LUIS CERNUDA (1902-1963)

Reseña biográfica

       Nacido en Sevilla en 1902.
       Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada en su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad.
       Estudió Derecho y Literatura Española. Su poesía es la sensibilidad extrema, y se le consideró uno de los principales  representantes de la «Poesía pura» Junto con Juan Ramóm Jimenez,etc. En 1925 comenzó a frecuentar el ambiente literario, haciendo amistad con los más destacados poetas de su generación: Alberti, Aleixandre,  y García Lorca,.
       Exiliado por posición democratica, fue profesor de Literatura en Glasgow,  Londres, Estados Unidos y México, donde falleció en 1963.
Hoy es considerado una de las voces más relevantes de la poesia española de siglo XX.

       

       

       Adolescente fui en días idénticos a nubes...

       Amando en el tiempo        

       Cómo llenarte, soledad...

       Contigo

       Dans ma péniche

       Deseo

       Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos...

       El viento y el alma    

       Eras, instante, tan claro...

       La sombra

       Las islas

       Los espinos        

       Los fantasmas del deseo

       Los marineros son las alas del amor...

       No decía palabras...

       No es el amor quien muere...        

       No intentemos el amor nunca

       No quiero, triste espíritu, volver...          

       Orillas del amor

       Oscuridad completa          

       País  

       Peregrino

       Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman...

       Quiero, con afán soñoliento...

       Quisiera estar solo en el sur          

       Quisiera saber por qué esta muerte...

       Razón de lágrimas

       Remordimiento en traje de noche      

       Si el hombre pudiera decir lo que ama...

       Sombras blancas

       Te quiero...

       Todo esto por amor

       Tres misterios gozosos

       Tristeza del recuerdo

       Un muchacho andaluz

       Unos cuerpos son como flores...

       Ventana huérfana con cabellos habituales...

       


Yo fui...        

       Adolescente fui en días idénticos a nubes...

       Adolescente fui en días idénticos a nubes,
       cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
       y extraño es, si ese recuerdo busco,
       que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

       Perder placer es triste
       como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
       aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
       era la ignorancia mi sombra.

       Ni gozo ni pena; fui niño
       prisionero entre muros cambiantes;
       historias como cuerpos, cristales como cielos,
       sueño luego, un sueño más alto que la vida.

       Cuando la muerte quiera
       una verdad quitar de entre mis manos,
       las hallará vacías, como en la adolescencia,
       ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

       

       

       Amando en el tiempo

       El tiempo, insinuándose en tu cuerpo,
       tal la nube de polvo en fuente pura,
       aquella gracia antigua desordena
       y clava en mí una pena silenciosa.

       Otros antes que yo vieron un' día,
       y otros luego verán, cómo decir
       la amada forma esbelta, recordando
       de cuánta gloria es cifra un cuerpo hermoso.

       Pero la vida sólo la aprendemos,
       y placer y dolor se ofrecen siempre
       tal mundo virgen para cada hombre.
       Así mi pena inculta es nueva ahora.

       Nueva como lo fuese al primer hombre,
       que cayó con su amor del paraíso
       cuando viera, tal cielo ya vencido
       por sombra, envejecer el cuerpo amado.

       

       

       Cómo llenarte, soledad...

       Cómo llenarte, soledad,
       sino contigo misma...

       De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
       quieto en ángulo oscuro,
       buscaba en ti, encendida guirnalda,
       mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
       y en ti los vislumbraba,
       naturales y exactos, también libres y fieles,
       a semejanza mía,
       a semejanza tuya, eterna soledad.

       Me perdí luego por la tierra injusta
       como quien busca amigos o ignorados amantes;
       diverso con el mundo,
       fui luz serena y anhelo desbocado,
       y en la lluvia sombría o en el sol evidente
       quería una verdad que a ti te traicionase,
       olvidando en mi afán
       cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

       Y al velarse a mis ojos
       con nubes sobre nubes de otoño desbordado
       la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
       te negué por bien poco;
       por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
       por quietas amistades de sillón y de gesto,
       por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
       por los viejos placeres prohibidos
       como los permitidos nauseabundos,
       útiles solamente para el elegante salón susurrado,
       en bocas de mentira y palabras de hielo.

       Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
       que yo fui,
       que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
       por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
       limpios de otro deseo,
       el sol, mi dios, la noche rumorosa,
       la lluvia, intimidad de siempre,
       el bosque y su alentar pagano,
       el mar, el mar como su nombre hermoso;
       y sobre todo ellos,
       cuerpo oscuro y esbelto,
       te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
       y tú me das fuerza y debilidad
       como el ave cansada los brazos de la piedra.

       Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
       oigo sus oscuras imprecaciones,
       contemplo sus blancas caricias;
       y erguido desde cuna vigilante
       soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
       por quienes vivo, aún cuando no los vea;
       y así, lejos de ellos,
       ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
       roncas y violentas como el mar, mi morada,
       puras ante la espera de una revolución ardiente
       o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
       cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

       Tú, verdad solitaria,
       transparente pasión, mi soledad de siempre,
       eres inmenso abrazo;
       el sol, el mar,
       la oscuridad, la estepa,
       el hombre y su deseo,
       la airada muchedumbre,
       ¿qué son sino tú misma?

       Por ti, mi soledad, los busqué un día;
       en ti, mi soledad, los amo ahora.
       

       

       Contigo

       ¿Mi tierra?
       Mi tierra eres tú.

       ¿Mi gente?
       Mi gente eres tú.

       El destierro y la muerte
       para mi están adonde
       no estés tú.

       ¿Y mi vida?
       Dime, mi vida,
       ¿qué es, si no eres tú?

       

       


       Dans ma péniche

       Quiero vivir cuando el amor muere;
       muere, muere pronto, amor mío.
       Abre como una cola la victoria purpúrea del deseo,
       aunque el amante se crea sepultado en un súbito otoño,
       aunque grite:
       Vivir así es cosa de muerte.

       Pobres amantes,
       clamáis a fuerza de ser jóvenes;
       sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida,
       caiga su frente cansadamente entre las manos
       junto al fulgor redondo de una mesa con cualquier triste libro
       pero en vosotros aún va fresco y fragante
       el leve perejil que adorna un día al vencedor adolescente.
       Dejad por demasiado cierta la perspectiva de alguna nueva tumba solitaria.
       Aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz terrestre.
       Ante vuestros ojos, amantes,
       cuando el amor muere,
       vida de la tierra y la vida del mar palidecen juntamente;
       el amor, cuna adorable para los deseos exaltados,
       los ha vuelto tan lánguidos como pasajeramente suele  hacerlo
       el rasguear de una guitarra en el ocio marino
       y la luz del alcohol, aleonado como una cabellera;
       vuestra guarida melancólica se cubre de sombras crepusculares
       todo queda afanoso y callado.

       Así suele quedar el pecho de los hombres
       cuando cesa el tierno borboteo de la melodía confiada,
       y tras su delicia interrumpida
       un afán insistente puebla el nuevo silencio.

       Pobres amantes,
       ¿de qué os sirvieron las infantiles arras que cruzasteis,
       cartas, rizos de luz recién cortada, seda cobriza o negra ala?
       Los atardeceres de manos furtivas,  
       el trémulo palpitar, los labios que suspiran,
       la adoración rendida a un leve sexo vanidoso,
       los ay mi vida y los ay muerte mía,
       todo, todo,
       amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve.

       Oh, amantes,
       encadenados entre los manzanos del edén,
       cuando el amor muere,
       vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa,
       y vuestros brazos caen como cataratas macilentas,
       vuestro pecho queda como roca sin ave,
       y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario,
       fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños,
       dejando allí caer, ignorantes como niños,
       la libertad, la perla de los días.

       Pero tú y yo sabemos,
       río que bajo mi casa fugitiva deslizas tu vida experta,
       que cuando el hombre no tiene ligados sus miembros
       por las encantadoras mallas del amor,
       cuando el deseo es como una cálida azucena
       que se ofrece a todo cuerpo hermoso que fluya a nuestro lado,
       cuánto vale una noche como ésta, indecisa
       entre la primavera última y el estío primero,
       este instante en que oigo los leves chasquidos del bosque
       nocturno. Conforme conmigo mismo y con la indiferencia
       de los otros,
       solo yo con mi vida,
       con mi parte en el mundo.

       Jóvenes sátiros
       que vivís en la selva, labios risueños
       ante el exangüe Dios cristiano,
       a quien el comerciante adora para mejor cobrar su mercancía
       pies de jóvenes sátiros,
       danzad más presto cuando el amante llora,
       mientras lanza su tierna endecha
       de: Ah, cuando el amor muere.
       Porque oscura y cruel la libertad entonces ha nacido;
       vuestra descuidada alegría sabrá fortalecerla,
       y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
       cuerpos que vivifican el mundo un solo instante.

