POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Canto a Guayaquil

(cont.)

………………….IV………………

Por tu escudo estelar de astro presente,
que gira en el ruedo del zodiaco;
por tus soldados, jóvenes de sangre,
y tus guerrilleros de goma repentina…
Por tus niñas de miel evaporada
en el aire de hélices del estío.
Por tus mujeres de morena sidra
y, música de ázucar sonrosada.
Por tu tierra de rojo revestida
y soles dehiscentes…
Por tu aroma de colmena abierta;
tu ola de vino y tu llama articulada.
Por tu ardorosa floración de avispas;
tus dulces rótulas de ciruelo joven
y tus sortijas de langostinos trémulos…

Por tus madres de oscura luz llagada,
que extienden una copa de ceniza
hacia la leche irreal de los veleros…
Por tus mil niños de oro macilento
que escarban un mendrugo entre sus sueños…
Por tus atormentados hombres de trabajo
que giran en las ruedas, con su sangre,
en la tiniebla ardiente de los sótanos.
Por tu luto de amargas violetas
y por tu aurora de gaviota ilesa…
Por tu alma en éxtasis de estrella fecundada.
Por la sal de tu sangre entre los ángeles,
blanquísima de amor y de futuro,
este canto, mi canto apasionado.
Esta canción es tuya, Capitana…

Y aquí finaliza este "Canto a Guayaquil", que es de una belleza máxima.

Si me lo permites voy a dejar este poema, que leí, que me ha hechizado, que me parece sublime.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Elogio de la gracia iluminada

Cuando vagamos en las hondas criptas,
en la imprecisa antípoda del sueño;
con purpúreo sonido de espejos encendidos
aparece ella en la impaciente libertad de la pupila.

Viene de un mundo de blancas columnatas
y paralelogramos de alabastro
labrados con los bloques de la luna.
Se yergue en el fino aire celeste
que mece las semillas,
y llega en una clara fluencia de libélula;
en una suave brisa de ruedas vegetales,
flotando en la descalza porcelana del pie.

Juventud inasible de la brisa,
ápice iluminado,
incorpórea espiga cristalina;
mínima estrella sobre una vara de agua.
Tallo de luna y vidrio florecido,
leve espuma de lirio,
yema de nácar sensitivo,
llama turgente de flores encendidas!

Líquida luz de música en movimiento,
ala huidiza, en evasión perenne.
Perfil de nube que bajo el sol asciende;
ánfora iluminada por incoloro fuego;
matinal epidermis del acuario...

En la voluble orla de su falda
reviven los diagramas del zodíaco;
y se encienden los ágiles fosfatos
que aprisiona la tierra.
Deja en su breve huella un vago impulso
de alondras refrenadas en el vuelo,
y el tenue tornasol que el pez agita
al morir en la arena.

Hombros de leve nube, perfumados;
piel de calor arcangélica.
Diadema de panojas del verano
en sus cabellos de ligero incienso
que son como el temblor reminiscente
de los más puros vinos castellanos,
en el nudo de miel de su peinado.
Diadema y danza de la luz dorada
sobre el cristal ileso de sus sienes...

Tiene la grácil inquietud de las gramíneas
heridas por el viento de Septiembre
sobre el bisel de las llanuras.
Sus dedos tintinean en un viento de plata;
y una nupcial canción de oro tenue
se alza en sus manos de certeras flechas.
La traslúcida sal de su sonrisa
inaugura en celdillas;
la claridad de los diamantes
y el ámbar de las mandarinas...
El brocado de mieses del estío
le dará una brizna de oro cristalino;
el pedernal oscuro: un grano sensitivo;
el plenilunio: una ánfora de vidrio
y el tímpano del aire, su apasionado trino!

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

MI AMÉRICA INDIA (Cont.)

B /

Arañada, surcada por mis uñas en tu pelo
yo sé lo queme gritas
al mojarme los cinco dedos de picapedrero
en los glóbulos de tu vientre ovillado y taciturno,
América, mi América.

Me hundo en ti, y déjame mirarte.
Tus rótulas ardiendo en la pupila del caballo,
y mis manos hinchas de canela y de polen
sobre las grupas de las santas,
de las santas de América y de légamo,
agua gorda en verdura de pantano.

Estoy al filo de tus sendas de arrieros
en Los Andes, sin sueño ni comida; estoy
donde crujen las manos amarillas del minero
del cobre en el perfil
de su insondable ataúd de piedra; estoy
en la meseta del guanaco; del cóndor
de ojo alcohólico sobre la ternera redonda
de los cielos. Estoy sobre el lomo
de lodo y de Tanino del Pastaza
y de sus siete ríos rotos por el agua
en la batea del lavador de oro.
Ahora en ti , contigo, mi india americana
llorosa de abalorios y resina de estaño
de Boliviano sin hondero de piedra
en sus laboratorios. (Cont.)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

MI AMÉRICA INDIA (Cont.)

C /

Ahora estoy en tus manos,
en el centro de tus seiscientas manos giratorias,
árbol de pan,
arbusto de la coca, penca, agave, negro pincel
de las pestañas india de tu tierra.
Esto y
en tuscanoas de totora y en el reloj en polvo
que preserva el ombligo de la roca,
la mística molleja de Tlahuanacu.

Greca es piedra y piel. Greca tejida en cáñamo
y polvo subes y bajas, asciendes y te contradices
en las agujas
y en los cinceles de tus pétreos bordadores.
Pero arriba o abajo eres la misma América
de losabismosy los altiplanos.

Maíz independiente, mano a mano, tejido
con el óvulo de helio, mi maíz sin granero
consagrado en la hostia cotidiana,
pan solitario de los renacimientos.
Ah, mi América india.

No sé decirte. Digo solamente.
Tramo. Eternamente !lo que puedoamarte.
Tus millares de indias con su hijo
a las espaldas, mundo arriba por los Andes
entre tus rojinegras ollas de maíz humeante.
Tus collasde pestañas de vicuña, ytetas
de obsidiana
sobre la levadura acezante del pecho y las espaldas.
Digo que te amo. ( Cont.)

