POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Bien,   querido Pascual,  pues mientras llegas(no tengas prisa) y si te parece voy a continuar con
Mario René Matute, un profesional de la psicología,  abierto al pensamiento plural y fiel a su compromiso social,  que fue exiliado a causa de sus actividades politicas...pero mejor lo vamos a ver en la reseña que sigue:



MARIO RENÉ MATUTE

Reseña biográfica


Mario René Matute García Salas nació en Guatemala el 20 de agosto de 1932. Quedó ciego a los cuatro años de edad

En Guatemala y otras partes del mundo lo conocen como Choco Matute, no son pocos quienes en México lo llaman Matutino, también se le recuerda cuando tenía el pseudónimo compartimentado de Orlando en el movimiento revolucionario guatemalteco, y sólo cuando le mandan invitaciones le colocan su verdadero nombre: Mario René Matute García-Salas.

Mario René es un profesional de la psicología, escritor y poeta invidente que rebasa tiempo y espacio. Ser universitario no fue fácil para él. Luchó contra el criterio imperante que señalaba una capacidad diferente con un impedimento.

¿Cuál fue la respuesta de este hombre al cual familiares y amigos lo ayudaban como lectores? Prevaleció el espíritu matutiano para superar adversidades. Su familia y él nunca solicitaron un trato especial y logró graduarse como psicólogo con la tesis El problema psicosocial de la ceguera (1972). Un enfoque audaz desde la perspectiva humanística. Este estudio es un triunfo a la perseverancia y, esencialmente, un derecho asumido por Mario René para entregar un aporte de investigación con calidad académica a la sociedad guatemalteca. Esta actitud ha sido parte de su vida. Por esta razón escribe en su libro de poemas Ciudad Ausente: “La vitalidad incontenible/ que hierve en la entraña de la selva”.

Mario René es un escritor y poeta de izquierda. Sin ataduras dogmáticas y abierto al pensamiento plural. Por su actividad política fue perseguido en Guatemala y obligado a ser parte de las migraciones forzosas. Mario René vivió exiliado en Costa Rica y a partir de 1984 se acogió a la tradicional política mexicana de exilio. Estar fuera de su país en forma obligada fue difícil, pero Mario René lo convirtió en fortaleza para continuar luchando por una Guatemala democrática. Esta situación explica lo expuesto por Mario René en una entrevista: “Mantengo -dijo- una estabilidad aceptable en nuestra singladura cotidiana por sobre la turbulencia de las crisis, las evocaciones y los antojos de futuro”.

Los sectores más atrasados de la derecha guatemalteca trataron de detener su pensamiento, pero fue inútil pues continúa dejando huellas a través de una presencia siempre creadora. Este aspecto básico en su vida la ha permitido ganar concursos de ensayo social, novela, cuento y poesía. En ellos se encuentra la palabra de un hombre siempre atento a la realidad socioeconómica de su país, impulsando su imaginación literaria y destacando las posibilidades rítmicas de la poesía.

Mario René no requiere de sutilezas líricas, complicaciones retóricas o exaltaciones apologéticas. Su sensibilidad estética ha sido esencial para ser galardonado en diversas ocasiones. En 1995 su cuento El Saxofonista obtuvo el primer lugar en el concurso que convocó en Lima, Perú, la Unión Latinoamericana de Ciegos. El hecho de ser un escritor genuino se confirmó una vez más cuando ganó en dos ocasiones los Juegos Florales de Quetzaltenango con los cuentos El brujo, El gato y El suicida. En 1995 obtuvo el premio único de ensayo convocado por la Fundación “Mirna Mack” y AVANCSO con el trabajo denominado Desarraigo. Estos factores permiten afirmar que cuando el lector tiene en sus manos un libro de Mario René, de inmediato se establece una empatía con él porque expresan vitalidad humana.

El pensamiento de Mario René es fiel a su compromiso social, pero también hay sueños y fraguado carácter. Por estas razones, no es posible hacer distinciones entre acción y canto, porque en él se encuentra la sangre apasionada que circula en sus versos y la de quien ha hecho esfuerzos para lograr cambios sociales en su país.

Mario René es una memoria organizada. Sólo de esa manera puede escribir con relación a la particularidad de los romances, y recrear imágenes para alimentar leyendas en la gran aventura de su imaginación literaria. Estos factores explican la presencia de sus libros Cuentos en carreta, así como El nahual y otras sombras.

Fuente: Incidencia Democrática (Guatemala)


Ha colaborado en los siguientes periódicos y revistas:
En Guatemala como editorialista en los radio –diarios “Guatemala Flash” y “El Tiempo”: en el diario “Impacto” ; en la revista literario-educativa “El Niño”; en diversas revistas de la Universidad de San Carlos de Guatemala; colaborò con el diario Siglo XXI con su columna “Desde Lejos”. En Uruguay en la revista en sistema Braille en la revista Horizontes de la Fundación Braille del Uruguay. En México ha sido colaborador en los diarios: “Uno Mas Uno”, “El Financiero”, “El Día” y en la revista “De Par en Par”. Colaboró con la revista A PIÉ de la SECRETARÌA DE Cultura de gobierno del D. F.

Ha publicado las siguientes obras:

“El problema Psico-social de la Ceguera” Ensayo
En Narrativa: “Cuentos en Carreta”; El Nahual y Otras Sombras”.
En poesía “Ciudad Ausente”; “Sueños Cóncavos”.
En Novela “Los Alcatraces” edición Braille de la Once.
“Palos de Ciego” Editorial Alfaguara México.

Aparece formando parte de la Antología “Los Ciegos en la literatura” publicado por la Universidad Nacional Autónoma de México –UNAM-.

