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    SONETOS : INTRODUCCIÓN - HISTORIA - ESTRUCTURA POÉTICA - SELECCIÓN DE SONETOS EN CASTELLANO - Página 29 Empty Re: SONETOS : INTRODUCCIÓN - HISTORIA - ESTRUCTURA POÉTICA - SELECCIÓN DE SONETOS EN CASTELLANO

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Nov 2017, 03:13

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 77


        Te mostrará tu espejo que tu belleza mengua,
    tu cuadrante, el precioso minuto derramado,
    la hoja blanca que lleva, la huella de tu espíritu,
    y este libro el placer de aprender mi lección.


        Las arrugas que muestra tu espejo, tan fielmente, 
    traerán a tu memoria, tumbas de abiertas bocas.
    Por la furtiva sombra del cuadrante, sabrás,
    el oculto progreso del tiempo hacia lo eterno.


        Y lo que tu memoria no pueda retener,
    confíalo a estas páginas en blanco y hallarás 
    que tus hijos mentales una vez ya criados,
    te harán reconocer como es tu nueva mente.


        Estas ocupaciones constantemente hechas,
    te serán de provecho y harán rico tu libro.




     
    Sonnet 77


        Thy glass will show thee how thy beauties wear,
    Thy dial how thy precious minutes waste,
    The vacant leaves thy mind's imprint will bear,
    And of this book, this learning mayst thou taste.


        The wrinkles which thy glass will truly show, 
    Of mouthed graves will give thee memory,
    Thou by thy dial's shady stealth mayst know,
    Time's thievish progress to eternity.


        Look what thy memory cannot contain,
    Commit to these waste blanks, and thou shalt find 
    Those children nurs'd, deliver'd from thy brain,
    To take a new acquaintance of thy mind.


        These offices, so oft as thou wilt look,
    Shall profit thee, and much enrich thy book.




     
    Soneto 78


        Tanto ya te he invocado como la Musa mía
    y ha encontrado mi verso tu generosa ayuda,
    que toda pluma ajena, ha adoptado mi moda
    y a tu magno servicio su poesía esparce.


        Tus ojos que enseñaron a cantar a los mudos, 
    y a la burla ignorancia a volar ágilmente,
    que ha puesto nuevas plumas al ala de los sabios,
    dándole a cada gracia su doble majestad.


        Ufánate de todo lo que voy copilando,
    cuya influencia es tuya y sólo de ti nace. 
    Que en las obras ajenas mejoras el estilo,
    y agregas gloria al Arte con tu exquisita gracia.


        Tú eres todo mi Arte y por ti yo levanto,
    al más alto saber a mi ruda ignorancia.




     
    Sonnet 78


        So oft have I invok'd thee for my Muse,
    And found such fair assistance in my verse,
    As every alien pen hath got my use,
    And under thee their poesy disperse.


        Thine eyes, that taught the dumb on high to sing, 
    And heavy ignorance aloft to fly,
    Have added feathers to the learned's wing,
    And given grace a double majesty.


        Yet be most proud of that which I compile,
    Whose influence is thine, and born of thee, 
    In others' works thou dost but mend the style,
    And arts with thy sweet graces graced be.


        But thou art all my art, and dost advance
    As high as learning, my rude ignorance.




     
    Soneto 79


        Mientras sólo invoqué, solamente tu ayuda,
    sólo mi verso tuvo tu gracia más gentil,
    mas hoy esos graciosos metros han decaído
    y mi enfermiza Musa le cede el paso a otro.


        Reconozco que eres, adorable argumento, 
    digno de las fatigas de una pluma mejor,
    sin embargo, los versos que inventa tu poeta,
    él a ti te los roba y con ellos te paga.


        El te presta virtudes, hurtando esa palabra,
    de tu misma actitud. Belleza te concede 
    que en tu mejilla encuentra. No puede concederte
    ninguna nueva loa que no esté viva en ti.


        No le agradezcas tanto aquello que te dice,
    ya que sólo le debes, lo que tú mismo pagas.




     
    Sonnet 79


        Whilst I alone did call upon thy aid,
    My verse alone had all thy gentle grace,
    But now my gracious numbers are decay'd,
    And my sick Muse doth give another palce.


        I grant (sweet love) thy lovely argument 
    Deserves the travail of a worthier pen,
    Yet what of thee thy Poet doth invent,
    He robs thee of, and pays it thee again,


        He lends thee virtue, and he stole that word,
    From thy behaviour, beauty doth he give 
    And found it in thy cheek: he can afford
    No praise to thee, but what in thee doth live.


        Then thank him not for that which he doth say,
    Since what he owes thee, thou thyself dost pay.





    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Nov 2017, 03:33

    W. SHAKESPEARE


    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 80


        ¡Oh! Cómo desfallezco, cuando de vos escribo,
    si sé que hay un espíritu, que usa mejor tu nombre
    y gasta en la alabanza toda su fortaleza,
    para anudar mi lengua si habla de vuestra fama!


        Pero siendo tu mérito, amplio como el océano, 
    sostiene vela humilde, como la más soberbia.
    Mi insolente barquito, inferior a la suya,
    aposta, se aventura entre vuestras corrientes.


        Vuestra ayuda más leve a flote me sostiene,
    mientras él navegando, cruza vuestros abismos, 
    o si naufrago yo, mi barco no se tasa,
    como el de él, que es tan alto y de soberbio porte.


        Si me gana es seguro que me echarán de allí.
    Lo peor será esto: perdí por amar tanto.




     
    Sonnet 80


        O how I faint when I of you do write,
    Knowing a better spirit doth use your name,
    And in the praise thereof spends all his might,
    To make me tongue-tied speaking of your fame.


        But since your worth (wide as the Ocean is) 
    The humble as the proudest sail doth bear,
    My saucy bark (inferior far to his)
    Or your broad main doth wilfully appear.


        Your shallowest help will hold me up afloat,
    Whilst he upon your soundless dep doth ride, 
    Or (being wrack'd) I am a worthless boat,
    He of tall building, and of goodly pride.


        Then if thrive and I be cast away,
    The worst was this, my love was my decay.

    LXXX (Versión de Agustín García Calvo)



    ¡Ah, qué desmayo, al escribir de ti, sabiendo

    que otro ingenio mejor tu nombre usa y clama,
    que en tu alabanza gasta su arsenal y atuendo ,
    y encadena mi lengua hablando de tu fama!


    Mas, pues que tu valía, vasta como Océano,
    humilde vela igual que altiva quilla toma,
    mi bravo esquife, aunque inferior al suyo sea, no
    se arredra y petulante en tu alta mar asoma.


    Tu más ligero apoyo ha de tenerme a flote,
    cuando él navegue sobre tu insondable hondura;

    o si naufrago, yo soy sólo un pobre bote,
    él de orgullosa traza y alta arboladura.


    Y ¿qué que él bogue, y qué que a pique el mar me arrastre?:
    ahí fue todo mi mal: mi amor fue mi desastre.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Nov 2017, 10:29

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN



    - CXXXII -


    Respuesta

    Si la ambición, que llega adonde aspira,
    no topa el gozo que esperó Lamberto,
    ¿cuál ingenio, o por cauto o por experto,
    de la esperanza infiel no se retira?

    Corrido estoy de no poder sin ira
    contarte cuán a juego descubierto,
    siempre que me abonó algún bien por cierto,
    en la fiel posesión lo hallé mentira.

    Si esperado el placer, cuando se alcanza,
    tan otro viene ya, que no le queda
    sino aquella apacible semejanza,

    hágame Dios tan recto juez, que pueda
    echar un lazo al cuello a mi esperanza,
    por falsificadora de moneda.



    - CXXXIII -


    Del padre fray Jerónimo de San Josef
    ¡Oh quién pudiera, superior Leonardo

    (a vos en esto superior quisiera),
    arrebatar a la suprema esfera
    el vuelo de ese espíritu gallardo!

    ¡Quién la punta seráfica del dardo,
    que a mi madre abrasó, dulce y severa,
    entre el papel y vuestras manos viera
    arder, lucir, y herir a un pecho tardo!

