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por Pedro Casas Serra Lun 26 Feb 2024, 15:46.
Poetas españolas contemporáneas en las redes.
Del libro Decir mi nombre. Muestra de poetas contemporáneas desde el entorno digital, selección de Martín Rodríguez-Gaona, Milenio, 2019:
Cherie Soleil (Patricia Arenillas) (1977- http://www.cpoesiajosehierro.org/web/front.php/cuanto-hacemos-aqui/historico/2019/item/presentacion-de-la-antologia-decir-mi-nombre
GLEICHNISSE
Bailo.
Frente a los hipócritas. Frente a los soberbios. Frente a los que se alimentan de tristeza.
Bailo frente a los que tienen miedo, esos que justifican la dentellada y la zarpa como medida preventiva.
Me despeino.
Frente a los rencorosos. Frente a los que acumulan alambre en la garganta. Frente a los que se sienten con derecho a «ponerte en tu sitio».
Contoneo mi imperfección ante su moralidad rotunda, ante sus juicios pluscuamperfectos, ante su intachable amargura.
Alzo la cabeza.
Frente a los cobardes. Frente a los que siempre piden más de lo que después son capaces de aceptar con humildad. Frente a los que siempre «son correctos».
Dibujo mi sonrisa ante su egoísmo, ante su pálida inclemencia, ante su mueca de náusea.
Me desnudo.
Delante de los categóricos, de su autosuficiencia implacable, de sus representaciones y sus máscaras.
Dejo que mi piel se erice ante sus inclemencias, frente a su altivez tirana, ante la disimulada herida de sus inseguridades.
Amo.
Y admito que en ocasiones tengo miedo, que me equivoco a cada paso, que alguna vez me caigo y necesito ayuda para levantarme.
Estoy triste a veces y otras me acaricia la locura. Dudo mucho. Y los días de sol me invade la pereza. Me preocupan los demás. También me enfado. Y sueño con la música puesta. Que tengo expectativas, que siento la piel, la sangre bullendo, que voy a morir y lo sé.
No me detengo.
No pienso detenerme.
Bailo:
No hay mayor venganza contra su corazón minúsculo.
EL AMOR O LA MÚSICA
No sabría precisar en qué momento dejé de pensar en ti.
Pero he caminado
con una sonrisa
páginas, calles y cuerpos
en los que tú no estabas.
No sabría decirte por qué el cine y el otoño ya no me susurran tu nombre.
Solo sé que es sábado.
Y que algunas veces
tenemos que elegir
entre el amor
o la música.
ESTE AFÁN DE BÚSQUEDA SIN DESEO DE HALLAZGO
Siento decirte
que no te he estado esperando toda la vida.
Que, entre tanto,
me he dejado llevar por las mareas y el tráfico,
que he sido bordada por las tardes de sol.
He bailado mucho,
y he reído tanto que me duelen las costillas.
He de confesarte
que no estaba soñando contigo.
Que dormía profundamente
las noches de verano
mientras una lluvia suave mecía mi inconsciencia.
Que me he dejado caer,
a veces, hasta el fondo de todas las posibilidades.
Si te soy sincera,
no he añorado que estuvieras aquí
mientras buceaba en un libro,
o cuando aquella película en la oscuridad de un cine se grababa en mi retina.
Y que tampoco susurraba tu nombre
en ese instante en el que mi piel, erizada y húmeda,
se deshacía,
ausente de forma y de todos los relojes.
Has de saber
que ni siquiera te he dibujado por miedo a limitarte.
Que no he querido ponerte color o peso.
Que te he traicionado muchas veces.
Y que, además, siento que así debe ser.
Que he amado a otros.
Que me he sido completa.
Que he arropado mi egoísmo.
Que he masticado el mundo y los minutos como si fuera a morir.
No voy a engañarte,
incluso he tenido miedo de que llegaras,
de que quisieras quedarte.
De que de pronto algo fuera suficiente.
Pavor
de que esta libertad,
este amor imposible que dibuja mis cosas,
se funda en el aire que rodea mis huesos.
Esta luz.
Esta increíble belleza.
Este abismo.
Este afán de búsqueda sin deseo de hallazgo
se pierda.
Se diuya sin más.
En ti.
En algo.
En alguien
miserablemente.
Silvia Nieva (1979- https://gruta77.com/silvia-nieva/
¿SE COMEN las hormigas a sus hermanas muertas?
¿Les llevará la evolución a inventar armas?
¿Usarán la poesía para narrar hazañas épicas?
