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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 01 Feb 2013, 06:19


    Los colores del Brasil
    en Pablo Neruda


    Por Cristiane Grando*
    Traducción : Leo Lobos




    En uno de sus viajes por el Brasil, hospedado en la casa de Rubem Braga (1913-1990), Neruda es entrevistado por Clarice Lispector (1920-1977): “¿Cuál fue la mayor alegría que tuvo por el hecho de escribir? Leer mi poesía y ser oído en lugares desolados: en el desierto a los mineros del norte de Chile, en el Estrecho de Magallanes a los trasquiladores de ovejas, en un galpón con olor de lana sucia, sudor y soledad.” Lispector continúa: “¿Usted esta al tanto de la poesía brasilera? ¿A quién usted prefiere de nuestra poesía? Admiro Drummond, Vinícius y al gran poeta católico, claudelino, Jorge de Lima. No conozco a los más jóvenes y solo llegó a Paulo Mendes Campos y Geir Campos. El poema que más me agrada es ‘O Defunto’, de Pedro Nava. Siempre lo leo en voz alta a mis amigos, en todos los lugares.” Manuel Bandeira publico “O Defunto”, de Pedro Nava (1903-1984), en su Antologia dos Poetas Bissextos Brasileiros (1946): “amigos míos, tengan pena,/ Si no del muerto, al menos/ De los dos zapatos del muerto!/ Sus dos increíbles, patéticos/ Zapatos negros de barniz.”, versos que llamaron la atención de Pablo Neruda.

    “De Ipanema, con azul océano, islas y penínsulas, montes jorobados, trepidación circulatoria, Vinícius de Moraes me lleva a Belo Horizonte (inmensa Antofagasta de la meseta), luego a Ouro Preto, colonial y calcárea, con el aire más transparente de América del Sur y una basílica en cada uno de sus diez cerros que se elevan como los dedos de las manos en la reconcentrada mansedumbre.” En estos recuerdos publicados en Para nacer he nacido, Neruda deja claro que, además del paisaje montañoso de la tranquila Ouro Preto, también apreció, en Congonhas, las estatuas de “nuestro Miguel Ángel americano”, António Francisco Lisboa, o Aleijadinho (1730?-1814).

    Pablo Neruda y el poeta amazonense Thiago de Mello (1926-) se conocieron a comienzos de los años 60, cuando el poeta chileno hizo escala en el Brasil, camino de Francia. Meses después, Thiago de Mello va a vivir en Santiago como agregado cultural de la Embajada de Brasil. Thiago traduce a Neruda al portugués y Pablo ofrece a los lectores de lengua hispánica poemas del poeta amazonense: “El tradujo numerosos poemas míos. Pero ninguna emoción fue tan intensa como la que sentí cuando el me entregó, manuscrita con su fiel tinta verde, la traducción de los Estatutos del Hombre, después de recitarla frente al océano Pacífico, en el momento de un brindis”, recuerda Thiago de Mello. Durante los cinco años vividos en Chile, Thiago frecuentó “religiosamente”, los fines de semana, las casas nerudianas de Valparaíso y de Isla Negra: “Neruda conservo durante toda la vida un don mágico de la infancia: a él le encantaba jugar. Sabía como nadie inventar alegría para agradar a sus amigos. Nació con el don de la amistad.” Thiago de Mello nos comenta: “Era el año 1962. El poeta Pablo Neruda ofrecía un recital para mineros del carbón de la mina de Lota, en Concepción. Los trabajadores lo escuchaban inmóviles y silenciosos, fascinados con las palabras que salían de su boca como pájaros, con manos compañeras, estandartes de luz. Y yo pude ver en el rostro solemne de un bello minero el brillo estrellado de una lágrima, que se deslizaba cantando.”

    En 1968, Neruda pronuncia, en São Paulo, el discurso “Querían matar la luz de España”, en memoria de su gran amigo, el poeta español Federico García Lorca (1898-1936), asesinado en la guerra civil española. En la inauguración del “bello, misterioso y transparente” monumento de Flávio de Carvalho (1899-1973) en homenaje a García Lorca, Neruda habla al público: “Yo comienzo por proclamar y predicar que éste es el primer monumento a su memoria. Y como este homenaje es un deber para todas las naciones de América, honor y amor a esta tierra que lo hace antes de todas las otras. Proclamo a San Pablo de Brasil ciudad benemérita en nombre de la poesía universal.”

