PABLO NERUDA (1904-1973)

Gracias Pascual, volveré a subirlos.

AMOR
PABLO NERUDA

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa ?limpio de todo mal?.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.

Bien, Samara, vamos a continuar con la exposición de Pablo. Pero yo sigo esperando tu contribución, como creo que todos la esperamos. Aunque todos los poetas de este foro intentaramos abarcar la obra de Pablo Neruda no lo conseguiríamos, dada su inmensidad. Además cada uno tendríamos opiniones divergentes sobre tal o cual aspecto. Lo importante, sin embargo, es nuestro deseo de que su poesía siga expandiéndose, para bien de la humanidad. ese creo que es también el deseo de María Lua que, en definitiva, comenzó con Pablo.
Centrándome : Voy a continuar con los "Cien sonetos de amor". Noes encontramos ya en el último capítulo, "Noche". Sonetos, si cabe la expresión, más intensos y apasionaddos que los precedentes. Veremos , aleatoriamente, unos cuantos ejemplos :

"LXXXI

Ya eres mía. Reposa con tu sueño en mi sueño.
Amor, dolor, trabajos, deben dormir ahora.
Gira la noche sobre sus invisibles ruedas
y junto a mí eres pura como el ámbar dormido.

Ninguna más, amor, dormirá con mis sueños.
Irás , iremos juntos por las aguas del tiempo.
Ninguna viajará por la sombra conmigo,
sólo tú, siempreviva, siempre sol, siempre luna.

Ya tus manos abrieron los puños delicados
y dejaron caer suaves signos sin rumbo,
tus ojos se cerraron como dos alas grises,

mientras yo sigo el agua que llevas y me lleva:
la noche, el mundo, el viento devanan su destino,
y ya no soy sin ti sino sólo tu sueño" (P.Neruda. Op. Cit. "Noche".Soneto LXXXI)

-----oooOoooo-----

"LXXXIX

Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mi frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.

Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oidos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto" (P.Neruda.Op.Cit."Noche".Soneto LXXXIX)

En los sonetos que siguen a este (LXXXIX) sigue reiterándose la idea de la muerte como una obsesión :

"Pensé morir, sentí de cerca el frío... (XC);

"Amor mío, si muero y tú no mueres...(XCII);

"Iremos confundidos en una sóla muerte...(XCIII) ( Este soneto lo transcribiré posteriormente completo por su extremada belleza);

"Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura...(XCIV)

...y pese a la presencia de la muerte, esta es como una excusa que se inhibe ante el poderío del más bello sentimiento humano : el amor. Veamos :

"...sólo tu amor para cerrar la sombra" (XC);

"...regresarán las uvas a la tierra" (XCI);

"...pero este amor, amor, no ha terminado" (XCII);

"...que yo sin vida te veré vivir" (XCIV).

Y ahora sí, leamos el bellísimo soneto que antes he dicho :

"XCIII

Si alguna vez tu pecho se detiene,
si algo deja de andar ardiendo por tus venas,
si tu voz en tu boca se va sin ser palabra,
si tus manos se olvidan de volar y se duermen,

Matilde, amor, deja tus labios entreabiertos
porque ese último beso debe durar conmigo,
debe quedar inmóvil para siempre en tu boca
parq ue así también me acompañe en mi muerte.

Me moriré besando tu loca boca fría,
abrazado al racimo perdido de tu cuerpo,
y buscando la luz de tus ojos cerrados.

Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo
iremos confundidos en una sola muerte
a vivir para siempre la eternidad de un beso" (P.Neruda.Op.Cit."Noche" Soneto XCIII)

( yo creo que los adjetivos para este poema nunca se aproximarían a la descripción con la que se expresan y se viven los sentimientos del poeta, actor, de la persona amada, actriz, de los lectores, cuerpo vivo. Este poema y en concreto su último verso, si me lo permitís sólo pueden ser S.C.)

Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo
iremos confundidos en una sola muerte
a vivir para siempre la eternidad de un beso.

Precioso verso final del
soneto XCIII! Estoy de acuerdo
contigo, amigo Pascual!
Bellísimo!
Gracias por ese estudio de los
hermosos sonetos de Neruda...
Es muy bueno leerlos de nuevo
y aprender con tus comentarios...
Besos, amigo
Maria Lua

Voy a terminar ya con este libro, María. No sé cuantos sonetos habré trascrito pero no creo que sea trascendente . Los cien sonetos están ahí. La sucesión entre la mañana, el mediodía, la tarde y la noche también. Con su misterio y con sus metáforas llenas de vida. Pasaré tan sólo dos sonetos más. Y volveré en el tiempo a RESIDENCIA EN LA TIERRA. Ya veremos lo que nos deparará el camino, la senda abierta por Pablo Neruda en los escabrosos Andes que son frontera entre la poesía y la propia vida.

"XCVII

Hay que volar en este tiempo, a dónde?
Sin alas, sin avión, volar sin duda:
ya los pasos pasaron sin remedio,
no elevaron los pies del pasajero.

Hay que volar a cada instante como
las águilas, las moscas y los días,
hay que vencer los ojos de Saturno
y establecer allí nuevas campanas.

Ya no bastan zapatos ni caminos,
ya no sirve la tierra a los errantes,
ya cruzaron la noche las raíces,

y tú aparecerás en otra estrella
determinadamente transitoria
convertida por fin en amapola" (P.Neruda.Op.Cit. "Noche" Soneto XCVII)

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"C

En medio de la tierra apartaré
las esmeraldas para divisarte
y tú estarás copiando las espigas
con una pluma de agua mensajera.

Qué mundo! Qué profundo perejil!
Qué nave navegando en la dulzura!
Y tú tal vez y yo tal vez topacio!
Ya no habrá división en las campanas.

Ya no habrá sino todo el aire libre,
las manzanas llevadas por el viento,
el suculento libro en la enramada,

y allí donde respiran los claveles
fundaremos un traje que resista
la eternidad de un beso victorioso" (P.Neruda. Op.Cit. "Noche" Soneto C)

-----oooOooo-----
-----oooOooo-----

Hagamos, en principio un recordatorio biográfico sobre Residencia en la Tierra. No se escribe como se espera que se escriba un libro, de una tajada. Constaría, al menos, de las siguientes partes

- RESIDENCIA EN LA TIERRA 1 .- Poemas escritos entre 1925 y 1932.
- RESIDENCIA EN LA TIERRA 2 .- Poemas escritos entre 1933 y 1935.
- TERCERA RESIDENCIA .- Poemas escritos entre 1934 y 1945. Comprende los poemas de ESPAÑA EN EL CORAZÓN.

