Carlos Martínez Aguirre (1974-

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Carlos Martínez Aguirre (Madrid, 1974) es un poeta español y profesor de lenguas clásicas.

Carrera profesional

Licenciado en filología clásica por la Universidad Complutense de Madrid. Ha sido profesor de español en el Instituto Cervantes de Atenas y becario de investigación en el Instituto de Estudios bizantinos de la misma ciudad. Durante dos cursos residió en París y Bretaña, donde trabajó como auxiliar de conversación de español. En 2002 obtuvo plaza por oposición en el cuerpo de profesores de Enseñanza Secundaria. Por más de diez años trabajó como profesor de griego y latín en distintos centros de enseñanza media de La Mancha y Guadalajara.​

Ha destacado por su labor en favor de la renovación didáctica de la enseñanza de las lenguas clásicas y la aplicación de metodologías naturales y activas a las mismas y especialmente del método del profesor Hans Henning Ørberg. Desde 2015 dirige Clásicas desde su hogar, plataforma educativa dedicada a la enseñanza del latín y el griego clásico a alumnos de todo el mundo.​

Estilo

En su primer libro, La camarera del cine Doré y otros poemas, finalista del Premio Hiperión en 1997, el jurado valoró la "sorprendente madurez de su lenguaje lírico y su asimilación y reutilización irónica de las tradiciones poéticas."​ José Luis García Martín destaca en su antología La generación del 99 "el humor funambulesco de muchos de los poemas de esta obra, que escapa al sentimentalismo desgarrado habitual de los primeros libros". ​ Luis Alberto de Cuenca lo incluyó entre los poetas de línea clara.​

Después de su primer libro, siguió publicando poemas en revistas literarias y plaquettes en los que "alcanza esa mezcla ideal de música y pensamiento que tienen los versos que emocionan y se recuerdan", como señala Julio Martínez Mesanza.​

Sus poemas escritos entre 1998 y 2013 fueron reunidos en su segundo libro, El peregrino. Santos Domínguez señala que en esta obra "se superpone a la vocación elegíaca un cierto tono de epístola moral a sí mismo. Cuartetos, serventesios y sonetos, endecasílabos y alejandrinos con resonancias modernistas sustentan un doble argumento clásico: el tiempo y el amor."

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Mart%C3%ADnez_Aguirre )


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Algunos poemas de Carlos Martínez Aguirre, del libro La camarera del cine Doré y otros poemas, Hiperión1997:


CLAVE ICONOGRÁFICA

Yo soy el poeta del valleinclanesco
canto que se esfuma como un cigarrillo;
de la rima ingenua y el amor burlesco,
del afecto alegre y el verso sencillo.
Estudié latín cuando en las escuelas
la edad digital clava su doctrina
sobre los cerebros de las muchachuelas
que en vez de poemas compran cocaína.
Del cruel Schopenhauer soy infiel pupilo
que tras abrazar su filosofía
en vez de alejarme del mundo intranquilo
me doy al amor, la burla y la orgía.
Estudio las lenguas del libro sagrado
siendo más ateo que el mismo Epicuro
y soy del partido del descamisado
gustándome Marx igual que el cianuro.
Por ser como Nietzsche dejeme bigote,
y en vez de sobrehombre de aspecto viril,
hallé en el espejo asnal monigote
mezcla de mariachi y guardia civil.
Y lo mismo imita mi pluma a Catulo
que el errante cante de Rubén Darío,
o introduce versos que con disimulo
roba a Salomón del cantar judío
para hacer sonetos a una pelirroja
que escapó a mis yambos a pesar de todo,
y como rival alguno me enoja
al buen Wittgenstein le cubro de lodo.

