ELVIO ROMERO (1926-2004)

ELVIO ROMERO


TOMO II


LOS VALLES IMAGINARIOS
(1984)



LA MUERTE EN EL VALLE


En los valles imaginarios
acudía la Muerte, trayendo la desgracia
bajo las parraleras o al herir en los puentes
al jinete que alzaba su perdición a cuestas,
con mirada amarilla en las noches de fiebre
esperando al yacente, en un rincón oscuro;
o verde, viendo con ojos verdes una larga agonía.

Llegaba a veces a Yegros
apagando las lámparas; una Muerte granate
si bajaba a llevar bajo la luna
al que caía herido en los aserraderos;
con un cajón al hombro por si acaso,
por si el pobre rehusase su visita por falta
de un cajón miserable;
con cabellos de hoguera en las noches terribles del
verano
partiendo el espinazo al bebedor furibundo;
o nadando en el centro del remanso
o jugando en San Juan con la paja reseca y con el
fuego.

Eran tristes los días
cuando movía todas las tablas de la casa,
cuando llevaba en su bolso a los desprevenidos,
si asumía una forma de hoz en las caballerizas,
o de bala perdida en los alborotados festejos
patronales;
una Muerte graciosa como cuando enterró a
Vitálica que salía riendo de otro entierro; con un
gesto beatífico
al transportar de golpe al campanero loco por el aire.

Eran las tardes de color violeta
cuando nos visitaba, aturdiéndonos de sorpresa,
a deshora, suspendiendo las lluvias, penetrando
bajo los mosquiteros, con mirada opalina,
calándose el sombrero, si pasaba de largo en un
caballo negro
en un caballo negro cuyo relincho helaba hasta los
huesos.

Porque pasaba a veces
galopando de largo, segura de regresar de nuevo;
era un compás de espera, un minutero que no daba
la hora,
jadeando atravesaba las calladas distancias,
pero volvía siempre, abría las ventanas
con alas de murciélago, regresaba
cuando alguien suponía que la estaba esquivando
y hacía estallar rosas grises entre sus manos.

La supongo esperando, con la mantilla oscura
bajo un alero, impasible y segura; una Muerte
rural y repentina; está allá, entre las cartas
que la adivina entrevera, cuando el valle convoca
a sus espectros, sus alucinaciones y el eco de sus
sollozos;
sube a la grupa de los caballos, hiende
el aire con el facón en las quermeses, y se agazapa
en los bailes,
vigila desde el campanario,
se apoya en los hamaqueros, amarilla,
ciñe espuelas en las carreras, sabe
que nadie va a escapar, que nadie
la podría eludir, que nadie
le podrá disputar su algarabía negra y desgraciada.

ELVIO ROMERO


TOMO II


LOS VALLES IMAGINARIOS
(1984)




II
BRINDIS AL DESCAMPADO


Y hemos de beber todavía
en esta guampa lisa de toro al descampado,
gustando un agua clara, mezcla de sangre y trino,
caña blanca y aroma de salvaje rocío,
bajo un cielo ocupado por todas las estrellas,
con el pie en el estribo, el poncho a la bandolera,
para seguir andando,
ebrios de un aire ardiente, de sol, de madrugadas
que cobijan el cofre de los sueños,
porque aún, y por un largo tiempo,
estaremos atados y enlazados a este solar purpúreo
de madera y tormenta, grito y llama,
y seguiremos brindando
—una vuelta en redondo para todos—
por la salud del Hombre,
del Hermano Radiante,
el Compañero
—con un canto de guerra o de guitarra—,
por ustedes, amigos,
en esta guampa hermosa de toro, al descampado.

ELVIO ROMERO


TOMO II


LOS VALLES IMAGINARIOS
(1984)



A QUE CANTAR SINO CONTAR


Tantas cosas suceden
que ya no puedo cantar; apenas puedo contar
sobre la refracción del sol en estos pueblos
dormidos,
que hay una paz terrible en los corredores,
que el aire se ha dormido en un cántaro seco
y que todo el mundo está sordo
y está mudo
y ya nadie mira el amanecer, ni canta en el
amanecer.

Yo ya no puedo cantar. Yo veo y siento
esta malavisión. ¿Dejarán todos de cantar aquí
como cantaban ayer, en tanto siga
el silencio mortal sobre esta tierra,
en tanto siga la soga,
la imposibilidad de hablar, de gritar
en el garito,
y se esté sordo
y mudo
y estén presas la prosa y la poesía?

Yo ya no puedo cantar. A qué cantar
sino contar, hablar de cosas y de asuntos
de gente que enriqueció contando cuentos,
de un solo golpe de contaduría,
de un giro de giraduría,
dejándonos sin voz, sordos
y mudos,
sin poder ya contar ni el mismo cuento.

Cosas de ahora. Sucedidos
recientes,
que incitan a contar
que ya nadie se asombra ni se asusta por nada
y que la sangre no llegará hasta el río,
y que hay una gran tristeza y que estamos
deshechos
por la melancolía, por el horror de pensar
que se está sordo
y mudo
y que ya nadie mira el amanecer, ni canta en el
amanecer.

