Poetas españolas (1980-2016)

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POETAS ESPAÑOLAS (1980-2016) De (Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016), Bartleby, 2016:




ESPERANZA LÓPEZ PARADA (Madrid, 1962- https://es.wikipedia.org/wiki/Esperanza_L%C3%B3pez_Parada 
Leer más obra suya en: https://www.airesdelibertad.com/t48671-poetas-espanoles-de-los-80-y-90#1071067


De Las veces, 2014:


QUIZÁ ESA MARCA FUE DEJADA POR TI...

Quizá esa marca fue dejada por ti
para nosotros mucho tiempo antes
de que ese signo estuviera previsto
en el alba del orbe, un adiós esbozado
y previo incluso a tu saludo.
Lo harías para atrás, recolectora
antigua, mientras oteabas delante
la línea de la caza que extraviada
se aleja si nos aproximamos.
Así tu mano abierta de mujer agraria
se despide desde el lienzo tieso
de la caverna y su reborde marcado
con polvo grana abraza el resto
en aire de su propia oquedad.
Tu descarnada palma de siglos está
ahí para detenernos, aunque no sea
del todo un aviso. "Seguís vivos"
-dice- "continuad vuestros asuntos".
Y es orden indeleble, enviada
a la noche porque más allá
ya no hay salida. Al impedir
el paso, la señal puesta en alto
nos veda otra vez su paraíso.

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SUSANNA RAFART (Ripoll (Girona), 1962- https://es.wikipedia.org/wiki/Susanna_Rafart


De Baies, 2005:


LA FORÇA DE LA POESIA...

La força de la poesia és la força del saüc, amarga i plena, ascendent en el triomf de la flor blanca, crescuda enmig dels marges d’una terra innoble. Qui en resisteix l’expandida dolcesa? Qui, finalment, es dóna al seu tribut, miraculós destret de la bellesa, pols i cadàver d’erms abandonats? Arreu i enlloc instal·la amb pobresa la seva neu corrupta: és la seva força, la força del que segrega i mor, la força del verí que el cor altera, la força d’un corrent desfermat de baies negres que sepulta la terra de la llum.

LA FUERZA DE LA POESÍA...

La fuerza de la poesía es la fuerza del saúco, amarga y llena, ascendente por el triunfo de su blanca flor, crecida entre los márgenes de una tierra innoble. ¿Quién puede resistir su expandida dulzura? ¿Quién, finalmente, se ofrece a su tributo, milagroso apuro de la belleza, polvo y cadáver de yermos abandonados? En todas partes y en ninguna instala con pobreza su nieve corrupta: es su fuerza, la fuerza de lo que segrega y de lo que se muere, la fuerza del veneno que altera el corazón, la fuerza de una corriente desatada de bayas negras que sepulta la tierra de la luz.




De La llum constant, 2013


QUÈ DIU L'OCELL TORBAT PER LA TEMPESTA?

Què diu l'ocell torbat per la tempesta?
Com ha predit l’atzar de font obscura?
No tornarà, no tornarà a la muda
i dolorosa sang del seu casal.
 
Qui sent humides ales en la nit?
D’on manquen altres vents que no el prevénen?
Res no l’espera, res no el fa avançar:
deixa plomes en l’aire on s’aliena.
 
Mes, si en trobeu el cos, preserveu l’aigua
que dorm perduda als ulls desarrelats.

¿QUÉ CUENTA EL PÁJARO TURBADO POR LA TEMPESTAD?

¿Que cuenta el pájaro turbado por la tempestad?
¿Cómo predijo el azar de oscura fuente?
No volverá, no volverá a la muda
y dolorosa sangre de su hogar.
 
¿Quién percibe húmedas alas en la noche?
¿De dónde proceden vientos ajenos que no le previenen?
Nada le espera, nada lo hace avanzar:
abandona plumas en el aire donde se aliena.
 
Mas, si su cuerpo hallarais, preservad el agua
que duerme perdida en sus ojos desarraigados.




Inedito:


CORDA ORTIGADA, LLUM DE FAR, ELS BOUS...

Corda ortigada, llum de far, els bous
solars sostenen núvols buits de somni,
i la ciutat s’allunya com un nàufrag.
Una pell contra l’altra i el dolor
s’exercita com la fera al moll
pescada de molt lluny. En l’art acaben
ferida i visió,
allò que s’accelera, el ventre obert
i la somorta espera d’un cos fred.


