Jaume Subirana (1963-

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Jaume Subirana (Barcelona, 1963) es escritor en lengua catalana en prosa y verso y traductor.

En 1988 obtuvo el premio Carles Riba de poesía con Final de festa, y en 2011 el premio Gabriel Ferrater-Sant Cugat con Una pedra flota. Ha publicado también dos volúmenes de dietario (Suomenlinna y Adrada) y varios libros sobre Cataluña y la cultura catalana. De 2004 a 2006 fue director de la Institución de las Letras Catalanas.

Es profesor en la Universidad Abierta de Cataluña, donde puso en marcha junto con Genis Roca el portal LletraA, dedicado a la literatura catalana. Doctor en Filología Catalana, su tesis sobre el exilio de Josep Carner obtuvo al ser publicada el premio Ferran Soldevila de Biografías y estudios históricos. Fue también profesor en la Universisas Pompeu Fabra (1994-1999) y ha sido profesor visitante en varias universidades extranjeras.

Ha traducido al catalán poesía de Seamus Heaney (con Pauline Ernest), Berta Piñán, Gary Snyder (con José Luis Regojo), RL Stevenson y RS Thomas, y las novelas Fahrenheit 451 de Ray Bradbury y Yann Andréa Steiner de Marguerite Duras.

Ha sido colaborador regular de publicaciones como Hoy, el "Cuaderno" de El País o El Periódico (donde mantiene una columna desde 2006), y ejerció la crítica literaria en La Vanguardia como miembro del colectivo Joan Orja, con Josep Anton Fernábdez y Oriol Izquierdo. Con ellos, publicó el ensayo Fahrenheit 212. Una aproximación a la literatura catalana reciente (RBA (1989).

Desde 2008 es el editor de una serie de antologías temáticas de poesía publicados por Ara Llibres.

Obra publicada

Poesía

Pel viure extrem (Proa, 1985)
Final de festa (Proa, 1989). Premio Carles Riba 1988
El rastre de l'animal més lliure (Proa, 1994). Traducción al castellano: El rastro del animal más libre (Germania, 2001)
En altres coses (Edicions 62, 2002)
Rapala (Edicions 62, 2007)
Una pedra sura (Edicions 62, 2011). Premio de Poesía de Sant Cugat a la memoria de Gabriel Ferrater

No ficción

Per a què serveix un escriptor? (Proa, 1998)
Suomenlinna (Proa, 2000). Premio Fundación Enciclopedia Catalana
Josep Carner, l'exili del mite (1945-1970) (Edicions 62, 2000). Premio Ferran Soldevila de biografias i memorias
Tota la veritat sobre els catalans (RBA-La Magrana, 2001)
Adrada (Edicions 62, 2005)
BarcelonABC. Alfabet d'una ciutat / A City Alphabet (Ayuntamiento de Barcelona, 2013). Fotografia: Pepe Navarro

Ficción

No som perfectes (Proa, 1992)

Volums editats

Carneriana. Josep Carner, vint-i-cinc anys després (Proa, 1995)
Literatura catalana contemporània (Ediuoc/Proa, 1999). Con Glòria Bordons
Gabriel Ferrater, in memoriam (Proa, 2001). Con Dolors Oller
Barcelona acrostic (Destino/Ayuntamiento de Barcelona, 2003)
Barcelona 365. Temps i ciutat (Ayuntamiento de Barcelona, 2004). Con Jordi Bernadó, Carles Roche i Tanit Plana
Willkommen in Katalonien. Eine literarische Entdeckungsreise (München, dtv, 2007)
Biblioteques particulars de Barcelona (Ayuntamiento de Barcelona, 2014)

Antologías poéticas

Festa, dol i circumstàncies (Proa, 1995)
Poemes amb àngel (Proa, 1997).Con Carles Torner
Màrius Sampere, Si no fos en secret (Proa, 1999). Con Sam Abrams
Nadals i nadales (EUMO, 2001)
50 poemes de Nadal per dir dalt de la cadira (Ara Llibres, 2008)
Per dir sí. 50 poemes per a casaments (Ara Llibres, 2009)
Que no mori la llum. 50 poemes per a funerals (Ara Llibres, 2009)
50 poemes per saber de memòria (Ara Llibres, 2010)
El meu país. 50 odes a la pàtria (Ara Llibres, 2011)
23 roses per Sant Jordi (Ara Llibres, 2012)
50 poemes amb àngel (Ara Llibres, 2013). Con Carles Torner
Llibertat! 50 poemes de revolta (Ara Llibres, 2015)



Un intento de poética, por Jaume Subirana

En En defensa del fervor, Adam Zagajewski se pregunta, socarrón, qué podemos esperar de un poeta si no es una defensa de la poesía. Me hará falta, pues, empezar pidiendo disculpas. Porque, a pesar de todo, yo tengo la sensación que ciertas obviedades mantienen hoy su sentido, son todavía necesarias. Obviedades como por ejemplo defender la poesía y defender que está hecha con palabras (también, si se quiere, con silencios), o que nos llega una y otra vez viniendo de muy lejos en el largo camino de lo que ya ha sido escrito. Dejemos, por lo tanto, que el gran poeta polaco sonría e intentemos sin vergüenza recuperar con estas línias algunos enunciados elementales.

*

Durante años batallé con galletas y tostadas delgadas para conseguir extender mantequilla con el cuchillo sin romperlas. Un día alguien me recomendó que pusiera otra debajo, y el problema quedó resuelto para siempre y se me volvió ínfimo: cuando aciertas, la sabiduría suele parecer evidente, pero de hecho es muy rara, y hasta que no llegas, la echas de menos, sin saberlo, agachándote y agachándote a recoger trozos de pan o de papel que ya no osarás tragarte. Ocurre esto también con la buena poesía; sin darte cuenta, la echas de menos, parece evidente y es rara, y se desmenuza menos si  tiene otra debajo... Pruebo de explicarlo de otro modo: en el jardín, con un cuaderno en las manos, miro un árbol, una piedra, unas hojas, un limón encima de la mesa, cada cosa como las otras y cada una diferente, variaciones sobre una idea (sobre una melodía) inexistente y clara. Y a veces escribo.

Mirar el mundo y hablar del mundo, vivir en el mundo y rehacer una parte de la experiencia con palabras. Hemos dicho que el poema sólo se hace con palabras y esto -sobre ser higiénico- no es del todo cierto, o lo es sólo en uno de los sentidos del sólo: las palabras son la piedra con que levantamos la pared seca, pero alguien lo ha de hacer, y con alguna intención. Cuando estemos manos a la obra, además, pasarán cosas, a parte de que el terreno también condiciona los planos. E inluso, una vez levantada la pared, quien se la ha hecho desaparece y su intención se vuelve tan vaporosa, tan iridiscente, que entonces ya todo el mundo puede dar su opinión, incluso los que sostienen que el arte puede ser automático (que las paredes se levantan solas) o los que defienden que las paredes ya estaban allí o que sólo son paredes o que los escritores escribimos de hecho el revés de lo que queremos decir, también en las poéticas.

