POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Mi querido Gallnet su sola presencia es para nosotros toda una gratificación. Nos esforzamos, es cierto, por dar a conocer lo que no se conoce mucho. Una lástima, pues, ya que la calidad poética está más que contrastada.

Insisto en dar las gracias.

Un fuerte abrazo.

ALFONSO KEIJADURÍAS

CON FIANZA

VII

Toda belleza regresa a su silencio, como el humo a su
- - - / alrededor se enroscan las palabras
las mismas palabras que serán lo único que nos sobrevivirán,
más allá de la elocuencia hecha de evasiones y viejas mentiuras.
- - - / como esas que se adhieren
a la caparazón de las langostas o la brillante epidermis de las
- - - / frutas.
Vana es toda ambición e inútil todo esfuerzo.
Un hombre es una hamaca, el más sabio de todos aspira el
- - - / humo de su cigarrillo y contempla su ombligo.
Ante el asombro de tu mirada la superficie del mundo que
- - - / yacía arrugada,
lisa aparece de pronto; remotas provincias surgen de
- - - / las tinieblas, rutas cubiertas
de barro,
selvas enmarañadas, aves de rapiñas que se alimentan de
cadáveres hinchados, carroña y desperdicios.
Dominio espléndido de un niño atormentado por las moscas,
- - - / sobre las ruinas del progreso.
Inútil cada esfuerzo por definirnos. El temor nos obliga a
- - - / callar.
Hombres insectos entran en escena con sus violines, cantan,
- - - / aguardan y sus arcos se inclinan y
la alegría suena sus cuerdas de oro. (Cont.)

Ya nuestro querido Pascual lo ha hecho, pero te doy las gracias también por acompañarnos, MAESTRO Gallnnet, porque reconforta sentir que se nos escucha, e inyecta ganas de seguir.

Besos.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Control de la natalidad

Te dijo que me suben unas ganas de acostarme contigo;
…….por eso me llego con Strindberg
hasta la tienda de la niña sofi, bebo algunas cervezas y
…….me olvido de todo;
un hijo más acabaría con nosotros, te lo aseguro;
me quedo en la mesa de siempre pensando en el poema
……que escribiré o en el dinero
que hace falta.
Hoy vino un viejo pidió cerveza con jamón, me puso
……en la nariz un rollo de billetes
y terminó puteando comunistas.
Siempre ocurre lo mismo. Entonces ojeo mi Strindberg
y disimulo no mirar ni pensar nada o en nadie. Pago
……las cuatro o seis cervezas,
afuera hace una noche linda.
En casa me esperan los viejos libros, y tú entre las
………sábanas más dormida
que nunca. Un hijo más acabaría con nosotros, te lo
……..aseguro.



Biografía


De tanto evocar el pasado perdiste el presente.
El que se fue, fue alguien.
Nadie el que regresó.
Nada te pertenece. Nada te ata.
¿Quién habrá de devolverte lo perdido?
A la zozobra tienes por identidad.
Sobreviviente de una patria extinta, eres de los
que vuelven rindiendo testimonio del fracaso,
del que estuvo por último al comienzo de todo.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Amórica


Amórica,
lejos escucho el canto del dichosofui:
dichosofui, dichosofui,
pájaro que martilla el yunque en mi oído
más allá de los rieles y las estaciones,
madre del pecho florido,

Amórica,
que te ríes de mí en mis propios huesos,
vagabunda.
Hay un sitio en el cual yacemos juntos -el frío-que induce
al nacimiento de aquellos que reunidos en tu mesa no tienen
qué comer.
Vamos burlando aduanas, los puestos migratorios
y nuestra risa espanta los verdes pavorreales de la gloria.
Amórica, entristecida niña de los andrajos,
ésta es la hora en que se precisa no volver hacia atrás,
encaremos la furia de la tribu
que toca sus tambores para hacernos volver
al fuego donde los más ancianos nos reducen
a hilos que ovillan con sus dedos.
Vayamos más allá.

Sin ordenador es difícil hacer cosas. Pero paso

Aprovecha y descansa. Yo, encontré algunos poemas más de este gran autor (Alfonso Quijada Urías), como los dos últimos que he dejado. Seguiré comprobando que no están ya, y sigo dejando lo que tengo.