    Esta divina pluma, que briosa,
    en la media región flore al vuelo
    con morales discursos provechosa,

    penetre aquesos orbes, arda en celo,
    llegue a la inmoble cumbre, y animosa
    corra del sumo y hasta el sumo cielo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Nov 2017, 10:31

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN


    - CXXXIV -


    Respuesta

    Si alcanzáis de Teresa que a Leonardo
    los dones de su pluma inspirar quiera,
    ¿la de cuál escritor subió a la esfera,
    oh Jerónimo, en rapto más gallardo?

    Que fije en él su fervoroso dardo
    le pedid, como a madre no severa;
    veréis si quedara, cuando le hiera,
    tibio al intento, o en la alas tardo.

    Volará a diligencia tan briosa,
    que de algún serafín parezca el vuelo,
    a quien la claridad suprema endiosa.

    Deba, sin este aplauso, a vuestro celo
    que la esperanza de su fe animosa
    en posesión se le convierta el cielo.



    - CXXXV -



    Si quiere Amor que siga sus antojos
    y a sus hierros de nuevo rinda el cuello;
    que por ídolo adore un rostro bello
    y que vista su templo mis despojos,

    la flaca luz renueve de mis ojos,
    restituya a mi frente su cabello,
    a mis labios la rosa y primer vello,
    que ya pendiente y yerto es dos manojos.

    Y entonces, como sierpe renovada,
    a la puerta de Filis inclemente
    resistiré a la lluvia y a los vientos.

    Mas si no ha de volver la edad pasada,
    y todo con la edad es diferente,
    ¿por qué no lo han de ser mis pensamientos?






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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Nov 2017, 10:33

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN



    - CXXXVI -


    A don Felipe el Piadoso


    En esa candidez, ilesa y pura,
    que lisonjera en néctar se desata,
    cuando sencilla y fácil, de la plata
    a los labios traslada su dulzura.

    La más gallarda edad, estar segura
    no piense, que tal vez la muerte ingrata,
    en la leche se mezcla y arrebata
    juntas, edad, salud, vida y ventura.

    Por cuán estrecho paso recibimos,
    y damos el aliento alternamente,
    pues queda como un átomo impedido.

    ¡Oh, vida!, ¡frágil bien! ¿Por qué vivimos
    dudosos por instante, si pendiente
    estás de un pelo en el licor caído?




    CXXXVII -


    Rompe la tierra, y en el centro afila
    el buey pesado la esplendente reja;
    de varias flores, la discreta abeja
    en ruecas de oro, rayos de sol hila.

    No sólo labra el ruiseñor, perfila
    nidos de paja, que en las ramas deja,
    de hurtada hierba, la inocente oveja,
    nevados copos, al vellón destila.

    Mano enemiga su labor desflora;
    triunfan malos, y trabajan buenos,
    discanta el grajo, lo que el cisne llora.

    Gozan por propios, los que son ajenos,
    que en los premios del mundo, no es de ahora,
    que el que merece más, alcance menos.






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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Nov 2017, 01:36

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN


    - CXXXVIII -


    A don Martín de Bolea y Castro


    Aunque el bélico pecho y animoso
    de tal manera a Orlando le ha ensalzado,
    que está en suprema cumbre levantado,
    pues en todo ha salido victorioso,

    no menos por tu pluma fue dichoso,
    Orlando en ser de ti tan celebrado,
    que tanta fama y gloria has tú alcanzado,
    cuanta él con ser en armas valeroso.

    El postrimero límite y subjeto,
    donde otros no pudieron allegarse,
    desde allí comenzó tu vuelo altivo:

    ha hallado don Martín tu gran conceto
    entre furia y amor determinarse:
    dio este corte y falló superlativo.





    - CXXXIX -

    Al padre fray Bartolomé Ponce


    ¿Cómo podrá premiar el bajo suelo,
    subjeto al corto término de vida,
    obra tan encumbrada y tan subida
    que a su fin principal no abarca el cielo?

    El premio, pues (divino Ponce), délo
    el que, bajo accidentes de comida,
    a tus manos se rinde y te convida
    con el disfraz del delicado velo.

    Que tu sutil labor y heroico estilo,
    donde (cual muro oculto) so la yedra
    más con su fortaleza reverdece,

    o cual bajo la cera está el pabilo,
    en rica guarnición la árabe piedra,
    estando Dios, no sé qué más merece.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Nov 2017, 03:52

    "hágame Dios tan recto juez , que pueda
    echar un lazo al cuello a mi esperanza,
    por falsificadora de moneda". (Soneto CXXXII)

    ¿Qué se puede decir?: ¡S.C.!

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Nov 2017, 03:57

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 81


       O vivo para hacer vuestro propio epitafio,
    o vos sobreviviréis a mis podridos huesos,
    mas no podrá la muerte arrancar tu memoria,
    aunque todo lo mío no se recuerde nunca.


        Desde aquí, vuestro nombre, tendrá vida inmortal, 
    y yo, cuando me vaya, moriré para el mundo,
    me darán en la tierra una fosa común,
    mas vos, tendréis la tumba en el ojo del hombre.


        Porque tu monumento serán mis dulces versos,
    que ojos, aún no nacidos, un día leerán 
    y las lenguas futuras, comentarán de vos,
    cuando los que hoy respiren, estén ya todos muertos.


        Pero vos, viviréis -por virtud de mi pluma-
    en el labio del hombre, cuando su aliento nace.




     
    Sonnet 81


        Or I shall live your Epitaph to make,
    Or you survive when Y in eart am rotten,
    From hence your memory death cannot take,
    Although in me each part will be forgotten.


        Your name from hence immortal life shall have, 
    Though I (once gone) to all the world must die,
    The earth can yield me but a common grave,
    When you entombed in men's eyes shall lie.


        Your monument shall be my gentle verse,
    Which eyes not yet created shall o'er-read, 
    And tongues to be, your being shall rehearse,
    When all the breathers of this world are dead,


        You still shall live (such virtue hath my pen)
    Where breath most breathes, even in the mouths of men.




     
    Soneto 82


        Admito que no estás casado con mi Musa,
    y puedes sin censura dirigir la mirada,
    al delicado verbo que usan los escritores,
    sobre un bello sujeto para adornar un libro.


        Es tan dulce tu aspecto como lo es tu agudeza, 
    y supera tu mérito mi ilimitado elogio,
    por lo tanto te obligas a buscar en los otros,
    algún signo más fresco del uso de esta era.


        Hazlo mi amor, aún cuando otros, sepan usar
    los toques tan audaces que presta la Retórica. 
    Tú, de verdad hermoso y expresado en verdad,
    estás en las palabras de tu veraz amigo.


        Y los groseros rasgos mejor uso tendrían,
    en pálidas mejillas. En ti son un abuso.




     
    Sonnet 82


        Y grant thou wert not married to my Muse,
    And therefore mayst without attaint o'erlook
    The dedicated words which writers use
    Of their fair subject, blessing every book.


        Thou art as fair in knowledge as in hue, 
    Finding thy worth a limit past my praise,
    And therefore art enforc'd to seek anew,
    Some fresher stamp of the time-bettering days.


        And do so love, yet when they have devis'd,
    What strainer touches Rhetoric can lend, 
    Thou truly fair, wert truly sympathis'd,
    In true plain words, by thy true-telling friend.


        And their gross painting might be better us'd,
    Where cheeks need blood, in thee it is abus'd.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Nov 2017, 04:04

    W. SHAKESPEARE


    SONETOS



     
    Soneto 83


        No necesitas, creo, un toque de pintura,
    por eso no añadí pintura a tu belleza,
    hallé o pensé al hallar, que vos siempre excedíais,
    la infructuosa oferta de una deuda poética.


        Y así quedé dormido, por vuestra exaltación, 
    para que vos presente, pudieras demostrar,
    lo tanto inadecuada que es una vulgar pluma,
    para expresar el mérito que en vos mismo florece.


        Ahora este silencio, me imputáis como culpa,
    cuando sé que el callar será mi mejor gloria, 
    pues no daño belleza si está mi lengua muda,
    cuando otros por dar vida, tan sólo otorgan tumba.


        Vive más vida en uno de vuestros bellos ojos,
    que en todos los poetas que cantan tus elogios.




     
    Sonnet 83


        I never saw that you did painting need,
    And therefore to your fair no painting set,
    I found (or thought I found) you did exceed
    The barren tender of a Poet's debt:


        And therefore heve I slept in your report, 
    That you yourself being extant well might show,
    How far a modern quill doth come too short,
    Speaking of worth, what worth in you doth grow.


