Rabindranath Tagore (1861-1941)

Permite, Dios mío, que mis sentidos se dilaten sin fin, en un saludo a ti, y toquen este mundo a tus pies.
Como una nube baja de julio, cargada de chubascos, permite que mi entendimiento se postre a tu puerta, en un saludo a ti.
Que todas mis canciones unan su acento diverso en una sola corriente, y se derramen en el mar del silencio, en un saludo a ti.
Como una bandada de cigüeñas que vuelan, día y noche, nostálgicas de sus nidos de la montaña, permite, Dios mío,
que toda mi vida emprenda su vuelo a su hogar eterno, en un saludo a ti.



********************


No llores tú, hijo mío.
¡Qué malos deben ser esos
que siempre te están regañando sin motivo!
¿Te han llamado sucio
porque cuando estabas escribiendo
te manchaste de tinta los dedos y la cara?
¿Y no les da vergüenza?
¿Se atreverían a llamar sucia a la luna llena
porque se ha tiznado la cara con tinta?
Hijo mío, por cualquier cosilla te culpan.
Todo lo tuyo les parece mal.
¿Qué te rompiste tu ropita jugando?
¿Y por eso te llaman destrozón?
¿Y no les da vergüenza?
¿Pues qué dirían de la mañana de otoño
cuando sonríe detrás de las nubes rajadas?
Pero no les hagas tú caso, hijo mío.
¡Qué bien contaditas te tienen tus faltas!
Todo el mundo sabe lo goloso que eres.
¿Y por eso te llaman tragón?
¿Y no les da vergüenza?
Entonces, ¿cómo nos llamarían a nosotros?
Porque tú nos gustas tanto
que te comeríamos a besos

Quiero hacerte un regalo, hijo mío,
pues la vida nos arrastra a la deriva.
El destino nos separará,
y nuestro amor será olvidado.
Ya sé que sería demasiada ingenuidad
creer que puedo comprar tu corazón con mis regalos.
Tu vida es aún joven, tu camino largo.
Bebes de un sorbo la ternura que te ofrecemos,
luego te vuelves y te vas de nuestro lado.
Tienes tus juegos y tus compañeros,
y comprendo que no nos dediques
ni tu tiempo ni tus pensamientos.
Pero a nosotros la vejez nos da ocasión
de recordar los días pasados,
de reencontrar en nuestro corazón
lo que nuestras manos perdieron para siempre.
El río corre rápidamente
y rompe, cantando,
todos los obstáculos que se le presentan.
Pero la montaña inmóvil lo ve pasar con amor
y guarda su recuerdo

*******************



Cuando te traigo juguetes de colores, niño mío
entiendo el tornasol del agua y de la nube
y entiendo por qué
un hada pinta las fl ores por la noche
y entiendo el arco-iris sobre el campo
y el nácar en la playa de la luna:
cuando te doy juguetes de colores.
Cuando canto para que bailes, mi niño,
sé por qué la música plateada
del viento entre las ramas
y el coro de las olas alrededor del mundo
y la cadencia de la luz sobre las hojas:
cuando canto para que tú bailes.
Cuando en tus pequeñas manos ávidas
pongo dulces y golosinas,
comprendo para qué la miel en el cáliz de la
fl or
y para qué la savia azucarada
que en secreto madura la fruta,
como el amor un corazón:
cuando pongo dulces y golosinas
en tus pequeñas manos ávidas.
Cuando abrazo tu cara de jazmín y canela
para hacerte sonreír, mi niñito querido,
comprendo la dicha que se extiende
por el cielo límpido de la mañana
y la delicia en que la brisa de verano
envuelve mi cuerpo
y la onda del trigal al medio día:
cuando te abrazo para que sonrías

EL ÚLTIMO VIAJE

Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta,
desde el recodo de occidente.

Como siempre habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.

Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera.
que cae suavemente hacía el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino…

Y no sabré que es por última vez…

Pero te ruego, Señor: ¿podría saber antes de
abandonarla, por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?

Antes de partir, quiero demorarme un momento, con el pie
en el estribo, para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo, Señor,
sencillamente.