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LA CHICA DEL GÁNSTER

Bebimos juntos una nueva copa de whisky
y después encendimos un par de cigarros.
Recuerdo que llevabas un vestido precioso
y los espectadores supongo que notaban
que te habías teñido el pelo de caoba,
a pesar de que, claro, todo era en blanco y negro.
Después yo te pedí durante unos momentos
que me dejaras ver tu collar de diamantes.
En el guión supongo que yo actuaba de gánster,
y en un principio quise robar la gargantilla,
pero el whisky, me temo, me nubló las ideas,
así que me lancé directo a por tu cuello
y al fin pude morder tus labios con mis dientes
y conocí por fin a qué saben tus besos.
Y me sentí feliz como en una película
de Cukor, de Minelli, de Lubitsch o de Capra.
Y casi no importaba que aquello fuera un sueño.



EL TELÉFONO

Cuando llamaste ayer no comprendí ni jota
de lo que me contaste acerca de Remedios.
No sé lo que dijiste hablando de su novio
ni me enteré de qué pasaba con su hermana.
Tampoco te hice caso después, cuando empezaste
a hablar de esa película que visteis las dos juntas.
No sé qué me decías, amor, no te escuchaba.
Sólo pude pensar
lo dulce que es tu voz
cuando hablas por teléfono.



PÓRTICO

¿Sabes qué me pregunto, pelirroja?
Me pregunto qué piensas de mis versos.
Porque no sé muy bien si esto son versos.
Yo no sé si serán muy vanguardistas,
muy modernos, o no sé qué otra cosa.
La verdad es que no riman ni nada.
Pero tanto te quiero, pelirroja,
que me he puesto a buscarte, por si acaso,
la lira más amable y delicada
que se puede encontrar en la poesía
para hacerte un soneto como aquellos
que a su Laura Petrarca le compuso.
Ojalá te divierta, pelirroja.



A PATRICIA

Cambiaría mi vida por el viento
que acaricia tus párpados, Patricia.
por vivir sin ninguna otra codicia
dentro de la dulzura de tu aliento.
Mi vida cambiaría por tus ojos,
por ser rubor en tus mejillas llenas
o suave pulso dentro de tus venas,
o alegre brisa entre tus labios rojos.
Yo en cambio soy de tu prisión esclavo.
El nácar de tus ojos que hoy alabo
ha de tornarse en dardos y en cadenas,
y tu belleza, que es como la aurora,
temo devuelva las amargas penas
al corazón donde tu vida mora.



DECLARACIÓN DE AMOR EN MAHAGONNY

Dame el calor de tu cuerpo, querida,
y ofréceme tu más dulce manzana.
No esperes a un estúpido mañana
ni dejes que la muerte o que la vida
destruyan con su rueda tus neuronas
y la eterna cadena de tu gen
no encuentre en este mundo más sostén
que un triste devenir de cromosomas.
Ven a quemar tu ser junto a mi infierno
y no tengas cuidado por lo eterno:
los siglos se han disuelto ya en cenizas,
Caronte quedó en paro el mes de enero,
Satán tiene los cuernos hechos trizas
y Osiris se ha marchado de crucero.



EL AMOR ES UN GÉNERO LITERARIO

He pensado escribirte como si no existiera
aún el feminismo. Como si nuestro tiempo
no fuera el fin de siglo, ni nadie conociese
la igualdad de los sexos, ni causara extrañeza
oír que te dijera que el amor que yo siento
por ti jamás podrías sentirlo tú por nadie.
Tal vez el amor sea sólo literatura
que cambia con el tiempo. Supongo que nosotros
no amamos como Shakespeare, ni Shakespeare como Dante,
ni Dante como Safo, ni Safo como nadie.

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POEMA ESCRITO EN LA SOLAPA
DE UNA GRAMÁTICA HEBREA

A Luis Girón

Yo también me pregunto, como Borges,
si estarás Israel en el perdido
laberinto de ríos de mi sangre;
si al pronunciar de nuevo las palabras
de tu sagrada lengua no estaré
repitiendo el poema de Sión
que mis antepasados recitaron
en cualquier sinagoga sefardita.
Me temo sin embargo que tu Dios
no es el mío, Israel, (mi Dios murió
y no ha resucitado), y que tu pueblo
tampoco ya es mi pueblo. Sin embargo
hay noches en que sueño con tus montes,
tus viñas, con tus campos y tus gentes,
con el Jordán, con esos otros fieles
que hoy lloran bajo tu arrogante cetro,
y entonces yo también siento nostalgia,
y como el viejo Yehudá-Leví
vuela mi corazón desde Occidente,
devora las estrellas y se posa
sobre las viejas ruinas de tu Templo.