        This silence for my sin you did impute,
    Which shall be most my glory being dumb, 
    For I impair not beauty being mute,
    When others would give life, and bring a tomb.


        There lives more life in one of your fair eyes,
    Than both your Poets can in praise devise.




     
    Soneto 84


        ¿Quién es él que más dice? ¿Quién puede decir más
    que esta rica alabanza: ¿Que vos sólo sois vos?
    ¿Qué amurallado fuerte es capaz de mostrar,
    como ejemplo el tesoro donde tu igual florece?


        Fatigosa penuria vive en aquella pluma, 
    que no da a su modelo una pequeña gloria.
    Mas quién de vos escribe, si es capaz de decir,
    que vos sois solo vos, ya da brillo al relato.


        Dejadlo copiar, sólo, lo que en vos está escrito,
    sin arruinar aquello que Natura hizo claro, 
    y semejante copia dará fama a su ingenio,
    haciendo que su estilo se admire en todas partes.


        A tus dones benditos, sumáis la maldición:
    Que por afán de elogios vuestras loas menguáis.




     
    Sonnet 84


        Who is it that says most, which can say more,
    Than this rich praise, that you alone, are you,
    In whose confine immured is the store,
    Which should example where your equal grew?


        Lean penury within that pen doth dwell, 
    That to his subject lends not some small glory,
    But he that writes of you, if he can tell,
    That you are you, so dignifies his story.


        Let him but copy what in you is writ,
    Not making worse what nature made so clear, 
    And such a counterpart shall fame his wit,
    Making his style admired everywhere.


        You to your beauteous blessings add a curse,
    Being fond on praise, which makes your praises worse.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Nov 2017, 04:08

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS




     
    Soneto 85


        Callada está mi Musa por sus buenos modales,
    mientras vuestros elogios, altamente expresados,
    acumulan sus rasgos por las doradas plumas,
    y frases bien limadas por vuestras propias Musas.


        Yo pienso bien y mientras, otro escribe palabras 
    y cual cura iletrado, yo digo siempre «amén»
    a todo canto hábil que ofrece un buen espíritu,
    en retocada forma con refinada pluma.


        Digo al oír sus loas: «Esto es así de cierto»
    y al elogio mayor le añado algo de más, 
    pero en mi pensamiento por amor hacia vos,
    aún siendo lento el verbo, está en primera fila.


        Respetad a los otros por sus bellas palabras,
    y a mí por lo que pienso, que habla por mis acciones.




     
    Sonnet 85


        My tongue-tied Muse is manners holds her still,
    While comments of your praise richly compil'd,
    Reserve their character with golden quill,
    And precious phrase by all the Muses fil'd.


        I think good thoughts, while others write good words, 
    And like unlettered clerk still cry Amen,
    To every Hymn that able spirit affords,
    In polish'd form of well refined pen.


        Hearing you prais'd, I say 't is so, 't is true,
    And to the most of praise add something more, 
    But that is in my thought, whose love to you
    (Though words come hindmost) holds his rank before.


        Then others, for the breath of words respect,
    Me for my dumb thoughts, speaking in effect.




     
    Soneto 86


        ¿Tal vez la hinchada vela de su soberbio verso,
    zarpada a conquistar de vos lo más precioso,
    fue lo que hundió mi mente y pensar ya maduro,
    enterrado en el seno donde siempre crecía?


        ¿O quizás fue su espíritu por otros instruido, 
    en letras sobrehumanas lo que me hirió de muerte?
    El, no fue, ni tampoco sus compinches nocturnos,
    con su ayuda quien deja, atónito mi verso.


        Ni él, ni aquel afable fantasma familiar,
    que de noche le llena de tanta inspiración. 
    Obtienen victoriosos de mi silencio gloria,
    mas yo nunca he temido, por ese lado nada.


        Que fue vuestro favor, elevando su verso.
    Entonces sin materia, mi verso se hizo débil.




     
    Sonnet 86


        Was it the proud full sail of this great verse,
    Bound for the prize of (all too precious) you,
    That did my ripe thoughts in my brain inhearse,
    Making their tomb the womb wherein they grew?


        Was it his spirit, by spirits taught to write, 
    Above a mortal pitch, that struck me dead?
    No, neither he, nor his compeers by night
    Giving him aid, my verse astonished.


        He nor that affable familiar ghost
    Which nightly gulls him with intelligence, 
    As victors of my silence cannot boast,
    I was not sick of any fear from thence.


        But when your countenance fill'd up his line,
    Then lack'd I matter, that enfeebled mine.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Nov 2017, 04:11

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 87


        ¡Adiós! Para tenerte, tú eres ya muy querido,
    y sin duda conoces tu valor y tu estima,
    el papel de tu mérito, te permite librarte
    y mis pobres derechos sobre ti han decaído.


        ¿Y cómo retenerte si tú no lo consientes? 
    ¿Y para tantos bienes donde están mis valores?
    Ante valioso don tarada está mi causa,
    y así mi privilegio, de nuevo se distancia.


        Te diste sin saber tus méritos de entonces
    o el mío -que me diste- quizás sobreestimado, 
    así, tu rico don, proviene de un engaño,
    pero vuelve más puro, basado en mejor juicio.


        Así, te habré tenido, en lisonjero sueño,
    donde fui rey soñando y al despertar la nada.




     
    Sonnet 87


        Farewell thou art too dear for my possessing,
    And like enough thou know'st thy estimate,
    The charter of thy worth gives thee releasing:
    My bonds in thee are all determinate.


        For how do I hold thee but by thy granting, 
    And for that riches where is my deserving?
    The cause of this fair gift in me is wanting,
    And so my patent back again is swerving.


        Thyself thou gav'st, thy own worth then not knowing,
    Or me to whom thou gav'st it, else mistaking, 
    So thy great gift upon misprision growing,
    Comes home again, on better judgment making.


        Thus have I had thee as a dream doth flatter,
    In sleep a King, but waking no such matter.




     
    Soneto 88


        Cuando estés ya dispuesto a tratar de ofenderme,
    y dirigir tus ojos con desdén a mis méritos.
    Entonces a tu lado, lucharé contra mí,
    probando tu virtud a pesar de tu engaño.


        Si estás más informado de mis debilidades, 
    puedo para tu bando escribir un relato,
    de defectos ocultos con los cuales me mancho,
    y así, tú, si me pierdes, ganas también más gloria.


        Que al ganar tú por esto yo también ganaré,
    pues concentrado en ti mi amante pensamiento, 
    las injurias que yo, a mi persona hago,
    te dan a ti ventaja y a mí me la dan doble.


        De esta forma es mi amor, así te pertenezco,
    que por tu bien, yo mismo, asumo todo mal.




     
    Sonnet 88


        When you shalt be dispos'd to set me light,
    And place my merit in the eye of scorn,
    Upon the side, against myself I 'll fight,
    And prove thee virtuous, though thou art forsworn:


        Whit mine own weakness being best acquainted, 
    Upon thy part I can set down a story
    Of faults conceal'd, wherein I am attainted:
    That thou in losing me, shalt win much glory:


        And I by this will be a gainer too,
    For bending all my loving thoughts on thee, 
    The injuries that to myself I do,
    That for thy ring, myself will bear all wrong.


        Doing thee vantange, double vantange me.
    Such is my love, to thee I so belong,




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Nov 2017, 04:15

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 89


        Di que tú me abandonas por una de mis faltas,
    y yo criticaré, también, la misma falta.
    Habla de mi cojera y lo será al instante,
    sin oponer defensa en contra de tu juicio.


        Tú no puedes, amor, apenas difamarme, 
    para excusar el cambio que quiere tu deseo,
    de lo que soy capaz, conociendo tu empeño,
    hasta serte un extraño, tapando la amistad.


        Me iré de tus paseos y en esta humilde lengua,
    tu amado y dulce nombre, no habitará jamás; 
    para que, yo, profano, no le cause algún daño,
    hablando casualmente de nuestro antiguo amor.


        Por ti, contra mí mismo, juro que he de batirme,
    pues nunca puedo amar, a quien tu amor ya odia.




     
    Sonnet 89


        Say that thou didst forsake me for some fault,
    And I will comment upon that affence,
    Speak of my lameness, and I stright will halt:
    Against thy reasons making no defence.


