FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)

394.


E assim como sonho, raciocino se quiser, porque isso é apenas uma outra
espécie de sonho.
Príncipe de melhores horas, outrora eu fui tua princesa, e amámo-nos com
um amor de outra espécie, cuja memória me dói.



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395.


De suave e aérea a hora era uma ara onde orar. Por certo que no horóscopo
do nosso encontro benéficos conjuntos culminavam. Tal, tão sedosa e tão
subtil, a matéria incerta de sonho visto que se intrometia na nossa consciência
de sentir. Cessara por completo, como um verão qualquer, a nossa noção
ácida de que não vale a pena viver. Renascia aquela primavera que, embora
por erro, podíamos pensar que houvéssemos tido. No desprestígio das nossas
semelhanças os tanques lamentavam-se da mesma maneira, entre árvores, e as
rosas nos canteiros descobertos, e a melodia indefinida de viver — tudo
irresponsavelmente.

Não vale a pena pressentir nem conhecer. Todo o futuro é uma névoa que
nos cerca e amanhã sabe a hoje quando se entrevê. Os meus destinos os
palhaços que a caravana abandonou, e isto sem melhor luar que o luar nas
estradas, nem outros estremecimentos nas folhas que a brisa, e a incerteza da
hora e o nosso julgar ali estremecimentos. Púrpuras distantes, sombras
fugidias, o sonho sempre incompleto e não crendo que a morte o complete,
raios de sol mortiço, a lâmpada da casa na encosta, a noite angustiosa, o
perfume a morte entre livros só, com a vida lá fora, árvores cheirando a
verdes na imensa noite mais estrelada do outro lado do monte. Assim as tuas
agruras tiveram o seu consórcio benigno; as tuas poucas palavras sagraram de
régio o embarque, não voltaram nunca naus nenhumas, nem as verdadeiras, e
o fumo de viver despiu os contornos de tudo, deixando só as sombras, e os
engastes, mágoas das águas nos lagos aziagos entre buxos por portões (à vista
de longe) Watteau, a angústia, e nunca mais. Milénios, só os de vires, mas a
estrada não tem curva, e por isso nunca poderás chegar.

Taças só para as
cicutas inevitáveis — não as tuas, mas a vida de todos, e mesmo os lampiões,
os recessos, as asas vagas, ouvidas só, e com o pensamento, na noite inquieta,
sufocada, que minuto a minuto se ergue de si e avança pela sua angústia fora.
Amarelo, verde-negro, azul-amor — tudo morto, minha ama, tudo morto, e
todos os navios aquele navio sem partir! Reza por mim, e Deus talvez exista
por ser por mim que rezas. Baixinho, a fonte longe, a vida incerta, o fumo
acabando no casal onde anoitece, a memória turva, o rio afastado... Dá-me
que eu durma, dá-me que eu me esqueça, senhora dos Desígnios Incertos,
Mãe das Carícias e das Bênçãos inconciliáveis com existirem...





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397.


Por entre a casaria, em intercalações de luz e sombra — ou antes, de luz e
de menos luz -, a manhã desata-se sobre a cidade. Parece que não vem do sol
mas da cidade, e que é dos muros e dos telhados que a luz do alto se
desprende — não deles fisicamente, mas deles por estarem ali.
Sinto, ao senti-la, uma grande esperança; mas reconheço que a esperança e
literária. Manhã, primavera, esperança — estão ligadas em música pela mesma
intenção melódica; estão ligadas na alma pela mesma memória de uma igual
intenção. Não: se a mim mesmo observo, como observo à cidade, reconheço
que o que tenho que esperar é que este dia acabe, como todos os dias. A razão
também vê a aurora. A esperança que pus nela, se a houve, não foi minha; foi
a dos homens que vivem a hora que passa, e a quem encarnei, sem querer, o
entendimento exterior neste momento.

