vicepresidenta de Bulgaria (1992-1993), pero se retiró de la vida política, decepcionada por la mala política.
Blaga Dimitrova fue muy respetada en Bulgaria, debido a sus obras literarias, pero también debido a su compromiso social. Fue Presidenta de la Fundación Raina Kabaivanska para huérfanos y recibió numerosos premios literarios, como el gran premio de la Asociación Internacional de Autores Die Kogge de Minden (2001).

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Algunos poemas de Blaga Dimitrova:


FUTURO RADIANTE

-¿Pájaro? -preguntarán los niños. -¿Pero qué es eso?
-Algo policromo, con plumas, alado.
Muy hermoso, etéreo.
Vuela hasta las nubes.
Y canta como una campanilla cristalina.
-¿Vuela? -exclaman los niños. -¿Sin pilas,
por sí solo?
¿Su canto hechiza?
¿Todo plumas de colores deslumbrantes?
¿Y no nos ataca, no mata?
¡No! ¡Fantasía!
¡No ha habido, y menos habrá todavía
un ser así, de cuento de hadas!

1997



COTIDIANO

Los asesinados mañana
hoy observan en la pantalla televisiva
a los asesinados ayer.

Y cada uno a sí mismo se dice:
¡No, un disparate así no puede
ocurrirme a mí!

1995



DESIERTOS

Yo nací para amar,
y para ser amada.
Pero se fue mi vida
casi sin amor.
Y por eso perdono,
no juzgo
los estériles desiertos
que penetra mi camino.
Sólo les pregunta
mi mirada agitada:
-¿Quién sabe
para qué jardines habéis nacido?

1963



CÍRCULO

Los crímenes se repiten.
No tienes pasado si no tienes memoria.
Y encima pretendes futuro.

1966



EXCAVACIONES EN EL CUARTO DE LA VEJEZ

La vieja, de entre todo lo olvidado,
recuerda de tres guerras el miedo feroz.
Pan debajo de la almohada esconde,
provisiones contra el hambre,
ex y siempre inminente.

Rebanadas de pan mohoso, fósiles
de miedo.

Los desentierro de rincones secretos
como de ancestrales sepulcros.
Y descubro, grabada en ellos,
como un algo antediluviano,
la imagen vigente de todo el siglo:

Voraz, osificado miedo feroz, pan nuestro
de cada día.

1978



LO MÁS

Viví en el siglo más de oro,
en la sociedad más feliz,
en el régimen más justo,
bajo la doctrina más sabia,
con la moral más pura,
en la camaradería más eterna,
encaminada hacia el futuro más bello...

Me salté el comparativo,
directo en el superlativo situaron mi vida.
Obligatorio era que la sonrisa
fuese la más luminosa,
el momento, el más histórico,
la fiesta, la más festiva,
el progreso, el más progresista.

Yo creí con la fe más pura,
con el más ardiente ardor ardí.
Y cada segundo viví de puntillas:
a sobrepasar el listón, ser lo más...
Y sólo, no sé por qué, mis versos
tristes, más tristes se sobresaltan,
tristes, hasta no poder ser.

2000



PENITENCIA

Lloró ante mí el verdugo.
Y era su llanto terrible.

De repente, cayó en sus manos
su cabeza, como cortada.

Se sacudió entero en el grito enmudecido
de la convulsión reseca.

Rodó un instante gravísimo,
cubrió mi corazón de sangre.

Entonces, una plegaria
mis labios empapó:

-¡Oh, Dios, no me castigues
a ser del verdugo verdugo!

¡Perdona mi perdón instintivo
ante este mísero llanto perturbado!

1989



MI ALMA ATADA A LA ESTACA

La noche borra cada borde:
así relaja y desata las cosas
de sí mismas.

Silentes, las formas se desclavan
de toda predeterminación.
Sublime, calma libertad.

Me disuelvo casi y me desvanezco.
Mas otra vez una pregunta tira
de mí, a la estaca atada firmemente.

Por la mañana árboles, pedruscos
su rostro enseguida encuentran.
Y sólo yo, perdida, me busco y reclamo.

¿Cuándo habré roto la cuerda?



ALAS ENCADENADAS

En una foto de periódico vi
el Apocalipsis.
El mar, ahogado en mar de fuel.
Hasta donde la mirada alcanza
viscosidad plomiza,
olas inmóviles de alquitrán.
Ni residuo de horizonte.
Y un ave, un molde fuel viviente.
Pésimas alas de resina, improbables de despegar jamás.
Un pie,clavado en el hedor del lodo,
y el otro, a duras penas arrancado,
con las uñas en alto
clama diluvio universal.
¡Que lave el mundo entero!
¡Oh, esas uñas en mi costado!
El vidrioso ojo del ave,
solo, cósmicamente solo,
no reconoce su planeta natal
y maldice al perturbado dios,
creador de este pantano-monstruo
en lugar de su mar de nácar.
Te comprendo, hermano alado,
¡qué bien te comprendo!
Alas encadenadas.

