Rabindranath Tagore (1861-1941)

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SUPERIORIDAD


Madre, tu niña es una tonta. ¡Qué simple es la pobre! ¡No sabe distinguir las luces
de la calle de las estrellas!
Si jugamos a comer chinitas, se cree que son comida de verdad y quiere tragárselas.
Si le pongo mi libro delante y le digo que tiene que aprender el a b c, raja las hojas y luego
berrea de alegría como si hubiera hecho una gran cosa. Le regaño entonces sacudiendo la
cabeza y le digo que es muy mala… Y vuelve a reír, y se cree que estamos jugando a un
juego muy divertido.
Todo el mundo sabe que papá no está aquí. Pero si yo, por jugar, grito: «¡Papá!»,
mira como una loca alrededor y se cree que papá está a su lado. Cuando le estoy yo dando
clase a los borricos de la lavandera que viene por la ropa y le digo a tu niña que yo soy el
maestro, se pone a gritar sin más y me llama «¡Dada, Dada!».
Luego, tu niña quiere cojer la luna. A Ganes le dice Ganus y se figura que es una
gracia muy grande. ¡Qué simple es la pobre! Madre, tu niña es una tonta

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EL CARTERO MALO


Madre, di, ¿por qué estás tan callada y tan triste, sentada ahí en el suelo? ¿No ves
que la lluvia entra por la ventana y que te estás mojando?
Oye, el gongo está dando las cuatro y mi hermano tiene ya que volver del colejio.
¿Qué te pasa, di, madre; por qué estás tan rara? ¿Es que no has tenido hay carta de papá?
A todo el pueblo le trajo hoy carta el cartero, yo lo he visto. Sólo las cartas de papá
se las guarda en un saco para leérselas él. ¡Madre, estoy seguro de que el cartero es muy
malo!
… Pero no estés tú triste por eso, madre. Mira, mañana es la feria del pueblo de ahí
junto. Que vaya la criada y compre plumas y papel. Yo mismo te voy a escribir todas las
cartas de papá. Y ya verás cómo no encuentras ni una falta.
Te escribiré derechito desde la A hasta la K… ¿Por qué te estás riendo, madre? ¿Tú
te crees que yo no sé escribir tan bien como papá? Ya verás, yo rayaré el papel con una
regla, y pondré mucho cuidado, y haré bien grandes las letras.
Y cuando concluya, ¿piensas que voy a ser tan tonto como papá, que echa la carta
en el saco de ese cartero feo? ¡Te la traeré yo mismo al momento y te ayudaré a deletrearla!
¡Ya sé yo que al cartero no le gusta darte las cartas más buenas!


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EL HÉROE


Figúrate tú, madre, que andamos de viaje y que estamos atravesando un peligroso
país desconocido. Tú vas sentada en tu palanquín y yo troto al lado tuyo en un caballo
colorado. El sol se pone, va anocheciendo. Ante nosotros se tiende solitario y gris el
desierto de Yoradigui. Todo alrededor es desolado y seco. Tú piensas, asustada: «Hijo, no
sé adónde hemos venido a parar.» Y yo te digo: «No tengas tú miedo, madre.»
El sendero es estrecho y retorcido, y los abrojos desgarran los pies. Los ganados han
vuelto ya de los anchos llanos a sus establos de las aldeas. Cada vez son más oscuros y
vagos la tierra y el cielo, y ya no vemos por dónde vamos. De pronto, tú me llamas y me
dices bajito: «¿Qué luz será aquella que hay allí junto a la orilla, hijo?»
Un alarido horrible salta en lo oscuro y unas sombras arrolladuras se nos vienen
encima. Tú te acurrucas en tu palanquín y repites rezando los nombres de los dioses. Los
esclavos que te llevan se esconden temblando de terror tras los espinos. Yo te grito:
«¡Madre, no tengas cuidado, que estoy yo aquí!»
Los asesinos están más cerca cada vez, hirsutos los cabellos, armados con largas
lanzas. Yo les grito: «¡Alto ahí, villanos! ¡Un paso más y sois muertos!» Se oye otro
terrible grito, y los bandidos se abalanzan sobre nosotros. Tú, convulsa, me cojes la mano y
me dices: «Hijo de mi vida, por amor de Dios, huye de aquí.» Yo te contesto: «¡Madre,
mírame tú! ¡Ya verás!»
Entonces meto espuelas a mi caballo, que salta furioso. Chocan sonantes mi espada
y mi escudo. El combate es tan espantoso que si tú lo pudieras ver desde tu palanquín te
helarías de espanto, madre. Unos huyen, otros caen hechos pedazos. Tú, mientras, ya lo sé
yo, estarás pensando sentada allí sólita que tu hijo ha muerto. En esto yo vuelvo todo
ensangrentado y te digo: «Madre, la lucha ha concluido.» Tú sales de tu palanquín, y
apretándome contra tu pecho, dices mientras me besas: «¿Qué hubiera sido de mí si mi hijo
no me hubiese escoltado?»
… Todos los días pasan cosas como ésta. ¿Por qué no había de suceder algo así una
vez? Sería como un cuento de los libros. Mi hermano diría: «Pero ¿es posible? ¡Yo lo creía
tan endeblito!» Y los hombres del pueblo repetirían, asombrados: «Verdaderamente fue una
suerte que el niño estuviera con su madre.»









