POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Maravilloso trabajo, que no lo es, porque lo disfruto a tope.
Bien, con el poema "Espacio me has vencido" doy por finalizada mi exposición sobre este autor: César Dávila Andrade, satisfacción enorme haberlo conocido a través de su POESÍA excelente.

Gracias de nuevo, mi querido Pascual, no sabes cuánto estoy descubriendo y aprendiendo.

Como sé que seguirás sorprendiéndome, pues ¡Adelante!

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


ESPACIO ME HAS VENCIDO

Espacio, me has vencido. Ya sufro tu distancia.
Tu cercanía pesa sobre mi corazón.
Me abres el vago cofre de los astros perdidos
y hallo en ellos el nombre de todo lo que amé.
Espacio, me has vencido. Tus torrentes oscuros
brillan al ser abiertos por la profundidad,
y mientras se desfloran tus capas ilusorias
conozco que estás hecho de futuro sin fin.
Amo tu infinita soledad simultánea,
tu presencia invisible que huye su propio límite,
tu memoria en esferas de gaseosa constancia,
tu vacío colmado por la ausencia de Dios.

Ahora voy hacia ti, sin mi cadáver.
Llevo mi origen de profunda altura
bajo el que, extraño, padeció mi cuerpo.
Dejo en el fondo de los bellos días
mis sienes con sus rosas de delirio,
mi lengua de escorpiones sumergidos,
mis ojos hechos para ver la nada.
Dejo la puerta en que vivió mi ausencia,
mi voz perdida en un abril de estrellas
y una hoja de amor, sobre mi mesa.

Espacio, me has vencido. Muero en tu eterna vida.
En ti mato mi alma para vivir en todos.
Olvidaré la prisa en tu veloz firmeza
y el olvido, en tu abismo que unifica las cosas.

Adiós claras estatuas de blancos ojos tristes.
Navíos en que el cielo, su alto azul infinito
volcaba dulcemente como sobre azucenas.
Adiós canción antigua en la aldea de junio,
tardes en las que todos, con los ojos cerrados
viajaban silenciosos hacia un país de incienso.
Adiós, Luis Van Beethoven, pecho despedazado
por las anclas del fuego de la música eterna.
Muchachas, las mi amigas. Muchachas extranjeras.
Dulces niñas de Francia. Tiernas mujeres de ámbar.
Os dejo. La distancia me entreabre sus cristales.

Desde el fondo de mi alma me llama una carreta
que baja hasta la sombra de mi memoria en calma.
Allí quedará ella con sus frutos extraños
para que un niño ciego pueda encontrar mis pasos...

Espacio, me has vencido. Muero en tu inmensa vida.
En ti muere mi canto, para que en todos cante.
Espacio, me has vencido...

fin

Nos vamos de ECUADOR, con algunos autores en la reserva ( también nos pasó en Argentina y en Paraguay - aquí sólo hablamos de ELVIO ROMERO - ) pero quién podría afirmar que no volveremos. Es cierto, este espacio es POESÍA SOCIAL y, a veces, hacemos aportaciones no necesariamente "sociales" de algunos autores. Pedimos disculpas. Pero creemos que cuando llegamos a buenos, muy buenos autores, pero poco conocidos nuestra obligación es difundir al máximo su poesía. ..

Nos vamos de ECUADOR . Nuestro salto al vacío es al Aeropuerto Internacional de La Aurora, de la capital guatemalteca, donde acabamos de llegar Lluvia y yo cargados de una gran ilusión. Un pequeño país centroamericano, GUATEMALA, de donde solo conocemos a ese gran escritor que fue MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS ( Señor Presidente; Leyendas de Guatemala; Hombres de Maíz; Mulata, etc...) . Los poetas, desde luego, menos conocidos. Pero iréis comprobando su calidad.

Vamos a empezar con

LUÍS ALFREDO ARANGO ( Totonicapán, 1936 - Guatemala 2001). La exposición biográfica, como siempre corresponderá a Lluvia. Pero yo deseaba entrar lo antes posible en materia y lo voy a hacer con dos poemas:

- INFORME PARA HOY MISMO ( Fue Primer premio del Certamen A.E.U., 1961 y publicado en la revista  Guatemala Comercial. )

El primer día, niño desnudo,
todo glándulas inesperadas,
fue sepultado por siglos,
por eternidades de hojarasca.

El primer día...

Pero ése fue olvidado por generaciones ávidas,
violentas,
que inventaron las partes alícuotas
y el repartimiento proporcional.

¡Hay tanto niño pobre,
tanta miseria en el planeta,
y tanta vaca inútil
interrumpiendo los ríos,
estercolando el agua.!

El mundo está mal repartido;
mal repartido, sí,
porque Cristo dijo:
..."Tomad mi cuerpo y mi sangre"
... y se volvió pan para todos.

¡Ah, pero los acaparadores!
¡Dios predicó la renuncia,
la penitencia voluntaria,
no la forzada "abstinencia" de lo que no se tiene!

El cielo no se alcanza por deshidratación
ni por hambre;
no basta morir pobre,
hay largos expedientes,
examen de admisión
y centuriones custodiando los pasillos...
(El mérito es ser justo,
tener lo necesario
luchar por alcanzarlo
y amordazar la ambición.)

Pero esto no conmueve, apenas es discurso,
rodillo con palabras que ninguno escucha.

Es hora de otras voces.
Mañana es la alborada,
mañana el día.
En los paseos públicos,
será el juicio total.

Allí estaréis
recién venidos de veranos extranjeros,
bronceados y metálicos,
con crema de caballo en las arrugas,
jalea real,
pestañas cultivadas con betún
y el último modelo de calzón para aburrirse.