RESIDENCIA EN LA TIERRA es un conjunto de libros que sirve como empujón cualitativo y cuantitativo para acercar a Pablo Neruda a la cumbre de la poesía, que es decir la cumbre de los sentimientos humanos. Es un libro que desnuda, que taladra, que construye...portador de magia y esperanza, símbolo de solidaridad, concepto de presencia, trabajo y lucha. Y más cosas que intentaremos desgranar según vayamos transcribiendo sus poemas ( una selección de los mismos, claro). El primero de todos ellos, GALOPE MUERTO, ingenio, novedad, surrealismo...y más allá de todo ello ESPERANZA. Precisamente por ello

"Ahora bien, de qué está hecho ese surgir de palomas
que hay entre la noche y el tiempo, como una barranca húmeda...?

hoy me permito usar este poema ( que complementaré con "CABALLO DE LOS SUEÑOS" ) COMO SÍMBOLO DE LA RECUPERACIÓN ESPERADA DE EVA, la hija de TORI).

"GALOPE MUERTO

Como cenizas, como mares poblándose,
en la sumergida lentitud, en lo informe,
o como se oyen desde el alto de los caminos
cruzar las campanadas en cruz,
teniendo ese sonido ya aparte del metal,
confuso, pesando, haciéndose polvo
en el mismo molino de las formas demasiado lejos,
o recordadas o no vistas,
y el perfume de las ciruelas que rodando a tierra
se pudren en el tiempo, infinitamente verdes.

Aquello todo tan rápido, tan viviente,
inmóvil sin embargo, como la polea loca en sí misma,
esas ruedas de los motores, en fin.
Existiendo como las puntadas secas en las costuras del árbol,
callado, por alrededor, de tal modo,
mezclando todos los limbos sus colas.
Es qué dónde, por dónde, en qué orilla?
El rodeo constante, incierto, tan mudo,
como las lilas alrededor del convento,
o la llegada de la muerte a la lengua del buey
que cae a tumbos, guardabajo, y cuyos cuernos quieren sonar.

Por eso, en lo inmóvil, deteniéndose, percibir,
entonces, como aleteo inmenso, encima,
como abejas muertas o números,
ay, lo que mi corazón pálido no puede abarcar,
en multitudes, en lágrimas saliendo apenas,
y esfuerzos humanos, tormentas,
acciones negras descubiertas de repente
como hielos, desorden vasto,
oceánico, para mí que entro cantando
como con una espada entre indefensos.

Ahora bien, de qué está hecho ese surgir de palomas
que hay entre la noche y el tiempo, como una barranca húmeda?
ese sonido ya tan largo
que cae listando de piedras los caminos,
más bien, cuando sólo una hora
crece de improviso, extendiéndose sin tregua.

Adentro del Anillo del verano
una vez los grandes zapallos escuchan,
estirando sus plantas conmovedoras,
de eso, de lo que solicitándose mucho,
de lo lleno, oscuros de pesadas gotas". (P. Neruda. Obras Completas. Tomo I. Residencia en la Tierra. Galope muerto)

-----oooOooo-----

"CABALLO DE LOS SUEÑOS

Innecesario, vistiéndome en los espejos,
con un gusto a semanas, a biógrafos, a papeles,
arranco de mi corazón al capitán del infierno,
establezco claúsulas indefinidamente tristes.

Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones,
converso con los sastres en sus nidos:
ellos, a menudo, con la voz fatal y fría
cantan y hacen huir los maleficios.

hay un país extenso en el cielo
con las superticiosas alfombras del arco-iris
y con vegetaciones vesperales:
hacia allí me dirijo, no sin cierta fatiga,
pisando una tierra removida de sepulcros un tanto frescos,
yo sueño entre esas plantas de legumbre confusa.

Paso entre documentos disfrutados, entre origenes,
vestido como un ser original y abatido:
amo la miel gastada del respeto,
el dulce catecismo entre cuiyas hojas
duermen violetas envejecidas, desvanecidas,
y las escobas, conmovedoras de auxilio,
en su apariencia hay, sin duda, pesadumbre y certeza.
Yo destruyo la rosa que silba y la ansiedad raptora:
yo rompo extremos queridos: y aún más,
aguardo el tiempo uniforme, sin medida:
un sabor que tengo en el alma me deprime.

Qué día ha sobrevenido! Que espesa luz de leche,
compacta, digita, me favorece!
HE OIDO RELINCHAR SU ROJO CABALLO
DESNUDO, SIN HERRADURAS Y RADIANTE.
Atravieso con él sobre las iglesias,
galopò los cuarteles desiertos de soldados
y un ejercito impuro me persigue.
Sus ojos de eucaliptus roban sombra,
su cuerpo de campana galopa y golpea.

YO NECESITO UN RELÁMPAGO DE FULGOR PERSISTENTE,
UN DEUDO FESTIVAL QUE ASUMA MIS HERENCIAS" ( P.Neruda. Op.Cit. Tomo I . Residencia en la tierra. Caballo de los sueños). Subrayado mío para remarcar los versos que especialmente dedico a Tori Escalante.

-----oooOooo-----

HE OIDO RELINCHAR SU ROJO CABALLO
DESNUDO, SIN HERRADURAS Y RADIANTE.

Increiblemente hermoso mi entrañable Pascual,
gracias amigo del alma, abrazos, Tori.



Me voy amigos...
me voy, corriendo,
pues un amor espera,
la tibieza de mis besos.

"UNIDAD

Hay algo denso, unido, sentado en el fondo,
repitiendo su número, su señal idéntica.
Cómo se nota que las piedras han tocado el tiempo,
en su fina materia hay olor a edad,
y el agua que trae el mar , de sal y sueño.

me rodea una misma cosa, un solo movimiento:
el peso del mineral, la luz de la piel,
se pegan al sonido de la palabra noche:
la tinta del trigo, del marfil, del llanto,
las cosas de cuero, de madera, de lana,
envejecidas, desteñidas, uniformes,
se unen en torno a mí como paredes.