CUERDA ORTIGADA, LUZ DE FARO, LOS BUEYES...

Cuerda ortigada, luz de faro, los bueyes
solares sostienen nubes vacías de ensueño,
y la ciudad se aleja como un náufrago.
Una piel contra otra y el dolor
se ejercita como bestia en el muelle
pescada muy adentro. En el arte acaban
herida y visión,
lo que se acelera, el vientre abierto
y la dormida espera de un cuerpo frío.


SUSANNA RAFART

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ROSANA ACQUARONI (Madrid, 1964- https://www.escritores.org/biografias/22001-acquaroni-rosana


De Cartografía sin mundo, 1995:


ÉL

Para David

Él
tiene nombre profético
y un enjambre de labios
para alumbrar la noche.

Aunque siempre sonríe
frecuenta
los febriles jardines de mi alcoba.

Desbroza con su báculo la zarza de mi vientre.
Le place entretenerse
excomulgar cinturas y escribirme los muslos
con su lengua vernácula.

Daniel
el que siempre sonríe
profanador y arcángel.




Inéditos:


COMO UN LENTO NAUFRAGIO...

Como un lento naufragio que dejara en la boca
restos de mar
flotando a la deriva,
así los refractarios descansan sin arder.


No pesan nada en los arroyos,
ni duelen sobre las mantas mojadas
que aposentan la noche.


Oigo su desmemoria devorando los pájaros.
Los témpanos dormidos que atraviesan la infancia.
Es el tiempo que nos quedó sin florecer.
Un retardo en la sangre.


Como una leve branquia que se agita
Somos naufragio, dicen,
desaliento, preguntan
calma fugaz, insidian.


Como un estruendo inmóvil que enturbiara mareas,
así los refractarios
regresan sin orilla.


Son escombro encendido,
terrario de las olas,
desahucio de recuerdos
que nunca precipitan.





PALABRA

Palabra
piedra
en el corazón.

Refractaria semilla.

Cicatriz...........cosida
con bramante de olas.

Poesía
arcilla o servidumbre.


ROSANA ACQUARONI

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ISABEL BONO (Málaga, 1964- https://es.wikipedia.org/wiki/Isabel_Bono


Inéditos:


GRIS COMPACTO,
OSCURIDAD TEMPRANA

dices que de niño
aprovechabas las ventanas empañadas
para escribir tu nombre
y pienso en el desierto
en una casa de adobe y alfombras viejas
donde los relojes deslucían el tiempo

me hablas de la línea de nieve sobre los montes
de ráfagas de niebla
y de cómo un claro
realza la oscuridad sobre bilbao

mientras este sol de febrero toma mi espalda
come de mis manos

qué poco sé de la nieve y su perenne insomnio
qué poco sé del frío



LO IMPORTANTE ES SENTARSE
ANTE UNA VENTANA

café con leche
esta ventana
un cielo limpio
sin ruido de pájaros siquiera

el cuartel abandonado
pidiendo a gritos que lo okupen
una iglesia que se cae

árboles inmóviles
edificios de quince plantas
con todas esas vidas dentro
inmóviles también

la palmera que murió
el árbol que parece muerto
y el óxido tomando las riendas del viento
fijando la veleta a la torre

así, también, mi mirada sobre las cosas
el óxido de mi mirada sobre las cosas



LOS PECES NO SON PÁJAROS

querríamos conocer el futuro
y reconocer la verdad
para no volver a preocuparnos
por reconocer la verdad

querríamos que el tiempo nos esperara
moderara su paso
encendiera antorchas a su paso
a nuestro paso

querríamos ser otro
querríamos desaparecer

tenemos prisa
tenemos miedo



VIVIR ES TENER HAMBRE
MORIR ES NO TENER SUEÑO
Y, AUN ASÍ, DORMIR

¿qué harás cuando no duela nada?
¿qué golpe buscarás, qué herida?
¿quién hablará por ti?
¿qué palabras escaparán
para perderse en la niebla?

¿Qué harás cuando el hambre
te deje sin fuerza y vacíe tus brazos?
vainas vacías de guisantes, tus brazos

¿qué harás cuando no te duela nada?
porque, ya lo sabes, hay días
en los que el dolor no embrutece
sólo acuna

pero
¿y si no hay dolor?
¿y si no hay siquiera dolor?