Gracias y, besos.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


AFUERA

Afuera el río arrastra las corrientes del tiempo:
hojas, flores y animales muertos.
En su rumor despierto. Lejos escucho los gritos de la gente,
aquellos que discuten de finanzas; aquellos que van
de un pasillo a otro pasillo
señalando el gran día que nunca llegó.
No soy yo quien regresa, sino el otro,
aquel que en le Café se sentaba bajo un árbol a contemplar las
gentes,
mientras sus manos desparramaban migajas sobre la mesa
para el decoro de las moscas pegadas en el vidrio
donde el tiempo reflejó su crisis. Una noticia alarmante.
Un crimen que nadie esclareció.
Afuera el río -no me importa su nombre- sigue su curso furioso.
Toda patria es tu patria. Pasan las gentes, todo un río de rostros.
¿Qué haces a esta hora, sentado y conmovido en este viejo
puente al mediodía?
Oyes voces antiguas diciéndote al oído: regresa.
A donde quiera que vayas es lo mismo.
Pero no seré yo quien regrese sino el otro.
Afuera corre el río, el mismo río, su nombre es diferente.
Seres que no conozco me saludan, mientras contemplo el domo
y trato de asir tu espacio: cuerpo de la memoria.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


La Hora Es Grande


En la vastedad congregada: tu nombre: fulgor en la mirada,
aliento puro de lo innombrable que te nombra.

Te mira el niño en el fondo del anciano, invisible en las visibles
regiones de lo creado. Viento que mueve las sábanas del
sueño, el tiempo eterno: silencioso poder de tu fijeza.

Presencia adivinada. Absuelve al hombre, aquel que contradijo
su espíritu, puso arena en la lengua y te desdijo. Que en su
noche se alce la cal de tu pureza para que el mundo vuelva a
ser lo que fue en su principio: inocencia y nacencia, beatitud
en la bestia ante la sal de tu misterio. Realeza del granito de
mostaza, gravedad y grandeza de la arena. Descienda el alba a
su cabeza, liberado sea del clavo y la armadura. Vuélvase
transparencia el muro de su necedad.

Infinitos son tus dominios, poderosos y vastos. Se parte en dos
el mar, camina la montaña. Un nuevo sol desciende a la
pirámide. Todo reino es abierto con tu llave. No hay cabeza ni
puerta impenetrables. Revelación y misterio. Harina en la
boca del que sabe pronunciar tu nombre.

Muéstranos la ruta del rocío; el ojo parabólico del mulo; tus
reinos, sus murallas, la fuente donde nacen el pasado, el
presente y el futuro. Misterio de tu ministerio. Raíz del sueño
en la eterna florescencia de la risa.

Que el colibrí de tu instante se haga eterno y doblegue el
cuello de la malicia y la arrogancia, ahuyente a los
comerciantes del espíritu, los traficantes de la flor más pura,
para que siga el hombre, sin la vieja armadura, la ruta de lo
oculto o lo desconocido.

En esta batalla no hay escudos. El silencio no es un dejar de
hablar. Te vences a ti mismo y te enalteces. Tu esplendor
ahuyenta la tiniebla. Ya vemos tu clara potestad montada en la
yegua del alba; tu alborada de pájaros; los signos de tu
nombre.

¿Cómo guardar tu fuego? En la confusa noche, haz que el
alma recobre su esplendor. Cante el poema tu inminencia en
las aguas del tiempo. La hora nueva que convoca la memoria
en respuesta a la guerra del tiempo y de los hombres.

Viva, gire la rosa del poema: un frescor de tu aliento en la
lengua del mañana.

Reanudo en mi alma el viejo debate donde lo dejé. Con el
dedo en la llaga, expulso los demonios. Conozco al monstruo,
henos de nuevo frente a frente.

Que nos dejen a los dos, con este lenguaje sin palabras y te
ofrezca, en ofrenda, mi escudo y mi coraza, más esta ansia de
ternura alzada en el canto del más puro linaje, como aquel que
nunca tuvo palabras diferentes para ayer y mañana.

Que cese de una vez la negación. Y florezcan por siempre los
signos de tu nombre.

Tu aliento nos asista y tu potencia. Los tiempos son duros y la
hora es grande. Las marejadas del equinoccio se alzan más allá
del horizontes para el alumbramiento del porvenir. La hora es
grande, hoy es ayer y mañana. Mantén alta en nosotros la
insurrección del alma.

