POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA II (Hay un índice de autores en primera página de Poesía Místico Religiosa I)

JOSÉ LUIS MARTÍN DESCALZO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

20) A SAN JUAN BAUTISTA

Y saltó el pequeño Juan
En el seno de Isabel.
Duerme en el tuyo Jesús.
Todos se salvan por él.

Cuando el ángel se alejó
María salió al camino.
Dios ya estaba entre los hombres.
¿Cómo tenerle escondido?

Ya la semilla de Dios
Crecía en su blando seno.
Y un apóstol no es apóstol
Si no es también mensajero

JOSÉ LUIS MARTÍN DESCALZO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

21) PASTOR

Pastor que, sin ser pastor,
al buen Cordero nos muestras,
precursor que, sin ser luz,
nos dices a dónde llega,
enséñanos a enseñar
la fe desde la pobreza.

Tú que traes un bautismo
Que es poco más que apariencia
Y al que el Cordero más puro
Baja buscando pureza,
Enséñame a difundir
Amor desde mi tibieza.

Tú que sientes como yo
Que la ignorancia no llega
Ni a conocer al Señor
Ni a desatar sus correas,
Enséñame a propagar
La fe desde mi torpeza.

DAMOS POR FINALIZADA LA EXPOSICIÓN SOBRE MARTÍN DESCALZO. RECORDAR: YA EXPUSIMOS SUYOS UNOS POEMAS DE CONTENIDO SOCIAL. AHORA YA NOS TOCA PASAR A OTRO AUTOR. GRACIAS.

Pues mientras espero, disfruto de tu gran trabajo.
Gracias y besos, señor poeta.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA (*)

1) ¿DÓNDE VOY YO, DIOS MÍO...?


¿Dónde voy yo, Dios mío,
con este peso Tuyo entre los brazos?

¿Para qué has designado
mi pobreza fuerza a Tu cansancio inmenso?

Si quieres descansar, descansa en otros,
apoya Tu palabra en otra bocas
que te dirán mejor. Yo quiero ir
a solas por el campo, sin motivos,
sin lazos y sin cosas. Vete ya,
no soy yo quien debiera sostenerte.
Tu peso duele mucho, y es muy grande
Tu fatiga de Dios sobre mi cuerpo.

¿A dónde quieres ir sobre este vano
camino de mis pies, que no se orientan?

Búscate un lecho blando
en el pecho del niño, o del poeta
pero déjame a mí, muda y perdida,
sobre la tarde sola.
No huelles más mi hierba que humedece
un rocío continuo y desvelado.

Estoy empobrecida de lágrimas y gestos,
no tenga más calor que el de esta pena sorda,
y eres muy grande Tú para este frío,
y es muy pequeño el beso de mi boca.

¡Déjame ya, Señor! ¡Hay tanta espiga!
¡Hay tanta espiga enhiesta...!

No recorras
este arenal desierto de mi huida.
¡Déjame ya!... ¡Se está tan bien a solas!

( De "MARA")


(*) ¿Por qué lo he hecho así...? Lo regular, precedente en todos los autores - es decir, hay constatación de sobra de la normalidad- hubiera sido hacer una exposición biográfica de la autora. Esa exposición viene inmediatamente detrás. Y tras ella una entrevista tealizada a la autora que vamos a tratar. En ambos casos el trabajo es  de CONCEPCIÓN BADOS CIRIA.

Y en la entrevista, en la pregunta nº 7, se inquiere a Pilar Paz, si existe un libro que sea fundamental en su obra. Todos los libros de un autor suelen tener, en su fuero interno, la misma validez. En todos se ha puesto el corazón. Ella así lo sostiene... pero de pasada afirma que MARA, SU PRIMER LIBRO, es como el tronco de donde procede el resto de su obra.
Hemos empezado pues, con el primer poema de su primer libro, MARA... Y  a partir de aquí veremos el ramaje de un bosque poético bello, denso, consistente y mistérico que abraza y expande la trascendencia del ser humano.
Espero que os guste. Gracias.

PILAR PAZ PASAMAR

BIOGRAFÍA (Centro Virtual Cervantes, por CONCEPCIÓN BADOS CIRIA)


María del Pilar Paz Pasamar nació en Jerez de la Frontera, Cádiz, el 13 de febrero de 1933, hija del coronel jerezano Arturo Paz Varela y de la maña Pilar Pasamar Mingote. Sus padres protagonizan una historia de amor propia del siglo XIX que marcará la vida de Pilar: la madre era una cantante de arias de ópera y zarzuela, amante del teatro y con un prometedor porvenir en la música, que, por cierta reticencia familiar y por conocer a quien sería su marido, abandonó su carrera de cantante.
Otro hecho fundamental vendría a marcar su historia, como la de todo el país: el estallido de la guerra civil en 1936. La madre, según recuerda la autora, incapaz de soportar la ausencia del marido, se acerca hasta el frente en un coche con ella y su hermana, en medio de un bombardeo. Era el año 1939, y la atrocidad de la guerra quedó grabada en sus recuerdos, así como el amor incondicional de sus padres.

En la posguerra Pilar Paz Pasamar cursa estudios de bachillerato en Madrid, en el colegio del Sagrado Corazón de las monjas carmelitas. Sus vínculos con el sur, con Jerez y Cádiz, seguirán vivos debido a las frecuentes visitas durante las vacaciones. Sus primeras publicaciones aparecen en periódicos, como en el diario jerezano Ayer, donde a los doce años ya tiene un espacio fijo de opinión. En Madrid prosigue su formación académica en la universidad, donde cursa estudios de Filosofía y Letras. Entre sus profesores se encuentran Gerardo Diego, Dámaso Alonso y el maestro Joaquín Rodrigo, a cuyas clases asistía como oyente. Son años de tertulias en el café Gijón, frecuentado también por Miguel Delibes, Carmen Laforet y Ana María Matute, entre otros. La casa paterna de la calle Nicasio Gallego se convierte así en refugio para jóvenes escritores como su buen amigo Fernando Quiñones.

Al calor de estas vivencias escribe Mara, su primer libro, publicado en 1951 con un elogioso prólogo de Carmen Conde. Pilar Paz contaba con 18 años, y el poemario despertó tanta expectación que los jóvenes vates encontraron en ella nuevos aires para la poesía. Maestros como Juan Ramón Jiménez la considerarían un sorprendente prodigio de calidad y madurez poética. Pilar Paz Pasamar así se revela en el Madrid literario de los cincuenta. Gracias a este libro se establece un vínculo enriquecedor entre ella y Juan Ramón Jiménez, exiliado en Puerto Rico. Al mismo tiempo, y a través de Paz Pasamar, el grupo gaditano Platero entra en relación con el poeta de Moguer. Éste le escribe a su casa de Nicasio Gallego, de modo que de Madrid a Cádiz y hasta Puerto Rico se articula una estrecha relación entre el maestro y los jóvenes poetas. La revista se publica de 1951 a 1954 y colaboran en ella Fernando Quiñones, José Manuel Caballero Bonald, Julio Mariscal, Serafín Pro, Felipe Sordo Lamadrid, y por supuesto Pilar Paz Pasamar, entre otros. Platero publica textos de autores como Rafael Alberti, Juan Ramón Jiménez, Blas de Otero, Pablo Neruda, Luis Cernuda o Gabriel Celaya, y de muchos jóvenes como Antonio Gala, Elena Martín Vivaldi, Trina Mercader, etcétera.