Trabajo sordamente, girando sobre mí mismos,
como el cuervo sobre la muerte, el curvo de luto.
Pienso, aislado en lo extenso de las estaciones,
central, rodeado de geografía silenciosa:
una temperatura parcial cae del cielo,
un extremo imperio de confusas unidades
se reúne rodeándome" ( P.Neruda.Op.Cit.TomoI. Residencia en la Tierra. Unidad)

He estado fuera Pacual, gracias por seguir en ello. buen trabajo, no se será correcto romper con algo que no sea tu seguimieto por libros, tu me dirás.

Las Furias Y Las Penas
Pablo Neruda

(En 1934 fue escrito este poema. Cuántas cosas han sobrevenido desde entonces! España, donde lo escribí, es una cintura de ruinas. Ay! si con sólo una gota de poesía o de amor pudiéramos aplacar la ira del mundo, pero eso sólo lo pueden la lucha y el corazón resuelto.
El mundo ha cambiado y mi poesía ha cambiado. Una gota de sangre caída en estas líneas quedará viviendo sobre ellas, indeleble como el amor.
Marzo de 1939.)


…Hay en mi corazón furias y penas…
Quevedo

En el fondo del pecho estamos juntos,
en el cañaveral del pecho recorremos
un verano de tigres,
al acecho de un metro de piel fría,
al acecho de un ramo de inaccesible cutis, con la boca olfateando sudor y venas verdes nos encontramos en la húmeda sombra que deja caer besos.
Tú mi enemiga de tanto sueño roto de la misma manera que erizadas plantas de vidrio, lo mismo que campanas deshechas de manera amenazante, tanto como disparos de hiedra negra en medio del perfume, enemiga de grandes caderas que mi pelo ha tocado con un ronco rocío, con una lengua de agua, no obstante el mudo frío de los dientes y el odio de los ojos, y la batalla de agonizantes bestias que cuidan el olvido, en algún sitio del verano estamos juntos acechando con labios que la sed ha invadido.
Si hay alguien que traspasa
una pared con círculos de fósforo
y hiere el centro de unos dulces miembros y muerde cada hoja de un bosque dando gritos, tengo también tus ojos de sangrienta luciérnaga capaces de impregnar y atravesar rodillas y gargantas rodeadas de seda general.
Cuando en las reuniones
el azar, la ceniza, las bebidas,
el aire interrumpido,
pero ahí están tus ojos oliendo a cacería,
a rayo verde que agujerea pechos,
tus dientes que abren manzanas de las que cae sangre,
tus piernas que se adhieren al sol dando gemidos,
y tus tetas de nácar y tus pies de amapola,
como embudos llenos de dientes que buscan sombra,
como rosas hechas de látigo y perfume, y aun,
aun más, aun más,
aun detrás de los trajes y los viajes, en las calles donde la
gente orina,
adivinas los cuerpos,
en las agrias iglesias a medio destruir, en las cabinas que el
mar lleva en las manos, acechas con tus labios sin embargo floridos, rompes a cuchilladas la madera y la plata, crecen tus grandes venas que asustan: no hay cáscara, no hay distancia ni hierro, tocan manos tus manos, y caes haciendo crepitar las flores negras.
Adivinas los cuerpos!
Como un insecto herido de mandatos, adivinas el centro de la sangre y vigilas los músculos que postergan la aurora, asaltas sacudidas, relámpagos, cabezas, y tocas largamente las piernas que te guían.
Oh, conducida herida de flechas especiales!
Hueles lo húmedo en medio de la noche?
O un brusco vaso de rosales quemados?
Oyes caer la ropa, las llaves, las monedas en las espesas casas donde llegas desnuda? Mi odio es una sola mano que te indica el callado camino, las sábanas en que alguien ha dormido con sobresalto: llegas y ruedas por el suelo manejada y mordida, y el viejo olor del semen como una enredadera de cenicienta harina se desliza a tu boca.
Ay leves locas copas y pestañas,
aire que inunda un entreabierto río
como una sol- paloma de colérico cauce,
como atributo de agua sublevada,
ay sustancias, sabores, párpados de ala viva
con un temblor, con una ciega flor temible,
ay graves, serios pechos como rostros,
ay grandes muslos llenos de miel verde,
y talones y sombra de pies, y transcurridas
respiraciones y superficies de pálida piedra,
y duras olas que suben la piel hasta la muerte
llenas de celestiales harinas empapadas.
Entonces, este río
va entre nosotros, y por una ribera
vas tú mordiendo bocas?
Entonces es que estoy verdaderamente, verdaderamente lejos
y un río de agua ardiendo pasa en lo oscuro?
Ay cuántas veces eres la que el odio no nombra,
y de qué modo hundido en las tinieblas,
y bajo qué lluvias de estiércol machacado
tu estatua en mi corazón devora el trébol.
El odio es un martillo que golpea tu traje
y tu frente escarlata,
y los días del corazón caen en tus orejas
como vagos búhos de sangre eliminada,
y los collares que gota a gota se formaron con lágrimas
rodean tu garganta quemándote la voz como un hielo.
Es para que nunca, nunca
hables, es para que nunca, nunca
salga una golondrina del nido de la lengua
y para que las ortigas destruyan tu garganta
y un viento de buque áspero te habite.
En dónde te desvistes?
En un ferrocarril, junto a un peruano rojo
o con un segador, entre terrones, a la violenta
luz del trigo?
O corres con ciertos abogados de mirada terrible
largamente desnuda a la orilla del agua de la noche?
Miras: no ves la luna ni el jacinto
ni la oscuridad goteada de humedades,
ni el tren de cieno, ni el marfil partido:
ves cinturas delgadas como oxígeno,
pechos que aguardan acumulando peso
e idéntica al zafiro de lunar avaricia
palpitas desde el dulce ombligo hasta las rosas.
Por qué sí? Por qué no? Los días descubiertos
aportan roja arena sin cesar destrozada
a las hélices puras que inauguran el día,
y pasa un mes con certeza de tortuga,
pasa un estéril día,
pasa un buey, un difunto,
una mujer llamada Rosalía,
y no queda en la boca sino un sabor de pelo
y de dorada lengua que con sed se alimenta.
Nada sino esa pulpa de los seres,
nada sino esa copa de raíces.
Yo persigo como en un túnel roto, en otro extremo
carne y besos que debo olvidar injustamente,
y en las aguas de espaldas, cuando ya los espejos
avivan el abismo, cuando la fatiga, los sórdidos relojes
golpean a la puerta de hoteles suburbanos, y cae
la flor de papel pintado, y el terciopelo cagado por las ratas
la cama
cien veces ocupada por miserables parejas, cuando
todo me dice que un día ha terminado, tú y yo
hemos estado juntos derribando cuerpos,
construyendo una casa que no dura ni muere,
tú y yo hemos hecho temblar otra vez las luces verdes
y hemos solicitado de nuevo las grandes cenizas.
Recuerdo sólo un día
que tal vez nunca me fue destinado,
era un día incesante,
sin orígenes, Jueves.
Yo era un hombre trasportado al acaso
con una mujer hallada vagamente,
nos desnudamos
como para morir o nadar o envejecer
y nos metimos uno dentro del otro,
ella rodeándome como un agujero,
yo quebrantándola como quien
golpea una campana,
pues ella era el sonido que me hería
y la cúpula dura decidida a temblar.
Era una sorda ciencia con cabello y cavernas
y machacando puntas de médula y dulzura
he rodado a las grandes coronas genitales
entre piedras y asuntos sometidos.
Éste es un cuento de puertos adonde
llega uno, al azar, y sube a las colinas,
suceden tantas cosas.
Enemiga, enemiga
es posible que el amor haya caído al polvo
y no haya sino carne y huesos velozmente adorados
mientras el fuego se consume
y los caballos vestidos de rojo galopan al infierno?
Yo quiero para mí la avena y el relámpago
a fondo de epidermis,
y el devorante pétalo desarrollado en furia,
y el corazón labial del cerezo de junio,
y el reposo de lentas barrigas que arden sin dirección,
pero me falta un suelo de cal con lágrimas
y una ventana donde esperar espumas.
Así es la vida,
corre tú entre las hojas, un otoño
negro ha llegado,
corre vestida con una falda de hojas y un cinturón de metal amarillo,
mientras la neblina de la estación roe las piedras.
Corre con tus zapatos, con tus medias,
con el gris repartido, con el hueco del pie, y con esas manos
que el tabaco salvaje adoraría,
golpea escaleras, derriba
el papel negro que protege las puertas,
y entra en medio del sol y la ira de un día de puñales
a echarte como paloma de luto y nieve sobre un cue4rpo.
Es una sola hora larga como una vena,
y entre el ácido y la paciencia del tiempo arrugado
transcurrimos,
apartando las sílabas del miedo y la ternura,
interminablemente exterminados.