        Thou canst not (love) disgrace me half so ill, 
    To set a form upon desired change,
    As I 'll myself disgrace, knowing thy will,
    I will acquaintance strangle and look strange:


        Be absent from thy walks and in my tongue,
    Thy sweet-beloved name no more shall dwell, 
    Lest I (too much profane) should do it wrong:
    And haply of our old acquaintance tell.


        For thee, against myself I'll vow debate,
    For I must ne'er love him whom thou dost hate.




     
    Soneto 90


        Ódiame cuanto quieras y más, ¿por qué no ahora?
    en que este mundo adverso se opone a mis acciones,
    aúname con la ira del azar y doblégame,
    sin cebarte después al verme derrumbado.


        Y si mi corazón se salva de esta pena, 
    no vengas en el séquito de un dolor derrotado,
    ni des noche ventosa a mi lluviosa alba,
    ni hagas lento el desastre que ya se ha decidido.


        Si tú quieres dejarme, no lo hagas al final,
    cuando las causas leves han realizado el daño. 
    Ven al primer asalto, así degustaré
    desde el principio, el triste poder de la fortuna.


        Y restos de dolor, que ahora sí me parecen,
    comparando tu pérdida, no me harán ningún daño.




     
    Sonnet 90


        Then hate me when thou wilt, if ever, now,
    Now while the world is bent my deeds to cross,
    Join with the spite of fortune, make me bow,
    And do not drop in for an after-loss:


        Ah do not, when my heart hath scap'd this sorrow, 
    Come in the rearward of a conquer'd woe,
    Give not a windy night a rainy morrow,
    To linger out a purpos'd overthrow.


        If thou wilt leave me, do not leave me last,
    When other petty griefs have done their spite, 
    But in the onset come, so shall I taste
    At first the very worst of fortune's might.


        And other strains of woe, which now seem woe,
    Compar'd with loss of thee, will not seem so.





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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 17 Nov 2017, 04:36

    Ódiame cuanto quieras y más, ¿por qué no ahora?
    en que este mundo adverso se opone a mis acciones,
    aúname con la ira del azar y doblégame,
    sin cebarte después al verme derrumbado.


       Y si mi corazón se salva de esta pena,
    no vengas en el séquito de un dolor derrotado,
    ni des noche ventosa a mi lluviosa alba,
    ni hagas lento el desastre que ya se ha decidido.


       Si tú quieres dejarme, no lo hagas al final,
    cuando las causas leves han realizado el daño.
    Ven al primer asalto, así degustaré
    desde el principio, el triste poder de la fortuna.


       Y restos de dolor, que ahora sí me parecen,
    comparando tu pérdida, no me harán ningún daño.


    Bello soneto, como todos los Shakespeare. Vemos como, en la misma época en que en España empezaba a imperar una poesía retórica y sentenciosa, Shakespeare habla al oido de su amante, por eso su poesía nos alcanza con tanta fuerza. Gracias por traerlo aquí, Pascual.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 00:54

    Es difícil, Pedro, encontrar poemas de amor tan bellos como los de Sir William Shakespeare; tan entregados, tan apasionados... Durante mucho tiempo los moralistas andaron diciendo que la vida del autor fue un tanto dilapidada; de taberna en taberna y tugurio en tugurio... Todo ello para ocultar una realidad hoy manifiesta y nada escandalosa... Los sonetos de amor de Shakeapeare están dedicados a otro ser humano... tan bello como Laura, o cualquier otra de las musas clásicas... pero der su mismo género ( uno de los actores de sus obras dramáticas). Eso no quita ni un ápice de valor a sus sonetos: bien al contrario resalza su belleza.

    Ya sabes como te agradezco el seguimiento que nos haces: habla bien de ti. Demuestra tu responsabilidad en el espacio TALLER, pero demuestra sobre todo tu amor a la poesía y, también, tu sentido de la amistad para con Lluvia y conmigo.

    De nuevo gracias. Un fuerte abrazo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 01:01

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS.



     
    Soneto 91


        Unos loan su cuna, algunos su destreza,
    otros su gran tesoro, otros su fortaleza,
    en la moda ridícula, algunos sus atuendos,
    sus halcones, lebreles y otros sus caballos.


        Y cada ser mantiene su adecuado deleite, 
    donde encuentran un gozo, superior a los otros;
    mas ningún caso de estos encuentra mi medida,
    pues a todos supero con este bien mayor.


        Tu amor es para mí, más que una regia cuna,
    el mejor patrimonio, con las galas más caras, 
    más dulce que el halcón, el lebrel o el caballo.
    Tenerte me envanece del orgullo del hombre.


        Soy desdichado en esto: Que tú puedes llevarte,
    mi dicha y convertirme, en un ser miserable.




     
    Sonnet 91


        Some glory in their birth, some in their skill,
    Some in their wealth, some in their body's force,
    Some in their garments though new-fangled ill:
    Some in their hawks and hounds, some in their horse.


        And every humour hath his adjunct pleasure, 
    Wherein it finds a joy above the rest,
    But these particulars are not my measure,
    All these I better in one general best.


        Thy love is better than high birth to me,
    Richer than wealth, prouder than garments' cost, 
    of more delight than hawks or horses be:
    And having thee, of all men's pride I boast.


        Wretched in this alone, that thou mayst take
    All this away, and me most wretched make.




     
    Soneto 92


        Intenta lo más duro para salir de mí,
    que hasta el fin de tu vida a mí me perteneces,
    y no puede durar, más tu amor que tu vida,
    pues tu vida depende tan sólo de tu amor.


        Así, no necesito, el peor de los males, 
    cuando el menor de ellos me puede hasta matar.
    Mas pienso que merezco un estado mejor,
    que estar siempre pendiente de tus gestos de humor.


        Ya no me mortifica tu inconstante actitud,
    porque toda mi vida se recuesta en tu ser. 
    ¡Oh, qué dulce ocasión, la del feliz encuentro,
    feliz de ser tu amor, y así morir feliz!


        ¿Mas qué hay tan venturoso qué no tema una mancha?
    Podrías ser infiel y yo ignorar tu engaño.




     
    Sonnet 92


        But do thy worst to steal thyself away,
    For term of life thou art assured mine,
    And life no longer than thy love will stay,
    For it depends upon that love of thine.


        Then need I not to fear the worst od wrongs,
     5
    When in the least of them my life hath end,
    I see a better state to me belongs
    Than that which on thy humour doth depend.


        Thou canst not vex me with inconstant mind,
    Since that my life on thy revolt doth lie,
     10
    Oh what a happy title do I find,
    Happy to have thy love, happy to die!


        But what's so blessed fair that fears no blot,
    Thou mayst be false, and yet I know it not.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 01:05

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 93


        Así, viviré siempre, ¡pensando que eres fiel!
    Como esposo engañado, el rostro del amor,
    aún me parece amor, aunque esté adulterado.
    Tus miradas conmigo. Tu corazón con otro.


        Porque el odio no puede vivir en tu mirada, 
    ni logro descubrir algún cambio en tus ojos.
    En la historia de algunos, el corazón traidor,
    está escrito con muecas, ceños y raros surcos.


        Pero el cielo al crearte, decretó que en tu cara,
    morara para siempre la dulzura de amor, 
    pienses tú lo que pienses y diga el corazón,
    tu aspecto no revela, nada más que dulzura.


        Cual la manzana de Eva, parece tu belleza,
    que tu dulce virtud no responde a tu aspecto.




     
    Sonnet 93


        So shall I live, supposing thou art true,
    Like a deceived husband, so love's face,
    May still seem love to me, though alter'd-new:
    Thy looks with me, thy heart in other place.


        For there can live no hatred in thine eye, 
    Therefore in that I cannot know thy change,
    In many's looks, the false heart's history
    Is writ in moods and frowns and whinkles strange.


        But heaven in thy creation did decree,
    That in thy face sweet love should ever dwell, 
    Whate'er thy thoughts, or thy heart's workings be,
    Thy looks shold nothing thence, but sweetness tell.


        How like Eve's apple doth thy beauty grow,
    If thy sweet virtue answer not thy show.




     
    Soneto 94


        Los que tienen poder, para herir y no hieren,
    los que no hacen aquello que pueden demostrar,
    los que mueven a otros y ellos son como piedras,
    intocables y frío y lentos al pecado.