Su carrera se consolida en títulos como Los buenos días, de 1954, con el que obtiene el accésit del Premio Adonais; posteriormente publica Ablativo amor, en 1955, y Del abreviado mar, en 1957; libros en los que mantiene la fuerza e intensidad del primer poemario y en los que aparecen reflejados muchos de los presupuestos que se consideran propios de la poesía de la Generación del 50, lo que permite afirmar que Pilar Paz Pasamar es la primera voz que surge en ese escenario de esa generación y también la primera en retirarse.

En 1957, el mismo año de la aparición de su libro de homenaje a Góngora, Del abreviado mar, Pilar se casa con Carlos Redondo. Como si se tratara de un paralelismo con la historia sus padres, abandona su exitosa carrera literaria en Madrid, para entregarse a la vida de pareja en Cádiz, en donde se radicó definitivamente. Este retiro no fue comprendido por muchos de sus compañeros de generación, ni por algunos de sus maestros, que lo juzgaron misterioso. Sin embargo, Pilar no abandonó la creación literaria; de ello queda constancia en la publicación de los libros La soledad contigo de 1960, el ensayo sobre poesía y la mujer Poesía femenina de lo cotidiano en 1964, y Violencia inmóvil de 1967. A estos tres libros les sigue un periodo de unos quince años en los que declara haberse entregado a una búsqueda interior, así como a desarrollar tareas de carácter social en centros que agrupaban a mujeres proletarias, o atendiendo a los más desfavorecidos.

En 1982 Pilar Paz Pasamar publica La torre de Babel y otros asuntos, un libro inquietante, extraño, no muy bien entendido por la crítica y, sin embargo, fundamental para explicar su retiro de los ambientes literarios y su posterior locuacidad creativa, en busca de la trascendencia, de la divinidad, que conjugan la heterodoxia de la vida con la sabiduría. A este libro le seguirían la antología La alacena, de 1986; Textos tapidarios: La dama de Cádiz, de 1990, y Philomena, de 1994.

Con este poemario que llega a la plenitud de su obra, la literatura en lengua española renueva acaso una de las vías menos cultivadas y de gran vigencia en la actualidad: la de la mística en castellano. Pilar Paz Pasamar no ha recibido toda la atención crítica que merece, pero eso no significa que no haya dejado huella entre sus fervientes lectores. Acaso a la conexión con sus lectores se deba el que no se perciba la más remota huella de resentimiento en su obra, todo lo contrario, la autora se siente muy unida a su entorno, como declara en este poemario: «Estás en ese mar, ola marítima, / y en la brisa que cruzas, mi navío, / y en el paso que pisas, caminante / y en el golpe que llama del cartero, / y en el oficio noble y oferente, / -trinas tan seria como si contaras / lo mío-. ¡Oh, tú mi yo, mi pertenencia, / oh, tú mi compañera! / ¡Cantar, cantar, cantar es lo que importa!».


Los versos dedicados a su marido, al compañero, Carlos Redondo, tras su fallecimiento en 1997, dan cuenta de su actitud vital, cuando aparece su libro Sophía: «Ahora te sé, pues te recuerdo. / -Saber es recordar según el griego-. /Ahora sé más de ti que cuando estabas. / Ahora puedo medir lo que me deshabitas. / Ahora sé más de ti por lo que falta. / Te digo más, porque el silencio impera».

Desde esta asunción de la pérdida como hallazgo de sabiduría compartido, de enseñanza dolorosa pero necesaria de la vida, Pilar Paz Pasamar sigue escribiendo en Cádiz, donde ha sido homenajeada en más de una ocasión, hasta ser nombrada «Hija adoptiva de la ciudad» el 21 de diciembre de 2004. Volcada totalmente en la literatura, tanto en la poesía, como en la narrativa y el periodismo, sigue contemplando el mar que como la memoria, es ver volver, y sigue trabajando al dictado del canto de Philomena.

Cronología

Esta cronología se ha organizado en tres etapas, atendiendo a hechos vitales y literarios que confluyen tanto en la trayectoria personal como en la obra de Pilar Paz Pasamar.

1933-1957: periodo en el que destaca la publicación de Mara (1951) y estancia en Madrid, así como la de Los buenos días (1954), accésit del Premio Adonais de poesía; ciclo de juventud que culmina con la publicación de Ablativo amor (1956) y Del abreviado mar (1957) y la fundación de la revista Platero.

1958-1981: lapso en el que fija su residencia en Cádiz y que comprende la publicación de La soledad, contigo (1960) y Violencia inmóvil (1967). Tras estos poemarios se suceden unas décadas de silencio en el ámbito de la producción poética, pero que, sin embargo, cristalizan en una intensa búsqueda personal y una notable labor social entre los sectores menos favorecidos hasta donde llegaron sus versos.

1982-2005: la etapa de su madurez intelectual con la publicación de La torre de Babel y otros asuntos (1982), Textos lapidarios: la Dama de Cádiz (1990), y sus poemarios más recientes: Philomena (1994) y Sophía (2003). A estos poemarios se añade la aparición de Historias bélicas (2004), una antología que reúne su obra en prosa.

PILAR PAZ PASAMAR


 


Pilar Paz Pasamar: poesía y vida
Por Concepción Bados Ciria

Con Concepción Bados Ciria, 2004.

1) ¿Qué es la poesía para Pilar Paz Pasamar?

Una realidad que descubrí muy pronto a través del sonido que, junto a la lectura, me sometió a una relación de acoso, por mi parte, siempre fallida.

2) ¿Podrías describir tus relaciones personales con la poesía?

A la poesía no se la posee nunca totalmente. Como en el famoso capítulo de San Agustín, es como intentar sacar el agua del mar mediante cubitos.

3) ¿Te interesa hacer una reflexión sobre la creación poética y tus relaciones con la palabra?

Siempre es interesante reflexionar sobre el fenómeno, porque también ocurre lo contrario, que el objetivo te alcance, o salga de tu propia mismidad, desde lo más profundo, como pan ya horneado y cocido desde allí, donde la idea se ha formado sin que ni tú misma te hayas dado cuenta. Hay poemas de los que no te has dado cuenta de su gestación. Surgen hechos, aunque, repito, ocurre a veces que al ir tras el tema, la composición te presente serias dificultades. A pesar de que la mayoría de mis sonetos están escritos casi al trazo, tardé un año en escribir uno de ellos: «Toro entre jaramagos», de La soledad contigo. Dio tiempo, entre tanto, a que se secara la laguna de La Janda, lugar donde me impresionó tal imagen.

4) ¿Cuándo empezaste a escribir poesía?

Muy temprano, como te he dicho. Al descubrir el impresionante juego y las magníficas posibilidades que me ofrecía el idioma; al mismo tiempo que aprendía a leer, me quedé fascinada para siempre.

