Blanca Sarasua (1939-

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BLANCA SARASUA (Bilbao, 2 de noviembre de 1939) es una escritora y poeta española.

Trayectoria

Sarasua comenzó a escribir a los cuarenta años, mientras acompañaba a su marido, el pintor Ignacio Ipiña.​ Publicó su primer libro, Cuando las horas son fuego, con 44 años, y lo presentó de la mano del escritor Ramiro Pinilla, uno de sus maestros, junto con Bernardo Arrizabalaga.​  Utiliza un lenguaje rico pero sencillo, y su poesía se caracteriza por la ausencia de rimas. Cree en la belleza de los versos libres pero considera que hay que ir más allá de lo estético. Reivindica la profundidad de la poesía y la necesidad de volver a los clásicos como fuente de valores eternos.​
En sus comienzos, su obra está influenciada por Gabriel Celaya o Miguel de Unamuno y, sobre todo, Miguel de Cervantes. Apegada a la poesía irónica, en su libro Baciyelmo hace en una relectura de Don Quijote de La Mancha,​ donde versifica momentos significativos de la novela, como los molinos de viento y el nombramiento de Sancho Panza  como gobernador de la ínsula.​
Amante de la música, Sarasua concibe la poesía como otra forma del ver el mundo y en algunos de sus libros, como Música de Aldaba, critica la situación de las poetisas de su generación.​ Su libro Música de Aldaba coge el título de una anécdota sobre Beethoven y cómo surgió la Quinta sinfonía.​ Ha colaborado en revistas literarias como Zurgai,​ Albor (editada por la Academia Castellano y Leonesa de la Poesía), Amilamia, Alborada, y periódicos como El Correo o el Diario de Ávila, entre otros. 

Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Blanca_Sarasua


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De Cuando las horas son fuego:


SOMBRA DEL PASADO

Se despertó la sombra,
callada
en el fondo de mi espejo.
Me agarró de la mano,
me llevó donde viven las palabras,
y hablamos
como se hablan las barcas
cuando se sienten vivas,
movidas por el agua.
Vino del otro lado del espejo,
de allá donde no escuecen las astillas.




De El cerco de los pájaros:


HOY JUANA NO ESTÁ LOCA

Tordesillas, cómplice impotente
de haber hecho callar a tantas juuanas.
Diez ojos tiene el puente
eternamente abiertos,
diez muletas de piedra
para lidiar el Duero.
También cómplice eterno,
violoncelo con rango de ley,
solista perenne en su concierto.
Juana se está despertando
no es la misma.
A ver qué le dices, Duero.



MIS AÑOS DE VOZ BAJA

En el ámbito cerrado de la noche,
me he sentado a caminar por mis recuerdos.
He pasado por un parque con ptines,
de trenzas y flequillos,
y algún que otro bocadillo ya fósil
en su reino de estraza.
Fueron mis años de una sola línea,
escuetos y tranquilos,
una infancia de lazos y muñecas recortables,
y miles de preguntas retrasadas,
recortables también, nacidas a destiempo.
Se lo callen o no, la mía
fue una generación de cuerda y trompa,
muy fácil de domar.
Y siempre habló en voz baja
por los largos corredores del silencio.



A UNA MUÑECA ANTIGUA

Sólo es una muñeca
ahorcada en el péndulo del tiempo,
deshabitada como una casa vieja,
con su cutis de cera,
......amortajada de moaré y sombrero.
Pero me estás observando
con un temblor de hueco en su mirada.
No es nadie,
nunca vivió,
nunca tuve ocasión de equivocarse.

Por eso me da miedo.




De Ático para dos:


PASO DE CEBRA

Si pudiese ser tormenta,
y olvidara tantas buenas maneras
de, "esto no se hace,
lo prudente es aquello".

Si pudiese desnudarme,
como lo hacen los nervios
de un relámpago en el lienzo del aire,
y dejar que así estallen
los músculos del trueno.

Si pudiese ser tormenta
sólo por un momento,
volvería a ser paso de cebra,
campa acotada,
semáforo encubierto,
sin chistar, pensando que está bien,
que es así nuestro tiempo.

Y con un haz de rayos
atado a mi cintura,
por si acaso
dispuesto.




De Ballesta contra el miedo:


UNA BUENA PREGUNTA

Contemplo mi huidiza juventud,
atada por el miedo.
JUSTO JORGE PADRÓN

Después del cuello y hacia abajo, era la nada,
y la voz imperceptible de la arteria.
Y su collar suave y sus ramajes altos,
con su cetro truncado o sangre mínima.

Generación sin cuerpo
de tristes guantes blancos.
Diario escrito, comiéndose las uñas,
sin un choque de estrellas en su álbum,
sin conjugar sus verbos todavía.

Después del cuello y hacia abajo,
¿a dónde se iba?

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De Cuando las horas son fuego, 1984:


CIENTO CINCUENTA TRIVIALIDADES


Una mujer tejía 
ciento cincuenta
trivialidades
de un chaleco sin color.

Lágrimas de óleo en sus ojos
programados
para los compases
del aburrimiento.
El rincón
se resignaba al consuelo
de su papel barato.