    Con su mirar atento a la realidad, Pablo Neruda observa los colores del intenso Brasil, de sus ciudades y de la naturaleza: “En Río visité a Burle Marx, el Conquistador de la flora, Libertador de jardines, Héroe Verde del Brasil que con Niemayer y Lucio Costa forman la trilogía procreadora de las ciudades radiantes. [...] Son kilómetros de esplendor en los que florecen el escarlata, el amarillo, el violeta, hasta que volvemos a casa con una nimphea purísima que vibra como un relámpago azul en manos de Matilde” Urrutia, su última mujer. “Más tarde, a través de la tarde, cruzamos selvas, ríos grandes, caminos que atraviesa de pronto una mariposa Marpho, dándonos un escalofrío azul, y árboles junto a la ruta, cubiertos de fuego escarlata, de frutas que cuelgan de las ramas como sandías aéreas, de montículos de hormigas termites, las que inventaron los rascacielos, y más tarde, de noche, cansados de tanto esplendor, a dormir en Petrópolis, en la ciudad fresca del Brasil, donde Gabriela Mistral vivió tal vez las horas más felices y las más desdichadas de su existencia.” En Para nacer he nacido, Neruda continua: “Al aire! Al anchísimo celeste! Desde la altura: la ciudad blanca, la ciudad Venus: BRASÍLIA! [...] Brasilia no tiene puertas: es espacio claro, extensión mental, claridad construida. [...] ...la Catedral, rosa férrea que abre en la altura grandes pétalos hacia el infinito./ Brasilia, aislada en su milagro humano, en medio del espacio brasilero, es como una imposición de la suprema voluntad creadora del hombre. Desde aquí nos sentiremos dignos de volar a los planetas. Niemayer es el punto final de una parábola que comienza en Leonardo: la utilidad del pensamiento constructivo: la creación como deber social: la satisfacción espacial de la inteligencia.” En “Oda a una mañana de Brasil”, Neruda recrea, en palabras e imágenes, la diversidad de los colores vistos en tierras brasileras: “Las mariposas/ bailan/ rápidamente/ un/ baile/ rojo/ negro/ naranja/ verde/ azul/ blanco/ granate/ amarillo/ violeta/ en el aire,/ en las flores,/ en la nada,/ volantes,/ sucesivas/ y remotas.”




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 01 Feb 2013, 06:30

    Es cierto mi querido amigo y poeta Pascual,poca movilidad ,pero no solo de Pablo,es en general.Debe ser época de reposo.
    De todas maneras sigo leyendo,sigo admirando el gran trabajo y los aportes de cada uno.
    He leído los discursos que has dejado ,por cierto,que no tienen desperdicio,muy interesantes y te doy las gracias por ello,bueno,a todos por hacer que crezca el interés sobre el conocimiento de los ,GRANDES POETAS Y en este caso Pablo Neruda.
    Besos .



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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 01 Feb 2013, 07:45

    Qué interesante, amiga Lluvia, esto que subiste sobre la entrevista de Lispector, una autora que me gusta mucho porque genera muchas veces estremecimiento.
    Y del gran Pablo, ¿ qué más se puede decir que no se haya dicho ya?
    Besitossssssssssss Lluvia y graciasssssssssss igual que al querido Pascual
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Feb 2013, 01:28

    Lluvia, inconmensurable... Su humanidad, su pasión, su entrega. Su forma de hacer poesía de la nada y de todo. Inmenso, inmenso su amor hacia los desfavorecidos haciendo bandera de su sufrimiento... ¿Pablo...? Es algo más que poesía: es el alma latente del pueblo, su crucifixión y su risa. Y es lo que ningún otro poeta consiguió : la desnudez del verso que no precisa más adscripción que la entrega. Gracias, compañera. Un beso.


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    Mensaje por Ana María Di Bert Sáb 23 Mar 2013, 23:33

    Realmente es tan grande la obra de Neruda, que cada vez que vengo y leo un poema, un discurso, es como si lo viera por primera vez, porque asombra el sentimiento, la manera en que penetra en el ser del que lee y cómo lo trasmite y trasmitirá por los tiempos...