ALFONSO KEIJADURÍAS

CON FIANZA

VII (Cont.)

Por este instante pagamos caro: toda la eternidad.
Todas las muertes no son sino una sola muerte. El hacha debe
- - - / caer en pleno tronco: así la encina será abatida.
He aquí la pluma y el papel. La sal desesperada de la tinta,
La santa erudición de la ignorancia impía,
. . . / hoja muerta sobre su borde estrecho.
Me apresuro antes que anochezca o se apaguen mis ojos a
escribir esa historia sobre el niño que fusió a su niñera
- - - / cuando tenía diez años,
y ahora redacta una novela familiar.

O sobre esa mujer, allí sentada, de cuyas piernas brotó aquel
- - - / fuego, que arrasó con todo un regimiento
y que ahora ha adoptado a un mancebo al cual cree el Mesías.
En breves segundos, desciframos los jeroglíficos escritos
- - - / en los rostros de las gentes.
De pronto al cerra el periódico el mundo se ilumina y el
- - - / ersplendor ordena el caos.
Pasa una nube en el cielo, con una mano apartas de tus ojos la
- - - / terrible fealdad,
y encuentras perfección en el desierto, mientras oyes una gota
- - - / caer sobre el mantel
y enm medio de la atmósfera ambigua una inmensa polilla
devastando la enorme solidez de los muebles antiguos.
Ha caído la gota del tiempo durante todo el día, sobre tu
- - - / cabeza ha caído también.
Ya no hay tiempo. No irás a Brujas ni a Praga, ni aguardarás
- - - / en Vía Appia a Laura o Beatriz,

Como en un tren en marcha huyen de tus ojos,
árboles y casas.

Ya no hay hilo de intriga, ni explicación lógica.
La más profunda forma del olvido es la memoria, la memoria
- - - / que nos hace volver otra vez al deseo de entonar el mismo
- - - / canto
y perdernos en el clamor de las voces humanas arrastradas
- - - / por la ola insensata de la pasión y el deseo.
Ya no escuchas el canto del ruiseñor en medio de la guerra y
- - - / las migraciones,
ya no escuchas esas voces de protesta, ni conjuras
- - - / la presencia del opositor,
caminas sin cesar, a pleno viento, sin dehar huellas, ningún
- - - / dosel te cubre,
ningún heraldo espera tu llegada, incertidumbre es origen
- - - / de todo pensamiento
la certidumbre su fin, la apariencia es la esencia y la realidad
- - - / su máscara.
Por un mundo nuevo caminas, por un mundo virgen, libre
- - - / de toda huella.
de todo principio y todo fin.


( Fin del poema VII de CON FIANZA. A continuación iremos poniendo los poemas de VERBA

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Me Acuerdo de Las Lágrimas de Un Día


Me acuerdo de las lágrimas de un día demasiado hermoso,
me acuerdo del icaco y de las nubes color de hoja de caimito,
me acuerdo de aquella agua que bebía en el cuenco de viejas
dulces manos.
Limoneros y jiotes, qué bella era mi madre limpiándome en la
frente
la picadura del mosquito,
bella como la estrella de la mañana, alta y lánguida,
adornaba su pelo de mestiza con la flor del resedo
y un olor a ricino y a sombra de almendro en torno de sus ojos.
Me acuerdo de las lágrimas de un día demasiado hermoso,
viejos rostros de antaño,
y de la vieja lora muerta en el poyetón después del terremoto,
de aquel tío delgado por el solo artificio de la mandolina.
Mi padre montaba un mulo de ojos de caimito y traía las botas enfangadas,
lo acompañaban siempre ángeles despeinados
o bien hombres cuyos bostezos descifraban sus sueños en el
alcohol prendido del domingo.
Me acuerdo de aquel pozo,
y de aquellas mujeres cabeceando en un sueño oloroso a papaya.
...Dios bajaba entonces y dejaba sin llave su vieja eternidad
olorosa a diluvio.
Mis hermanos ataban sus potros en la puerta
y la casa crecía bajo frondosos palos, más altos que el recuerdo.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Necesidades