O seguirán en fila como nosotros,
acatando su lugar
aparentemente delante,
aparentemente detrás,
en un afán de búsqueda del mismo alimento.
Mover una migaja como un sofá
y mudarse una y otra vez
por miedo al exterminio.
Ser hormiga hoy.
Levantarse,
romper el trayecto,
encontrar el pie que pisa
y morderlo tantas veces
que el dolor lo paralice.
O quedarse.
Seguir la línea,
habitar el agujero.
NO LES NACEN los bebés
a las mujeres de mi tiempo.
No les nacen
por el peso inerte de sus profesiones.
No les nacen
por ser hombres
y llevar traje y jornada de 15 horas.
No les nacen porque escuchan que ahora no
y respetan células.
El vientre sabe el límite de la juventud,
el precio del metro de cuna.
No habrá hogar y tiempo.
Les crecerá el exceso,
el juego con extraños.
Vestirán deprisa, crecerán deprisa,
impondrán su acento solitario y malcriado.
Niños de pantalla y tardes de abandono,
no nazcáis.
Os perderéis la madre que acunaba aguas
y prometía naturaleza.
Os espera el hormigón,
muro de carga interurbano,
inocentes derramados
por un disparo limpio y diplomático,
la pizarra manipulada,
el amante suicida y drogadicto.
Y el hijo, otra vez.
Os espera decidir
si dejáis nacer al hijo
para llenar vuestros fracasos.
Mónica Caldeiro (1984- https://monicacaldeiro.wordpress.com/
SERVIRÁ
Tonight no poetry ill serve.
ADRIENNE RICH
para los huesos
impenetrables
no servirá
la escritura
no servirá
para la claridad
para elevar las persianas
para apaciguar al loco
para llevar los asesinos
al paredón
y dejarlos quietos ante el arma
que no disparará
porque mayor es nuestra
compasión
para esto
no servirá
la escritura
no servirá
para el moribundo de cáncer
infectado por los químicos
para la mujer violada en un garaje
de camino a casa
para la madre soltera
con cuatrocientos euros al mes
no servirá
la escritura
no servirá
pero sí la poesía
en este tiempo
................que nos ha tocado
este tiempo de silencio y ruido
servirá
servirá
para las manos en alto atadas al techo
por cadenas y grilletes
servirá
este lenguaje que nos ha sido dado
servirá
metáfora de nuestro mundo
servirá
para los portalones de la muralla
del imperio
bajo el cielo de neblina
no espacio
no luz
no sol
servirá la poesía
servirá
para afrontar la muerte la caída
el renacimiento
los pasaportes
las identidades falsas
servirá
la poesía
para antes de que seamos
parte de ello
y no podamos escapar
servirá
para escapar
servirá
para escapar la poesía
servirá para correr más rápido
para gacelas y arqueras
para fugitivos imperfectos
con marihuana en los bolsillos
un billete y una foto de los niños
la poesía
servirá
para el que ha perdido piso casa
incluso vida
para el dejado
para el abandonado
para el bombardeado
para el almidonado
para el que ha ingerido glutamato
cada día de su existencia
para ese
para esos
para los torturadores bailando
en nuestras mentes
servirá
y para el péndulo de doble filo
servirá
para los padres que miran a las niñas
con minifalda
un libro de Adrienne Rich
servirá
y para ellas
para aprender a huir
con zapato plano
servirá la poesía
aunque tengamos hambre
aunque no tengamos manta
aunque se nos lleven
tristeza y desesperación
porque no se nos llevarán
no se nos llevarán
servirá
porque nosotras aún no hemos
muerto en las calles
como otras poetas han muerto
por ellas y para nosotras
servirá la poesía
servirá
con la rabia
vinculada al fuego
con la rabia
que hace arder un mundo
caído no habitable
para construir otro
sin esperar a que llegue la lluvia
a salvarnos
yo tengo esa rabia
yo tengo esa rabia
y para ella me sirve la poesía
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
pero tengo sed
tengo el verso y por eso
tengo salvación
y para eso
me sirve la poesía
no quiero
vuestros zapatos negros
y lustrosos
para mi ira
de cientos de colores
por cada día que la he mirado
la poesía me sirve
para amar con ella
me sirve
para amar con ella
nos sirve
para amar cada día
con esa rabia útil
y fértil
desde luego
ante la pobreza
el fusil el esperpento
de la sombra
el golpe de fuerza
la escritura
no servirá
pero sí
la poesía
la poesía
sí
la poesía
servirá para nosotras
servirá para ellos
porque nunca
es gratuita
nunca inoportuna
es extremadamente
audaz
servirá
claro que servirá
y lo hará
porque sabemos
de dónde
viene
Poetas españolas contemporáneas en las redes.