Y te sigo...
Es otro de los buenos ¿verdad, amigo mío?
Besos

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

MI AMÉRICA INDIA (Cont.)

D /

Estoy contigo desde el cordón de agua y sangre
por e! que siempre se adelgazó
del seno demo madre,  a mi ombligo,
el solitario líquido del hambre.
Estoy contigo, América.

Tus callejuelas a!umbradas con grasa de carnero
y varas de saúco
entre las destellantes rocas del Chimborazo
y del Illimani.

Tus desgranadores de mazorcas y de espigas ,
tejedores de la fibra de agua ensangrentada
dentro del Mapocho,
del Orinoco, del amazonas, dentro.

Ah, tu mirada de rocío oscuro
De Sumerla, Mongolia y Oceanía.
Ah, tus sagrados muslos de alta bestia
enterrados en fango
y cubiertos de talones y semillas de la negra,
la roja, la ardorosa calzada de los Incas
piedra a piedra en tu hoja, de caracol, enroscada en sí mismos

Yo que he molido mieles color de uña
y que he mascado coca lívida
hasta ganó sentir los labios, los ojos ni las manos;
yo he visto el vacío y el éxtasis blanco de tus aires.
Altiplanicie e lumbre demo alma
América, mí América. ( Cont. )

CÉSAR DAVILA ANDRADE

MI AMÉRICA INDIA  (Cont.)

E/

Yo que seguí tus somnolientas recuas d alpacas y de nubes,
yo he temblado
bajo el hilo de lana, trigo y pluma
de tu llanto. Lluvia de América
aquí en las cuevas, en!lscallenones enlascjmbfes
con lamiraa fija
entuveloz blancura de flecha envenenada,
agradezco tu lluvia enfurecida.
Hechicera del agua y del granizo ,
América, mi América.

Y ahora, qué silencio; pero escuchó
en el horno apagado de tus alfarerías,
escucho y como un trompo siento junto a la mejilla
la cadera de la primera india
que danzando dio forma
a la vasija en que beb o:
agua delgada y frágil de venado en la niebla.

Mi tejedora hilando en todos los caminos de la puna,
dame unahebradele he y detrnura
para besarte a través del pezón el corazón profundo
y amargo de tu América. Mi América.

Arpas de sílice suben tus caderas
de hembra, decolujmna y calvario. Arpas
de hierba muerden en tus ingles
sonrientes de vihuela,
ingles lengas, bellísimas, arremolinadas.
y yo asciendo cantándote la musica
del pelo de obsidiana y de candela.
Yegua mía dormida
sobre un no te de espinas de guitarra.
Dónde están - digo- los millones de ojos
que trajeron reanuda, picoteadas de naves extranjeras;
ojos que te encerraron en su lodo molido con ternura
yen!a música más triste de la tierra? (Cont.)

CÉSAR DAVILA ANDRAE

MI AMERICA INDIA ( Cont.)

F /

En dónde escondes la pequeña marca
de la bota de duende y crucifijo enamorado
del capitán Bolívar de tu aurora?
- En ti, mi América.

Tú, tan difícil amarga y solitaria. Tú eres ahora
también mi dolor tibetano,
mi angustia galilea, azteca, andina;
mi inencontrable espina de Judea,
y eres mi angustia de árabe encerrado en la arena
Tú eres también toda mi oscura muerte de africano
envuelto en algodón y ahogado en whisky.

Eres todo mi padecimiento caribe, oceánico,
y eres, sobre todo, mi antiguo y solitario traspiés atlántico
en la mitad del mundo.
Mi América.

Pero vuelves en mí (Cont. )

CÉSAR DÁVILA ANDRADE  ( Viene del anterior)

MI AMÉRICA INDIA

G /

..., ahora, a través de mis manos
de estudiante de tu espiga escarlata, colibrí de los páramos,
de tu temblor profundo de fécula y rizoma,
en las rodillas de las indias Mayas. Vuelves.
Ahora, para siempre, el arpa
acuchillada en piedra de mis dos mil tendones
y su vara de vértebras. Ahora.

Desde los dioses y los ídolos grabados como besos
alrededor de tu ojeroso cántaro;
desde el ovario en luna de tus indias
del Cuzco, Potosí y Cojitambo, vuelves
a mí, América.

Estoy en contra. Estoy ahora en contra.
Sí, en contra de todos los que te han ofendido.
Contra los graves, astutos pensadores
que escribiendo leyes, documentos, ideas
contra ti.
Estoy contra todos los Monroes
y contra todos los insectos reunidos
en aquellos capitolios.
Estoy contigo América, mi india.
- - - - - - - - - - Estoy contigo. Estoy contigo.
- - - - - - - - - - - - - - - Hoy.

(Mediados o fines de la década de los 50)

FIN DE ESTE POEMA.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Tú, la furiosa y maternal amada!


Esta tierra muerde a sus hijos mientras los dioses
consultan cartas estelares, cerraduras volcánicas,
o agrupan nuevas águilas en el ramaje
de los diluvios y las catedrales.

Esta tierra atrapa al niño y su rueda de alquiler
perseguida por el constante "ya voy" del corazón,
pero vomita la simiente que hubiera sido:
"Gracias os damos..."

Esta tierra engulló al hortelano y al labriego
cuando el maíz y el álamo alcanzaban
la estatura estival, el friso de oro
que golpean en coro los caballos
en el sonoro pozo de las eras.

Yo estuve a la mesa, frente a la garrafa
y el agua de pronto, como falda viva
agitose la altura de sus muslos.

Porque esta tierra nos siembra vivos
y nos cosecha en débil grano expósito.

Ayer, el abuelo y el siglo contertulio
fumaron juntos, rodeados de mazorcas y de espigas.
Torre de papagayos y tambores edificaron
para los molinos
La abeja construyó el paulatino tabique
dulcemente difícil.
Los meses recorrían ruedas puntuales,
agujas de asiduo pestañear.
Llenaban los dedales en que hoy escarba el hueso.
Cumplían con la dichosa piel del lomo
y el pulimento fraternal de la madera.

