María Cinta Montagut (1946-

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M. CINTA MONTAGUT (Madrid, 20 de diciembre de 1946)​ es unapoeta, traductora de italiano y francés, y crítica literaria española.​ Es la editora de la sección de poesía de la revista literaria internacional The Barcelona Review.

Trayectoria

Montagut se licenció en Filosofía y Letras en la Universidead Complutense de Madrid (UCM). Reside en Barcelona, donde ha sido profesora de literatura en un Instituto de Educación Secundaria (IES).​ Además, es miembro de la Asociación Colegial de Escritores de Cataluña.​
Es autora de once poemarios y de numerosos artículos literarios sobre la mujer en la poesía y la historia de la música. Sus poemas se han traducido al francés y se han publicado en antologías en España, Italia, Turquía, Argentina y Canadá.​  Además, es miembro del comité científico del Encuentro de mujeres poetas  y miembro fundador de la Asociación Mujeres y letras. Ha colaborado en la revista literaria Entrelíneas que se publica en Tel Aviv, así como en Quimera, Ficciones y Dones digital de la Asociación de mujeres periodistas, así como en el suplemento literario del Diario de Córdoba.​ Es la editora de la sección de poesía de la revista literaria internacional The Barcelona Review,​ y ejerce la crítica literaria en el diario La Opinión de Tenerife.​
Desde la publicación de su primer poemario en 1979 con Cuerpo desunido, Montagut ha publicado una docena de libros de poesía​ y dos obras de ensayo, ambas sobre poesía escrita por mujeres: El otro petrarquismo (2012)​ y Tomar la palabra (2014).​ Además, Montagut también ha realizado la traducción de dos obras: No creas tener derechos, de varias autoras del Colectivo Librería de Mujeres de Milán (1991),​ y La amante celeste, de Rossanna Fiocchetto (1993).​
En 2012, Montagut presentó una antología bilingüe (italiano-castellano) titulada El otro petrarquismo. Poetas italianas del Renacimiento. En ella incluía poemas de ocho poetisas italianas muy importantes del siglo XVI, tales como Victoria Colonna, Chiara Matraini, Verónica Franco, Verónica Gambara, Maddalena Campiglia, Tullia d'Aragona, Gaspara Stampa e Isabella di Morra.​ Vinculado con este proyecto, el 12 de febrero de 2014 participó en el programa emitido por Radio Círculo “Sueño y realidad” en el que se leyeron poemas de escritoras italianas del Renacimiento así como de la propia Montagut, con música de Anna Bofill.​

Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Cinta_Montagut


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Algunos poemas de María Cinta Montagut:


De Como un lento puñal, 1980:


ME MORIRÉ EN TUS BRAZOS...

Me moriré en tus brazos
cuando la luna venga a beber en tus ojos
cuando ya no haya música
ni las palabras permanezcan
ni el aire de tus manos, ni tu boca
puedan salvarme ya del infinito.
Me ocultaré en la sombra
de tu sonrisa antigua aquella noche
y dormiré en tu piel, canción de cuna,
desnuda nieva cálida sin vértigo,
para permanecer y ser sin tiempo,
eternamente ya,
la sombra de tus pasos en la arena,




De Par:


VIVIR

Vivre est un visage qui manque
HELENE DORION

Vivir
es comprender el cuerpo que habitamos,
conocer el complejo de sus ríos internos,
El fluir de sus aguas hacia el mar
De otro cuerpo,
..........................de otras horas y días,
de otro azar.
Vivir
es la aventura secreta de conocer el mundo
que se esconde en las últimas células
en el cuarto que te inventa de noche
cuando atraviesas el muro que te impide
ser otro cuerpo,
..........................otras horas y días,
otro azar.
Vivir
es la palabra y su espejo.



UNA SÁBANA DE HILO CUBRIRÁ TU DESNUDO...

Una sábana de hilo cubrirá tu desnudo
absoluto.
Una blanca metáfora de la espuma del mar
que me convoca antigua desde un fondo
de pozos paralelos
que hacia las nubes fluyen como fuentes,
que se copian absortos en las nubes
y el último
azul de los destellos de la tarde,
crepúsculo morado
que en tus labios descubro o imagino.
Beberé en ambos pozos
para morir de sed.



TODA MI VIDA CABE...

