NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


1841. LA BATALLA EN EL CAMPO DE KOSOVO  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


LA BATALLA EN EL CAMPO DE KOSOVO

Cantando por el campo cabalgamos
Al encuentro de los dragones acorazados

Nuestro hermoso pastor lobuno
Con el bastón florecido en mano
Vuela sobre el cielo con un caballo blanco

Sedientas armas enfurecidas
En medio del campo se muerden
Del hierro mortalmente herido
Mana el río de nuestra sangre
Fluye hacia arriba y desemboca en el sol

El campo bajo nosotros se yergue

Alcanzamos al caballero celestial
Y a nuestras prometidas las estrellas
Y juntos volamos por el azul

Desde abajo nos sigue
El canto de despedida del mirlo

VASKO POPA
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1843. CLASE ININTERRUMPIDA  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


CLASE ININTERRUMPIDA

Al maestro rojo Zaro Zrenjanin
Lo asesinaron los super-hombres de la esvástica

Nuestra gente común jura
Que lo sigue viendo

En el tren tumbado lleno de asesinos
En el campo de trigo quemado
En medio de Vrsac sitiado por perros

Solo nosotros sus alumnos
Sabemos de qué se trata

Sin cuidar de super-leyes
Le cedimos el trabajo de nuestro corazón
Y nuestras armas

VASKO POPA
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1845. LA ESCALERA DEL POETA  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


LA ESCALERA DEL POETA

En vísperas de la guerra en Vrsac
El poeta Dejan Brankov alquiló una vivienda
Junto a nuestra casa

Me pidió convenciera a mi padre
Que dejara apoyar una escalera
Contra la casa del vecino

Noche tras noche esperaba
Que vinieran por él
Y lo llevaran al campo de concentración

Mucho después de su muerte
A la cabeza de los partisanos
La escalera seguía
En el lugar indicado

Por los peldaños de madera trepa
Una parra de moscatel

VASKO POPA
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1847. REGRESO IMPOSTERGABLE  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


REGRESO IMPOSTERGABLE

En la celda de la prisión de Beckerek
Paso el día con uno de la Armada Roja
Fugado del campo de prisioneros

Espera que en cualquier momento
La puerta se abra y lo lleven
Y fusilen en el patio

Él me ruega que le muestre
La ruta más rápida
A Moscú

De las bolitas de pan le construyo
Las ciudades de paso en el suelo

El mide las distancias con el pulgar
Me da palmadas con su manota
Y con su vozarrón sacude la cárcel entera

La bella no está lejos

VASKO POPA
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1849 - LO ÚNICO QUE MI ABUELO SIEMPRE QUISO HACER, de Rafeef Ziadah


Lo único que mi abuelo siempre quiso hacer
era levantarse al amanecer,
mirar a mi abuela Nil y rezar en un pueblo escondido entre Yaffa y Haifa.
Mi madre nació bajo un olivo
en la tierra que dicen que ya no es mía.
Pero cruzaré sus barreras,
Sus checkpoints, sus malditos muros de apartheid,
y volveré a mi hogar.



https://twitter.com/rafeefziadah?lang=es

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1850. HASTA LA VISTA  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


HASTA LA VISTA

Tras la tercera vuelta vespertina
En el patio del campo de concentración
Nos retiramos a los cuartos

Sabemos que antes del amanecer
Alguno de nosotros será fusilado

Nos sonreímos cual conjurados
Y no susurramos unos a otros
Hasta la vista

No mencionamos dónde ni cuándo

Hemos dejado los viejos hábitos
Nos entendemos muy bien

VASKO POPA
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1852. CEREZO  EN LA CASA DE LA MUERTE  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


CEREZO EN LA CASA DE LA MUERTE

A Jon Markovican

El pequeño Jovica Agbaba consiguió
Un puñado de cerezas
Y lo contrabandeó al campo de concentración

Las contó y repartió
En tres partes iguales

Le preguntamos dónde tira los huesos

Los traga
Para saciarse más rápido

Miramos embobados los frutos rojos
En las ramas del cerzo
Crecido de sus entrañas

Y los tres a la vez
Estallamos en risas

VASKO POPA
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1853. C A N C I Ó N.  Autor: ELVIO ROMERO. Expone: P.L.

