Goran Sonnevi (1939-

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Göran Sonnevi (Lund, 3 de octubre de 1939) poeta y traductor sueco.

Creció en Halmstad y realizó estudios superiores en la Universidad de Lund. Vive actualmente en Järfälla.

Con su poemario Oceanen, ganó el Premio de Literatura del Consejo Nórdico en 2005.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/G%C3%B6ran_Sonnevi )


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Algunos poemas de Göran Sonnevi:


De intervenciones-modelos (1965):


SOBRE LA GUERRA DE VIETNAM

Fuera de la ventana, tras el televisor
cambió la luz. La oscuridad
se hizo gris y los árboles destacaban
negros en la clara luz gris
de la nieve recién caída. Por la mañana
todo estaba nevado. Salgo
a limpiar tras la tormenta.
Oigo por la radio que los Estados Unidos
han publicado un libro blanco
sobre la guerra de VIETNAM
en el que se acusa a Vietnam del Norte
de agresión. Anoche
en la televisión
vimos un documental hecho
en la zona del Vietcong, oímos
el sordo aleteo
de los helicópteros
desde el suelo, desde el lado
de los ametrallados. Hace un par de semanas
en otra película
la CBS entrevistó a unos pilotos
de helicópteros norteamericanos. Uno de ellos
describió su orgasmo
cuando por fin alcanzó
a un Vietcong: los cohetes
lo arrojaron por el aire
hacia adelante, unos tres metros. Seguramente
hoy nevará más,
dice mi vecino, que vestido de negro,
se encamina a su trabajo. Él
embalsama muertos y es enfermero de noche
en un manicomio. El lugar donde vivo -Lund
y alrededores- se va transformando en un libro
cada vez más blanco. Sale el sol y brilla
con un frío ardiente en las anchas páginas.
Los muertos son cifras que descansan, revolotean
como cristales en el viento de la llanura. Hasta ahora
se calcula que han muerto dos millones en VIETNAM.
Aquí no muere nadie
más que por motivos personales. La economía
sueca en la actualidad no mata
a mucha gente, en todo caso
no aquí, en nuestra patria. Nadie hace
la guerra en nuestro país para defender
sus intereses. Nadie
nos quema con napalm
por defender una libertad feudal.
En los siglos XV y XVI no había napalm.
El sol va ascendiendo hacia su mediodía.
Estamos casi en marzo de 1965.
Cada día muere más gente en la repugnante guerra de Estados Unidos.
En la foto del presidente Johnson
de cuando los últimos bombardeos
a Vietnam del Norte -él salía
de un coche o entraba, no sé-
caen los copos de nieve
intensamente sobre las blancas páginas.
Más muertos, más justificaciones,
hasta que todo está completamente nevado
en la noche que definitivamente
cambia su luz ahí fuera, tras las ventanas.




De Suaves acordes: una voz (1981):


YO SÓLO VEO

Yo sólo veo los rostros vacíos de la violencia
Quizá otros vean el nacimiento
de la libertad, o el crecimiento de la tiranía
Pero yo veo que están completamente

vacíos, desgastados, vaciados de casi
todo lo que no sea muerte, lucha
La sangre y los muertos no tienen
sentido alguno Ni las casas en llamas

ni el niño que llora junto al
cuerpo sin vida de su madre Ni tampoco
el balbuceo de idiomas que sale de

la boca muerta del delator, antes de que
lo saquen a fusilar Cada día noche
la lucha, y el vacío creciente



LOS GRANDES SISTEMAS SOCIALES

Los grandes sistemas sociales nacen
unos de otros, como monstruos, pariéndose
a sí mismos, mutuamente. Continentes de
formas de Estado, donde se experimentan

las posibilidades lógicas de las teorías, hasta las consecuencias
finales Las coordinaciones de la sensatez estatal
resumen la intensidad de los extremos
Creí que iba a ser posible aplastar

todo eso Me equivoqué Fueron estas formas
dentro de mí las aplastadas Y yo
con ellas, aplastado Trozos,

agua Mientras el sistema perdura
con el peso de su atrocidad No hay
integral alguna Ni tampoco identidad



AQUÍ NO HAY NADA MÁS

Aquí no hay nada más que
el intento, desesperado, estúpido,
repetido, que se arroja él mismo
contra el muro, ensangrentado, colérico,

que se construye a sí mismo Ya es
hora Los ángeles de la paz descienden
en la guerra ensangrentada, transparente
En el grito por la paz vive hoy la guerra

Así es de horrible Así es la
inmensa transparencia En la
imagen del genocidio generalizado

El pulso de la frágil razón late
bajo la piel La luz de la sangre palpitante
sale a través de todos los poros de la piel

Los grandes sistemas sociales nacen
unos de otros, como monstruos, pariéndose
a sí mismos, mutuamente

Dice tantas verdades este autor!!!!!!!! Gracias Pedro.
Besosssssssssssss

Gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

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De Poemas desordenados (1983):


UN NIÑO NO ES UN CUCHILLO

Último día del mes de marzo
La nieve cae sobre la
tierra manchada, se posa
en las ramas del pequeño cerezo
En el tronco del pino resplandecen
verdes líquenes Bajo la nieve, bajo la tierra
hay un agua clara,
oscuramente transparente
Veo un bosque, de hojas anchas, la humedad
a la deriva sobre construcciones de templos
medio cubiertas de vegetación El signo
del sol, amarillo Un pájaro verde
y un pájaro azul conversan
En la tierra ceniza, gris Negros
restos de alguna indeterminada
materia Los soldados están lejos
Las hojas de la historia crecen con rapidez Aquí
llegó la peste tarde, pulmones destrozados
que se desangran rápidamente Pueblos
que todavía no han sido vaciados
para suministrar peones a las plantaciones de cacao
Jesús se convirtió en el Dios del sol
Ahora vuelve a crecer
la torre de cadáveres El ciclo
unos cuatrocientos años La matanza
adopta nuevas formas Nuevas religiones, nueva
salvación Todos los días se levanta el sol
Los soldados de avanzada del Imperio
en la matanza central Evocan
las sombras crecientes del otro imperio También aquí
transparentes, con existencia real
Los reinos de la muerte se perforan mutuamente
El manto de nieve, cada vez más grueso, es aniquilado La guerra
continúa, ha durado ya mucho tiempo Nosotros
somos sus rehenes, los que nos aprovechamos Los nombres
también vuelven Guatemala 1954
Guatemala 1983 Honduras Nicaragua, el mismo año
El Salvador 1932 Ahora somos trasladados
cuatrocientos años atrás La cifra de muertos
es ahora tan alta que ni siquiera
es posible llevar a cabo la explotación
a pleno rendimiento El nombre de los imperios cambia
Nuestros nombres cambian El ala infantil del genocidio
te roza la mejilla En una caricia final
Un niño no es un cuchillo No se abre la estructura
de laberinto alguno
El monstruo devorador de hombres es
real Y ningún intento de ocultarlo, ninguna toma de partido
podrá hacerlo desaparecer. Las marchas, los gritos,
cantarines como trinos de pájaros, en una angustia inmensa
Ecos en el reino de la muerte La solidaridad de las aves del Hades
Quizá no haya ninguna otra Vivimos todavía la tentativa
No tenemos motivo para abandonar
La esperanza y la desesperación son categorías intercambiables
El que busca consuelo en alguna de ellas ya se ha rendido
Los hombres que luchan por su vida, aunque sea
en una gran confusión, no pueden hacer otra cosa Para
ellos sólo existe la coacción de la libertad Para algunos
también en el asesinato, lo que los condena como seres humanos
Nadie está libre de culpa Somos nosotros, los condenados,
los que cantamos Ahora se eleva el tono de la luz La voz está sola




De El libro de los sonidos (1968):


LA LUZ BLANCA

La luz blanca se mueve en su crecimiento Cada
instante una pequeña aportación añadida Que impulsa
la vida de cambio de los seres En la oscuridad nos miran
los rostros de la pobreza, nos piden dinero para

albergue nocturno Pero no hay albergue al margen
de la luz Todas las sombras están llenas de luz
Todo el dinero está lleno de dolor Quema en
las manos, también en las de los que lo reciben Nos

empujan al envilecimiento La sociedad en decadencia
no tiene mecanismos protectores L resistencia carece de
organización Y la que se produce espontáneamente

no basta La organización de la libertad es imposible;
eso lo saben también los enemigos de la libertad ¿Cómo
recibimos las sombras de luz en nuestras manos extendidas?



CUANDO DE REPENTE

Cuando de repente llegó el fin, a pesar de toda la espera,
lo que sentimos fue asombro Que ocurriese
justo ahora, justo así Que simplemente cesase
en mitad de una frase, en mitad de un paso de baile

Lo que llega es siempre algo diferente
Nosotros, que vivimos esto, ya no existimos
Allí donde empieza otro universo no hay ningún
límite, ocurre imperceptiblemente Veo

las profecías psicóticas, productos comerciales
en una economía universal, cada vez más
globalizada Los trozos de los idiomas desgastados

son apartados a un lado, como basura, ya son
casi irreconocibles Los nuevos seres
no los ven, en el infinito desierto de luz


GÖRAN SONNEVI, Que trata de nosotros, traducción de Francisco J. Uriz, Bassarai, 2000.