Fué, es y seguirá siendo un Grande, gracias Ignacio por tus aportes tan importantes.-

Administrador escribió:Fué, es y seguirá siendo un Grande, gracias Ignacio por tus aportes tan importantes.-

Gracias querido amigo,me alegro que veas así a tan gran poeta
Un abrazo
Ignacio

Un placer de lectura... gran poeta nos trajiste.
Mis cariñosssssssssss!!!!

LILI

Otro excelso poeta que marca un decir.
Gracias y un abrazo
Ignacio

Ignacio Bellido escribió:Otro excelso poeta que marca un decir.
Gracias y un abrazo
Ignacio

Sin duda alguna, amigo

Peton´s

Ale

PEREGRINO

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis Cernuda

Reseña biográfica

Poeta español nacido en Sevilla en 1902.
Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada e
n su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad.
Estudió Derecho y Literatura Española. Lírico exquisito, fue encasillado entre los representantes de la «Poesía pura».
En 1925 comenzó a frecuentar el ambiente literario, haciendo amistad con los más destacados poetas de su generación:
Alberti, Aleixandre, Prados, y García Lorca, entre otros.
Exiliado después de la guerra civil, fue profesor de Literatura en Glasgow, Cambridge, Londres, Estados Unidos y México,
donde falleció en 1963. ©

Gracias querida Maria, por completar el post. Por favor compañera Margara, cuando subas un poema aqui acompañalo con la biografia del autor.- Saludos

Un precioso poema que aunque conocía ha sido gratisimo disfrutar, gracias Margara, un beso
Stella

Adolescente fui en días idénticos a nubes...

Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es, si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

Amando en el tiempo

El tiempo, insinuándose en tu cuerpo,
tal la nube de polvo en fuente pura,
aquella gracia antigua desordena
y clava en mí una pena silenciosa.

Otros antes que yo vieron un' día,
y otros luego verán, cómo decir
la amada forma esbelta, recordando
de cuánta gloria es cifra un cuerpo hermoso.

Pero la vida sólo la aprendemos,
y placer y dolor se ofrecen siempre
tal mundo virgen para cada hombre.
Así mi pena inculta es nueva ahora.

Nueva como lo fuese al primer hombre,
que cayó con su amor del paraíso
cuando viera, tal cielo ya vencido
por sombra, envejecer el cuerpo amado.

Contigo

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

Cómo llenarte, soledad...

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

Deseo

Por el campo tranquilo de septiembre,
del álamo amarillo alguna hoja,
como una estrella rota,
girando al suelo viene.

Si así el alma inconsciente,
Señor de las estrellas y las hojas,
fuese, encendida sombra,
de la vida a la muerte.

Donde habite el olvido...

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

El viento y el alma

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Eras, instante, tan claro...

Eras, instante, tan claro.
Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.

Siento huir bajo el otoño
pálidas aguas sin fuerza,
mientras se olvidan los árboles
de las hojas que desertan.

La llama tuerce su hastío,
sola su viva presencia,
y la lámpara ya duerme
sobre mis ojos en vela.

Cuán lejano todo. Muertas
las rosas que ayer abrieran,
aunque aliente su secreto
por las verdes alamedas.

Bajo tormentas la playa
será soledad de arena
donde el amor yazca en sueños.
La tierra y el mar lo esperan.

Escondido en los muros...

Escondido en los muros
este jardín me brinda
sus ramas y sus aguas
de secreta delicia.
Qué silencio. ¿Es así
el mundo?... Cruz al cielo
desfilando paisajes,
risueño hacia lo lejos.
Tierra indolente. En vano
resplandece el destino.
Junto a las aguas quietas
sueño y pienso que vivo.
Mas el tiempo ya tasa
el poder de esta hora;
madura su medida,
escapa entre sus rosas.
Y el aire fresco vuelve
con la noche cercana,
su tersura olvidando
las ramas y las aguas.

La sombra

Al despertar de un sueño, buscas
Tu juventud, como si fuera el cuerpo
Del camarada que durmiese
A tu lado y que al alba no encuentras.

Ausencia conocida, nueva siempre,
Con la cual no te hallas. Y aunque acaso
Hoy tú seas más de lo que era
El mozo ido, todavía

Sin voz le llamas, cuántas veces;
Olvidado que de su mocedad se alimentaba
Aquella pena aguda, la conciencia
De tu vivir de ayer. Ahora,

Ida también, es sólo
Un vago malestar, una inconsciencia
Acallando el pasado, dejando indiferente
Al otro que tú eres, sin pena, sin alivio.

Limbo


A Octavio Paz

La plaza sola (gris el aire,
negros los árboles, la tierra
manchada por la nieve),
parecía, no realidad, mas copia
triste sin realidad. Entonces,
ante el umbral, dijiste:
viviendo aquí serías
fantasma de ti mismo.
Inhóspita en su adorno
parsimonioso, porcelanas, bronces,
muebles chinos, la casa
oscura toda era,
pálidas sus ventanas sobre el río,
y el color se escondía
en un retablo español, en un lienzo
francés, su brío amedrentado.
Entre aquellos despojos,
proyecto, el dueño estaba
sentado junto a su retrato
por artista a la moda en años idos,
imagen fatua y fácil
del diletante, divertido entonces
comprando lo que una fe creara
en otro tiempo y otra tierra.
Allí con sus iguales,
damas imperativas bajo sus afeites,
caballeros seguros de sí mismos,
rito social cumplía,
y entre el diálogo moroso,
tú oyendo alguien me dijo: "Me ofrecieron
la primera edición de un poeta raro,
y la he comprado", tu emoción callaste.
Así, pensabas, el poeta
vive para esto, para esto
noches y días amargos, sin ayuda
de nadie, en la contienda
adonde, como el fénix, muere y nace,
para que años después, siglos
después, obtenga al fin el displicente
favor de un grande en este mundo.
Su vida ya puede excusarse,
porque ha muerto del todo;
su trabajo ahora cuenta,
domesticado para el mundo de ellos,
como otro objeto vano,
otro ornamento inútil;
y tú cobarde, mudo
te despediste ahí, como el que asiente,
más allá de la muerte, a la injusticia.
Mejor la destrucción, el fuego.

Los espinos

Verdor nuevo los espinos
tienen ya por la colina,
toda de púrpura y nieve
en el aire estremecida.

Cuántos cielos florecidos
les has visto; aunque a la cita
ellos serán siempre fieles,
tú no lo serás un día.

Antes que la sombra caiga,
aprende cómo es la dicha
ante los espinos blancos
y rojos en flor. Vé. Mira.

Los marineros son las alas del amor...

Los marineros son las alas del amor,
son los espejos del amor,
el mar les acompaña,
y sus ojos son rubios lo mismo que el amor
rubio es también, igual que son sus ojos.

La alegría vivaz que vierten en las venas
rubia es también,
idéntica a la piel que asoman;
no les dejéis marchar porque sonríen
como la libertad sonríe,
luz cegadora erguida sobre el mar.

Si un marinero es mar,
rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
quiero sólo ir al mar donde me anegue,
barca sin norte,
cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.

No decía palabras...

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,
porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

No es el amor quien muere...

No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

No intentemos el amor nunca

Aquella noche el mar no tuvo sueño.
Cansado de contar, siempre contar a tantas olas,
quiso vivir hacia lo lejos,
donde supiera alguien de su color amargo.

Con una voz insomne decía cosas vagas,
barcos entrelazados dulcemente
en un fondo de noche,
o cuerpos siempre pálidos, con su traje de olvido
viajando hacia nada.

Cantaba tempestades, estruendos desbocados
bajo cielos con sombra,
como la sombra misma,
como la sombra siempre
rencorosa de pájaros estrellas.

Su voz atravesando luces, lluvia, frío,
alcanzaba ciudades elevadas a nubes,
cielo Sereno, Colorado, Glaciar del infierno,
todas puras de nieve o de astros caídos
en sus manos de tierra.

Mas el mar se cansaba de esperar las ciudades.
Allí su amor tan sólo era un pretexto vago
con sonrisa de antaño,
ignorado de todos.

Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
adonde nadie
sabe de nadie.
Adonde acaba el mundo.

No quiero, triste espíritu, volver...

No quiero, triste espíritu, volver
por los lugares que cruzó mi llanto,
latir secreto entre los cuerpos vivos
como yo también fui.

No quiero recordar
un instante feliz entre tormentos;
goce o pena es igual,
todo es triste al volver.

Aún va conmigo como una luz ajena
aquel destino niño,
aquellos dulces ojos juveniles,
aquella antigua herida.

No, no quisiera volver,
sino morir aún más,
arrancar una sombra,
olvidar un olvido.

Orillas del amor

Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras,
hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo,
también tu forma misma,
ángel, demonio, sueño de un amor soñado,
resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.

Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
yo, el más enamorado,
en las orillas del amor,
sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo,
contemplo sus olas y quisiera anegarme,
deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.