Juan José Alcoléa (1946-2021)

25- "LA NIÑA Y EL ÁRBOL"

Las mariposas adornan
cerezos: Es primavera.
¡Qué triste si no se espera!

Y el agua, la luz y el viento
saltan, refulgen y vuelan.
¡Qué triste si no se espera!

La niña se desabrocha
de pechos la botonera..
¡Qué joven la primavera!

Si no tuviera mil años
ni mis altas ramas yertas...
¡Qué triste la primavera!

Que triste el árbol, que alegres
manos que por ti crecieran.
¡La niña su blusa abierta!

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26- "FE DE VIDA"

Eres,
no puedes evitarlo,
esa es tu herencia, tu límite, tu afán,
tu contenido.
Eres,
con toda la extensión de la palabra,
con toda su dureza y con su estría.
Eres.
El ser es tu noción, tu fe, tu sueño,
tu terca sensación, tu sola herida.
Eres.
En río, en transición, en esa espera
del qué serás el día en que no fueres.
Futuro hacia un pasado eres.
De tiempo encarcelado, malherido,
de luz, de oscuridad, de amor
de muerte eres.
Y ser es tu pasión, tu voz, tu vida,
tu pálido rumor, tu peso inerte,
la sangre que te fluye y la partida
que juegas con tu Dios.
Suerte pues eres.

INDICE:

01- El Lado Izquierdo
02- Homenaje
03- De regreso a Itaca
04- VELEIDAD
05- Estoy desnudo ya...
06- A Solas
07- De regreso a Itaca (repetido)
08- TRASMIGRACIÓN DEL TACTO
09- MIRADA
10- ROMANCE EN SOCUÉLLAMOS.
11- TRASMIGRACIÓN DEL TACTO (Repetido)
12- "CONCIERTO BARROCO"
13- "TE ME VAS"
14- "NO MÁS TARDE"
15- "ESTÁN LLOVIENDO MARIPOSAS MUERTAS"
16- "PARA PONERLE NOMBRE"
17- "PULSIÓN"
18- "NOCHE"
19- "DESPUÉS"
20- "PARTIDA"
21- "CLIMAX"
22- "ASÍ"
23- "¡AY!"
24- ROBADME DEL PASAR..."
25- "LA NIÑA Y EL ÁRBOL"
26- "FE DE VIDA"

Actualizado jueves 6 de junio hora 5:26 pm

Bravo Evangelina, sos una genia!!!!!!!!!!!!!
Graciasssssssssss y besitossssssssssss

Cecilia, una genia no, una vaga jajajajajaja

27- UNA TURBIA CORRIENTE
(Propuesta para una poética)

I
Una turbia corriente me devora
Y al tiempo sugerente me convida
Llenándome de luz por la ancha herida
Que busca en mi confín hora tras hora.

Esta turbia corriente arrasadora
Que fluye con el agua de mi vida,
Esta turbia corriente, esta medida,
Me pide la palabra sin demora.

Yo cedo mi palabra mansamente,
Palabra soy, por ella definido,
Palabra es mi pasado y mi presente.

En ella voy buscándome un sentido,
En ella puedo hallarme diferente,
En ella hacia el futuro voy hendido.

II

Llevo un grito de amor calladamente,
Calladamente alzado por mi vena,
Llevo un grito de amor que me resuena
Buscando mi garganta ansiadamente.

Llevo un grito de amor que es una fuente
Que va con su insistente cantilena
Sonando en mi extensión y que me llena
De ruido el corazón hasta la frente.

Lleva tanto rumor la sangre mía
En este cuerpo angosto en que resido
Que el grito ya es clamor que me extravía.

Cual brisa enamorada, en un latido
De dulce susurrar y de armonía
Quisiera despertarme en el olvido.

III

De amor y de palabra me recibo,
De amor y de palabra voy urgente
Sembrando la ilusión en que me vivo.
De amor y de palabra oscuramente.

De amor y de palabra llevo activo
El eco de mi voz y mi simiente,
De amor y de palabra es lo que escribo
Y va mi corazón de carga ingente.

Si alguno me encontráis en la espesura
Del bosque de futuro en que me ausente
Cerrad de cielo azul mi sepultura.

Quisiera descansar pausadamente
En esta larga y leve singladura
Soñándome en palabra eternamente.

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28- VIENTO

Viento, tú que vas y vienes
de tu rosa en derredor,
viento dime ¿Dónde habita
el dios que cuida el amor?
¿En qué refugio?¿En qué cima?
¿En qué galaxia o que sol?
¿En qué alejado silencio
plantó su tienda ese dios?
¿En qué acabado desierto
tiene su jardín la flor?
¿Bajo qué luna se enfría
la fuerza de su calor?
Si lo vieras, viento, dile...
dile que me busque...yo
llevo en relojes de sangre
su ausencia en mi corazón.