*

Volvamos a Zagajewski. En el ensayo evocado al principio defiende, en lugar de los inútiles panegíricos de la poesía, invectivas como el “Contra los poetas” de Witold Gombrowicz, donde se ataca sin piedad la poesía blanda y superflua construida con tópicos. Al amparo de los dos maestros, coincido en reivindicar versos sin almíbar pero, a la vez, que no renuncien a la más humana esencia, que no obvien los fundamentos del magro caserón al que pertenecemos, que no destierren los juegos de los nombres, los lugares o los recuerdos, ni todas las evidencias (si se me permite el anglicismo) que al vivir y escribir vamos dejando detrás nuestro. De aquí la poesía, como una joya cortada con la energía sabia de las palabras. Porque, a medida que pasa el tiempo dedicado a escribir y a leer, se te va haciendo más claro que, tan importante y tanto pertinente o más que el esfuerzo (que el impulso) para mirar de escribir algo, es el esfuerzo (el contraimpulsoo) para no escribir, o para no escribir de más: la lucha contra la tentación continuada de la palabra vana, del verso superfluo, del simple ruido añadido al ruido insistente de tantos aburridos endecasílabos de premio municipal, a tanta sincerísima efusión sentimental, a tanta prueba a un mismo que después se quiere hacer pública en libro. Escribir lo esencial, y aprender a discernirlo.

Pero, ¿qué es esta poesía de la que hablamos y hablamos, esto que leemos y decimos? Para mí, todo a la vez, entusiasmo, discreción, tradición (y, por tanto, revisitación), alteración, sorpresa, intensidad, celebración... Que la emoción encuentre su idea y la idea sus palabras: este es el mandamiento (y el reto, la gran dificultad) del poema conseguido. Al menos, yo lo intento. Terco en la ilusión e ilusionado por la potencia. Como Seamus Heaney, que, hablando de Joseph Brodsky a raíz de su muerte, apunta que el también Nobel había ejemplificado aquello que él más valora de la poesía, a saber, la capacidad del lenguaje para ir más llejos y más deprisa de lo habitual, otorgando una vía de escape a las limitaciones y las preocupaciones del yo. Me parece una respuesta bastante sugerente a la pregunta tras de la pregunta sobre la poesía: a menudo nos piden (o nos pedimos) por qué escribimos poesía, y esto tiene una primera respuesta bastante clara, que es que  encontramos (o que la poesía nos da) algo que no encontramos en ninguna otra parte. Pero entonces la siguiente pregunta es obvia: ¿y qué es esta “cosa”? Apuntar que tiene que ver con una capacidad, y con una capacidad del lenguaje, es ya un buen punto de partida. Un punto de partida (un punto de vista) que muchos compartimos. No se tratará, obviament, de todo lo que la poesía podría hacer, sino de lo que efectivamente llega a ser, no se trata de un simple juego de elucubracions teóricas, sino de un catálogo -en el más noble sentido de la palabra- de intentos, de caminos, de recursos engendrados con palabras. Porque sin engendramiento, no hay poesía.

Jaume Subirana (Sobre poesía y sobre mi poesía. Els Marges 91, Primavera 2010, Barcelona)
(Traducción de Pedro Casas Serra)


POESÍAS:


De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


VENEN CADA MATÍ LES FORMES I LA LLUM...

.....Vénen cada matí les formes i la llum
i cada nit més formes i la fosca vénen,
i tot fuig en la nit i fugen en ple dia
amb la proclama silenciosa que l'excés
dels mesos, les setmanes i l'abans i l'ara
ens ha estat atorgat, mercè d'un rei magnànim
i terrible. Que tot ens serà pres.


LLEGAN CADA MAÑANA LAS FORMAS Y LA LUZ...

.….Llegan cada mañana las formas y la luz
y cada noche más formas y la oscuridad llegan,
y todo huye en la noche y huyen en pleno día
con la proclama silenciosa que el exceso
de los meses, las semanas y el antes y el ahora
nos ha sido otorgado, merced de un rey magnánimo
y terrible. Pues todo nos será tomado.


dissabte, gener

CITA

….Camisa italiana,
pantalons bons, jersei
a joc, tot l'after shave
que queda i el foulard
posat com qui no hi pensa.
Sabates enllustrades,
l'abric ben ample, els guants.
Somrius, condescendent.
…..Ets, ara sí,
qui més t'agrada:
l'altre.


sábado, enero

CITA

….Camisa italiana,
buenos pantalones, jersey
a juego, todo el after shave
que queda y el foulard
puesto como al descuido.
Zapatos relucientes,
el abrigo muy amplio, los guantes.
Sonríes, condescendiente.
…..Eres, ahora sí,
quien más te gusta:
el otro.


divendres, gener

L'ADÉU COM UNA CASA

….L'adéu com una casa vora mar
on ja no tornarem, passades les vacances:
armaris i calaixos buits,
baldons passats, persianes abaixades,
les coses on les vam trobar.
El que hi vam dur nosaltres és a fora,
dues maletes que hem omplert de pressa.
Llums apagats, tanquem amb pany i clau.
Marxem, hem consumit l´estiu,
tornem a la incertesa.
….Atribolats, potser ens descuidarem
una petxina, una postal, un llibre:
records empresonats que hi vagaran dies i dies,
mesos sencers buscant-nos i morint-s'hi,
ratllant un calendari caducat.


viernes, enero

El ADIÓS COMO UNA CASA

….El adiós cómo una casa junto al mar
donde no volveremos, acabadas las vacaciones:
armarios y cajones vacíos,
cerrojos echados, persianas bajadas,
las cosas donde las encontramos.
Lo que nosotros trajimos está fuera,
dos maletas que hemos llenado deprisa.
Luces apagadas, cerramos bajo siete llaves.
Nos vamos, hemos consumido el verano,
volvemos a la incertidumbre.
….Atribulados, quizás olvidaremos
una concha, una postal, un libro:
recuerdos encarcelados que vagarán días y días,
meses enteros buscándonos y muriéndose,
tachando un calendario caducado.