Busqué un pozo. Resonaba
tu voz, dormida, en el fondo.
Tu voz y el agua. Yo encima.
Yo y el brocal sobre el pozo.
Fuimos tres: tú, el pozo, yo,
palpando sombríos hoyos.
Tú buscando perlas finas
con que alhajarte los ojos.
El pozo, oreando entrañas
de elementales despojos.
Yo averiguando en la tierra,
desenterrando sollozos.
Así te encontré. Te traje.
Latido intangible el chorro
que ordenaba el manantial.
Ascua de emoción tu rostro.
Y un gesto de juventud
en el uno y en el otro.

Tú y yo por honduras vivas.

El amor sobre los hombros

Dos ríos de eternidad.

Dos perfiles en asombro.

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1854. OFICIO DEL HOMBRE  Autor: VASO POPA. Expone: PEDRO CASAS


OFICIO DEL HOMBRE

Antes del amanecer nos despiertan
Y forman en fila
En el campo de concentración

En la lista de la muerte
Retumba también el nombre del Gitano

El Gitano mete el violín bajo la axila
Y sale
De la fila de los vivos

El vocero le dice con burla
Que no necesitaría el instrumento

El Gitano saca el pecho

¿Crees
Que la muerte me encontraría
Un mejor oficio?

VASKO POPA
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1857. LA VEJEZ REVERDECIDA  Autor: VASKO POPA. Expone: PEDRO CASAS


LA VEJEZ REVERDECIDA

Un viejo comandante revolucionario
Encabeza brigadas alegres
De niños y niñas

Con ellos planta abedules
Hayas y pinos
Formados en fila entre las rojas banderas

Pone la mano encima de sus ojos

Observo los pacíficos arbolitos
Como conquistan los monte desnudos

Y veo a los compañeros muertos
En l flor de su juventud
Con quienes antaño
Liberaba estos mismos montes

VASKO POPA
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1858 - Llanto, de Rafeef Ziadah



No puedo verte llorar,
no puedo verte llorar hecha un ovillo
al lado de un hombre que amó su revolución
más de lo que alguna vez te amó.
No puedo verte llorar hecha un ovillo
al lado de un hombre que amó su revolución
más de lo que alguna vez te amó.
No sabiendo que eres
una Palestina que camina
habla, respira
La cargaste sobre tu espalda y en tu vientre
por 61 años,
esperando la liberación.
Eres la que se sentó en el piso de cemento
frío y pelado de una celda de detención
de inmigrantes y parió a su primera hija.
Cargaste el recuerdo de los mutilados y torturados
por aeropuertos y equipajes que serían controlados
y vueltos a controlar porque tenías un apellido inconveniente.
Y cargaste sus recuerdos,
cargaste sus recuerdos en equipajes que serían controlados
y vueltos a controlar porque tenías un apellido inconveniente.
Y todos tus médicos,
todos tus médicos deliberan
y dicen:
«Tomate una pastilla,
simplemente tomate una pastilla,
y todas las voces que hay en tu cabeza
desaparecerán».
Simplemente tomate una pastilla
y todas las voces que hay en tu cabeza
desaparecerán.
Entumece cada pensamiento suicida,
borra años de despojo,
y tus hermanos…
Tus hermanos, alineados contra la pared,
Tus hermanos, alineados contra la pared,
mientras tu aprietas sus cuerpos
muertos contra tu pecho
y dejas que su sangre empape tu vestido.
Pero ellos quieren que tomes una pastilla
para borrar tu historia,
nuestra historia,
refugiados y sin patria.
Ellos quieren que tomes una pastilla
para borrar nuestra historia,
tu historia,
refugiados y sin patria
mientras otros viven en nuestra tierra.
Repartieron mantas infectadas con viruela
gritando acerca de salvajes.
Repartieron mantas infectadas con viruela
gritando acerca de salvajes,
y reparten muerte desde aviones fabricados en Estados Unidos
girtando acerca de terroristas.
Nosotros.
Nosotros,
terroristas.
Y quieren que tomes una pastilla para borrar tu historia,
quieren que tomes una pastilla para borrar tu historia,
nuestra historia,
refugiados y sin patria.
Tomate una pastilla, dicen,
simplemente tomate una pastilla.
Borra todo de tu historia,
nuestra historia,
refugiados y sin patria.
Pero entre tu cuerpo y su realidad
yacen olivos arrancados
naranjos y Palestina.
Entre tu cuerpo y su realidad
yacen olivos arrancados
naranjos y Palestina.
Y yo,
yo simplemente no puedo verte llorar,
no puedo verte llorar.
Realmente no puedo verte llorar
hecha un ovillo,
al lado de un hombre que amó su revolución
más de lo que alguna vez te amó.
Él amó su revolución
más de lo que alguna vez te amó.
Y ellos dicen «tomate una pastilla, tomate una pastilla»,
y tu aún te niegas a borrar tu historia
nuestra historia,
refugiados y sin patria.