MARIO RENÉ MATUTE


ANTE LOS CRÍMENES DE PERALTA AZURDIA


Caminos del pecho adentro
tengo un largo comentario;
una corona de hormigas
me rueda por las arterias.
Los nombres de muchos muertos
clavados en cruz al viento
son ya cuchillos dormidos
que afilan su acero eterno.
¡Ay, camaradas caídos
en el camino del pueblo,
de pie como las estatuas
vuestras perinclitas  vidas,
serán manantial de auroras
y fuerza en nuestros fusiles!
La pobre Patria llorando,
se agacha en los comentarios,
anda buscando algún mármol
con el nombre de los héroes.
Lápida azul al océano,
pero el negocio esta hecho.
Con el nombre de los muertos,
que está, muy vivo en el pecho,
vamos trazando el camino
que la esperanza nos dicta.
Bandidos con uniforme,
con cruces y con medallas
han realizado la hazaña de torturar a mujeres,
de asesinar a mansalva.

Bundidos con uniforme
en las espaldas del pueblo
clavaron su bayoneta;
para que brote la sangre;
no saben que de esa savia
se generan los fusiles
y las gestas vengadoras;
no  saben que de ese geyser
que le han abierto a la Patria,
salta la furia del pueblo
que ninguno la detiene;
no saben que de esa herida,
donde el dolor se hace oriente,
el. sol de la nueva vida  
viene triunfando imponente.

"...los sueños de un dulce remolino"

Merece la pena leer poesía por encontrarte con esto.

Hasta dentro de una semana. Besos.

Pues claro que merece la pena, y vaya si la merece.

Hasta tu regreso procuraré cuidar el lugar. Disfrutar de todo, mi querido amigo.

Besos.

MARIO RENÉ MATUTE

BUENAS NOTICIAS
(De Ronda Negra)

Buenas noticias señores,
compren el diario, son buenas ...
Noticias blancas, noticias;
noticias negras, noticias.
Noticias en blanco y negro.
Buenas noticias, señores.

En Alabama, una bomba.
Noticias negras, señores;
a cuatro niñitas negras,
en un templo para negros,
la negra muerte las lleva.
Buenas noticias, señores,
noticias en negro y blanco;
por un pensamiento negro
una bomba en Alabama;
a cuatro niñitas negras, la muerte negra les planta,
a cuatro niñitas negras con la sonrisa muy blanca
y con mucho amor, muy blanco.
Noticias en negro y blanco
de los Estados Unidos.

Cuidado los voceadores,
que las cuatro niñas negras
eran niñas como ustedes,
llenitas de sueños blancos
y de blancas esperanzas.
Azucenas son ahora
las cuatro niñitas negras
en el jardín de los niños,
de los blancos y los negros.
Son cuatro azucenas negras,
o cuatro azucenas blancas,
qué importa el color de encima
si en el fondo hay claridad
-color de la humanidad-,
color' de amor, de esperanza,
vivo color de bondad.

El odio si que era negro
y el pensamiento fascista
y el crimen desvergonzado
y la sana del racista.
El crimen si que era negro:
con el color de la muerte,
del miedo y de la locura.
Oscuro color de infierno
bajo la cáscara blanca
y Hitler vociferando
al pie de la sangre impura;
""voz de filo fraticida
que en la ignorancia y el vicio,
alimenta sus cuchillos.

Buenas noticias, señores:
noticias en blanco y negro
de los Estados Unidos.
Duelo de negra mañana
que le da la vuelta al mundo,
corriendo desde Alabama.
Negros y blancos, hermanos,
con las manos enlazadas,
con el color de la vida
vibrándoles en el pecho
y el blanco color de amor
con que se tiñen las cosas
al contacto del trabajo,
matizando el corazón
de los obreros honrados:
de las manos negras, negras.
Todas haciendo el futuro
de este mundo blanco y negro
con el color de la vida,
con el color del amor,
de la esperanza tranquila.

Buenas noticias, señores,
noticias en blanco y negro
de los Estados Unidos.

MARIO RENÉ MATUTE

EL TREN HACIA EL OLVIDO

Abordé el último tren hacia el olvido.

Yo lo abordé al llegar la madrugada
voy al encuentro de tu antigua cita,
donde sé que ya no estás esperando,
porque voy persiguiendo la mañana
y tu estás en espera de la noche,
la última estación ya la pasamos
y olvidé descender para encontrarte,
aunque sé que los puntos cardinales
se han dislocado y ya no voy al norte
si no al sur... O tal vez hacia el oriente,
es igual para este soñar sin rumbo,
si al fin y al cabo todo el equipaje
se escurrió por la ventanilla rota,
si apenas eran dos promesas viejas:
no volver a encontrarnos en el mundo
y llevar nuestro amor a todas partes...
mas aquellas promesas se escurrieron
y como la tercera era secreta,
seguramente se nos ha olvidado.

Tu me dirás si esto que ahora leo
en el boleto de este tren en fuga
tiene que ver con aquella promesa:
en el morir, partir hacia el olvido
para encontrarnos juntos para siempre...


LA POESIA Y EL POETA

Si transita la música en Su embrujo
dando ritmo a la vida y sus encantos
las cosas nos la encubren en sus mantos
tras su brillante máscara de lujo.

En la hondura del llanto y la alegría,
sin tocar espontánea los sentidos,
sus misterios en sombra desvaídos
furtiva late ahí la poesía.

La poesía es música escondida
que el poeta devela en cada verso
sacándola de su actitud dormida;

creando a la vida nuevos movimientos
porque su verbo agita el universo,
demiurgo de belleza y sentimiento.



UNA CAMPANA EN LA TARDE

Todo aquel barrio lejano,
se asoma de puntillas
en el mínimo discurso
de esa campana angelical
que llora hacia el pasado.

Se empina en la quimera vespertina
mi madre y su canción aérea
regando luz sobre las platabandas
de aquel jardín de eternas flores.

Y toco el bronce ya cansino
con un oído niño todavía.
El viento me recuerda
la hora de los muertos
cuando pasaban sus sombras peregrinas
doblando ausencias en los dobles vespertinos.

Y el céfiro que viene cantarino
saltando entre repiques y aleteos,
pone la hora de las misas,
del pan de Dios y de la risa.

Y crece la ternura ya olvidada
bajo el arco celeste, voluptuoso
que traza la campana
de uno a otro punto cardinal
en que la tarde se sostiene
para que triunfen en su curva
los pájaros cantores,
las campanas que vienen del pasado
y los ángeles tristes del mañana.