Jaume Subirana
(versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dissabte, gener

GERANIS

….Per l'esternut de la mestressa
que treu les mantes del calaix
i troba l'esperit de naftalina
tancat d'ençà d'un any;
pel tremolós, per l'encongit canari
refilador, que evita el vent com pot;
per les enceses galtes de la noia
que es frega els capcirons al cos
i penja al clau gebrat la gàbia.
….Ja no sentim el fred,
coberts amb aquest plàstic.
No coneixem l'hivern
més que pels signes.


sábado, enero

GERANIOS

….Por el estornudo de la dueña
que saca las mantas del cajón
y encuentra el olor a naftalina
encerrado desde hace un año;
por el tembloroso, por el encogido canario
gorjeador, que evita el viento como puede;
por las encendidas mejillas de la chica
que se frota los dedos en su cuerpo
y cuelga del florido gancho la jaula.
….Ya no sentimos frío,
cubiertos con este plástico.
No conocemos el invierno
sino por los signos.


dimecres, febrer

BEURE SOL

….Glops lents. Ningú els destorba, es fan
més llargs a mida que el temps passa.
Cada vegada, obedients,
els llavis, com la cova, s'obren
davant les màgiques paraules
del gel que sura, dringadís.
Accepta sense ganes el tresor d'avui,
tot l'or color de llum filtrada,
vigila l'ombra que l'envolta amb avidesa:
ningú, no hi ha ningú. Què fa, doncs, ara?
Pot moure la cadira buida del davant,
que es vegi bé que és buida, mirar lluny.
….Avui vindrà, segur, li ho diu el cor.
I busca dintre seu monedes
amb què comprar la mica més d'espera.


miércoles, febrero

BEBER SOLO

….Tragos lentos. Nadie los estorba, se hacen
más largos a medida que pasa el tiempo.
Cada vez, obedientes,
los labios, como una cueva, se abren
ante las mágicas palabras
del hielo que flota, tintineante.
Acepta sin ganas el tesoro de hoy,
todo el oro color de luz filtrada,
vigila la sombra que lo rodea con avidez:
nadie, no hay nadie. ¿Qué hace, pues, ahora?
Puede mover la silla vacía de delante,
que se vea bien que está vacía, mirar lejos.
….Hoy vendrá, seguro, se lo dice el corazón.
Y busca en su interior monedas
con qué comprar un poco más de espera.


divendres, febrer

JOC DE MÀGIA

….De tot allò que ens admirava tant
(tardes jugant al pis de dalt, a terra,
el fals punyal, la gerra que no vessa)
no en queda res. Un dia ens n'adonem:
la capsa negra amb lletres grogues, grosses,
regal magnífic d'una nit de Reis,
ha desaparegut d'aquell armari
on esperava que hi tornéssim, nens.
S'ha fos com en un truc difícil: vist, no vist.
….Mentre mirem, el joc de mans del temps
s'escapa audaç, s'endú la capsa, els nens,
cent tardes, cent sorpreses. I la màgia.


viernes, febrero

JUEGO DE MAGIA

….De todo lo que nos admiraba tanto
(tardes jugando en el piso de arriba, en el suelo,
el falso puñal, la jarra que no derrama)
no queda nada. Un día nos damos cuenta:
la caja negra con letras amarillas, grandes,
regalo magnífico de una noche de Reyes,
ha desaparecido de aquel armario
donde esperaba que volviéramos, niños.
Se ha fundido como en un difífil truco: visto y no visto.
….Mientras miramos, el juego de manos del tiempo
se escapa audaz, se lleva la caja, los niños,
cien tardes, cien sorpresas. Y la magia.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dimecres, febrer

METÀSTASI

….Escup-la ja, la nit,
la immensa sala negra sense portes,
aquest estrip
al cor, la pedra freda que t'habita.
Sobre el vestit,
color blau cel amb arbres, ja fosqueja
mentre et descric
la taca dintre teu, creixent, tornant-se
aquest perill
estrany que tems i gairebé desitges.


miércoles, febrero

METÁSTASIS

….Escúpela, la noche,
la inmensa sala negra sin puertas,
este desgarro
en el corazón, la piedra fría que te habita.
Sobre el vestido,
color azul cielo con árboles, ya anochece
mientras te describo
la mancha en tu interior, creciendo, volviéndose
este peligro
extraño que temes y casi deseas.


dijous, febrer

T'AMAGUES

….Passes de llarg, defuigs el munt de sobres
que vessa de la bústia, avisos blancs
mig amagats entre la pila de diaris de fa dies
que ja no baixes a buscar; què t'han de dir?
….Fa temps vas fer callar el ring àcid de la porta,
però de tant en tant un puny obscur
vol esbotzar la fusta i t'encongeix l'estómac:
llavors no hi ets, respires baix, t'amagues,
fas veure que has sortit. I surts de nit,
a les palpentes, l'ai al cor,
que el llum histèric de l'escala no et delati.
….No veus ningú. Menges de pressa, dret,
tocant a la finestra de la cuina,
des d'on domines el carrer, la gent que passa.
….No gosses arrencar el telèfon.
Saps prou que trucaràn, però no gosses.
Quan truquin, què els diràs?


Jueves, febrero

TE ESCONDES

….Pasas de largo, rehuyes el montón de sobres
que sobresale del buzón, avisos blancos
medio escondidos entre la pila de diarios de hace días
que ya no bajas a buscar; ¿qué te han de decir?
….Hace tiempo acallaste el ácido ring de la puerta,
pero de vez en cuando un oscuro puño
quiere romper la madera y te encoge el estómago:
entonces no estás, respiras flojo, te escondes,
haces ver que has salido. Y sales por la noche,
a tientas, el ay en el corazón,
que la histérica luz de la escalera no te delate.
….No ves a nadie. Comes deprisa, de pie,
junto a la ventana de la cocina,
desde donde dominas la calle, la gente que pasa.
….No te atreves a arrancar el teléfono.
Sabes de sobra que llamarán, pero no te atreves.
Cuando llamen, ¿qué les dirás?


divendres, març

NI SI ALGÚ T'HI ESPERAVA

….Hi ha dies que fas tard, des del primer minut,
i l'ascensor quan surts s'atura entre dos pisos
o l'autobús, rabent, et mulla els pantalons;
hi ha dies com el metro que marxa quan arribes
o com el taxi trist, tronat, d'olors estranyes
on van només de pressa els llums del comptador.
Hi ha dies que tot fuig a mida que t'hi acostes
i plou molt fort, amb ràbia, s'apaguen els semàfors,
es fa fosc de seguida, l'embús mai no s'acaba,
fas tard i t'hi resignes, t'enfonses al seient
i tot riu i t'oblida. Hi ha dies, al final,
que no recordes on anaves o per què.
Ni si algú t'hi esperava.


viernes, marzo

NI SI ALGUIEN TE ESPERABA

….Hay días que llegas tarde, desde el primer minuto,
y el ascensor cuando sales se para entre dos pisos
o el autobús, veloz, te moja los pantalones;
hay días como el metro que se va cuando llegas
o como el taxi triste, tronado, de olor extraño
donde sólo van rápido las luces del contador.
Hay días que todo huye a medida que te acercas
y llueve muy fuerte, con rabia, se apagan los semáforos,
oscurece enseguida, el atasco nunca se acaba,
llegas tarde y te resignas, te hundes en el asiento
y todo ríe y te olvida. Hay días, al final,
que no recuerdas donde ibas o por qué.
Ni si alguien te esperaba.