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1859. FERVOR. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: P.L.


F E R V O R

Junto a ti se arremansa,
sin reposar, mi sangre.

Lleva la sangre en vuelo
sus ariscos raudales;
llega a ti conmovida
de fuego y desenlace,
es decir, ya cumplida
su jornada más grande,
su vocación antigua
de sueños anhelantes.
Primero entre los hombres
sus semillas expande,
allí aprende dulzuras
que a tu presencia trae,
conoce altas banderas,
luego te da sus panes,
primero va a la tierra,
después tu sol comparte.

El gran silencio herido
que de pronto le invade,
es por haber tocado
fragorosos follajes,
o amado en sus remansos
los frutos más radiantes,
y por días más bellos
luchar y desangrarse.

El amor es más pleno
cuando llega y reparte
por la tierra semillas
de ilesas claridades.
Entre otras vidas fueron
bruñidos sus caudales;
recogió por la patria
sus más hondos cantares,
al remansarse en ella
cosechó sus mensajes,
y hoy nuestra pobre mesa
está llena de panes
que amasó entre otros hombres,
que por sus luchas arde,
que halló por los caminos,
que hirió por sus combates.

Hoy junto a ti se tiende,
sin reposar, mi sangre.

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1860 - Despertado por los perros ladrando a la memoria... de Ghassan Zaqtan

·
Despertado por perros ladrando a la memoria
Desperté por la guerra
Por el miedo arrastrándose detrás de sacos de arena
Y miré desde las grietas
Y porque me olvidé de las cubiertas bajo la lluvia
Y porque dejamos al niño del norte en el hoyo con los ojos asustados

Despertado por antojo
Y arrepentimiento
Desperté por amor
Y el impulso de estar agradecido por algo
Porque la canción que estaba escuchando en mis sueños se la llevó el viento
Y las hormigas lo arrastraron a su misterioso reino.



****************




https://www.facebook.com/ghassan.zaqtan

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1861. ÚLTIMO TANGO EN SARAJEVO  Autor: IZET SARAJLIC. Expone: PEDRO CASAS


ÚLTIMO TANGO EN SARAJEVO

8 de marzo de 1994,
la Sarajevo amorosa no se rinde.
Sobre la mesa, la invitación para la matinal del baile en el Sloga.
¡Y por supuesto vamos!

Mis pantalones están un poco ajados
y tu falda no es de Via Veneto.
Pero nosotros no estamos en Roma,
nosotros estamos en guerra.

Llega también Jovan Divjak. Por el uniforme se nota
que viene directamente de la primera línea.
Cuando te pide un baile pareces muy confusa.
Es la primera vez que bailas con un general.

El general no imagina el honor que te ha hecho,
pero a decir verdad, se lo has hecho tú a él,
ha bailado con la señora más celebrada de Sarajevo.
¡Pero este tango, éste es sólo nuestro!

Estamos ya cansados, nos da vueltas la cabeza.
Mi amor, termina nuestra preciosa vida.
Llora, llora si quieres, no estamos en Vía Veneto,
y tan vez éste sea nuestro último baile.