"TE VOY A RESCATAR"

e voy a recatar de tus pedazos
y hacer un hombre nuevo
con tus sombras.
Procura no gritar,
habrá retales
que habremos de ofrecer a los gusanos
para que puedan
seguir dando su jugo a las adelfas
con todos los derribos de la tarde.
No te preocupes,
cuando te acabe
te habrás desabrazado de tu sombra
y el verbo habitarás como presencia


Tuviste suerte
la noche en que
acercándote a mi esquina
pusiste entre mis labios un poema
y no pediste precio por mi boca.

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"TU VOZ"



¡Dame de tu voz el viento!
¡No dejes de hablarme nunca!
Que de palabras se abracen
mi soledad y la tuya.

Que no nos duerme la muerte
con su silencio de tumba,
dame de tu voz el viento,
no dejes de hablarme nunca.

Que tus palabras penetren
la quietud de mi penumbra
y que despierte mi boca
con el sabor de tu lluvia.

¡Dame de tu voz el viento!
¡No dejes de hablarme nunca!
Que no descanse mi oído
del tambor de tu pregunta.

Y que los labios espacien
con su calor en censuras
conversaciones eternas
en nuestras voces oscuras.

¡Dame de tu voz el viento!
¡No dejes de hablarme nunca!
Tu garganta derramando
siempre su huella en mi hechura.

Que se enlacen las palabras
en sus vaivenes de plumas
y que el cristal del silencio
jamás nos prenda en su bruma.

¡Dame de tu voz el viento!
¡No dejes de hablarme nunca!
Que en la trastienda del tiempo
mi voz juegue con la tuya.

¡Dame de tu voz el viento!...
¡No dejes de amarme nunca!

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POR LA AMURA DEL VIENTO

Me quisiera despierto cuando llegue la noche,
cuando abreve el invierno por mis hondas vasijas,
cuando el viento se calle y en la puerta del tiempo
el tapiz del paisaje por mis ojos se extinga.

Cuando el cuerpo no pueda soportar el asedio
del acerbo de historias que propone la vida,
con los brazos cual leños y los dedos hastiados
por los tactos abiertos de sus yemas extintas.

Y dispuesto quisiera aceptar en la brecha
del callado enemigo la gastada clepsidra,
la memoria colmada de un alud de vivencias
y en los labios cristales de asombradas caricias.

Y, ajenado del lastre, cuando el mar me reciba,
ir cual hoja que al viento le regala la brida,
cual espuma del agua, cual lenguaje del fuego,
cual murmullo inefable que en la música vibra.

En la sima del aire por la amura del viento
la mirada dejarme de horizontes perdida,
acuarelas de alumbre por ocasos de adviento
y murales de aurora por sedientas retinas.

En silencio alejarme del aullido del tiempo,
del rumor de relojes que se añoran de Estigias,
del sabor de la sangre y de la duda del miedo,
del sonido de ausencias con su lenta deriva.

Ya en la caja del pecho el latido imposible,
ya el archivo cansado de memorias cautivas,
ya el matraz de la sangre los veneros exhaustos,
ya la boca en estricta comisura de vida.

Y al futuro dejarle como poso en mi hueco,
si es que acaso persiste cuando ya me despida,
una urdimbre de calcio como abono postrero
y en su bronce tañendo mi pulsión de entropía.

Quiero al borde del aire descansar un momento
y sin penas ni agravios desalmar mi medida
y dejarme del cuerpo como al cabo la tarde
se descuelga del cielo cuando el sol se deriva.

Y si el viejo del tiempo con su insomne cayado
me regala un instante cuando ya me despida,
que mi boca se calle con un último verso
y la cómplice seña de una leve sonrisa.

Y que el gramo postrero del calor de mi mano
en el caz de la mano de mi amada se extinga,
y que el beso me selle de su boca el recuerdo
que a la muerte me lleve del rumor de la vida.

Y que acaso si hubiera tras el muro otro hueco
en que el alma despierte de la sombra emprendida
que me dejen que cante su abismado misterio
de arrasado horizonte con mi hallada poesía.

Y si alguno quisiera rebuscar en los pecios
que a la escoria y al polvo de mi turno resistan
que rescate del fondo del olvido mis versos
y que así de memoria... me devuelva la vida.

CÁLLATE TRISTEZA...

Tristeza, cállate, calla,
que la tarde está dormida
bajo el envés de la parra.