¿Y si no fuera así, si fuesen cosas de malavisión? ¿Si hubiese algo
detrás de los corredores, si el esplendor del sol
fuese en pueblo despierto,
si el aire estuviese rondando por los cántaros,
si nadie fuese ya sordo
ni mudo,
y yo estuviera cantando, y todos estuviéramos
cantando
en la noche y en el amanecer?

ELVIO ROMERO


TOMO II


LOS VALLES IMAGINARIOS
(1984)



ME VE PASAR LA MISMA GENTE


Por calles de caliente arcilla
suelto mi flor, como un trapecio
que el trapecista suelta al aire,
mi flor, mi flor de jazminero;
por tierra roja y pasto verde
voy caminando a pasos lentos,
en el ojal un clavel morado,
sombrero en mano y sonriendo.

Me ve pasar la misma gente
(la de mis sueños), porque vuelvo
con el resol iridiscente
de los campos sobre mi pecho;
veo las ramas del lapacho
con algo de color eterno,
me interno en la profunda noche
que ha presentido mi regreso.

Conversando con habitantes
que conversan con su silencio,
siento la risa de aquel músico
que dio insolencia hasta a sus besos,
me guiña el mago con sus párpados,
con su paloma y sus pañuelos,
el poeta y su cabellera,
con su cantar y su misterio.

Está todavía mi padre
con su porte de caballero
en el umbral, avizorando
la luz del horizonte abierto;
y está mi madre y sus tejidos
de lana en un telar de ensueños,
mis hermanos que preparaban
su aventura y sus devaneos.

Tantos hechos aquí pasaron,
tantas cosas, tantos sucesos,
que hasta el alba fue erosionada
por un raro quehacer incierto;
la comarca y sus pobladores
cargan su cruz, su cruz de hierro,
dialogando con su pasado,
con su ceniza y con sus muertos.

Emite el aire un eco extraño,
que todo se parece a un cuento,
la vida es irreal, un vano
soplo que pasa en un desierto,
las puertas salen de sus goznes,
la querencia es un hervidero
de ansiedades que no florecen,
de anhelos que no se cumplieron.

No sé, pues, si estoy regresando
o es que regresan mis recuerdos,
si hoy es ahora o es mañana,
si mañana está transcurriendo;
de todos modos, aquel camino
se me acerca como al encuentro,
y yo avanzo con pasos lentos,
sombrero en mano y sonriendo.

ELVIO ROMERO


TOMO II


LOS VALLES IMAGINARIOS
(1984)



VUELVO HACIA TI, MI TIERRA


Vuelvo otra vez a ti, mi tierra,
a tu corral, a tu real paraje colorado
de belicosos vientos adversarios;
vuelvo a tu luna plena, de color sempiterno;
yo, guitarrero perdido en tu palmar y en tu
algarrobo,
que bebí tembloroso tu cantimplora llena de
luceros,
¿cumplí de veras —te pregunto— con mi cantar al
plantarte en su centro,
con tu llanto y tus gestas como a través de un
sueño?

Yo te soñé en las tardes
y acaso me soñabas (tal hijo
para cual padre); yo esperé en la tranquera
el tiempo todo tu llegada, mi país, con la frente
descubierta y mirándote levantarte del polvo,
del humo que te cubría, de la ignominia y la desgracia;
te esperé, mi querencia, y seguramente
me esperabas; pero hubo un desencuentro
y fui arrojado a un vórtice de sombras y tú a ese
vértigo,
como un asta de fuego en la noche de San Juan,
por mis valles.

Vuelvo a tu corral, mi tierra,
como animal a sus aguadas. Nada
fue para mí mejor que el oro de tu fulgor (un lazo
en mi corazón), que aquellas garzas del estero
de mi niñez, que el cedro y la pomarrosa de mi
casa;
viviste en mí, de pie, como si fueras yo mismo, y
yo, viví sentado en tus rodillas
mirando un horizonte sonoro de zorzales,
y se me hace que todo se cumplió con esa ley
antigua
de la sangre atraída por la sangre.

Entonces, dime ahora, país callado
de maíz, de adobe y horno,
ahora que termino mi canto y mi alabanza,
¿qué será de ti también, al fin y al cabo,
vapuleado, triste,
enajenado por quienes nunca te quisieron,
y qué será de mí, ahora que siento
que se me desmorona tierra por dentro, sabiendo
que tú eres el hombre y yo la tierra;
qué haremos ahora, solos, musicantes perdidos en
el palmar?
¿Qué quedará de todo esto, me digo? ¿Qué de
estos valles
imaginarios? ¿Qué del errante (de mí) que ya no es
sino tabla flotante del Pirapó, de su memoria, de
los círculos infernales
que lo redujeron a nada, a ser nadie
entre un montón de cenizas de un fogón apagado?