Una mañana iba yo por la pedregosa carretera,
cuando espada en mano, llegó el Rey en su carroza.
“¡Me vendo!”, grité. el Rey me cogió de la mano y me dijo:
“Soy poderoso, puedo comprarte.” Pero de nada le valió su poderío
y se volvió sin mí en su carroza.
Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía
y yo vagaba por el callejón retorcido
cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro.
Dudó un momento, y me dijo: “Soy rico, puedo comprarte.”
Una a una ponderó sus monedas. Pero yo le volví la espalda y me fui.
Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor.
Una muchacha gentil apareció delante de mí, y me dijo:
“Te compro con mi sonrisa.” Pero su sonrisa palideció
y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.
El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente.
Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas.
Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo:
“Puedo comprarte con nada.” Desde que hice este trato jugando, soy
libre.

Nunca podré olvidar un trozo de una canción que escuché una madrugada, en medio del fragor de la multitud que se había reunido para un
festival en la noche: "¡Barquero, llévame a la otra orilla!" ¿Cuál es el significado de este grito? […] ¿Cuál es este algo más? ¿Dónde está la otra
orilla? ¿Es algo más de lo que tenemos? ¿Es otro lugar diferente a donde
estamos? ¿Es para descansar de nuestras obras, para que nos releven de
las responsabilidades de la vida? No, en el corazón de nuestras actividades es donde estamos buscando nuestro fin. No sentimos nostalgia del
Todo, sabemos incluso a qué atenernos. Así, mientras nuestros labios
pronuncian esta oración, nuestras manos ocupadas no están ociosas. […
] Porque aquí es donde están los embates del mar que nos empujan, e
incluso aquí mismo es donde está la otra orilla en espera de ser alcanzada; sí, aquí está este presente eterno, no muy lejano, no en otro sitio.


(Sadhana, VIII, 98)



Mi corazón siente hoy nostalgia de esa hora única y apacible que está
más allá de las costas del tiempo.

(Pájaros perdidos, 244)



Lo universal está siempre buscando su consumación en el único. Y el
deseo que tenemos de mantener intacta nuestra singularidad es, en realidad, el deseo del universo actuando en nosotros. El placer del infinito en
nosotros es lo que nos da el gozo de nosotros mismos.

(Sadhana, IV, 45)

Día de lluvia






Las taciturnas nubes se amontonan sobre la oscura linde del bosque.

¡No salgas, hijo mío! Las palmeras alineadas en el borde del lago revuelven sus cabezas contra el cielo lúgubre; los grajos de alas tiznadas se callan en las ramas de los tamarindos y una oscuridad creciente invade la orilla oriental del río.

Atada a la cerca, nuestra vaca muge ruidosamente.

Espera aquí, hijo mío, hasta que la haya llevado al establo.

Los hombres se precipitan en los prados inundados para coger los peces que saltaron de los estanques desbordados. Los arroyuelos del agua de la lluvia corren por los estrechos senderos como esos niños traviesos que disfrutan escapando de su madre.

¡Escucha, alguien llama al barquero del vado! ¡Oh, hijo mío, se ha hecho ya de noche y no se puede cruzar el lago! Se diría que el cielo galopa rápidamente sobre la lluvia enloquecida, las aguas del río rugen impacientes y las mujeres han vuelto precipitadamente del Ganges con sus cántaras llenas.

Hay que preparar las lámparas para la noche.

¡No salgas, hijo mío! El camino del mercado está desierto, el sendero junto al río resbaladizo, el viento ruge y se debate entre las cañas de bambú como una alimaña cogida en una red.

En las playas de todos los mundos, se reúnen los niños. El cielo infinito se en calma sobre sus cabezas; el agua, impaciente,
se alborota. En las playas de todos los mundos, los niños se reúnen, gritando y bailando.
Hacen casitas de arena y juegan con las conchas vacías. Su barco es una hoja seca que botan, sonriendo, en la vasta profundidad. Los niños juegan en las playas de todos los mundos.
No saben nadar; no saben echar la red. Mientras el pescador de perlas se sumerge por ellas, y el mercader navega en sus navíos,
los niños recogen piedritas y vuelven a tirarlas. Ni buscan tesoros ocultos, ni saben echar la red.
El mar se alza, en una carcajada, y brilla pálida la playa sonriente. Olas asesinas cantan a los niños baladas sin sentido,
igual que una madre que meciera a su hijo en la cuna. El mar juega con los niños, y, pálida, luce la sonrisa de la playa.
En las playas de todos los mundos, se reúnen los niños. Rueda la tempestad por el cielo sin caminos, los barcos naufragan
en el mar sin rutas, anda suelta la muerte, y los niños juegan. En las playas de todos los mundos, se reúnen, en una gran fiesta,
todos los niños.