DE RESIDENCIA EN LA TIERRA


ARTE POÉTICA


ENTRE sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada día de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco
ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios,
y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
-posiblemente de otro modo aún menos melancólico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio
me piden lo profético que hay en mí, con melancolía
y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos
hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

Bien, María : Que orgulloso me siento de estar entre este grupo de personas que aman la poesía:

"el ruido de un día que arde con sacrificio".

Mi querida amiga Samara...que yo ande por Residencia en la tierra no quiere decir que tú no puedas hacerlo por, por poner un ejemplo, "La rosa separada"; la obra póstuma - a mí nunca me gusto eso de póstumo- "Libro de las preguntas" o por "A estos yo canto y yo nombro". He intentado facilitar mi trabajo dándole una coherencia temporal. Pero es totalmente lícito que cada comentarista establezca sus propias coordenadas. Sí sería interesante que quedara reflejada la obra de la cual se extrae el poema. Y que se expusieran las propias interpretaciones sobre los poemas.
En todo caso tu deseo de participación es admirable. Gracias.

Muchas gracias a ti Pascual por tu trabajo y tu tiempo, lamento haber roto de vez en cuando tu exposición del tema,intentaré lo que propones, un abrazo

Lo siento Samara. Pero no nos hemos entendido. Y no entiendo el trasfondo del asunto. A mí ya me está costando un sobresfuerzo : Siempre he pensado en la importancia de los gestos y de las palabras sinceras para llegar al conocimiento de otras sensibilidades con paz.. La paz del que no pretende imponer sino aprender. Pero tu disgusto - que yo puedo entender- no ha sido en principio obra mía, puesto que me quedé tan sorprendido como tú por la desaparición de los poemas.
Hoy, partiendo de mi "acriticidad", quiero reparar tu dolor con unos versos que no son míos. Son de Pablo Neruda. Y se salen de la línea que yo me marqué más que nada pàra poder recordar a Pablo Neruda en toda su esencia. Para recordármelo a mí y , por ende, trasmitírselo a los demás.
Como creo que tu incorporación a este foro es relativamente reciente, imagino que no sabrás la batalla que he tenido que llevar a cabo contra la enfermedad que va consumiendo mi memoria más rapidamente de lo necesario. Ese deficit de memoria cierto -dolorosamente cierto- yo solo podía combatirlo acudiendo a los recursos que el tiempo me deja. Entre esos recursos me queda la "logica". A ella, yo que soy fundamentalmente caos por historia, he debido recurrir - y recurro - para hacerle trampas a los desajustes de mi memoria : "Jodidos olvidos" que me llevan a no reconocer a las personas que comparten mis ilusiones, perderme en un pasillo que recorro todos los días o preguntar quién es la persona que me da la mano a las únicas personas que puedo reconocer de manera definitiva por el tacto de su piel o la calidad de su sonrisa.
Espero, deseo y quiero que sigas participando : Afortunadamente Pablo Neruda es un poeta universal. Y pertenece a toda la humanidad. cada ser humano por tanto tiene derecho a amarlo según su entendimiento

"Por qué para esperar la nieve
se has desvestido la arboleda?

Y como saber cuál es Dios
entre los Dioses de Calcuta?

Por qué viven tan harapientos
todos los gusanos de seda?