5) ¿Qué representa para ti la poesía en relación con otros géneros, como la narrativa o el cuento?

La poesía es la madre de los géneros, o mejor aún la amante. O, en frase del gaditano Fernando Quiñones: «La novela es whisky con agua; el relato, whisky con hielo. La poesía es whisky puro».

6) ¿Cómo describirías la andadura de tu obra poética?

Puedo decir que en mi obra se plasman distintas épocas que recogen, tanto aspectos herméticos y filosóficos, más cerca de la temática del misticismo, como aspectos de la realidad que me rodeaba en un momento determinado. He combinado la poesía culturalista y mística, pero la he intercambiado con la poesía que habita lo cotidiano, lo familiar, las pequeñas cosas y, sobre todo, hechos reales que me sobrecogieron en un momento determinado.

7) ¿Existe un libro clave en tu obra?

A todos los quiero por igual. Mara, mi primer libro, fue definitivo a la hora de afianzarme en mi destino poético y es el tronco del que brotan todos los demás. Entre todos ellos hay una comunicación  como si se tratara de las ramas de un árbol.

8) ¿Prefieres un tipo de estrofa a otros? ¿Cómo surge el ritmo en tus poemas?

He cultivado todas las estrofas y te confieso que es el cuerpo el que me pide, en un momento determinado, que escriba un soneto, o una canción, o verso libre. Algo muy común entre los andaluces es que tenemos una vena musical. La música y el ritmo surgen de manera espontánea, como sin buscarlos, mientras creo las palabras que moldean unos versos u otros. A menudo asocio la música popular con la creación de estrofas, y en este sentido, la métrica latina es para mí, un referente indispensable.

9) Tu última publicación es narrativa. Historias bélicas es una  antología de cuentos. ¿Cómo has dado el paso de la poesía al cuento?

En una ocasión dijo Carmen Laforet, acudiendo a una expresión popular, que el paso de la poesía a la novela debía de hacerse cuando al autor se lo pidiera el cuerpo. Ahora el cuerpo me pide escribir narrativa y me siento a gusto. Creo que mi obra poética está concluida, por el momento, y me siento más inclinada, ahora, a escribir narrativa.

10) Los relatos de esta antología apuntan temas de ayer y de hoy, mezclan la fantasía y la realidad, también, hablan de Cádiz. Vives en la calle Dama de Cádiz, y precisamente, uno de los relatos pergeña una historia en trono a este personaje fenicio. ¿Hasta qué punto es Cádiz importante en tu obra?

Nací en Jerez de la Frontera, así que Cádiz marca mi existencia desde sus comienzos. El mar, las palmeras, el sol, las piedras, el color de Cádiz están muy presentes en mi obra. También la arqueología, como se puede ver en el relato Dama de Cádiz. En Cádiz hay historia escrita en las piedras, pero desde hace millones de años. Me gusta indagar en la historia desde la Antigüedad, y Cádiz y Andalucía, me ofrecen sus cartografías milenarias. Lo demás es la imaginación y la palabra. Aunque sí, vivo en la calle Dama de Cádiz, por pura coincidencia, pero el sarcófago fenicio de esta dama siempre me fascinó, así como su hallazgo, que se recoge en el relato del mismo título.

11) ¿Qué es lo más importante a la hora de escribirlos?

Sobre todo, me interesa transformar la realidad mediante las palabras. Para mí, lo importante es dar rienda suelta a la imaginación, canalizándola por medio de la palabra. Siempre la palabra. Los personajes, la mezcla de tiempos narrativos, el punto de vista narrativo, los diálogos, en fin, todos los elementos del relato tienen que revisarse mucho, tienen que cuidarse con esmero para hacer posible un efecto narrativo que impresione.

12) Has tenido una vida apasionante y has conocido a personas muy interesantes. ¿Escribirías tus memorias?

No, en absoluto. Me interesa la vida y me interesa la ficción como producto narrativo que surge de la transformación de la realidad gracias al recurso de la imaginación.

13) ¿En qué generación te incluyes?

No precisamente por causas cronológicas, sino más bien debido a una cierta precocidad en darme a conocer como poeta y el hecho de haber sido reconocida con dos premios, siendo muy joven, puedo decir que pertenezco a la Generación del 50, con total certeza.

14) ¿Crees que existen diferencias y similitudes entre tu poesía y la de otros poetas de tu generación?

En cuanto a diferencias y similitudes en estilo y forma, creo que mi poesía no coincide con la norteña, como es lógico; pero aquí me detengo sobre el asunto de la poesía social escrita en aquel tiempo y que muchos críticos niegan que haya sido tratada por los poetas andaluces. En mi opinión, fue tratada de otro modo, pero existió en la obra de aquellos a quienes se les achaca la indiferencia o el sesteo frente a las preocupaciones sociales. Leamos a Julio Mariscal o a Caballero Bonald. Todos y a su manera han hecho poesía social. No creo que exista una denuncia más dura que la que contiene el libro de Juan Ramón Jiménez Platero y yo. A fin de cuentas, toda poesía es social, pues a la sociedad se entrega. Pienso que entre los poetas andaluces de la Generación del 50 existen estilos y formas similares. Y no sólo eso, de todas las generaciones de las que bebimos. El correr del agua siempre deja rastro.

15) ¿Cuál es tu opinión ante la expresión «generación poética»?

Generación resulta un término demasiado amplio, tanto es así que de la Generación del 50, alguien dijo que, en su totalidad , su presencia podría llenar una plaza de toros. (Conste que el símil es de andaluces dados a la exageración). Mejor hablar de grupos generacionales como el de Cántico o Platero, por ejemplo.

16) ¿Cuál es tu opinión sobre las antologías poéticas? ¿Las consideras necesarias?

Por supuesto, es fundamental para el que investiga y reconfortante para el poeta, ya que a través de ellas puede comprobar que su paso no ha sido en solitario.

17) ¿Y sobre las antologías que recogen exclusivamente poesía escrita por mujeres?

Todavía y, dada la situación, considero que son muy, muy necesarias.

18) Has recibido premios. ¿Cuál es tu opinión acerca de los premios literarios?

Salté al ruedo, como quien dice, desde el trampolín del Premio Adonais, con el libro Los buenos días, junto al premiado Don de la ebriedad, de Claudio Rodríguez, como les ocurrió, también, a Caballero Bonald, Fernando Quiñones, Antonio Gala, José Luis Tejada y Rafael Soto Vergés. Recibir premios era decisivo en aquellos años. Y los premios siguen siendo el mejor medio para que los jóvenes se den a conocer. Después, no hace falta. Y al final, lo más digno consiste en esperar que a través del tiempo —sin llegar a lo póstumo, como suele pasar tristemente en nuestro país— se premie al autor, no de un libro sino de toda una vida entregada a la tarea de la escritura, fiel a su vocación. Eso, por mi parte, lo considero de justicia.

19) ¿Cuál es tu opinión acerca de  la crítica feminista y del énfasis actual por estudiar la obra de las mujeres poetas?