ISABEL BONO

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GUADALUPE GRANDE (Madrid, 1965-Madrid, 2021) https://es.wikipedia.org/wiki/Guadalupe_Grande


De Hotel para erizos, 2010:


GATAS PARIENDO

Así escuchas las cosas de tu vida como el maullido de un gato al fondo del jardín

Te despiertas de madrugada y oyes al fondo muy al fondo ese remoto maullido de gato recién nacido

Y un verano y otro y luego otro más hasta llegar a esta noche

al fondo del jardín...........al fondo

Así escuchas las cosas de tu vida así escuchas las cosas del mundo
a oscuras de noche...........palpando el susto de no entender o el de no querer hacerlo

y ese gato que no para de maullar y es una pequeña herida no sabes de qué no sabes de quién pero ahí está insistiendo clamando de hambre y noche al borde del peligro al borde del abismo al borde del jardín Un coche un faro luego nada

Y continuarán los maullidos más obcecados que tú y si no al tiempo al próximo verano hasta la próxima canícula sonido desvalido como una onomatopeya tan poco lírica que no la puedes escribir

Qué pensaría nadie y quién es nadie al leer esa onomatopeya tan líricamente escrita tan ridículamente sonora tan de viñeta de posguerra

pero suena suena cada noche

y tú para bordear la herida dices que así empezó todo con una onomatopeya con un sonido tan innombrable como ahora el insistente maullido del gato recién nacido convocándote a dónde pidiéndote qué

O quizá algo peor tal vez nada te convoque y tan solo te despiertas en medio de la noche para ser el precario testigo que no puede traducir una onomatopeya Eso te dices para bordear la herida

Escuchas el maullido del gato Has visto un hombre sin brazos al borde de la limosna has rozado la pierna perdida del animal en el pantalón doblado sobre el muslo has comprendido que la muerte es un ramo de rosas de plástico atado a un farol

y te has preguntado qué palabra no es una onomatopeya indescifrable, una persecución en la sombra

Un verano y otro al fondo de la vida al fondo del jardín al fondo del sonido

Y las gatas siguen pariendo sin parar y paren onomatopeyas que al fondo del jardín resuenan como las tablas de la ley


GUADALUPE GRANDE

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JOSEFA PARRA (Jerez de la Frontera (Cádiz) 1965- https://www.historiamujeres.es/antologia/JOSEFA_PARRA.pdf


De Alcoba del agua, 2002:


HABITACIÓN DE HOTEL, 1931
(EDWARD HOPPER)

Si hubiera una promesa
entre tú y yo, una cita
prorrogada, una luz allá a lo lejos
con que poder guiarme;
si quedase esperanza
-aunque fuese una triste
diminuta esperanza-;
si alguna vez tus labios
hubiesen pronunciado
la palabra mortal que yo anhelaba,
o algo que me sonara parecido,
pienso que aún hallaría
razón para aguardarte.

¿Y quién sabe si el trueque de la carne
no fue, de alguna forma, una promesa?




De La hora azul, 2007:


MÁS RAZONES PARA LA ESCRITURA

Qué inmensa la tristeza de un cuerpo que has amado,
qué abandono tan cruel su peso entre las sábanas
señalando inequívoco las ausencias futuras:
la muerte, el desamor, la enfermedad, el tiempo.
Perfecto en su belleza de un instante. Inasible.
No hay modo
de retenerlo así. Ni las palabras
podrían suspender esa condena
de la fugacidad: escribe y calla.
Que un verso lo sostenga en el vacío,
que milagrosamente se eternice
cuanto vas a perder.
………………….......……….No es suficiente
que hayas amado mucho y hasta el fondo.
Antes de que la luz se apague, escribe.
Escribe, escribe, simplemente escribe.





De Cañada de la loba, 2012:


EDÍPICA

Ajena tras la puerta de la alcoba
va desabotonando su vestido.
Debajo, casta seda: combinación, encajes.
Y más debajo, seda también, recuperada,
nácar y leche,
blanquísima la carne
de mi madre desnuda,
un pecho que convoca mi recuerdo
y me hace salivar,
hambrienta todavía.