Por qué es tan dura la dulzura
del corazón de la cereza?

Es porque tiene que morir
o porque tiene que seguir?" (Pablo Neruda. Libro de las Preguntas. Obra póstuma. Planeta. Chile 2001. Poema XXV)

Y para que veas que no miento en mi argumentación previa, hoy voy a dedicarte otro poema, excepcional. Y no te preocupes, ya tendré tiempo de continuar con Residencia en la Tierra.

"A nosotros nos enseñaron a respetar la iglesia,
a no toser, a no escupir en el atrio,
a no lavar la ropa en el altar
y no es así: la vida rompe las religiones
y es esta isla en que habitó el Dios Viento
la única iglesia viva y verdadera:
van y vienen las vidas, muriendo, fornicando:
aquí en la Isla de Pascua donde todo es altar,
donde todo es taller de lo desconocido,
la mujer amamanta su nueva criatura
sobre las mismas gradas que pisaron sus dioses.

Aquí, a vivir! Pero también nosotros?
Nosotros, los transeúntes, los equivocados de estrella,
naufragaríamos en la isla como en una laguna,
en un lago en que todas las distancias concluyen,
en la aventura inmóvil más dificil del hombre" ( Pablo Neruda. La Rosa separada. IX. Los Hombres.Losada, Buenos Aires, 1973)

No sabía dónde, pero sabía qué. En algún lugar, de los libros que han pasado por mis manos lo había leido. Sólo he tenido que recomponer mi memoria leyendo lo que ya había leido. Y es esto, de forma literal :
"Creo que Residencia en la tierra es uno de los grandes libros de poesía del siglo XX, quizá la cumbre de la poesía del siglo en lengua española. Ha sobrevivido que "Trilce"(1) y "Poemas humanos"(2), que "Altazor"(3), que "Poeta en Nueva York"(4). Que todo o casi todo. En las "Residencias" hay decenas de poemas que son clásicos de la modernidad, escritos en el Lejano Oriente, en Santiago, en Buenos Aires, en la soledad más extrema, en condiciones trágicas, y que cambiaron la poesía de ese tiempo" (Adios, poeta...Pablo Neruda y su tiempo. Jorge Edwards. Tusquets Editores, 2004).
Luego Jorge Edward cita hasta diez poemas de ese poemario como preferidos suyos. En el libro "Neruda por Skármeta" de Antonio Skármeta y que en definitiva no es más que una antología comentada y revestida de hechos biográficos aparecen dos de los poemas que Jorge Edwards elige . Son :

-"Tango del viudo"
-"Walking Around".
Los otros 8 son :
-"El fantasma del buque de carga".
-"Ritual de mis piernas"
-"Barcarola"
-"Desespediente"
-"Melancolía en las familias"
-"Entrada a la madera"
-"Oda a Federico García Lorca"

Yo había pensado en "Tango del viudo"; "El fantasma del buque de carga" y en "Oda a Federico García Lorca". Pero puesto que tenemos el tiempo en la lavadora y luego hemos de colgarlo en el tendedero para que seque, iremos poniéndolos todos, tranquilos y disfrutando.

(1) y (2) Obras cumbres del poeta peruano Cesar Vallejo. La primera de 1918-1922; la segunda de 1923-1938.
(3) Obra por excelencia del poeta chileno Vicente Huidobro, publicada en Madrid, 1930.
(4) Obra de Federico García Lorca escrita en un viaje a Nueva York, años 1929-1930. Publicada por primera vez en 1940, después de su muerte.

Yo me voy a permitir bajarlos no en el orden que los cita Edwards sino en el mismo orden que aparecen en las Obras completas que están constituyendo nuestro eje fundamental para esta exposición.

"RITUAL DE MIS PIERNAS

Largamente he permanecido mirando mis largas piernas
con ternura infinita y curiosa, con mi acostumbrada pasión,
como si hubieran sido las piernas de una mujer divina
profundamente sumida en el abismo de mi tórax:
y es que, la verdad, cuando el tiempo pasa,
sobre la tierra, sobre el techo, sobre mi impura cabeza,
y pasa, el tiempo pasa, y en mi lecho no siento de noche que
una mujer está respirando, durmiendo, desnuda y a mi lado,
entonces, extrañas, oscuras cosas toman el lugar de la ausente,
viciosos, mellancólicos pensamientos
siembran pesadas posibilidades en mi dormitorio,
y así, pues, miro mis piernas como si pertenecieran a otro cuerpo,
y fuerte y dulcemente estuvieran pegadas a mis entrañas.
Como tallos o femeninas, adorables cosas,
desde las rodillas suben cilíndricas y espesas,
con turbado y compacto material de existencia :
como brutales, gruesos brazos de diosa,
como árboles monstruosamente vestidos de seres humanos,
como fatales, inmensos labios sedientos y tranquilos,
on allí la mejor parte de mi cuerpo:
loe
enteramente substancial, sin complicado contenido
de sentidos o tráqueas o intestinos o ganglios:
nada, sino lo puro, lo dulce y espeso de mi propi vida,
nada, sino la forma y el volumen existiendo,
guardando la vida, sin embargo, de una manera completa.

Las gentes cruzan el mundo en la actualidad
sin apenas recordar que poseen un cuerpo y en él la vida,
y hay miedo, hay miedo en el mundo de las palabras que designan el cuerpo,
y se habla favorablemente de la ropa,
de pantalones es posible hablar, de trajes,
y de ropa interior de mujer ( de medias y ligas de "señoras"),
como si por las calles fueran las prendas y los trajes vacíos por completo
y un oscuro y obsceno guardarropas ocupara el mundo.

Tienen existencia los trajes, color, forma, designio,
y profundo lugar en nuestros mitos, demasiado lugar,
demasiados muebles y demasiadas habitaciones hay en el mundo,
y mi cuerpo vive entre y bajo tantas cosas abatido,
con un pensamiento fijo de esclavitud y de cadenas.

Bueno, mis rodillas, como nudos,
particulares, funcionarios, evidentes,
separan las mitades de mis piernas en forma seca:
y en realidad dos mundos diferentes, dos sexos diferentes
no son tan diferentes como las dos mitades de mis piernas.