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EL NIÑO ANGEL


¡Cómo discuten y cómo gritan! ¡Cómo dudan y se desesperan! ¡Nunca se acaba su
pelear!
Que tu vida se ponga entre ellos, inalterable y pura como una lengua de luz, hijo
mío, y les imponga silencio con su hermosura.
¡Qué crueles los hace la codicia y la envidia! Como ocultos cuchillos sedientos de
sangre son sus palabras.
Ponte tú entre sus corazones airados, hijo mío, y que tus ojos huecos caigan sobre
ellos como cae la induljente paz del anochecer sobre la contienda del día.
Déjales que miren tu cara, hijo mío, y que así comprendan el sentido de todas las
cosas. Que te amen, y así se amen unos a otros.
Ven tú a ocupar tu sitio al seno de lo eterno, hijo mío. Abre y levanta tu corazón al
salir el sol, como una flor nueva. Y cuando el sol se ponga, inclina tu frente y acaba en
silencio la oración de la tarde.




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—¡Ten piedad de mí, reina mía!
—Pero ¿cómo vienes ahora, di, cuando ya todos se han ido?
—Por eso; porque mi hora es la última de todas. Y vengo a preguntarte qué te queda
que mandar a tu último esclavo.
—Y ¿qué quieres que te diga tan tarde, di?
—Pues hazme jardinero de tu jardín.
—¡Jardinero de mi jardín!… ¿Te has vuelto loco?
—No… Dejaré todo lo demás. Tiraré espadas y lanzas. ¡Y no me mandes a cortes
lejanas, ni me pidas nuevas conquistas! ¡Yo no quiero ser más que jardinero de tu jardín!
—Y ¿qué vas a hacer, di?
—Te serviré en tus días ociosos. Tendré fresca la hierba del sendero por donde vas
cada mañana, y mis flores, ansiosas de morir bajo tus pies, te los colmarán de bendiciones.
Te meceré en un columpio que haré para ti entre las ramas del saptaparna, y la luna del
anochecer se estremará en besar el vuelo de tu falda entre las hojas. Renovaré el aceite
perfumado de la lámpara de tu alcoba. Adornaré maravillosamente tu escabel con pinturas
de azafrán y sándalo…
—Y ¿qué querrás por recompensa?
—Que me dejes tener entre mis manos los capullos de loto de tus puñitos y enlazar
tus muñecas con cadenas de flores; que me dejes pintar las plantas de tus pies con sangre de
anshoka y quitar con mis besos el polvillo que cojan al azar…
—… Bueno; desde hoy eres jardinero de mi jardín.