    Gracias Pascual, por este espacio tan rico y a todos los que aportan para enriquecernos y llenar el alma de poesía, de pensamientos de libertad, de solidaridad, de humanidad.
    Recrea el espíritu .
    GRACIAS A TODOS...
    ANA
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mar 2013, 23:39

    Podéis leer si es que os apetece un poco más de Pablo. Y muy interesante. Pero lo saco de paseo: lo llevo a tomar un vodka con Nâzim Hikmet. Allí, en la casa de este, estará durante unos días la palabra de Pablo. Os quiero.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 24 Abr 2014, 14:44

    GRacias, Cecilia, Lluvia, Mauricio,
    Alejandro, Pascual, Ana, Evangelina, Angel...

    Gracias, Lluvia, no conocía esa entrevista!
    Muy buena, muy interesante!
    Clarice Lispector es mi escritora brasileña
    preferida...y Thiago de Mello, uno de
    mis poetas preferidos...

    Gracias, Pascual, por el discurso!
    Precioso...

    Gracias, Angel, por las informaciones!

    Besos, amigos
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 25 Abr 2014, 00:42

    Un trabajo impecable, María, el realizado por ti. Continuemos con él: Pablo es tan elemental y necesario que cada gota de agua es parte del océano de sus versos..

    Besos para ti y gratitud para todos los que participan.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 23 Jun 2014, 17:08

    Gracias a ti, amigo Pascual!
    Seguiremos con Neruda...
    Besos
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    Mensaje por Maria Lua Lun 23 Jun 2014, 17:26

    El Último Neruda. Los Sentimientos Primordiales

    (de "Il Contemporáneo", Roma, junio de 1956)

    por Darío Puccini

    Después de haber leído el "Canto General", libro que por su título y por el ambicioso diseño, y, aún más, por el feliz resultado poético, se presenta con todos los caracteres de la obra central y definitiva, algunos justamente se han preguntado: "¿Y ahora qué hará Pablo Neruda?", con lo cual querían decir: "Después de este fruto de un esfuerzo extremo, los nuevos libros del poeta sudamericano aparecerán, en comparación, débiles e insuficientes... "

    En efecto, el "Canto" representa todavía hoy, a algunos años de distancia de su aparición, el momento más intenso y logrado de la obra de Neruda. No obstante, sería un error pensar que este "enfant prodige" (y lo llamaremos "enfant" por su espontaneidad americana y "prodige" por su extraordinaria fuerza de innovación) pueda haber entrado en crisis o que haya dejado ya de reservarnos sorpresas. Si observamos la obra literaria más reciente del poeta chileno encontramos solamente una breve pausa, una detención momentánea, una pasajera desorientación y luego, velozmente, un nuevo esfuerzo de investigación, una valerosa reafirmación artística y una seria tentativa de recrear su propio lenguaje poético.

    Recorramos rápidamente la bibliografía nerudiana de estos años. El "Canto General", que hace poco ha ingresado a la colección de Clásicos Losada (la "Contemporánea" de este editor es hoy la mayor "biblioteca económica" existente en lengua española, mientras la "Austral" de Espasa-Calpe ha perdido casi toda vivacidad), llevaba en su primera edición la fecha 1950 y había sido escrito entre el 48 y el 49, en la excepcional coyuntura de la vida clandestina y en exilio del poeta. Desde entonces, Neruda ha publicado 4 nuevos libros: "Las Uvas y el Viento", en 1953 (Editorial Nascimento, Santiago, Chile); "Odas Elementales", 1954 (Editorial Losada, Buenos Aires); "Viajes", 1955 (Editorial Nascimento); "Nuevas Odas Elementales", 1956 (Editorial Losada). La producción de estos 4 años que van desde la creación del "Canto" a la impresión de "Las Uvas" (una producción considerable si se toma en cuenta la vena no demasiado fecunda de Neruda), está llena de la experiencia de una serie de viajes a través de Europa y Asia y de la conciencia de haber conquistado una cierta notoriedad internacional.