        Ellos heredarán los favores del cielo, 
    conservando los ricos dones que da Natura.
    Ellos de sus semblantes son dueños y señores,
    y los demás criados de su propia excelencia.


        Dulce para el verano es la flor del estío,
    aunque para sí misma vive la flor y muere. 
    Mas si la flor se encuentra con la vil infección,
    la hierba más indigna supera su decoro.


        Que las cosas más dulces, se agrian por sus actos,
    y un lirio corrompido, huele cual mala hierba.




     
    Sonnet 94


        They that have power to hurt, and will do none,
    That do not do the thing they most do shhow,
    Who moving others, are themselves as stone,
    Unmoved, cold, and to temptation slow:


        They rightly do inherit heaven's graces, 
    And husband nature's riches from expense,
    They are the Lords ans owners of their faces,
    Others, but stewards of their excellence:


        The summer's flower is to the summer sweet,
    Though to itself, it only live and die, 
    But if that flower with base infection meet,
    The basest weed outbraves his dignity:


        For sweetest things turn sourest their deeds,
    Lilies that fester, smell far worse than weeds.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 01:09

    W. SHAKESPEARE


    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 95


        ¡Qué dulce y adorable, haces ver la vergüenza,
    que tal como un gusano en la fragante rosa,
    ofusca la hermosura de tu nombre en capullo!
    ¡Oh, en que lindas dulzuras envuelves tus pecados!


        La lengua que describe la historia de tus días 
    y lasciva, comenta, acerca de tus gozos,
    ha de hacer tu censura con sólo esta alabanza:
    Sólo con dar tu nombre, se santifica el mal.


        ¡De qué mansión tus vicios se han podido apropiar,
    que para su morada a ti te han elegido, 
    donde cubre sus faltas, tu velo de belleza
    y vuelve tan hermoso lo que los ojos miran!


        Cuídate, corazón, de este gran privilegio:
    Mal usado el cuchillo pierde su duro filo.




     
    Sonnet 95


        How sweet and lovely dost thou make the shame,
    Which like a canker in the fragant rose,
    Doth spot the beauty of thy budding neme!
    Oh in what sweets dost thou thy sins enclose!


        That tongue that tells the story of thy days 
    (Making lascivious comments on thy sport),
    Cannot dispraise, but in a king of praise,
    Naming thy name, blesses an ill report.


        Oh what a mansion have those vices got,
    Which for their habitation chose out thee, 
    Where beauty's veil doth cover every blot,
    And all things turns to fair, that eyes can see!


        Take heed (dear heart) of this large privilege,
    The hardest knife ill-us'd doth lose his edge.




     
    Soneto 96


        Unos dicen que está, tu culpa en ser tan joven,
    otros que serlo es gracia y el placer más gentil;
    mas tu gracia y tu culpa, bien aceptamos todos,
    que conviertes en faltas las gracias que te damos.


        Como en el magno dedo de una investida reina, 
    la más humilde joya, adquiere un gran valor,
    así, son los errores que en ti son observados,
    tornados en virtudes como cosas legales.


        ¡Cuántos dulces corderos el lobo engañaría,
    si pudiera volver su apariencia en cordero! 
    ¡Cuántos admiradores podrías tú engañar,
    si usaras el poder que hay en tu condición!


        Mas, amor, no lo hagas, que te amo a tal extremo,
    que por pertenecerme, mía es tu buena forma.




     
    Sonnet 96


        Some say thy fault is youth, some wantonness,
    Some say thy grace is youth and gentle sport,
    Both grace and faults are lov'd of more and less:
    Thou mak'st faults graces, that to thee resort:


        As on the finger of a throned Queen, 
    The basest jewel will be well esteem'd:
    So are those errors that in thee are seen,
    To truths translated, and for true things deem'd


        How many lambs might the stern wolf betray,
    If like a lamb he could his looks translate. 
    How many gazers mights thou lead away,
    If thou wouldst use the strength of all thy state!


        But do not so, I love thee in such sort,
    As thou being mine, mine is thy good report.





    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Nov 2017, 01:14

    ¡Que delicia! Creo que hoy sábado es un día estupendo para pasarlo disfrutando también de la belleza de los versos de Shakespeare.
    ¡Graciasssss!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 01:16

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 97


        ¡Oh, qué tan semejante al invierno me ha sido,
    esta ausencia de ti, placer de año fugaz!
    ¡Qué heladas he sentido, qué oscuros días vi!
    ¡Qué vieja desnudez, en todo, de Diciembre!


        Mas el tiempo de ausencia era estación de estío, 
    el otoño fecundo, orlado en ricos frutos,
    llevando el peso erótico de la fiel primavera,
    como vientres de viudas, tras morir sus esposos.


        Pero esta inmensa prole a mí me parecía,
    como esperanza huérfana, como frutos sin padre, 
    ya que el dulce verano, tan sólo a ti esperaba
    y por estar tan lejos, no cantan ni los pájaros:


        O si cantan lo hacen con tal sombra de pena,
    que las hojas desmayan, temiendo ya el invierno.




     
    Sonnet 97


        How like a Winter hath my absence been
    From thee, the pleasure of the fleeting year!
    What freezings have I felt, what dark days seen?
    What old December's bareness everywhere?


        And yet this remov'd was summer's time, 
    The teeming Autumn big with rich increase,
    Bearing the wanton burthen of the prime,
    Like widowed wombs after their Lord's decease:


        Yet this abundant issue seem'd to me,
    But hope of orphan, and unfathered fruit, 
    For Summer and his pleasures wait on thee,
    And thou away, the very birds are mute.


        Or if they sing, 't is with so dull a cheer,
    That leaves look pale, dreading the Winter's near.




     
    Soneto 98


        De vos he estado ausente, cuando en la primavera,
    Abril, sublime en gamas, con todos sus adornos,
    ponía en cada cosa tal alma juvenil,
    que el pesado Saturno, retozaba con él.


        Ni el canto de los pájaros, ni el dulcísimo aroma, 
    de flores diferentes en perfume y color,
    me instaron a decir un relato al estío,
    ni arrancarlas del tallo en el cual ellas crecen.


        Ni me asombró la albura tan pura de los lirios,
    ni alabé el más intenso bermellón de la rosa, 
    pues sólo eran dulzuras, figuras deleitosas,
    diseñadas tras vos, por ser modelo de ellas.


        Porque con vos ausente, me parecía invierno,
    y como con tu sombra con ellas me gozaba.




     
    Sonnet 98


        From you have I been absent in the spring,
    When proud pied April (dress'd in all his trim)
    Hath put a spirit of youth everything:
    That heavy Saturn laugh'd and leap'd with him.


        Yet nor the lays birds, nor the swwet smell 
    Of different flowers in odour and in hue,
    Could make me any summer's story tell:
    Or from their proud lap pluck them where they grew:


        Nor did I wonder at the lilies white,
    Nor praise the deep vermilion in the rose, 
    They were but sweet, but figures of delight:
    Drawn after you, you pattern of all those.


        Yet seem'd it Winter still, and you away,
    As with your shadow I with these did play.




     
    Soneto 991


        Así, yo, reprendí, a la primer violeta:
    Ladrona, ¿dónde hurtaste, el perfume que emites,
    sino del dulce aliento de mi amor? La luz púrpura
    que tiene tu mejilla, como piel, tú, bien sabes,
    que un día la teñiste en venas de mi amor. 


        Al lirio reproché por causa de tu mano,
    yemas de mejorana, robaron tu cabello;
    temerosas las rosas, entre espinas se erguían:
    una de rubor roja, otra de angustia blanca;


        otra sin estas gamas, robó los dos colores, 
    y a su robo, tu aliento, también pudo añadir,
    pero por este robo en su esplendor florido,
    un gusano, sañudo, la convirtió en carcoma.


        Mas flores he mirado, mas no encontré ninguna,
    que no te haya robado, tu dulzura y color. 




     
    Sonnet 99


        The forward violet thus did I chide,
    Sweet thief whence didst thou steal thy sweet that smells,
    If not from my love's breath? the purple pride,
    Which on thy soft cheek for complexion dwells
    In my love's veins thou hast too grossly dy'd. 