Jaume Siurana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


jueves, abril

SUPERSTICIÓ

….Sortint de bon matí comptava sempre deu
(passes fins a la porta), després seixanta-quatre
(graons fins al carrer), tres gols sota tres cotxes
i quantes noies maques del parc fins a l'escola.
Si no es deixava res -cap ritu, cap precepte-
el dia prometia.
…......................Ara alguna vegada
hi torna, ho prova amb fe, reprèn els sortilegis
del nen xutant la llauna. La por d'equivocar-se,
la d'oblidar cap regla i fer malbé l'encant,
dóna ales a l'absurd: deixa de respirar
fins que no passi un taxi, compta graons, baranes...
Compleix, s'hi esforça en va; els dies no canvien,
els seus jocs, les manies, no compren ja destí.
Algun detall li falla. Fa temps era més fàcil.
Les coses l'obeïen, de petit.


jueves, abril

SUPERSTICIÓN

….Saliendo muy de mañana contaba siempre diez
(pasos hasta la puerta), después sesenta y cuatro
(escalones hasta la calle), tres goles bajo tres coches
y cuántas chicas guapas del parque hasta la escuela.
Si no se olvidaba nada -ningún rito, ningún precepto-
el día prometía.
…......................Ahora alguna vez
vuelve a hacerlo, lo prueba con fe, retoma los sortilegios
del niño chutando la lata. El miedo de equivocarse,
de olvidar alguna regla y echar a perder el encanto,
da alas al absurdo: deja de respirar
hasta que no pase un taxi, cuenta escalones, barandillas...
Cumple, se esfuerza en vano; los días no cambian,
sus juegos, las manías, no compran ya el destino.
Algo falla. Antes era más fácil.
Las cosas le obedecían, de pequeño.


dissabte, abril

PEATGE

….Troba la mà petita i lletja
amb una capsa, buida, obscena,
enmig del passadís. Somriu,
comença a fer que no amb el cap.
Però uns peus bruts i uns ulls, el fàstic,
mig l'entrebanquen i l'aturen,
convoquen altres sentiments
(l'enuig, la llàstima, la nosa
-tot de cartró, com la capseta-)
Calcula i opta per l'estalvi
del trist paper de dir que no.
Mira la mà i la capsa, intenta
que l'altre vegi bé que fa
i hi diposita una moneda
amb l'aire de qui paga impost
per un servei que no l'afecta.


sábado, abril

PEAJE

….Encuentra la mano pequeña y fea
con una caja, vacía, obscena,
en medio del callejón. Sonríe,
empieza a hacer que no con la cabeza.
Pero unos pies sucios y unos ojos, el asco,
le hacen tropezar a medias y lo paran,
convocan otros sentimientos
(el enojo, la lástima, el fastidio
-todo de cartón, como la cajita-)
Calcula y opta por ahorrarse
el triste papel de decir que no.
Mira la mano y la caja, intenta
que el otro vea bien lo que hace
y deposita una moneda
con el aire de quien paga impuesto
por un servicio que no la afecta.


dimarts, abril

PÀTRIA

….El nom antic, l'única terra santa
que em pren, enyoradís,
i se m'endú cantant a les campanyes
és un pais petit
que l'atlas no recull, un regne amb mapa
i termes definits
(el bosc, el so llunyà d'una campana
amb gust de romaní,
la llum del blau regalimant amb mandra
de les branques dels pins).
S'hi parla una enfebrida i fràgil dansa
i l'himne és fet amb fils
de la bandera tèbia, callada:
el teu cos, de matí.



martes, abril

PATRIA

….El nombre antiguo, la única tierra santa
que me toma, melancólico,
y se me lleva cantando a las campiñas
es un pais pequeño
que el atlas no recoge, un reino con mapa
y terminos definidos
(el bosque, el sonido lejano de una campana
con gusto de romero,
la luz del cielo resbalando perezosamente
de las ramas de los pinos).
Se habla una enfebrecida y frágil danza
y el himno está hecho con hilos
de la bandera tibia, callada:
tu cuerpo, por la mañana.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dijous, abril

CARUSO

….Va ser excessiu, veure-li els ulls plorosos, verds,
més àvids que la xafogor fatal
del vespre a la badia de Sorrento.
Malalt i tot, cansat, la gola destrossada,
va demanar que li duguessin el piano
a la terrassa i va cantar només per ella,
amb fons de mar i llums petits, com a les nits
de Nova York i de Manaus,
les nits de l'èxit i del mite, ja llunyanes.
Cantava i s'esgranava tot cantant
amb un registre antic, d'última llum del dia.
La veu, però, sonà potent com als cafès, de jove,
com a les sales de concerts de tot el món...
La recollia la badia, s'enfilava
com una agulla d'escurçó: “T'estimo tant.”
I tant se val si ja ho havia dit abans
o si potser no hi tornaria;
final magnífic, sostingut,
amb una lluna blanca com l'anhel dels dits
entre els cabells fosquíssims d'ella
i en l'abraçada la ressaca obscura
d'aquella mar que els bategava als peus,
amb mariners drets a coberta de les barques,
els ulls falcats en la parella que es besava
prop d'un piano, a dalt de la terrassa,
allà mateix d'on provenia l'eco net
i memorable que els havia fet callar,
el pol magnètic que els arrossegava
com peixos fora d'aigua, estranys i fascinats.


jueves, abril

CARUSO

….Fue demasiado, verle los ojos llorosos, verdes,
más ávidos que el bochorno fatal
del anochecer en la bahía de Sorrento.
Estando enfermo, cansado, la garganta destrozada,
pidió que le llevaran el piano
a la terraza y cantó sólo para ella,
con fondo de mar y luces pequeñas, como en las noches
de Nueva York y de Manaus,
las noches de éxito y de mito, ya lejanas.
Cantaba y se desgranaba mientras cantaba
con un registro antiguo, de última luz del día.
Pero la voz, sonó potente como en los cafés, de joven,
como en las salas de concierto de todo el mundo...
La recogía la bahía, se alzaba
como la lengua de una víbora: “Te amo tanto.”
Y no importa si lo había dicho antes
o si quizá no volvería;
final magnífico, sostenido,
con una luna blanca como el anhelo de los dedos
entre los cabellos oscurísimos de ella
y en el abrazo la resaca oscura
de aquel mar que les latía a los pies,
con marineros de pie en la cubierta de las barcas,
los ojos fijos en la pareja que se besaba
junto a un piano, sobre la terraza,
allí de donde provenía el eco limpio
y memorable que los había hecho callar,
el polo magnético que los arrastraba
como peces fuera del agua, extraños y fascinados.