De Materia combustible, 2013:


ARIADNA RECUERDA

Ahora que un dios habita mi carne y que sus manos
hacen crecer planetas y estrellas en mis hombros,
pienso en ti, hombre sin puerto,
pérfido hombre, en tus manos
de arena y de miseria.
Cambiaría los días inmortales
por un gesto, una mueca de tus labios,
oh Teseo fugaz. Lo cambiaría
todo por regresar al laberinto,
por tocar una vez tus turbios dedos
para darte el ovillo.




Inédito:


EL SORBO DE LOS ÁNGELES

Los ángeles pequeños,
colibríes de un cielo más altivo,
bajan con el crepúsculo a este cielo
de madera y esteras
a beberse su sorbo.
Uno por uno, dulcemente ebrios,
vuelven luego a su casa con las plumas
alborotadas y un fulgor extraño
en los ojos.
Y entonces
es cuando llueve.


JOSEFA PARRA

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ANA SALAS (Cáceres, 1965- https://es.wikipedia.org/wiki/Ada_Salas


De Limbo y otros poemas, 2013:


EL DESORDEN TRABAJA...

El desorden trabaja como crece una herida
......................................................................hacia
adentro y hacia
afuera.
El deseo es lo mudo.
En lo mudo fermenta lo que
descuartiza un cerebro.
Un extraño jardín un extraño mercado.
En el borde del cráter alguien
canta
y su canto remueve la pólvora




Inédito:


BORRADO

En sentido
inverso. Escribir
al revés. Para que algo
cambie. La cebolla
primero. Coger
esa cebolla. Una incisión
y luego
poco a poco
desechar lo que cubre.
La humedad.
El olor.
El sabor.
Desnudarla y dejar
que se pudra. Y luego
no leer. No releer. No volver
al principio. Que el poema
se vaya que
desaparezca
arrastrando los restos haciendo una espiral hacia lo
inexistente,

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CRISTINA MORANO (Madrid, 1967- https://es.wikipedia.org/wiki/Cristina_Morano


De la antología Animal entre animales, Antología contra el maltrato animal:


EL ANIMAL QUE NO ERES


No, tú no eres un animal.
Tú no obedeces
ciegamente, ni al dolor respondes
con aullidos. No has nacido
en el lugar previsto, ni has sido separado
de tus juegos para la educación.
Nadie te confina en recintos
protegidos, ni vigila tu ocio, 
ni escancia tu comida a horas previas
en platos estándar. No entregas
tus crías al sistema, ni tu placer a las normas.
No,
Tú no eres un animal.
Estás seguro.





Inéditos:


MATILDE Y YO SACAMOS EL PESADO...

Matilde y yo sacamos el pesado
macetón de jazmín de su casa
para ponerlo en mi balcón,
luego rozó las flores con los dedos
y se marchó camino de la clínica
para operarse a corazón abierto.
Volvió,
pero no quiso que le devolviera
el jazminero.

En el gesto de trabajar conmigo,
mano a mano, cifraba un mensaje
 de despedida:
usa el tiempo para poner algo
a salvo, y que el perfume
continúe en la noche de los otros.




ALGUIEN SALVAJE


No ves que el virus entra
ya en los cuerpos, viene
cabalgando en los hombros
de todos nosotros. No temas,
si no es el virus será el tiempo, el dinero,
o el otro quien te tuerza. Deja de invocar
al plástico o a tus cremas para negarte
a ser una vieja vencida en un resort turístico.
Las listas de los más vendidos
se hacen sin ti, niñas limpias ocupan
tu puesto bajo tus esposos. Pero
también, date cuenta por fin,
si estás fuera de foco serás libre,
nadie mira más allá de los programas
televisados;
ahora puedes entrar a donde quieras,
eres culpable e ilegal: cógelo todo.
Que el barro de las lluvias
ácidas y ralas de este clima huraño oculten
la huella hendida que vas dejando
tras tu paso.


CRISTINA MORANO

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ESTHER MUNTAÑOLA (Madrid, 1973- https://trea.es/autores/esther-muntanola/


De Flores que esperan el frío, 2012:


ES DEMASIADA NOCHE

Se te van rodando las palabras
como nudos de hierba que el viento arrastra.
No es cobardía escribir,
aunque todo pasa.
Hasta esta tarde que arañó tanto la luz,
hasta esos ojos que miran con tanto amor
se irán al olvido,
las bocas que besamos,
las promesas que incumplimos,
el vago verdor de la tierra en invierno,
el nombre de las cosas.