    Tal experiencia y tal consagración se reflejan en su forma ilustrativa o de crónica en los versos de "Las Uvas y el Viento": un libro nacido de las impresiones de los viajes por Asia y Europa, y compuesto en su mayor parte de poesía de circunstancia y de celebración, monótona y retórica. Al no estar sostenido desde lo interno, el poetizar exterior, instintivo, pierde energía, pierde garra, e incluso el vocabulario del escritor, habitualmente tan rico, se aligera, se adelgaza, se disuelve, hasta el extremo de parecer, en definitiva, limitado y pobre en sus continuas repeticiones y en su juego amanerado. El volumen tiene, no obstante, el mérito de registrar un testimonio noble, y por momento dramático, de un período crucial de la historia del mundo (los años del 51 al 53 fueron en Corea, en Indochina, en China, en la India, en Alemania, en Francia, en Italia, en la Unión Soviética y en todas partes, los años decisivos de la guerra fría y de la lucha antiimperialista) y el recuerdo conmovido de importantes episodios de nuestra vida espiritual (el fusilamiento de Beloyannis, la muerte de Eluard, la liberación de Nazim Hikmet). Tampoco será fácil olvidar, dentro de esta obra pletórica, las páginas del famoso homenaje a Fucik:

    Por las calles de Praga en invierno cada día
    pasé junto a los muros de la casa de piedra
    en que fue torturado Julius Fucik...

    Ni el célebre "Cuando de Chile", punzante evocación de la patria lejana, pero no perdida:

    Oh Chile, largo pétalo
    de mar y vino y nieve,
    ay cuándo
    ay cuándo y cuándo
    ay cuándo
    me encontraré contigo,
    enrollarás tu cinta
    de espuma blanca y negra en mi cintura,
    desencadenaré mi poesía sobre tu territorio ...

    Pero, pasando por alto el volumen de los "Viajes", colección de conferencias y de prosa autobiográfica (interesante por lo demás como documento de una vida y de una poesía: y recordemos en este sentido las páginas que refieren el encuentro ideal del poeta con Quevedo y los reales con Machado, García Lorca, Hernández, los mineros chilenos y los pueblos de América y Europa), veremos que la poesía de Neruda sufre un profundo vuelco con su libro de 1954, "Odas Elementales", y sobre todo con el reciente volumen de las "Nuevas Odas Elementales". Nos encontramos ante dos colecciones de odas -interpretadas en el sentido más tradicional de este género poético-, dedicadas a las cosas simples o a los sentimientos primordiales: al aire o a la soledad, al vino o a la esperanza, al mar o a la alegría, a la castaña o al amor, a la luna o a la solidaridad. La esencialidad del adjetivo y del sustantivo, el carácter lineal de las imágenes, la limpidez y la pureza del verso brevísimo y su ritmo contenido o interno, demuestran que Neruda ha tratado de ser fiel aquí, con la mayor consecuencia, a sus principios de simplicidad y claridad. ("He decidido -declaraba en 1953- ser cada vez más sencillo en mis nuevas poesías…"). Y, naturalmente, dado el carácter altamente emotivo de su canto y la bárbara violencia con que despliega su fértil fantasía, Neruda ha llevado a los mayores extremos esta simplicidad y claridad. Con el riesgo -como es fácil de comprender- de caer en la esquematízación (o pobreza) excesiva del verso, en el ritmo sincopado o balbuceante de la manera futurista, o en la ingenuidad y el arbitrio lírico de los impresionistas. Sin embargo, y a pesar de las limitaciones de preciosismo y de primitivismo que tienen algunas de estas odas, y precisamente porque Neruda finge ignorar ciertos riesgos o conscientemente los supera, una corriente de aire fresco, de vivaz afecto por las cosas y los hombres, de audaz descubrimiento de los hechos más genuinos de la naturaleza, recorre esta poesía.

    Pan,
    con harina
    agua
    y fuego
    te levantas.
    Espeso y leve,
    recostado y redondo,
    repites
    el vientre
    de la madre,
    equinoccial
    germinación
    terrestre.
    Pan
    que fácil
    y que profundo eres
    en la bandeja blanca
    de la panadería
    se alargan tus hileras
    como utensilios, platos
    o papeles,
    y de pronto,
    la ola
    de la vida,
    la conjunción del germen
    y del fuego,
    creces, creces
    de pronto
    como
    cintura, boca, ceños,
    colinas de la tierra,
    sube el calor, te inunda
    la plenitud, el viento de
    la fecundidad,
    y entonces
    se inmoviliza tu color de oro ...