Pero esta tierra muerde como una loba ciega
cuando la mano extiende su parpadeante búsqueda.

Ayer no más, decían: "Sembrado hemos.
Ya vendrá Agosto.
Los graneros tendrán hasta las cejas..."
Oh mes violento, torrencial sepulcro
del hombre, del ganado y del alero!

La cruz que quiso asirse de los bordes
penetró de costado y el sacristán del alba
desayunó las luces subterráneas de los muertos.
El campanario derramó los nidos y los anchos
pulgares de los viejos albañiles.
La casa azul quedóse sin esquina y la plaza,
despedazada y sola, retornó a la pradera
revuelta del guijarro y de los cuervos.

Porque esta tierra muerde al mendigo
innumerable que la besa
y da vivienda nocturna al roedor
y azul enmarañado a los murciélagos.
Oh tú, furiosa y maternal amada,
dónde está el alfarero? En qué cuneta
yace el hortelano?
Dónde está el fiel espía del cereal luminoso
o el centinela oscuro de tu nieve?

Hoy nace el sembrador, patria impaciente,
y tú, ya le cosechas para dentro!

CÉSAR DÁVILA ANDRADE


Canción espiritual del árbol derribado

No fue el ciclón con sus campanas desgarradas.
Fueron los hombres que viven a tu sombra.
Trajeron hachas finas por el aire.
Trajeron siete hachas por el aire.
Siete delgadas concubinas de odio.
Fue una tarde de ancho ocaso rojo.
Tenían los leñadores sal verde y afilada en las axilas.
Los golpes de las hachas corrían por el bosque
con pies planos y huecos.
Se volvían las ramas azules de sonido.
Hasta que cayó el árbol sobre el dulce costado
cual alto dios antiguo,
con un ruido plural de abejas verdes
y venas arrancadas.

Con aroma de pan y de azucenas se abrieron sus cimientos.
Pero quedó su alma: una fruta alargada y transparente,
sin agua, sin albúmina, sin tiempo.
Su alma de libres llamas corporales, con cintura de heno
y pálida camisa de avena.

Con un temblor de candelabros líquidos
entró en la inmensa desnudez del cielo.
Se hizo un gran silencio de manzanas vacías,
y de la orilla de todos los bosques
partieron a la música navíos,
y una hojarasca de aves invisibles.
El viento prolongó, al pasar, mi pulso,
y la materia ardiente de mis sienes.
El viento llenó el agua de cipreses y silencio.
El alto viento levantó del árbol la sustancia anillada de la música,
el peso de acuarela de los pájaros, las balas de coral de la madera.

Qué material tan puro el de sus yemas.
Qué cera tan sagrada la que entreabrió sus flores
en tenue sexo de inquietos alfileres.

¿No volveremos a ver manos azules
subiendo por el aire del otoño?
¿No veremos ya más su domingo encendido de cerillas
por los niños traslúcidos del día?
¿No veremos ya más esa muchacha ciega
que en puntillas buscaba una sortija de resina?

Deja que ponga bajo tu nuca blanca
esta almohada inquieta de peces de mi anhelo.

No has muerto. No eres hijo de odio ni de muerte.
Vives ahora en el piso más delgado de los cielos.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

ADVERTENCIA DEL DESTERRADO

Cuando un día vayáis a buscarme,
quedaos a la puerta.
Gritad con vuestras voces un nombre de los vuestros.
Yo os responderé abriendo el suelo
con una débil costilla o un recuerdo.
Yo, que estoy allí, o acaso duermo
o que aún no he llegado, o no despierto,
o que he rebasado el día del destierro.

Gritad un nombre de ayer que suene a siempre.
O a nunca, como un ángel increado.
O a nada como una cabeza dada vuelta.

Yo os responderé: "Pretérito presente".

Me niego, porque sufro si me encuentro.
Soy de ayer, por la tarde, cuando muerto.
Soy de ayer, de un ayer que ya es eterno.

Es verdad que bajé una mañana,
con un nombre de sal entre los labios
y una mancha de cielo sobre el alma.

Es verdad. Pero, mi gran secreto,
no era jamás donde mi nombra estaba.

Hoy recuerdo mi día en otros pueblos:
la antigua Ley y el oro del rebaño;
cuando el pulso sentía en el cayado
el simultáneo origen de los pastos.

Yo soy de ayer, y me visito ahora
por un descueido en que lloró el Eterno. ( Del Libro ARCO DE INSTANTES, 1959).

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

FÁBULA

Cierta vez hubo un niño que fue guiado por una Virgen.
El niño en su camisa tenía entonces
un delgado remiendo en forma de ala
que, de noche, en desquite, le transportaba hacia los ángeles.

Pero, una Virgen le guiaba ahora.

Supo que la Inocencia es un Infierno sin calor
en el que cada cuerpo es un deseo
de la blancura de la ignorancia.
Que la pureza enflaquece a las almas
y las atonta dulcemente, para finos espantos
disfrazados de amor.
¡Oh, la necesidad de una huella animal
en el secreto pomo del corazón!

Supo que la esperanza, detiene el don
para durar como arco.
Que en la esperanza, arde la Bestia incesantemente
porque a los dioses les divierte el fuego.

Y, supo que esa Virgen era su misma Alma,
beoda de las siete esclavitudes.

Liberado ya el niño,
en el fango de abríl la poseyó. ( Del libro: ARCO DE INSTANTES, 1957)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

EL EBRIO

Ir a pasos rotos sobre ese paso roto que camina solo
bajo el Ebrio.
Salir en la noche, pálida ya de aurora,
y elegirse entre los ahogados más humildes en el Señor.

Ir de animal en animal, por ese número. Número en Cruz,
con la camisa de un velero náufrago
que nunca ya te tomará en cuenta.

Ir de luna en luna
con la princesa de carne vestida de yeso.
Amor de astilla que nos avisa del sitio exacto de la Cruz
en el hombro sin ropa.