Inédito:


CAEN

Desayuno con el señor Walchaux.
Su mujer nos mira, delicada y azul
como luz primera.

Él habla de su casa, de su vida, de la guerra.
“Aquel soldado americano, no sé cómo, encontró una gallina
y me la dio. Ni él ni yo podíamos creer
que hubiera nada vivo. Se había escondido callada entre las piedras.”

Afluye la baba al mentón, se escurre de la boca,
escapa a los ojos brillantes que narran.
17 años y recogía cadáveres, verano del 44.
17 años, qué tallaje tiene el alma,
qué mochila, qué cementerio arrastrar
con 17 años desde los escombros,
más derrumbados los hombres que los muros.

No pudieron contar cuántos cuerpos,
cuántos días.

No quedarse atado a la tierra.
No quedarse atado a la tierra.

Un bendito rayo de sol entra y nos reconforta.
Ilumina el desayuno, vasos, zumo,
croisants, mantequilla.

El señor Walchaux respira con dificultad. La señora Walchaux
observa que todo esté bien,
leve sonrisa, parece que ella también quisiera hablar.

Él continúa:
“No vimos nada vivo salvo aquella gallina...
¿Le gusta la casa? Fíjese, todos los árboles del jardín son de mi mano.
No quedó un solo árbol en Caen.”


ESTHER MUNTAÑOLA

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BEGONYA POZO (Valencia, 1974- https://es.wikipedia.org/wiki/Begonya_Pozo


Inéditos:


HAM

Un mot antic se t'enganxa a la pell
entre la llum d’imatges nítides:
com si fores un coixí, un drap o una faldilla,
unes mans alcen el teu vol insegur
des de la terrassa fins a la finestra del segon pis.
Tot en equilibri. Tot tan falsament irrellevant.
Tot quasi oblidat, com el gest de les mans
que busquen amb rapidesa l’ham i la corda,
que t’ensenyen l’art de la paciència quotidiana
i que fan del temps de l’amor el vestit més desitjat.
Algú t’ha demanat un ham aquest matí d’abril
i has sentit que hi ha vides que caben en una sola paraula.

ANZUELO

Una palabra antigua se te clava en la piel
entre la luz de imágenes nítidas:
como si fueras una almohada, un trapo o una falda.
unas manos alzan tu vuelo inseguro
desde la terraza hasta la ventana del segundo piso.
Todo en equilibrio. Todo tan falsamente irrelevante.
Todo casi olvidado, como el gesto de las manos
que buscan con rapidez el anzuelo y la cuerda,
que te enseñan el arte de la paciencia cotidiana
y que hacen del tiempo del amor el vestido más deseado.
Alguien te ha pedido un anzuelo esta mañana de abril
y has sabido que hay vidas que caben en una sola palabra.


A VOLTES...

(Diàleg amb Miguel Ángel Arcas)

Hi ha dies com sols
on obrir els ulls és trobar-se
plena d’obscuritat i maduixes.
Hi ha dies com mans
on l’olor de sàndal perfora els oblits
i dies com un misteri
on la bellesa és guix intens a punt d’esclatar.
També hi ha dies sense Bach
com hi ha fronts sense besos.
Hi ha dies com llunes plenes
que esperen un esguard de luxúria cansada.
I, a voltes, hi ha dies com la nuesa
on clareja més d’una vegada.


A VECES...

(Diálogo con Miguel Ángel Arcas)

Hay días como soles
donde abrir los ojos es encontrarse
llena de oscuridad y fresas.
Hay días como manos
donde el olor a sándalo perfora los olvidos
y días como un misterio
donde la belleza es tiza intensa a punto de estallar.
También hay días sin Bach
como hay frentes sin besos.
O días como lunas llenas
que esperan una mirada de lujuria cansada.
Y, a veces. hay días desnudos
en los que amanece más de una vez.


BEGONYA POZO

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MIRIAM REYES (Ourense, 1974- https://es.wikipedia.org/wiki/Miriam_Reyes


De Espejo negro, 2001:


MI PADRE ENFERMO DE SUEÑOS...