Desde la rodilla hasta el pie una forma dura,
mineral, fríamente útil aparece,
una criatura de hueso y persistencia,
y los tobillos no son ya sino el propósito desnudo,
la exactitud y lo necesario dispuesto en definitiva.

Sin sensualidad, cortas y duras, y masculinas,
son allí mis piernas, y dotadas
de grupos musculares como animales complementarios,
y allí también una vida, una sólida, sutil, aguda vida
sin temblar permanece, aguardando y actuando.

En mis pies cosquillosos,
y duros como el sol, y abiertos como flores,
y perpétuos, magníficos soldados
en la guerra gris del espacio,
todo termina, la vida termina definitivamente en mis pies,
lo extranjero y lo hostil allí comienza,
los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto,
lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón,
con densa y fría constancia allí se originan.

Siempre,
productos manufacturados, medias, zapatos,
o simplemente aire infinito,
habrá entre mis pies y la tierra
extremando lo aislado y lo solitario de mi ser,
algo tenazmente supuesto entre mi vida y la tierra,
algo abiertamente invencible y enemigo" (P. Neruda. Op. Cit. Tomo I. Residencia en la Tierra. Ritual de mis piernas)

"Como tallos o femeninas, adorables cosas,
desde las rodillas suben cilíndricas y espesas,
con turbado y compacto material de existencia :
como brutales, gruesos brazos de diosa,
como árboles monstruosamente vestidos de seres humanos,
como fatales, inmensos labios sedientos y tranquilos,
on allí la mejor parte de mi cuerpo"

Querido Pascual, para los que amamos la poesía qué bueno es recordar a Neruda, qué enriquecedores tus comentarios.
Te dije ya en el comentario a un poema tuyo, que tu alma de maestro se ve siempre.
Me encanta que me traigas a la memoria lo de Skármeta, lo de Edwards.
Gracias, querido Pascual, por todo y siempre será un gusto llegar hasta estas páginas.
Besitosssssssssssssss

Creo que hay una mala interpretación en estos últimos comentarios con respecto al posteo:

Pascual está haciendo un estudio sobre obra por obra y se encuentra en este momento con "Residencia en la tierra", lo que se pide es que se lea y comente lo que se escribe sobre el tema en cuestión, y también publicar lo relacionado a esa obra, siguiendo el hilo del libro tratado.-
Lo importante es aportar al trabajo de Pascual y hacer entre todos un gran estudio y seguir aportando segun vaya presentando Pascual las obras.-

Gracias Pascual, Maria, Pedro, Samara y todos los que desean participar con libertad en éste aporte a la cultura.-

(Los poemas se borraron para no perder la relación que se venía trayendo hasta el momento, tal vez no supimos hacernos entender bien, gracias)

"EL FANTASMA DEL BUQUE DE CARGA

Distancia refugiada sobre tubos de espuma,
sal en rituales olas y órdenes definidos,
y un olor y rumor de buque viejo,
de podridas maderas y hierros averiados,
y fatigadas máquinas que aullan y lloran
empujando la proa, pateando los costados,
mascando lamentos, tragando y tragando distancias,
haciendo un ruido de agrias aguas sobre agrias aguas,
moviendo el viejo buque sobre las viejas aguas.

Bodegas interiores, túnles crepusculares
que el día intermitemte de los puertos visita:
sacos, sacos que un dios sombrío ha acumulado
como animales grises, redondos y sin ojos,
con dulces orejas grises,
y vientres estimables llenos de trigo o copra,
sensitivas barrigas de mujeres encinta,
pobremente vestida de gris, pacientemente
esperando en la sombra de un doloroso cine.

Las aguas exteriores de repente
se oyen pasar, corriendo como un caballo opaco,
con un ruido de pies de caballo en el agua,
rápidas, sumergiéndose otra vez en las aguas.
Nada más hay entonces que el tiempo en las cabinas:
el tiempo en el desventurado comedor solitario,
inmovil y visible como una gran desgracia.
Olor de cuero y tela densamente gastados,
y cebolla, y aceite, y aún más,
olor de alguien flotando en los rincones del buque,
olor de alguien sin nombre
que baja como una ola de aire las escalas,
y cruza corredores con su cuerpo ausente,
y observa con sus ojos que la muerte preserva.

Observa con sus ojos sin color, sin mirada, lento,
y pasa temblando, sin presencia ni sombra:
los sonidos lo arrugan, las cosas lo traspasan,
su transparencia hace brillar las sillas sucias.

Quién es ese fantasma sin cuerpo de fantasma,
con sus pasos livianos como harina nocturna
y su voz que sólo las cosas patrocinan?
Los muebles viajan llenos de su ser silencioso
como pequeños barcos dentro del viejo barco,
cargados de su ser desvanecido y vago:
los roperos, las verdes carpetas de las mesas,
el color de las cortinas y del suelo,
todo ha sufrido el lento vacío de sus manos,
y su respiración ha gastado las cosas.

Se desliza y resbala, desciende, transparente,
aire en el aire frío que corre sobre el buque,
con sus manos ocultas se apoya en las barandas
y mira el mar amargo que huye detrás del buque.

Solamente las aguas rechazan su influencia,,
su color y su olor de olvidado fantasma,
y frescas y profundas desarrollan su baile
como vidas de fuego, como sangre o perfume,
nuevas y fuertes surgen, unidas y reunidas.

Sin gastarse las aguas, sin costumbre ni tiempo,
verdes de cantidad, eficaces y fría,
tocan el negro estómago del buque y su materia
lavan, sus costras rotas, sus arrugas de hierro:
roen las aguas vivas la cáscara del buque,
traficando sus largas banderas de espuma
y sus dientes de sal volando en gotas.