Toda mi vida cabe
..............................en una de tus manos,
mi sueño, mis olvidos y hasta mi sed
sin límite de tiempo ni de ausencias
..............................en una de tus manos
busca refugio y lentitud de estrella
como en la cueva donde habitan ,los tigres
se hace más denso el aire
más violento el día
así mi vida en una de tus manos.




De El tránsito de día:


MÁS ALLÁ DE LAS LEYES QUE PROHIBEN...

Más allá de las leyes que prohiben
que limitan la altura de los cuerpos,
su dimensión, su peso, su medida
de planeta, de pluma, de vigilia,
su densidad de fuego o de cadera
que se mueve en la sombra como el agua
en el aire deshace sus espumas,
viajaremos.

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De Como un lento puñal, 1980:


UN MURO, UN MURO...

Un muro, un muro
si existiera la noche
si, gimiendo la puerta, amaneciera,
rotas cadenas,
vigas quebradas sólo por palabras,
un muro.
El crepúsculo borra la distancia
pero es cristal o nube
agazapada fiera sin mirada
y un muro.
Atravesar el fuego que devora,
penetrar en los círculos mágicos
donde la sombra permanece
y gime
doliendo como ceniza agonizante
y llegar hasta el fondo
donde la piedra es piedra
donde los ojos dibujan sin saberlo
cuerpos, cuerpos, cuerpos.
Y un muro.



POR UN INSTANTE HABITÉ TU NOMBRE...

Por un instante habité tu nombre
subí por la cascada de tus sílabas
hasta encontrar el centro,
tu centro,
donde la luz me ciega cada día,
donde el agua es mi agua
y el pan
tu verdad comulgada por mis labios.
Por un instante conocí tu misterio,
traspasé el manantial vivo de tus ojos
escogí tu cintura como báculo
y me escondí en un fondo,
aquel donde la semejanza impone
su claridad de espejo ante mis ojos.
Paridad misteriosa
nuestras manos unidas
tu imagen con la mía ante un cristal:
el vértigo.

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De Par, 1993:


ESCRIBIR CON TU FORMA...

Escribir con tu forma
con mi forma yo que busco por el agua
escribirte
para volver a hundir los ojos en el agua
que cae tras la puerta
con tu forma
prendida en el pelo con un broche de lluvia
y una sonrisa obscena.
Quiero robar el broche y rescatar tu nombre
para cruzar la puerta
con tu forma.



ESTA NOCHE LOS BARES ESTÁN LLENOS DE SOMBRAS...

Esta noche los bares están llenos de sombras,
de tentativas múltiples tras pálidos licores
y de frágiles cuerpos que se ofrecen por nada.
Cuando veo tus ojos
la densidad del aire se hace azogue
y sin decirnos nada decidimos marcharnos
y dividir el alba en dos partes iguales.

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UNA GRUTA TAPIZADA DE HIERBA...

Una gruta tapizada de hierba
...........................de amatistas
...........................de rizadas corolas
...........................de algas como espuma
Una gruta sin columnas,
una gruta secreta, un santuario
donde buscar refugio
.................................y olvidar
la sensación desnuda del vacío,
donde ocultar mi nombre
.................................y despojarme
de los disfraces,
de los nombres ajenos
.................................y abandonar
la muerte cotidiana
.................................y no huir ya más.




De Teoría del silencio, 1997:


ME HE SENTADO ESTA TARDE EN MITAD DE UN RECUERDO...

Me he sentado esta tarde en mitad de un recuerdo,
he sacudido el polvo de olvidadas palabras
y he jugado a las cartas con papeles escritos
que prometían
soledad compartida y caricias y tiempo.
He roto la baraja de la melancolía
y he esparcido en sueños cenizas y palabras.
Casi sin darme cuenta he sacudido
la crespa cabellera del olvido
que recogí en un cuévano hace ya tanto tiempo,
tantas horas pasadas, tanto vino sin sed.
Tal vez recuerdes, pienso,
el color o el sonido del piano que tocabas
aunque es igual.
Me he sentado esta tarde en mitad del silencio.

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UN CUERPO QUE SE ENTREGA...

Un cuerpo que se entrega
difícil es hallarlo en el silencio
en el cerco amarillo de las cartas
resecas por el tiempo.
Un cuerpo que se entrega
como una voz antigua
como los besos últimos que nos dimos un día
pensando que la carne acabaría las horas del reloj,
no es materia de versos,
no es producto soñado, ni libertad ni herida.
Difícil es hallar en el silencio
un cuerpo que interroga
como tu cuerpo un día.