Mi padre enfermo de sueños
en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados
bajo el sol en vertical
perdió sus pies
y apoyado en sus rodillas sigue buscando
el camino de vuelta a casa.
Mi padre sueña,
rendido por el cansancio,
que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes

y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas
y resucita sus cabellos muertos.
Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria
y blasfema y maldice y no tiene amigos.

Escondido en la noche
papá llora por las certezas que lo defraudaron.
Del otro lado de su piel
mamá llora por mamá
mamá llora por su casa que ya no habita
y por paz y reposo y risa.

Papá y mamá lloran
cada uno a espaldas del otro en la cama
en el más crudo estruendoso hermoso silencio
que modula en frecuencias infrahumanas
sonidos que se articulan como palabras:
«si aquí no están mis sueños
cómo puedo dormir aquí».
Y que sólo yo escucho
con la cabeza enterrada en la almohada.

Concebida de la nostalgia
nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.

No soy lo que soñaron
como tampoco lo son sus vidas.




Inédito:


NO PODÍAMOS ENTENDER...

No podíamos entender
porque nunca nos explicaban nada.

Para el porqué había solo
dos respuestas y un punto.

Todo era oscuro forzado secreto.
Tiraban de nosotros

como de perros
aquí allá sin explicar nunca nada.

Nos dejaban atados
de los árboles de las farolas

mientras atendían otros asuntos
tras las puertas cerradas.

Querían hijos de los que sirven cuando crecen.
Soportaban bufando las molestias.

Incómodos desde que aprendimos a hablar
mucho más incómodos que perros.

No podíamos entender
menos aún saber que nos amaban.


MIRIAM REYES

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CARMEN CAMACHO (Jaén, 1976- https://es.wikipedia.org/wiki/Carmen_Camacho_(poeta)


Inédito:


EL MAL POEMA

En ciertos momentos
resulta útil llevar en el bolso un buen poema malo,
malo o a todas luces mejorable, con indicios suficientes
—un lugar común, rimas facilonas, adverbios de emergencia—
para sospechar de él:
un poema, propio o ajeno, posiblemente malo.
Un poema de almanaque, prefabricado, auxiliar,
con estrofas de fieltro y sin salida
que amontonan palabras manoseadas
como mujeres, árbol, lunas,
memoria, tristumbre, refectorio.
Un poema que parezca una poesía,
una carta de soldado, un chicle pegado a una carpeta,
un ripio catedrático, el tango de un progresista,
falso, previsible, desafinado,
que escondo y uso a solas
como un pedazo esculpido de látex.
Un texto de una noche,
que se pierda, que se pudra, que caduque,
un poema de papel
donde poder limpiarme las lágrimas,
las gafas, la cicatriz, el semen.
Palabras de amor donde el amor no quepa.
Este poema
u otro,
uno cualquiera,
de bote, temporero, de pared,
vital y fucsia como todos los poemas malos,
urbano y quejumbroso como todos los poemas malos,
malo como todos los poemas que ganan un certamen.
Pero práctico y de efectos inmediatos,
plegable y extensivo,
sobre el que sentarme a merendar en la era
o guarecerme de la nube que descarga de improviso.
Un poema feo, gastado, utilitario,
lima, abanico, naipe, encendedor,
una rampa, una navaja, un pasamanos.
Un poema
color carne
con que embridarme el pecho esta mañana
donde curar con sal aceitunas negras
y lavar a mi padre cuando ya no se valga.


CARMEN CAMACHO

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Otras poetas española (1980-2016), que tiene tema propio en este foro:


AURORA LUQUE (Almería, 1962- https://www.airesdelibertad.com/t46155-aurora-luque-1962

MIREN AGUR MEABE (Lekeitio (Vizcaya), 1962- https://www.airesdelibertad.com/t48377-miren-agur-meabe-1962#1042518 y https://www.airesdelibertad.com/t48391-poetas-vascos-actuales#1042811

OLGA NOVO (Vilarmao, A Pobra do Brollón (Lugo), 1975- https://www.airesdelibertad.com/t45483-olga-novo-1975 y https://www.airesdelibertad.com/t45545-metafora-movimientos-poeticos-poetas-actuales-24-03-2022

ARIADNA G. GARCÍA (Madrid 1977) https://www.airesdelibertad.com/t48848-ariadna-g-garcia-1977#1054660


Sacado de Tras(lucidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016), Bartleby 2016.