Me voy entonces con mi música
a otro rincón, a otros patios. Y te traigo conmigo;
mejor dicho, me llevas, me arrastras a mis propias
costumbres
dentro de ti, como si fuera el sudor y el músculo
bajo tu piel, ahora que sientes
que te desmoronas también como si fueras un
hombre,
mi tierra, mi país, mi guitarrero dulce bajo la luna
llena.

S.C.

Besos.

Gracias y besos, Pascual

ELVIO ROMERO


TOMO II


LIBRO DE LA MIGRACIÓN
(YBY - ÑOMIMBYRÉ)
(1958 -1964)



Emigraron los hombres como los pájaros. Aquella inmensa arcilla de mitos se despegó de sus raigambres interrogando al silencio, desperezando las
antiguas preguntas. Hacia el lugar de la procreación
primigenia, de los varones que engendraron a los
varones, del alimento justo y de la roza escondida.
Las caras se tostaban en dirección al Naciente con
una enorme fatiga anticipada.
Emigraron como los pájaros. En pos de su primavera, de la Tierra-Sin-Males, donde habita la luna,
Ñande Sy, nuestra madre. El sitio para el reposo, para
la saciedad, para el sueño infinito. La tierra de los
opimos frutos, de las raíces como frutos.
Emigraron bajo el peso de innumerables lunas.
Abejorreo de pasos rumoreando en la selva, jarabes
de sudor iban, ampolladuras de cansancio. Hacia la
respiración del Naciente. Por montes y llanuras y
pantanos de fiero acecho verde. Miles de pasos en
circulación desnuda y sin consuelo. Miles de seres
bajo el calor que caía del cielo, de la lluvia que caía
del cielo, apañados por el ardid del sortilegio, de la
esperanza que caía del cielo.
Con la certitud de la parada final en los párpados, como una inmensa furia florecida.

En dos grupos partimos.

En el cruce naciente,
hacia la tierra robada,

hacia la agilidad de los cuerpos en danza,
hacia la potencia de los palos de roza,

(Hacia el carcaj oculto.)

llenando de estupor los sonajeros,
fijando liviandad en las ajorcas,

(Hacia el Naciente.)

hacia donde se aprende puntería exacta,
hacia el imán oculto de afilar las flechas.

(Hacia la tierra robada.)

En el cruce naciente,
llevando la Vara Insignia
cotejando las sombras de acecho de las fieras,
precisando el sonido del adorno guerrero,
recogiendo las hierbas que atajen la epidemia,
animando el activo ceremonial de caza,
agilizando el eco de los pies en la tierra.

Más allá de esta tierra,
allende
la totalidad de esta tierra,
allá
en el Lago Grande,
sobre el arco
del ijar del jaguar de salto grande
(en la totalidad de su salto),
allende
el huracán, el monte
(la totalidad de los montes)
restituyéndonos los ritos
originales,
las costumbres antiguas,
(la totalidad de los ritos antiguos,
la totalidad de las costumbres),
proveyéndonos fuerzas,
alimentos,
(la totalidad de las fuerzas,
la totalidad de los alimentos),
allende el Lago Grande,
se dice,
marca la Vara Insignia
la señal de acogida.

Más allá de esta tierra,
donde estarán los semejantes
a nosotros,
(la totalidad de nuestros semejantes),
los que buscaron la morada
(la totalidad de nuestra morada).
Allá la Vara Insignia,
allende
el huracán, el monte,
se dice,
allende el Lago Grande,
allende
el ijar del jaguar de salto grande.

El firmamento brilla.
Un viento raudo pega las fibras de la lluvia.
Débiles (de claridad), ya no habrá miedo al
adversario,
fuertes (en las preguntas), no habrá tregua
en la arena,
ni temor al impuro que no doró su lengua
en el clamor unánime;
no habrá mayor angustia que la de herir la noche,
ni apetencia mayor que la que rige el recto
rigor de la ansiedad (hierba profunda),
ni pastura más honda que la de las preguntas
rugiendo en el interno rito de nuestras bocas.

Un viento raudo pega.
Brilla siempre el lejano firmamento.

Jirón rojo en los montes.
Se animan los vivientes en el luciente ocaso.
Los pantanos revientan; se exceden de veneno
las culebras radiosas (pierden piel las culebras).
Las cigarras ocultan su rumor convulsivo.
Reprueban las raíces la sequedad terrestre.
Como una vara estalla la cascara del viento
y henos, cascaras secas, conduciendo
tórrida expectación (caliente gajo)
sin demorar jamás nuestro ardimiento.
Las serpientes se engarzan un color de verano.
Y arden los animales.

Jirón rojo en los montes.
Brilla siempre el lejano firmamento.