Caer en el caos de la mujer dibujada ya por cien manos.
Y, caer en la gárgara del Beodo Universal!

Porque el ventrílocuo escribió en un velo
el soliloquio de la mosca,
ir de oído en oído hacia el Silencio.

Blasfemia de los ebrios,
desde el liquido idioma de los niños,
rezas devotamente a la espalda del palo de Jesús.

Temblar como una copa en las manos de un loco
y temer que la llaga termine
en la hora de la muerte.

Extender el Cielo hasta el otro lado de Dios.
Y extender la carne
hasta el último clavo del Gólgota.
Hasta que el Ángel se deshaga en papel y en agua,
y, luego, escuchar: "Esta es mi sangre".
Y embriagarse sin calor y sin pecado. ( Poema perteneciente al libro ARCO DE INSTANTES, 1957)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

ATEMPORAL

Ninguna hora. Caminantes y confines
del espacio, marchan sin ser,
unidos en lo blanco,
tocados por el tic-tac de las cosas totales.

No pueden dividir el "somos" ni la respiración.
Piensan en las oportunidades
y en esos claros entre dos obstáculos,
como un hipo de la voluntad.
No saben que hay un río
que va de las nociones a la Nada.

Sus uñas tienen un declive
de pétalos
cuando se miran en los carnales vidrios
en que terminan.
Unidos,
el supremo peso sienten
de la infinita clueca
que trasmite e mismo don
a la piedra preciosa de cien cabezas.

Y, en una expansión de blancura,
caen del Tiempo y el vuelo queda en vilo,
deshecho de pretérito y futuro.

¡Que no me fui! Sigo disfrutando por este lado.

Un beso.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

El libro EL DOLOR MÁS ANTIGUO DE LA TIERRA - una magnífica ANTOLOGÍA, por un precio razonable y bastante asequible- pertenece a la COLECCIÓN VISOR DE POESÍA. La Edición está a cargo de XAVIER OQUENDO TRONCOSO, el cual hace una nota introductoria que define aspectos muy interesantes del poeta que hemos traído Lluvia y yo. Me voy a permitir pasar dicha introducción porque si alguien manifestase interés en César Dávila, podría servirle como estímulo de iniciación en su estudio. Veamos pues :

"LA DEUDA DE LA POESÍA ECUATORIANA A CÉSAR DÁVILA ANDRADE

César Dávila Andrade nació en Cuenca, Ecuador , en 1918. En 1946 publica sus dos primeros grandes poemas: CANCIÓN A TERESITA y ODA AL ARQUITECTO conjuntamente con ESPACIO ME HAS VENCIDO, SU PRIMER LIBRO DE POEMAS. En 1959 gana el segundo premio del concurso nacional de poesía Ismael Pérez Pazmiño (1), con su emblemático poema BOLETÍN Y ELEGÍA DE LAS MITAS. Para 1967, el año de su suicidio (2), el poeta ha publicado tres libros de cuentos y ocho célebres poemarios ( dos sería publicados póstumamente). La poesía ecuatoriana se contemporiza a partir de su nombre, de su figura, de su herencia.
Dávila supo asumir los registros de su poesía en los diferentes patrones temáticos, desde los poemas descriptivos, en donde se deja notar una dosis de modernismo enriquecido con la novedad de la imagen resplandeciente ( CARTA A UNA COLEGIALA (3), por ejemplo), pasando por el formalismo métrico donde la sinestesia, en todas sus formas, se deja notar pletórica de audacia (CANCIÓN A TERESITA) junto con el trabajo fonético de la lengua, las descripciones surrealistas, la potencia para llegar a un misticismo telúrico y audaz. Un maestro para asumir una caprichosa melopea y un inalterable concepto lingüistico. Pocos poetas de la patria equinoccial lo han asumido así - antes de él, tal vez solamente el gran poeta JOSÉ JOAQUÍN OLMEDO (4) -. ( Cont.)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE ( viene del anterior)

Continuación del Prólogo al libro EL DOLOR MÁS ANTIGUO DE LA TIERRA. El Prólogo es de XAVIER OQUENDO TRONCOSO.

"Sus registros continúan brillando con el esplendor de las imágenes, en mezcla con un misticismo muy personal ( ODA AL ARQUITECTO) , hasta llegar a un cripticismo resplandeciente en figuras retóricas y literarias, atravesando los lagos imperiosos de la poesía social y su emblemático BOLETÍN Y ELEGÍA DE LA MITAS, enorme canto sinfónico donde el ritmo se fusiona perfectamente con el trabajo formal y conceptual. Fue un poeta realmente abarcador. Su última poesía estuvo vinculada con una suerte de misticismo críptico del cual el gran poeta venezolano EUGENIO MONTEJO se ocupó de enfrentarla críticamente:

"César Dávila enfrenta el poema, en su vida de ascensión y penetración místicas, ciñéndolo al movimiento de una simbología cósmica. Ciertos paralelismos con Blake y Nerval podrían establecerse . Su poetizar nos llega subordinado a las directrices que adoctrinaban su pensamiento. Este dilema capital pugna a lo largo de su obra, y de su enfrentamiento perpetuo surge tal vez esa fuerza erizada y de angustia magnética que tienen sus vocablos."

Es Dávila quien funda la poesía contemporánea en el país.  JORGE CARRERA ANDRADE ( Quito , 1903-1978) es quien inicia el viaje por una vanguardia de ojos abiertos. Pero en Carrera hubo todavía una temática ortodoxa para la época, frente a la figura siempre adelantada de Dávila que canta descriptivamente la realidad real y la realidad que se adeuda. Carrera hizo lo que tenía que hacer por nuestra lírica: escribir sobre lo que no se había escrito a fondo aunque suene irónico: su país, mirarlo hasta sacar de él su PAÍS SECRETO (5) ( en otros países , esta labor ya se había consumado con el modernismo).