MARIO RENÉ MATUTE



DESDE MI SOLEDAD

Mi tumultuaria soledad se alarga
Con nocturnos antojos callejeros
Donde transitan todos los recuerdos.
Ingresas por la izquierda a su corriente
Y a tu paso retoñan los luceros,
Nos gana el más angelical silencio
Y nos vamos a pie por la añoranza.
No hay voces ni ruidos en mi entorno,
Este pequeño espacio de latidos,
Se puebla universal e ilimitado
Por los múltiples pasos silenciosos
De tanto amado corazón amigo.

De pronto me rodean dulces sombras,
Y tus manos arriban del pasado
Con su tenue ademán de mariposas
Que enseñan a volar a la nostalgia.

Constato que en la soledad flagrante,
No hay un solo rincón para la ausencia.
Como cruzando muros de ternura
Se asoman, con sus pasos a la inversa,
Aquellos que doblaron el camino
Y por la eternidad fueron ganados.

Esta noche estoy sin compañía
Llamé desde mi soledad profunda
Para poblar el mundo de mis sueños,
A las palabras y los gestos viejos,
Con los que anduve a tientas por la vida.

Y han vuelto a florecer más musicales,
Llevándome al confín de lo sereno
Ahí donde el encuentro con la nada
Impone el sonreír de lo imposible.

Esta mi soledad no está vacía,
Sobre sus olas el pasado flota
Navego por los días anchurosos,
Beso tu pelo largo anochecido
Y trepo por tu risa en caracolas.

No hay ni silencio, ni quietud, ni angustia,
Todo es retorno y dulce encantamiento.
Ahí, desde mi soledad renazco
Agitando mis alas infantiles
Me deslizo por una carcajada,
Tobogán que me libra, majestuoso,
De la razón, la seriedad y el miedo,
Que acartonan los sueños y los matan
En el soso tumulto cuotidiano.

Desde mi soledad emprendo el vuelo
Y gano plenitud en sus alturas.

MARIO RENÉ MATUTE


RECUPERAR EL CANTO

Marchamos insomnes,
Taciturnos, olvidados.
Siempre bajo el silencio temeroso,
como un túnel eterno sin salida.

Somos los hombres de hoy,
desconcertados, sombríos,
con susto de cristales rotos
ante el descalabro
de nuestros paradigmas:
se nos vinieron al suelo
-cuadros vetustos
en un terremoto-.

Apenas rezumamos
por la espalda,
el rumor de una canción ya muerta.
Y vamos con la música rota
sin bocas ni instrumentos,
por eso la resequedad
de este camino.

Precisamos recuperar el canto,
del ademán enternecido de la brisa,
de la caricia auditiva
y el abanicarse de emociones
en la luz y la sombra
de todos los deseos.

Hay que recuperar el canto
y dárselo a beber a los humanos.
Así, ineluctablemente,
volveremos a sentirnos dioses,
seres consubstanciales
de todo el universo.



LA ESPERANZA

El día está aquí,
conmigo,
como antes, como siempre.
Cansada la luz chorrea por los muros
y un hálito nuboso
grisáceo,
crece en la ruta del viento.

He de ganar el camino,
recuperar el pasado
de la vera del sendero.

En un contracanto desleído,
me crece la esperanza a media frente.
Quizás encontraré los nombres viejos,
sentados en los parques;
quizá llevando a cuestas
otro día,
me doy de frente
con todos los olvidos
recién resucitados.

Camino de retorno
a mis antiguas andaduras;
voy en busca de lugares,
personajes, situaciones,
ensueños, desvelos,
amarguras,
circunstancias...

Coloco la esperanza sobre el pecho
y digo sí
a los antojos nuevos
de retornar a mis terruños
repletos de sol
aún dormido.

Yo tocaré las voces,
los destellos.
Yo ganaré las sombras,
el grito oblicuo,
el recuerdo que espera.

Ingresaré en mi tierra
con el cansancio al hombro
y me abrazaré,
como quiere esta esperanza nueva,
a todo lo viejo que aún me reconoce
que anhela volver a brotar
entre mis manos.

MARIO RENÉ MATUTE

PULSACIONES

En lo oculto
de todas las cosas,
los sucesos y la vida,
sólo ingresan los niños,
los poetas y los muertos.

Ese mundo hirviente y abisal
nos gana a diario
por la calle, en nuestra alcoba,
en un silencio largo de una esquina
o en el solemne insomnio de un plaza
anochecida.

Llegan desde ese hemisferio
puro, elemental y transparente,
las pulsaciones
de lo nuevo y de lo añejo.
Si podemos captar una sola pulsación,
hundirnos con ella suavemente
en ese lado oculto del entorno,
encontramos la magia
convertida en realidad ardiente
y podemos,
como los ángeles y los borrachos,
los locos y los niños,
aferrarnos al auténtico sentido universal
de la existencia.



ES LA HORA

No sólo es la hora
del chocolate y el ángelus dormido,
es además,
la hora quieta
del ademán sin dueño
y del soñar que busca un pecho,
un cerebro que le den abrigo.

Es la hora de la abuela fallecida
del terremoto que,
una tarde como esta,
sacudió feroz a la ciudad tranquila.

Y por eso, como ves,
en aquel reloj se congeló ese tiempo
y ahora es la hora
de todos los recuerdos
en este corredor
que lleva hacia el vacío
o al otro extremo,
hacia la vida.



UN ARROYUELO

Pensé en aquella tarde azul
que la ternura bajaba al mundó,
como si acabase de salir
de un sueño,
que lo dejara cantar
por un centavo.

Y me cantó,
y el arroyuelo se hizo,
y navegamos en él...

MARIO RENÉ MATUTE


ESTAS ALLÁ

Adormecido, tu nombre,
pertenece a los silencios.
Nadie lo toca,
ni lo araña el viento.
Junto a mis oraciones sin Dios,
se vuelca tu aroma renacida
como si no hubieras partido,
como si no te hubiera ganado
la ciudad en su tumulto opaco
y estuvieras allí,
sobre el deseo y la nostalgia,
siempre presente
en tu vértice de sombras
y tactos frutecidos.