No ves, tristeza, que el aire
de tanto vaivén la cansa.
Cállate, tristeza, cállate.

Ya cuando el ocaso traiga
terraplenes de silencio
la enturbiarás de nostalgia.

Cállate, tristeza, cállate...

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NO ME DEJÉIS

¡No me dejéis, que no quede soledad cuando me vaya!
Llevadme hasta campo abierto de luz, de viento y distancia

¡No me dejéis de silencio ni me dejéis de palabra!
De muerte, mas no de olvido dejadme quieto en el alba.

¡No me dejéis por la noche! ¡Dejadme por la mañana!
Cuando se aquiete el rocío en coral blanco de escarcha.

¡No me dejéis, que no quiero, pozal sin luna, ser nada!

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CALENDARIOS

Me está llamando la muerte para que duerma en el lecho
que tiene de telarañas en sus alcobas de invierno.
¡Y yo no quiero!
Si palabras, sin lenguaje, sin música y sin aliento
está la muerte doblando por mí campanas de cierzo.
¡Y yo no quiero!
Los caimanes y pirañas de sus cenagales yertos
en sus bocas desdentadas me están buscando.
¡Y no quiero!
¡Maldita muerte, maldito gusano insomne del tiempo!
¡Malditos los lampadarios sin luz de tus cementerios!
¡Que yo no quiero!
¡Y malditos esos labios que van buscando mis besos
con mordazas de sudario por calendarios perpetuos!
¡Qué no, muerte, qué no quiero!

DICIEMBRE

Llegó Diciembre,
con su desnudo cántico de nieve,
con su inaudito blanco de paisajes,
con las desiertas ramas de los chopos
por las heridas cóncavas del aire.
Llegó de plata y gris y de pavesas
los cielos recortando de la tarde,
con su bruma de luz indiferente
y su anhelo de huidas por la sangre.
No me gusta Diciembre, en su camino
me ha dejado silencios imborrables,
ha engastando de sombra las secuencias
de un hermano menor y de mi madre.
No me gusta Diciembre es un augurio
del desplome final... del almanaque
de los campos barridos por el cierzo,
del callado derribo de la sangre.
No me gusta diciembre y me da miedo
su vestido de muerte en el paisaje.

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VIENTO DE OTOÑO

Están las almazaras allegando
el néctar más amargo de los frutos
y el tiempo se hace gris por las aceñas
que abrazan lenta piedra en su moltura.
Llovió mucha ceniza en primavera
y estaban los olivos casi exhaustos
de hollar dolor y miedo en sus raíces;
que fue el verano gozo sólo instantes
y el tiempo de la luz breve cosecha
que al cardo derrotó por la cintura
y puso apenas viento en sus vilanos.
Otoño nace viejo, como entonces,
herrumbre ya de herrumbre por las cepas
y están las almazaras allegando
al dulce vaso alumbre en su mixtura.
Y allí,
donde abrevaron las abejas
el húmedo temblor del amaranto,
la adelfa está arraigando su gemido.

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OCTUBRE

El viento se vuelve loco
de maldecir el paisaje,
lunas pálidas ensucian
de grises los estandartes
mientras la sombra se avena
por los carriles del aire..
-¿Octubre?
-Octubre.
Levanta el Norte banderas
por los cantiles. La tarde,
sobre los hombros, se ha puesto
de nubes leve un echarpe.
-¿Y la mañana?
-Desnuda,
buscando que un sol la tape.
(Peces de Octubre me crecen
por remansos de la sangre)

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DÉJAME!

¡Deja de mirarme, luna!
¡Déjame! Quiero esta noche
borrar de cielos mi angustia
y de preguntas mi nombre.

¡Deja de mirarme, luna!
Qué tu muda luz no borde
con su vainica de albura
la oscuridad que me esconde.

¡Deja de mirarme, luna!
Ya la mañana inconforme
irrumpirá en mi estatura
por mil ranuras sus voces.

¡Deja de mirarme luna.!

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LA VERTICAL DEL SIGNO

I

Cual densa magnitud de ceño opaco
está la vertical del signo esta mañana,
cual un terco abatir de la paloma,
cual un invierno sucio que empezara.
El corazón de mi animal se pone triste a veces,
a veces lleva tranco esquivo en su manada,
a veces es horma el latido que acontece
y un silencio sin nombre le amordaza ,
a veces, sin saber, no tiene norte
la estrella que en la muerte nos alcanza. .