Me parece muy útil y creo que es una consecuencia y resultado lógicos del gran silencio al que ha estado sometida la mujer durante mucho tiempo. Admiro y respeto a los críticos, en general, porque pienso que cumplen una función muy necesaria, que acompaña y ayuda a la divulgación de la poesía.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA ( la exposición de poemas que se va a hacer responde casi al 100% a una Selecciónantológica hecha por ANA SOFÍA PÉREZ-BUSTAMANTE MOURIER. Quizás salte algún orden o introduzca algún poema de otra fuente; pero de ella será el mérito si lo hay. Yo sólo expongo).

2) EL FARO

Polifemo marino cuyo ojo radiante
escruta la marea y se vierte en la ola.
En mis horas de sueño, por mi mar agridulce
yo también siento el brillo de tu mirada quieta.

Por mi mar, mi ancho mar, donde ahora me sumo,
donde sola me ahogo, donde el cuerpo sumerjo
por no hallar soledades donde viven los hombres
allí te alzas, me miras, con tu cuenca expectante
de luz, único árbol del valle de las aguas.

Yo también necesito tu línea divisoria,
saber dónde la costa o el escollo me aguarda,
dónde mi paso por el líquido camino
del mar, se verá un día orientado y preciso.

Mientras tanto, ilumina, asceta en lo infinito,
este sueño aquietado entre lo azul en sombras.

Sigue así, levantado, posando tu mirada
en el girar continuo de mi alma y las olas.

(De "MARA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

3) DESDE MI HUERTO

Los pájaros se comen la flor de almendro igual
que el tiempo picotea sobre mi sangre joven.
Poco a poco, se nutre de esto que es tan mío,
de lo que en mi interior apenas tiene nombre.

Hoy mi voz es un canto encerrado en la enorme
sonoridad elástica y pura de mis huesos;
de mi boca encendida se escapan lentamente
las espumas calientes de mis ritmos internos.

Y todo fluye, se alza, se renueva, se agita
por esta viva fuerza que brota desde dentro.
El tiempo mordisquea mi carne mientras los
pájaros comen la dorada flor de almendro.

(De "MARA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

4) LOS NIÑOS Y EL MAR

Todos iban corriendo. Tamboriles
ligeros, cada pie, sobre la arena.

Aire, espuma, azahar, sobre las sienes,
caricias de la mar, carnes morenas.

Todos iban corriendo menos uno
que quería abrazarse a la marea.
Todos iban corriendo por el aire
casi, de tanto contemplar las velas
y las altas gaviotas —blanquecinos
presagios de la playa—.

- - - - - - - - - - - - - - - El mar se queja
en su ruidoso abandonarse tanto,
en su ansiedad de renovar sin treguas.

Todos iban corriendo, menos uno…

La tarde ya ha soltado su melena
de sales y de vientos débilmente,
con el último sol, pálida y ciega.

Yo lo vi con los brazos extendidos,
pretendiendo abrazarse a la marea
en un juego infantil y desbordante…

Locos y palpitantes,
los otros van corriendo por la arena.

(De "MARA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA


5) RONDADOR, POR EL AIRE

Donde te encuentro es en
el instante preciso
que no te reconozco.
Cuando las cosas tienen
tanta fuerza que casi
parecen ellas solas.
Pero apenas mi mano
roza la superficie,
tú asomas desde el fondo
de la materia, y vienes,
y brotas como el agua
de dentro de la tierra
cuando se la socava.

A hurtadillas te miro
saltando por las hojas,
mirlo imprevisto, ave
impuntual y ligera.

—Buenos días, nos das.
—Hasta luego. Y regresas.
Pareces la alegría
que tantas veces vuelve
inesperadamente.

—¿Nunca podremos, di,
pasar sin tu sorpresa?
¿Seguirás destapando
nuestros ojos y huyendo
y regresando apenas
se vuelvan a cerrar?

¡Oh, estrenador ligero
de párpados! Mi vida
se sorprende a tu paso
cuando en ella resbalas,
pero te reconoce
viajero y piensa que
tu brevedad es más
fija que la costumbre.

No intenta retenerte
y sabe que acostumbras
a venir si el olvido
prolonga demasiado
su oscura sombra en los
seres que tú visitas.

La tierra, aunque no sabe
el porqué de la lluvia,
se puebla agradecida.

Yo, que también ignoro
a qué vienes, me dejo
cruzar por el instante.

Después vuelvo a las cosas.
A mirar, a mirarte,
rondador por el aire.

(De "LOS BUENOS DÍAS")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

6) LAS COSAS ODIADAS

No es culpa mía. Hay un abismo abierto
aun antes de existir. En la memoria
de quien lo hizo esté el remordimiento.

Estoy desperdiciando con vosotras
una frecuente luz que bien pudiera
iluminar las manos generosas,
iluminar los trigos y las cepas,
encenderme en el llanto o la alegría.

¿Cómo es posible que no os lleve
junto a mi corazón como a otras tantas,
que involuntariamente en mí os destruya?

Más que dolor es miedo a contemplaros
desde mi pensamiento,
reconocer que es imposible
quereros acercar y, sobre todo,
saber que incluso el odio
es una forma de sentir la vida,
que estáis también alimentándome,
que vuestra muerte es una forma
de crecerme en mí misma,
que involuntariamente el corazón
os siente: ¡que sois mías!

(De "LOS BUENOS DÍAS")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

7) EL REBELDE

¡A mí la nieve me quema
siendo la nieve tan fría!

¿Que dentro? —Salgo a la calle.
¿Que fuera? —No. ¿Que de día?
—Yo salgo de noche. ¿Que
de noche? Y mi alma se empina
para darse contra el sol
rotundo del mediodía.

No, si me tienden las manos
las quitaré de las mías.
Si ponen entre barandas
mi regresada alegría
romperé los barandales
y los lazos en seguida.

Ni tú ni el otro. Ni tuya
ni de nosotros. Mi vida
un no contra todo y siempre
no, así no, como una fría
espada de pesadumbre
contra márgenes y guías.

¿Que los demás?
- - - - - - - - - - - Los demás
podrán, pero yo no. Mira:
es preferible quedarse
seco como la ceniza.
No, a mí no. Descalzo y limpio
mi corazón no se agría,
pájaro neutral de marzo
vivo como el todavía.

Mi pie, mi mano. La mía…
¡A mí la nieve me quema
siendo la nieve tan fría!

(De "LOS BUENOS DÍAS")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

8) HUÉSPED DE MI VIDA

Esta vida, esta vida que es la mía,
sobre la que yo pongo mi desvelo,
no me responde a veces.
En ella vierto lágrimas, adobos
de espera, mis cuidados
que no recoge, vientos
que apenas la conmueven.
Por sus arriates, por sus barbecheras,
allí tiendo la mano presurosa
a recoger, a recibir, mas siento
que apenas crece nada.
Voces extrañas, eso sí, hojas huéspedes
pero no las que quise ver nacer,
y me sorprendo ante los tallos mudos
que parecen no darse de mí cuenta.