ES LA HORA DEL CANTO

Y todos a cantar,
ahora.
Cantar al ritmo del reloj
o de los pasos,
o simplemente
al ritmo de los pulsos
o del corazón caliente.
El canto sube
¿lo oyes?
¿lo miras?
Algo ocurre en el cosmos.
Es la hora del canto.

Cantan los ángeles
rascándose el ombligo;
canta la calle
en coro relativo,
sus contrapuntos en bajos
de motores musicales,
se entrecruzan
se persiguen.

Canta en el muro viejo,
con un diminuto canto
en calderones gregorianos,
una lagartija antigua,
asomada en su escondrijo,
como curita en su altar,
tal vez diciendo misa a las mariposas
o al ciprés.

Todo canta,
es la hora de cantar.
Sigamos cantando
hasta que la realidad
en su ademán demencial
apague el sueño
y yo deje de creer
que la humanidad es libre
feliz y justa.
Pero ahora,
es la hora de cantar.


UN PAÑUELO

Sin llanto no es pañuelo,
tampoco sin suspiros,
sin sombras atrapadas
en sus arrugas
o sin un beso
escondido,
limpiado a hurtadillas
y doblado en seis
con el pañuelo entero.

Los catarros,
los estornudos,
los esputos
y los mocos,
esos se guardan en papel higiénico
o se tiran en el tacho.

Un pañuelo porta dolores,
secretos y sudores.

La Esperanza.: inmenso, inmenso...

MARIO RENÉ MATUTE


EL DÍA

Nuevamente el día al pie de la ventana,

con sus hebras de sol,

sus nubes altas.

Otra vez las nostalgias oscilando

colgadas de las interrogantes infinitas.

Aún no llegan los caminos,

el manantial se retarda en su escondite,

las manos no lo alcanzan todavía.

El día está así,

sentado a la diestra

de los sueños carcomidos;

algunos nimbos peregrinos

rodean la inmensa soledad

y callan como plumones de ángeles enfermos.

Habría que transcurrir por el silencio,

con sonámbulos sigilos,

pasar por debajo de este día

- o de cualquiera -

devolverle el saludo a la muerte

que espera con paciencia

que vadeemos el torrente de ignominia

para alcanzar su ribera

y besarnos la frente;

hay que devolverle el saludo

y decirle que aguarde

con su calendario abierto,

que ahora hay un día de sol en la ventana

y aún no ha caído la última gota

del tiempo que repleta la esperanza.

MARIO RENÉ MATUTE


A MITAD DE LA LUZ

A mitad de la luz me detengo,

un signo de interrogación en cada flanco;

suspenso en la angustia

que busca inútilmente la palabra,

el motivo, la razón,

la semilla original

y el bocado de eternidad

en que un dios desconocido

nos tragará, borracho

o rencoroso,

envidiando la soledad de nuestra ruta

o con piedad por nuestras alegrías...

Aquí, de pie frente al vacío,

a mitad de la luz

y con una interrogante en cada flaco,

la espera se escurre

por túneles futuros

que desembocan necesariamente

en el pasado.

Los vocablos se preludian

en su tesitura finita e imperfecta;

al repasar los múltiples registros

se quema el tacto en su impotencia absurda

y no se alcanza

la palabra ausente.

¡Ah! si tornaran los viejos ademanes,

y pudiésemos entrar sin permiso

en los ensueños;

volver a beber

con mis querubes recién resucitados,

el agua de las horas verdaderas

a mitad de la sombra

en tus pestañas.

Bravo, bravo...Un autor no menos excepcional que los previos. Un impecable trabajo, Lluvia. Besos

¡Qué alegría me da que,  incluso en tu tiempo de recreo vengas a acompañar este lugar.
Muchasssssss  gracias,  besos y que disfrutéis.

Y con este poema que sé también te va a maravillar, concluyo con otro de los autores que no me ha sido indiferente en absoluto y que deja de ser desconocido para mí.

MARIO RENÉ MATUTE


ESPERANZA

El tren volará a las doce,

a las once, a las diez, a las nueve...

el nombre del propio terrorista,

con su investidura atómica en el pecho,

andará descalzo por los siglos

equilibrando en el filo infinito

de la perpetua muerte nuclear.

Dios vomitara infernales insultos

y el tren volará a las doce,


a las once, a las diez, a las nueve...

el cero cóncavo y absurdo

lo envolverá todo

en el abrazo sin fondo de la nada,

¿y ese niño que sonríe

dialogando con la luz?

Y la muchacha que guarda

siete lunas de espera palpitante

en el vientre que se curva

hacia el futuro?;

y los adolescentes que escondieron su beso

en el murmullo de la fuente?;

y el olor de los huertos encendidos;

la vitalidad incontenible

que hierve en la entraña de la selva?;

la ciudad ajustando sus relojes

al movimiento incesante de la vida;

las ruedas del trabajo colectivo

que transforman el esfuerzo en bienestar

y en alimento.

Con permiso, sombríos augurios,

que el insulto a lo humano

se haga añicos;

que de par en par

se abran los vientos;

allá en el horizonte,

donde el esperma primordial

crea el mañana

despunta la esperanza del futuro.

El tren en el que viaja toda la especie

volará a las doce, a las once, a las diez...

alado de razón, ciencia y justicia,

burlará la soberbia y la ignominia

y se alzará hasta la paz

en un viaje solar sin retroceso.

Fin

Y bien, después de estos días en los que me ha sido imposible venir por aquí y mientras llegas, mi querido Pascual, voy a dejar algo sobre otro autor Roberto Obregón Morales, también perteneciente a la llamada "Generación comprometida" y cuya intensa actividad literaria es consecuente con el compromiso social y revolucionario, fue militante de la Juventud Patriótica del Trabajo JPT, del Partido Guatemalteco del Trabajo PGT y del Movimiento revolucionario 13 de noviembre.