IZET SARAJLIC
https://www.airesdelibertad.com/t48181-izet-sarajlic-1930-2002#1037622

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1862. "SARAJEVO DICE: SOY UNA ISLA EN EL CORAZÓN DEL MUNDO. Autor: ABDELLAH SIDRAN(*) Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Sarajevo dice:
soy una isla en el corazón del mundo


Inmenso es el mundo, los continentes están a la deriva
y la desdicha reina por todas partes, pero aquí las cosas
son diferentes: en el norte como en el sur,
el bosque perfuma de igual modo y esta fragancia
no se parece a nada que se haya oído, visto o tocado.
En vano se dilata la nariz (¿para el embrión,
El vientre de su madre no tendría este olor precioso?
Olor a nada, que con la misma voz llora y canta
pues el amor y la desdicha tienen aquí el mismo rostro,
todo es parecido. En las puertas de la ciudad,
centinelas espantados, centinelas
que duermen de pie (suspendidos sobre un ala invisible),
pero una voz, siempre la misma, los sobresalta:
¡Sarajevo, los rayos te aniquilan! De nuevo
alguien me pide auxilio.
¡El desesperado o el sabio, el niño, el aventurero o el canana
reconciliados delante de mí! Todo es uno, todo vuelve a lo mismo.
Soy una isla en el corazón del mundo.
Nada me alcanza salvo su sangre lánguida, salvo
el miedo que sobrevuela sobre nosotros.
El silencio, y nada alrededor.

(*) BOSNIA HERZEGOVINA

NO A LA GUERRA


1863. UNA GRANADA LANZADA DESDE EL MRKOVICI  Autor: IZET SARAJLIC. Expone: PEDRO CASAS


UNA GRANADA LANZADA DESDE
EL MRKOVICI

Desde hace teeinta horas
las granadas
llueven sobre nosotros desde todas partes.

Una de ellas
ha sobrevolado ahora
este poema.

Ha sido lanzada desde el Mrkovivi
donde antes de la guerra cogía margaritas
con la mujer que amo.

IZET SARAJLIC
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¡NO A LA GUERRA!

1864. "¿POR QUÉ ZOZOBRA VENECIA?". Autor: ABDELLAH SIDRAN(*) Expone: PASCUAL LÓPEZ.

¿Por qué zozobra Venecia?

Contemplo el cielo de Venecia. En lo alto, como en todas partes,
Dios. El Unico. Quien creó el universo y los siete
millares de mundos que gravitan con su multitud
de lenguas y pueblos. En cada mundo una Venecia.
Sobre un continente llamado Europa, entre la tribu
de los Eslavos del Sur, un pequeño pueblo.
Por él pasa una frontera.
Bosnia, Bosnia, Bosnia. Allá se reúnen y se enfrentan
la cruz de Occidente y la de oriente. Ambas hijas de la misma cruz.

El pueblo bosnio es bueno. Es por ello que ha sido tocado
por la gracia del Dios Unico que jamás nació ni dio la vida,
Dios que reina sobre los mundos y preside el último juicio.

Contemplo el cielo de Venecia. Los señores
de la tierra decidieron que el pueblo de Bosnia no exista.
Venecia zozobra. Europa zozobra. Zozobra la cuna
con su niño de pecho. Zozobran los continentes. Zozobra la rosa
en el vaso de cristal de Murano. Zozobra Murano.
La alcoba del hotel zozobra.

¿Por qué el pueblo bosnio debe desaparecer del mundo?
¿Por qué, entre tantos colores, tiene que haber uno menos?
¿Por qué un perfume menos? ¿Por qué debe desaparecer esta Venecia?
¿Entre tantas maravillas por qué una manos?

Contemplo el cielo de Venecia. Describiendo una larga trayectoria,
una estrella cae en el abismo.
Se diría que ha caído en medio del Gran Canal.
Este bajo mundo, uno de los siete millares que componen el universo,
quiere empobrecer a un pueblo entero. Tal es la voluntad
de los señores de la tierra. Un astro se extingue entonces,
Venecia zozobra.

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1865. AYER SIN OLVIDO  Autor: ALEJANDRO GUARDIOLA. Expone: PEDRO CASAS


AYER SIN OLVIDO

Campos cubiertos de las tristes cruces
alba y poniente, vestidos de duelo
vivir en la alternancia de dos caras
del terror cotidiano y de la nada
Para morir hay que vivir primero
enfrentando la cara contra el viento
no importa quién caerá primero
es la tierra, tu tierra que te llama