SOLEDAD

Sentado en la puerta de mi cabaña
canto en voz baja.

La mañana, a mis pies,
me mira con sus puros ojos de doncella.
Por el camino ríen y cantan los enamorados.

¡Y nadie viene a acompañarme!

Sentado a la puerta de mi cabaña
sueño a las nubes.

El mediodía me contempla con sus quietos ojos.
En la floresta dorada se miran los amantes.

¡Y nadie viene a acompañarme!

Sentado a la puerta de mi cabaña callo, nostálgico.
La tarde me mira con sus ojos de cervato.

Hacía el río, en la penumbra morada,
se esfuman las parejas.

¡Y nadie viene a acompañarme!

Sentado a la puerta de mi cabaña
suspiro y estoy triste.

La noche me mira con sus ojos estrellados.
En el aire cálido palpitan
besos y caricias.

¡Y nadie viene a acompañarme!





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Una mañana iba yo por la pedregosa carretera,
cuando espada en mano, llegó el Rey en su carroza.
«¡Me vendo!», grité. el Rey me cogió de la mano y me dijo:
«Soy poderoso, puedo comprarte.» Pero de nada le valió su poderío
y se volvió sin mí en su carroza.

Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía
y yo vagaba por el callejón retorcido
cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro.
Dudó un momento, y me dijo: «Soy rico, puedo comprarte.»

Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor.
Una muchacha gentil apareció delante de mí, y me dijo:
«Te compro con mi sonrisa.» Pero su sonrisa palideció
y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.


El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente.
Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas.
Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo:
«Puedo comprarte con nada.» Desde que hice este trato jugando, soy libre.

Despedida

[Minicuento ]

El arco dice bajito a la flecha, al despedirla: tu libertad es mía.



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Bendición



Bendice esta alma blanca que ha ganado para la tierra el beso del cielo, bendice este tierno corazón.

Ama la luz del sol, le gusta contemplar el rostro de su madre.

No ha aprendido a despreciar el polvo ni a desear el oro.

Estréchalo contra tu corazón y bendícelo.

Vino a este mundo de cien encrucijadas.

¿Por qué, entre la multitud, te eligió a ti, por qué llegó a tu puerta, por qué te preguntó el camino estrechándote en silencio la mano? Te seguirá, hablando y riendo sin que nunca recele su corazón.

Conserva su confianza, guíale por el buen camino y bendícelo.



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Pon tus manos sobre su cabeza y pide en tus plegarias que, por más que las olas se levanten amenazadoras, el soplo del cielo acuda a hinchar sus velas y lo impulse hacia el puerto del reposo.

No lo olvides en tus prisas, ábrele tu corazón y bendícelo.


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Fragmentos de Luciérnagas




Toqué a Dios en mi canción

como la montaña al muy lejano mar

con su cascada.



*



La luz encuentra su tesoro de colores

a través del antagonismo de las nubes.



*



Ahora mi corazón le sonríe a su pasada noche de lágrimas

como un mojado árbol brillante al sol

después de acabada la lluvia.



*



Agradezco a los árboles que han hecho mi vida fructífera,

pero me olvido de recordar a la hierba

que siempre la mantiene verde.



*



Quien no tiene a alguien está vacío,

el otro lo hace verdadero.



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Cuando en un laberinto oscuro te encontré, perdida, en una noche sin luceros, fue mi deseo guiarte con mi linterna.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando te vi pasar por sobre el camino del insulto, echando a volar tus canciones a los cuatro vientos, fue mi deseo coronarte con flores frescas.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando tus servidores plañían amenazándote, el reclamo de un salario indebido, fue mi deseo ofrecerme a ti por nada.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Amor, con tus últimos reflejos de tu gloria, has dado color a mis pensamientos y a mis sueños; has transfigurado mi vida para la belleza próxima de mi muerte.

Como el sol en el crepúsculo nos hace entrever un girón del paraíso, tú has tornado mi dolor en un éxtasis supremo.

Por tu magia, Amor, la vida y la muerte han llegado a ser para mí un mismo y vasto arrobamiento.




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Con sus propio color quise trazar las palabras del amor, pero como están en el fondo de mi ser y nuestras lágrimas son pálidas… ¿Reconocerás, amada mía, estas palabras descoloridas?