Reseña Biográfica


ROBERTO OBREGÓN MORALES

(1940-1970)


Nace en San Antonio de Suchitepéquez; estudia Ciencias Jurídicas y Sociales en la Universidad de San Carlos, y publica su primer poemario como separata en la revista universitaria. Obtiene una beca para estudiar Filosofia en la Universidad Patrício Lumumba de Moscú y allí publica La flauta de ágata, en ruso, con una tirada de un millón de ejemplares. Comenta Obregón que se trata de poesía erótica, y que «la miniaturas de este librito no son más que situaciones trazadas apenas con líneas, contornos, esbozos e intenciones que al tiempo que insinúan y alumbran el verdadero asunto, sirven de lazo de retención o freno que no permiten caer en lo vulgar». También en ruso publica Códices, que incluye prosa poética, y donde hace una fábula de la historia de su pueblo, que con arcilla, ágata y otros materiales elabora sus objetos cotidianos, y que no comprende a los mercaderes que llegan de fuera con su «guerra disfrazada, extenuante, voraz». Viaja por Europa y participa en encuentros de escritores, y en 1968, tras la muerte de su hermano guerrillero, regresa a su país. Publica El fuego perdido, se integra en Nuevo Signo y participa de la efervescencia poética del momento con recitales y conferencias. En sus versos se imbrican los elementos de la tradición maya y del paisaje guatemalteco con el intimismo y la lucha política; la lluvia, la soledad y el silencio son recurrentes. En julio de 1970 es apresado por los militares en el puesto fronterizo de Las Chinamas cuando regresa de compartir en El Salvador una jornada poética, invitado por el grupo Piedra y Siglo. Su cadáver es hallado flotando en un río. En 2007 se publica su poesía reunida.

OBRA POÉTICA: Poemas para comenzar la vida y poesía de la ausência(1961) , El aprendiz de profeta ( 1965), La flauta de ágata (1968), Códices(1968), El fuego perdido, (1969) , Poesía de barro: el libra de las interrogaciones (1962-1966) ( 1973), El arco con que una gacela traza la mariana. Recuento de poesía (2007).

La trascendente huella de Roberto Obregón y de Otto René Castillo en el ámbito cultural y literario del país es inmutable e indeleble.

ROBERTO OBREGÓN MORALES

El aprendiz de profeta

La profecía es otro oficio
que debemos aprender nuevamente.

1

Mis manos,
mis pies
a los grandes sueños
habéis encadenado.
Mi corazón, mi sangre
he plantado con tu queja,
mis ojos
llenos de visiones
mis manos,
llenas de guijarros.
Mis manos,
mis pies,
a los grande sueños
habéis encadenado
habéis encadenado...

2

A la campiña se va,
si a uno le amanece doliendo
el hombre y su historia;
cuando él ya ha muerto
y no ha vuelto a nacer,
se va cuando todos
tienen atada la lengua
y se niegan a cantar.
Hay que apoyarse
en los muros de la noche
y el sueño de las campanas.
Despertaremos la ciudad,
la levantaremos,
educaremos sus ojos a la luz.

3

El viento medra,
bajo los árboles mojados.
Salid al patio,
mirad
mirad:
he metido
mi mano en la charca.
He ahí que ella
os mostraba una profundidad
reflejando
la altura de la estrella.
¿Para esto el largo oficio de la lluvia?
¿El paciente esmerilar, en búsquedas
de una luz intrínseca, en nuestro metal?
Dejadme,
dejadme abrir un pozo
al pie de las grandes montañas.
Sentaos a esperar
sobre el anciano tronco de vuestro pasado,
que yo os traeré de beber en mis manos.

4

Miradlos. Se han pasado el tiempo
creciendo sobre la ceniza
de sus propios incendios.
Arrancad sus vestiduras y máscaras
Si son aquellos ofrecedores de mercadería
en las impostoras ferias
de nuestra historia,
envolviendo la fruta engusanada
u ocultando el puñal
bajo relumbrante lenguaje fariseo.
Miradlos,
miradlos pastar en la ceniza
de nuestros esqueletos antiguos.

5

¿Qué hace Bolívar,
en el trasfondo de nuestra historia?
Que vengan
a decir otra vez su profecía;
a decirles a nuestros pueblos
LIBERTAOS ANTES DE VEINTE AÑOS
Y yo os pediré:
Abrid,
abrid
puertas y puertas y puertas y puertas...
Corretead,
corretead al mercader
que se pasea en la acera de enfrente,
porque en los sótanos
de su adulación
vive calculando
el peso de tu carne.

6

Buscaré vuestra sombra
en los basureros
la limpiaré
y coseré
a los cuatro costados.
De la voz que se pierde
he plantado mi canción,
de esta canción
he de plantar tu espíritu.
De la semilla que arrojes
un huerto plantaré
y a él te allegarás
para llenar tu corazón.
Mientras tanto,
podéis reír,
reír,
reír...

Mis manos,
mis pies,
a los grandes sueños
habéis encadenado.

7

Asomad a vuestros ojos,
oiréis correr el agua
bajo este muro de guijarros.
Sostiénese el árbol
de profundas raíces,
continúa el viajero
que repasa los caminos,
y crece
y crece
sólo el que retorna a la fuente.
Removed,
removed los rescoldos
de acampados inmemoriales,
que tal es el secreto
de las grandes fogatas.

8

...Mis manos,
mis pies,
a los grandes sueños
habéis encadenado.
No quiero el calor
de vuestro fuego,
no quiero el agua
de vuestras tinajas.
Quiero sólo un lugar
para mi canción.
Nadie hablará del futuro,
sino de la oscuridad
que nos duele en los ojos.
Tal es el secreto
de los amaneceres.

9

Llorad conmigo,
por los que no han muerto.
Llorad,
llorad,
llorad, vosotros,
los muertos de oscuridad.
Que Jeremías
se pudra en el silencio,
que se vaya con su llanto
a la parte trasera del alma.
Yo, a pesar de la holganza
en el mundo de las alcantarillas,
a pesar de la alegría, abundancia,
lloro,
lloro
por los que están vivos.
Yo
lloro, lloro, lloro, lloro...
con mi sol
a las orillas del pantano.