Mira el mar el fantasma con su rostro sin ojos:
el círculo del día, la tos del buque, un pájaro
en la ecuación redonda y sola del espacio,
y desciende de nuevo a la vida del buque
cayendo sobre el tiempo muerto y la madera,
resbalando en las negras cocinas y cabinas,
lento de aire y atmósfera, y desolado espacio" (P.Neruda. Op. Cit. Residencia en la tierra. El fantasma de buque de carga).

gracias Pascual por tu dedicatoria y tu trabajo

Aquí, a vivir! Pero también nosotros?
Nosotros, los transeúntes, los equivocados de estrella,
naufragaríamos en la isla como en una laguna,
en un lago en que todas las distancias concluyen,
en la aventura inmóvil más dificil del hombre
****************************
Olor de cuero y tela densamente gastados,
y cebolla, y aceite, y aún más,
olor de alguien flotando en los rincones del buque,
olor de alguien sin nombre
que baja como una ola de aire las escalas,
y cruza corredores con su cuerpo ausente,
y observa con sus ojos que la muerte preserva.

s.c

:O Disculpa, yo no he preguntado nada Pascual, las estrofas que he copiado es por que me gustan no por que que arrogue nada, ¡¡vaya no se que pasa !!

Tenía pensamiento de comentar - había , incluso, sacado unas notas- la relación de Pablo Neruda, y más concretamente de Residencia en la Tierra con el Surrealismo. Lo voy a posponer hasta encontrarme un poco más lúcido. Los recientes acontecimientos del terremoto de Lorca me han afectado sobremanera. Esta tarde voy a acercarme para vivir "in situ" con mis amigos de allí el drama que les afecta. Es posible que también pueda ayudarles profesionalmente...no sé, es todo tan doloroso.


"TANGO DEL VIUDO

Oh Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola perra podrida y madre de perros,
ya habrás bebido sóla, solitaria, el té del atardecer
mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre,
y ya no podrás recordar mis enfermedades, mis sueños nocturnos, mis comidas
sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí aún,
quejándome del trópico, de los coolies coringhis,
de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
y de los espantosos ingleses que odio todavía.

Maligna, la verdad, qué noche tan grande, qué tierra tan sóla !
He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez
tiro al suelo los pantalones y las camisas,
no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes.
Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,
y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,
y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.

Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
el cuchillo mque escondí allí por temor de que me mataras,
y ahora repentiamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría mi nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.

Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas
recostadas como detenidas y duras aguas solares,
y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
y el perro de furia que asilas en el corazón,
así también veo las muertes que están entre nosotros dfesde ahora,
y respiro en el aire la ceniza y lo destruido,
el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.

Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
oída en largas noches sin mezcla de olvido,
uniéndose a la atmósfera como el látigo a la pìel del caballo.
Y por oirte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,
como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,
cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente
llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
substanciasextrañamente inseparables y perdidas" ( P. Neruda. Op. Cit. Residencia en la tierra. El tango del viudo)

Los poemas hasta ahora expuestos son de Residencia en la tierra 1. A partir del siguiente poema, "Barcarola", pertenecen a Residencia en la tierra 2

-----oooOooo-----

Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
el cuchillo mque escondí allí por temor de que me mataras,
y ahora repentiamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría mi nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.


Son preciosas las metáforas
del poema Tango del Viudo!
Excelente trabajo, amigo
Pascual!
Te Sigo y aprendo con tus
comentarios, muy importantes
para todos que desean conocer
un poco más sobre la poesía
de Pablo Neruda...
Dejo, de RESIDENCIA EN LA TIERRA 2
uno de mi poemas preferidos:
BARCAROLA...
Besos
Maria Lua




BARCAROLA


SI solamente me tocaras el corazón,
si solamente pusieras tu boca en mi corazón,
tu fina boca, tus dientes,
si pusieras tu lengua como una flecha roja
allí donde mi corazón polvoriento golpea,
si soplaras en mi corazón, cerca del mar, llorando,
sonaría con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño,
como aguas vacilantes,
como el otoño en hojas,
como sangre,
con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo,
sonando como sueños o ramas o lluvias,
o bocinas de puerto triste,
si tú soplaras en mi corazón cerca del mar,
como un fantasma blanco,
al borde de la espuma,
en mitad del viento,
como un fantasma desencadenado, a la orilla del mar, llorando.

Como ausencia extendida, como campana súbita,
el mar reparte el sonido del corazón,
lloviendo, atardeciendo, en una costa sola:
la noche cae sin duda,
y su lúgubre azul de estandarte en naufragio
se puebla de planetas de plata enronquecida.

Y suena el corazón como un caracol agrio,
llama, oh mar, oh lamento, oh derretido espanto
esparcido en desgracias y olas desvencijadas:
de lo sonoro el mar acusa
sus sombras recostadas, sus amapolas verdes.

Si existieras de pronto, en una costa lúgubre,
rodeada por el día muerto,
frente a una nueva noche,
llena de olas,
y soplaras en mi corazón de miedo frío,
soplaras en la sangre sola de mi corazón,
soplaras en su movimiento de paloma con llamas,
sonarían sus negras sílabas de sangre,
crecerían sus incesantes aguas rojas,
y sonaría, sonaría a sombras,
sonaría como la muerte,
llamaría como un tubo lleno de viento o llanto,
o una botella echando espanto a borbotones.

Así es, y los relámpagos cubrirían tus trenzas
y la lluvia entraría por tus ojos abiertos
a preparar el llanto que sordamente encierras,
y las alas negras del mar girarían en torno
de ti, con grandes garras, y graznidos, y vuelos.

Quieres ser el fantasma que sople, solitario,
cerca del mar su estéril, triste instrumento?
Si solamente llamaras,
su prolongado son, su maléfico pito,
su orden de olas heridas,
alguien vendría acaso,
alguien vendría,
desde las cimas de las islas, desde el fondo rojo del mar,
alguien vendría, alguien vendría.

Alguien vendría, sopla con furia,
que suene como sirena de barco roto,
como lamento,
como un relincho en medio de la espuma y la sangre,
como un agua feroz mordiéndose y sonando.

En la estación marina
su caracol de sombra circula como un grito,
los pájaros del mar lo desestiman y huyen,
sus listas de sonido, sus lúgubres barrotes
se levantan a orillas del océano solo.

María, un beso.

Querido Pascual!!!!!!!!!!!!!! Siempre aprendo algo más con tus comentarios!!!!!!!!!!
Gracias otra vez y que tus amigos de Lorca estén bien.
Besitossssssssssssssss

Bien, María, Residencia en la tierra 2, tiene una estructura en 6 partes. A la primera de ellas pertenece Barcarola. La segunda comienza con el famosísimo poema "Walking Around".