CÉSAR DÁVILA ANDRADE ( Cont. del Prólogo del libro EL DOLOR MÁS ANTIUO DE LA TIERRA...)

Dávila es figura clave para entender que, con su poética, exportamos nuevos temas al mundo. De allí que, como dice el refrán no popular: "Si César Dávila hubiese llegado a París, habría llegado lejos". Y llegó a Caracas, donde tanto lo admiran y lo quieren . Estoy segura que en este siglo se lo descubrirá como el gran poeta de la lengua, y entonces el mundo sabrá de este ecuatoriano universal.
Sobre el tema de los referentes de la poesía contemporánea de Ecuador, el poeta JULIO PAZOS afirma:

"Quienes han analizado la literatura de los últimos años creen que por la década de los cincuenta se inició la producción que podría denominarse contemporánea; comenzó con el género lírico y con dos importantes poetas: CÉSAR DÁVILA ANDRADE y JORGE ENRIQUE ADOUM, aunque la lista de autores no tables es más amplia. A partir de  Dávila Andrade y de Adoum la poesía salva la distancia. Va a intensificar la pertenencia de los poetas a una realidad concebida en unas coordenadas espaciotemporales más precisas. Todas las problemáticas, las que llegan del pasado y las nuevas, se desarrollan desde el centro de un paisaje que revela una abrumadora realidad.(6)"

Sin ninguna duda el escritor JORGE DÁVILA VÁZQUEZ, sobrino propio del "Fakir" (como llamaban al poeta), y uno de los mayores escritores del Ecuador actual es quien tiene la mayor autoridad en su obra y es su mejor y más profundo crítico.

"Dávila es, desde sus textos iniciales, un poeta con sentido universal, apasionado por las vanguardias en los primeros de sus textos conocidos; audaz en los planteamientos y en la forma - que se estudiará en detalle en los próximos capítulos-, más emparentado, que con cualquiera de sus coterráneos y coetáneos , con un espíritu de los grandes poetas ecuatorianos y americanos que eran hijos del mpdernismo rubendariano...(7) "

En 1944 aparece un libro llamado DE CÉSAR A CÉSAR, en donde se ponen las poéticas de los dos grandes Césares de América al nivel. La crítica cuenca MARÍA AUGISTA VINTIMILLA dice sobre este paralelismo poético:

"CÉSAR VALLEJO está, sin duda, en el horizonte de intertextualidad de la poética de DÁVILA: para ambos el dolor, la enfermedad, la muerte son las marcas visibles del mal, los estigmas que deja en el cuerpo la caída. Salir del cuerpo de la madre, es abandonar para siempre el centro y la matriz, asumir los signos de la individuación -nombre, rostro, cuerpo- y abandonarse a una erranza perpetua.(9) "

De su muerte se ha hablado y especulado mucho. Su suicidio ocurrido el 2 de mayo de 1967 dejó trunca una enorme voz que será ya parte de la eternidad. Es el mismo Jorge Dávila quien nos habla de su portentosa figura más allá de la muerte:

Lo que no podemos poner en duda es que la decisión de poner fin a su vida, la tomó Dávila en un momento de crisis. *La trágica determinación que le condujo al suicidio revela un estado depresivo incomparable con las enseñanzas que buscaba. Por lo tanto, ese gesto inexorable debe atribuirse no propiamente a una voluntad real de abolirse a sí mismo, de liberarse para resolver de ese modo un conflicto insuperable entre la realidad de "afuera" y la de "adentro", sino como el reflejo automático de un subestado alcohólico - atravesaba una de sus crisis dipsomaníacas -, de una divagación incontrolada, de un no estar consciente*, ha escrito al respecto JUAN LISCANO , que suponemos los conocía bien (...) En todo caso, si tuviéramos la tentación de ponernos didácticos, diríamos que lo ejemplar de la vida de Dávila no está en su salida de este mundo, sino en la forma esplendida como supo mostrar amor por todo cuanto le rodeaba, por lo pequeño, lo humilde, lo insignificante; en lo plenamente que se entregó a su creación literaria, poniendo en ella toda su vida (...) No nos queda su frágil contextura de hombre, sólo su canto inmortal, que seguramente va a sobrevivir más allá de nosotros (...) (10)

Que la poesía de Dávila sea con nosotros más allá de cualquier dolor. Más allá de la tierra y de la vida. Y así será. Ni más ni menos".

XAVIER OQUENDO TRONCOSO.

( Ponemos aparte las anotaciones y citas del autor.)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE ( Anotaciones y citas al Prólogo de XAVIER OQUENDO TRONCOSO) :

(1) Este concurso reveló enormes figuras de nuestra poesía. El primer premio lo recibió el poeta cuencano HUGO SALAZAR TAMARIZ con el poema "Sinfonía de los antepasado"; el tercero, el poeta vanguardista HUGO MAYO, CON "Caballo en desnudo".

(2) El poeta se suicidó en un hotel de Caracas cortándose la yugular con una hoja de afeitar y dejando un gran vacío en nuestra poesía. El exceso de licor y su mundo solitario y depresivo influyeron en la decisión.

(3) Del poemario "Espacio me has vencido".

(4) JOSÉ JOAQUÍN DE OLMEDO Y MARURI ( Guayaquil, 1780-1847), poeta, abogado y político. Amigo cercano del libertador SIMÓN BOLIVAR, Olmedo fue el primer vicepresidente de Ecuador. Sus obras de carácter épico son puntos referenciales de nuestra poesía, como "La batalla de Junín ( Canto a Bolivar)", "Alfabeto para un niño", "Al general Flores, vencedor en Miñarica", "Al general Lamar", "Epitalamio".

(5) Título de un poemario publicado por Jorge Carrera Andrade, en Tokio, en 1940.

(6) "Tendencia de la poesía ecuatoriana después de 1950", *Kipus. Revista Andina de Letras*, Universidad Andina Simón Bolivar/Corporación Editora Nacional, Quito, 1994.