Pase extraño en la altura.
Sirga en el lago indemne del ocaso
la asombración de las constelaciones (su ruta, sus
principios,
sus hogueras, sus términos): el vésper-rojo-pez que
abre el sendero
primitivo a la luna que el Tigre eterno acecha,
la liebre-estelar-rauda (¿Duerme la liebre acaso
un sueño sin tinieblas que eternamente brilla?)
el avestruz que anuncia los meses de la lluvia,
el salto azul del tigre, la onza parda,
las palmeras que exudan ruego verde, un antiguo
fuego verde en la noche.

Un viento raudo pega.
Brilla siempre el lejano firmamento.

¡Ñanderú! ¡Qué gran silencio!
¡Qué bravencia de polvo revierte las pupilas
hacia el humo quemado de la piel de los ojos,
chamuscazón de espera, pavor de quemadura
de espera en la pupila que el horizonte quema!

Tizón de las luciérnagas,
gota hormiga de incendio en la mirada
por el fondo madera guayacán del sendero,
ramazón de fatiga, color de colorada
fatiga en el sendero de luciérnaga en celo!

(cont.)

ELVIO ROMERO


TOMO II


LIBRO DE LA MIGRACIÓN
(YBY - ÑOMIMBYRÉ)
(1958 -1964)

(cont.)




Pase extraño en la altura.
Brilla siempre el lejano firmamento.

Al venidero
servirán nuestros actos,
al nuevo poblador de la morada,
al Venidero semejante,
al varón engendrado en nueve lunas,
a la mujer engendrada

Al Venidero,
al que se adorne de collares tabúes,
al que de su entraña extraiga potencia,
al que descifre los grandes misterios,
al que tenga poder que no envejezca,
al que traiga canastos de alimentos,
al que plante el maíz con mano diestra,
al que cultive plantación fecunda,
al que convierta en roza toda tierra.

Al Venidero
servirán nuestros actos,
al nuevo poblador de la morada:
nuestra vieja artimaña de sigilos,
la oscuridad de nuestras rogativas,
la cocción de sudor de nuestros ritos,
la donación de luz de nuestras plumas,
la acción de mesurar el regocijo.

Nuestros actos,
decimos.

Al venidero semejante
al varón engendrado en nueve lunas,
a la mujer engendrada.

¡Los lagos prodigiosos!
¡Los olorosos bosques de canela!

Pomarrosas tejidas
de fibras colibríes,
plumas de aves saciadas de rocío,
frutales como filtros de esencia embriagadora,
declives recamados de piedra imán silvestre,
serranías con ojos de lluvias descansadas!

¡Las palmeras celestes!

El rumor inviolado
de un río delirante,
la exhalación fecunda de la tierra,
las piraguas de ingrávil movimiento en las ondas,
los cántaros aupados de miel y encantamiento,
los caminos maiceros enlunando las rozas...

Los lagos prodigiosos,
los olorosos bosques de canela.

No habrá allá tierra seca,
ni tribus enemigas,
ni noche prolongada,
ni garras de rapiña,
ni niebla ofuscadora,
ni pantanos, ni espinas,
ni alba caliginosa,
ni argucias sorpresivas,
ni boas traicioneras,
ni muerte, ni ancianía,
ni tormentas que asuelen,
ni chacra sucumbida,
ni sequía agobiante,
ni invasoras hormigas,
ni flecha envenenada,
ni presagios de ruina,
ni torvas agüerías,
ni sustancias violentas,
ni alimañas malignas.

Y será innecesario
el ritual de las conjuraciones,
exprimir la influencia
de las temperaturas de las hierbas ocultas,
de las pociones singulares,
de lo que gime a media voz en los lagos,
en el cruce de las maderas oscuras,
la sumisión al elemento extraño,
el sobrecogimiento,
el frenesí en el círculo de fuego.

Y será innecesario
el ritual de las conjuraciones,
aplacar la infusión verde que exuda
la escamosa espiral de las serpientes,
la hacinada ceniza del pánico silvestre,
las agrias expelencias del vértigo en la arcada,
las amenazas de los animales cebados,
la frecuencia mortal de las crecientes,
la necesidad de las sangrías.

Ni la insignia de danza,
ni el frenesí en el círculo de fuego.

¡Lodazal de chicharras! ¡Qué silencio
de sudor de venado pica la piel del viento,
sudor de nube roja trozando el humo verde del
monte,
su matorral de barba de bejucos,
su pellejo de ceibo color ceibo que roza
el avispero de humo que se troza en sus cumbres!

... qué ciega roza bruja de atravesar, el monte...
... qué selva atribulada de abrir, el tembladero...
.., qué través rumoroso de vadear, el río...
... qué luna rutilante de alentar, el sendero...
. qué estera conmovida de pasar, la espesura...
, qué serpiente encogida de pisar, el silencio...
... de pisar, el silencio...

Tuvimos rozas verdes
en otras lunas,
plantaciones antiguas
en otras lunas.

Flotantes cachiveos,
punterías certeras,
alimentos variados,
ingráviles tejidos,
redes para hamaqueos,
chubascos verberantes,
comunidad de tierras,
en otras lunas.

Plantaciones antiguas
en otras lunas.
Calabazas de mieles,
en otras lunas.