II

El desconcierto teje hilvanes en mi tiempo;
las palabras duermen silencios imposibles
y un vacío ocupa el desván de mi memoria.
La “nada” tiene latitud y peso,
habita dimensión y arquitectura,
cubica antropomórficos decesos y es difícil
resucitar poemas desde el tedio.
Tendré que desnudar letárgicas opciones,
desarbolar velámenes al cierzo,
organizar adentramientos en la sangre
e inocular mis venas de misterio.
Tendré que desahuciar mi tumba,
resucitar mi languidez de invierno
y en el alud que habita la ilusión del tiempo
buscarle al verso su acequia de palabras..
Muchas cosas, para este dos que vivo de Febrero.

CARTA DE AMOR IMPOSIBLE II
PRIMER PREMIO IX CERTAMEN CARTAS DE AMOR
PIEDRABUENA (Ciudad Real)

Autor: Juan José Alcolea Jiménez©


Amanece en Enero del dos mil y no puede
ya mi pecho callarse tanta ausencia que grita.


De mi nombre ya sabes, como sabe la tarde
la canción de ponientes que de noche la sitian.

Yo quisiera mostrarte en esta carta que empiezo
del amor que me abrasa una leve noticia,
un apunte tan sólo que en su torpe concierto
expresara algún eco del clamor de tu alquimia.
Y quisiera contarte de estas cosas que entiendo
que contigo se vierten por el caz de mi vida,
tantos ebrios momentos que apurando brebajes
en tu boca tan sólo con mi boca se citan.
¿Cómo aupar de alfabetos el rumor de tus besos?
¿Cómo al breve sonido transmutar tu caricia?
¿Cómo el largo camino que recorre tu cuerpo
ayuntar a esta albura del papel y de tinta?
¿Puede, acaso, la noche con su oscuro silencio
expresar de la aurora la eclosión en que habita?
O la roca del cierzo que la adama y la dora
¿puede hablarnos del beso con que su moja su arista?

¿Cómo puede mi boca expresar en palabras
esa hondura de hallazgos que en tu sueño me abrigan?
¿Cómo hallar esa exacta trasgresión del silencio
que enhebrara de nombres por tu urdimbre de cimas?
¿Cómo aunar al sonido tu creciente de pechos?
¿Cómo el tacto inefable de tu ronca medida?
¿Cómo el cauce que allega a tu abismo más cierto
puedo en torpes palabras reflejar con justicia?
¿Qué cerrada redoma conformara ese abierto
catecismo de abejas que florece en tu herida?
¿Qué matraz puede acaso condensar el gemido
con que ausente te escapas cuando a mi me terminas?
No es posible decirte lo que el pecho reclama,
su sacrática lengua fue tal vez abolida,
y mi voz es cual mudo grito informe que al viento
se derrota en arpegios que tan sólo te atisban.
Mas aquí dejo escrito este apunte de intento
que tan sólo en mi carta puede hacer la poesía,
pues me faltan palabras y me sobran silencios
para hilar todo aquello que decirte querría.

Cuando abierta mi carta se derrame en tus ojos,
no se enturbie tu pecho por lo poco que diga,
lo que falta es lo mucho que quisiera decirte
lo que dice el lo poco que mi boca me dicta.
Que te vaya bonito y no tardes, que tengo
de tu ausencia una enorme magnitud emprendida
y es barbecho el recuerdo de la mies de tu boca
y es la casa silencio que llamándote mira.
Y es la mesa un espejo donde llora tu asiento
y es la puerta un encierro que del mundo me exilia
y es la noche una herida y es la cama un desierto
y es tristeza este tiempo que sin ti me declina.
Tuyo: AMADÍS.

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CARTA DE AMOR

A UN ZAPATO VIEJO

En Rivas y a catorce de un Enero

repleto de cadencias y de nieves,

invierno de un dos mil que ya se siembra

de plata por mis sienes.



Yo soy uno cualquiera ¿A quién le importa?

un hombre en su camino hacia la muerte

que cuenta en esta carta, sin premura,

a un humilde zapato lo que siente.



Te escribo a ti, mi fiel viejo zapato,

tantos años unido con mi suerte,

lustroso en la Fortuna o sucio y triste

si Dios me daba cartas indolente.

A ti que vas sufriendo sin palabras

el peso de mi ser sin ofenderte,

a ti que eres mi límite del suelo

y acaso mi fanal hacia un poniente.

Ya ves que poca cosa me motiva,

tú, pobre cobertura que me envuelve

el pie para evitar que de la tierra

me suba el frío llanto de lo inerte.

No sé si entenderás esto que escribo

a la larga paciencia que me tienes,

no sé se es que estoy loco y lo que digo

son huecas pesadillas de mi mente.

Mas que puede importarte a ti mi duda,

tu posas y al pisar, sencillamente,

tu huella deja impronta sobre el suelo

del ser que te da vida ciertamente.