(7) Del libro "César Dávila Andrade, combate poético y suicidio", Dávila Vázquez Jorge. Facultad de Filosofía y Letras y Ciencias de la Educación , Universidad de Cuenca  ( Cuenca, Ecuador, 1998).

(8) Ediciones del Banco de Los Andes: DIEGO ARAUJO,  Ecuador, 1994.

(9) VINTIMILLA, M. A. (2012). "César Dávila Andrade: el resplandor del abismo". Revista PUCARA (24)

(10) "Poesía, Narrativa, Ensayo: César Dávila Andrade". Selección, prólogo y cronología: Jorge Dávila Vázquez. Colección Ayacucho, Caracas. 1993

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

LA GRAN MURALLA

Cuánto tiempo gastaste en atriar esta sombra
por las calles!
Ahogado en piedra, con un cielo enloquecido
en el corazón,
caminando a espaldas de tu muerte.

El paraíso puesto a secar sobre los corredores,
moría a golondrinas, por la tarde,
y resucitaba, sólo a veces,
por una dulce trenza
de café con calor de mejilla en espiral.

Y, otra vez, a las calles, a las tabernas, a los atrios.
Oh, ciudad del bostezo geométrico,
sepulcros cardinales
cortan los cuatro mal zaguanes de esa cruz.

Bocacalle recién parida de tristeza,
a fuerza de ser madre
de tanta madre miserable,
estás raída hasta el último piso de la esfinge,
hasta el último sótano del útero,
y aún te dejas llenar de panoramas
como una barragana espiritual.

Calles, moradas, antros,
desfiladeros de dolor civil,
qué ajedrez de fantasmas se desviste
en el tablero jorobado y cínico.

Alguien, se araña el corazón
con un reloj afilado en la hora exacta
de ser el Sí, o de morir en No.
Pero los dioses babeleros le oponen
la Gran Muralla
y le pintan con Nada el Porvenir. ( Del Libro Arco de los Instantes, 1959).

Gracias por las anotaciones que dejas, necesarias por cierto.
Besos.

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

CATEDRAL SALVAJE

------------------------------A María Isabel,
--------------------------------------mi mujer.

¡Y vi toda la tierra de Tomebamba, florecida!
¡Sibambe, con sus hoces de azufre, cortando antorchas
en las alturas!
¡Las rocas de Carihuairazo, recamadas de sílices e imanes!
¡El Cotopaxi, ardiendo en el ascua de su ebúmea lascivia!
¡Hasta la mar dormida en la profundidad,
después de tanta audacia estéril y voluble!

¡Todo ardía bajo los despedazados cálices del sol!
¡Las infinitas grietas corrían como trenzas oscuras
sobre los bloques poderosos en que respira cada siglo
..el Cielo!

¿Qué profundos centauros pacen sobre tu corteza
..embrujada?
¿Qué dromedario, ardiendo, come tu polen
y lame tus piedras claveteadas de rocío pálido y amargo?

¡Aquí suena en la noche, un pedazo de costilla contra
..el aire!
¡Alguien pretende huir de su semilla como de un chorro
..enloquecido!
¡Atemos las potencias a sus cavidades:
mire la bestia su escultura de fuego sin morir!

¡Te llamas soledad! ¡Señorío de piedra, abandonado!
¡Te llamas bosta de animal, quemada contra su mismo
..corazón!

¡Territorio de cumbres enhebradas al cenit,
por ti, está ya árido el pecho de los ángeles!
¡Pero tú roncas, concentrando el oro que hace llorar
..a los locos
y pone a bailar la puntiaguda ropa del demente!

¡Tierra de murallas y abismos,
cruzas sobre tus llaves de guayacán y azúcar,
como avispa engordada con sangre, tambaleando!
¡Ceniza de rocío desesperado, vuelve a la catarata!

(cont.)

"¡Y vi toda la tierra de Tomebamba, florecida!"

¡Qué magistratura para empezar un poema!

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

CONSAGRACIÓN DE LOS INSTANTES (Dividiré el poema en dos partes, A y B )

A

Ahora que vivimos, quememos nuestras manos en las arpas.
La música lineal cae sobre sus barcas inclinadas.
En el espejo de oro que camina
se desnuda la mujer que tejemos en el aire.

Todo lo existente quema su ritmo, bate su ala.
Todo lo que naufraga, deja un remo en la superficie
como una larga flor para nuevos imperios.

(El Polo Sur gotea en las tinieblas
y el Tiempo es un suceso sin apoyo).

Oh, Ser mío, tú te hallas siempre
en el instante libre de movimiento,
vive hoy el silencio de tu alma vacía,
y escucha cómo fluyen los discos caídos de las manos del Eterno.

Como en una sinfonía escrita durante el sueño,
los palacios del mundo resbalan hacia sus constructores;
pero estas almas lívidas no pueden ya poseerlos;
La Muerte cierra el granero de sus fémures.

De la solemnidad de los altos tumbados,
la garra celestial, cuelga sus ángeles y sus espadas.
Allí, resplandecen las uñas del gran triángulo.
Las materiales hélices desaparecen en la oración.
Pero, Él, desenvolviéndose velozmente en cámaras,
desde el vértice del alma,
desciende a los más duros pedernales.

Yo, que estuve pintado con Nada en el Alma de Dios,
veo que su Tercera Mosca entra en mi pensamiento,
y allí, aletea, llorando, contra un cristal metafísico.
Dejo, entonces, lo eterno, y canto los instantes.
Misteriosa Misericordia de cordajes y velos
por donde atraviesan las mariposas y las almas
a sus destinos.
Entre el pulgar y el indice, pasa la seda triste
de cada siglo.

(Cont.)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

CONSAGRACIÓN DE LOS INSTANTES (Cont.)

B

Si el álamo se volviera a contemplar la Esfinge,
te encontrara llorando sobre el hacha,
Leñador de columnas y de estatuas.
Si el joven náufrago te pidiera la cicatriz del agua,
contemplara en aquel último espejo
la huidiza comisura
de tu humorística sonrisa de Verdugo y de Padre.