Ardid para langostas,
trampas para jaguares,
sanguíneas amenazas,
costumbres justicieras,
visión en la penumbra,
lagunas transparentes,
bajadas fecundantes,
en otras lunas.

Tuvimos rozas verdes,
en otras lunas.

¿Llegaremos después?
¿Podrá ser que lleguemos después?
¿Qué tendrá mejor brillo: este tributo
de anhelo torrencial o el raudo vuelo
de nuestras flechas,
la mirada profunda o el escudo
del guerrero, la cofia
ritual de la doncella o la esencial pregunta?

¿El labio o la pregunta?

¿Qué brillará más alto:
la pregunta o el labio?

Pase extraño en la altura.
Brilla siempre el lejano firmamento

(cont.)

ELVIO ROMERO


TOMO II


LIBRO DE LA MIGRACIÓN
(YBY - ÑOMIMBYRÉ)
(1958 -1964)

(cont.)




Decimos:
nuestros mayores:
(los de grandes semillas secas como collares,
los de lengua en exordio de lluvia y exorcismo),

decimos,
antepasados

a este mutismo vivo de oír en el mutismo,
a esta acción caminante de andar por los caminos.

Nuestros abuelos,
decimos,

(los de rostro exornado de impávida intemperie,
los de barro cocido, los de atavío verde),
en otro tiempo,
cuando el ojo de la lechuza perdía carbón negro,
cuando la Vara Cruzada confundía los términos,
el desarrollo de los senderos,
decimos,

cuando se borraban los saltamontes en su salto
y las hogueras se morían por dentro

midieron
(nuestros mayores)

sus sacrificios y sus rogativas
su afición a la caza,
sus aseos tribales,
sus danzas y emboscadas,
sus pinturas de rostro,
su poder de batalla,
sus terrores nocturnos,
sus leyes tributarias.

Decimos que midieron,
como si el eco de las maderas que rompieran
fuese a resonar en lo venidero, en su descendencia,
en el barro de los que llegaban

Nuestros antepasados.

No habrá allá sombra extraña
ni hechizo que exorciza,
ni atajos cenagosos,
ni alelantes fatigas,
ni torrenteras sordas,
ni arenas movedizas,
ni cerbatanas falsas,
ni mortales resinas,
ni torvos sacrificios,
ni pociones sombrías,
ni veranos aupantes,
ni arcada repentina,
ni hierbas de mal sueño,
ni nubes aturdidas,
ni angustias acuciantes,
ni magias negativas,
ni fermentos de peste,
ni tósigos que aflijan,
ni derrotas cobardes,
ni gloria advenediza.

¿En qué luna partimos? ¿En qué punto
de toma de color de las flores salvajes?
¿En qué instantes de quiebra de la luz en los lagos,
de la succión de aromas por las hierbas malignas,
de la presión del aire
en el cañuto brujo que blande el hechicero?
¿En qué luna partimos? ¿Fue en el ciclo
de las hojas caídas,
de la arcilla agrietada, de las semillas sin fuegos
o en la estación de las lluvias?
¿Habrá sido en la estación de las lluvias?

¿En qué luna partimos? ¿En qué punto
del agudo silbido del pájaro agorero,
del quejido chubasco del huracán, del viento
tibio que adormece los árboles? ¿Fue en el instante
de atorarse el maní de jugo erótico,
de aligerarse de piel las serpientes,
de la parición de los animales?

¿Habrá sido en la parición de los animales?

(cont.)

ELVIO ROMERO


TOMO II


LIBRO DE LA MIGRACIÓN
(YBY - ÑOMIMBYRÉ)
(1958 -1964)

(cont.)




... qué arena de jaguares de ahuellar, la
distancia...
... qué guayacán oscuro de talar, el desierto...
... qué resolana ciega de cruzar, el pantano...
... qué sudor humeante de secar, el sereno...
... qué hojarascal espeso de trizar, la maraña...
... qué pelo en exorcismo de ovillar, el silencio...

... de ovillar, el silencio...

En el tiempo de la Flor Celeste
llegaremos,
al término de las lluvias grandes,
cuando el palo de roza dé simiente a la roza,

En el tiempo de la Flor Celeste.

En el tiempo de la caza abundante
llegaremos,
al final de la sequía grande,
cuando el aire adiestrado silbe en la cerbatana.
En el tiempo de la caza abundante.

Llegaremos
en la luna creciente,
en el florecimiento del lapacho
llegaremos,
en la estación de siembra.

Al final de la sequía grande.

Llegaremos
en los meses del agua,
en el pleito del sol sobre la tierra
llegaremos,
en los de olor de roza...

En el tiempo de la Flor Celeste.

¿Y los que quedan? ¿Van cayendo
con los ojos cerrados debajo,
acostados y secos bajo la lluvia inmensa,
dilucidados por una savia quemada,
como instruidos para esquivar los huracanes
quedan, en su acabada maraña,
en su pregunta quebrada?