        One blushing shame, another white despair:
    A third nor red, nor white, had stolen of both,
    And to his robb'ry had annex'd thy breath,
    But for his theft in pride of all his growth


        A vengeful canker eat him up to death. 
    The lily I condemned for thy hand,
    And buds of marjoram had stolen thy hair,
    The roses fearfully on thorns did stand,


        More flowers I noted, yet I none could see,
    But sweet, or colour it had stolen from thee. 




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Nov 2017, 01:19

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN


    - CXL -


    A una dama que sin beber vino ni tener negros los dientes le olía mal la boca, señal de poca castidad


    Si nunca Baco y siempre fuente viva
    para tus labios su licor ofrece,
    y de apariencia artificial carece
    esa belleza sólida y nativa,

    ¿de qué causa tu aliento se deriva
    que los tersos marfiles obscurece?
    Hoy huele a yema pollo que perece
    corrompido en la cáscara abortiva.

    Decir que en los convites excediendo
    se estraga el huelgo, como en su frecuencia
    de tu rara templanza te desvíes,

    no lo quiero creer, con tu licencia.
    Colorada te pones y te ríes:
    mal disimulas, Filis; ya lo entiendo.



    - CXLI -


    A una persona que se preciaba de ser platónica


    Gala, no alegues a Platón o alega
    algo más corporal lo que alegares,
    que esos cómplices tuyos son vulgares
    y escuchan mal la sutileza griega.

    Desnudo al sol y al látigo navega
    más de un amante tuyo en ambos mares
    que te sabe los íntimos lunares
    y quizá es tan honrado que lo niega.

    Y tú, en la metafísica elevada,
    dices que unir las almas es tu intento,
    ruda y sencilla en inferiores cosas;

    pues yo sé que Apuleyo más te agrada
    cuando rebuzna en forma de jumento
    que en la que se quedó comiendo rosas.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 01:20

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 97


        ¡Oh, qué tan semejante al invierno me ha sido,
    esta ausencia de ti, placer de año fugaz!
    ¡Qué heladas he sentido, qué oscuros días vi!
    ¡Qué vieja desnudez, en todo, de Diciembre!


        Mas el tiempo de ausencia era estación de estío, 
    el otoño fecundo, orlado en ricos frutos,
    llevando el peso erótico de la fiel primavera,
    como vientres de viudas, tras morir sus esposos.


        Pero esta inmensa prole a mí me parecía,
    como esperanza huérfana, como frutos sin padre, 
    ya que el dulce verano, tan sólo a ti esperaba
    y por estar tan lejos, no cantan ni los pájaros:


        O si cantan lo hacen con tal sombra de pena,
    que las hojas desmayan, temiendo ya el invierno.




     
    Sonnet 97


        How like a Winter hath my absence been
    From thee, the pleasure of the fleeting year!
    What freezings have I felt, what dark days seen?
    What old December's bareness everywhere?


        And yet this remov'd was summer's time, 
    The teeming Autumn big with rich increase,
    Bearing the wanton burthen of the prime,
    Like widowed wombs after their Lord's decease:


        Yet this abundant issue seem'd to me,
    But hope of orphan, and unfathered fruit, 
    For Summer and his pleasures wait on thee,
    And thou away, the very birds are mute.


        Or if they sing, 't is with so dull a cheer,
    That leaves look pale, dreading the Winter's near.




     
    Soneto 98


        De vos he estado ausente, cuando en la primavera,
    Abril, sublime en gamas, con todos sus adornos,
    ponía en cada cosa tal alma juvenil,
    que el pesado Saturno, retozaba con él.


        Ni el canto de los pájaros, ni el dulcísimo aroma, 
    de flores diferentes en perfume y color,
    me instaron a decir un relato al estío,
    ni arrancarlas del tallo en el cual ellas crecen.


        Ni me asombró la albura tan pura de los lirios,
    ni alabé el más intenso bermellón de la rosa, 
    pues sólo eran dulzuras, figuras deleitosas,
    diseñadas tras vos, por ser modelo de ellas.


        Porque con vos ausente, me parecía invierno,
    y como con tu sombra con ellas me gozaba.




     
    Sonnet 98


        From you have I been absent in the spring,
    When proud pied April (dress'd in all his trim)
    Hath put a spirit of youth everything:
    That heavy Saturn laugh'd and leap'd with him.


        Yet nor the lays birds, nor the swwet smell 
    Of different flowers in odour and in hue,
    Could make me any summer's story tell:
    Or from their proud lap pluck them where they grew:


        Nor did I wonder at the lilies white,
    Nor praise the deep vermilion in the rose, 
    They were but sweet, but figures of delight:
    Drawn after you, you pattern of all those.


        Yet seem'd it Winter still, and you away,
    As with your shadow I with these did play.




     
    Soneto 991


        Así, yo, reprendí, a la primer violeta:
    Ladrona, ¿dónde hurtaste, el perfume que emites,
    sino del dulce aliento de mi amor? La luz púrpura
    que tiene tu mejilla, como piel, tú, bien sabes,
    que un día la teñiste en venas de mi amor. 


        Al lirio reproché por causa de tu mano,
    yemas de mejorana, robaron tu cabello;
    temerosas las rosas, entre espinas se erguían:
    una de rubor roja, otra de angustia blanca;


        otra sin estas gamas, robó los dos colores, 
    y a su robo, tu aliento, también pudo añadir,
    pero por este robo en su esplendor florido,
    un gusano, sañudo, la convirtió en carcoma.


        Mas flores he mirado, mas no encontré ninguna,
    que no te haya robado, tu dulzura y color. 




     
    Sonnet 99


        The forward violet thus did I chide,
    Sweet thief whence didst thou steal thy sweet that smells,
    If not from my love's breath? the purple pride,
    Which on thy soft cheek for complexion dwells
    In my love's veins thou hast too grossly dy'd. 


        One blushing shame, another white despair:
    A third nor red, nor white, had stolen of both,
    And to his robb'ry had annex'd thy breath,
    But for his theft in pride of all his growth


        A vengeful canker eat him up to death. 
    The lily I condemned for thy hand,
    And buds of marjoram had stolen thy hair,
    The roses fearfully on thorns did stand,


        More flowers I noted, yet I none could see,
    But sweet, or colour it had stolen from thee. 




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Nov 2017, 01:22

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN



    - CXLII -


    A un privado


    Oh tú, que en las sublimes aulas de oro
    de reyes vives, huye, y escarmienta
    del que a nado escapó de la tormenta,
    echando al mar riquezas y tesoro.

    Y cuando la Fortuna en su alto coro
    vieres que el rostro alegre te presenta,
    teme de Amor la rigurosa cuenta,
    como tragedia que provoca a lloro.

    ¿Qué piensas que has de hallar firme y estable
    donde están en sus tronos la mentira,
    la lisonja, el engaño y la mudanza?

    Huye de tu ruina lamentable,
    que el cielo sólo arroja rayos de ira
    a los que en él no ponen su esperanza.



    - CXLIII -

    Pródiga de nariz, de ojos avara,
    espaciosa de boca, angosta en frente,
    mejillas de cuaresma penitente,
    y barba que en pirámide repara;

    bosque do el tiempo con los años ara,
    encubierto a la luz del rojo oriente;
    fértil mina de pez que eternamente
    destila en cada poro un alquitara;

    vientre de odre, pecho de amazona,
    cuello de tina, brazos de cordeles,
    y en piernas de raíces pies de pato;

    es dibujada al vivo en líneas fieles,
    monseñor, la magnífica persona
    di quella che vi piace in bel ritrato.









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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Nov 2017, 01:45

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR

    Volvemos al soneto XCIX. Lleva una anotación en la versión de Ramón García González. Esa anotación hace referencia, con toda seguridad, a que es un soneto con estrambote... Pongo la traducción de Agustín García Calvo... porque , en la misma , el estrambote sería el primer verso:

    A la atrevida violeta así le riño:

    "Tierno ladrón, ¿de dónde hurtaste tú ese aroma
    sino del vaho de mi amor? El claro aliño
    de púrpura en que tintes tu mejilla toma
    lo embebiste grosera en venas de (mi niño).