Del libro Decir mi nombre. Muestra de poetas contemporáneas desde el entorno digital, selección de Martín Rodríguez-Gaona, Milenio, 2019:
Cherie Soleil (Patricia Arenillas) (1977- http://www.cpoesiajosehierro.org/web/front.php/cuanto-hacemos-aqui/historico/2019/item/presentacion-de-la-antologia-decir-mi-nombre
GLEICHNISSE
Bailo.
Frente a los hipócritas. Frente a los soberbios. Frente a los que se alimentan de tristeza.
Bailo frente a los que tienen miedo, esos que justifican la dentellada y la zarpa como medida preventiva.
Me despeino.
Frente a los rencorosos. Frente a los que acumulan alambre en la garganta. Frente a los que se sienten con derecho a «ponerte en tu sitio».
Contoneo mi imperfección ante su moralidad rotunda, ante sus juicios pluscuamperfectos, ante su intachable amargura.
Alzo la cabeza.
Frente a los cobardes. Frente a los que siempre piden más de lo que después son capaces de aceptar con humildad. Frente a los que siempre «son correctos».
Dibujo mi sonrisa ante su egoísmo, ante su pálida inclemencia, ante su mueca de náusea.
Me desnudo.
Delante de los categóricos, de su autosuficiencia implacable, de sus representaciones y sus máscaras.
Dejo que mi piel se erice ante sus inclemencias, frente a su altivez tirana, ante la disimulada herida de sus inseguridades.
Amo.
Y admito que en ocasiones tengo miedo, que me equivoco a cada paso, que alguna vez me caigo y necesito ayuda para levantarme.
Estoy triste a veces y otras me acaricia la locura. Dudo mucho. Y los días de sol me invade la pereza. Me preocupan los demás. También me enfado. Y sueño con la música puesta. Que tengo expectativas, que siento la piel, la sangre bullendo, que voy a morir y lo sé.
No me detengo.
No pienso detenerme.
Bailo:
No hay mayor venganza contra su corazón minúsculo.
EL AMOR O LA MÚSICA
No sabría precisar en qué momento dejé de pensar en ti.
Pero he caminado
con una sonrisa
páginas, calles y cuerpos
en los que tú no estabas.
No sabría decirte por qué el cine y el otoño ya no me susurran tu nombre.
Solo sé que es sábado.
Y que algunas veces
tenemos que elegir
entre el amor
o la música.
ESTE AFÁN DE BÚSQUEDA SIN DESEO DE HALLAZGO
Siento decirte
que no te he estado esperando toda la vida.
Que, entre tanto,
me he dejado llevar por las mareas y el tráfico,
que he sido bordada por las tardes de sol.
He bailado mucho,
y he reído tanto que me duelen las costillas.
He de confesarte
que no estaba soñando contigo.
Que dormía profundamente
las noches de verano
mientras una lluvia suave mecía mi inconsciencia.
Que me he dejado caer,
a veces, hasta el fondo de todas las posibilidades.
Si te soy sincera,
no he añorado que estuvieras aquí
mientras buceaba en un libro,
o cuando aquella película en la oscuridad de un cine se grababa en mi retina.
Y que tampoco susurraba tu nombre
en ese instante en el que mi piel, erizada y húmeda,
se deshacía,
ausente de forma y de todos los relojes.
Has de saber
que ni siquiera te he dibujado por miedo a limitarte.
Que no he querido ponerte color o peso.
Que te he traicionado muchas veces.
Y que, además, siento que así debe ser.
Que he amado a otros.
Que me he sido completa.
Que he arropado mi egoísmo.
Que he masticado el mundo y los minutos como si fuera a morir.
No voy a engañarte,
incluso he tenido miedo de que llegaras,
de que quisieras quedarte.
De que de pronto algo fuera suficiente.
Pavor
de que esta libertad,
este amor imposible que dibuja mis cosas,
se funda en el aire que rodea mis huesos.
Esta luz.
Esta increíble belleza.
Este abismo.
Este afán de búsqueda sin deseo de hallazgo
se pierda.
Se diuya sin más.
En ti.
En algo.
En alguien
miserablemente.
Silvia Nieva (1979- https://gruta77.com/silvia-nieva/
¿SE COMEN las hormigas a sus hermanas muertas?
¿Les llevará la evolución a inventar armas?
¿Usarán la poesía para narrar hazañas épicas?
O seguirán en fila como nosotros,
acatando su lugar
aparentemente delante,
aparentemente detrás,
en un afán de búsqueda del mismo alimento.