¿Quedan en su pregunta quebrada?

¿Cumplieron así su fuego, tanteando
por los caminos con su soliloquio,
perteneciendo a lo que averiguaban,
buscando el atavío
de una tierra futura, de una tierra en que no
cayeran,
de un oloroso día sin desfallecimientos,
sin ojos que se secaran, sin caras que envejecieran,
interpelando a la noche, bebiendo
desde el cántaro colorado
que pudiera calmarles la sed y el ardimiento?

¿Quedaron en su vacío ardimiento?

¿O a solas con su pregunta quebrada?

¡Ñanderú! ¡Qué gran silencio!
¡Qué bravencia de polvo revierte las pupilas
hacia el humo quemado de la piel de los ojos,
chamuscazón de espera, pavor de quemadura
de espera en la pupila que el horizonte quema!

¡Tizón de las luciérnagas,
gota hormiga de incendio en la mirada
por el fondo madera guayacán del sendero,
ramazón de fatiga, color de colorada
fatiga en el sendero de luciérnaga en celo!

Pase extraño en la altura.
Brilla siempre el lejano firmamento.

(cont.)

No habrá allá tierra seca,
ni tribus enemigas,
ni noche prolongada,
ni garras de rapiña,
ni niebla ofuscadora,
ni pantanos, ni espinas,
ni alba caliginosa,
ni argucias sorpresivas,
ni boas traicioneras,
ni muerte, ni ancianía,
ni tormentas que asuelen,
ni chacra sucumbida,
ni sequía agobiante,
ni invasoras hormigas,
ni flecha envenenada,
ni presagios de ruina,
ni torvas agüerías,
ni sustancias violentas,
ni alimañas malignas.

Celebro que sigas con Elvio Romero..

Un abrazo.

Pues claro que sigo, a mi ritmo, como bien sabes, pero, aquí estoy disfrutando.
Gracias, Pascual, y seguimos pues.

ELVIO ROMERO


TOMO II


LIBRO DE LA MIGRACIÓN
(YBY - ÑOMIMBYRÉ)
(1958 -1964)

(cont.)



Los de caza estarán allá,
los animales.
Todos los animales de caza.

El ligero estará allá,
el halcón ligero.
Estará allá el halcón ligero.

El fuerte estará allá,
el cazador fuerte.
Estará allá el cazador fuerte.

El de flecha estará allá,
el de flecha negra.

Estará allá el de flecha negra.

Los de arco estarán allá,
loa de arco largo.
Estarán allá los de arco largo.

Se dice,
estarán allá los de arco largo.

El firmamento brilla.

Allende
el monte aquel, lejano,
se ve la nueva roza,
la escondida.

(Donde estarán los semejantes
a nosotros
la totalidad de nuestros semejantes.)

La morada
de la equidad en la justicia,
de las mesuradas palabras,
de las plantaciones comunes,
de las cigarras coloradas,
de los fogones compartidos,
de la ejemplar templanza.

Aquélla,
la morada
(la que allá divisamos),

la Primera Morada,

allende
el lago grande,
allende
el ijar del jaguar de salto grande.

¡El brillo de los árboles!
¡El brillo de los grandes árboles!
Decimos que pisamos el brillo de los grandes
árboles.

La tierra.
Ya pisamos su brillo.
Decimos que ya estamos pisando la tierra.

Su brillo.
Ya pisamos su brillo.
Decimos que ya estamos pisando el brillo de la
tierra.

Sus llamas.
Ya pisamos sus llamas.
Decimos que ya estamos pisando las llamas de la
tierra.

Sus raíces
Ya pisamos sus raíces.
Decimos que ya estamos pisando las raíces de la
tierra.

Sus colores.
Ya pisamos sus colores.
Decimos que ya estamos pisando los colores de la
tierra.

Decimos que ya estamos pisando su brillo,
sus raíces,
decimos que ya estamos pisando sus llamas,
sus colores.

Que verdaderamente entramos a pisar las raíces
y el brillo de la tierra,
que verdaderamente entramos a pisar las llamas
y los colores de la tierra.

Y el brillo,
el brillo de los grandes árboles.

ELVIO ROMERO


TOMO II



INEDITOS




ME DIJO QUE NO

Al verla venir
el cielo se abrió;
pregunté su nombre,
me dijo que no,
si sdónde vivía
y me lo negó;
le acerqué una rosa
y un clavel punzó,
le miré a los ojos,
me dijo que no.

Cielito, cielo y más cielo,
cielito de andar y andar,
cielito de mi desvelo,
cielito del Paraguay.

La besé de pronto,
y se me alejó,
vestidito blanco
de color de albor,
andar de paloma
que apenas voló;
le dije dos cosas
y se sorprendió,
le acerqué la cara,
me dijo que no.

Cielito, cielo que sí,
cielito, cielo que no,
cielo de una luna esquiva
que una noche me alumbró.