¿Quién desaloja, quién incuba seres
insólitos bajo este sol que es mío?
¿De quién eres tú, rama altiva y sola,
que creces a pesar de mi extrañeza?
¿Qué vida es esta que me guarda tantas
cosas como si yo no poseyese
para mí, totalmente, su soporte?
¿O el soporte soy yo y ella la eterna,
la prodigiosa luz que nace
como si no fuese de mí
y en cambio yo el extraño
que bajo su alegría cobijase?

¿Cómo podré decir al mundo: soy,
si asombrada me miro entre estas luces?

Oh vida, vida mía, ¿no soy yo
la que te está creando, o tú quien vives
ajena a mí? ¿Soy yo quien te sustenta
con tu escolta de seres
tuyos, no míos, nunca comprensibles?

¿Quién de las dos conoce?, ¿quién se nutre
de quién?, ¿cuál de las dos es la que espera?

No me contestas. Nunca, nunca vamos
marcando el paso igual. Tú con tus seres,
con tus flores extrañas descuidándome.
Yo con mi asombro. Sola con mi asombro
y mi pregunta a flor de labios. Sola,
mirando cómo se hace grande el mundo.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

9) CONSEJO

Aprende a estar tan sola que hasta tu sombra misma
apetezca librarse. Sé tú la compañera
de tus pasos, de modo que llegues a las cosas
siempre como el que llega de una tierra extranjera.

Aprende que el dolor solo es de ti, la risa
solo tuya, testigos los dos de tu manera.
Para que la luz fluya clara de tu sonrisa,
desaloja el fingido sol que el mundo te presta.

Quédate con la nada que brote de tus manos,
quédate con lo poco o lo mucho que seas
en la noche tranquila de tus mejores gestos,
en la sombra amorosa que ahora se te revela.

¡Los otros!… Si los otros pudieran comprenderte,
si alguien pudiera hablarte por dentro y no por fuera,
si esos que ahora te llaman no estuviesen atentos
al sonido estruendoso de las falsas trompetas…

Llámate tú. Sé música de tu propio instrumento,
color de tu pintura, cincel en la madera
de tus sueños. Dibuja lo que quieras decirte,
escríbete tu historia, escúlpete en tu piedra.

Aprende a estar a solas. Bebe el agua en tu mano,
nadie te la ha de dar tan limpia ni tan fresca.
Lo que tomes del mundo con la ayuda de otros
no podrás admirarlo de noche en las estrellas.

(De "Del abreviado mar")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

10) ELEGÍA

Había una muchacha que aprendía canciones,
un pedazo de cal insobornable y fresca,
un destino de amor apresurado y libre
como el alucinante paso de las gacelas.

La maravilla tuvo su aposento en el trino;
pájaros se agrupaban absortos en su trenza.
A golpe de amor iba convirtiendo en azúcar
lo que su pie gozoso tocaba en las aceras.

Tenía una costumbre cantora por los dedos,
convertía en silencio el dolor de la espera,
sabía del compás azul de las gaviotas
y del itinerario rubio de las abejas.

—En el rincón de los sucesos madurados
hay un sitio sin nombre para la que no llega—.

Hay que cantarla. Hubo una muchacha alegre,
conocedora de delfines y mareas,
ebria como la espiga frente al golpe del viento,
blanda como la triste dulzura de las fieras.

Me dejó el aposento desalquilado. En otros
paisajes irá loca girando en las veletas,
detrás del armonioso polen, sobre las dalias,
voladora en los giros de luz de las luciérnagas.

Aquella, la muchacha, el ángel venturado,
se llamaba esperanza y era la adolescencia.
Tras su cristal, el mundo casi no era este mundo,
incorporado a una limpia zona de estrellas.

Aquello era ser solo muchacha. Era ser libre,
hecha de carne huidiza como la primavera.

(De "Del abreviado mar")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

DEL ABREVIADO MAR (II)

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Andando, andando,
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - que quiero sentir cada grano
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - de la arena que voy pisando…"
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - J. RAMÓN JIMÉNEZ

Cada grano que piso
es mi propia alegría.
Cada sueño que cruzo
me abre una nueva puerta.
Mi corazón, rondando,
se confunde en el mundo
y vuelve a mí dichoso
en gloria y oleaje.
Mi vocación se mece
como una enredadera
o un manojo de algas
frescas sobre la espuma.

Cantar a cada cosa,
cantar cada momento,
apretar la palabra
como pisa la uva
el hombre en los lagares
y llenar con el zumo
derramado los bordes,
las cosas y los nombres
que entregue la canción.

Al abreviado y solo
mar de mi pensamiento
he llegado esta noche
decidida de luna…
¡No tener más que esto
y entregarlo del todo!
¡No tener nada nunca
y estrechar en el aire
las manos limpias sobre
la piel de la esperanza!
¡No ser nadie y tener
la nada repartida!
¡No esperar, y morir
en espera del Todo!

(De "Del abreviado mar")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

12) HAY ALGO QUE NOS PASA INADVERTIDO

Hay algo que nos pasa inadvertido,
algo que nos transita y que no vemos.
Borges lo llama “Aleph”, y los sencillos
lo llamamos misterio.
Hay algo prodigioso, cuando el sabio
entrega el universo convertido
en silla de montar. Los experimentales
en sus laboratorios blanquecinos,
el místico en su celda, el negro en paroxismo
y la mujer de parto, y el viejo de los cuentos
de los fantasmas provincianos,
y todo aquel que despertó una noche
creyendo en lo que había dudado mucho tiempo
sabe que existe un lado intransitable
de donde surge el estremecimiento.
El asombro fue siempre patrimonio del hombre.
Comenzó en una chispa su gran descubrimiento.
Después, el mar inmóvil y monstruoso.

Junto a su pavorosa mancha negra
asustados y tímidos, los hombres
echaban a volar las conjeturas
como petreles, a los vientos.
Y —ya sabéis—, fueron doblando espumas
y deshojando mitos marineros:
el sueño de la isla sumergida
que algunos describieron,
la utópica cosecha redoblada,
las serpientes, los monstruos, el coral
de los sargazos sanguinolentos.
Todo fue para el hombre. Sí, del hombre
que hace la historia con sus huesos
móviles y sonoros, paso a paso
por los caminos descubiertos.

(De "Violencia inmóvil")
Ayer, el mar. Hoy quedan las galaxias,
la patria azul del firmamento.
A lomos de los mismos corceles de esperanza,
va el hombre hacia el secreto.
Pero alguien canta mientras tanto
desolado y profético.
Como desde el principio, desde el ave
primera que rompió el primer silencio.
No esperan su equipaje en los navíos,
nadie cuenta con él para el proyecto.
Sus naves interiores atraviesan
un inútil camino sin regreso.
Alguien queda en la tierra, olfateando
los astros y los vientos.
Solo adivina. Vive
por cada vivo y muere en cada muerto.
Está cerca de Dios más que ninguno.
Con más miedo que nadie,
con más miedo...