Era un día corriente como tantos otros, las mujeres cosían, los hombres pescaban, los niños jugaban cuando los aviones llegaron en vuelo rasante dejando caer su siniestra carga, a las primeras explosiones sucedieron los gritos de terror de las mujeres y niños, los hombres se aprestaban a la defensa, escuadrillas de aviones sin respeto a la vida ni por los niños dieron paso a el terror más supremo.
Madres gritando con el hijo herido o muerto entre los brazos, niños llamando a sus madres que ya no les responderían, yacían caídas con el cuerpo ensangrentado
Casas cualesquiera convertidas en hospitales, empiezan a llegar los primeros heridos, los médicos no dan abasto, luego más y más, se había bombardeado a la población civil, no importaban las mujeres ni los niños, lo importante era sembrar el terror entre la población. ciudades enteras habían sido bombardeadas hacía días con una crueldad sin límites, ahora le tocaba a otras, no importaba cuáles, los valientes combatientes se aprestaban a defenderse del empuje de las fuerzas enemigas sin saber en que momento aparecerían.

Buscan paz y reposo, pero en vano
ante tantos cuerpos de almas silenciadas
y ante el rescoldo de sus sueños vanos
cogen la espada para defenderse fieros

Entraron los temidos invasores a sangre y fuego, qué podían las modestas armas contra la fuerza bien armada, aviones, tanques y militares contra un pueblo enardecido por las victimas caídas.
Llegó la hora crucial, los fusilamientos, las mentiras, centenares de personas asesinadas por las balas de aquellos ansiosos de venganza, el diario publicando esquelas y más esquelas de los tristemente ajusticiados. Honor a los héroes caídos, a las mujeres que quedaron viudas, a los hijos que perdieron a sus padres en aquellos terribles días.

En el aire se respira la tristeza
de tantos perdidos sin hallar el camino
y recorro las filas de largos sentenciados
rechazados del mundo con su pena

Cuantas tumbas borradas del recuerdo, cuantos caídos en la tumba sin nombre, ocultados sus cuerpos por paladas de tierra tras haber sido cruelmente asesinados. Cómo honrar a un padre, a un abuelo, a una madre si el cuerpo está perdido entre montones de tierra, Europa protestaba tímidamente, ante aquella triste barbarie, ante la cruel matanza.
Las esquelas se sucedían sin tregua, el que cayó no recuerda pero cómo pedirle a un pueblo que olvide lo que es inolvidable.

Entre el barro van camino del cielo
con sus pasos pausados y cansados
para morir hay que vivir primero
y me apena el que vive estando muerto

Con el paso de los años se les pedirá que olviden a sus muertos, pero cómo olvidar los años sin el cariño del padre o de la madre, o sin el cariño del hijo que se ha ido.
Son crueles las heridas de una guerra, pero más cruel todavía es rezar ante una tumba sin nombre, a ese soldado, hombre, mujer o niño sin saber dónde está su cuerpo.

No se puede pedir olvido, solo justicia si es que la hubiera.
Se apagó el resplandor de sus miradas
ante un mundo de tanto y tanto cuento
que hablando tanto, nunca dice nada
y prometen, prometen, lo que lleva el viento

Solo queda perdonar, pero olvidar nunca, pues quien puede olvidar a aquellos que se fueron sin haber vivido .


ALEJANDRO GUARDIOLA
(del Foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA!

1866. "NINGÚN RASTRO TUYO". Autor: ABDELLAH SIDRAN(*) Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Ningún rastro tuyo

De ti no quedará ningún rastro.
Tus brazos recaerán cuando los eleves hacia el cielo;
Fulminados, tus dedos se entumecen y se inflaman.

No sabes nada de ti mismo.

No eres más que una mirada vacía, nada,
separado de todo, más allá del desespero.

Y mientras yaces convulso bajo un pino
Sólo te distinguirán de una bestia muerta
Las palmas, húmedas, de tu madre.

De ti no quedará ningún rastro.

NO A LA GUERRA


1867. LA SUERTE A LA MANERA DE SARAJEVO  Autor: IZET SARAJLIC. Expone: PEDRO CASAS


LA SUERTE A LA MANERA DE SARAJEVO

En Sarajevo
en esta primavera de 1992,
cualquier cosa es posible.

Estás en una cola para comprar el pan
y despiertas en un hospital
con una pierna amputada.

Después, incluso reconoces que has tenido mucha suerte.