divendres, maig

MIRA

….Mira els infants, com riuen i es barallen,
mira'ls els ulls, les mans, les galtes,
mira l'impuls del cos que evita el raig
d'aigua gelada de la font. La tarda
és la baralla, el parc és l'univers.
….Roba'ls la salvatgia, oblida amb ells
els deures de demà, l'hora de tornar a casa,
la bassa d'aigua negra tan, tan quieta
de sota els gronxadors.


viernes, mayo

MIRA

….Mira los niños, como ríen y se pelean,
mírales los ojos, las manos, las mejillas,
mira el impulso del cuerpo que evita el chorro
de agua helada de la fuente. La tarde
es la pelea, el parque es el universo.
….Róbales el salvajismo, olvida con ellos
los deberes de mañana, la hora de volver a casa,
el charco de agua negra tan, tan quieta
de debajo de los columpios.


dilluns, maig

JA NO SÓN NOUS

….Ja no són nous ni són la veritat.
Els anys els han tornat la fe dels pobres,
la dels que creuen amb humilitat
i, veterans, es creuen poques coses:
la mà de bon matí quan troba l'altre,
l'anhel si encara els pren, els vots sagrats,
aquell grapat d'estones memorables
i l'anell d'or, els noms mig esborrats.


lunes, mayo

YA NO SON NUEVOS

….Ya no son nuevos ni son la verdad.
Los años les han devuelto la fe de los pobres,
la de los que cruzan con humildad
y, veteranos, se creen pocas cosas:
el saludo muy de mañana cuando encuentra al otro,
el anhelo por si todavía los toma, los votos sagrados,
aquel puñado de ratos memorables
y el anillo de oro, los nombres medio borrados.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


divendres, maig

NEN PERDUT

….Recordo por d'arbres altíssims,
camins i més camins semblants.
Era com si s'haguessin fos
la gent i els crits quan m'allunyava
de vora el grup dels més petits
i s'acostessin fred i gana
i boira i fosca vall amunt,
cent ulls de fera vigilant-me.
Perdut del tot, vaig seure a terra
i somicava, deia baix
el nom dels que m'acompanyaven.
….Les llàgrimes, gust nou de sal
d'orgull vençut i d'impotència
quan vaig sentir, com una mà,
la veu propera que em cridava.


viernes, mayo

NIÑO PERDIDO

….Recuerdo miedo de árboles altísimos,
caminos y más caminos parecidos.
Era cómo si se hubiera fundido
la gente y los gritos cuando me alejaba
del grupo de los más pequeños
y se acercaran frío y hambre
y niebla y oscuro valle arriba,
cien ojos de fiera vigilándome.
Totalmente perdido, me senté en el suelo
y lloriqueaba, pronunciaba bajo
el nombre de los que me acompañaban.
….Las lágrimas, con un gusto nuevo de sal
de orgullo vencido y de impotencia
cuando oí, como una mano,
la voz cercana que me llamaba.


divendres, maig

TELEFONADA

….De més enllà dels ulls tancats
arriba un timbre que ens reclama.
Vacil.lo; no, no hi vaig... però
després, de cop, m'aixeco: “Mana?”
Tantes paraules que no entenc,
el to potser, la veu poc clara.
“No res, m'havia endormiscat
damunt dels llibres, a la sala...
que no... sí, dona, estic despert.”
….Com a la nit, que torno a casa
i obro la porta sense llum,
tot fosc, i forço la mirada
i vaig veient el que ja sé,
molt lentament, entre les frases,
et reconec primer la veu,
després -fora la son- la cara
i ara somric, penso que està
molt bé que hagis trucat, m'agrada,
i mentre enfilo tot això
sento que, lluny, tu parles, parles.
Sembla mentida, com t'esmunys!
Una paraula, rius, una altra,
i no hi fa res el meu esforç
per recordar l'última frase,
quan jo hi arribi tu seràs,
adelerada, a una altra banda,
més endavant i tot, molt lluny
t'he sentit dir que m'estimaves?


viernes, mayo

TELEFONAZO

….De más allá de los cerrados ojos
llega un timbre que me reclama.
Vacilo; no, no  voy... pero
después, de golpe, me levanto: “¿Diga?”
Tantas palabras que no entiendo,
quizás el tono, la voz poco clara.
“Nada, me había adormilado
sobre de los libros, en la sala...
que no... sí, mujer, estoy despierto.”
….Como por la noche, cuando vuelvo a casa
y abro la puerta sin luz,
todo oscuro, y fuerzo la mirada
y voy viendo lo que ya sé,
muy lentamente, entre las frases,
primero te reconozco la voz,
después -perdido el sueño- la cara
y ahora sonrío, pienso que está
muy bien que hayas llamado, me gusta,
y mientras enhebro todo esto
oigo que, lejos, tú hablas, hablas.
¡Parece mentira, cómo te escurres!
Una palabra, ríes, otra,
y no importa mi esfuerzo
por recordar la última frase,
cuando yo llegue tú estarás,
anhelosa, en otro sitio,
incluso más adelante, muy lejos
¿has dicho que me amabas?


dimecres, juny

MATINADA D'EXAMEN

….Cimals immensos, llibres apilats
tanquen la tundra dels apunts: neu verge
tacada amb rius de tinta, corriols
incomprensibles sense perspectiva,
cada lletra un avet, les xifres rocs.
A l'est, la torre circular, esvelta,
del termos groc, la tassa amb sucre al fons,
un bolígraf, un llapis i l'esfera
ineluctable del despertador.
….Sota el gran sol del flexo, obert, un llibre
amb una taca mínima que es mou
entre les línies catorze i quinze:
orfe, atordit, s'asseu sobre una pe.
Contempla desolat aquest paisatge,
el blanc i el blau que no s'acaben mai.
Per un moment somia i veu el dia
(aviat, aviat) que en marxarà per sempre.


miércoles, junio

MADRUGADA DE EXAMEN

….Montañas inmensas, libros apilados
cierran la tundra de los apuntes: nieve virgen
manchada con ríos de tinta, sendas
incomprensibles sin perspectiva,
cada letra un abeto, las cifras rocas.
Al este, la torre circular, esbelta,
del termo amarillo, la taza con azúcar en el fondo,
un bolígrafo, un lápiz y la esfera
ineluctable del despertador.
….Bajo el gran sol del flexo, abierto, un libro
con una mancha mínima que se mueve
entre las líneas catorce y quince:
huérfano, aturdido, se sienta sobre una pe.
Contempla desolado este paisaje,
el blanco y el azul que no se acaban nunca.
Por un momento sueña y ve el día
(pronto, pronto) que se irá para siempre.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


diumenge, juny

ALBADA

….Com si no fos tan tard,
com si tinguéssim temps, tota la nit, encara,
com si l'alosa de les busques s'adormís
i fóssim altre cop -jo lleu, tu clara-
just al començament del vespre;
com si tot d'una apareguessis rere meu
i el cor se'm desbridés altra vegada.