    Como un gran virtuoso de las imágenes, el poeta representa las cosas en toda su rica "humanidad": por lo tanto, la alcachofa aparece llena de ternura en su vanidad de falso guerrero:

    La alcachofa
    de tierno corazón
    se vistió de guerrero,
    erecta, construyó
    una pequeña cúpula,
    se mantuvo impermeable
    bajo
    sus escamas ...

    y la castaña perfecta en su calidad de objeto de pulida caoba:

    del follaje erizado
    caíste
    completa,
    de madera pulida,
    de lúcida caoba,
    lista
    como un violín que acaba
    de nacer en la altura.

    La novedad, el secreto de estas odas no se encuentra tanto en el hecho de que con ellas el poeta logre dar imágenes inéditas de las cosas, sino especialmente en el hecho de que consigue descubrir los ligamentos que unen los objetos a las personas, de que consigue siempre pasar de lo particular material a lo universal humano. Así, luego de haber dado una imagen inquieta y áspera del mar:

    No puede estarse quieto

    me llamo mar repite
    pegando en una piedra
    sin lograr convencerla,
    entonces
    con siete lenguas verdes
    de siete perros verdes,
    de siete tigres verdes,
    de siete mares verdes,
    la recorre, la besa,
    la humedece
    y se golpea el pecho
    repitiendo su nombre;

    lo invoca a la clemencia y a la generosidad hacia los "pequeños pescadores":

    Oh mar, así te llamas
    oh camarada océano,
    no pierdas tiempo y agua,
    no te sacudas tanto,
    ayúdanos,
    somos los pequeñitos
    pescadores,
    los hombres de la orilla,
    tenemos frío y hambre,
    eres nuestro enemigo,
    no golpees tan fuerte,
    no grites de ese modo,
    abre tu caja verde
    y déjanos a todos
    en las manos
    tu regalo de plata:
    el pez de cada día.

    Si en las primeras "Odas Elementales" este andar de las cosas a los hombres aparece a menudo como un gesto retórico o moralístico, en las "Nuevas Odas" una mayor participación humana y una mayor claridad clásica hacen más verdadero y sustancioso el logro de Neruda, esto es, su actitud de vate, intérprete de todo y de todos ("Para que todos vivan -en ella- hago mi casa -con odas- transparentes"). Este más resuelto esfuerzo de humanización está, en otros términos, acompañado de una transfiguración más meditada (menos mecánica) y de una sintaxis más compleja y al mismo tiempo más libre. Basta leer algunas de las poesías más bellas de esta colección ("Oda a la arena", "Oda a la bella desnuda", "Oda al diccionario", "Oda a Jean Arthur Rimbaud", "Oda a Septiembre" y "Oda al trigo de los indios"), para advertir el salto de calidad que Neruda ha dado del primero al segundo libro de odas. Podemos extraer las características más sugestivas de estas nuevas odas en los dos poemas más intensos del libro: "Oda a la Luna" y "Oda a Paul Robeson". En esta última composición, Neruda alcanza un alto grado de emoción que se expresa ora en el grito desesperado de los negros, ora en la jubilosa esperanza de una felicidad para todos los hombres de todas las razas:

    Es nuestro el sol. La tierra será nuestra.
    Torre del mar, tú seguirás cantando.

    En la "Oda a la Luna", el amor tradicional por "el reloj del cielo", un amor que está hecho de tantas antiguas sílabas poéticas, se convierte en argumentada y racional conciencia de una próxima conquista humana de los espacios:

    ... No será, no será
    siempre,
    prometo
    en nombre
    de todos
    los poetas
    que te amaron
    inútilmente:
    abriremos
    tu paz de piedra pálida,
    entraremos
    en tu luz subterránea,
    se encenderá
    fuego
    en tus ojos muertos,
    fecundaremos
    tu estatura helada...

    Con este libro, no siempre sustancioso y vivo, pero no obstante densísimo de iluminaciones líricas, Neruda se confirma ciertamente como uno de los más importantes "inventores" de poesía de nuestro tiempo.


    en: Revista Atenea, Concepción, año XXXIII, Tomo CXXVI, n° 373, noviembre-diciembre de 1956, pp. 448-455.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Jun 2014, 01:54

    Parece ser que han aparecido una serie de manuscritos, a mano, y cuya autoría no parece ofrecer duda según conclusión de los grafólogos. Mi hijo Pablo está detrás de ellos. Si los consiguiera los pondría. Pero no puedo asegurarlo.
    Besos.


