POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

Ernesto Würth


AL FINAL DE TODO
HAY UN PUENTE


Que sin agua no hay vida, sin ayeres son ocios
de muchos arqueólogos, y tantos otros simios,
¿ hay poesía si falta ella?
ya que no hay después sin antes.
Sin ayeres no habrán mañanas
y el futuro armará lo vivo
como la raíz pone de pié tantos árboles,
y sus hojas verdean suaves brisas,
cual ardientes miradas muchos soles y lunas,
¿y si las rosas rojas casi negras enviudan?
morirán mariposas y mi jardín,
no habrán más alegrías, aunque azaleas brillen,
morirán ilusiones muertas.

Sin párpados se cierran esos ojos
de almendras, color sepia, mujer hermosa y dulce
si disparas con tus dos manos,
flechas, con ramos flor de girasol,,
sonarán a concierto esos violines
y un pas de deux con dos grandes bailando,
el lago de los cisnes con largo cuello negro.
nacerás mujer suave y tierna que arma el puente
con vida y poesía, susurros, oceánica .
llena de Luz, colores, piedras y más topacios
azules lapislázulis, cielos y oscuros génesis,
donde retornan labios, sin tu melancolía,
con mis telas pintadas y tu pelo amarillo
en perfumado olor a eneldo,

tu puente que unirá dos polos
y el agua azul que corre hacia el mar….

y lo rebalsa.




ERAN FLORES DE LOTO. soneto

Volaban nubes, pájaros cruzando
adentro del nublado y verdes olas
con poemas, lloraban amapolas,
de pie, el paisaje recitando

y besaba yo su boca, flor cortada
panal de miel con pétalos iguales,
así fuimos dos seres especiales,
con flores, rosas rojas es mi amada

eran flores de loto sus deseos,
los gnomos saltan mares bravos, causan
gigantes olas bailan tantos duetos,
recóndita armonía hablan tercetos,
amores que retardan galanteos
detrás de mis tres penas que no transan

Ramón Carballal


Volverás

A la hora de la hora de qué primavera amaneció.
Los lugares comunes han dejado de serlo, la rutina
que parpadea en los labios, la esperanza de los otros,
el miedo que guardo en mis bolsillos me acompañan
en esta noche azul. Por una vez soy consciente de mi
soledad como un niño que observa a su alrededor
y no ve más que un mar plano, inerme. Pero las luces
se niegan a obedecer y las palabras visten un traje
de solidaridad y dulzor. Salimos como eternos
náufragos hacia el confín de la luna. Nos sigues,
esbelta, cómplice, perdida en tus sueños de lujuria.
Te miro sin poder verte hasta que enciendes tus alas
y me cubre tu sombra. Sé que volverás como vuelve
el amanecer a su aliento porque hay sed en tu corazón
y en tus pechos ternura. Porque lo mismo que yo
te desconoces y aún esperas que sea tu cuerpo
la verdad o el fin, el éxtasis o la nada.





Ni siquiera recuerdo su nombre


El auto era tan pueril como mi memoria.

Dejar el océano por la piedra, el viento
por la húmeda sonrisa de la nube.

Ser otro siendo el mismo, bajo esta piel
que no tiene edad.

Y luego, las carcajadas y el escarnio,
en bocas de añil, y ese revoloteo
de pájaros silenciosos sobre el futuro
inconcebible.

La vida tiende sus ojos como una flor maltratada
y en ellos reconoces una cruz caída y un sol nuevo.

Juegan los niños en el patio, ajenos a su sombra,
devotos de su ayer.

En las habitaciones, los libros abiertos esperando el azar.

Primeros años de estudio en la Facultad rota,
silabas que se apoderan de los labios y no
amanecen nunca.

Yo seguí sus pasos hasta donde la razón no llega,
yo la concebí día a día en el fragor de los cines
o en caducas bibliotecas donde amar era lo más parecido
a la mentira.

Después, una pregunta tras otra y aquel ausentarse
de trenes hacia la luz o hacia el olvido.

Ni siquiera recuerdo su nombre.

Ramón Carballal



El Palacio Real


Te abrazarán los olivos con su geometría intacta.
Un camino y otro, la paz que devuelve al pájaro
su pronombre. Mira su osamenta, es blanca y roja
como un devenir infinito. Adentro se confunden
las líneas del mármol con el mosaico y la ternura
de la desgastada historia. Hay salas como cromos
de un alfabeto, cortinajes sin ídolo, estratagemas
en las paredes con fantasmas de nieve o rostros
sin espejo. Te veo insólita, entre orgullosas cámaras
y sedas y caobas o silencio. Mueren los acentos
en el rumor de las pinturas y sueña el eclipse de los
siglos una luz de pantera entre telares y mercurio.
¿Se desnuda aquí el color, entre bruñidas flores o acaso
una mirada escoge el ventanal de las ultimas fuentes,
el venero exacto de la alegría?. Un tránsito de caballos
o un eco de navíos sin mar. Aquí el príncipe llora su
narciso y en el azul de los campanarios una risa de agosto
brilla como una falúa inmóvil. Volverá la lluvia de los
pasos a ser frenesí de los días mientras el relámpago
inunda las salas de calor y orgullo. ¿Puede quizá
el mito encender la luz de los potros como un amanecer
de memoria y liendres?. Ah! solar de mis ojos que aman
la diamantina sed de la corona y sus arpegios. Llegará
tu cicatriz sin caléndulas hasta el párpado de abril,
latido infinito del azar que galopa y galopa.