Mover una migaja como un sofá
y mudarse una y otra vez
por miedo al exterminio.
Ser hormiga hoy.
Levantarse,
romper el trayecto,
encontrar el pie que pisa
y morderlo tantas veces
que el dolor lo paralice.
O quedarse.
Seguir la línea,
habitar el agujero.
NO LES NACEN los bebés
a las mujeres de mi tiempo.
No les nacen
por el peso inerte de sus profesiones.
No les nacen
por ser hombres
y llevar traje y jornada de 15 horas.
No les nacen porque escuchan que ahora no
y respetan células.
El vientre sabe el límite de la juventud,
el precio del metro de cuna.
No habrá hogar y tiempo.
Les crecerá el exceso,
el juego con extraños.
Vestirán deprisa, crecerán deprisa,
impondrán su acento solitario y malcriado.
Niños de pantalla y tardes de abandono,
no nazcáis.
Os perderéis la madre que acunaba aguas
y prometía naturaleza.
Os espera el hormigón,
muro de carga interurbano,
inocentes derramados
por un disparo limpio y diplomático,
la pizarra manipulada,
el amante suicida y drogadicto.
Y el hijo, otra vez.
Os espera decidir
si dejáis nacer al hijo
para llenar vuestros fracasos.
Mónica Caldeiro (1984- https://monicacaldeiro.wordpress.com/
SERVIRÁ
Tonight no poetry ill serve.
ADRIENNE RICH
para los huesos
impenetrables
no servirá
la escritura
no servirá
para la claridad
para elevar las persianas
para apaciguar al loco
para llevar los asesinos
al paredón
y dejarlos quietos ante el arma
que no disparará
porque mayor es nuestra
compasión
para esto
no servirá
la escritura
no servirá
para el moribundo de cáncer
infectado por los químicos
para la mujer violada en un garaje
de camino a casa
para la madre soltera
con cuatrocientos euros al mes
no servirá
la escritura
no servirá
pero sí la poesía
en este tiempo
................que nos ha tocado
este tiempo de silencio y ruido
servirá
servirá
para las manos en alto atadas al techo
por cadenas y grilletes
servirá
este lenguaje que nos ha sido dado
servirá
metáfora de nuestro mundo
servirá
para los portalones de la muralla
del imperio
bajo el cielo de neblina
no espacio
no luz
no sol
servirá la poesía
servirá
para afrontar la muerte la caída
el renacimiento
los pasaportes
las identidades falsas
servirá
la poesía
para antes de que seamos
parte de ello
y no podamos escapar
servirá
para escapar
servirá
para escapar la poesía
servirá para correr más rápido
para gacelas y arqueras
para fugitivos imperfectos
con marihuana en los bolsillos
un billete y una foto de los niños
la poesía
servirá
para el que ha perdido piso casa
incluso vida
para el dejado
para el abandonado
para el bombardeado
para el almidonado
para el que ha ingerido glutamato
cada día de su existencia
para ese
para esos
para los torturadores bailando
en nuestras mentes
servirá
y para el péndulo de doble filo
servirá
para los padres que miran a las niñas
con minifalda
un libro de Adrienne Rich
servirá
y para ellas
para aprender a huir
con zapato plano
servirá la poesía
aunque tengamos hambre
aunque no tengamos manta
aunque se nos lleven
tristeza y desesperación
porque no se nos llevarán
no se nos llevarán
servirá
porque nosotras aún no hemos
muerto en las calles
como otras poetas han muerto
por ellas y para nosotras
servirá la poesía
servirá
con la rabia
vinculada al fuego
con la rabia
que hace arder un mundo
caído no habitable
para construir otro
sin esperar a que llegue la lluvia
a salvarnos
yo tengo esa rabia
yo tengo esa rabia
y para ella me sirve la poesía
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
pero tengo sed
tengo el verso y por eso
tengo salvación
y para eso
me sirve la poesía
no quiero
vuestros zapatos negros
y lustrosos
para mi ira
de cientos de colores
por cada día que la he mirado
la poesía me sirve
para amar con ella
me sirve
para amar con ella
nos sirve
para amar cada día
con esa rabia útil
y fértil
desde luego
ante la pobreza
el fusil el esperpento
de la sombra
el golpe de fuerza
la escritura
no servirá
pero sí
la poesía
la poesía
sí
la poesía
servirá para nosotras
servirá para ellos
porque nunca
es gratuita
nunca inoportuna
es extremadamente
audaz
servirá
claro que servirá
y lo hará
porque sabemos
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