Necesito a mi mamá, con edipiano amor,
sus desayunos humanísimos. La ingenua
libertad de ese niño en sus faldas
suspirando la culpa original. Aquel
domingo de misa, pan y sol y la
muchacha aquella burlándose de mi
amor tontísimo.
Necesito de Dios y su absurda existencia
para luego volverme materialista y
soñador.
Necesito de mi mal ponderada
familiaridad de padre, casarme una vez
más con la madre de mis hijos. Que me
digan lo pequeño que soy. Necesito de
veras volverme a ver en el espejo limpio
de la casa y cambiarme de ropa y salir a
esperar como un novio solemne a la
vida, esperándome. Necesito una vez más
que mi tata me pegue con los puños terribles de patriarca y que me
diga bruto, inútil, polvo de la noche
delirante y brutal.
Necesito que las gentes acudan a mi
paso. De veras necesito que me quieran.
Me besen todos los labios del mundo. Y
que me dejen, me dejen, por favor,
crecer un poco más con mi vejez de niño
atolondrado.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Nocturno



Anoche un grillo se metió en mi cabeza y me trajeron a este hospital de Main street.
Necesito una lap, una lap para sacarme este ruido del seso.
Tengo vendada la cabeza, un pie torcido, un ojo que busca al otro ojo con obsesiva crueldad.
La enfermera me pega con sus duras tenazas en el rostro.
Necesito ocho manos para decirte todo esto.
Este hospital es /un infierno y Naus /compañeros de Ulises,
atención pobres sirenas: traen de los mares lejanos la tristeza y /el Sida.
Estoy loco, con la cabeza rebanada. El trépano caló hondo en /busca de la piedra
o del grillo que allí encontró su fundamento, la base de /su dudosa, secreta identidad.
¿De dónde vienen esos gritos? ¿Ese rezo en la noche, /las lenguas y las llamas?
Víctima de la docta polilla te debates en las necias corrientes de un discurso que ya no encuentra curso entre las aguas.
Anda de caspa caída la razón, vuelta risa la ciencia espulga
/cada piojo.
Un ojo infinito te mira cuando absorto contemplas una
/hormiga y en ella al hormiguero.
Es el ojo el que duele al saber que toda la culpa se
origina en el pie.
Perdí primero mi sombra, el nombre después. He terminado en
/nada, silencio, vacío.
Sólo es real la neblina, la blanca cornea de la mirada esquiva.
Un alacrán vengativo es el mejor aliciente
/para ponerte de pie
y echarte andar sobre la nieve o el desierto y escribir con tus
huellas tu epitafio.
Gritas. En todas las celdas de este panal en llamas celebran tu
aullido,
la parábola ambigua de la eterna caída, propiciada por
/aquella noche de angustia religiosa.
Tres golpes sonaron en la puerta. Era Dios disfrazado
de celador de la luz.
Uno puede apagar la angustia metafísica ¿Pero cómo se apaga
/la otra? El caos, he visto el caos, nadie que no
haya visto una ciudad ardiendo,
puede imaginarse el caos. Lo que queda del caos en una mente enferma.
Anoche un grillo se metió en mi cabeza
y me trajeron a este /hospital de Main street.
Necesito una lap, una lap
para sacarme todo el ruido del seso.

ALFONSO KIJADURÍAS

VERBA (1998)

"Lo que debes recordar es lo desconocido."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ( UPANISHAD JAIMINIYA )

OFICIO

Sólo dos cosas sabía hacer: perfeccionar la cenicienta pirámide
- - - / del cigarrillo,
y alcanzar la otra orilla del café,
a solas siempre a solas hablaba de la república, el resto era
- - - / disfraz calculado en soledad.
Siempre estaba detrás de las palabras.
Tiempo no tuvo, el tiempo se le fue en detenr el tiempo.
- - - / domeñar la furia de las cosas
y sobre todo desdeñar el esplendor que ciega.


LA MOSCA

Llegó el tiempo que te volvió un extraño. extraño como el sol de
- - - extrema dura.
Lejano, inerme, como el otro, aquel hermano,
- - - / en un café y en otro siglo,
alisando la angustia con crispada mano, la misma
- - - / que en su frente
a intervalos espantaba la contagiosa mosca de la muerte.


EL COMBATE ( Cont.)

ALFONSO KEIJADURÍAS

VERBA (Cont.)

EL COMBATE

Busca la mente lo muerto
- - - / pues lo vivo se le escapa.