Le indiqué un camino,
me dijo que no,
le pedí el tesoro
que siempre escondió;
le pedí rogando,
le ofrecí una flor,
me acerqué cantando,
le conté mi amor,
me acerqué a sus labios,
me dijo que no.

Cielito de mis amores,
de mis horas de cantar,
cielo de siete colores,
cielito del Paraguay.

Elvio Romero
1987

ELVIO ROMERO


TOMO II



INEDITOS




LOS AYOREOS

(Filadelfia, Colonia Mennonita,
Chaco paraguayo.)


Los ayoreos sueñan con sus bosques,
con la Tierra-Sin-Mal que está escondida
más allá del palmar y el horizonte,
con el collar de pluma de sus ritos,
con los misterios hondos de la noche.

(El hombre blanco ha impuesto
su ley en la comarca;
le desterró a sus dioses,
le arrebató sus máscaras,
su alba de guacamayos,
sus confínes de caza.)

Los ayoreos sueñan con sus bosques,
con la iguana que cruza las picadas
y el caimán que bosteza por los bordes
del gran río, en las siestas amarillas,
cuando el calor arrasa con los montes.

(El blanco le ha robado
el venado y la calma,
las antiguas creencias,
la luz antepasada,
la vincha de fulgores
y la vara de danzas.)

Los ayoreos sueñan con sus bosques,
con el panal de fuego del lucero;
descifran el lenguaje y los colores
de las aves que cruzan el desierto,
de las serpientes en los camalotes.

Mientras el blanco trama su emboscada,
los ayoreos sueñan con sus bosques.

ELVIO ROMERO


TOMO II



INEDITOS




MALAS COSAS
NOS SUCEDIERON


Malas cosas nos sucedieron,
chamacocos,
malas cosas nos sucedieron.

Queríamos recorrer el mundo,
poblar el mundo con las palmeras,
hacer sonar nuestros sonajeros,
cantar a la lluvia en la pradera,
guiar a los astros por el cielo,
que el tigre y las serpientes mueran,
que hable el loro con su color,
que el colibrí se nos aparezca.

Queríamos recorrer el mundo,
poblar el mundo con las palmeras,
que el pato negro nos dé sus plumas
y la ponzoña desaparezca,
que siga firme el bastón de mano
para la danza de las colectas,
que el techo del alba sea nuestro,
que las ceremonias sean secretas.

Malas cosas nos sucedieron,
chamacocos,
malas cosas nos sucedieron.

Nos han cazado como a animales,
nos redujeron como a su presa,
el rifle cazador disparó al blanco,
nos capturaron como a las fieras,
nos enterraron, como a los muertos,
en esas tierras que no son nuestras;
ya no hablamos como nos hablaban,
¡ya no tenemos nuestras palmeras!

Malas cosas nos sucedieron,
chamacocos,
malas cosas nos sucedieron.

Queríamos recorrer el mundo,
poblar el mundo con las palmeras,
que el pato negro nos dé sus plumas
y la ponzoña desaparezca,
que siga firme el bastón de mano
para la danza de las colectas,
que el techo del alba sea nuestro,
que las ceremonias sean secretas.


Ojalá, ojalá, ojalá... Pero estatw preparada porque la ponzoña va a meter mano y podar en cualquier momento.

En serio... GRACIAS, LLUVIA, POR TTU TEESÓN.

BESOS.

Preparada estoy, jeje.
Gracias y ya, voy a concluir con este recorrido maravilloso, amigo mío.

ELVIO ROMERO


TOMO II



INEDITOS





ESE CABALLO
I
(Caaguazú, Paraguay, 1984)


Adonde va la Muerte
está el caballo, ese caballo negro
que asiste a la desolación, al reverbero trágico
del horror y el instinto, a su explosión perversa;
la sigue, corcoveando, como un atroz testigo,
levitando en un relincho aciago, la piel oscura de
betún
perdiéndose en las sombras,
avanzando en la noche con temblor de murciélago.

Ese caballo arisco,
con los ojos de espectro viendo el valle,
abarcando el camino, los atajos,
piafando, con los belfos de hoguera en la colina,
lentamente avanzando,
concitando el horror y la desgracia,
haciendo estallar chispas en los cascos,
apresurando el trote con su duro y temible
paso alevoso de patán equino.

Es ése, ese animal de augurios,
hierático y sombrío, erizando los pastos
con un letal zumbido en movimiento,
tendiendo una emboscada,
suprimiendo distancias,
el yodo de la espuma en la quijada,
el músculo en el viento como una fusta hiriente,
chamuscando las hierbas al provocar el fiero
y bárbaro ritual del exterminio.

Donde pasa la Muerte
está el caballo. Está allá, en la lomada,
la mirada terrible de relámpago frió,
un sudario en el cuero de las ancas,
irreal y fantástico,
bestia inquietante y sin misericordia,
cortando en dos la noche con sus cascos de fuego.