Ah, el Diluvio que sucedió bajo una casa de madera.
La Torre de Babel que negó a sus gitanos.
Yo, que extiendo la mano
hasta la nueva época de mi nueva condena.

Para que se encrespara el manto, le dieron senos.
Un saltimbanqui de hilo, para cada ola.
Para que huyera el humo, llegaron los espejos.

Cuando el sol se despierta, es por ley de la rosa.
Cuando el niño ha llegado a su edad de cordero.
Cuando han muerto los ojos, recuerdan la mirada.
Cuando la noche adviene cesa en la piel su estrella.

Hasta entonces, Instante, traspié de Dios.
Hasta el perfil de la última canción navega el cisne.
Hasta perder tu luciérnaga sus pétalos.
Hasta morir encantadoramente triste.
Hasta el sueño, hasta el olvido, hasta otro día.

Entonces de cristal. Enterradora en tu piel de espejo.
Entonces tú de nieve. Enterradora en tu trineo de muslos.
Entonces de esperanz. Enterradora del quemado tiempo.
Entonces de setiembre. Adiós al mes que nunca
se adherirá a la suma de la Muerte.

Entonces la memoria y la esperanza, blanca lastimadura
- - - / del porvenir.
Entre la noche y miles de ventanas,
luz sin país que huyes en los trenes.
Entre el estío y los paraguas, el girasol que absorbe
- - - / tinta negra.

Siempre esta mariposa conmemorativa, volará un siglo.
Siempre, pero después que tu mortaja vista de rojo.
Siempre, hacia la media luna, te ven Oscura.

En el rayo que muere a pinceladas, nacerá el ángel.
En el reptil, en el águila, en fin, en todo, la Nada es Tuya.
En el instante en que la Muerte se alza, cesan Tus Obras.

( Fin del poema Consagración de los Instantes del libro ARCO DE INSTANTES, 1959)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

CATEDRAL SALVAJE

------------------------------A María Isabel,
--------------------------------------mi mujer.

(cont.)



Abajo, veo una delgada vicuña mordisquear tus hojas frías.
Veo al loro gárrulo maldecir su lengua seca como la nuez.
¡Oigo a millares de ratas hambrientas,
royendo tus estribos de almidón, en la noche!

La uña del comején tiene la fosa en que se hospeda
..la basílica;
pero no suena porque trabaja al son de las palabras.

¡Inmensa eres!
¡Entre madejas de trigos y cabuyos te retuerces, dormida!
¡Y te entregas mil veces como una rica ociosa
sobre mantos de piedras, devorados por el cielo!

¿Qué animal es ese, de ojos de mujer, que mira los
..nevados
como un aposento de espejos o una piedra de placer?

Mastica con lenta gracia y yace entre volcanes.
¡Tiene vagina de muchacha y cohabita con los pastores
..solitarios
de las cumbres, en coito poderoso
de escultura funeraria!

¡Aquí, el viento destruye las actitudes de la podredumbre
y las huellas deliciosas se convierten en cicatrices pálidas!
¡Entre el humo del cataclismo los ríos son despeñados
..a la aurora!
¡Los nombres pierden sus casas entre olas de candela!
¡En sus cabellos revolotean el granizo y los relámpagos!

Los truenos saltan sobre una inmensa pata de candelabro.
¡Nada resiste al gran viento y el mismo vacío
..se emborracha
con la piel arrancada a los espacios!

¡Nada puede entrar en su corriente sin convertirse
..en música
o en crujido de muelas que blasfeman!
¡En su lecho de espanto, renace el cielo en cada esquirla
..suelta!
¡¡Allí yace el cóndor con su médula partida
y derramada por la tempestad!
¡Amauta valeroso, toda verdadera canción es un naufragio!
¡Aquí, no cantará nunca el pajarillo matinal!

¡Los dioses ebrios tambalean y el viento les abre
sus brillantísimas mandíbulas de Genios
hasta arrancarles saliva de frenesí!

¡Tremendo imaginifico, rasga este firmamento sucio
..de nudos y hélices!
¡Mi vehemencia me despuebla de toda igualdad!


¡En la solemnidad de la alta noche,
los Arquetipos lloran por sus pequeños títeres!
¡Todo es hueco tardío
en esta velocidad que apaga su futuro, al besarlo!

¡La tempestad reúne los más altos pensamientos
..de desesperación
sobre la tierra escupida por sus hijos pródigos y crueles!
¡Esta es la comarca soñada por los malhechores blancos!

¡Mi corazón presintió sus navíos, como cáscaras
roídas por los vagabundos del océano!
¡Pájaros de las grandes aguas, sobre maderos perdidos,
flotando a la deriva de la sabiduría,
sobre cruces y cortezas vinieron!
¡Por el mar que se nutre de hojas transparentes
y profundos pastos atados a las heces del abismo!

¡En medio del maizal, temblé al oírlos reír en la lejanía
..del aire!
¡Venían fibrosos de sed y de lujuria!
¡Tenían dentera de hambre;
mandíbulas para las hazañas
testículos de machos cabríos para penetrar selvas vírgenes
y cambiar los ojos de las mujeres en gemas agonizantes!

¡¡Como cáncer del viento crece la tierra de los ápices
y cuelga entre cristales el zapato del venado!

(cont.)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

HOSPITAL

Siempre, hacia las dos de la mañana,
llega la muerte al Hospital.
En la puerta , levanta su osamenta derecha, saludando,
y me sonríe su más sincero yeso..
Algo tiene del Sur del Mundo en la mirada,
y algo que es
como una casa en la que todos se hallan
mudos, rezando por los sótanos.
Tiene algo de maíz blanquísimo de miedo;
y algo de pestañeo de tijeras.
Su nariz luce siempre la gracia
de la pequeña violeta mojada.

Siéntase a la cabecera de mi muerte,
y me besa con su alma desdentada.
Luego, como es costumbre suya, monologa.