EL SABIO SILENO

Gotas de lluvia de suave tan-tan.
Vuelvo mis ojos al libro de historias
de los helenos y escucho sus glorias.
Sirvo unha copa y prosigo mi plan.
Un rey pregunta "¿Qué es más preferible
para un mortal modelado con barro?"
Saltan mis nervios, enciendo un cigarro
y de repente se funde un fusible.
Busco una vela fanáticamente,
quiero saber qué responde Sileno,
gimen los vientos y apuro el coñac.
"No haber nacido, morir de repente."
Cae el cigarro al bramido de un trueno
y en la mesilla se escucha un tic-tac.



IT HAPPENED ONE NIGHT

Estoy honradamente enamorado
de Claudette Colbert, pero soy tan tímido
que todavía no le he dicho nada.
Y el caso es que en el cine el otro día...
si hubiera... pero había mucha gente.
Y todos la miraban, me di cuenta.
Es tan guapa que, claro, no me extraña.
Es la chica perfecta, tiene todo.
Tan sólo necesito de un instante,
de un pequeño momento en que me atienda;
la verdad es que nunca me hace caso,
está muy en sus cosas, no me escucha,
es tan inteligente, no me extraña.
Pero bueno, yo tengo que decírselo.
Seguro que si no se me adelantan.
¡Caray, hombre!, ¿por qué seré tan tímido?



LA INFELIZ ME PIDIÓ UN SONETO

Me pides, amiga mía,
que te componga un soneto
delante de este sujeto
que aborrece la poesía.
¡Tú estás loca!, la energía
que yo gasto en un cuarteto
tiene como único objeto
propiciarme compañía
femenina. Tú, si quieres,
pídele un libro a tu novio
de Neruda o de quien sea.
Yo no escribo misereres
por encargo, que me agobio.
¡Y además, eres muy fea!

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FLOR DE MELANCOLÍA

Si pronto ya no sana
mi corazón de todos sus dolores
embarcaré mañana
en un barco de flores
y buscaré mi suerte y mis amores.



LA CAMARERA DEL CINE DORÉ

A Tania Marot

La camarera del cine Doré
tiene unos ojos que quitan el hipo,
una sonrisa preciosa y un tipo
que aleja el sueño mejor que el café.
Lleva una trenza que verla da gloria
y al acercarse a servir a la mesa
luce tan guapa como una princesa
y da una fiebre de amor transitoria.
Es tan bonita que quiero creer
que se ha escapado de algún fotograma
o de un cartel, y también que sin duda
sus dulces besos habrán de tener
todo el ardiente calor de una dama
de alguna vieja película muda.



DALILA

Al director del coro. Al modo de "Delilah".

Cuentan los Libros de Jueces historias obscenas
Dulces historias nacidas de un cándido ayer.
Cuando bajaban a Gaza de putas los héroes.
Tiempos de horror y justicia, de sangre y de fe.
Era Sansón un muchacho de largos cabellos.
Gran jugador, asesino, la flor de Yavé.
Un formidable guerrero de bajos instintos.
Fue el elegido por Dios como Juez de Israel.
Y era Dalila la chica más guapa de Gaza.
Una monada, la joya de todo el burdel.
Piel de manzana perversa, pestañas de luna.
Fuego con muslos de diosa y perfil de mujer.
Con el antiguo calor de esos tiempos se amaron.
Fueron sus noches de pura lujuria y placer.
Pero e lamor de Dalila tenía su precio.
Precio que pagan los fieles del culto a Astarté.
¡Ay,
mi Dalila!
Deja que muera en tus brazos de amor otra vez.


CARLOS MARTÍNEZ AGUIRRE, La camarera del cine Doré y otros poemas, Hiperión, 1997.