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    Mensaje por F. Enrique Sáb 09 Ago 2014, 09:01

    Quizás sea Neruda el poeta más comprometido sobre el que pueda hablarse y en ese aspecto solo Lorca se le resista. Según el ámbito en que nos desenvolvamos, no existe otro Neruda que el juvenil e influido por los últimos estertores del Modernismo que aquí nos muestras, con poemas reconocibles y recordables, y con fuerza a pesar de estar llenos de candor, otros nos llevarán a Residencia en la Tierra y su homenaje a las vanguardias lleno de sinceridad en la búsqueda que culmina con España en el corazón, para otros el gran poeta del siglo XX será el del Canto general y el intento brutal por dejarnos un testimonio de cada visión de América, y así podríamos seguir citando hasta encontrar en el Estravagario su gran obra tardía. su abandono con las mareas de la isla. Para aquellos que hemos acabado aceptando, con sus pros y sus contras, a todos los nerudas, diremos que has elegido uno de esos poemas que se retienen y nos remiten a un tiempo, un candor y una ciudad que creemos conocer a través de un poema eminentemente lírico que Jorge Edwards nos enseñó en un prólogo magistral y extrañamente corto a saborear el ambiente estudiantil de Santiago en los años veinte cuando lo leemos. Con todo lo que se pueda matizar atendiendo a su obra más madura creo que Neruda sería recordado por todos nosotros por los poemas, que podrían ser perfectamente sueltos, que escribió con apenas veinte años. Aquí radica tu principal acierto, Maria Lua, seguimos recitando estos poemas de memoria como si fueran las rimas de Bécquer, y nos gusta que nos lo recuerden.

    Un abrazo.
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 24 Sep 2016, 21:26

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    Soneto II






    Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, 


    qué soledad errante hasta tu compañía! 


    Siguen los trenes solos rodando con la lluvia. 


    En Taltal no amanece aún la primavera.




    Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos, 


    juntos desde la ropa a las raíces, 


    juntos de otoño, de agua, de caderas, 


    hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.




    Pensar que costó tantas piedras que lleva el río, 


    la desembocadura del agua de Boroa, 


    pensar que separados por trenes y naciones




    tú y yo teníamos que simplemente amarnos, 


    con todos confundidos, con hombres y mujeres, 


    con la tierra que implanta y educa los claveles.






    Cien sonetos de amor II


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Sep 2016, 00:55

    ¡Qué bonita sorpresa me llevo recién día amanecido!
    Hacía tiempo, mucho, que no pasaba por aquí.

    Gracias, mi querida luna, y besitos para tu primavera.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Feb 2017, 11:33



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    Mensaje por Angel Salas Lun 19 Mar 2018, 09:25

    Que bonito encontrarse siempre con algo nuevo y hermoso que leer de Don: Pablo Neruda...un abrazo amiga...

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    Mensaje por Ale Mata Miér 02 Mayo 2018, 13:14

    Me encanta Neruda, elegíste un maravilloso poema para abrir su antología, ya volveré a seguirlo leyendo, besos.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 23 Dic 2018, 07:35


    PICAFLOR



    II
    (Sephanoides II)

    EL COLIBRí de siete luces,
    el picaflor de siete flores,
    busca un dedal donde vivir:
    son desgraciados sus amores
    sin una casa donde ir
    lejos del mundo y de las flores.

    Es ilegal su amor, señor,
    vuelva otro día y a otra hora:
    debe casarse el picaflor
    para vivir con picaflora:
    yo no le alquilo este dedal
    para este tráfico ilegal.

    El picaflor se fue por fin
    con sus amores al jardín
    y allí llegó un gato feroz
    a devorarlos a los dos:
    el picaflor de siete flores,
    la picaflora de colores:
    se los comió el gato infernal
    pero su muerte fue legal.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 23 Dic 2018, 07:36


    PINGÜINO


    (Spheniscus Magellanicus)


    NI bobo ni niño ni negro
    ni blanco sino vertical
    y una inoncencia interrogante
    vestida de noche y de nieve.
    Ríe la madre al marinero,
    el pescador al astronauta,
    pero no ríe el niño niño
    cuando mira al pájaro niño
    y del océano en desorden
    inmaculado pasajero
    emerge de luto nevado.

    Fui yo sin duda el niño pájaro
    allá en los fríos archipiélagos:
    cuando él me miró con sus ojos,
    con los viejos ojos del mar:
    no eran brazos y no eran alas,
    eran pequeños remos duros
    los que llevaba en sus costados:
    tenía la edad de la sal,
    la edad del agua en movimiento
    y me miró desde su edad:
    desde entonces sé que no existo,
    que soy un gusano en la arena.

    Las razones de mi respeto
    se mantuvieron en la arena:
    aquel pájaro religioso
    no necesitaba volar,
    no necesitaba cantar
    y aunque su forma era visible
    sangraba sal su alma salvaje
    como si hubieran cercenado
    una vena del mar amargo.

    Pingüino, estático viajero,
    sacerdote lento del frío:
    saludo tu sal vertical
    y envidio tu orgullo emplumado.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 23 Dic 2018, 07:36


    ODA A LOS TRENES DEL SUR



    TRENES del Sur, pequeños
    entre
    los volcanes,
    deslizando
    vagones
    sobre
    rieles
    mojados
    por la lluvia vitalicia,
    entre montañas
    crespas
    y pesadumbre
    de palos quemados.

    Oh
    frontera
    de bosques goteantes,
    de anchos helechos, de agua,
    de coronas.
    Oh territorio
    fresco
    recién salido del lago,
    del río,
    del mar o de la lluvia
    con el pelo mojado,
    con la cintura llena
    de lianas portentosas,
    y entonces
    en el medio
    de las vegetaciones,
    en la raya
    de la multiplicada cabellera,
    un penacho perdido,
    el plumero
    de una locomotora fugitiva
    con un tren arrastrando
    cosas vagas
    en la solemnidad aplastadora
    de la naturaleza,
    lanzando
    un grito
    de ansia,
    de humo,
    como un escalofrío
    en el paisaje!

    Así
    desde sus olas
    los trigales
    con el tren pasajero
    conversan como
    si fuera
    sombra, cascada o ave
    de aquellas latitudes,
    y el tren
    su chisperío
    de carbón abrasado
    reparte
    con oscura
    malignidad
    de diablo
    y sigue,
    sigue,
    sigue,
    trepa el alto viaducto
    del río Malleco
    como subiendo
    por una guitarra
    y canta
    en las alturas
    del equilibrio azul
    de la ferretería,
    silba el vibrante tren
    del fin del mundo
    como
    si
    se despidiera
    y se fuera a caer donde
    termina
    el espacio terrestre,
    se fuera a despeñar entre las islas
    finales del océano.

    Yo voy contigo,
    tren, trepidante
    tren
    de la frontera:
    voy a Renaico,
    espérame,
    tengo que comprar lana en Collipulli,
    espérame, que tengo
    que descender en Quepe,
    en Loncoche, en Osorno,
    buscar piñones, telas
    recién tejidas, con olor
    a oveja y lluvia...
    Corre,
    tren, oruga, susurro,
    animalito longitudinal,
    entre las hojas
    frías
    y la tierra fragante,
    corre
    con
    taciturnos
    hombres de negra manta,
    con monturas,
    con silenciosos sacos
    de papas de las islas,
    con la madera
    del alerce rojo,
    del oloroso coigue,
    del roble sempiterno.

    Oh tren
    explorador
    de soledades,
    cuando vuelves
    al hangar de Santiago,
    a las colmenas
    del hombre y su cruzado poderío,
    duermes tal vez
    por una noche triste
    un sueño sin perfume,
    sin nieves, sin raíces,
    sin islas que te esperan en la lluvia.
    inmóvil
    entre anónimos
    vagones.

    Pero
    yo, entre un océano
    de trenes,
    en el cielo
    de las locomotoras,
    te reconocería
    por
    cierto aire
    de lejos, por tus ruedas
    mojadas allá lejos,
    y por tu traspasado
    corazón que conoce
    la indecible, salvaje,
    lluviosa,
    azul fragancia!