1997



SOLO

El árbol perdona al viento
que le saquea las hojas
y le abraza con ramas.
El ave perdona a la nube
que se traga al sol
y la saluda con alas.
La ola perdona a la piedra
que le impide el salto
y la envuelve en caricias.
Sólo el hombre no perdona
al aire, al agua, a la piedra,
a ninguna criatura terrestre.
Persigue a todo con ensañamiento.

Y solo está en el universo.
1994



BONDAD

Cuántos espasmos cardíacos
por ser bueno
en este mundo
diseñado para los malos.

Cuánto esfuerzo por encima de tus fuerzas
para por fin lograrse
sublimemente
frágil, indefenso.

1980



AGUJERO EN EL MAR

-¡Mira allí! -exclamé
y mandé sus ojos mar adentro.

De luz e infinito
sus pupilas se afilaron,afilaron, se hicieron hilos de sol.

Pero su mirada vagó
sobre las olas, contorneando el prodigio.

-¿No ves acaso -susurré
con el aliento hecho sollozos.

-¿Qué? -perplejo,
aleteó los párpados, ciego de tanto día azul.

Extendí mi mano
temiendo que podría ahuyentar al espectro:

-Allí, aquel hoyo+
más negro que cráter lunar.

Su mirada dio en la diana,
vidente por fin, estupefacta.

Allí las aguas no se vierten,
no inundan, oquedad en medio del mar.

-¡Efecto luminoso! -cortó.
¡Un fenómeno como ese no es posible!

Callé,
de mis propios ojos desconfiada.

Intentar ver
y encima apurar al otro a ver también

es
taladrar con tu ojo agujero en el mar.

1987



CICATRICES

La batalla rehusada,
el riesgo sorteado,
el amor no amparado,
la manzana no recogida,
el voto no cumplido,
la obra no creada,
el niño no nacido,
instante tras instante me alcanzan
por la órbita inversa,
anegan acusatorios,
estigmatizaciones
desde la otra orilla
y graban en mí
dolorosas cicatrices
de heridas aludidas.

Éstas jamás cicatrizan.

1994



CONDENA

Estás sentenciada
a empezar eternamente desde el principio,
hasta llegar a tu final.

Para ti el amor es
el asombroso redescubrimiento
de otra vida.

La nueva primavera,
una creación universal
sin precedente.

Y el camino que te queda
es un partir, sin sombra de horario,
hacia lo inescrutable.

Y cada folio en blanco,
amargo y feliz origen
de tu primer poema.

Para ti incluso la muerte
será un inicio
¿pero de qué?

1965



INSOLACIÓN

En el bochorno, pelirrojos círculos
con zumbido de peonzas
giran, giran en mis ojos.
Y de pronto, mientras ando,
siento que, como compás,
sobre el planeta trazo
hechizadas circunferencias:
horizonte,
abrazo,
lazo,
h
u
m
o.


1976

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IMPACIENCIA

El ser humano es impaciencia.
Nace empujando hacia el día
a través de la herida materna.
Y toda la vida lo empuja
su propia circulación sanguínea,
que corra, que no llegue tarde,
que alcance cuanto antes
el límite.
Y todo él sofoco, destrozado,
una herida total,
impaciente con su última impaciencia,
se atraviesa a sí mismo, dirigido
hacia la ensordecida noche del más allá.

¿Por qué es tan impaciente?
¿Quién, aún más impaciente, lo llama?

1976



NIEVE

(Motivo chino)

Fui nieve,
soñando la primavera.
Germiné en la nevadilla.
Broté en la flor.
Me vertí en la fruta.
Retoñé en corona de árbol.
Me apagué en el deshoje.
Volé hecha viento.
Me duermo hierba.
Soy nieve,
soñando eternidad.



SIN

Toda mi vida aprendo a vivir
sin miedo - con dignidad,
sin quejas - en silencio,
sin opiáceos - con dolor,
sin somnífero - con insomnio,
sin alcohol - enajenada,
sin razón - con sonrisa,
sin eco recíproco - con amor.
Una sola cosa me queda sin la cual no puedo:
sin aire.

Eso me enseñará la muerte.