Quise decir las palabras del amor con sus propia música, pero esa música sólo resuena en mi corazón y mis ojos están cargados de silencio.

¿Reconocerás, amada mía, estas palabras sin música?


*******************


Parece que una vez ella fue mi estrella de la mañana,
que estaba detrás de la niebla de mi atardecer de hoy.
Navegó sin ser vista a través de las densas horas del día
para encontrarme al borde de la noche.
En la mañana sus canciones conmovieron mi sangre
con la atracción del camino.
En la tarde su silencio me habla
de lo que no conozco…


********************

Rabindranath Tagore


7 de mayo de 1861, Calcuta - 7 de agosto de 1941, Calcuta
Rabindranath Tagore fue un poeta, cuentista, compositor de canciones, ensayista y pintor hindú, considerado el artista más destacado del siglo XX en India. De origen noble e hijo de un reformador religioso, Tagore estudió en Reino Unido y ejerció una gran influencia en la introducción de la cultura india en Occidente y viceversa. Con gran visión de futuro, Tagore supo introducir el lenguaje coloquial y las nuevas formas de prosa y verso en la literatura en bengalí, liberándola de los modelos tradicionales heredados del sánscrito clásico. En 1901 fundó una escuela al aire libre llamada Shantiniketan (“Morada de la paz”), donde instituyó un sistema pedagógico que promovía la libertad intelectual. A partir de 1912, Tagore impartió numerosas conferencias en Europa y Estados Unidos, lo cual hizo acrecentar su prestigio. Tanto es así que en 1913 se convirtió en el primer no europeo en recibir el Premio Nobel de literatura. Su obra cumbre es _El jardinero_, una recopilación de poemas hecha por el propio Tagore para introducir su obra entre el público occidental.


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"Si lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas".

"El bosque sería muy triste si solo cantaran los pájaros que mejor lo hacen".

"Es fácil hablar claro cuando no va a decirse toda la verdad".

"Los hombres son crueles, pero el hombre es bueno".

"La verdad no está de parte de quien más grita".

"Si cierras la puerta a todos los errores, también la verdad se quedará fuera".

"Leemos mal el mundo y luego decimos que nos engaña".

"Arrancándole los pétalos, no le robas la belleza a una flor".

"La música llena el infinito ente dos almas"

La escuela de las flores


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Cuando el cielo tempestuoso ruge sordamente y caen los chubascos de junio, el húmedo viento del este camina a través de los brezales para tocar la cornamusa entre los bambúes.

Entonces, innumerables flores se abren de súbito; nadie sabe de dónde han salido, y se las ve bailar locamente sobre la hierba.

Madre, estoy seguro de que las flores tienen una escuela bajo tierra.

Cuando hacen sus deberes las puertas se cierran, y si antes de que sea la hora quieren salir para jugar, el maestro las manda castigadas al rincón.

Tienen vacaciones cuando llega la época de las lluvias.

Las ramas entrechocan en el bosque y las hojas se estremecen con el viento furioso, las gigantescas nubes dan unas palmadas y las niñas-flores salen corriendo, con sus vestidos rosados, amarillos y blancos.

¿Sabes, madre? Las flores viven en el cielo, como las estrellas. ¿No te has fijado qué deseos tienen de llegar allá arriba? ¿Y sabes el porqué de tanta impaciencia? Yo sí, yo adivino hacia quién tienden sus brazos: las flores tienen, como yo, una madre.




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Los barcos de papel


Todos los días echo mis barcos de papel al río, donde flotan y, uno tras otro, son arrastrados por la corriente.

En ellos he escrito, con grandes letras negras, mi nombre y el nombre de mi pueblo.

Confío en que alguien los encontrará, en un país lejano, y así sabrá quién soy.

Cargo mis barquitos con flores de shiuli cogidas en nuestro jardín, y espero que estas flores abiertas al amanecer tendrán la suerte de llegar al país de la noche.

Después de haber echado al agua mis barcos de papel, levanto los ojos al cielo y veo que las nubecillas preparan sus velas blancas y combadas.

Tal vez algún amiguito juegue conmigo desde el cielo, lanzándolas al viento, para que compitan con mis barcos…

Cuando llega la noche, hundo la cabeza entre mis brazos y sueño que mis barcos de papel bogan sin cesar, cada vez más lejos, bajo la claridad de las estrellas de la medianoche.