Ciento cincuenta
trivialidades,
y un puchero bostezando
el hastío de su caldo.

Pero ella no soportó
las sombras del desencanto;
desistió de robar calderilla
a la luz,
y se dejó absorber
por el silencio de las horas.




De El cerco de los pájaros, 1986:


ESPERANDO MI VUELTA

A dónde vas, jugando a ser eterna,
pisando sin cuidado el mar,
sin el menor pudor,
con la misma certeza de quien anda por casa.
Eres un ser alado, sin células apenas,
el pelo largo como tu osadía,
y esas manos a tientas
llevándote a destiempo la luz de la mañana.
El cuerpo, con los miedos que te quedan,
lo dejas en la arena.
Te agarro por los hombros del espejo;
no me engañes
ni me vuelvas la cara:
buscas el paso firme de la dicha
en un plano final
definitivo,
sin una carga de sombras a tu espalda.
Tú sabes que no existe,
chíllalo
estrújate de rabia.
Luego sigue buscándolo,
cuélate sin entrada en el parco de la vida,
no me bajes la guardia.
Y no vuelvas sin él,
que yo estaré en el muelle de mis vértigos,
vestida de tu cuerpo
esperándote,
para llevarte a casa.

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TERESA ME VOY SIN ESCUCHARTE...


Ante el confesionario de Santa teresa,
en el convento de San Esteban de Salamanca

Teresa, me voy sin escucharte.
La puerta está sellada
a golpe de cilicio.
Ni un fósil plateresco de tu voz.
Ni una palabra, tatuada por el tiempo.
Demasiado cerrado para ti,
sin el aire de Dios,
sin campo abierto.
Astillaron tus huesos
con el machete de una fe macabra.
Hubiera dado algo, por oírte decir:
no estoy de acuerdo.
Rebelde con las rejas boca arriba...
Aunque no es necesario que lo digas,
sería tan absurdo
como ponerle letra a una campana.




De Ático para dos, 1989:


LOS LÍMITES

Por qué habrá siempre límites al fondo.
Al fondo no tendría que haber nada:
vía libre,
y poder decir que sí,
un sí tremendo.

Ser mineral, arroyo, chubasco vivo,
ola vuelta al revés,
relincho de caballo.
Todo el color del mundo a mis espaldas.

Ser como soy
pero además, ser alguien imprevisto,
algo que aún no esté catalogado,
como un matiz de pluma,
como una decisión,
como la luz danzando quitándose los velos,
como ese grajo guerrero que guardamos.

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SÓLO PARA HOMBRES

Y soy una mujer. Apenas algo.
Carne desnuda, sola, desarmada.
ÁNGELA FIGUERA

Muy Señor mío, etcétera, ahí la tienes,
aferrándose al asiento de mi silla,
Sabe decir que no, de vez en cuando,
que no sigue la línea,
y a veces hasta opina,
y dice cosas que nunca le enseñaron.

La que ahí se sentaba, con su vida de ameba,
era una especie de cosa detenida.
A la menor señal obedecía,
corazón de masilla, moldeable,
fiel, como el gesto de una estatua,
adherida al conjunto de su tiempo
sin salirse, para nada, de la fila.

Esta que ocupa el sitio de mi silla
dice que no se marcha,
que bastante trabajo
le ha costado
echar a la que estaba.

Así que ahí la tienes. Toma nota.
Muy Señor mío, etcétera.

Fecha y firma.



EN BUSCA DE UN REMEDIO

Me he bañado en el mar
y sigo sin ser agua.
He frotado mi piel
con una estrella:
ni una chispa.
No sé qué va a pasar
cuando la noche acabe,
y me vea tan gris como los pájaros,
pero sin saber volar.

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De Ballestas contra el miedo, 1990:


ENVÍAME UNA CARTA

¿Entre qué cuatro
indómitas paredes
irá mi libertad entumeciéndose?
JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

Envíame una carta, aunque se pierda.
Envíame unas velas encendidas, no sé,
un monte, por ejemplo, que me mire desde arriba.
Envíame sonatas, pergaminos,
capiteles corintios que apuntalen
esta luz de la tarde 
que resbala.
Algo de Brahms, el mar y su epicentro.
Banderas sin mancharse de colores,
que se puedan pintar como se quiera.
Y sobre todo aire, sin cauces, aire suelto.

De momento, la carta, aunque se pierda.




De ¿Quién ha visto un ambleo?, 1994:


UN VALS PARA ALFONSINA

Llegar a la orilla con un brazo de arena
como un niño que ha crecido de pronto
sintiendo sobre el hombro de repente
algún pájaro.
VICENTE ALEIXANDRE

Marea alta.
Este es tu reino, mar,
sentado sobre el mundo.
Acorrálame, mar,
que en tu vientre de agua
quiero nacer
de nuevo.
Porque hay días de amianto
que nos manchan por dentro,
y nos dejan a un lado
como humilde pitanza,
y sus manos de riscos
nos cogen por el cuello.

Volver a tu halda, mar,
penetrar el silencio,
mi sombra
caminando delante de mis pasos,
o detrás, donde quiera,
sin que nadie le diga
cómo tiene que hacerlo.