domingo, junio

ALBADA

….Como si no fuera tan tarde,
como si tuviéramos tiempo, toda la noche, todavía,
como si la alondra de las manecillas se durmiera
y fuéramos otra vez -yo leve, tú clara-
justo al comienzo de la noche;
como si de reprente aparecieras detrás mío
y el corazón se me desbridara otra vez.


dimecres, juny

DESCANS

….Vessa cotó d'un núvol que s'escampa:
m'he tret -cansat de tanta nitidesa-
les ulleres, les he desades lluny,
amb els detalls, la tràgica certesa
i l'altaveu que mira sense trampa.
Els ulls descansen, l'argument s'esmuny.


miércoles, junio

DESCANSO

….Cae algodón de una nube que se diluye:
me he quitado -cansado de tanta nitidez-
las gafas, las he dejado lejos,
con los detalles, la trágica certeza
y el altavoz que mira sin trampa.
Los ojos descansan, el argumento se escurre.


divendres, juliol

VACANCES

….Altra vegada tan de sol
i la calor que ens desabriga.
Allà al calaix, ¿hi trobaria
a punt les flors de l'any passat,
la lleugeresa, el passaport?
¿Què deu haver-hi caducat?


viernes, julio

VACACIONES

….Otra vez mucho sol
y el calor que nos desabriga.
En el cajón, ¿encontraré
a punto las flores del año pasado,
la ligereza, el pasaporte?
¿Qué debe haber caducado?


Jaume Parcerisas
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dijous, juliol

MISÈRIA

….Passats els anys escriu amb goma d'esborrar
sobre els records més íntims, els troba tan vulgars.
Se'n van les nits d'amor i les estrelles balbes,
l'ensopiment dels tons i els riures perfumats
i l'ànima barata que eternament bramava
amb un parell de gots de sentiment de més.
….S'escriu, esborra, amb ànsia de foc i de neteja,
derrota el vergonyós de tot el temps viscut.
….Tard, massa tard, entén que es perd entre la borra,
que els fulls, sota la goma, es van quedant en blanc.


jueves, julio

MISERIA

….Pasados los años escribe con goma de borrar
sobre los recuerdos más íntimos, los encuentra tan vulgares.
Se van las noches de amor y las estrellas torpes,
el amodorramiento de los tonos y las risas perfumadas
y el alma barata que eternamente berreaba
con un par de vasos de sentimiento de más.
….Escribe, borra, con ansia de fuego y de limpieza,
derrota lo vergonzoso de todo el tiempo vivido.
….Tarde, demasiado tarde, entiende que se pierde entre la borra,
que las hojas, bajo la goma, se van quedando en blanco.


diumenge, juliol

SON BLAU

….Ara dorms tota blava,
i, mentre els ulls descansen,
la mà del pit s'ofrena
perquè llegim en tu
i en el teu son l'emblema,
l'alè del creador
capaç de fer del cos
damunt la tela un tros
de blau més pur,
més lluminós.


domingo, julio

SUEÑO AZUL

….Ahora duermes toda azul,
y, mientras los ojos descansan,
la mano del pecho se ofrenda
para que leamos en ti
y en tu sueño el emblema,
el aliento del creador
capaz de hacer del cuerpo
sobre la tela un trozo
del azul más puro,
más luminoso.


dimarts, agost

OCUPACIÓ

….Mira'm a contrallum,
com una diapositiva:
no hi veuràs platges ni muntanyes
ni gent ni monuments,
sóc una sola imatge que m'ocupa.
Pren-me entre els dits, acosta't, mira't.


martes, agosto

OCUPACIÓN

….Mírame a contraluz,
como una diapositiva:
no verás playas ni montañas
ni gente ni monumentos,
soy una sola imagen que me ocupa.
Tómame entre los dedos, acércate, mírate.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dijous, agost

OBSESSIÓ

….L'olor de pi, les tres, l'eixida,
grills amagats darrera el pou,
marbre del rentamans, blanc de la tovallola
com un far en la nit. I la finestra oberta,
quina calor més boja, aquest estiu.
La lluna dins el cove verd,
entre els parracs de mosquitera vella
que ningú no canvia,
amb els estels caient, estels que es perden
sobre les pèrgoles nocturnes, entre els ceps,
emborratxats d'aquest alè tebi dels pins.
….Tremoladissa, vacil.lant,
la gota dubta al caire de l'aixeta.
Què té, per què la mires tant?


jueves, agosto

OBSESIÓN

….El olor de pino, las tres, el patio,
grillos escondidos detrás del pozo,
el mármol del lavamanos, el blanco de la toalla
como un faro en la noche. Y la ventana abierta,
qué calor más loco, este verano.
La luna dentro del cesto verde,
entre harapos de mosquitera vieja
que nadie cambia,
con las estrellas cayendo, estrellas que se pierden
sobre las pérgolas nocturnas, entre las cepas,
emborrachados de este aliento tibio de los pinos.
….Temblorosa, vacilando,
la gota duda en el borde del grifo.
¿Qué le pasa, por qué la miras tanto?


dimarts, agost

PAISATGE

….Llençol de boira alçat a poc a poc,
la roba que s'enfila.
Un vent de mans n'escampa la despulla
i es perd pel bosc de nit
dels mil cabells, a l'horitzó mateix
del tros de terra nou,
il.luminat i compromès, que mostra:
l'estesa del teu cos.


martes, agosto

PAISAJE

….Sábana de niebla levantada despacio,
la ropa que se eleva.
Un viento de manos esparce los restos
y se pierde por el bosque nocturno
de los mil cabellos, en el horizonte mismo
del nuevo pedazo de tierra,
iluminado y comprometido, que muestra:
la extensión de tu cuerpo.


dissabte, setembre

DE COLORS

….Et confesso un secret blau,
tan blau
com els ulls que se l'escolten,
mentre passa una ala rosa,
molt rosa,
que s'escampa per les galtes
i et fa joc amb el vestit.
Amb la mà mig enretires
el rosa,
que et fa nosa per mostrar-me,
d'amagat, el teu secret:
el teu cor al fons d'un pou
tot negre.


sábado, septiembre

DE COLORES

….Te confieso un secreto azul,
tan azul
como los ojos que lo escuchan,
mientras pasa una ala rosa,
muy rosa,
que se esparce por las mejillas
y hace juego con el vestido.
Con la mano medio retiras
lo rosa,
que te estorba para mostrarme,
a escondidas, tu secreto:
tu corazón en lo hondo de un pozo
totalmente negro.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dissabte, setembre