1969



HASTA EL FINAL

Aunque todo lo expliquen, confirmen y calculen,
aunque todo el planeta se convierta
en la esfera reluciente de un hipercerebro,
omnividente, omnioyente, omnisciente,
algo quedará impenetrable hasta el final:
el anhelo de algo distinto y otro
en otro tiempo,
de otra manera,
en otro mundo,
otra vez.

1988



LIBRETA DE APUNTES BAJO LA ALMOHADA

La arranco al amanecer
del fondo mismo de los sueños.

Mi mano ha garabateado
libre allí en la oscuridad.

Apenas deletreo estos signos,
estas grafías rúnicas.

Me he mandado a mí misma
mensajes de alguna otra parte.

Y la mañana esclarece
en su confusión.


1988



DISCUSIÓN SOBRE LA POESÍA

Estábamos sentados en la orilla del día: dos poetas, absortos en discusión sobre la poesía, y yo, que escuchaba calladita.

-La poesía -insistía el primero, sin gota de duda- es sencillez. Debemos arrancarla de los torbellinos de lo complicado. ¡Basta de tanta opacidad!

-¡Al revés! -contrariaba el otro, con convicción no menor-. La poesía está hundida en los bancos de arena movediza de lo elemental. Debemos arrastrarla hacia lo hondo del pensamiento. ¡Estoy harto de tanto cascabillo masticado!

La discusión se batía ora en esta y ora en la contraria orilla y cada vez más espuma saltaba.

Una libélula rondó entre los dos. Sus alitas traían la leve sonrisa de este día de ojos soleados, el último del que ella disponía. Y se disparó directo al abrazo definitivo de la noche.

La libélula para nada era sencilla, ni tampoco complicada.

Era poesía.


1984



PATRIMONIO

La muerte me poseerá,
amor de última vista.
Arremeterá contra mis sentidos
con su súbito grito insólito
de dolor
y de alivio.
Será auténtica
como vida.
Será
mi único patrimonio
que nadie
me podrá abatir.
No me atará
ni con palabra, ni con deber,
ni con culpa ninguna, juramento,
pecado.
Me salvará
de todo, de todos,
de mí misma.
Será, por fin,
la libertad.

1994



LENGUA MATERNA

Mi madre se olvidó las palabras.
Se quedó el mundo sin habla.
Algo intenta articular.

Tantea alrededor.
Estaban aquí, a mano.Y no  están. ¡No!

Se ahoga de esfuerzo,
si no pronuncia enseguida,
morirá.

Dios, mi madre en la oscuridad
las palabras se ha perdido.
Tampoco las sé yo, mamá.

Arrímate a mi hombro.
Tanto se nos amontona,
silenciaremoslo todo.

1982



MULTIDIMENSIONAL

El mundo es incognosciblemente multidimensional
y esto nos crea dolor de cabeza.
Lo queremos monocromo,
para tenerlo claro.
Lo queremos uniforme
para que nos sea leal.
Lo queremos ilimitadamente
limitado
para poder tenerlo en mano.

Pero el mundo se nos escabulle
entre los dedos
en sus incontables dimensiones.

1963



LAS LECCIONES DE LA HISTORIA

El cronista bizantino Próspero Cesáreo
garabateaba de día las crónicas oficiales:
gloriosas victorias, inimaginable progreso, etcétera.

De noche, a escondidas, apuntaba la verdad:
lujuria palaciega, arbitrariedad, saqueos lobunos
empujan hacia el abismo al desventurado pueblo.

¿Cómo de otra manera Próspero prosperaría?
Los garabatos diurnos para hoy que se desvanece.
Las verdades nocturnas para los venideros.

Con las dos plumas armado, Próspero venció.
Pero para poseer una sabiduría tan simple
bizantino hay que nacer.

Y agarrarse con fuerza al apodo Cesáreo.

1988



Y AL FINAL QUÉ

La tierra pierde lo terrenal.
El cielo pierde lo celestial.
El hombre pierde lo humano.
Y al final
¿qué?

1997


BLAGA DIMITROVA, Espacios, traducción de Zhivka Baltadzhieva, La Poesía, señor hidalgo, 2006.

Desierto, Círculo, Cicatrices, Y al final qué... son poemas que me encantaron.
Tiene tan claros algunos conceptos trascendentes y lo dice con imágenes tan limpias, que realmente pegan fuerte.

Gracias Pedro, por este placer de lectura. Besosssssssss

Muchas gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

Agradezco mucho tu interés, Pascual.

Un abrazo.
Pedro

CÍRCULO

Los crímenes se repiten.
No tienes pasado si no tienes memoria.
Y encima pretendes futuro.

1966


LO DSTAMOS VIVIENDO NUEVAMENTE.

Muchas gracias por tus palabras, Pascual.

Un abrazo.
Pedro