Yo soy otro artefacto que respira

sin ver de quién soy suela o recipiente,

herido por la suerte de la vida

que tú llevas andando oscuramente.

Por eso en esta carta, te repito,

cansado y viejo amigo de mi suerte,

yo quiero demostrarte ese cariño

que ya es profundo amor, y agradecerte

no el frío que me quitas ni las piedras

que evitas que en mi planta se me inserten,

ni el agua de los charcos, ni la herida

de tanta rozadura que te arremete,

yo quiero, dulcemente, en este día

tu muda compañía agradecerte,

tu terca ubicación junto a mi cama

en plena soledad mientras mi frente

ajena a tu constancia está dormida

en otra dimensión indiferente.

A ti, que me conoces tan de cerca,

que sabes mi rumor íntimamente,

a tu cinta de gris encanecida,

al cuero de tus alas y a la urgente

llamada de socorro de tu suela

y a tus ojos sin luz abiertos siempre.

Perdóname los golpes, las patadas

que di con tu puntera y tenme siempre

presente cuando, polvo en el olvido,

tú sigas siendo cosa y yo me ausente.

HERMES

Juan José Alcolea Jimenez©

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Carta de amor a mi cama


TERCER PREMIO CARTAS DE AMOR COVIVAR 2004

RIVAS VACIAMADRID



Febrero y a catorce de un inicio

de siglo derramado ya en presente.

Mi nombre que más da, a quién le importa

un eco soy de voz que canta y siente.

Te escribo a ti mi fiel y vieja cama,

por ti vierto de amor mi verso urgente,

por ti que sin quejarte me acomodas

y dulce me descansas y me duermes.

A ti que vas sufriendo sin palabras

mi peso, mi volumen y mi suerte ,

a ti que me conoces tan de cerca

y sabes mi rumor íntimamente.

Algunos pensarán que soy un loco,

un pobre desquiciado y quizá acierten,

pero es que sólo a ti puedo contarte

los páramos que a veces me comprenden.

En ti por esta carta me recibo

y quiero, así, de amor, en ti ofrecerme,

¡Oh dócil tasación que en tu blandura

de puro acariciar mi insomnio inviertes!

Tú sabes que mis labios en la aurora

tu blanca palidez besan y sienten

y sabes el caudal de mi gemido

ahogar sobre tu pecho blandamente.

Quisiera aquí decirte tantas cosas,

mi cama, ya de niño mi juguete,

apoyo que jamás su piel retira,

que besa del adviento hasta la muerte.

¿Recuerdas que contigo me guardaba

de niño en el silencio que estremece

y en ti mi llanto triste se quedaba

cual lluvia de cristal en blanca nieve?

Y luego, en pubertad, cómo me oías

del pecho el palpitar su sangre urgente,

las ansias de ceñir, de ser ceñido,

su canto de esperanza y de simiente.

Recuerdas cuando en tiempos la tuviste

a ella junto a mí, pálpito ardiente,

sus labios en mis labios conjugados

y el tiempo como un mar ancho y caliente. .

Ahora, ya lo ves, sólo tú quedas,

tan sólo tú y mi llanto por su muerte,

tan sólo tu humildad es mi medida

y es hueco donde aunar su sueño ausente.

En este día yo, tan sólo quiero

tu muda compañía agradecerte,

tu terca ubicación bajo mi almohada

en plena soledad, mientras mi frente,

ajena a tu calor está dormida

en otra dimensión, indiferente.

No quiere la palabra, piedra esquiva,

prestarme el ronco son ya de su fuente,

acaso la palabra es envidiosa,

y quiera solo ella poseerme.

Adiós mi dulce lecho, que esta carta

de amor sea mi promesa para siempre,

que el dios de los objetos te bendiga

el día en que de luz de ti me ausente.

Juan José Alcolea Jimenez©

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La tarde escribe memorias
2006

La tarde escribe memorias
en la sed de los espejos
y en las páginas de un libro
pétalos de pensamiento.

Luz de caricia, las manos
buscándose por los senos
y el barro de mil pedazos
roto de bocas y encuentro.

Parió la noche la luna
y estábamos sonriendo
con los ojos calcinados
de abrasarnos y bebernos.

Memorias de aquella tarde
colgadas por los percheros
olvidados de esta casa
donde nos hicimos nuestros.

¡Qué marejada de risas
por tus gemidos latiendo!
¡Qué desasirme a la nada
por tus abismos inmerso!

Todas las tardes: la tarde,
todas las muertes: tu centro,
toda recuerdo: su olvido
y todo amor, cuerpo a cuerpo.

Juan José Alcolea Jiménez©