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2


—Sí, verdad, poeta; tu cabello comienza a blanquear. Que en tu meditación por el
anochecer solitario oigas los mensajes del más allá.
—No. Escucho por si alguien, aunque ya es tarde, me llama de la aldea. Velo por si
dos jóvenes corazones errantes se encuentran y cuatro ojos ardientes quieren música que
rompa su silencio y hable por ellos… ¿Quién compondría sus canciones de pasión si yo me
sentara, orilla de la vida, a meditar en la muerte y en el más allá?
No. La primera estrella va a morirse. La llama de la pira funeraria se estingue
lentamente junto al río mudo. En el patio de la casa desierta aúllan en coro los chacales a la
luna tendiosa… Si algún trasnochado soñador saliera de su casa a ver la noche y escuchara,
baja la cabeza, el murmullo de la sombra, ¿quién habría de decirle al oído el secreto de la
vida, si yo, cerrada mi puerta, me libertase de mi cárcel mortal?
No. ¿Qué importa que comience mi cabello a blanquear? Tan joven soy y tan viejo
como el más joven y el más viejo de la aldea. Unos sonríen dulcemente, otros tienen un
brillo malicioso en la mirada. Estos van llorando por el sol; los otros esconden su llanto en
las tinieblas. Y todos me necesitan, y no he de perder el tiempo en los porqués de la otra
vida. Mi edad es la de todos. ¿Qué importa que mi cabello empiece a blanquear?




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3


Con el alba eché mi red al mar, y robé al abismo oscuro raras cosas de belleza
estraña. Unas brillaban como sonrisas, otras lucían como lágrimas, y alguna se sonrojaba
como las mejillas de una novia.
Cuando volvía con mi tesoro, mi amor estaba en su jardín, deshojando, ociosa, una
flor. Dudé un instante, arrojé a sus pies cuanto el fondo del mar me había dado, y esperé
silencioso. Ella lo fue mirando todo, y decía: «¿Para qué me pueden servir cosas tan raras?»
Bajé la cabeza avergonzado, y pensé: «Verdaderamente que estas cosas no me han costado
ni esfuerzo ni dinero. No, no son regalos dignos de ella…» Y toda la noche las estuve
tirando, una a una, a la calle.
A la mañana pasaron unos viajeros. Recojieron mi tesoro y se lo llevaron a tierras
lejanas.



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4

¡Ay!, ¿por qué harían mi casa camino del mercado? ¡Todos amarran sus barcas
cargadas a mis árboles! Y entran y salen, y vagan a su antojo… Yo me pongo a mirar y mi
tiempo se va en vano. Y ¿cómo voy a echarlos? Y vuelan y vuelan los días…
Sus pasos suenan noche y día a mi puerta. En balde les digo: «No sé quiénes sois.»
Unos son conocidos de mis dedos, otros de mi nariz, la sangre de mis venas parece recordar
a aquéllos, y los hay que son familiares a mis sueños. ¿Cómo voy a echarlos? Y los llamo y
les digo: «Entrad en mi casa si queréis, entrad.»

Al primer sol, cuando llama la campana del templo, llegan todos con sus cestos en
las manos. Sus pies son sonrosados y la luz de la aurora luce, nueva, en sus frentes. ¿Cómo
voy a echarlos? Y los llamo, y les digo: «Venid a mi jardín a cojer flores, venid.»
Cuando, a mediodía, el gongo suena a la puerta del palacio, no sé por qué han de
dejar todos su trabajo y ponerse a charlar contra mi seto. ¡Qué lánguidas las notas de sus
flautas! Las flores de su pelo, ¡qué pálidas y secas! ¿Cómo voy a echarlos? Y les llamo y
les digo: «Estaos a la sombra de mis árboles, amigos, seguid.»

De noche, cantando ya los grillos en el bosque, ¿quién es ese que viene despacio a
mi puerta y llama quedo? Veo vagamente una cara… Nada nos decimos… Todo lo
envuelve el silencio del cielo… ¿Cómo voy a echar a este huésped mío? Y miro su cara en
la sombra, y pasan horas y horas de ensueño…



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