10

Aprended
a ser profetas
sin hablar del futuro.
¿No pertenecen
los sueños al presente?
Os enseñaré el oficio.
Removed los basureros,
hurguemos el fuego,
abramos, violemos tumbas,
escarbemos en la ciénaga
del pensamiento humano;
escuchemos los grandes silencios;
encontraremos nuestro hallazgo:
al pastor de sí mismo.
Descansad, sentaos
junto a las brasas apagadas.
Yo os traeré agua en mis manos,
... mis manos,
mis pies,
a los grandes sueños
habéis encadenado.

ROBERTO OBREGÓN MORALES

Las Inscripciones

La señal de la aurora
la traían en su corazón
POPOL VUH II, CAP. VI

1
No podemos encender la hoguera
Mojado está el bosque
podridos están los troncos
No podemos quebrar los colmillos del frío
Arrancar
Y recobrar nuestros huesos entumecidos
En la humedad del agua
nos ha tocado prender la hoguera
En la oscuridad de la noche
nosotros somos la región más espesa
A oscuras sesionamos bajo la helada
Y conferenciamos sobre nuestro qué hacer
De cómo allí los muertos continúan
jugando un gran papel en la guerra
De qué manera se escogen entre todos
Quiénes llevarán a la espalda el mayor peso
en los ratos
de agudo peligro
Acérquense los del fuego
los enamorados de la vida
Nos calentaremos con estos nuestros corazones
Hechos leña bajo este rudo temporal
Pero contentos


9
Ya sé que te deshojas, carnal,
por mí. Te abres y te diseminas.

Pero eso y la sabiduría de tu instinto,
la alcoba siempre perfumada para mí,
la copa de ararat, las grabaciones
de música oriental,
las sábanas cada noche pulcras y tibias,
esta riqueza y la otra, la de tu corazón,
para mí ya no tienen precio porque yo mismo
ya no estoy aquí.

En la otra orilla del mar, ceñido a la fiera,
mi hermano revuélcase a los pies de la muerte.

Y a mi hermano, ¿quién otro sino yo
tendría que darle una manita?

No hables. Este que ves ya no es Roberto.

Déjame, pues, partir.

Tu paraíso para mí sería un calabozo.

Suelta las amarras. Aparta la dádiva
de tu aliento.

Permite que me vaya. Me iré sólo.

Paso a paso regresaré en la oscuridad,
orientándome por el resplandor de las hogueras.


II
(paréntesis para hablar de mi poesía)

De mí alguien ha dicho que mi verso
es exquisito
Que lo diga Pedro Saad h. que estaba presente.

Deliciosa, decían, la metáfora, rítmica la corriente
del subsuelo.

Complejo el pensamiento urdido.

Y yo, qué pienso?...

No sé. Posiblemente tengan razón.

Creo -es nada más un creer-

que de mi poesía bien podría hacerse
el arco
con que una gacela traza la mañana.

La pulpa de unos labios, deshechos en silencio,
en la oscuridad.

Ojo de agua
en la garganta agrietada de una pradera.

Llamarada para fundir cadenas, consumir cepos.

Por los menos, señores, yo me he esmerado en hacer una red
para la vida.

Claro, claro. A pesar de todo lo bueno que hay en ella
no sería extraño que al convertir mi poesía
en puente (puente por el que pase el alma de mi pueblo)
nada habría de raro
que debajo estuviera defecando algún cristiano.

Me pongo de pie para aplaudir.

Me voy cinco minutos de aquí y...¡Qué sorpresa! .
No se lo digas a nadie,  pero se te echa de menos por este lugar, amigo.

Graciassssssssss mil,  y besos.

ROBERTO OBREGÓN MORALES

Puerta de sacrificio


Fina es la lámina,
casi transparente.

La lámina de azúcar
que separa tus labios.

Por allí se fue mi corazón
relamiéndose las heridas.




La piedrecita



Las palabras, al tocarlas el aire,
crecen como las terneras.
Con los años maduran y se ahondan
y también pueden nacer muertas.
Según.

La palabra nos revela
la consistencia del espíritu.
Es una cosa delicadísima,
en boca del mentiroso
pone al desnudo el hueso
de un alma ingrata.

La palabra puede servir de bumerang,
de trampa, de alfiler, de escondite,
de lanza con unta remojada en veneno.
Depende.

La palabra, igual que la energía atómica,
en buenas manos es la salvación
y es perdición en una oscura conciencia.

Al impacto de la palabra
puede derrumbarse un ídolo de multitudes.
Los tiranos le temen
y el culpable prefiere no usarla.

Como monedas echamos las palabras
en la mente del niño
para que con el tiempo
su pensamiento sea un tesoro.

La palabra es la prenda más íntima
que entregamos a la mujer
para que nos crea, se confíe a nosotros.
Si se pudre es señal de que mentimos.

La palabra húmeda, vital como la tierra,
murmurada a ras del silencio,
bien puede ser ungüento libidinoso
o el lazo de un complot que urge a la nación.

Cierto. No sólo de pan vive el hombre.
La palabra también sustenta,
siendo lo que es:
producto de mis manos, de las tuyas.
¡Y no hay tales!

Bueno, querida amiga, sigo acompañándote, por tu recorrido por el testimonialismo guatemalteco. Estoy de regreso... Y espero que tú me indiques para dar el salto.

"Cierto. No sólo de pan vive el hombre."

Besos.

Pues como ya te dije, mi querido amigo, lo siento por tí, pero egoístamente, pues me alegro por mí.
¿Has visto? ¿A que soy egoísta? pero bueno, sé que aún os queda mucho por viajar, así que te tomas un respirito y sí, se te echa de menos, que te digo que no sepas.

Besos y...sigo.

ROBERTO OBREGÓN MORALES

LA CANCION PERDIDA
A Olga Kómonova

Aprehender, sí. Primero asimilando

los matices y contornos ocultos.

Lo húmedo, lo tibio, y sin soy afortunado

el rumor de tu sangre abriendo zanja en la vida.

Loco de mí. Inocente. Como si teniéndote

sería yo el señor de tus trigales

y tus bosques de abedul copados de nieve.

Como si estrujando en mis manos

un ramo de espesa malaquita,

o segando una espiga de ámbar

y el aliento de la estepa en el vino,

desvelara tus rosadas yemas impresas en mi piel

y disolviera tu trayecto en mis pasos.

Pobre de mí. Y qué formas más antiguas

de tenderte una celada a las ciegas

y remotas fuerzas de la tierra.

Qué manera más primaria de cazar las cosas.

Loco. Grabo tu adjetivo y tu risa,

tus piernas en la lluvia

y la comisura de tus labios tristes.

Desentraño con presteza tu imagen

y en seguida, como lo hacían mis abuelos

en las grutas cuajadas de estalactita

(allá en Cobán), bailo sobre un solo pie

ante los primerísimos jaguares

que se introdujeron en el arte,

ante los tecolotes y las monos y las culebras

para siempre inmovilizadas en la piedra.

Loco de mí -me parece discurrir

antes de la gran claridad,

y creo haber penetrado lo oscuro.

Solamente porque he logrado dos, tres líneas

y haber recogido tu levadura en mi palabra,

por haber capturado a todo un pueblo

introduciendo mi mano en ti.

Nada más por haber agarrado tu carne

el pulso herido de la tierra.

Desgraciado de mí: construí un calabozo

para enlazarte.

Y en él me he quedado encerrado

y gritando por salir de tu pecho.

ROBERTO OBREGÓN MORALES


CASI PARABOLA

Tú no conoces el mar. Estás confundida

con la estepa. Aseguras. Y no sabes.

El mar desflora oraciones de agua

y las despliega del azul al verde.

La estepa hinchada de trigo

oye pasar conversaciones

que el viento corretea desde distancias remotas.

En ella las piedras duermen con la espalda a flor de tierra

y los búhos miran de día. Son diurnos.

(Eso les pasa por vivir al aire libre)

No sabes -no asegures.

Lo que ha de causar confusión en ti

es la sensación de profundidad.

Pero en el mar la sensación es vertical

y es horizontal la profundidad de la estepa.

¿Qué noticia tienes tú del mar, dime,

de las embarcaciones que enraizaron en el fondo,

del concéntrico rumor del caracol, de tesoros callados?

No, Olga. La estepa te tiene hechizada

y tu corazón la arrastra como una túnica.

Reconócelo. Tú no entiendes de estas cosas.

Lo que sí sabes a ciencia cierta

es que yo,

desde tus pies hasta hacerte entrecerrar los ojos

desde tus profundidades despunto

como un duro arrecife de coral.

ROBERTO OBREGÓN MORALES


PERSEVERANCIA DEL FUEGO
(1940-1970)

Mis dedos, finos y sobrios mensuradores
de la sabiduría de las cosas,

se desplazan bajo el ramoso silencio
de la madrugada

buscando esos lugarcitos en donde aún
estás despierta.


SOMBRA Y LLAMA

Esto que llevo dentro, es la sombra
de un jaguar.

Parece incendio agazapado
en una llama.

Mas no captarás el junco de su salto
y se beberá tu sueño.


RENUNCIACIÓN

Qué se hicieron la luna, las estrellas
a racimos,
el viento ese que desentierra rumores|
en las hojas?

Se los han llevado los poetas
con todo y fierros a otra parte.

Me hundo en tus manos y pregunto,|
¿por qué la tierra huele a mujer
en primavera?


TORMENTA RECOGIDA

Tormenta recogida en si misma
— mi tribu.
El incendio que es mi raza,
despierta.
A medida que sube por mi estrofa,
las sombras caen escalera abajo…
Navegan los míos sobre lava,
sobre sangre,
y reman con fuziles.
En mi tribu late una erupción.
Es lava emplumada. Ardiente.
¿ y qué se hicieron aquellos que sólo sabían
florecer
en el lloro de la marimba?
¿ Los que llenaron de tierra sus tambores
y morían al canto del tecolote? ¿ Dónde están?
preguntan.
Aquí — respondemos —, ya únicamente sabemos
disparar.
Ríos de lava hirviente. Ríos que si truenan
es porque arrastran piedras, mitos y más piedras…
¡Piedras! Entendieron?...

ROBERTO OBREGÓN MORALES

EL SON DEL MUERTO

Lo que quieren
es acabar con nosotros.
POPOL VUH, IV, 1.

Ahora muere la gente
a precio de quemazón.
Ya no quedan muchos:
pocos son los de este lugar.
Los hombres se van muriendo
sin mudada y sin permiso,
sin zapato
y sin echarse un son.
Uno por uno se van
y ya se van acabando.
Y sólo las mujeres palpitan
en los hoyos de la oscuridad.
Unos pocos quedamos
bailando el son,
de todos los que ya no están
y de todos los que ya se ván,
¡Que siga la música!
(De La sonaja perdida)


CALENDARIO

En la semilla
está la trayectoria del maíz,
el ciclo de la cosecha.
A los ojos del hombre,
es una lágrima.
Y en ella, una sonrisa amarga.


EL CANTOR CIEGO


Y es que yo solamente soy una sombra
que absorbe la humedad de la puerta.

El tallo abriéndose en un pensamiento
humedecido en las pisadas del tiempo.

Distraído grabador de los frutos del árbol
que extravió su trayectoria en el ámbar

el encargado de la llave que al abrir tus puertas
fue a dar al fondo con los ojos cerrados.

ROBERTO OBREGÓN MORALES


CANTO HONDO DE ESPERANZA
     –Para Rosita Antillón–


Piensa que en el mar,
el que pastorea las olas,
es el hombre que tú amas
si te dicen que ha muerto.

Ve entonces, muchacha triste,
y busca su silueta
crucificada en el coral;
escucha
su densa voz de felpa
en elegía de caracoles,

y sabrás, fiel cazadora,
que he vuelto al Universo.

Si te dicen que he muerto,
en lenguaje silvestre
de indiscretas urracas,
diles que mis aguas cristalinas
y el murmullo de mi voz
no se evaporan.
Diles que el viento es leal
para no borrar mis huellas,
y el bronce de los caídos
gime cuando sufre mi recuerdo,

y que los pobres
tienen el consuelo
de mi canto,

que cuando
te sorprende la nostalgia
soy polen de tu lágrima
y la voz de tu garganta.

Sabré mis prematuras
hojas amarillas;
me doleré en lágrimas, porque
la tierra es de pocas hormigas,
y mi alma será húmeda y fría
como el invierno del niño pobre,

entonces mi canto también será
ditirambo junto al perfil del río.

Ignotos ojos me estarán mirando
como gotas de luz
en medio de la noche,
y estaré presenciando
el gran drama de la corta vida,
y te diré entonces, fiel cazadora
de mis luces y metales:
¡Oh!, ¡No he muerto!... No he muerto
esa esperanza de raíz por ser fruto
y la ilusión de los de abajo
por fecundar la aurora:
es la estela de mi canto...
y un átomo de miel
despertará tus labios con mi nombre.

Cómo habrá de morderte
la tristeza el alma
el día que yo muera.

Si los hombres me amaron
como se ama la esperanza,
enseñarán sus ojos a llorar
y sus labios
a sepultar sonrisas,
y los que no me amaron
me amarán un poco más
cuando sorprendan
–fraternal al viento–
emerger de sus alforjas
uno a uno mi dolor por ellos.

Entonces mi mente será
como un trozo de silgo
que llena las fuentes
y minas constantes de la vida.

Fiel cazadora de mi espuma,
no temas mi retorno al reino
de los líquenes y el viento,
de la hormiga y la estrella;
aprisiona mi huella
en el instante de tu vida
y mis ojos
en una ráfaga de fuego
y mi voz
en un cántaro de truenos
porque alguien preguntará
si te he amado
y si me prodigaste amor.
Entonces te sentirás sal de mi canto
y me amarás mucho más.

Por eso, pastora de mis perlas,
recibe el día en que yo muera
como viejo amigo retardado
y bésale la frente al sol
que desde entonces será mi mensajero.

Anoche estuve pleno de astros
en la constelación de mi pensamiento,
y en la memoria flourescente
me alumbró las puertas del insomnio.

Supe entonces que tus fuegos
y arcanos minerales de mujer
son los que sazonan mi alma,
y el cuarzo de tus ojos
en intimidad terrestre
los reveladores del misterio.

(Y es que no es la quietud
lo que el espíritu persiga,
sino el orden más puro
de sus alumbradas sensaciones
en volcánica existencia).

Esa noche supe, fiel modeladora
de los pedernales de mi canto,
tu secreto de sal
del mar que en mis playas florece.

(La miel tiene un color triste,
así como tus ojos... melancólicos
y tiernos como una gota de otoño
agonizando entre las hojas secas;
y la alondra tiene algo de tu gracia,
o eres tú
quien lleva una alondra en el alma).

La bruma era los ojos del día,
grises y silenciosos.
–Es un día perdido en el recuerdo.
Sólo tú escuchabas mis palabras
de fiel apóstol
de la esperanza de los hombres.

–Los oídos de tu alma
sienten el sabor de los misterios
cuando yo los cuento
con voz sincera de poesías termales,
y por eso me escuchabas...

Uno de esos días
embarcados de claridad,
te descubrí
que era misión mía
enterrar inmortales,
abrir sepultura entre mis versos
y dar paso a sus figuras;
que de sus palabras inéditas
haría un testamento
convertido en germinal de héroes.

La libertad
tiene racimos de inmortales,
tira de ellos
para abonar su trigo
y en su lugar crecen
encresponadas estaciones de recuerdo.

–Me escuchabas
como fiel apóstol de la esperanza,
¡era mi ilusión confirmada!

Te asomaste a mi alma
y viste un pozo de iridio
en el que cada suspiro
era un arcoíris melancólico
por el desajustado desfile
de los hombres,
siendo los miserables
la alfombra de los poderosos.

(Fiel eco
de mi quejumbroso viento,
ya tienes
en las manos del alma
un grano de siglo abierto).

Ahora te escribo
con mi raíz
de ausencia,
encerrando
la voz
de mi alma,
que nace,
constante,
del corazón
del tiempo;
las epístolas
sin buzón
ni fecha,
porque
es eterno
el cantar
del mar,
y lo conserva
el viento,
y perduran,
aun cuando
a Otoño
arribada
esté mi edad
y el siglo:
por tu sal
y el amor
que nos une.

No quiero que te duelas
de la muerte
que gotea de la edad del hombre.

Llamará a mis puertas del día,
y al abrir
entrarán sus potros nocturnos.

No será en la primavera,
ni cuando el mundo naufrague
en la quietud del infinito:
sábelo bien, fiel muchacha mía,
que no he de morir si aún te amo
y en tu amor
mi espíritu ha bebido.

¡Oh, fiel cazadora de mis notas!
¡Mi alma se eleva a la naturaleza
sobre los peldaños de tiempo!
¡Ven, ven amada mía,
fuego de mi carne
a encender una vida!
¡Ven con tus dedos
a inventar caricias,
a empaparme el rostro
de expresiones!

Tus labios tienen pólvora.
Tienes el corazón tan grande,
que todas las mujeres
se quedaron con el pecho vacío,
–y en él
guardas un pedazo de esperanza
para mis hambres.

–Muchacha,  diluvio de besos,
en la orilla de nosotros
otro mundo llora y goza,
canta y muere
y ama como nosotros,
¡y son tan libres como el hambre!
De ellos es nuestra esperanza,
de ellos el amor y el mundo.

Después de todo
pregúntale al viento,
cuando encienda una voz
en el silencio,
si no llueven mis letras
sobre tus cartas,
por nuestro amor
en busca de esperanza.

Nunca he podido entrar aquí hoy que voy saliendo  lo intento... otra prueba...veremos...  este poema me gustó mucho... este si es un poeta...NO YO... YO SOLO INTENTO SERLO. Es por eso que llamo intento a mis intentos.....  "Besos Azules"·... Gallnnet