(De "Violencia inmóvil")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

13) PRESENTE

He llegado a mirar la historia con ojos amables.
Comprendí no a los que habían sido peores o mejores
sino a los que existieron realmente.
Por fin hallé interés
en sus rostros cohibidos por unánime susto
sobre los mármoles.
Todos ellos —tal vez merecedores
de la inmortal nomenclatura—
acechados por la red de lo eterno
fueron insectos capturados o algo muy parecido
a lucir luego bajo la impecable
prisión de las vitrinas.
Así fue como nunca pude llegar a amarlos
porque estaban cubiertos de erudición y rito
y eran —tal Gundemaro, o Sófocles, o César—
obligación de aulas, olor espeso de pupitre,
tinta de letanía, venganza de aburridos.
Hoy he sabido ver la historia de otro modo
porque al fin he sabido que no existen historias
sino un instante único en el que somos todos
creados, aunque no lo entendáis, al mismo tiempo.
Codo a codo, los que concluyen inauguran,
inician otro amor, según lo hayan sentido,
así que no lloréis porque nada hay debajo,
nada queda enterrado sino vivo
en un presente rojo, de roja llamarada
donde caben, incluso, esas constelaciones
perdidas, y los monstruos del plioceno
mano a mano con el último
yeyé y el último rey jíbaro.
Por eso, como todos los que están
—aunque estén por venir— somos al mismo tiempo,
he sentido un profundo y provinciano amor
por mi vecino Sigerico
y gran ternura por los lacedemonios
que viven en el piso de al lado.
Sí, hemos de amar a todos, porque están con nosotros,
aprender a hablar de ellos como de seres vivos.
Él los está mirando al mismo tiempo
que nos mira a nosotros. Pero nos mira concluidos,
incorporados, recién llegados, juntos
en el todo que hoy desmenuzamos
—siglos, edades, eras, años, ciclo, estaciones—:
en el presente parpadeo
de sus enormes ojos lúcidos y creadores,
abarcadores, fijos, donde nada se pierde,
ya os lo digo, ni el último que llegue de los últimos.

(De "Violencia inmóvil")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

14) VIOLENCIA INMÓVIL

Tú sabes la verdad del mundo, Loco mío,
y cómo has de entregarla lejano y maniatado,
en Cruz, como las aspas de un molino empinado
en solitaria calma y aparente desvío.

De lejos parecías un aquietado río
incapaz de abarcarnos con tus brazos atados,
pero de cerca fuiste un viento desatado,
blandiendo las espigas e incendiando el estío.

De lejos parecías quieto, sin movimiento,
que eras como ese mar pacífico de al lado
y me acerqué esquivándome de su salpicadura…

Y entonces, me abarcaste, me cegaste violento…
¡Gracias, Señor, te doy por haberme golpeado!
¡Gracias, por derribarme de la cabalgadura!

(De "Violencia inmóvil")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

15) LA TORRE
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Tenía la tierra una misma
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - lengua y las mismas palabras".
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - GÉNESIS 11, 1

Alcanzó cierta altura la torre elaborada
con betún y argamasa inocente y con llanto.
Subían como yedra, tercos, como termites,
trepaban sin engarce, con prisas ascendían,
subían sin aliento, a codazos, con prisas
subían, ascendían, cada vez más lejanos.

La tierra contemplaba absorta la partida.

Y por aquel barullo, por aquel amasijo
de rótulas y sexos atravesó la espada
del silencio tajante, del silencio absoluto.
Nadie supo del otro. Labios desesperados
sin emitir sonidos, buscaron otras bocas,
ciervos desesperados buscaron otras fuentes,
madres desesperadas buscaron otros hijos.
Las aves por la noche gritaron asustadas.

La torre cayó al suelo, volvió al seno la arcilla
y en el silencio la tierra lloró por la palabra…

(De "LA TORRE DE BABEL")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

16) LA SALVACIÓN POR LA ESPERANZA

No, que no fue dolor tan solo, la belleza
también que sonreía, el aire del sahumerio
detrás de aquella puerta cerrada para el hombre,
esperaban abrirse como una primavera.

No, que no fue en la muerte. Comenzó en un ovario
el gran esperma espíritu, el de la gran victoria
de la unión. En sus órganos la madre
asume y participa de la rosa salvífica.
En la mujer, en todas las mujeres se halla
parte de la respuesta porque de ellas emana
el lunar resplandor, tibieza intemporera
que incide hasta en las zonas abisales,
cotos de la negrura sumergida.
El saloma y la dicha y la esperanza
fueron antes que el mar y el terremoto,
antes que toda rosa y aguacero.
Antes que el parto de la luz estaba
ya preparada, a punto, la belleza innombrable,
las maternales combas, los hombros inclinados,
toda gracia fluida, belleza en lo absoluto,
gracia en escorzo, líneas apuntadas al viento.
Primero la Palabra, y en la Palabra estaba
ya una mujer que había emparentado
con la raíz de todas las estrellas…
—¡Almahad florido, almendro rubicano!—
Y así sobre la tierra se eligió la placenta
de una mujer absorta. Por propia iniciativa
Él eligió el aroma para darnos el rayo.
Antes de hacerse hombre ya tenía la rama,
toda esbelta y perpleja, con el susto en los ojos,
el asombro perenne de las madres dolidas,
de la mujer. De todas las mujeres del mundo
que paren y que esperan contra toda esperanza.

(De "LA TORRE DE BABEL")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

17) MORIRÉ CON LAS BOTAS PUESTAS

Moriré con mis botas y mis gotas
salobres, mis cansancios, mis recuerdos.
Moriré con las botas apretadas
tal como ahora las llevo.
Moriré con mis ojos, con mis hijos,
de acuerdo y en completo desacuerdo.
Moriré con tu amor como un ovillo
apretado muy fuerte entre los dedos.
Moriré con amigos y enemigos,
con el tacón rotundo y bien dispuesto,
siempre pisando el firme de la acera,
incordio del de fuera y del de dentro.
Moriré con mis botas ajustadas
para luchar en todos los inviernos,
para pisar el barro y no sentirlo,
para sentirme joven y no serlo.
Moriré con mis botas de nostalgia
atravesando el mar del pensamiento...
Pero no quiero hablar de muerte ahora,
aunque sea noviembre y haga sueño.
Quiero hablar de mis botas, de mis votos,
de mis bodas, mi voz, mi sed, mi viento…
¿A quién sirve, por qué se continúa
el “todoporlanada”, el “conlosnuestros”?
Yo seguiré —en amor nadie me gana—
bebiendo y rebebiéndome el aliento.
Así la una y la otra, bien calzada,
a pisar por la tierra, por el suelo…
¡Con mis botas calientes y apretadas
soy el hazmerreír de los luceros!