Terrible inteligencia que camina
- - - / hacia la muerte
pues matamos todo aquello
- - - / que comprendemos al fin
en el trágico combate de la vida y la razón.

DUDA Y CERTEZA

Cuando el fin es ahora, cuando ya nada. Cuando
- - - / acaba en nosotros
la regla y el principio, la clase en una lágrima.
Horadamos la rama donde madura el fruto, lo que
- - - / hace perdurar nuestra figura,
disimular la inteligencia que jamás tuvimos.
Al prevenir los eventos nos prevenimos a nosotros mismos. ¿Qué
importan los eventos y las fechas?
Entre cuna mortal y cielo prometido, no predecimos nada del
- - - / momento fugaz,
la llama que te alumbra y te deslumbra.
Fugacidad en duda de una verdad por siempre sospechosa.

SOBRECOGEDOR POEMA...

ALFONSO KEIJADURÍAS

VERBA

MALIGNA BENIGNA

He visto en tu silencio la niebla en que te ocultas
- - - / contra lo dulce tenebroso que hay en mí
tu claro enigma de perra.
Qué misteriosa sombra madura tu mirada
- - - / densa como la muerte
porque matas lentamente como mata un enigma
con la punta certera del puñal que descubre más dulce
- - - / la sangre que la miel.

ALFONSO KEIJADURÍAS

VERBA

PALABRAS

Las palabras doradas por el sol cuelgan del árbol del otoño.

No tardarán , cosa de tiempo, en caer a tus pies:
- - - / frutas de silencioso linaje.
Oyélas, escúchalas, cómo las pisa el viento, igual que un hilo
- - - / de oro violando el sexo de una aguja,
igual brisa que afila su lengua en un desfiladero.
Oyélas, como oír llover, lluvia de nuestros dominios:
- - - / aivull, aivull, aivull.


BIG BANG

Universo en expansión, la explosión inicial no ha terminado.
Todo desplazamiento va hacia el rojo.
Ahí siguiendo el curso la imaginción se expande en el eco
- - - / invisible y mudo del orgasmo original.
¿Dónde termina el espacio?¿Cuándo comienza el tiempo?
Sentido y no sentido, el sin sentido: extracción de la piedra
- - - / del caos original.
En este espacio danzan enanas blancas y negras; vacíos
- - - / gigantescos,
espumosos alveolos, galaxias de palabras lanzadas al azar.
Aquello que observamos nos observa, la historia del iris
- - - / secretamente cifrada en lo que fue;
el apagón final, el abajo el telón del universo que estalla hasta
- - - / extenuarse nuevamente en su creación,
el universo que se encierra en sí mismo: rayo fósil, eterno
- - - / como la ausencia de toda fundación.

ALFREDO KEIJADURÍAS

VERBA (1998)

¿QUÉ PASÓ?

No pasa nada , bufa el tren de la ausencia lejano, grazna
- - - / en el lodazal
el cisne de Leda que tanto entonteciera al maestro Rubén.
Teje la araña su ámbito secreto en un rincón iluminado por
- - - / su luz. Negra.
No pasa nada, el mundo gira como siempre,
una brissa convertida en huracán arranca de raíz la vida y la
- - - / sumerge en el pantano de la muerte.

Lejos se escuchan lamentos y blasfemias: la tragedia
- - - / ha fundado un silencio que no se oía desde los
- - - / tiempos del diluvio:
con la ayuda del cielo y las aguas revueltas los mercaderes
- - - / aumentaron sus ganancias.
¿Quién defiende a las víctimas del huracán corrupto?
No pasa nada. Una abeja, la que picó a Noé, se introduce
- - - / de nuevo en su panal;
ha quedado preñada la rosa de Castilla ante los forcejeos
- - - / del lujurioso colibrí.
La sigilosa sospecha camina de puntillas al otro lado de la calle
- - - / donde murió Inocencia,
víctima de los dioses del volante.
No pasa nada. Un grito, una explosión, el mundo gira,
- - - / sigue girando.
Y no pasa nada. Oh grandísima nada.

De una manera u otra cada uno de los poemas que he leído de este autor, me parecen sobrecogedores. Sencillo lenguaje que utiliza en su poesía, y que llega hasta la médula.
¡Muy bueno! Sí señor.

Me falta muy poco. Esperaremos a Septiembre para ver otro autor.

Besos.