"Ah, esta no tengo a quien amar,
no tengo a quien matar".
"Si algún agonizante me pidiera ayuda,
le mataría con toda mi ternura".
"Pobres muertos, van llorando tras sus enterradores.
Vuelven, de noche, a sus cadáveres
y los hallan cerrados".
"Entran en las alcobas de los novios
y presencian, temblando, los combates nupciales".
"Tienen castrado ya su corazón de calcio".

Y todas las mañana, a las tres del alba,
deja la Muerte el Hospital.

Duermo.
Me sueño el pulmón izquierdo,
como una cometa de unas vacaciones
que murieron de brisa natural.
Luego, me sueño ambos pulmones,
como a dos ángeles arrodillados
frente a frente,
a los lados del Sagrario:
Le adoran a Él, y se ríen de Mí.

Ahora, las Hermanas pasan ya con sus cisnes divididos
sobre las cabezas;
con los pechos sellados y secretos,
tras sus corazas de almidón y lienzo.

El día es largo como el éter.
La tarde se prolonga como un fémur.
Por esto, los muertos dejan la comida
para el día siguiente,
y sus platos se enroscan como perros
que han perdido el hambre para siempre.

Qué bella es la salud,
un día antes de la muerte!

Y otra vez, a las dos de la mañana,
entra la Buena.
Me besa con su boca de dos teclas,
y me dice que esta noche no tiene a quien amar,
que no tiene a quien matar.
Luego, se pone de hueso nuevamente,
y se aleja llorando por los muertos. ( Del libro ARCO DE INSTANTES, 1959)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE.

AL DIOS DESCONOCIDO

Al atardecer, cuando los pinos se ruborizaban ya por las
- - - / espaldas, tomé asiento
en aquella piedra única. Desde allí, podía escuchar las
- - - / pisadas de las aves más
remotas del Paraíso. Cada una buscaba un espejo para caer
- - - / dormida.
Miré hacia el cielo: es mi manera de renacer. Escombros.
Alguien naufraga sin cesar en la ininterrumpida preposición
- - - / de los abismos.
Ansié escuchar un alarido; divisar una fogata de auxilio;
- - - / una señal desde la
mitad de la gran tumba. Nada!
Pero, a poco, oí un canto. Se alzaba desde el pantano
- - - / original en el cual había
dormido entre los pálidos corpúsculos del último Adán.
- - - / El canto decía:

- - - - - He aquí que contemplo mi escultura de limo de la tierra.
- - - - - La flor del Polo Sur, en su prisión de carne.
- - - - - El mono espiritual , medita una columna.
- - - - - Y los escarabajos,
- - - - - sepultan su merienda en mi futura esfinge.

- - - - - Alguien en el Pretérito reconoce el pantano.
- - - - - Dios se apoya en un codo, clavando su pirámide.
- - - - - Está desconocido
- - - - - de siglos de sepulcro teológico y bufo.

- - - - - Señor, no te conozco, y sin embargo,
- - - - - te siento como a un ciego que me mira
- - - - - con el fondo, en escombros, de una calle.
- - - - - O como el negro lente que camina
- - - - - en la proa de ciertos ataúdes.

- - - - - Desde tu egregio sillón de barbero en lunes,
- - - - - te ríes de tus mundos.
- - - - - Tristísimo Antropófago de Amor,
- - - - - qué hambre la Tuya,
- - - - - para que engullas a tus propios hijos.
- - - - - Los campos de batalla, tu plato favorito.
- - - - - Tú, tres veces impar.
- - - - - Desconocido en transfuga belleza,
- - - - - ( en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu )
- - - - - la mente se anquilosa en caracol,
- - - - - se cierra en mariposa de costado,
- - - - - cuando quiere pensarte,

(Cont.)

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

AL DIOS DESCONOCIDO ( Cont.)

- - - - - Como la sombra, engrosas en los escondites!
- - - - - Tu faz es reflejada simultáneamente
- - - - - por tres decapitados invisibles
- - - - - que usan al mismo tiempo el mismo espejo
- - - - - para formar el Triángulo sin vértice.

- - - - - Como la luz, afilas las riberas y las armas;
- - - - - y con el viento atado al antebrazo,
- - - - - descortezas el techo de los pobres
- - - - - y los nudillos de las bellas manos.
- - - - - En las flautas de hueso,
- - - - - tiemblan por Ti los ángeles de médula.
- - - - - Suprema es tu inocencia
- - - - - en el fúnebre oficio de la tarántula;
- - - - - en el testuz del caracol,
- - - - - pequeño viajero en su saliva, Ah, Creador!

- - - - - En algún lugar, muy azul seguramente,
- - - - - te vistes mucho, siempre,
- - - - - para que no te reconozcamos.

- - - - - Pero, a veces, nos sonríe tu maniquí
- - - - - en cuyo corazón de hermosura y de paja,
- - - - - se haya hincado el manubrio de las siete visiones.

- - - - - Tu piel es la Nada, por donde resbala
- - - - - sin deseo ni carne.
- - - - - Pero, todo clamor secreto es recogido
- - - - - por Tu tercer tímpano en blanco.

- - - - - Tu Ser de luto nos camina el sueño,
- - - - - y tu pronombre bautismal nos da a los carceleros,
- - - - - a las terribles esquinas,
- - - - - a las rayas que saltan sólo los chacales,
- - - - - a los puntos en los que al hombre,
- - - - - le matan de piedra.

- - - - - Sé que nuestras manos fueron posibles
- - - - - por la feroz belleza de las tuyas.
- - - - - Ahora, unimos las nuestras en plegaria
- - - - - y sólo nos responden los Vacíos.

- - - - - Pero cuando Tú y Nosotros,
- - - - - no seamos ya nada...Respóndenos!
- - - - - Empezaremos a ser Uno Solo.

- - - - - Mas, hoy, regreso Yo a ser Tú Mismo,
- - - - - con el último Yo que me queda.
- - - - - Regreso a ser Tú Mismo, Mi Señor,
- - - - - con el último Yo que Te falta!

( Fin del poema Al Dios Desconocido, del libro ARCO DE INSTANTES, 1959)