Blanca Sarasua (1939-

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BLANCA SARASUA (Bilbao, 2 de noviembre de 1939) es una escritora y poeta española.

Trayectoria

Sarasua comenzó a escribir a los cuarenta años, mientras acompañaba a su marido, el pintor Ignacio Ipiña.​ Publicó su primer libro, Cuando las horas son fuego, con 44 años, y lo presentó de la mano del escritor Ramiro Pinilla, uno de sus maestros, junto con Bernardo Arrizabalaga.​  Utiliza un lenguaje rico pero sencillo, y su poesía se caracteriza por la ausencia de rimas. Cree en la belleza de los versos libres pero considera que hay que ir más allá de lo estético. Reivindica la profundidad de la poesía y la necesidad de volver a los clásicos como fuente de valores eternos.​
En sus comienzos, su obra está influenciada por Gabriel Celaya o Miguel de Unamuno y, sobre todo, Miguel de Cervantes. Apegada a la poesía irónica, en su libro Baciyelmo hace en una relectura de Don Quijote de La Mancha,​ donde versifica momentos significativos de la novela, como los molinos de viento y el nombramiento de Sancho Panza  como gobernador de la ínsula.​
Amante de la música, Sarasua concibe la poesía como otra forma del ver el mundo y en algunos de sus libros, como Música de Aldaba, critica la situación de las poetisas de su generación.​ Su libro Música de Aldaba coge el título de una anécdota sobre Beethoven y cómo surgió la Quinta sinfonía.​ Ha colaborado en revistas literarias como Zurgai,​ Albor (editada por la Academia Castellano y Leonesa de la Poesía), Amilamia, Alborada, y periódicos como El Correo o el Diario de Ávila, entre otros. 

Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Blanca_Sarasua


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De Cuando las horas son fuego:


SOMBRA DEL PASADO

Se despertó la sombra,
callada
en el fondo de mi espejo.
Me agarró de la mano,
me llevó donde viven las palabras,
y hablamos
como se hablan las barcas
cuando se sienten vivas,
movidas por el agua.
Vino del otro lado del espejo,
de allá donde no escuecen las astillas.




De El cerco de los pájaros:


HOY JUANA NO ESTÁ LOCA

Tordesillas, cómplice impotente
de haber hecho callar a tantas juuanas.
Diez ojos tiene el puente
eternamente abiertos,
diez muletas de piedra
para lidiar el Duero.
También cómplice eterno,
violoncelo con rango de ley,
solista perenne en su concierto.
Juana se está despertando
no es la misma.
A ver qué le dices, Duero.



MIS AÑOS DE VOZ BAJA

En el ámbito cerrado de la noche,
me he sentado a caminar por mis recuerdos.
He pasado por un parque con ptines,
de trenzas y flequillos,
y algún que otro bocadillo ya fósil
en su reino de estraza.
Fueron mis años de una sola línea,
escuetos y tranquilos,
una infancia de lazos y muñecas recortables,
y miles de preguntas retrasadas,
recortables también, nacidas a destiempo.
Se lo callen o no, la mía
fue una generación de cuerda y trompa,
muy fácil de domar.
Y siempre habló en voz baja
por los largos corredores del silencio.



A UNA MUÑECA ANTIGUA

Sólo es una muñeca
ahorcada en el péndulo del tiempo,
deshabitada como una casa vieja,
con su cutis de cera,
......amortajada de moaré y sombrero.
Pero me estás observando
con un temblor de hueco en su mirada.
No es nadie,
nunca vivió,
nunca tuve ocasión de equivocarse.

Por eso me da miedo.




De Ático para dos:


PASO DE CEBRA

Si pudiese ser tormenta,
y olvidara tantas buenas maneras
de, "esto no se hace,
lo prudente es aquello".

Si pudiese desnudarme,
como lo hacen los nervios
de un relámpago en el lienzo del aire,
y dejar que así estallen
los músculos del trueno.

Si pudiese ser tormenta
sólo por un momento,
volvería a ser paso de cebra,
campa acotada,
semáforo encubierto,
sin chistar, pensando que está bien,
que es así nuestro tiempo.

Y con un haz de rayos
atado a mi cintura,
por si acaso
dispuesto.




De Ballesta contra el miedo:


UNA BUENA PREGUNTA

Contemplo mi huidiza juventud,
atada por el miedo.
JUSTO JORGE PADRÓN

Después del cuello y hacia abajo, era la nada,
y la voz imperceptible de la arteria.
Y su collar suave y sus ramajes altos,
con su cetro truncado o sangre mínima.

Generación sin cuerpo
de tristes guantes blancos.
Diario escrito, comiéndose las uñas,
sin un choque de estrellas en su álbum,
sin conjugar sus verbos todavía.

Después del cuello y hacia abajo,
¿a dónde se iba?