Las hadas del sueño viajan en ellos, y llevan por carga sus cestos llenos de ensueños.

FIN




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El principio
[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore



-¿De donde venía yo cuando me encontraste? -preguntó el niño a su madre. Ella, llorando y riendo, le respondió apretándolo contra su pecho:

-Estabas escondido en mi corazón, como un anhelo, amor mío: estabas en las muñecas de los juegos de mi infancia, y cuando, cada mañana, formaba yo la imagen de mi Dios con barro, a ti te hacía y te deshacía; estabas en el altar, con el Dios del hogar nuestro, y al adorarlo a Él, te adoraba a ti; estabas en todas mis esperanzas, y en todos mis cariños. Has vivido en mi vida y en la vida de mi madre, tú fuiste creado siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rige nuestra casa. Cuando mi corazón adolescente abría sus hojas, flotabas tú, igual que una fragancia, a su alrededor; tu tierna suavidad florecía luego en mi cuerpo joven como antes de salir el sol la luz en el Oriente. Primer amor del cielo, hermano de la luz del alba, bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón… Qué misterioso temor me sobrecoge al mirarte a ti, hijo, que siendo de todos, te has hecho mío. Y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay! ¿Qué magia ha entregado el tesoro del mundo a mis frágiles brazos?

FIN



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Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada
día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los
trabajos se han parado en la aldea; las praderas están
abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus
ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con
jazmines para tu pelo en su falda azul.




************************


Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
como una barca, sobre la ola de cada hora.
Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
que florece en flores de anochecer,
y busca en la puesta del sol su momento perdido.
Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
la palabra que yo tenía que decirle.





*******************


Tú eres la nube crepuscular del cielo de mis fantasías.
Tu color y tu forma son los del anhelo de mi amor.
Eres mía, eres mía, y vives en mis sueños infinitos.
Tienes los pies sonrojados del resplandor ansioso de mi corazón,
¡segadora de mis cantos vespertinos!
Tus labios agridulces saben a mi vino de dolor. Eres mía,
eres mía, y vives en mis sueños solitarios.
Mi pasión sombría ha oscurecido tus ojos,
¡cazadora del fondo de mi mirada! En la red de mi música
te tengo presa, amor mío. Eres mía, eres mía,
y vives en mis sueños inmortales.

Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
como una barca, sobre la ola de cada hora.
Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
que florece en flores de anochecer,
y busca en la puesta del sol su momento perdido.

Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
la palabra que yo tenía que decirle.



*******************



Allí donde existen los caminos, pierdo mi camino.
En el ancho mar, en lo azul del vasto
cielo nadie trazó rutas jamás.


Las alas de los pájaros y su canto,
la llamita de las estrellas,
las flores en ronda de las estaciones,
ocultan el sendero.

Y he preguntado a mi corazón: ¿Acaso tu sangre,
el paso de la sangre, no conoce el camino
invisible?



*****************


Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida…

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida

tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,

llenando con su líquida turbulencia tu sangre.

O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,

y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas

caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,

se hacía algarada allí.

Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan

en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores

no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través

de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose

en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.

Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.

Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?



***************



Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante
de mi juventud. Tu te llevaste la copa a los labios,
cerraste los ojos y sonreíste;

y mientras, yo alcé tu velo, solté tus trenzas
y traje sobre mi pecho tu cara dulcemente
silenciosa; anoche, cuando el sueño de la
luna rebosó el mundo del dormir.

Hoy, en la calma, refrescada de rocío,
del alba, tú vas camino del templo de Dios,
bañada y vestida de blanco,
con un cesto de flores en la mano.

Yo, a la sombra del árbol,
me aparto inclinando la cabeza;
en la calma del alba,
junto al camino solitario del templo.

Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.

Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.

Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?



******************


Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo,
mas no así el de tus discípulos
que hablan en tu nombre.
Yo comprendo la voz de tus alas
y el silencio de tus árboles.

Comprendo la escritura de tus estrellas
con que nos explicas el cielo.
Comprendo la líquida redacción de tus ríos
y el idioma soñador del humo,
en donde se evaporan
los sueños de los hombres.

Yo entiendo, Señor, tu mundo,
que la luz nos describe cada día
con su tenue voz.

Y beso en la luz la orilla de tu manto.
El viento pasa enumerando
tus flores y tus piedras.

Y yo, de rodillas,
te toco en la piedra y en la flor.
A veces pego mi oído
al corazón de la noche
para oír el eco de tu corazón.

