Suele suceder : los repetidos augurios
se transforman en crudas realidades.
Y no hay viceversa.
Si por mí fuera, pues prefiero idear
un mundo sin rincones,
transparente, cual cristal,
con Quijotes y Sanchos ,
llenos con molinos girando
(un moulin rouge para variar),
renovando el aire, soplando vientos,
y muchas Dulcineas,
con Piazzola y su super esport,
una charca con ranita azul,
dictando normas de amor.
Asalta la imaginación: podrían ser augurios,
un presagio, alter ego, sumsum corda, un volantin;
dicen que todo pasado fué mejor (¿????)
que mañana será otro día (no es novedad)
pero quisiera volar y volar como pez volador,
subir, subir, despegar mis pies de la tierra,
a lo menos una vez al año, así poder imaginar
que no hay imposibles sin posibles,
penetrar a la noche de las noches de bohemia,
y hacer hablar a mi cello, el idioma cordial.
Y a la mañana siguiente despertar sonriendo,
Mirar el mar, reír y capear olas.
Comer un alfajor relleno con un beso,
esbozar "la" sonrisa, " une certain sourire",
campanil de catedral, picaflor en vuelo
llamaradas, sutilezas, alcanfor con nubes verdes.
Y ser feliz.
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