Volver a tu halda, mar,
perder mi documentos,
y un día, cualquier día,
presentarme de incógnito
suavemente, en la orilla,
volver con Alfonsina
del valle de tu centro,
valseando en los brazos
de tu ola más viva.

Y escribir la mañana.

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EL BESO DEL PASADO

Hay sangre que inútilmente empaña
los cristales y sangre que pregunta
y camina y camina.
EMILIO PRADOS

Al final era el beso.
Era un beso de cámaras
de frío y celuloide.
Pero era un beso.

El susurro de un chelo lo mecía
con sus cuerdas vibrando hacia el deseo.
Antes de poner FIN
arreciaba la música,
en catarsis de amor y sangre alerta.
lo zanjaban las luces
y el telón ocultaba
su pasión de mentira.

Pero era un beso al fin,
-por más que les pesara-
que llenaba de seda
nuestras flores más íntimas.

Al salir a la calle
éramos más hermosos,
portadores de un beso
que nos pertenecía.




De Rótulo para unos pasos, 1997:


LA PALABRA Y SU TACTO

Su fuerza es el lenguaje
y en él nos abrazamos.
JOSÉ MARÍA RIPOLL

Era preciso hablar,
rememorar de nuevo el primer balbuceo
diseccionar el grito,
borrar la singladura del rayo hacia la herida.
Marcamos posiciones
-mas sin perder de vista la escalera de incendios-
el aire de metal
y los nervios bregando,
entrando por urgencias.

Era preciso hablar, reconstruir la vida,
apagar tenebrarios ante un sol como líder
conocerse a destajo
usar de las palabras
para poder tocarnos
y saber que existimos.

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EL ENCUENTRO

A Loli Fierro,
amiga desde el faldón.


Pero ninguna hora había sonado
que fuese nuestra.
JOSÉ ÁNGEL VALENTE

Yo sólo diseñaba tu recuerdo.
No tenía más datos que tabas y muñecas,
cuando éramos capaces de disponerlo todo:
mandábamos al sol y obedecía.
Dónde estábamos,
qué lejos las puntillas y los lazos,
por dónde desbocarnos de ese mundo
de sumas y de restas.
Urgía hablar, recomponer el tiempo,
volver a la amistad como se vuelve al padre,
bregado el corazón y sin su estuche.
Dos niñas de piqué y de muselina
concluyendo su cuento, se alejaban.




De La mirada del maniquí, 2000:


LA MIRADA DEL MANIQUÍ

Un poema es una cosa que nunca es
pero que debiera ser.
VICENTE HUIDOBRO

Estaba descansando en un escaparate
a medio decorar, un viejo maniquí,
sin nada que ocultar, desnudo maniatado.
El escaparatista maquinaba rincones, fugas de luz,
contrastes. Le apartaba impaciente con su pie.
Decidió rechazarlo y que se lo llevaran
a un almacén sombrío.
Me miró con sus grietas pintadas al vacío,
con todas sus ausencias,
como la muerte misma,
me miró como el frío.
Y aquí entra usted, poesía,
esos ojos de grieta eran como los suyos,
es así como mira desde su alta glorieta.
a pesar de enviarle diversas campanillas
para su minueto de encaje y violines.
Tantas ínfulas, para ser una hipótesis,
¿en su olimpo hay poetas?
Y no es impertinencia por mi parte, decirle
que espero su llamada;
no encontrará una lonja
donde decomisarme,
no soy un maniquí:
pero ésa es su mirada.
Ojos de maniquí con pase a tanatorio,
que no me quieren ver, son los suyos, poesía,
y vooy directamente a tutearle,
porque me estoy cansando
de vivir en su diáspora,
sujetando paredes al castillo de naipes.

Un día me verás.

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SALA DE ESPERA

Ni siquiera han ahorcado a quienes no
sabían aprovechar la vida.
APOLLINAIRE

Hay grietas en el techo que estallaron de antiguas.
Las sillas, se aburren mortalmente en su orden
de colegio de monjas
y una alfombra, bosteza boca arriba.
Hay un señor sobando las revistas con cara de sobrero.
Podría dedicarme a contar los cristales
de esa lámpara antigua,
mas pienso que de nada serviría
¿me quiere?, ¿no me quiere?, ¡qué hora más estólida!
En la pared, litografías.
Remedian los errores de las vísceras,
-torpes analfabetos del espíritu-
pero yo doy la cuerda a esa utopía.
Antes de entrar, me ausculto con el fonendescopio
de la vida y me concedo el alta.
El sobrero era yo.



EL SONIDO REDONDO DE LAS PIEDRAS

A Margarita Araluce


La playa acomodándose al otoño
con muy pocas pisadas en su archivo,
treinta y uno de agosto,
día gris, las nubes afilándose
contra el agua, que roza sus caderas.
Silencio. Un gran silencio.
Y el sonido redondo de sus cuerpos,
nos traduce, su idioma prehistórico
en lenguaje común.
...................................Y lo entendemos.

¿Ese será el comienzo?


BLANCA SARASUA, En voz alta. Las poetas de las generaciones del 50 y el 70. Hiperión, 2007.