Allí estaréis, ridículos,
y el pueblo a la intemperie
-¡aún a la intemperie!-
próximo a Dios y a la violencia
(porque esta vez también será instrumento
y nada lo hará retroceder).
No servirán las sirenas,
ni las ametralladoras,
ni el S.O.S.,
ni el suicidio
porque Cristo estará en los ascensores
y en las escalinatas,
¡látigo en mano para los mercaderes!

Se dirá lo que han callado
las esfinges de ciento veinte siglos;
funcionará sus hélices, deslumbradora, la verdad,
guillotinando cánceres pulposos y malignos...

El último día será rojo,
OIDME BIEN : ¡SERÁ SANGRIENTO!

El siguiente poema es una famosa y conocida ELEGÍA que es una auténtica joya. Pero salgo a comer fuera y no me queda tiempo. En la madrugada del próximo día la pondré.

Gracias.

Mientras te preparas, querida Lluvia, la Biografía de Luís Alfredo Arango - o bien tu ordenador quiere funcionar- voy a poner el poema primero que leí suyo. Un poema que me provocó tal impacto que decidí andar a la busqueda de más y más versos suyos...

LUÍS ALFREDO ARANGO

ELEGÍA

Ahora tenés tiempo y tenés tiempo y recordarme.
No me perdás en tu cabeza.
Tantas veces que juntaste fuego para mí,
para mis huesos.
Pero yo era leña verde.
Me quemaba con aquella comezón, con aquel chisperío.
Sólo para eso serví.
Para echar humo y hacer alharacas.
De puro gusto. De macho que me sentía.

Estaba nuevo y me quemaste por encima.
No te di mi corazón.
No.
Solamente lo endurecí, lo templé. Me fui en retozos
y en aprender como se siente,
como se miente, como se olvida.

Te olvidé mucho. Sí.
Te olvidé tanto que
cada vez que te llamno palpo cenizas.

Estoy haciendo un poema ¿qué te parece?
Para eso me pinto y para tiznarlo todo.
Estoy haciendo versos para vos
¡y vos nunca supiste qué era un poema!

Esto es como cantar en una cueva
y espantar a los fantasmas con la mano,
con ocote,
con humo, con humo, con humo que sigo siendo.

Supe lo de tu muerte y en vez de llorarte te hago rimas:
- - - - - - "Me dijeron que estás muerta
- - - - - - - - que has hallado patria cierta..."

¡Babosadas! Puras babosadas
como ves, no he dejado de ser el chivo peque
que manoseaba las cuentas de colores de tu cuello.

Estoy ardiendo, ahora sí que estoy ardiendo,
de dolor y de vergüenza porque
jugué con tu fuego y se me ha ido de la piel a lo más hondo
tu terrible quemadura.

Me entristece no haber sido más que un niño,
que jugaba,
que aprendía en tu sabor
cómo es la carne, cómo el hombre es una bestia.

Pero ahora tenés tiempo y tenés tiempo y perdóname
volveremos a junbtarnos. Yo lo sé.
Llegaré, viejo tal vez y consumido,
llegaré hasta donde el pelo se te cae, a donde
todo se detiene, a donde

...¡yo no sé hasta dónde!


(Esta elegía, cuando la leí por vez primera hace unos días, me pareció magistral. Pero hay algo que no he conseguido saber: ¿A quién está dedicada?
Es profunda pero enigmática; es tierna pero con una dosis de erotismo impresionante. Quizás la parte dramática - que toda elegía conlleva- se concentre en el último verso

"...¡yo no sé hasta dónde!"

Desdramatiza en pos de unos recuerdos que gratificaron -la mayor parte de las elegías tienen también algún elemnto de gratificación, aunque no tan nítidamente-

"...supe lo de tu muerte y en lugar de llorarte hago rimas"

En fin, merece un estudio por sí mismo, completo sobre el tema elegíaco.

Seguiremos con algunos poemas más de este autor.

Otra joya más que has sabido encontrar. Muy buenos poemas.

Y bien, dejo ya su biografía para que podamos conocerlo un poco más.

Luis Alfredo Arango. Poeta y narrador guatemalteco, miembro fundador del grupo literario Nuevo Signo. En 1988 le fue acordado el Premio Nacional de Literatura "Miguel Angel Asturias" por la totalidad de su obra.

Síntesis biográfica

Nació en 1935 en Totonicapán, ubicado en las tierras altas deGuatemala ubicado a 180 km de Ciudad de Guatemala. El Arango formaban parte del "ladino" círculo de Totonicapán. Ellos tenían importantes cargos en la administración pública. En relación con la población maya en su familia había más privilegiados que otros. Luis Alfredo tenía acceso a los estudios de primaria y secundaria. Arango, emigró a la capital para obtener el Certificado de Enseñanza del Instituto Nacional Central de Varones párr. Su experiencia en la enseñanza primera fue en San José Nacahuil, un pueblo indígena a 20 km de la ciudad. Esa experiencia cambió su vida. Nacahuil fue una muestra de las miserables condiciones de los pueblos indígenas de Guatemala. Después de un año de la enseñanza, Arango fue testigo de la muerte, la enfermedad, el hambre, una larga lista de adversidades la experiencia de la población rural.
Estudió en la Escuela Normal Central para Varones. Ejerció su profesión de maestro en el pueblo de San José Nacahuil. Fue miembro fundador del Grupo Nuevo Signo en 1968.

Trayectoria literaria

Publicó los siguientes poemarios: Brecha en la sombra en (1960), Ventana en la ciudad (1962), Toro sin alas (1963), Papel y tusa (1967), Boleto de viaje (1967), Arpa sin ángel (1968), Dicho al olvido (1969), Grillos y tuercas (1970), Clarinero (1971), Bocetos para los discursos de Maximón Bonaparte (1973), El amanecido o cargando el arpa (1975), Letras y rayas (1976), Canto florido (1976), El zopilote biónico (1979), El archivador de pueblos -antología,( 1977), Memorial de la lluvia (1980), El Rajop Achij Tecum (1984), Imágenes de cuaresma, El volador (1990).