DEJEMOS QUE EL SILENCIO...

Dejemos que el silencio
con su presencia
habite nuestra casa,
impregne las paredes con su único ser
con esa imprescindible mirada que provoca
huidas y deseo y la nada escondida.
Huyamos del destino más alto de los verbos,
adjetivos y nombres que atraviesan el véertigo,
se suprimen o invocan,
y volvamos humildes a llamar al silencio,
la verdad de los cuerpos desnudos,
el conocer del tiempo.

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YO CAZARÉ LA NOCHE DE INVIERNO MÁS OSCURA...

Yo cazaré la noche de invierno más oscura
y la pondré en tu cuarto colgada del silencio,
te ofreceré la helada cabellera de sombra.
..........................La inmóvil soledad.
Yo tomaré la noche como un vasto desierto
donde poder perdernos de todas las miradas
donde olvidar los números.




De El tránsito del día, 2001:


EL MUNDO NO REGALA LAS HORAS NI LOS DÍAS...

El mundo no te regalará nada, créeme.
Si quieres una vida, róbala.
LOU ANDREA SALOMÉ

El mundo no regala las horas ni los días
porque el paso del tiempo es aparente
y es aparente el aire que nos mira
y el reloj que quisiera atravesar los cuerpos
y la pantalla que en color nos ofrece
la más oscura perfección del deseo.

Hay que saber bajar a saltos la escalera
y saber destrozar la puerta de los verbos,
hundir el pecho herido a las palabras
y arrancar de cuajo los pronombres
de frases, inscripciones y banderas
que ocultan la verdad, para robarla.

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LOS PARQUES SILENCIOSOS...


Los parques silenciosos,
calles que se repliegan y esconden hasta el alba
para impedir la huida
para encerrar tras los ramos de sombra
y las ventanas
la ceguera,
la sed,
el miedo de los cuerpos perdidos para siempre
en la ciudad.
En cualquier ciudad.



CON LAS MISMAS PALABRAS...

Con las mismas palabras
que un día utilicé para escribir el fuego
para asediar la luz, la transparencia,
el cerco de las noches y la sangre amarilla.

Con las mismas palabras
que dóciles repiten los nombres de las cosas,
los nombres de las calles
-Del Aire, Wellingtonia, Alfonso X,
Plaza del Norte, Paseo de la Farola-

Con las mismas palabras
escribo la batalla y la derrota.

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¿POR QUÉ SALIR DE CASA...

¿Por qué salir de casa
y correr a esconderme
entre convulsas sombras
que a su paso oscurecen
las luces diluidas de los escaparates?

¿Por qué sentir que hay algo
más cierto que mi tarde
que me llama insistente
desde la última certeza del asfalto?

No es tiempo de buscar,
tal vez, tampoco es tiempo de encontrar
pero existen lugares donde la vida late
y se oculta
y palidece en el caos de la música
y aunque sin inocencia es frágil
como el hilo de voz que una canción desata
y unos labios recogen sin esperarlo apenas.
Porque salir de casa ayuda
a no volver atrás.



PUEDO BUSCAR EL SER DE LA PALABRA...

I am branded with a word
H. D.

Puedo buscar el ser de la palabra.,
buscar su centro múltiple y oscuro,
tratar de calibrar en el reloj su peso
o renunciar definitivamente.
También puedo entablar con ella una pelea
perdida de antemano.
Puedo buscar su dibujo en el agua
o en el aire desnudo del desierto
intentar su captura
y esperar en el mármol del sueño
su eternidad sin tiempo.




De La voluntad de los metales, 2006:


CONOZCO LA DENSIDAD DE LAS MAREAS...

Conozco la densidad de las mareas
y no llega la sal hasta estas calles
ni los niños juegan a saltar las olas,
aquí no hay mar.
La arena deserta de las playas
y ocupa, como una fina estera,
el espesor del aire y sus escamas.
Aquí no hay mar
y los niños estrujan las rosas con sus manos
y sus dientes taladran la mañana
mientras la arena juega entre las torres.


MARÍA CINTA MONTAGUT,  En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70. Hiperión, 2007.