Tu lenguaje es sencillo, mas no así
el de tus discípulos que hablan en tu nombre.
Pero yo te comprendo, Señor.

Señor:
que yo nunca rece para ser preservado de los peligros,
sino para alzarme ante ellos y
mirarlos cara a cara.

Que no pida la extinción de mi dolor,
sino el coraje que me falta
para sobreponerme a él.

Que no confíe en aliados en la guerra de la vida
sobre el campo de batalla del alma:
que sólo espere de mí.

Que no implore, espantado mi salvación,
que tenga la fe necesaria para conquistarla.

Dame no ser ingrato:
pues a tu misericordia debo mis triunfos.

Y si sucumbo, acude a mí con tu brazo fuerte.
¡Y dame la paz, y dame la guerra!



****************




«Mi oración, Dios mío, es esta:

Hiere, hiere la raíz de la miseria en mi corazón.
Dame fuerza para llevar ligero
mis alegrías y mis pesares.

Dame fuerza para que mi amor dé frutos útiles.
Dame fuerza para no renegar nunca del pobre,
ni doblar la rodilla al poder del insolente.

Dame fuerza para levantar mi pensamiento
sobre la pequeñez cotidiana.

Dame fuerza, en fin, para rendir mi fuerza
enamorado, a tu voluntad.

No se ha puesto el sol todavía
y aún no ha empezado la feria
que han montado en la ribera.

Pensé que había perdido
todo mi tiempo y mis monedas;
pero no, hermano mío, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

He acabado mi negocio.
Están hechas las cuentas
y regreso a mi hogar.

¿Qué he de pagarte, guardián?
Tranquilízate, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Se ha detenido el viento
y las nubes oscuras y bajas del crepúsculo
no anuncian nada bueno.
El agua espera callada el vendaval.

Voy a pasar al otro lado del río
pues tengo miedo de que caiga la noche.
¿Me pides el dinero de¡ viaje, barquero?
Sí, hermano mío, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Un mendigo se ha sentado
a la vera del camino debajo de un árb
Me mira esperando con timidez.


Es muy posible que crea que llevo mucho dinero.
Sí, hermano mío, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Ya ha caído la noche
y se ha desvanecido el camino desierto.
Brillan las luciérnagas en medio de las frondas.

¿Quién me andará siguiendo en silencio,
ocultándose si me vuelvo a mirar?
¿Quieres robarme, verdad?

Pues no te marcharás con las manos vacías,
pues algo me resta aún.

La suerte no me lo ha quitado todo.

Luego, cuando a medianoche llego a mi casa
con la bolsa sin nada,
tú me estas aguardando a la puerta,
con un mirar ansioso,
insomne y silenciosa; y te echas en mi regazo
como un tímido pájaro, llena de amor.

Sí, sí, ¡Dios mío! ¡Cuánto me resta aún!
¡La suerte no me lo ha quitado todo!



****************


Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo,
mas no así el de tus discípulos
que hablan en tu nombre.

Yo comprendo la voz de tus alas
y el silencio de tus árboles.
Comprendo la escritura de tus estrellas
con que nos explicas el cielo.

Comprendo la líquida redacción de tus ríos
y el idioma soñador del humo,
en donde se evaporan
los sueños de los hombres.

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Yo entiendo, Señor, tu mundo,
que la luz nos describe cada día
con su tenue voz.

Y beso en la luz la orilla de tu manto.
El viento pasa enumerando
tus flores y tus piedras.

Y yo, de rodillas,
te toco en la piedra y en la flor.
A veces pego mi oído
al corazón de la noche
para oír el eco de tu corazón.

Tu lenguaje es sencillo, mas no así
el de tus discípulos que hablan en tu nombre.
Pero yo te comprendo, Señor.

Te amo, sí ¡Perdóname mi amor!
Pajarito que yerras tu camino, como tú, estoy cazada.


Cuando mi corazón se estremeció de dicha,
perdió su velo y se quedó desnudo.
Cúbrelo tú de piedad, ¡y perdóname mi amor!

Si no puedes amarme, ¡perdóname mi pena!
¡Pero no me mires así, desde tan lejos!

Me arrastraré callada a mi rincón
y m sentaré en la sombra, tapando con mis dos manos
la vergüenza desnuda. No me mires , no me mires,
¡y perdóname mi pena!