Esperar? Que tenho eu que espere? O dia não me promete mais que o dia,
e eu sei que ele tem decurso e fim. A luz anima-me mas não me melhora, que
sairei de aqui como para aqui vim — mais velho em horas, mais alegre uma
sensação, mais triste um pensamento. No que nasce tanto podemos sentir o
que nasce como pensar o que há de morrer. Agora, à luz ampla e alta, a
paisagem da cidade é como de um campo de casas — é natural, é extensa, é
combinada. Mas, ainda no ver disto tudo, poderei eu esquecer que existo?
A minha consciência da cidade é, por dentro, a minha consciência de mim.
Lembro-me de repente de quando era criança, e via, como hoje não posso
ver, a manhã raiar sobre a cidade. Ela então não raiava para mim, mas para a
vida, porque então eu (não sendo consciente) era a vida. Via a manhã e tinha
alegria; hoje vejo a manhã, e tenho alegria, e fico triste... A criança ficou mas
emudeceu. Vejo como via, mas por detrás dos olhos vejo-me vendo; e só com
isto se me obscurece o sol e o verde das árvores é velho e as flores murcham
antes de aparecidas. Sim, outrora eu era de aqui; hoje, a cada paisagem, nova
para mim que seja, regresso estrangeiro, hóspede e peregrino da sua
presentação, forasteiro do que vejo e ouço, velho de mim.
Já vi tudo, ainda o que nunca vi, nem o que nunca verei. No meu sangue
corre até a menor das paisagens futuras, e a angústia do que terei que ver de
novo é uma monotonia antecipada para mim.
E debruçado ao parapeito, gozando do dia, sobre o volume vário da cidade
inteira, só um pensamento me enche a alma — a vontade íntima de morrer, de
acabar, de não ver mais luz sobre cidade alguma, de não pensar, de não sentir,
de deixar atrás, como um papel de embrulho, o curso do sol e dos dias, de
despir, como um traje pesado, à beira do grande leito, o esforço involuntário
de ser.


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398.


Tenho por intuição que para as criaturas como eu nenhuma circunstância
material pode ser propícia, nenhum caso da vida ter uma solução favorável. Se
já por outras razões me afasto da vida, esta contribui também para que eu me
afaste. Aquelas somas de factos que, para os homens vulgares,
inevitabilizariam o êxito, têm, quando me dizem respeito, um outro resultado
qualquer, inesperado e adverso.
Nasce-me, às vezes, desta constatação, uma impressão dolorosa de
inimizade divina. Parece-me que só por um ajeitar consciente dos factos, de
modo a que me sejam maléficos, a série de desastres, que define a minha vida,
me poderia ter acontecido.


Resulta de tudo isto para o meu esforço que eu não intento nunca
demasiadamente. A sorte, se quiser, que venha ter comigo. Sei de sobra que o
meu maior esforço não logra o conseguimento que noutros teria. Por isso me
abandono à sorte, sem esperar muito dela. Para quê? O meu estoicismo é uma
necessidade orgânica. Preciso de me couraçar contra a vida. Como todo o
estoicismo não passa de um epicurismo severo, desejo, quanto possível, fazer
que a minha desgraça me divirta. Não sei até que ponto o consigo. Não sei até
que ponto consigo qualquer coisa. Não sei até que ponto qualquer coisa se
pode conseguir...

Onde um outro venceria, não pelo seu esforço, mas por uma
inevitabilidade das coisas, eu nem por essa inevitabilidade, nem por esse
esforço, venço ou venceria.
Nasci talvez, espiritualmente, num dia curto de inverno. Chegou cedo a
noite ao meu ser. Só em frustração e abandono posso realizar a minha vida.
No fundo, nada disto é estoico. É só nas palavras que há a nobreza do meu
sofrimento. Queixo-me, como uma criada doente. Ralo-me como uma dona
de casa. A minha vida é inteiramente fútil e inteiramente triste

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400.


Com um charuto caro e os olhos fechados é ser rico.
Como quem visita um lugar onde passou a juventude consigo, com um
cigarro barato, regressar inteiro ao lugar da minha vida em que era meu uso
fumá-los. E através do sabor leve do fumo todo o passado revive-me.
Outras vezes será um certo doce. Um simples bombom de chocolate
escangalha-me às vezes os nervos com o excesso de recordações que os
estremece. A infância! E entre os meus dentes que se cravam na massa escura
e macia, trinco e gosto as minhas humildes felicidades de companheiro alegre
de soldados de chumbo, de cavaleiro congruente com a cana casual meu
cavalo. Sobem-me as lágrimas aos olhos e junto com o sabor do chocolate
mistura-se ao meu sabor a minha felicidade passada, a minha infância ida, e
pertenço voluptuosamente à suavidade da minha dor.