Ese corcel feroz, en cacería
de su propio jadeo, de su respiración, inquisidora,
resollando en el descampado,
la brasa ardiente de las patas hundiéndose
en los esteros,
ahora con la Muerte fantasmal en la grupa,
con la guadaña en llamas,
carcajeándose,
contemplando el osario a su alrededor
—en el deshabitado pueblo, vacío, de la greda
escarlata—,
las crines humeantes,
hocicando en la atmósfera reseca,
ese caballo torvo, enloquecido y negro, del terror
en la noche...

ELVIO ROMERO


TOMO II



INEDITOS




ESE CABALLO
II

A
Federico García Lorca,
in memorian.

Hay un caballo blanco
allá, velando; volando hacia la altura
—espléndido y fogoso— con el amanecer en la
grupa;
de lumbre y transparencia, de repente aparece
estremeciendo el campo, abriendo las fronteras;
tiene una rosa fresca en los ijares,
la lluvia de las crines encendiéndose
en la tarde, dorando, iluminando el cielo.

Es el fulgor, el júbilo
del futuro auroral, una magia de estrellas;
es un pastor radiante ese caballo,
agitación de arco iris
chispeando en los astros,
despertando a su paso un rayo raudo,
flamante en su galope, flameando
—en una alanza de oro— las banderas del pueblo.

¿Qué lleva en la montura;
qué jinete cantando en los estribos
—la guitarra a la bandolera—; qué paraguayo puro
rememorando guerras, intrépidos e invictos
comuneros, caídas y catástrofes?
¿Cuántas flores de sangre va apretando
en su aliento encendido,
dispersando gavillas de colores al viento?

De oro es el caballo,
augur de tiempos nuevos, corcovea
contra la luz, con alas; va con alas
sobre la selva, sobre las planicies desérticas
—celeste exhalación—, sobre las casas,
sobre los pastos amarillos,
ascendiendo a una atmósfera caldeada,
vivaz e iridiscente,
con clara certidumbre de alcanzar el alcor del
horizonte.

Adónde va el fulgor
está el caballo, ese clavel airoso,
sol y músculo tenso atravesando
el ascua de la llanura; es el cantar profundo
de una esperanza indemne para todos, anunciando
la luz boreal, la vida,
sin herraduras, libre, los flexores abiertos,
el tendón florecido en la carrera
—en la tierra alhajada de esmeralda y rocío—,
elástico y ligero,
ese caballo blanco de libertad dichosa entre los
cerros...

ELVIO ROMERO


TOMO II



INEDITOS




IMAGINARIO ENCUENTRO
CON ELSA MERELES
(En Clínicas, 1988.)


Elsa mereles: algo
de clavel conmovido apareció en mi mesa esta
mañana,
y un claro rostro se dibujó en el espejo;
pensé que todo transcurría en el sueño, en una
pesadilla,
en una imaginaria presencia del desvelo;
pero no, era Ud. la que me visitaba,
quién venía a contarme las pesadoras horas de su
vida.

(Rostro tranquilo de mujer afable
que acerca la ternura y el sosiego;
gota serena de agua insobornable,
mariposa de fuego.)

Contemplo en sus espaldas
una rosa morada, una punzante herida,
rosa injuriada, ajada, en el surco encendido
de su piel palpitante, en esa espalda morena
con luz cálida y tibia,
suave y aromada como una flor silvestre al
descampado.

(Un viento arisco escarpe una semilla
de carmín por su rostro, y un temprano
resplandor besa el aire en su mejilla,
rocío del verano.)

Me habla de sus afanes
de mujer que desea ver a su patria limpia
de sombras luctuosas, de crepúsculos pérfidos;
me enseña en la ladera de sus hombros las huellas
de la inútil violencia,
y yo digo que son así como una carta esos
hombros,
carta donde se leen las letras luminosas de un ciclo
de heroísmo.

(Una flor paraguaya que se atreve
a darle aromas a la larde fugaz,
y agregarle un gorjeo raudo y leve
de paloma torcaz.)

Y ella, Elsa Mereles, me dirá suavemente:
-Hermano, hemos llegado. Será cierto. Estaremos
llegando,
ya estaremos aireando las sábanas al viento
y el oprobio y la afrenta habrán pasado
como pasa el silbido de una serpiente sibilina y
negra.

(Levantarásc el sol en las mañanas,
con la esperanza toda abriendo el día,
y vendremos a ver si las campanas
repican todavía.)

y le diré a mi vez: -Hennana, estamos juntos.
Y será cierto también. Y caerán los cerrojos
y se abrirán las celdas
y alguien saldrá cantando en las praderas
y cara a cara nos enfrentaremos
ios Justos y los Reprobos, porque el tiempo es
llegado,
el de la cosecha y la espiga, en una madrugada de
júbilo en la tierra.


FIN

Está todavía mi padre
con su porte de caballero
en el umbral, avizorando
la luz del horizonte abierto;
y está mi madre y sus tejidos
de lana en un telar de ensueños,
mis hermanos que preparaban
su aventura y sus devaneos.

Gracias, Lluvia.

Besos.