( De "LA TORRE DE BABEL")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

18) LA SED JUNTO AL ALJIBE

Por el camino de mi sed Te llego,
no hay otra ruta en la que Te desveles
y aunque a mi alrededor no corra, huelo
tu agua profunda que mi sed aviva.
Huelo el líquido seno universal
con que me amamantaste de dulzuras.
Allí, aprehendida, alimenté en su tiempo
con calostros suavísimos la infancia.
Y eso nunca se olvida. Se mantiene
secreto, oculto, el gozo irrebatable,
los calambrazos súbitos pusieron
la señal en los labios y la frente.
Ya nos sabemos libres del destierro,
de los vacíos odres del entorno,
y aunque el aljibe al que me asomo tenga
tan solo musgo y Piedra, tu agua corre.
Mi sed, única senda que conozco.
Cuando no quede nada, será ella
la que me encienda viva, mi almenara,
me haga gritar y alzarme en la andadura.
Detecto cerca el manantial, los roces
de tu humedad percibo, no en lo alto,
ni en las profundidades del silencio,
ni en las zonas desérticas del mundo.
En mí, Señor, en Ti, en la placenta
donde me enrosco y sorbo la substancia.
Si ahora padezco sed, mi boca es mía,
mas yo duermo en el lecho de tu boca.
La sed. Mi sed. Mi senda.
Nadie puede librarte de mi sed.
Yo Te conozco a través de ella.
Aunque todas las aguas de este mundo,
las fuentes y los ríos y los mares
se extinguiesen de pronto, y no hubiera
sol que extrajese los vapores, nimbos
y cirros peatones por el cielo,
humores y regatos, manantiales
y savia, aunque fuese todo Piedra,
rotos aljibes, ruinas descuidadas,
mi sed, mi lazarillo,
me llevaría a Ti donde estuvieses.
Donde estás, donde estamos,
yo nadando en tu asombro,
llena de sed, flotante en tus mareas.

(De "TEXTOS LAPIDARIOS")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

19) GÉNESIS

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - “ La transparencia, Dios,
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - la transparencia…”
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - J. R. JIMÉNEZ

Anterior al inicio, es decir, desde siempre,
fue tu aleteo.
Aleteabas, girabas en graciosas posturas,
anterior al principio.
Intemporal, sin fecha,
desde siempre volabas.
Más que volar llevabas en tus alas el aire que orea el universo.
Cuando ya estuvo Todo y el Todo estaba en todo,
tú estabas y cabías,
y del Todo surgiste engendrada en la azul transparencia total.
¡Eterna y transparente revoloteabas, ibas
cantadora y exacta!
Y aunque no le faltara ni un acento a la música
que añadir, fue tu trino
quien sonó gratamente y aportó a la Armonía
de la Creación el verso.

(De "PHILOMENA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

20) MAITINES

Un solo pájaro despierta el universo.
Un solo trino desenvuelve la enroscada madeja
y en la nave interior, en posturas fetales,
caracolean salmos primerizos,
gira la noria tempranera
y del profundo pozo hasta el brocal del labio
el agua de los salmos adviene como un chorro.

Por Ti madruga el aire,
la semilla se yergue desde el terrón materno;
pugnan por asomar los tréboles,
las ramas desperezan su postura nocturna,
siente hambre la fiera,
miedo o felicidad el hombre que ha soñado,
madrugan y anticipan su sed los deseosos
pendientes de que Tú descorras las cortinas
y nos des la ración de pan, de alpiste y de agua. (*)

Monasterio de la Oliva
Carcastillo

(*) (De "PHILOMENA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA


21) IDIOMA

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Silabeas el alba igual que una palabra.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - SALMO

Silabeas el alba, pronuncias su lectura,
de Tu Garganta brota el pájaro fonema,
las onomatopeyas del viento, el poema
que rubrica el aliento de cada criatura.

Una sola emisión de Voz y en las alburas
la deletreada nube lleva tu signo y lema,
el arco-sinalefa del irisado emblema,
enlaza la metáfora del mar con Tu Estatura.

Lengua viva, creador de inmensos silabarios,
Bóveda Palatal de los vocabularios
que al pronunciar posees, ¡recítame con brío!

¡Nómbrame ya con fuerza, carga pronunciadora,
del mismo modo que, de día, a cada hora,
yo pronuncio La Sílaba: Dios, Dios, Dios, Dios, Dios mío!

(De "PHILOMENA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

22) PHILOMENA, TU CÁNTICO

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "El eco lejano de Dios
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - llamándose a Sí Mismo."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - K. RAHNNER

Philomena, tu cántico
es un acorde más entre todos aquellos
que forman el concierto: oye la sinfonía.
Tu engreída garganta, inapreciable cítara,
levísima vihuela entre tanto instrumento,
toca a Su Son, mas tú no eres
quien pulsas ni conduces
pues todo lo que aporta tu gorjeo
es un breve añadido que apenas se percibe.
Tu canto es una nota; una nota entre tantas
de los innumerables pentagramas,
dentro de la infinita belleza de Su Música.
Advierto el gran esfuerzo, el pálpito ardoroso
de tu cuello por donde se te escapa
el corazón a sacudidas,
sus contracciones rápidas como si fueses tú
—y no Quien está dentro de tu trino—
la que llevara pauta de su propio sonido
o como si —qué cándida— por ti tuviera fuerza
mayor la sinfonía.
Philomena, sosiégate. La armonía es eterna,
estuvo hecha sin ti, estamos repitiendo,
alma mía, Su Eco,
porque el Original quiere escucharse
a través de Sí Mismo, de las constelaciones,
del ruido de los mares, del silencio y de todo
sonido de los ámbitos creados.
Toca Su Son porque no es tuyo
y no eres responsable de la belleza
sino de si has cantado con amor.

(De "PHILOMENA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

23) MAIMÓNIDES (*) BAJO LA LLUVIA

Lacustre, verdinegro, indiferente
al tránsito, Maimónides se eleva
en el “bimah” de la plazuela.
Maimónides observa nuestras manos
desteñidas por lluvia y yerbabuena.
Alguien le puso una colilla al labio
y profanó los bronces de su gesto.
(Pero sus dedos verdilargos
siguieron aquietados sabiamente.)
Cerca de allí la hermosa sinagoga
en el número veinte de Judíos:
el menorah, la palma, un patio abierto,
aljama de mudéjares ornatos,
los atauriques estrellados,
el salmo inscrito y el olor a su fuente.
Rabí Moisés, Ben Maimón Rambán,
de la Córdoba altiva, de la Córdoba
de Avempace discípulo
y sabio amigo mío.
Tu encuentro en la plazuela ha sido un reto,
un saludo, un “salam”, y un mandamiento:
no perder la paciencia y la postura.

- - - - - - - - - - -- - - - - - - - - - - - - Barrio Judío de Córdoba.

(De "PHILOMENA")

(*) Ver la siguiente exposición sobre Maimónides

(*) Viene del anterior poema:

Quizás saliéndome, como casi siempre de la ortodoxia... pero ahora con cierta justificación. Seguiré con PILAR PAZ PASAMAR y sus poemas. Pero puesto que el poema anterior está dedicado a un personaje al que estudié con 20 años, gracias a PEDRO LAÍN ENTRALGO - y su libro HISTORIA DE LA MEDICINA - , me ha parecido bien recordar a este personaje: místico, religioso, filósofo, naturalista, botánico y médico... En fin, uno de los personajes simbólicos de la edad media en el campo del conocimiento humano.