Aún tengo sed de ti

El viaje es ambiguo como un sol de provincias.
Una calle sin nombre, los laberintos de la piedra
y esa boca que nos recuerda el calor del tiempo.
Subo las escaleras que me impulsan, quebradas,
múltiples con su perdón de branquias. Mi luz
se embriaga de iconos y mira el resplandor
de las ventanas, el azul inconmovible de los días.
Tiembla en mi cuerpo tu ovario impreciso. De
náyade o sombra, de candil o refugio. Mi sed
que supura su frío de águilas.

Ernesto Würth


LOS OJOS PÁJAROS.
(escrito después de mi operación)

camino confines del aire de pájaros.
troto por donde solo se ve todo desde arriba
del espacio, del eterno silencio de las nubes,
de mis ojos que miran hacia abajo
retardando el sentido de mis mares,
llenos de peces que tienen sus ojos mojados
por el agua, que se mueve siempre en constante retirada;

tengo sentidos, son mis miradas

son ojos escudriñando las velas apagadas en camposantos,
de mis dos ojos se apagó uno y quedó ciego,
de la ceguera nacieron poemas interminables casi ciegos
llorando colores del espectro enmudecido
por los rojos y azules, verdes amarillos,
los esparzo con solo uno de mis ojos, mientras el otro sueña,
hasta un día en que le arrebataron la ceguera
y ahora mira ese espectro,

enmudecido absorto está llorando de luces

es la vista que llega a mirarse profundamente en el cielo
donde vuelan los pájaros con sus dos ojos,
mirando los míos en oblicuas miradas
torciendo velos, tempestades, los otroras,
y me moja una ola, llena de peces me azotan la cara,
siento sus ojos, me miran con pena suplicando
que los lleve al centro del mar nuevamente,
y los llevo, es el amor por la vida, son mis ojos que miran,
la vida que se prende de nuevo, se llena de relámpagos que cruzan el aire

mi aire que se llena de ojos volando torcidos adentro de la madeja y miro esa mueca que me tuerce el alma
son ojos con delirios de mirar tanto.
después que se apagaron se prendieron de nuevo,
los ojos pájaros posados en su nido
pusieron un huevo y nacieron más pájaros,
se da vueltas la vida, mis ojos pájaros vuelan centellas,


rejurgitan ideas mis ojos pájaros
comen la vida adentro de un telegrama
llora la tarde y se apaga en la noche
ojos pájaros se duermen dormidos dentro sus ojos
cruzo un sentimiento, con ruedas de bicicleta,
sus rayos centellas se comen el viento

a veces se cierran mis ojos pájaros

no desean amar, se cierran en sueños,
cuando la brisa le cede sus alas vuelan presurosos
me paro en la rama de los pájaros del árbol sentado
y me subo a la vertiente del río de piedras
que corre cuesta abajo llevando pájaros muertos,
van hacia el mar, que recibe todo,
allí donde todo fue vida en la casa de anaximadros
allí morirán mis ojos-pájaros después de mirar la vida
cuando nazcan y se llenen los nidos nuevos de pájaros
y todo comience de nuevo,
cuando brillen esos ojos pájaros en el fondo del alma.
ojos pájaros buscan otros ojos pájaros en busca de amor
es la vida, sin amor no hay nada, ni siquiera ojos pájaros…

Walter Faila escribió:Como es nustra costumbre desde mitad de año 2015, se destaca los poetas más premiados de cada bimiestre, en este caso la distinción ha recaído nuevamente en Ramón Carballal, esta vez compartiendo lugar con el querido maestro Ernesto Wurht (a quien se concede el diploma ya concedido en su oportunidad a Ramón), e invitamos por tres semanas, compartir textos de ambos poetas y que ellos mismos compartan en este post sus poemas preferidos.-
Gracias poetas por formar parte de nuestro querido espacio.-

AMIGOS, NUNCA DEJO DE SORPRENDERMEME LLENAN DE CARIÑO MI ALMA ME Y DE POSTRE
ME PREMIAN, OS APRECIO, EN MIS MOMENTOS DIFICILES, ABRAZOS MIL