    Al lirio por tu mano condené; en sus pelos
    las mejoranas tu cabello hurtado habían;
    las rosas en su espino medrosas tremían,
    una en sonrojo ardiendo, otra blanca de celos;

    y aun otra, blanca no ni roja, a ambas había
    robado y a su robo añadido tu aliento,
    mas por su fraude, en plena flor de engreimiento,
    un vengador gusano a muerte la roía.

    Má flores anoté: ninguna vi que, fuera
    color o aroma, hurtado de ti no lo hubiera.



     
    Soneto 100


        ¿Dónde estás, Musa mía, que por tiempo te olvidas,
    contarme todo aquello, que te da tanta fuerza?
    ¿O es qué gastas tu rabia en otro indigno canto,
    dando sombra a tu fuerza y luz al vil sujeto?


        Regresa, Musa ausente y con prisas redime, 
    con tus gentiles rimas el tiempo malgastado,
    canta para el oído que aprecia lo que pones,
    y da a tu pluma temas y a la vez maestría.


        ¡Levanta, Musa vaga! Ve la faz de mi amor,
    y si el Tiempo ha grabado en ella sus arrugas, 
    al verla, sé, satírica, con esa decadencia,
    y haz que el daño del Tiempo se desprecie en el mundo.


        Dale fama a mi amor, ante el afán del Tiempo,
    y prevén su guadaña y su cuchillo corvo.




     
    Sonnet 100


        Where art thou Muse that thou forgett'st long,
    To speak of that which gives thee all thy might?
    Spend'st thou thy fury on some worthless song,
    Dark'ning thy power to lend base subjects light?


        Return forgetful Muse, and straight redeem, 
    In gentle numbers time so idly spent,
    Sing to the ear that doth thy lays esteem,
    And gives thy pen both skill and argument.


        Rise resty Muse, my love's sweet face survey
    If Time have any wrinkle graven there, 
    If any, be a satire to decay,
    And make Time's spoils despised everywhere.


        Give my love fame faster than time wastes life,
    So thou prevent'st his scythe, and crooked knife.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Nov 2017, 03:03


    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN



    - CXLIV -


    A la vida quieta y libre


    Quiera el primer autor que se eternice
    este dichoso estado en que me veo,
    adonde en paz mi libertad poseo,
    que es el bien de la tierra más felice.

    Apaciente cualquiera o martirice
    entre quimeras varias su deseo;
    llueva rojo metal, seque el Egeo
    y a los hados en suma tiranice;

    que yo, mientras el cielo permitiere
    que mis ojos de luz ricos se vean,
    pobre entre pobres lares verme quiero;

    que nunca el rayo a los humildes hiere,
    ni Jove deja que afligidos sean
    de tirano envidioso o lisonjero.



    - CXLV -

    Cuando a su dulce olvido me convida
    la noche, y en sus faldas me adormece,
    entre sueños la imagen me parece
    de aquella que fue sueño en esta vida.

    Yo, sin temor que su desdén lo impida,
    los brazos tiendo al gusto que me ofrece;
    mas ella (sombra al fin) desaparece,
    y abrazo al aire, donde está escondida.

    Así burlado, digo: «¡Ah falso engaño
    de aquella ingrata, que aun mi mal procura;
    tente, aguarda, lisonja del deseo!».

    Mas ella, en tanto, por la noche obscura
    huye; corro tras ella, ¡oh caso extraño!
    ¿Qué pretendo alcanzar, pues sigo al viento?









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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Nov 2017, 04:54

    SONETOS DE BARTOLOMÉ LEONARDO DE ARGENSOLA. CONTINUACIÓN




    - CXLVI -


    A la mañana de resurreción


    Porque hoy llegó a sus términos la ira
    del daño universal, más viva aurora
    cuanto yace en sus fábricas explora,
    cuanto crece a su luz, cuanto respira.

    Naturaleza en sus esencias mira
    intrépida virtud que las mejora,
    y que la suerte humana vencedora
    a sucesos más prósperos aspira.

    En tanto que el eterno anfiteatro
    hoy introduce al inmortal difunto,
    componiendo otra vez el orbe suyo,

    mísero yo en el ámbito de un punto,
    de esta segunda perfección me excluyo
    y a dioses fabricados idolatro.



    - CXLVII -


    A una dama que desdeñaba un paje suyo, con quien estaba amancebada


    Pues tú con tanta propiedad desdeñas
    ese paje que es todo tu apetito,
    miente de cualquier cosa el sobrescrito:
    no es frío el hierro, ni ásperas las penas.

    Sabe, señora, que una de tus dueñas
    (a quien yo algunas veces ejercito)
    me hace ver en tus brazos el cabrito
    que, como cabra, en tu retrete ordeñas.

    Pues yo le vi atreverse a tu camisa
    suplir pródigamente ajenas menguas
    de tu marido, por tu industria ausente;

    y mientras ambos os chupáis las lenguas,
    yo, atento al espectáculo, impaciente,
    muerdo la mía con envidia y risa.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Nov 2017, 01:32

    Me he reído a má no poder con la dama, el paje, el cornudo... y el poeta que ríe y desea... A más no poder.

    Geniales, estos hermanos Argensola.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Nov 2017, 01:38

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 101


        ¡Oh! Musa perezosa, ¿cuál ha de ser tu enmienda,
    por no haber matizado de verdad la belleza?
    Si verdad y belleza, dependen de mi amor,
    y tu caso es el mismo: Ello te dignifica.


        Contesta, pues, mi Musa, ¿quizás quieres decir: 
    «En la verdad no hay tintes, ni necesita gamas,
    ni es capaz la belleza de pintar la verdad»
    o acaso lo mejor, no está en su estado puro?


        ¿O es qué, él, no necesita que elogies su hermosura?
    No excuses tu silencio, puesto que en ti radica, 
    que él sobreviva más que una dorada tumba,
    y que sea alabado por las eras futuras.


        Haz, Musa, bien tu oficio, yo te enseño la forma,
    de mostrarlo al futuro, como él se muestra ahora.




     
    Sonnet 101


        Oh truant Muse, what shall be thy amends,
    For thy neglect of truth in beauty dy'd?
    Both truth and beauty on my love depends:
    So dost thou too, and therein dignifi'd:


        Make answer Muse, wilt thou not haply say, 
    Truth needs no colour with his colour fix'd,
    Beauty no pencil, beauty's truth to lay:
    But best is best, if never intermix'd.


        Because he needs no praise, wilt thou be dumb?
    Excuse not silence so, for 't lies in thee, 
    To make him much outlive a gilded tomb:
    And to be prais'd of ages yet to be.


        Then do thy office Muse, I teach thee how,
    To make him seem long hence, as he shows now.




     
    Soneto 102


        Aunque débil de aspecto, mi amor está bien fuerte,
    y no amo menos, sólo, porque así lo parezca.
    Es mercantil amor, aquel cuya alta estima,
    por doquier se pregona por lengua de su autor.


        Nuestro amor era joven y por la primavera, 
    era cuando yo usaba celebrarlo con rimas.
    Tal como Filomena cuando llega el verano,
    y cierra su garganta al acostarse el día.


        No es que sea el verano hoy menos apacible,
    que cuando con sus himnos la noche se callaba, 
    pero la discordancia de todos los sonidos,
    y el deleite ordinario, todo lo vulgarizan.


        Igual que Filomena, yo retengo mi lengua,
    ya que no quiero dar, tristeza con mi canto.




     
    Sonnet 102


        My love is strengthen'd though more weak in seeming,
    I love not less, though less the show appear,
    That love is merchandis'd, whose rich esteeming,
    The owner's tongue doth publish everywhere.


        Our love was new, and then but in the spring, 
    When I was wont to greet in with my lays,
    As Philomel in summer's front doth sing,
    And stops her pipe in growth of riper days:


        Not that the summer is less pleasant now
    Than when her mournful hymns did hush the night, 
    But that wild music burthens every bough,
    And sweets grown common lose their dear delight.


        Therefore like her, I sometime hold my tongue:
    Because I would not dull you with my song.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Nov 2017, 01:41

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 103


        ¡Oh! ¡Qué pobreza trae, mi Musa, en esta hora,
    que teniendo tal campo para su maestría,
    en un desnudo tema, encuentra más valor,
    que cuando yo le añado todas mis alabanzas!


        ¡No me culpéis ya más si no puedo escribir! 
    Ved como en vuestro espejo, vuestro rostro aparece,
    que supera con mucho mi cansada inventiva,
    borrando mi escritura y desacreditándome.