IZET SARAJLIC
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¡NO A LA GUERRA!

1868. "MUJER". Autor: ABDELLAH SIDRAN(*) Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Mujer


Caían los obuses
las bombas caían

una de ellas llegó a nuestra pieza
él no me estrechó contra su cuerpo

la guerra es una calamidad que avanza sin reparos
entra en tu casa, se instala en tu alma

te toma la una y la otra.

Yo hubiera querido solamente
que en sus brazos él me estrechara

disimulé mis lágrimas
disimulé mi odio

escondí a los niños
mi necesidad de amor

si solamente me hubiera estrechado una vez contra su cuerpo
la guerra no habría existido para mí

No hubiera existido
este horror que avanza ineluctable, tomándose

tu tierra, tu ciudad, tu casa
desgarrándote el alma

Trescientos días de guerra
y él no me ha recompensado con una mirada

trescientos días y trescientas noches
la guerra no tiene alma ni ojos
desde hace tiempo vivimos juntos
y sé que el amor se deshace

se desprecia igual que el dinero, se borra como los recuerdos

pero alrededor
los obuses caían

Yo hubiera querido solamente
que en sus brazos él me estrechara

NO A LA GUERRA


1869. ADIÓS A ZELJKO MARJANOVIK  Autor: IZET SARAJLIC. Expone: PEDRO CASAS


ADIÓS A ZELJKO MARJANOVIC

Morimos.

Morimos terriblemente rápido
y terriblemente mal
en esta ciudad
al final del siglo,
al final del amor.

Los jóvenes al menos
son asesinados,
que es un altísimo privilegio
en toda guerra,
pero cuando repasamos la forma en la que mueren los viejos
—en las novelas de John Galsworthy—
la muerte de los viejos
en la Sarajevo en guerra es terrible.

Morimos
en hospitales gélidos
en pasillos por los cuales
corre la sangre de nuestros conciudadanos masacrados,
en las cocinas ajenas y en habitaciones sin ventanas,
humillados y exhaustos,
muchos en soledad,
lejos de aquellos a quienes aman.

Los Don Juanes de otro tiempo
que no habrían salido a la calle sin corbata
ni siquiera para abrir el buzón
(cómo se habrían sentido si en el ascensor se hubieran encontrado
con la hermosa señora del noveno izquierda),
mueren con las manos sucias,
las uñas sin curarse,
las camisas rotas,
los abrigos llenos de quemaduras de cigarros,
recordando el último vaso de champagne
bebido en la vigilia del nuevo año de 1992.

Juraj Marek se ha ahorcado.

Después de enterrar a Vera,
Željko había pensado hacer lo mismo
pero ha renunciado
para no inquietar a los vecinos.

Entre otras cosas,
dos suicidios en la misma casa,
en el mismo edificio,
también habría sido demasiado para una Sarajevo como esta.

Paseaba como un vagabundo Suljo
después de la muerte de Nina,
cada amanecer buscando su granada,
pero las granadas preferían
las escuelas y los jardines de infancia.

Llorando vendía de vez en cuando algún anillo de Vera
o un abrigo de piel
para comprar una botella de grappa pobre.
Y después, aplazada la muerte,
regresaba
a su casa desierta
llena de recuerdos
con su angina de pecho de antes de la guerra
y pensaba tan solo en dos cosas:
el momento en el que habría abrazado de nuevo a sus hijos y a sus nietos,
y el reencuentro con Vera.

Uno de los dos deseos se ha realizado finalmente.
El segundo.

Es cierto que no ha sido como aquella vez,
en la época de Omladinska Rijeć
cuando se encontraban en casa de Kopelman,
hoy puede visitarse a Kopelman en el cementerio
de San Giuseppe.

Pero lo que importa es que están de nuevo juntos.

Importa que él no deba ya salir
a buscar su granada.

Y a vender los anillos de Vera.

IZET SARAJLIC
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NO A LA GUERRA!

1870. "LLEGA LA AMPUTACIÓN". Autor: CLARA FUENTE Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Llega la amputación

Se acabó la libertad
en un suspiro
al viento voló.

La vida será distinta
ahora mirar al cielo
y ver el globo azul.

Desde la manita
sólo una cinta rota
espera la vuelta.

El niño soñaba
subir con el globo