"WALKING AROUND

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en la sastrería y en los cines
marchito, impenetrable como un cisne de fieltro
navegando en una agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquería me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedra o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos , ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos y ombligos.

Yo ppaseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias" (P.Nerura. Op. Cit. Residencia en la tierra 2. Walking Around)

-----oooOooo-----

"DESESPEDIENTE

La paloma está llena de papeles caídos,
su pecho está manchado por gomas y semanas,
por secantes más blancos que un cadáver
y tintas asustadas de su color siniestro.

Ven conmigo a la sombra de las administraciones,
al débil, delicado color pálido de los jefes,
a los túneles profundos como calendarios,
a la doliente rueda de mil páginas.

Examinemos ahora los títulos y las condiciones,
las actas especiales, los desvelos,
las demandas con sus dientes de otoño nauseabundo,
la furia de cenicientos destinos y tristes decisiones.

Es un relato de huesos heridos,
amargas ciscunstancias e interminables trajes,
y medias repentinamente serias.
Es lña noche profunda, la cabeza sin venas
de donde cae el día de repente
como de una botella rota por un relámpago.

Son lis pies y los relojes y los dedos
y una locomotora de jabón moribundo,
y un agrio cielo de metal mojado,
y un amarillo río de sonrisas.

Todo llega a la punta de los dedos como flores,
a uñas como relámpagos, a sillones marchitos,
todo llega a la tinta de la muerte
y a la boca violetaa de los timbres.

Lloremos la defunción de la tierra y el fuego,
las espadas, las uvas,,
los sexos con sus duros dominios de raíces,
las naves del alcohol navegando entre naves
y el perfume que baila de noche, de rodillas,
arrastrando un planeta de rosas perforadas.

Con un traje de perro y una mancha en la frente
caigamos a la profundidad de los papeles, a la ira de las palabras encadenadas,
a manifestaciones tenazmente difuntas,
a sistemas envueltos en amarillas hojas.

Rodad conmigo a las oficinas, al incierto
olor de ministerios, y tumbas, y estampillas.
Venid conmigo al día blanco que se muere
dando gritos de novia asesinada" (P.Neruda. Op.Cit. Residencia en la Tierra 2. Desespediente).

-----oooOooo-----

siempre me gustó mucho este poema WALKING AROUND

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en la sastrería y en los cines
marchito, impenetrable como un cisne de fieltro
navegando en una agua de origen y ceniza.

Muchas gracias Pascual

Este poema, Samara, para mí es una de las obras "cumbre " de Pablo Neruda. Gracias por estar ahí.

Y,efectivamente, no menos "cumbre" sería el inicio, al menos, de este poema

"MELANCOLÍA EN LAS FAMILIAS

Conservo un frasco azul,
dentro de él una oreja y un retrato:
cuando la noche obliga
a la pluma del búho,
cuando el ronco cerezo
se destroza los labios y amenaza
con cáscaras que el viento del océano a menudo perfora,
yo sé que hay grandes extensiones hndidas,
cuarzo en lingotes,
cieno,
aguas azules para una batalla,
mucho silencio, muchas
vetas de retrocesos y alcanfores,
cosas caídas, medallas, ternuras,
paracaídas. besos.

No es sino el paso de un día hacia otro,
una sola botella
andando por los mares,
y un comedor adonde llegan rosas,
un comedor abandonado
como una espina: me refiero
a una copa trizada, a una cortina, al fondo
de una sala desierta por donde pasa un río
arrastrando las piedras. Es una casa
situada en los cimientos de la lluvia,
una casa de dos pisos con ventanas obligatorias
y enredaderas estrictamente fieles.

Voy por las tardes, llego
lleno de lodo y muerte,
arrastrando la tierra y sus raícez,
y su vaga barriga en donde duermen
cadaveres con trigo,
metales, elefantes derrumbados.

Pero por sobre todo hay un terrible,
un terrible comedor abandonado,
con las alcuzas rotas y el vinagre corriendo debajo de las sillas,
un rayo detenido de la luna,
algo oscuro, y me busco
una comparación dentro de mí:
tal vez es una tienda rodeada por el mar
y paños rotos goteando salmuera.
es sólo un comedor abandonado,
y alrededor hay extensiones,
fábricas sumergidas, maderas
que sólo yo conozco,
porque estoy triste y viajo,
y conozco la tierra, y estoy triste" (P.Neruda. Op. Cit. Residencia en la Tierra 2. Melancolía en las familias)

-----oooOooo-----

La sección IV de Residencia en la Tierra 2 está constituida por tres poemas : Entrada a la madera, señalado por Edwards y, además, Apogeo del apio y Estatuto del vino. Constituyen lo que él llama TRES CANTOS MATERIALES. Y creo que debo exponer los tres, aunque tarde un poco más. Nos hemos adentrado en las entrañas más sublimes de Neruda. Quizás en su pensamiento poético más certero : El de la duda, el de la agonía, el de la creación , el de la nostalgia : el de la Poesía pura y surrealista. Se podrá discutir si Neruda tuvo o no militancia poética. Pero si usamos el término surrealismo en cualquiera de sus acepciones más conocidas, y auténticas, las dudas sobre la afirmación previa se resuelven con "imagenes estupefacientes" ( Louis Aragón)."...un instrumento...que trabaja para sacar a la luz la conciencia profunda del hombre..."(Paul Eluard. O bien : "Todo conduce a pensar que hay un cierto punto del espíritu donde la vida y la muerte, lo real y lo imaginario, el pasado y el futuro, lo comunicable y lo incomunicable, lo alto y lo bajo dejan de percibirse como contradicciones..."(André Breton).

yo sé que hay grandes extensiones hundidas,
cuarzo en lingotes,
cieno,
aguas azules para una batalla,
mucho silencio, muchas
vetas de retrocesos y alcanfores,
cosas caídas, medallas, ternuras,
paracaídas. besos.

********************

y alrededor hay extensiones,
fábricas sumergidas, maderas
que sólo yo conozco,
porque estoy triste y viajo,
y conozco la tierra, y estoy triste"

No conocía este poema, francamente me parece genial,mucho fondo sumergido, muchas gracias Pascual