SOROLLS

….Hi ha el gos que borda sol contra la tarda,
fogosament, com l'àvida remor de mosques
xuclant la mort d'un gat, amb la perseverança
dels cops a la paret i les campanes;
hi ha l'aigua que s'escola per les canonades,
l'esclat sobtat del timbre d'un despertador
i el gos, tenaç, que borda i borda i borda.
Sorolls, senyals sense alfabet, hipnosi,
paraules blanques d'una llengua estranya
i indesxifrable, com els somnis, de matí,
fragments d'alguna estela molt antiga
que encara és enterrada i ens confon.


sábado, septiembre

RUIDOS

….Está el perro que ladra solo contra la tarde,
fogosamente, como el ávido rumor de moscas
chupando la muerte de un gato, con la perseverancia
de los golpes en la pared y las campanas;
está el agua que se escurre por las cañerías,
el estallido repentino del timbre de un despertador
y el perro, tenaz, que ladra y ladra y ladra.
Ruidos, señales sin alfabeto, hipnosis,
palabras blancas de una lengua extraña
e indescifrable, como los sueños, por la mañana,
fragmentos de alguna estela muy antigua
que todavía sigue enterrada y nos confunde.

divendres, octubre

PÚBER

….Nit d'una edat maldestra amb les mans fines, fredes;
ballàvem com els nens amb ganes d'agradar.
Recordo una cintura, els nervis i que reies
tirant el coll enrere, amb una olor indolent.
Recordo un glop de vent de fora, fresc, inèdit,
quan van obrir de bat a bat els finestrals
i que, tancant els ulls, vaig somiar de pressa
que era al jardí, a les fosques, i et descobria així:
un riure incert amb fons de música dels Eagles
que l'aire em duia de la llum. I aquell perfum.


viernes, octubre

PÚBER

….Noche de una edad torpe con las manos finas, frías;
bailábamos como los niños con ganas de gustar.
Recuerdo una cintura, los nervios y que reías
echando el cuello hacia atrás, con un olor indolente.
Recuerdo un trago de viento de fuera, fresco, inédito,
cuando abrieron de par en par los ventanales
y que, cerrando los ojos, soñé deprisa
que estaba en el jardín, a oscuras, y te descubría así:
una risa incierta con fondo de música de los Eagles
que el aire me traía de la luz. Y aquel perfume.


divendres, octubre

PARELLA AL PARC

….Ara mateix està cansada,
s'estima més parar, seure una estona.
….Seuen al banc, l'un a tocar de l'altre;
no es diuen res, s'abracen.
Miren passar la gent, algun ocell,
tots els colors dels arbres i del cel.
Fugen. No duen cap maleta, però fugen.
S'han assegut, estava molt cansada.
Així que es trobi bé s'aixecaran,
se n'aniran molt lluny.
Així que ella descansi.


viernes, octubre

PAREJA EN EL PARQUE

….En este momento está cansada,
prefiere detenerse, sentarse un rato.
….Se sientan en el banco, uno junto al otro;
no se dicen nada, se abrazan.
Miran pasar la gente, algún pájaro,
todos los colores de los árboles y del cielo.
Huyen. No llevan ninguna maleta, pero huyen.
Se han sentado, estaba muy cansada.
Cuando se encuentre bien se levantarán,
se  irán muy lejos.
Cuando ella descanse.


Juame Subirana
(Versión de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dissabte, novembre

RECORD TÈRBOL D'ESTIU

….No ho sap benbé; li sembla que recorda
que feia més bon temps, que reien junts
molt més sovint. “Mirar-nos era llum
contra la tarda i quan ens separàvem
quedàvem amb les mans plenes d'anhel.
A l'alba, l'endemà, hi havia el nom
de l'altre, escrit als llavis secs dels dos.”
Ara ja no, no tant: “La nit ve ràpida,
s'aixeca el vent i estem més sols, al llit,
el dubte als llavis.”


sábado, noviembre

RECUERDO TURBIO DE VERANO

….No está seguro; cree recordar
que hacía mejor tiempo, que reían juntos
mucho más a menudo. “Mirarnos era luz
contra la tarde y cuando nos separábamos
quedábamos con las manos llenas de anhelo.
Al amanecer, el día siguiente, el nombre del otro
estaba escrito en los labios secos de los dos.”
Ahora ya no, no tanto: “La noche viene deprisa,
se levanta el viento y estamos más solos, en la cama,
la duda en los labios.”


divendres, novembre

FINAL DE FESTA

….Com l'últim llum, el que ningú no apaga,
com les tovalloles brutes, rebregades,
com el clavell vermell abandonat,
com l'hora que se'n va: l'últim petó,
cansats, sota un fanal encara encès,
abans que desparem el tot el vespre,
abans que em deixis i em marceixi, abans
que te me'n vagis.


viernes, noviembre

FINAL DE FIESTA

….Como la última luz, la que nadie apaga,
como las toallas sucias, estrujadas,
como el clavel rojo abandonado,
como la hora que se va: el último beso,
cansados, bajo una farola todavía encendida,
antes de que levantemos del todo el anochecer,
antes de que me dejes y me marchite, antes de que
te me vayas.


dijous, novembre

NERVIS

….Els dits joguinejaven tremolosos
damunt del marbre blanc, ungles polides
rascaven, perforaven cegament
la bossa de paper del sucre en pols.
Aquelles mans, no les paraules dites.
Les mans, l'estrany dibuix sobre la taula
i el salt dels dits humits fins al paper.
Dos dits plegant i desplegant el full
i l'ungla pertinaç que en repassava el plec.
Les mans, els dits, les ungles fent-lo miques:
una vegada, dues, tres... Un puny
adelerat a empetitir les miques.
I no recordo més.
….........................Desprès, però,
ve aquest neguit estúpid, contundent
com un migdia esplèndid, la sospita
que entre les mans, a dins del puny, fet trossos,
hi havia algun missatge urgent, irrepetible.


jueves, noviembre

NERVIOS

….Los dedos jugueteaban temblorosos
sobre el mármol blanco, uñas pulcras
rascaban, perforaban ciegamente
la bolsa de papel del azúcar en polvo.
Aquellas manos, no las palabras dichas.
Las manos, el extraño dibujo sobre la mesa
y el salto de los dedos húmedos hasta el papel.
Dos dedos doblando y desdoblando la hoja
y la uña pertinaz que repasaba el pliegue.
Las manos, los dedos, las uñas haciéndolo añicos:
una vez, dos, tres... Un puño
ansioso de reducir los trozos.
Y no recuerdo más.
…............................Pero después,
viene esta desazón estúpida, contundente
como un mediodía espléndido, la sospecha
de que entre las manos, dentro del puño, hecho pedazos,
había algún mensaje urgente, irrepetible.