Ramón Carballal


El mercado medieval

Los puestos lloran con sus cicatrices de letras verdes.
Hay algo dormido en los trajes disimiles, algo como
la pregunta del hastío o la flor siempreviva de los cines.
¿Es real el atlántico desliz, la mansedumbre de una mano
que arroja el maná en los dedos invisibles? Calles que ya
conocí con su corazón ambiguo, artilugios que doblan
sus miembros como avispas sin reloj. Extiende las axilas
y verás un relámpago de caballos, la carne que regresa
a su noche, los orificios del metal en cánticos de lucha.
Y es que más allá de los aires rojos, más allá de las
cinturas dúctiles que se muestran en catafalcos de
espuma, las espadas crujen y la sangre y el espanto
del fragor deja una huella informe sobre los
cuerpos dormidos. Las risas de los niños o el
circunloquio del memorándum estallan en nubes
escarlatas, corrompidas por la belleza de un señuelo.
Lábaros y estandartes, ponys aguerridos, el ajedrez
del arcano, la familias bilingues con sus emblemas
de luna, las águilas sin voz de un souvenir acrónico
o el pelaje de un latido, te comprenderán.

Ernesto Würth


COLORES Y BURBUJAS, UN CUENTO….

soñé abría tu puerta;
….estaba vacía tu casa,
soñaba eras dormida,
mas era el ruído del silencio que
sonaba cual cascada que volaba….

igual que pluma de ave
mecida, adormecida, vuela amarrada
como aro tu oreja, tus ojos
atados esa mirada, entrando
a mi alma sin abrir ninguna puerta


soñé un cuento……érase una vez……
no era nada si no estabas, ni era cuento,
eras farol prendido en madrugadas,
luz difusa inflamando sueños despiertos,
enciende deseos, pigmentos y un corcel.


y una pincelada esparció colores y burbujas
…soñando con hadas, nació casi cuento…
Que es historia, es burbuja
Coherencias de lecho
cima montaña que escalamos
sin cansancio cada día, cada vida.
Un real cuento.

Ramón Carballal

Al fin conocerás que la vida es dolor

Duelen las balanzas que transitan del verso
a la tiniebla.

Recuerdo la huella en las mañanas, el protocolario
jardín del deseo, la cruz que observa la melancólica
brisa de la especie.

Y tus dudas de buen señor, los pasos que desvelan
al hombre inabarcable, el silencio sin artificios,
el rostro abierto de la bienvenida.

Mis horas crecen en los pasillos, en la luz volátil de los fantasmas.

Mis horas son mis miedos, el ojo blanco de un espejo,
los libros que acechan, las caricaturas encerradas en armarios,
la plata de los pequeños suvenires sin memoria.

El niño no sabe qué caderas le conmueven, en su habitación
el sol no se columpia, las cortinas amparan con su densidad
la sombra, le dan consuelo y refugio.

Vale la pena el secreto, porque el mundo que se cubre
de ventanas refleja la cicatriz de un osario y no hay
mensajes en este pantano de los días como no hay flores
en el suburbio de la muerte.

Y así tú, el héroe, la garrapata, el místico insecto
que devora las paredes, el insípido felino
que en cualquier rincón adivina el oráculo, la piel
que en su enfermedad orinó mil veces para que una mano
de olímpicos azules nos rozara con su vocación de incendio
y penumbra.

¿Qué pretenderás si el juego resucita en las acequias
como un rayo que dibuja en tu ser el álgido eclipse del misterio?

Sobrevive, pues, en la máscara, raíz innoble de la espera.

Ernesto Würth


ESPACIOS DELIRANTES

Se me acercan las espátulas de olvidos
y aparecen los óleos y acuarelas
navegando por mares imaginarios e infinitos
que mojan mis orillas sedientas de rocíos
con pétalos de rosas rojas casi negras
que buscan con rubores mejores días
mejores noches vagabundas de esperanzas.
Por eso me lancé a buscarte por calles vacías
llenas de rieles sepultados de tranvías de deseos
de baldosas manchadas por el tiempo
y con árboles de hojas arrugadas
pero es tal el vacío que llena las atmósferas
que todo se seca evaporando mis ideas.
Sin embargo, la luz del sol le gana al gris
y brotan esos colores imaginarios hasta ayeres
ignorados, apetecidos, hambrientos y rechazados,
Son los momentos fugaces retenidos por el amor
que no desea separarse ni abandonar el barco
donde se acumularon paisajes llenos de olas
que reventaban todos los días indelebles
para dejarlos plasmados en una tela blanquecina
semejando galerías de esculturas y blasones.
Es hermoso retener con espátulas y pinceles
lo que no se puede escribir en palabras
cual signos milenarios de cavernas con sorderas
donde el aire sirve de tela penetrante
poseída y delirante, apretada y prohibida, plena.

Paso el post al for de libres para que pueda ser compartido en otras redes, felicitaciones poetas, gracias