ALFONSO KEIJADURÍAS

VERBA (1998)

CORONACIÓN DE LA CINCUYA  (*)

Fragancias, qué escándalos en el patio. Ha caído del cielo un
- - - / meteorito de una galaxia extinguida.
Especie anonácea, anonadada y anodina. Sol que hace arder
- - - / la memoria.
Perfume del origen del deseo: razón de la caída. Infancia
- - - / de la fiesta y fiesta de la infancia.
Planeta del escándalo fragante, tú, nuestra gran delicia, venida a
subvertir y coronar con tu llama futal la mesa rica
- - - / de los dioses pobres.
Sabor de amante en la mujer, hembra cautiva en su aroma
- - - / y en su esencia,
boca que te ha mordido no morderá la muerte... incorruptible
- - - / y corrupta, terrible y disoluta.
Más que la luz cautiva en una lámpara, todo el oro
- - - / se humilla en tu carnalidad
y nos habla de esa luz que no se extingue,
la luz de tu sabor allí en el sitio más hondo y lujurioso
- - - / de tu desgarradura.
Oh la dulce  y más dulce entre más putrefacta.

(*) Cincuya: aunque el autor ya la deja definida como planta y fruto, añadiremos sus múltiples usos medicinales en México y América Central / fiebre, edema, ictericia...). Su pulpa, de color anaranjado iene un sabor parecido al mango.

SOBRE UN POEMA DE FERNÁNDEZ DE ANDRADE

Si el tiempo ha de morir en nuestros brazos
- - - / en este tiempo moribundo
se cumpla al fin el fin del mundo y en nosotros
- - - / perduren sus pedazos.


(Y con este poema doy por concluída la exposición de ALFONSO QUIJANO URÍA, a no ser que nuestra querida Lluvia, nos sorprenda  con algún poema suyo más.
Continuaremos con POESÍA SOCIAL - TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO - POESÍA SALVADOREÑA - GENERACIÓN COMPROMETIDA... Nos faltan todavía muchoas autores y autoras de la misma y, por lo que hemos visto hasta ahora, de una gran calidad. Esta continuación será tras el regreso de las vacaciones. Es decir a primeros de septiembre estaremos nuevamente aquí.
Gracias a todos por vuestro apoyo.

Pues dándote las gracias de nuevo, espero ya hasta la próxima enriquecedora sorpresa que nos traigas. ¡JOYAS LITERARIAS!.

Un beso.

Esperando que hayáis podido disfrutar de las vacaciones os comunicamos que en unos breves días este espacio estará plenamente activo.
Gracias

Me ha costado la vida entrar hoy al foro. La hora que es y ya...estresada.
Bien, amigo mío, pues para que no te impacientes, que sé que ya tienes ganas de seguir, y si te parece continuamos, y vamos a hacerlo con:

ITALO LÓPEZ VALLECILLOS y su biografía


López Vallecillos, Ítalo (1932-1986).

Poeta, dramaturgo, ensayista, periodista, historiador y editor salvadoreño, nacido en San Salvador el 15 de noviembre de 1932, y fallecido en Ciudad de México en febrero de 1986. Autor de una espléndida obra literaria que lo sitúa entre los más destacados poetas de las Letras centroamericanas del siglo XX, fue asimismo un riguroso y penetrante investigador que ayudó a elucidar los principales textos de sus contemporáneos, por lo que acabó convirtiéndose en uno de los puntos de referencia obligados de la cultura salvadoreña.

Su irrupción en el panorama literario de la pequeña república centroamericana tuvo lugar en 1950, fecha en la que, con apenas dieciocho años de edad, se hizo cargo de la dirección de la página infantil del Diario de Hoy, en sustitución de su anterior responsable, el también poeta y periodista Waldo Chávez Velasco. Fruto de esta precoz iniciación fue una brillante carrera periodística que le llevó a colaborar en otros destacados medios de comunicación salvadoreños, como el periódico El Radical, la centenaria revista La Universidad (de la que llegó a ser director), la revista Vida Universitaria (de cuyo consejo de administración también formó parte), el periódico El Independiente (del que fue subdirector), y la difundidísima revista literaria Hoja, lanzada desde la Casa de la Cultura de San Salvador en 1949. Al frente de esta publicación, Ítalo López Vallecillos dio cabida a las colaboraciones de algunos escritores salvadoreños tan sobresalientes como Alberto Guerra Trigueros,Roque Dalton, Mercedes Durand, René Arteaga, Carlos Sandoval, Eugenio Martínez Orantes,Mauricio de la Selva, Otto René Castillo y Manuel Olsen, además del ya mencionado Waldo Chávez Velasco; así, con esta ilustre plantilla de colaboradores bajo su dirección, el poeta de San Salvador pronto se convirtió en uno de los ejes fundamentales de la intelectualidad centroamericana, y la revista Hoja pasó a encabezar durante un largo período de tiempo la vanguardia artístico-cultural de su amplio ámbito de difusión.