Jaume Subirana
(Versión de Pedro Casas Serra)


(continuará)


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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dissabte, novembre

RESTES

….Ho escolto en l'abraçada.
Potser encara no ho sap. Hi ha els ulls, però,
hi ha els ulls, tan vora els meus que se m'escapen,
i l'altra mà, la del consentiment,
que juga sorda, lluny, desemparada.
….És com si m'ho digués, mentre ens besem,
com si amb els llavis m'avancés la brama
dels cent petits sorolls del comiat:
la porta, el cop, les passes per la grava,
l'udol trencat del gos, germans tots dos
abandonats com quan l'estiu s'acaba.
….Se'n va, se n'anirà. M'endinso a cegues
en el mal temps del cos que n'ha quedat.


sábado, noviembre

RESTOS

….Lo escucho en el abrazo.
Quizás aún no lo sabe. Sin embargo, están los ojos,
los ojos, tan cerca de los míos que se me escapan,
y la otra mano, la del consentimiento,
que juega sorda, lejos, desamparada.
….Es cómo si me lo dijera, mientras nos besamos,
como si con los labios me avanzara la voz
de los cien pequeños ruidos de la despedida:
la puerta, el golpe, los pasos por la grava,
el aullido roto del perro, hermanos los dos
abandonados como cuando el verano se acaba.
….Se va, se irá. Me adentro a ciegas
en el mal tiempo del cuerpo que ha quedado.


diumenge, desembre

L'HOME QUE CALLA

….Seré l'home cansat
que vetlla fins a l'alba,
les mans buides damunt
la taula despullada,
i retroba al mirall
de la casa dels pares
una llum diferent
i la pròpia mirada.
….Seré l'home tranquil,
assegut, esperant-se:
ja no enyora, somriu,
el passat l'acompanya,
i s'acorda al record
de la taula parada
i al batec dels seus morts.
….Seré l'home que calla.


domingo, diciembre

El HOMBRE QUE CALLA

….Seré el hombre cansado
que vela hasta el amanecer,
las manos vacías sobre
la mesa desnuda,
y reencuentra en el espejo
de la casa de sus padres
una luz diferente
y la propia mirada.
….Seré el hombre tranquilo,
sentado, esperándose:
ya no añora, sonríe,
el pasado lo acompaña,
y se armoniza con el recuerdo
de la mesa dispuesta
y el latido de sus muertos.
….Seré el hombre que calla.


dimecres, desembre

CÒPIA CREMADA

....Hi ha dies com els films en blanc i negre
que veies cada tarda de diumenge
al cine vell en còpies gastades:
estones de diàleg sense so,
fum agre de tabac, gestos abruptes,
petons mal censurats, desig incòmode,
sorolls de fons, persones que no callen.
….Hi ha dies que quan surts estàs cansat
com en sortir del cine, embriagat
d'històries, amb ganes de fer coses
descomunals i la certesa tèrbola
que tot plegat només són masses fosques,
un joc obscur de masses que es projecta
sensa descans a la pantalla plana.
….Hi ha dies que les coses se't revolten,
que el projector s'apaga a mitja escena
i lluny hi ha gent que riu i xiula fort
i un llum impertinent que volta us diu
que s'ha acabat, que s'ha cremat la còpia.


miércoles, diciembre

COPIA QUEMADA

....Hay días como los films en blanco y negro
que veías cada tarde de domingo
en el viejo cine en copias gastadas:
ratos de diálogo sin sonido,
humo agrio de tabaco, gestos abruptos,
besos mal censurados, deseo incómodo,
ruido de fondo, personas que no callan.
….Hay días que cuando sales estás cansado
como al salir del cine, embriagado
de historias, con ganas de hacer cosas
descomunales y la turbia certeza
de que todo eso son sólo masas oscuras,
un juego oscuro de masas que se proyecta
sin descanso en la pantalla plana.
….Hay días que las cosas se te sublevan,
que el proyector se apaga a media escena
y lejos hay gente que ríe y silba fuerte
y una luz impertinente que gira os dice
que se ha acabado, que se ha quemado la copia.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


(continuará)

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De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


dilluns, desembre

A LA PERRUQUERIA

….Estisorades dràstiques
(més curt, més curt)
s'enduen ràbia,
neguit, la basca estranya
(més curt, més curt)
i l'últim mes no exactament conforme
amb l'aire fresc, elegant, sobri
de les fotografies.
….I tornaré, ja ho sé, d'aquí poques setmanes,
voldré un nou pentinat, més mans al cap,
més pintes, més tisores i que xiuli
l'assecador; que em repeteixi
allò que els canvis ens canvien,
que és important
fer cara de fotografia.


lunes, diciembre

EN LA PELUQUERÍA

… Dràsticos tijerazos
(más corto, más corto)
se llevan rabia,
desazón, la inquietud extraña
(más corto, más corto)
y el último mes no exactamente conforme
con el aire fresco, elegante, sobrio
de las fotografías.
….Y volveré, ya lo sé, de aquí a pocas semanas,
querré un nuevo peinado, más manos en la cabeza,
más peines, más tijeras y que silbe
el secador; que me repita
aquello de que los cambios nos cambian,
que es importante
hacer cara de fotografía.


dijous, desembre

LA CARTA

….A punt de caure, l'any té el pes eteri
d'una pinya petita, oberta.
Jo escric la carta al full de ratlles blaves
guarnit amb un estel i tres camells
amb cofres de misteri:
que l'arbre no s'esgoti, que la llum
esclati als ulls dels que esperem
com aleshores.


jueves, diciembre

LA CARTA

….A punto de caer, el año tiene el peso etéreo
de una piña pequeña, abierta.
Yo escribo la carta en la hoja de rayas azules
adornada con una estrella y tres camellos
con cofres de misterio:
que el árbol no se agote, que la luz
estalle en los ojos de los que esperamos
como entonces.


Jaume Subirana
(Versiones de Pedro Casas Serra)


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RECUERDO TURBIO DE VERANO

….No está seguro; cree recordar
que hacía mejor tiempo, que reían juntos
mucho más a menudo. “Mirarnos era luz
contra la tarde y cuando nos separábamos
quedábamos con las manos llenas de anhelo.
Al amanecer, el día siguiente, el nombre del otro
estaba escrito en los labios secos de los dos.”
Ahora ya no, no tanto: “La noche viene deprisa,
se levanta el viento y estamos más solos, en la cama,
la duda en los labios.”

Merecidos premios!!!!!!!!!!!
Una vez más debo agradecerte la traducción, amigo.
Besossssssssssss

Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro