Shlomo Avayou (1939-

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Shlomo Avayou Nació en Izmir (Esmirna), Turquía, en 1939 y es ciudadano israelí desde los diez años. Licenciado en Estudios Orientales, es una de las voces mayores de la poesía hebrea contemporánea. Ha publicado, entre otros, los libros de poemas Amanecer, El fin de los naranjales, Monte de beatitudes y Caballos en Jerusalén. En castellano ha aparecido recientemente Vigía de largas distancias (Antología personal) (2007).

Exiliado desde nacimiento e infancia en la judería de Esmirna, posteriormente se trasladó con su familia a Israel. Su poesía es de tono claro y fuertemente marcada por el hecho de ser escrita en Israel.Destacan sus vivencias biográficas en Israel (como soldado, agricultor durante veinte años y luego como intelectual al cargo de los archivos en hebreo de su país).

(Sacado de http://www.edaddeplata.org/edaddeplata/Actividades/actos/acto.jsp?acto=2669 )


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Algunos poemas de Shlomo Avayou:


De La odalisca de levante:


DE MUSA DAGH A GALLIPOLI

Nadie sabía que hacer con él. Sus epopeyas
aburrían a sus propios hijos en los bloques de Nes-Ziona.
Yo, con mis once años, era el único que le escuchaba.
"Lee Los 40 días de Musa Dagh y verás lo que hicieron tus turcos…"
me dijo hace poco Maestro Yako.

Qué sorpresa cuando mi vecino, el veterano y despreciado cochero,
me contó como llevó en su coche a los soldados turcos a ese lugar,
"Atravesando Anatolia, sus soberbios ríos, sus picos nevados,
desde el Egeo hasta el Cáucaso.
No hubo más que un destino para los armenios:
Quemados en sus iglesias, gritaban y gritaban al cielo".

Para divertir un poco a su asustado oyente,
el viejo relató cómo, al llevar provisiones a las trincheras de Gallípoli,
vio desde lejos entre los invasores a hombres con faldas
tocando gaitas, algo verdaderamente extraño,
y los pervertidos ingleses andando en fila
tras estos desgraciados eunucos, sin vergüenza alguna.

1 de octubre 2007



CAZA MAYOR

Desde mi atalaya, a un lado de la cima,
parecen enanos: los rastreadores
trepan, se me van acercando.
Encolerizados investigan los helicópteros
desde la frontera hasta la cordillera.
Por la tensión, los rifles se pegan a las palmas
en la caza del infiltrado a través del Jordán.

Cómo se va cerrando la red
que atr5apará al mal pez.
Es la recompensa a la abnegación bien entrenada,
el premio por perseguir con entrega total,
desde las seis de la mañana hasta las dos.
Un persecución sin tregua,
tras el supuesto infiltrado-informador,
antes que llegue a Áqraba, la aldea.

Soy un soldado reservista, nada joven.
Tampoco soy de aquellos que arrastraron fácilmente
por su salvaje sangre. Y, sin embargo,
me asombra detectar dentro de mí
un ánimo extasiado, una chispa ardiente:
tomar parte activa, por más que sea marginal,
en el atávico regocijo de cazar un ser humano.



NUESTRAS MADRES

Quiero cantar para resucitarlas
a las madres que se doblaron,
hasta quebrar su columna vertebral,
sobre nuestras afligidas cunas.

Entre sus abundantes pechos, que nos nutren,
y la tierra, que nos da luz y luego nos apaga,
con carbón remojado y moribundo
.....................nuestras madres encienden una fogata.

Mientras tanto, sus ojos se consumen en el humo.

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De Cuerda lunática:


CONCHA ENAMORADA

Como la tiza de la pizarra,
pronto se esfuman los besos
de mi concha marina
sobre los senos de la arena femenina.
El nácar de su regazo es como pulpa de melón.
El viento, al rozarlo, halla una mejilla damasquina.
Una ola, en la alborada, todo lo borra.
Al suculento sol, hasta el anochecer,
vuelve a entregarse embriagada
.................la concha enamorada.



PAVO REAL

Hoy fue visto un pavo real
en la plantación de aguacates.
Josef, que se ocupa del riego,
lo vio sin lograr atraparlo.

Imaginaos, en la plantación:
un pavo real junto a la tumultuosa autopista de la costa.
Quizá huyó de una jaula
del rincón de los animales, en algún kibutz cercano.

Se da por descontado que no podrá sobrevivir,
así lo asegura Josef,
a causa de las martas en la noche
o de los perros durante el día.

Escrito hacia junio de 1981



DESPUÉS DE LA CAÍDA

Caídas, marchitas, traidoras, tus manos.
Sumisa y mansa tu voz, últimamente.
Médula espinal, savia en los huesos,
ánimo alto en el fuero interno
no están al alcance de todos.
Sales por tu puerta sin saber adónde,
ignorando el porqué de tus andanzas.
Entiéndelo, sin todo eso aún se vive,
se puede sobrevivir sin amor.
Tantos lo hacen a tu alrededor.
Cada cardo se consuela en su exilio,
arrinconado se entrega al abandono.
Cuando cae la tarde, al romper el siroco,
tierna y compasiva la sombra te envolverá.
No lo crees y, sin embargo,
la hora convaleciente a ti también,
a ti también en su seno acogerá.

Escrito el 12 de junio de 1989



COCONA PATRA

Mi abuela Vida, que se mantenía lavándole su lencería,
respetaba a Cocona Patra con toda su soberbia.
Madama de aristocrático, exquisito burdel.
(Los almirantes del Sultanato frecuentaban la institución).
Rudos arrieros turcos disfrutaron con su caída.

Al repudiarla, le arrancaron el botín de sus joyas,
de camino al muelle, al navío del exilio.

Antes de abandonar su lujosa residencia al saqueo,
desde su ventana, tiró su preciosa cruz de oro
hacia la acera, con indignación e injuria:
"Si no me salvas ahora, ahora mismo,
¿para qué diablos sirves? ¡Dímelo!"
El vecindario la consideró una piadosa cortesana.
Se refugió en Grecia. Falleció tras una honrosa vejez.
.......................................................................¡Voilà!

Escrito hacia 1992




De La oreja amputada de Van Gogh:


AL BORDE DE LO MARAVILLOSO

Nada espera salvo un ápice de salvación y,
si fuera posible, una cierta liberación del alma
(¡de todas maneras, no es poco!).
Por eso renuncia a la paz familiar,
a la herencia y a la fama,
y se aleja para cantar alabanzas a lo creado.

¿Cómo puedes creerle cuando dice
que no es creyente?
¿Qué hace tan asiduamente en su casa
este huésped lejano y célebre
presidiendo la mesa?
¿Qué busca Dios en su hogar?

Rezando tres vigilias, desde el atardecer hasta
el abismo de la oscuridad del corazón de la noche,
el poeta se atreve a sembrar la semilla de la aurora.
¡Creedme! De ella surge rugiendo
la fortaleza de la luz, la esencia de los soles.

A pesar de la fatiga anhela acercarse a la belleza
para poder enhebrar sencillas plegarias.
Sus poesías profanas merecen estar
en el libro de rezos, en el diván.
Escuchadle también cuando calla,
cuando, como pesadas olas,
lo cubren dolorosos silencios.

En las yermas arenas
¿quién guiará la caravana de los peregrinos
desde el alba hasta el ocaso de los tiempos?
¿Quién sino el poeta puede estremecerse
ante el deslumbrante orden misterioso?

Orgullosamente embrujado
comparece al borde del universo.
Solitario se refleja ante la profundidad iluminada
de la plegaria nostálgica.
El sagrario de su amor es como una nube
en un charco de bendita lluvia,
el sentimiento más profundo cuando se encuentra
con las pesadas olas de dolorosos silencios.
A pesar de la fatiga anhela acercarse a la belleza
y se aleja para cantar alabanzas a lo creado.

Escrito el 24 de octubre de 1986



AL HOMBRE DEL ESPEJO

Hoy que día a día vas menguando,
a este hombre sombrío del espejo
¿qué le podrás decir ahora
cuando ya lo que falta es tan poco?

Brotaron para ti manantiales de las rocas.
Asaltaron tus pies el Niágara y el Iguazú.
Sobre ti el arcoíris coloreó los cielos
y en vano los truenos retumbaban
en los oídos tapados por tus manos.

Hoy, cuando ya es tan poco lo que falta,
ahora que día a día vas menguando,
¿a este hombre sombrío del espejo
qué le podrás decir?
¿Por qué razón te negaste tantas veces a vivir?
¿Por qué cambiaste tu diamante
por este vidrio desgraciado, inútil?

5 de enero de 2006



MI PADRE, UN JUDÍO IMPURO

Era algo inexplicable, como oír el leve zumbido
de un desgraciado planeador. Con un sorprendente salto,
mi padre salía de nuestra negruzca tienda
de refugiados recién llegados a Israel.
Era una escena recurrente, un ritual que yo nunca me perdía,
.
Con su índice a los cielos y en una voz burlona e insultante,
imitando a sus arrogantes y soberbios sargentos turcos, me preguntaba:
¿Salamón Uçarmi? ?Un judío cobarde puede volar como una pelota?
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Estupefacto, enmudecido, yo esperaba la respuesta conocida.
Sin olvidar ni perdonar ninguna de las injurias y humillaciones
de la esclavitud en las crueles montañas de Anatolia,
con satisfacción, mi padre respondía: ¡Salamón Uçar!
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¡El judío cobarde vuela y vuelve a volar! Fui testigo de cómo mi padre,
un ordinario Pis Yahudí y ifut – sucio judío impuro –
recuperaba su dignidad frente a su hijo de diez años,
su único público en aquel ritual.

25 de enero de 2008


SHLOMO AVAYOU, Cambio de piel en Estambul (Antología personal), Diputación de Granada, 2009.

"Nuestras madres" y "Después de la caída" despiertan una fuerte emoción!!!!!!!!!
Otro autor a tener en cuenta!!!!!!!
S/C como diría nuestro amigo Pascual!!!!!!! Mucha intensidad y mucho vuelo literario.
Graciasssssss Pedro!!!!!!!!!

Muchas gracias, Cecilia y Amalia, por vuestras palabras.

Un abrazo.
Pedro