Pero las fecundas actividades periodísticas de Ítalo López Vallecillos no quedaron reducidas a su entorno geo-político, ya que en 1956 se trasladó a España para cursar allí estudios de Periodismo. Con este bagaje académico a sus espaldas, regresó a su país natal para asumir la dirección de la Editorial Universitaria Centroamericana (EDUCA), y posteriormente desempeñó cargos de idéntica responsabilidad al frente de la editorial de la Universidad de El Salvador y de UCA Editores, órgano de publicaciones de la Universidad Centroamericana "José Simeón Cañas" (UCA).

En su vertiente política, orientada siempre hacia las causas más progresistas, Ítalo López Vallecillos fue miembro del Partido Radical Democrático, un formación de izquierda nacionalista que duró poco tiempo en el revuelto espectro político de Centroamérica. Más destacada fue, sin embargo, su militancia en todos los frentes culturales salvadoreños, en los que llegó a ser unánimemente reconocido con su nombramiento como miembro de la Academia Salvadoreña de la Lengua (1960). Años atrás -y al margen de su ya detallada presencia en el mundillo periodístico de su patria-, se había introducido en dichos círculos literarios merced a su pertenencia al célebre grupo Octubre, del que salieron notables escritores -entre ellos, el propio López Vallecillos- que dieron lugar después a la no menos famosa Generación Comprometida, formada por varios de los autores ya mencionados en parágrafos anteriores, a los que habría que sumar otras figuras literarias de la talla de Roberto Armijo, José Roberto Cea, Orlando Fresedo, Rafael Góchez Sosa, Álvaro Menéndez Leal, Alfonso Quijada Urías, Eugenio Martínez Orantes, Irma Lanzas, Armando López Muñoz, Jorge A. Cornejo, Tirso Canales, Ricardo Bogrand e Hildebrando Juárez.

Entre las obras poéticas del polifacético Ítalo López Vallecillos, resulta obligado citar los títulos siguientes: Biografía del hombre triste (Madrid, 1954), Imágenes sobre el otoño (San Salvador, 1962), Puro asombro (San Salvador, 1970) e Inventario de la soledad (San Salvador, 1977). Como dramaturgo, el escritor de San Salvador triunfó con algunas piezas tan destacadas como Burundi sur, publicada en 1969 en las páginas de la revista La Universidad, después de haber sido distinguida con una mención de honor en el XVII Certamen Nacional de Cultura de El Salvador (1967);Las manos vencidas, obra inédita a pesar de haber sido galardonada con el primer premio en los Juegos Florales de Quezaltenango (Guatemala, 1964), y llevada a las tablas por el grupo Teatro Universitario en 1967; y Celda noventa y seis (1975), pieza dramática en tres actos y un epílogo.

En su condición de ensayista, Ítalo López Vallecillos dio a la imprenta El periodismo en San Salvador (San Salvador, 1964), un ensayo crítico-histórico sobre esa parcela de las Letras que él tan bien conocía; Gerardo Barrios y su tiempo (San Salvador, 1965), ensayo histórico-biográfico que fue galardonado con el primer premio en el Certamen Nacional de Cultura; y, entre otras piezas adscritas a este complejo género literario, las tituladas La influencia de México en la Independencia de Centroamérica, La insurrección popular campesina de 1932, y La dictadura del general Maximiliano Hernández Martínez.

Bibliografía

• CAÑAS-DINARTE, Carlos. Diccionario escolar de autores salvadoreños (San Salvador: Consejo Nacional para la Cultura y el Arte [CONCULTURA], Dirección de Publicaciones e Impresos, 1998).
• ESCOBAR GALINDO, David (ed. lit.). Índice antológico de la poesía de El Salvador (San Salvador: UCA Editores, 1982).
• GUILLÉN, Orlando. Hombres como madrugadas: La poesía de El Salvador (Barcelona: Anthropos, 1985).