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 13 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Dom 23 Dic 2018, 07:37


    ODA AL GATO



    Los animales fueron
    imperfectos,
    largos de cola, tristes
    de cabeza.
    Poco a poco se fueron
    componiendo,
    haciéndose paisaje,
    adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
    El gato,
    sólo el gato
    apareció completo
    y orgulloso:
    nació completamente terminado,
    camina solo y sabe lo que quiere.

    El hombre quiere ser pescado y pájaro,
    la serpiente quisiera tener alas,
    el perro es un león desorientado,
    el ingeniero quiere ser poeta,
    la mosca estudia para golondrina,
    el poeta trata de imitar la mosca,
    pero el gato
    quiere ser sólo gato
    y todo gato es gato
    desde bigote a cola,
    desde presentimiento a rata viva,
    desde la noche hasta sus ojos de oro.

    No hay unidad
    como él,
    no tienen
    la luna ni la flor
    tal contextura:
    es una sola cosa
    como el sol o el topacio,
    y la elástica línea en su contorno
    firme y sutil es como
    la línea de la proa de una nave.
    Sus ojos amarillos
    dejaron una sola
    ranura
    para echar las monedas de la noche.

    Oh pequeño
    emperador sin orbe,
    conquistador sin patria,
    mínimo tigre de salón, nupcial
    sultán del cielo
    de las tejas eróticas,
    el viento del amor
    en la intemperie
    reclamas
    cuando pasas
    y posas
    cuatro pies delicados
    en el suelo,
    oliendo,
    desconfiando
    de todo lo terrestre,
    porque todo
    es inmundo
    para el inmaculado pie del gato.

    Oh fiera independiente
    de la casa, arrogante
    vestigio de la noche,
    perezoso, gimnástico
    y ajeno,
    profundísimo gato,
    policía secreta
    de las habitaciones,
    insignia
    de un
    desaparecido terciopelo,
    seguramente no hay
    enigma
    en tu manera,
    tal vez no eres misterio,
    todo el mundo te sabe y perteneces
    al habitante menos misterioso,
    tal vez todos lo creen,
    todos se creen dueños,
    propietarios, tíos
    de gatos, compañeros,
    colegas,
    discípulos o amigos
    de su gato.

    Yo no.
    Yo no suscribo.
    Yo no conozco al gato.
    Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
    el mar y la ciudad incalculable,
    la botánica,
    el gineceo con sus extravíos,
    el por y el menos de la matemática,
    los embudos volcánicos del mundo,
    la cáscara irreal del cocodrilo,
    la bondad ignorada del bombero,
    el atavismo azul del sacerdote,
    pero no puedo descifrar un gato.
    Mi razón resbaló en su indiferencia,
    sus ojos tienen números de oro.


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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 13 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Maria Lua Dom 23 Dic 2018, 07:40

    De "Las Uvas y el Viento"



    II


    EL RÍO

    YO entré en Florencia. Era
    de noche. Temblé escuchando
    casi dormido lo que el dulce río
    me contaba. Yo no sé
    lo que dicen los cuadros ni los libros
    (no todos los cuadros ni todos los libros,
    sólo algunos),
    pero sé lo que dicen
    todos los ríos.
    Tienen el mismo idioma que yo tengo.
    En las tierras salvajes
    el Orinoco me habla
    y entiendo, entiendo
    historias que no puedo repetir.
    Hay secretos míos
    que el río se ha llevado,
    y lo que me pidió lo voy cumpliendo
    poco a poco en la tierra.
    Reconocí en la voz del Arno entonces
    viejas palabras que buscaban mi boca,
    como el que nunca conoció la miel
    y halla que reconoce su delicia.
    Así escuché las voces
    del río de Florencia,
    como si antes de ser me hubieran dicho
    lo que ahora escuchaba:
    sueños y pasos que me unían
    a la voz del río,
    seres en movimiento,
    golpes de luz en la historia,
    tercetos encendidos como lámparas.
    El pan y la sangre cantaban
    con la voz nocturna del agua.






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    PABLO NERUDA (1904-1973) - Página 13 Empty Re: PABLO NERUDA (1904-1973)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 23 Dic 2018, 13:36

    GRACIAS, MARÍA, POR TRAER A PABLO NUEVAMENTE. YGRACIAS POR HACERLO CON ESTE POEMA.

    BESOS. UN MILLÓN DE BESOS


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