        ¿No es pecado, qué entonces, queriendo celebrarlo,
    arruine el buen sujeto que antes ya estaba bien? 
    Que mis versos no buscan ni tienen otro fin,
    que decir vuestras gracias y alabar vuestros dones.


        Mas, mucho más que el verso, se pueda acomodar,
    os dice vuestro espejo, cuando os miráis en el.




     
    Sonnet 103


        Alack what poverty my Muse brings forth,
    That having such a scope to show her pride,
    The argument all bare is of more worth
    Than when in hath my added praise beside.


        Oh blame me not if I no more can write! 
    Look in your glass and there appears a face,
    That over-goes my blunt invention quite,
    Dulling my lines, and doing me disgrace.


        Were it not sinful then striving to mend,
    To mar the subject that before was well, 
    For to no other pass my verses tend,
    Than of your graces and your gifts to tell.


        And more, much more than in my verse can sit,
    Your own glass shows you, when you look in it.




     
    Soneto 104


        Para mí, bello amigo, nunca podrás ser viejo,
    que tal como os miré, aquella vez primera,
    así, es vuestra belleza. Ya tres fríos inviernos,
    al bosque le han quitado, tres hermosos veranos,


        tres bellas primaveras, trocadas en otoños, 
    y he visto en el proceso de tantas estaciones,
    tres aromas de Abril en tres Junios quemados.
    Me asombra que mantengas tu joven lozanía.


        Mas la belleza igual que aguja de cuadrante,
    nos roba su figura sin percibir su paso. 
    Igual tu color dulce está siempre de exacto,
    que cambia y es mi ojo, sólo el que se ilusiona.


        Por mi temor escucha: «Edad no concebida,
    antes de ti no había, belleza en el verano.»




     
    Sonnet 104


        To me fair friend you never can be old,
    For as you were when first your eye I eyed,
    Such seems your beauty still: three Winter's cold
    Have from the forests shook three Summer's pride,


        Three beauteous springs to yellow Autumn turn'd 
    In process of the seasons have I seen,
    Three April perfumes in three hot Junes burn'd,
    Since first I saw you fresh which yet are green.


        Ah yet doth beauty like a dial hand,
    Steal from his figure, and no pace perceiv'd, 
    So your sweet hue, which methinks still doth stand,
    Hath motion, and mine eye may be deceiv'd.


        For fear of which, hear this thou age unbred,
    Ere you were born was beauty's summer dead.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Nov 2017, 01:44

    W. SHAKESPEARE


    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 105


        No dejes que mi amor, se llame idolatría,
    ni que mi amor se muestre, como se muestra un ídolo,
    porque son tan iguales mis elogios y versos,
    para uno, hacia uno, y así continuamente.


        Si bueno es hoy mi amor, igual será mañana, 
    siempre igual de constante en perfecta excelencia,
    por lo tanto mi verso, usado en la constancia,
    por expresar un tema, renuncia a la abundancia.


        «Hermoso, amable y fiel» es todo mi argumento,
    «Hermoso, amable y fiel» cambiando las palabras 
    y en este cambio está, mi invención bien gastada,
    pues tres temas en uno, me ofrecen un gran campo.


        «Hermoso, amable y fiel» vivían separados,
    y hasta ahora, jamás, se reunieron en uno.




     
    Sonnet 105


        Let not my love be call'd idolatry,
    Nor my beloved as an idol show,
    Since all alike my song and praises be
    To one, of one, still such, and ever so.


        Kind is my love today, tomorrow kind, 
    Still constant in a wondrous excellence,
    Therefore my verse to constancy confin'd,
    One thing expressing, leaves out difference.


        Fair, kind, and true, is all my argument,
    fair, kind and true, varying to other words, 
    And in this change is my invention spent,
    Three themes in one, which wondrous scope affords.


        Fair, kind, and true, have often liv'd alone,
    Which three till now, never kept seat in one.




     
    Soneto 106


       Cuando leo en las crónicas del tiempo, ya pasado,
    Describir con sus rasgos las más bellas criaturas;
    la belleza endulzando las más antiguas rimas,
    loando damas muertas y amables caballeros,


        entonces, en la loa de la dulce belleza, 
    de mano, pie o de labio, de ojos o de cejas,
    sé que en la antigua pluma, subsiste ya el deseo,
    de expresar la belleza que vos tenéis ahora.


        Por lo tanto sus loas no son más que pronósticos,
    de nuestro propio pie y todas os retratan. 
    Mas puesto que miraban con ojos adivinos,
    no tuvieron la suerte de cantar vuestros méritos.


        Mas nosotros que vemos estos días presentes,
    vemos tal maravilla y nos quedamos mudos.




     
    Sonnet 106


        When in the Chronicle of wasted time,
    I see descriptions of the fairest wights,
    And beauty making beautiful old rhyme,
    In praise of Ladies dead, and lovely Knights,


        Then in the blazon of sweet beauty's best, 
    Of hand, of foot, of lip, of eye, of brow,
    I see their antique pen would have express'd,
    Even such a beauty as you master now.


        So all their praises are but prophecies
    Of this our time, all you prefiguring, 
    And for they look'd but with divining eyes,
    They had not skill enough your worth to sing:


        For we which now behold these present days,
    Have eyes to wonder, but lack tongues to praise.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Nov 2017, 01:47

    W. SHAKESPEARE

    SONETOS DE AMOR



     
    Soneto 107


        Ni mis propios temores, ni el profético espíritu,
    del mundo cuando sueña las cosas venideras,
    puede poner un límite a mi amor verdadero,
    deferente sujeto, de una fatal condena.


        La suave mortal Luna ha sufrido un eclipse, 
    y el lúgubre adivino se burla de su augurio.
    Coronan la certeza con las incertidumbres
    y la paz se proclama con eternos olivos.


        Hoy ya, con los rocíos de este tiempo balsámico,
    mi amor está fragante y me es servil la Muerte, 
    puesto que a su pesar, vivirá en estas ruinas,
    mientras ella se lance sobre indefensas tribus.


        Y aquí, hallarás tu estatua, cuando tumbas de bronce
    y cimeras tiranas, estén ya desgastadas.




     
    Sonnet 107


        Not mine own fears, nor the prophetic soul,
    Of the wide world, dreaming on things to come,
    Can yet the lease of my true love control,
    Suppos'd as forfeit to a confin'd doom.


        The mortal Moon hath her eclipse endur'd, 
    And the sad Augurs mock their own presage,
    Incertainties now crown themselves assur'd
    And peace proclaims olives of endless age.


        Now with the drops of this most balmy time,
    My love looks fresh, and Death to me subscribes, 
    Since spite of him I'll live in this poor rhyme,
    While he insults o'er dull and speechless tribes.


        And thou in this shalt find thy monument,
    When tyrants' crests and tombs of brass are spent.




     
    Soneto 108


        ¿Qué existe en el cerebro, que exprese bien la tinta,
    que ya mi fiel espíritu no te haya imaginado?
    ¿Qué nuevo que decir o poder registrar,
    que exprese más mi amor a tu precioso mérito?


        Nada, dulce muchacho, que en plegarias divinas, 
    debo las mismas cosas repetir cada día,
    sin complejos de antiguo: Tú mío; yo soy tuyo,
    cual la primera vez que bendecí tu nombre.


        Así, el amor eterno, con fragante ropaje,
    no se cuida del polvo ni la injuria del tiempo, 
    ni da a las infalibles arrugas un lugar,
    pues, hace a la vejez, para siempre su paje.


        Hallando en su nacer, origen del amor,
    allí donde la vida quiere mostrarlo muerto.




     
    Sonnet 108


        What's the brain that ink may character,
    Which hath not figur'd to thee my true spirit,
    What's new to speak, what new to resgister,
    That may express my love, or thy dear merit?


        Nothing sweet boy, but yet like prayers divine, 
    I must each day say o'er the very same,
    Counting no old thing old, thou mine, I thine,
    Even as when first I hallowed thy fair name.


        So that eternal love in love's fresh case,
    Weighs not the dust and injury of age, 
    Nor gives to necessary wrinkles place,
    But makes antiquity for aye his page,


        Finding the first conceit of love there bred,
    Where time and outward form would show it dead.




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