Si me amas, ¡perdóname mi alegría!
No te rías de mi descuido porque ves que mi corazón
se me va en este mar de ventura.
Cuando me siente yo en mi trono,
y reine sobre ti, tirana de mi amor;

cuando, como una diosa, yo te conceda mis favores,
sé tú indulgente con mi orgullo,
¡y perdóname mi alegría!





*****************



Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,
divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.


Estoy ocupado haciendo cuentas,
y me paso horas y horas sumando cifras.
Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»

Niño, los bastones y las tortas de barro
ya no me divierten; he olvidado tu arte.
Persigo entretenimientos costosos
y amontono oro y plata.

Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,
y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.

Para que yo no te conozca tan pronto, juegas conmigo…

Para que yo no te conozca tan pronto, juegas conmigo.

Me ciegas con tus repentinas risas para que no te vea tus lágrimas…

Conozco, conozco tu arte. ¡Nunca dices lo que quieres decir!



Por miedo a que yo no te tenga en lo que vales,

me evitas de mil modos. Te apartas de la multitud

para que yo no te confunda con ella… Conozco, conozco tu arte.

¡Nunca vas por donde quisieras ir!



Como puedes más que nadie sobre mí, te callas. Me dejas

mis regalos con descuido juguetón… Conozco, conozco tu arte.

¡Nunca aceptas lo que quisieras aceptar!




********************



Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío…

Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío.

Es la lluvia primera del verano, y la arboleda del río

está jubilosa, y los árboles de kadam, en flor,

tientan a los vientos pasajeros con copas de vino de aroma.

Mira, por todos los rincones del cielo los relámpagos

dardean sus miradas, y los vientos se yerguen por tu pelo.

Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada

día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los

trabajos se han parado en la aldea; las praderas están

abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus

ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con

jazmines para tu pelo en su falda azul.

Te cojo las manos, y mi corazón, buscándote a ti,
que siempre me eludes tras palabras y silencios,
se hunde en la oscuridad de tus ojos.
Sin embargo, sé que debo estar contento en este amor,
con lo que viene a rachas y huye, porque nos hemos encontrado
por un momento en la encrucijada de los caminos.
¿Soy yo tan poderoso que pueda llevarte a través de este
enjambre de mundos, por este laberinto de veredas?
¿Tengo yo alimento para sostenerte por el oscuro pasaje bostezante,
de arcos de muerte?



********************


Si acaso piensas en mí, te cantaré cuando el anochecer lluvioso
suelta sus sombras por el río, arrastrando, lento, su luz vaga hacia el ocaso;
cuando lo que queda del día es ya demasiado poco para trabajar o jugar.
Te sentarás sola en el balcón que da al Sur, y yo me pondré a cantarte
en el cuarto oscuro. El olor de las hojas mojadas entrará por la ventana,
en el crepúsculo creciente, y los vientos tormentosos
clamorearán en los cocoteros.
Traerán la lámpara encendida al cuarto, y entonces me iré yo.
Y tú, quizá, entonces, escucharás la noche, y oirás mi canción cuando esté yo
callado.

Puse en mi bandeja cuanto tenía, y te lo di.
¿Qué traeré a tus pies mañana?
Soy como el árbol que, huyendo el verano floreciente,
mira al cielo, levantadas sus ramas desnudas de flores.
Pero ¿no hay, entre todas mis ofrendas pasadas, una sola flor
que haya hecho inmarcesible la eternidad de las lágrimas?
¿Te acordarás, me darás las gracias con los ojos
cuando llegue yo a ti con las manos vacías,
en la despedida de mis días estivales?



***************


Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.

Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
como una barca, sobre la ola de cada hora.
Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
que florece en flores de anochecer,
y busca en la puesta del sol su momento perdido.
Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
la palabra que yo tenía que decirle.



***************


LAS FLORES DE LA PRIMAVERA SALEN…

Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?

«Ay, poeta, se acerca la noche; tu pelo se está poniendo cano.
¿Oyes en tus meditaciones solitarias el mensaje del más allá?».

«Se está haciendo de noche, dijo el poeta, y yo estoy escuchando porque alguien puede llamarme desde la aldea, aunque sea tarde.
Observo por si dos corazones jóvenes y errantes se encuentran, y dos pares de ojos ardientes suplican que suene una música que rompa su silencio y hable por ellos.
¿Quién hay que teja sus canciones apasionadas si yo me siento en la ribera de la vida a contemplar la muerte y el más allá?».

«Desaparece la primera estrella de la noche.
El resplandor de una pira funeraria se extingue despacio junto al río callado.
Los chacales aúllan a coro desde el patio de la casa desierta a la luz de la luna cansada.
Si algún paseante, dejando su casa, viniera aquí a observar la noche y a escuchar con la cabeza baja el murmullo de la oscuridad, ¿quién estaría aquí para susurrarle al oído los secretos de la vida si yo, cerrando mis puertas, tratara de liberarme de las mortales ataduras?».

«Poco importa que mi pelo se esté poniendo cano.
Siempre soy tan joven y tan viejo como el más joven y el más viejo de esta aldea.
Unos tienen una sonrisa dulce y sencilla, y otros tienen en los ojos un centelleo de astucia.
Unos tienen lágrimas que brotan a la luz del día, y otros lágrimas que se ocultan en la oscuridad.
Todos ellos me necesitan, y yo no tengo tiempo para meditar sobre la vida de después.
Tengo la edad de cada cual, ¿qué importa si mi pelo se está poniendo cano?».



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Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.


******************


Pasan días y noches, se abren los años y luego se mustian, como flores. Tú sabes esperar. Tus siglos vienen, uno tras otro, perfeccionando la florecilla del campo. Pero nosotros no podemos perder nuestro tiempo, y tenemos que echarnos de cabeza a nuestras ocasiones. ¡Somos demasiado pobres para llegar tarde!. Y así, el tiempo se va mientras yo se lo estoy dando a los otros que, irritados, lo reclaman. Y así tu altar está sin una sola ofrenda. Por la tarde, me apresuro temeroso, no vaya a estar cerrado tu portal. Pero siempre llego a tiempo.

El niño ángel


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Gritan y luchan, vacilan y se desesperan, y nunca acaban sus querellas.

Que tu vida, hijo mío, aparezca en medio de ellos como la llama de una luz intensa y pura, y maravillándoles, les haga callar.

Son crueles, codiciosos y envidiosos, y sus palabras son traidores puñales que piden sangre.

Ponte en medio de esos corazones atormentados, hijo mío, y que tu serena mirada descienda sobre ellos como la misericordiosa paz de la noche pone fin al embate del día.

Que vean tu rostro, hijo mío, para que comprendan el significado de todas las cosas; para que te amen y así se amen unos a otros.

Ven a ocupar el lugar que te espera en lo infinito, hijo mío. Al amanecer, abre y levanta tu corazón como una flor; al atardecer, inclina tu cabeza y, en silencio, termina el día y la oración.

Nuestra emancipación se produce a través del sendero del sufrimiento. Y, para ello, debemos dejar
libre acceso a la puerta del gozo y abrirla con la
llave del dolor. Nuestro corazón se asemeja al agua
de una fuente que mientras circula por el estrecho
caño del yo está llena de temores, recelos y pesadumbres, porque corre en la oscuridad y no conoce
su término, pero que en cuanto brota en el espacio
abierto, en el seno del Todo, resplandece en la luz
y canta en el gozo de la libertad.


*****************


La nebulosidad no es extraña a la naturaleza, sino
que representa una de sus fases. En literatura, por
ejemplo, excluir la poesía que no alcanzara la claridad plena no sería orientarse hacia la verdad, ya
que cuando una fase cualquiera de la vida humana
ha encontrado su expresión justa, debe ser consignada igualmente. En principio, sólo debe rechazarse lo que está mal expresado. En cambio, en algunos momentos nuestros sentimientos son patéticos
por ser inexpresables y experimentamos la angustia
de lo vago. Y la poesía que quiere explicarlo tiene
su razón de ser; aunque puede que sea mediocre,
eso no es así necesariamente. En literatura, el pecado no consiste en el estado de ánimo que se expresa, sino en la expresión defectuosa de ese estado.



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Todo lo que nuestros apetitos rechazan hacia el interior de nosotros mismos emponzoña nuestra vida
e impide que se expansione hacia el exterior; así, el
egoísmo, que limita la natural expansión de nuestro ser y lo aparta de su fin verdadero, está acompañado siempre por errores que corrompen y por extravagancias. Por el contrario, cuando nuestros
deseos pueden expansionarse en un buen trabajo,
sacuden su morbosidad y retornan a su naturaleza
verdadera, que es su fin real y la alegría de su existencia.




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