Fuente: www.mcnbiografías.com

"la paciencia del elefante.,..

fudamental para no estresarte. Ahora vuelvo.

Besos.

...y como Lluvia nos dió paso con esa estupenda reseña biográfiva, veamos algún poema.

ÍTALO LÓPEZ VALLECILLOS

POEMAS

ARS VIVENDI

I

Hay que destruirse. Incendiarse. Romper con los recuerdos.
Asaltar el crepúsculo. Robar la rosa extraña del jardín.
Vivir en la violencia y no en el gris. Convertir
El tiempo en pasión, hiedra sutil devoradora.
No huir jamás de la mujer ni de la poesía,
Difíciles, pero reconfortantes.

II

Sea densa la palabra: piedra
Sobre la que se puede edificar, no arena
Para la flor inútil. Dócil muerte, al acecho.
Látigo sobre el silencio. Doncella infiel
En primavera. Vino para la noche ciega. Ventisca
Y fuego en el hogar. Leve luz sobre la letra impresa.
Idea que penetra más allá del ojo, y se establece
En el aire y en la rima. Verso desnudo, dolido de soledad.

Sé ladrón de atardeceres. Guárdate las lluvias finas.
Y en ocasión, espléndido, regala tu ternura. Destrúyete.
Incéndiate. Vive la hora sin remordimiento.
Nada te turbe. Nada, digo, sino la hondura de vivir,
De amar, de estarse como cielo herido,
A la ventura y en la certeza de ser sólo
La llama ciega, el claro acierto del peligro,
La vida sin temor a la Nada.
Barco apenas desplegdo en el mar.

(...después de 25.000 visitas entre Poesía Social I-II-III, sin prisas: a disfrutar y que no se me estrese nadie...tenemos todo el tiempo del mundo para superar las 100.000... por lo menos)

ITALO LÓPEZ VALLECILLOS

ARRIBA, ABAJO

A Rafael Menjívar


Arriba, lejos de mis pies
las nubes errabundas. Oculto el sol
tras días de apacible espera.
Lluvioso el corazón arrepentido
y, dura, inexpresable la palabra.

Abajo, aquí la tierra, el sustento
de todo lo que pienso. La realidad
que sostiene la poesía.

Y entre las nubes y el polvo
que camino, yo,
el solitario,
el hombre de la duda,
sin Dios,
apenas equipado con unas cuantas
lágrimas
y la breve sonrisa de estar seguro
de lo incierto,
del viento que arrastrará un día
lo que pude tener y nunca tuve.

Arriba, abajo,
todo el milagro de vivir
desesperadamente.

ÍTALO LÓPEZ VALLECILLOS

POEMAS

CORAZÓN, TE PARECES A LAS GRANDES CIUDADES

Corazón,
Te pareces a las grandes ciudades.
En ti viven hombres soberbios y terribles.
Sobre tus altas torres de silencio
Dejan su protesta.

Nada les detiene. A veces huyen a sus habitaciones
Y se esconden de la noche.
Acaso tiemblan
Su miedo, su hambre o su miseria.
Surgen violentos y desgarran el día.
Caminan por calles amplias
Y se paran a ver las vitrinas. Compran
Un anillo, una flor, un libro y lo llevan a la novia.

Esperan. Yo no sé qué esperan.
Van de casa en casa, de palabra en palabra.

Matan el tiempo. Les divierte
el cine y abrazan a la mulyitud cuando el "the end"
Pone sus puntos suspensivos.

Están ahí, lo saben. Van a la oficina.
Miden su odio, pesan su amor, escriben su tedio
Y esperan.

Sonríen, claro, Sonríen. A ratos
-hay que decirlo-.
Son felices: reciben una carta
Y el amor les llega por correo.

Inventan una canción y la silban por la calle.
Cuando alguien les descubre, la guardan,
La esconden entre las camisas nuevas.

No lloran. Miran caer la lluvia y les basta.

Mueren un día. No importa.
Han muerto muchas veces. Alguien va al entierro,
Deposita unas flores.
Un amigo dice una oración como quien
Echa tierra al viento:
"era bueno", "ayer le vi", "hacía versos"
y se murió de solo.