Nem por simples é menos solene este meu ritual do paladar.
Mas é o fumo do cigarro o que mais espiritualmente me reconstrói
momentos passados. Ele apenas roça a minha consciência de ter paladar. Por
isso mais em grupo e transferência me evoca as horas que morri, mais
longínquas as faz presentes, mais nevoentas quando me envolvem, mais
etéreas quando as corporizo. Um cigarro ao mentol, um charuto barato
toldam de suavidade alguns meus momentos. Com que subtil plausibilidade de
sabor-aroma reergo os cenários mortos e empresto outra vez as cores de um
passado, tão século dezoito sempre pelo afastamento malicioso e cansado, tão
medievais sempre pelo irremediavelmente perdido.








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401.


Criei para mim, fausto de um opróbrio, uma pompa de dor e de
apagamento. Não fiz da minha dor um poema, fiz dela, porém, um cortejo. E
da janela para mim contemplo, espantado, os ocasos roxos, os crepúsculos
vagos de dores sem razão, onde passam, nos cerimoniais do meu descaminho,
os perigos, os fardos, os falhanços da minha incompetência nativa para
existir. A criança, que nada matou em mim, assiste ainda, de febre e fitas, ao
circo que me dou. Ri dos palhaços, sem haver cá fora do circo; põe nos
habilidosos e nos acrobatas olhos de quem vê ali toda a vida. E assim, sem
alegria, mas contente, entre as quatro paredes do meu quarto dorme, por
inocência, com o seu pobre papel feio e gasto, toda a angústia insuspeita de
uma alma humana que transborda, todo o desespero sem remédio de um
coração a quem Deus abandonou.
Caminho, não pelas ruas, mas através da minha dor. As casas alinhadas são
os incompreendedores que me cercam na alma; os meus passos soam no
passeio como um dobre ridículo a finados, um ruído de espanto na noite, final
como um recibo ou uma jaula .
Separo-me de mim e vejo que sou um fundo de um poço.
Morreu quem eu nunca fui. Esqueceu a Deus quem eu havia de ser. Só o
interlúdio vazio.
Se eu fosse músico escreveria a minha marcha fúnebre, e com que razão a
escreveria!




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Para el crítico Harold Bloom, Fernando Pessoa (Lisboa 1888-1935) fue el más representativo poeta del XX, un visionario de lo sublime. Pessoa era y es un creador genial que desdobló su obra en múltiples heterónimos a los que dotó de biografía, personalidad y vida propia. No eran seudónimos, sino seres imaginados, bien definidos, autónomos, con nombre y obra y lugar de nacimiento tal y como los creó.

Nos fijamos en tres ellos, los tres que firman, junto a Pessoa, los poemas que hemos seleccionado aquí: Alberto Caeiro (Lisboa), campesino, sin instrucción, pero con una obra poética de estética directa y compleja. Álvaro de Campos (Tavira), culto, cosmopolita, políglota, relacionado con las vanguardias. Su poema, La tabaquería, considerado uno de los mejores del siglo XX (un poema del que, por su extensión, en Estandarte reproducimos un extracto: las estrofas iniciales y finales). Ricardo Reis (Oporto) es conservador, clasicista, monárquico y gran admirador de Virgilio y Horacio. Todos ellos tienen algo de Pessoa. Pessoa los contiene a todos ellos.

Pessoa, a su vez, era poeta y narrador; políglota, escribía en portugués, inglés (es el idioma que empleó en sus primeros poemas) y francés. Admiraba a escritores sajones como Poe (tradujo El cuervo y Annabel Lee), Shakespeare, Milton, Lord Byron, Shelley…, fue autor de una obra extensa, vanguardista –con mucho de futurista– y alcanzó una merecida fama de bebedor y fumador.

Si pretendemos hablar de su biografía habrá que atenerse a lo que afirmó en boca de Alberto Caeiro, esto es, en ella solo hay dos fechas, la de su nacimiento y su muerte, lo que sucedió entre ellas solo le pertenece a él. O, como decía Octavio Paz: “los poetas no tienen biografía, su obra es una biografía”. Leámoslo y disfrutemos con la enorme riqueza, complejidad, variedad y belleza de su poesía



Si muero pronto (Alberto Caeiro)

Si muero pronto,
Sin poder publicar ningún libro,
Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
Las raíces viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
Una religión que solo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
Ni nada busqué.
Y no encontré nada
Salvo que la palabra explicación no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
Cuando llovía bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y frío y viento
Y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.

Me consolé en el sol y en la lluvia.

Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse.




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