Además publicó los siguientes cuentos: Cuentos de Oral Siguán (1970), Carta a los manzaneros (1972), La Tatuana (1984), Lola dormida (1983), Las lágrimas del Sombrerón (1984), El país de los pájaros (1992) y La serpiente pitón (1997), así como las novelas Cruz o Gaspara (1972) y Después del tango vienen los moros (1988).

Premios

Participó en varios concursos literarios y obtuvo, entre otras, las siguientes preseas:

- Primer Premio, Rama de Poesía, en el Certamen de la Asociación de Estudiantes Universitarios (1961)
- Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias (1988)

LUÍS ALFREDO ARANGO

POEMA

Marimba
esqueleto de lluvias
palo
teta
cajón de la luna
me cantás en el mero rincón
en lo virgen del alma
donde tengo lo tierno
lo dulce
y este raro animal que
se viste de lumbre
he dormido en tu piel
en tu cauce que sólo concocen
los que aman tu voz
los que saben oirla
entre cientos de voces
animal del diluvio
espinazo
temblor de paloma
me cantás en el mero ricón
en lo oscuro del cielo
donde tengo lo triste
lo negro
lo más primitivo del alma.

Sos mi lujo
mi amor
mi legítima esposa ( De El amanecido )

Gracias, Lluvia. Me tengo que marchar ya. Hablamos luego. Si te deja el ordenador y tienes tiempo continuá (jeje) con los poemas que tengas.

Besos.

Va empujando esto. Corto y conecto. Conecto y tengo que cortar...en fin amigo mío, un desastre, pero como pueda así seguiré.

Besos y hasta luego pues.

LUIS ALFREDO ARANGO

Canto florido

Bello país de la muerte lindísimo país
te gustan los cadáveres y para qué negarlo.

Desde que te sabemos
Hasta donde te recordamos
En tu memoria siempre
Nuestra sangre se mezcló con tus entrañas
Tierra con sangre
Agua con sangre
Fuego rociado
Salpicado con la flor ceremonial
de nuestras venas.

Hay sangre hasta en el aire que respiras
Hay ese aroma cálido y humeante…

Adoras los cadáveres en largos viernesantos
Los venerados cuerpos de oscuros santoentierros
cubiertos de ornamentos
de pétalos y llagas
expuestos a la vista de fieles extasiados.

A Juan Sacatepéquez lo enterraste
en una tela morada con oros y brocados
A Juan Comalapa
en un escaparate de plata del siglo
diecisiete
a Joyabaj en la caja de una marimba.

Entierras todos los días
todas las noches
a Juan Ixcoy, Juan Ostuncalco,
Juan Chamelco, Juan Cotzal
cubiertos con plumas de gorrión.

Al ángel Gabriel
a mi hijo Calixto Camajá
a Magdalena Milpas Altas
y Agustín Acasaguastlán
a Domingo Tzunum, Diego Matías,
Manuela Sapón, San Raymundo,
Gualán,
Zaragoza.

A los Santos Apóstoles Pedro y Pablo
a la bienaventurada siempre Virgen
María Cauqué, María Perpetua, María Sabina
María Candelaria
y no me alcanza este papel
la noche no me alcanza.

Asombroso país
alimentado con ángeles llenos de muertos
de flores húmedas y blancas
que no tuvieron tiempo
que nunca más se abrieron en sus labios
de corazones apagados en el polvo
de hermosas osamentas
de ojos recién nacidos
y leches y pezones
y manos amarillas
de rojas verdes manos…

Te embriaga esta canción
Te gusta
Te adormece
Vela tu siesta de saurio extravagante.

Ocho mil tablas de pino colorado / mil cajas de caoba /
cajitas blancas de seda / mortajas de cartón / como se
pueda / entiérrenlos como se pueda / con hojas de maxán
o con periódicos / los pobres que se vayan sin chamarra
/ sin trabas, sin petate / enrróllenle esta bandera /cuatrocientos
quintales de cera de colmena / incienso parafina /clavos para
crucificar / vigas / soleras, dinteles / puertas quebradas
y que abran una zanja de aquí hasta el Usumacinta…

País esplendoroso
Que nadie en ti pregunte
qué sentido tiene nacer, llover, crecer,
dar flor, multiplicarse.…

Que nadie haga pronósticos, ni cuentas,
ni cómputos acerca del destino
acerca de estos pueblos
regados
congregados alrededor del sol
Ni de las plazas brillantes
Ni de los muros caídos
y vueltos a construir…

Aquí nada es verdad
Nada perdura pero
¿Qué importa?…

La vida es un pañuelo
es un hermoso juego
es un instante de pólvora y colores
y nada más…

Tu fiesta predilecta es este gusto
de morir
vistosamente
en grandes ceremonias colectivas
o a solas
tal vez en una celda
con cuatro zopilotes
y un gato enmascarado
y todo por amarte
lindísimo país
poblado de cadáveres
y cráteres floridos.

LUIS ALFREDO ARANGO

Sobreviviente

¡Ay de quien pudiendo hablar no emprende vuelo!
No tengo barco ni avión, no tengo nada más que mi palabra.
En vez de Victoria Alada llevo un ángel de Chinautla.
Navego-o sueño que navego-entre archipiélagos
y el mar es un pasaje estrecho entre las islas de palabras.
Papeles, unos pocos libros, heridas incurables
y el miedo de vivir en este siglo son todo mi equipaje.
¿Qué tiempo fue mejor?
He visto los más hermosos lugares
pero sólo me han dejado rastros de luz en la memoria
y tengo los ojos cansados de tanto ver llorar.
Amo la paz, no como tantos que juran amarla
para seguir ordeñándola...
Amo la paz porque llevo la guerra
envuelta en un pedazo de bandera ensangrentada
y estoy quedándome vacío,
desolado.

Aunque a ratos el amor descorazona
tengo viva la esperanza de morir amando...
Amando no sé qué...Agradecido de ser hombre;
de haber hecho preguntas desde mi pobre poesía;
de la belleza y el dolor que son, a fin de cuentas,
la cara y el envés de nuestra vida.

Oh tiempo de los mitos,
oh lodo submarino,
consuelo de la carne,
abismo donde Dios abandonó
los moldes de todas sus estatuas;
los moldes, los taceles
de las primeras bestias.

Las aves vuelan sin carga,
no necesitan maletas y cómo las envidio.
Ellas pueblan la casa del viento
que nunca tuvo casa.

Soy el tránsfuga de todas partes,
el inconforme soy,
el penitente que no encontró la iglesia que buscaba
y todo lo he dejado abandonado.

Allá los montes,
los pinos que en las tardes
todavía me entristecen;
las aldeas, los caminos
y el rústico sabor de lo vivido.

En la ciudad jamás eché raíces.
Aquí es donde menos me he quedado.
Es ella la que pasa contoneándose -¡tan frívola!-
ofreciéndome sus mercancías inútiles
y exhibiendo modas que nunca terminan de vestirla.

Entre el mar -a donde nunca fui-
y el viento que corre desnudo en las montañas,
emplumado de palabras invento mi camino.
Sé que sólo me queda ver naufragios
y presentir el rumbo incierto del planeta.

LUIS ALFREDO ARANGO


El andalón


Conocí pueblos que cabían

en el vidrio de una ventana

Aldeas que copiaban los colores de las horas

-colores de frutero,

de jaula con pericos,

de aguacero pintado en las paredes.

¡La hoja de milpa custodiaba siempre los caminos!

Conocí viejas iglesias,

calaveras, cúpulas,

hornacinas, ojos huecos,

muelas de oro,

morideros de plegarias y de llantos

o retablos

y a la hora de rezar o de dormirme

conocí el chisporroteo

de candelas apagadas con saliva.

En la infancia era posible

llevar en andas a unos ángeles con alas de hojalata,

comulgar,

cortar el pan sobre una mesa apolillada,

orinar

y examinarnos el ombligo

bajo el árbol de la plaza.

En la infancia solamente

y en los pueblos.

Detrás del centinela

espiar la noche de calabozos húmedos.

(Las cárceles y las escuelas colindaban,

a veces compartían el mismo corredor).

Aulas heladas,

ladrillos que olían a creolina;

nos vestían de soldados y marchábamos

con escopetas de palo;

detrás del pizarrón

medían las arañas

el mapamundi enrrollado

Domingos.

Siempre domingos

porque los domingos eran iguales

a cualquier día;

el día de fiesta era un domingo grande.

Adornos de papel,

flecos, rositas que

se desteñían en las vigas

y allí permanecían,

años y años,

hasta una nueva muerte,

un nuevo aniversario,

otro bautizo,

otra boda.

Teníamos miedo a los fantasmas,

miedo a lo irreal

y nunca,

jamás nos espantó lo triste,

lo absurdo de la vida en esos pueblos polvorientos,

taciturnos,

que sueñan embriagados

de su propia ingenuidad,

de su pobreza.

¿Fantasmas? Claro que sí:

los niños que no comen,

los que mendigan,

los hombres que tienen que robar,

o matar,

o aceptar indignidades por un mísero centavo.

Los sombreros sin cabeza

Ahora me dan frío

la viejecita gris con su gato, sus tiestos de violetas

y su desamparo;

la muchacha en el balcón -y la azucena-

que esperan impacientes

a quien ha de marchitarlas;

los hombres sin trabajo

y los que trabajan y trabajan

para su compadre rico.

Me irritan las frutas que maduran

para quien pueda comprarlas.

Viví en pueblos que cabían

en un trozo de cristal

o en el fondo de una botella de aguardiente;

viví sordo, ciego, alucinado,

atento solamente a los colores, a los trapos de anilina,

a las compresas en las sienes de los montes,

a los cofrades y sus mujeres,

azules, verdes, rosados

Ahora no me importan ya las cosas pintorescas.

He crecido. He comprendido.

Sé muchas cosas:

no hubo sólo un Cristo

sino muchos;

no sólo el que acuchilla es asesino

sino el que mata de hambre,

no sólo los ladrones roban,

sé quiénes matan la ilusión,

quiénes aplastan la alegría y la esperanza

en esos pueblos que

caben

en la mira de un fusil.

LUIS ALFREDO ARANGO

"PAPEL Y TUSA" ( Publicado en Guatemala en mayo de 1967. Extractos.)

. . . . (1)

Vi sepultar a un niño muerto
en una caja de cartón.
(Esto es verdad, y no lo olvido.)
Sobre la caja había un sello:
"General Electric Company-
Progress is our Best Product".

. . . .
----- (*)
-----

Al indio, su pobreza,
su chucho, su petate,
la huella sin zapato
y el mecapal infame.

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-----

El escribiente escupe la punta de su lápiz;
anota las señas del difunto:
...Pablito Sol Ajau..., indígena..., tres años...

-¿ De qué murió? -pregunta.
-No sé , señor...; tal vez por su detino...

Y el rudo oficinista escribe:
"Causa de la muerte: destinorio (!)."

. . . (1)
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-----
-----

Es la vida lo que vive.
Nosotros sólo pasamos;
una vez damos flor
... ¡y nos vamos!

. . . .
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-----

Si tuvieras
el pueblo que tengo en la montaña,
no querrías las luces de colores,
la alegría, los ruídos de La Sexta;
dejarías los parques, ñps paseos,
la ciudad tan hermosa y confortable,

¡te daría vergüenza tanto lujo!

... Porque el pueblo que tengo en la montaña
es un pueblo tristísimo y oscuro,
harapiento, callado, miserable.

:
-----

El silencio del indio es lo que duele,
no su noche tan negra,
no el peso que lo aplasta.

. : .
-----

¡Feliz año, señor algodonero!
(Olvídese de los intoxicados.)
¡Feliz año, salud, vida y dinero!


(1) Sístema de numeración maya en el cual, cada punto corresponde a una unidad; y cada barra un grupo de cinco. En este caso la barra continua la hemos representado por (*) -----

Tener en cuenta, sin embargo, que hay puntos suspensivos (...) que pueden apreciarse bien porque no hay espacio de separación entre ellos; y guiones que, también se aprecian porque se encuentran inmersos en medio de una conversación.

Me gustaría poder cceder al poema completo y traerlo aquí. No obstante, lo veo difícil.

Otro poema tomado de: El amanecido

LUIS ALFREDO ARANGO

Poema

Qué será de vos Guatemala
a mil años de aquí
pero no digamos tanto
a ciento y pico
qué será de tus huesos

No quiero ni pensarlo...
Guatemala-tu nombre-inmortal
estará sepultado
estará enterrado
tal vez
sobre los muñequitos de tu infancia

Triste infancia
bella infancia
la más terrible
la más bella
Guatemala felís-que-tus aras
nótese bien que no digo feliz
no hiciste más que bañarte
guacalearte todo el tiempo
con la sangre de tanto muchacho
de tanto viejo
de tanto niño tragado
apagado a flor de tierra...

Tomado de El Amanecido.

LUIS ALFREDO ARANGO

Relieves de memoria

En Bonampak la tierra tiene ingravidez de plumas
dibujadas por el sol;
la tarde pinta murales de cadmio anaranjado;
cenizas de volcanes extinguidos se levantan
y en el aire inventan dioses y batallas.
Porque después de todo el sueño es nuestra única heredad,
en Uaxactún me quedo a descifrar la piedra donde duermen
-más que números y fechas- estas huellas de gente que murió,
que amaba, que también cortaba flores y aleteaba
tras el anca del jaguar y las sonoras pisadas de la lluvia.
En Tikal, escalinata prodigiosa,
soy un pobre forastero deslumbrado.
Recuperadas luna de otra edad,
fino envoltorio de polvo que guardo en la memoria,
no quiero más tesoro que estos nombres que descorren cielos
verdes,
ceremonias emplumadas con fragancia de copal y miel
silvestre.
Te sitiaron los pumas, Quiriguá,
te devoraron águilas y tigres amarillos
que tenían en los ojos jeroglíficos tallados
de un antiguo calendario.
Beso el barro,
amo el estuco delicado,
me inclino ante los sabios estelares,
ante el pueblo que contaba los luceros y escribió sobre basalto
la única historia verdadera que se ha escrito en esta tierra.

LUIS ALFREDO ARANGO

Verdadera Historia

Las desearon.
Se les irguió lo caballo.
Después de tanto navegar,
después de tanto andar
luchando,
batallando,
poniendo nombres,
decapitando ciudades,
templos, guerreros.
Al entrar en sus reinos,
al desflorar universos,
cómputos,
edades para siempre,
¡las desearon!
Se desabotonaron,
se quitaron las correas,
las espadas,
los arneses.
Y fue ahí sobre la tierra.
¡Oh mujeres, madres,
viejas y doncellas!
Lo que se construyó después fue mentira.
Hubo un instante humano,
una sola vez verdadero.
Después edificaron falsedades,
separaciones, convenios.
¡Hay que ver cómo venían!
Les hirvió la carne y se la desabrocharon.
Las desearon a la orilla de la playa,
en los légamos,
en los caminos ensangrentados,
en las ciudades humeantes.
Las fecundaron a golpes,
a mordidas de lebrel,
con sangre que ha navegado,
que se ha mezclado con vino,
con pólvora.
Eso es lo único exacto.
Lo verdadero.
Locos, sedientos, heridos,
se desnudaron,
se quitaron los harapos,
se acostaron a la sombra
de cacaos soñolientos
Y NOS SEMBRARON
a dentelladas,
a fogonazos,
a golpes calientes
de carne y hueso,
de pellejo,
de insomnio y de sueño,
de instinto sublevado,
de ayuno que traían.
Las desearon y
después
las despreciaron.
Eso fue todo.

LUIS ALFREDO ARANGO

Descansar


Antes de seguir cerrando puertas

antes de seguir corriendo

para salir / muriendo / o bien

para entrar / semidormido /

en las contadurías de tu tiempo

antes

voy a darme un tiempecito

un mi grato pestañazo

recostado en la pared

oyendo

cómo cae el agua entre la pila

gritandito y callando

en mi vasija umbrosa

esta cuenca recostada en una esquina

gastando tiempo

repensando

antes de salir corriendo.


El Tiempo (II)


El tiempo
es la espera
de una mañana improbable
o de fecha segura
que no llega
y pasa
y engendra
otra espera.



El Tiempo (IV)

Llegué siempre tarde
y me sigo nutriendo
de urgente futuro
de tiempo inexplorado
de riesgos y esperas
como si fuera cierto
que renacieran los días.

Señor amigo, poeta, compañero...me tienes preocupada hoy.
Sin pedirte permiso ni nada, aprovecho que el ordenador va y antes de cortar dejo otro poema de este nuevo "gran poeta" que has descubierto. Espero me disculpes.

LUIS ALFREDO ARANGO

Diálogo Donde Me Sincero

Anoche hablé con Homero y le dije:
Mire Don
¿ya se fijó qué tragedia?
No hay Ulises que valga porque
no sabemos griego,
no podemos deleitarnos
traduciendo sus hexámetros.
Pero eso no es nada:
¡Ni siquiera podemos entender
al Rey Pascual de Olintepeque!
Somos huérfanos de padre y madre;
nacimos en esta tierra tan linda y
tal vez aquí nos moriremos,
sin ser grecolatinos, ni quichés,
ni gachupines?
¡Qué tragedia Don Homero!

Está comprobado que tu capacidad es increible. Después de repasar todo lo que has hecho no creo que yo pueda sacar mucho más. Es un auténtido placer trabajar con una hormiga como tú: ¡adelante, me corresponde seguirte! Y es una gran satisfacción que así sea.

Besos.

He encontrado algunos poemas más, así como sin querer, como este que va a continuación.

LUIS ALFREDO ARANGO

Se me va el sombrero,
se me va en el viento
y lo dejo ir…
Que se empolve, que se rompa,
……………………que los niños
lo recojan en un charco
o le den empujoncitos
con la punta del zapato.
…………..No es corona,
solamente es una sombra,
…………..un murciélago
que huyó de mi cabeza.

………………Luis Alfredo Arango
(estos versos preceden al poema)

BOLETO DE VIAJE



Hay luz de lluvia,
alas frías que se doblan en los vidrios

y la tarde tiene márgenes de mar,
temblor de río.

¡Ah, llover,
llover tan blanco y tan parejo!

Hoy me largo a bautizar iglesias,
casas y barrios populares;

en los charcos y en las gárgolas
pondré mi corazón a borbollar,
hasta que se abra.

Me iré de viaje
con la lluvia soledad,
iré a los puentes,
a las calles atestadas de viandantes con paraguas,
al andén en que reposan
el boleto de autobús y la cerilla consumida;

al final de la ciudad iré,
saltando,
salpicando a los que pasan--¿por qué no?—

¡Luz de lluvia,
sin salir, salgo a temblar en tus orillas!

…………….cuando llueve siento que
van a reventarme adentro esos zacatitos
……………………………………..que
…...……después aplastan los que pasan
……………………………………..que
……………………los sanetes picotean
……………………………………..que
……..yo no sé porqué me lleno de élitros
…………………………………………de
pequeñas luces transportadoras por hormigas
…………………………………………por
……………………patitas que se arrastran
……………………………………..por…

…..la lluvia es mi manera de llorar
mi corazón se va licuando en ella.

La gente de mi pueblo dice que
invierno es cuando llueve,
y si la gente de mi pueblo quiere,
invierno es cuando llueve.

Yo no sé nada de “geografía”,
no he visto nunca la nieve,

yo sólo sé que la Lengua
es hija de la Costumbre.

Mi animal es tímido y huraño;

….a veces llora y quisiera
no tener que correr,
no salir nunca de su cueva.

Y no saldrá

salvo cuando sea hora
de acostarse…

¡Ah, mi animal,
………mi animalito,
pequeño cux,
ciego tambor incandescente que
un día
dejará de golpearme el pecho triste y desnudo!

Tuve la moneda de algún país lejano
y mis amigos, todos, la querían
y a mí también, (¿por ella?...)
………..--¿juego yo?
………..—Si, pero antes préstanos tu moneda.

Y la miraban y me la daban, tibia,
cubierta de besos.

Tuve la alegre moneda, que no sé cómo, porqué
vino a mis manos,
que no sé cómo, porqué
se perdió.

Ya nada soy, nada tengo,
nadie me quiere mirar;
niños de ayer que jugaban
cuentas de vidrio,
porcelanistas,
pasan tristes, cabizbajos,
(pasan buscando monedas),
pasan,
……..dicen adiós
…………………y se van
Yo también.

LUIS ALFREDO ARANGO

Chingaquedito

Los vivos hacen pisto clavando
al prójimo;
a mí que me desplumen si pueden.

Seguiré -sentado en esta rama-
tocando mi trompeta mientras pasan,
como en tiempos de Jesús de Nazaret,
los fariseos hipocritas

Montado en una mula
terca y pajarera
-de esas que paran las orejas
y brincan al menor tropiezo-
seguiré tocando huilos,
pitos de caña, flautas de carrizo
¿y qué?

Nací para eso.
La tristeza es mi alimento;
la nostalgia me da vida,
la alegría NO es mi pan
de cada día,
pero yo me las espanto
para que, cuando ella viene,
vuelen penas y haya música,
porque cantar es un
granero abierto,
un manatial que nace
en una piedra,
es una nube,
en lo más alto del camino.

A mí me salen plumas
hasta por joder
y seguiré dando lata
desde el amanecer
hasta después de muerto.


Poesía lunática y chingona

Guatemala tiene un río Pensativo
y otro que se tiñó de sangre
Tiene un Volcán de Agua,
otro de Fuego
y una montaña
de huesos y cadáveres.

LUIS ALFREDO ARANGO

POEMA SOBRE ESCOMBROS

No estuve en Antigua.
No sé porqué recuerdo
esas casas que olían a pan y eran tibias
esas casas con luz interior
cielo azul y un hoyito en el techo.

Me dan frío las mesas desnudas

No estuve jamás en Antigua
sus ladrillos no guardan mi sangre

Sobre el arco destruido
-----------------¿Qué mejor que una nube?

No
En Antigua, jamás.
Si me acuerdo será por azar
porque supe el espanto, la noche de polvo
el temblor de los huesos.

Puse ahí mi tristeza a dormir, y no pude.
Una voz preguntaba:
-----------------------------------------¿Antigua, por qué?...

Estoy aprisionado
----------------------bajo las escaleras.

Tierras corpusculares llenan mis ojos,
---globos o cáscaras de huevo---.

Huesos míos
han quedado
diseminados,
rotos,
dispersos como escalas
y tramos y peldaños
y blancos ornamentos
después de la alta danza.

Estoy bajo tus pasos.

Arena soy,
teclado limpio,
pulida alfarería
quién sabe con qué manos,
deshecha,
triturada.

Soy solamente cuenco,
vasija en la que
pueblos efímeros
dejaron su palabra
…………...cegada para siempre.

Muchacha tan hermosa!
Anoche parecías bugambilia.
¿Sabes?,
cuando éramos novios te hacía poemas.
Agua, paloma, bubatzo—te decía—
“tejedora, hierba de la luna”,
………………….--¡tonterías!--.

Ahora no, Juanita,
por ti mis parpados son pétalos de flores rojas,

ahora te confundo con mi sangre.

Detrás de la puerta
qué triste cuando
el día se va de San Cristóbal.

El río pasa pálido,
estremecido.
Las casas le hacen hilera.

Apagando luces,
apagando voces
parece un cortejo
que lleva a la muerte
las últimas alas abiertas.

Qué triste si llueve
y si no llueve
qué triste cuando entra la noche
repartiendo velas.

Morado es el cielo,
moradas las túnicas,
las flores moradas en su pecho,
estacionadas.

El río pasa haciendo cruces n los puentes.

Qué triste
…………la puerta,
qué triste
………..la noche repartiendo esquelas,
qué triste
…………la muerte del día.

LUIS ALFREDO ARANGO


COBRE OPACO

La sombra de tu voz está cansada:

suena a cobre opaco o roce

de piedras en el pecho;

produce un golpe sordo

que muere sin retorno

en el aire oscuro de esta noche.






MI HOGAR

Mi hogar seguro / mi refugio /

mi puerta interiorizada

mi espacio familiar de tibios

y plácidos sentimientos

rutinas quedas

y temores cotidianos

Mis cuatro esquinas familiares

mi corredor de encuentros

con otro / extraño / que comparte

el tibio asedio de mi muerte.

La cama / yerta / distendidas

las arrugas de la sábana

me espera siempre con la almohada

prometida de mis sueños...

La mesa de mi pan caliente

la carne de mi plato abierto

el vaso de mi sed hambrienta

La puerta de salida y esta fuga

que me lleva lejos

fuera del límite de la distancia

más querida

este silencio

compartido en que vivo

arrinconando tiempo

y queridos sentimientos y ecos

de una extraña melancolía.

En el trabajo sobre Poesía testimonial hispanoamericana que usamos como base para llegar a los diferentes autores que estamos tratando , Edmund Stephen Urbanski, cuando habla de Guatemala cita a dos autores ( creo que nada más).
El primero de ellos es LUÍS ALFREDO ARANGO, que tan completanmente nos está haciendo ver nuestra compañera Lluvia tras mi breve exposición inicial.
El segundo es OTTO RAY. A sí viene en el trabajo. Sin embargo con tal nombre no hemos sido capaces de encontrar ninguna referencia. Sí, sin embargo, OTTO RENÉ CASTILLO. Y vamos a intentar hablar de él, mientras LLuvia termina con el autor anterior.

OTTO RENÉ CASTILLO ( 1936 - 1967 )

Poeta guatemalteco, nació en la ciudad de Quetzaltemago en 1936 y fallecido en 1967, cuando participaba con los grupos insurgentes que se alzaron en armas en los años 60. Es uno de los principales poetas guatemaltecos de las promociones surgidas después de 1944. A partir de 1975 inicia estudios de letras en Leipzig. Hay dos poemarios suyos: " VAMOS PATRIA A CAMINAR, YO TE ACOMPAÑO" (1965 ) e "INFORME DE UNA INJUSTICIA" (1975 y por tanto, póstumo)

Hay una pequeña anotación que dice :

"Otto René Castillo (1936-1967), poeta guerrillero capturado en la Sierra de las MInas con Nora Paz, su amor, también combatiente, y quemados vivos el 17 de marzo de 1967, durante el gobierno de Méndez Montenegro. De aquel combate según se cuentasólo salvo la vida el legendario Pablo Monsanto. Vivió 31 años. Dio a su pueblo su canto y su vida, ¿qué más puede dar un poeta?" Luís Cardoza y Aragón

VÁMONOS PATRIA A CAMINAR, YO TE ACOMPAÑO

1.- ARTE POÉTICA

Hermosa encuentra la vida
quien la construye hermosa.
Por eso amo en ti
lo que tú amas en mí:
La lucha por la construcción
hermosa de nuestro planeta.

2.- VÁMONOS PATRIA A CAMINAR

A.- NUESTRA VOZ
B.- VÁMONOS PATRIA A CAMINAR
C.- DISTANTE DE TU ROSTRO.

A.- NUESTRA VOZ

Para que los pasos no me lloren,
para que las palabras no me sangren:
canto.
Para tu rostro fronterizo del alma
que me ha nacido entre las manos:
canto.
Para decir que me has crecido clara
en los huesos más amargos de la voz:
canto.
Para que nadie diga: ¡tierra mía!
con toda la decisión de la nostalgia:
canto.
Por lo que no debe morir, tu pueblo:
Me lanzo a caminar sobre mi voz para decirte:
tú, interrogación de frutas y mariposas silvestres,
no perderás el paso en los andamios de mi grito,
porque hay un maya alfarero en tu corazón,
que bajo el mar, adentro de la estrella,
humeando en las raíces, palpitando mundo,
enreda tu nombre en mis palabras.
Canto tu nombre, alegre como un violín de surcos,
porque viene al encuentro de mi dolor humano.
Me busca del abrazo del mar hasta el abrazo del viento
para ordenarme que no tolere el crepúsculo en mi boca,
Me acompaña emocionado el sacrificio de ser hombre,
para que nunca baje al lugar de la traición
del vil que ató tu corazón a la tiniebla, ¡negándote!

B.- VÁMONOS PATRIA A CAMINAR, YO TE ACOMPAÑO

Yo bajaré los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos.
Yo me quedaré sin voz para que tú cantes.
Yo he de morir para que tú no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.

Tiene que ser así, indiscutiblemente.

Ya me cansé de llevar tus lágrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañarte en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo , nacido en octubre para la faz del mundo.
Ay, patria,
a los coroneles que orinan tus muros
tenemos arrancarlos de raíces,
colgarlos de un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras de pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.

Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.

C.- DISTANTE DE TU ROSTRO ( Cont.)

COBRE OPACO

La sombra de tu voz está cansada:

suena a cobre opaco o roce

de piedras en el pecho;

produce un golpe sordo

que muere sin retorno

en el aire oscuro de esta noche.


Me ha encantado descubrir a este autor.
Graciasssssssssssssss Lluvia y Pascual por tanto

¡Qué bueno! ¡Vaya sorpresa!
Se percibe interesante, así que gracias de nuevo y vendré más despacio.

Besos.

Por ti, Cecilia, y por personas como tú, nosotros querida amiga nos adentramos en un terreno que nos era desconocido. Y, te lo prometo, merece la pena... Una POESÍA QUE NOS ERA COMPLETAMENTE DESCONOCIDA, y que VUELA Y VUELA MÁS ALLÁ DE NUESTRA IMAGINACIÓN. Y un compromiso poético - EL TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO - que merece más atención de la que se le ha prestado. Intentaremos ofrecer una visión lo más completa posible... Después de Guatemala "geografiaremos" liricamente -y dolorosamente- Costa Rica; Panamá; El Salvador...
Ya veremos.
Insisto; tanto LLuvia como yo te damos las gracias.

Besos.

Pues te lo ha dicho ya, nuestro querido y "buscador de tesoros" Pascual, Ceci, pero repito...¡gracias mil por acompañarnos!

LUIS ALFREDO  ARANGO


Ester  Enríquez


  …………..  Digo palabras aprendidas en sus labios
  ………..…..y con ellas en los míos
………………beso la vida.

……………..Todo lo bueno junto era,
……………..lo más querido.

…………….Ahora la recuerdo iluminado.


Ceniza de su infancia
         
…………I

Ester Enríquez,
pequeña, dormida
en una camita negra,
cerca de un candelero,
detrás de un cerrojo custodiado
………………………por ángeles de familia.

Ester,
en los corredores,
con sus hermanas
Enma, Aída y Adriana,
una fucsia, una dalia, un heliotropo.

Ropa blanca en una cuerda,
el sol,
una aldaba,
muñecas tristes,
palomas que se asustaban.

La voz de su padre apagaba
……………………...los cuchicheos pueriles.

.....II

Alabo,
canto su infancia  triste y huraña
su mirada;

hago su elogio con palabras humildes,
sin poesía,
porque
ella era una mujer exageradamente sencilla.

Solamente por dolor escribo,

por dolor
y por cantarle a su muerte.

¡Ay, Ester,  Estercita mía!

(Cuando era mía,
…………….no estuve,
ahora que soy suyo
…se ha ído!)



Poemas con su nombre

Soy una palabra suya,
un papel cariñoso,
una carta,
un suspiro en un cuarto vacío.

Hago poemas con su nombre
porque a ella
le gustaban mis poemas,
le gustaban mis dibujos,
le gustaban mis cuadernos
y hasta las litografías que yo coleccionaba.

Quién como ella
para lavar mi pañuelo,
para hundir mi corazón en agua fresca,
para limpiarlo
de pesadumbres y brumas,
¿quién?...

Y qué mangas tan azules!
En su vestido
cabía mi dolor, hecho un ovillo.

Ella partía el pan,
daba las frutas,
señalaba los domingos,
los lugares
……………y los nombres de las cosas.

Ahora
es agua muerta en un vaso,
corola desteñida,
casa triste,
luto de muchos días,
lucecita temblando en el altar de las reliquias.

Y con este bellísimo poema doy por concluida la exposición que hemos podido compartir aquí sobre este poeta al que sin duda ha sido todo un placer conocer.


LUIS ALFREDO ARANGO


Puro recuerdo

I

Más allá de Chavaloe, y del puente,
…aquel puente de ladrillo, rojo, sin agua,
niño sin caballo, arco sin flecha…

más allá está la casa de Gaspar Norato,
y en la esquina
mi casa,
(casa de mi madre, de mis abuelos, de…
creo que el árbol que hay en el patio
es algo nuestro),

el el zaguán hay una puerta de iglesia
y un ojo de la llave
para mirara los rosales;

una sirvienta cuida la tienda,
…una sirvienta con pañolón rayado
que le cubre la cabeza,
igualita a las esfinges de la máquina
para coser guipiles…

en la pared, un rótulo anuncia
los fósforos de caballito,
creo que dice: “safety matches”

Hace veinte años, treinta,
¡qué sé yo cuántos!,

hace mil años
y me acuerdo todavía.

Voy a Totonicapán,
donde
hay esos nombres que
no se pueden rimar,
ni decir,
ni pronunciar siquiera!

Donde hay gentes que se llaman
(o se llamaban)
Ka Nan Verón, Nan Qiel, Nan Talup,
Tula Poncio, Tat Un…

II

Voy
a Panim´a, Meken´a,
Chuisuc, Chimente,
Chuicruz, Poxlajuj

y allá me acuerdo
de nuestra casa de adobes,
de Ester leyendo cartas de soldados
para sus madres indígenas,
hablando con ellas esa lengua que
yo no puedo rimar,
ni escribir,
ni pronunciar siquiera!

III

Ya Sólo queda
mi corazón ardiendo.
La muerte es un cuervo herido
comiéndose una semilla.

IV

Pasaré volando
en un relámpago,
en un grito que alumbrará
los filos de las piedras.

Cruzaré velozmente los caminos que conozco,
los parajes querido de mi alma.

Sí,
porque amo mucho los lugares,
los pueblos escondidos entre pinos y altos helechos
a donde el sol entra de puntillas.

Iré a mi pueblo
y al patio de mi casa,
ahí donde mi madre habló de reunirnos algún día
para siempre,

ahí,
donde quemábamos hojas de eucalipto
y aquella rara flor que nunca más he visto
--------------------------------goteaba mieles.

En un relincho de oro

pasaré,
llorando por el cielo
poco antes de morir

Fin