MAIMONIDES

Inicio » Biografías » Maimonides

Maimónides fue un filósofo y médico cordobés del siglo XII, Maimónides es conocido en la literatura judaica, en la que ha ejercido una incalculable influencia, por «Rambam», acrónimo de Rabí Moisés ben Maimón. Su juventud transcurrió de ciudad en ciudad, acosado por la persecución religiosa desatada por los almohades. Establecido en El Cairo fue médico de la corte del rey Saladino y se cuenta que también trabajó para Ricardo Corazón de León, en tierras árabes, con motivo de la tercera cruzada. Maimónides fue considerado como el filósofo judaico más importante de la era postalmúdica y su obra influyó en pensadores cristianos y árabes.
Datos de la vida de Maimonides

1135 Nace en Córdoba.
1165 Fija su residencia en Egipto.
1160 Su familia se exilia en la ciudad marroquí de Fez
1204 Muere en Al-Fustat (Egipto)
Años de formación y peregrinaje

Moisés Maimónides nació en la ciudad de Córdoba, el 30 de marzo de 1135. Era hijo de Rabí Maimón, juez y antiguo miembro del tribunal rabínico de Córdoba, y de la hija de un carnicero de la ciudad, la cual murió al dar a luz al futuro filósofo.
En 1148, al sufrir Córdoba la invasión de los almohades, la familia de Maimónides se vio obligada a abandonar la ciudad. La irrupción de esta dinastía beréber islámica acabó con la pacífica convivencia de los distintos credos religiosos y desencadenó una persecución contra los judíos. Maimónides tenía entonces trece año: , y hasta 1160 en que, suavizada la persecución religiosa, establecen su residencia en Fez, viajan por España de ciudad en ciudad —es posible que llegaran hasta la Provenza del sur de Francia— buscando refugio. A su paso por Almería conoció a Averroes. A pesar de todo, en esos años de miedos, tribulaciones e incomodidades, Maimónides traza las líneas maestras de lo que será su plan de estudios y da comienzo ya a su producción literaria, a la que consagrará su vida. En 1158 comienza la redacción de su comentario a la Misná y, a instancias de un amigo, escribe un comentario al calendario judío. Como tantos otros judíos, la familia de Maimónides se convirtió al islamismo para salvar la vida, aunque siguió profesando su propia religión en secreto.
No deja de ser chocante que la familia de Rabí Maimón y sus dos hijos, David y Moisés, y una hija se establecieran en Fez, donde corrían igualmente peligro. Es posible que el docto rabino quisiera tomar lecciones de Rabí Judá ibn Sossam o quisiera contactar con el califa Abd-el-Mumín, quien se estaba rodeando de intelectuales y había prohibido la quema de libros.
maimonides
Maimonides
Algunos estudiosos de la obra de Maimónides han visto en el hecho trágico de la apostasía el fundamento de su filosofía racionalista. En una carta a los judíos, Maimónides justificaba la conversión sólo por salvar las apariencias y seguir judaizando en secreto, pero ante la disyuntiva de apostatar o exiliarse, aconsejaba esta última opción. Y es lo que la familia de Rabí Maimón hizo una vez más en 1165, al reavivarse la persecución religiosa. Ese mismo año, Judá ibn Sossan, amigo y maestro de Maimónides, fue torturado y ejecutado por no querer abrazar el islamismo.
Huyeron de Fez al amparo de la noche, hasta llegar a Ceuta, donde embarcaron hacia Palestina. Durante el trayecto, Maimónides prosiguió sus estudios y el trabajo en su libro. Un mes más tarde arribaban a Akko.
En ese tiempo los judíos disfrutaban de libertad y convivían en armonía con los cristianos; a causa de las continuas guerras, sin embargo, Palestina sufría una fuerte depresión económica. Durante los cinco meses que permanecieron en Akko, Maimónides estudió las costumbres y ritos de los judíos y la flora del país, como había hecho ya en Marruecos. Es posible que los Maimón pensaran encontrar sosiego en una Palestina regida entonces por los cristianos, pero la decadencia de las comunidades judías, la falta de hombres ilustres y la carencia de instituciones pedagógicas motivaron un nuevo traslado.
A fines de 1165 arribaron a Alejandría, una ciudad que a pesar de no ser ya la capital de Egipto era un floreciente centro de comercio internacional. A los pocos meses murió su padre. Maimónides recibió numerosas cartas de condolencia desde los países árabes occidentales y del mundo cristiano. Tenía entonces treinta y un años y por primera vez se le planteaba el problema de ganarse la vida.
El problema lo resolvió en primera instancia su hermano David, quien se dedicó al comercio de piedras preciosas gracias al capital que probablemente recibieron ambos en herencia. Libre de preocupaciones materiales Maimónides pudo dedicarse a escribir y corregir su libro, así como a estudiar las costumbres de los judíos egipcios y, cómo no, la flora del país.
Su nuevo y definitivo destino fue Al-Fustat (actualmente, viejo Cairo), ciudad cercana a El Cairo, donde se encontraba el nagid, el jefe supremo de los judíos, aunque al servicio del monarca del país, y cuyas gentes tenían fama de justos y pacíficos. En 1168 Maimónides terminó su gran obra, que le había llevado diez años de trabajo, el Libro de la elucidación, comentario de la Misná. Maimónides pretendía que su libro mejorara el estudio de la Misná, conjunto de leyes mosaicas, que se había visto desplazado por el Talmud, pero el comentario, a excepción de un reducido círculo, pasó sin pena ni gloria.
En 1169 Maimónides sufrió un tremendo golpe. Su hermano pereció en un naufragio en el océano índico mientras realizaba uno de sus viajes de negocios. En la desgracia se perdió el dinero de la familia, junto con el de otras gentes que también se lo habían confiado para que lo negociara. Dejaba, además, mujer y dos hijos. Durante un año Maimónides estuvo postrado en cama. La muerte de su hermano lo hundió en la melancolía y la
depresión, y resultó aquejado de una enfermedad cardíaca. Él mismo cuenta que se halló a las puertas de la muerte.

Médico y sabio

Para procurar el sustento de su familia, Maimónides practicó la medicina. Sin duda alguna habría podido recurrir al rabinato, pero le repugnaba utilizar la Torá como medio de ganarse la vida. Según Maimónides, era un error pensar que las comunidades debían cargar con los gastos de los maestros pues ni la Torá ni ningún otro libro especificaba tal cosa. Para justificar su punto de vista escribió un opúsculo en el que echaba mano de numerosas citas del Talmud. En el mismo afirmó, sin embargo, que era admisible que los estudiosos confiaran su dinero a otros para que realizaran negocios en su nombre, solución que él acabó adoptando.
En 1185 era ya un médico famoso y se distinguía como uno de los galenos de Al-Fadil, visir del rey Saladino. Se cuenta que también prestó sus servicios al rey Ricardo Corazón de León.
maimonides
Estatua de Maimonides en el centro de Cordoba, España
Establecida ya definitivamente su residencia en Al-Fustat, Maimónides desplegó una intensa y fecunda actividad. En esos años contrajo matrimonio con la hermana de Abu’l-Ma’ali, uno de los secretarios de la corte, casado a su vez con la hermana de Maimónides. Tuvo un solo hijo, Abraham, quien también se convertiría en un afamado estudioso.
Es probable que en 1171 Maimónides desempeñara el cargo honorífico de rabino. Alrededor de 1177 era ya el jefe de la comunidad judía de Al-Fustat. La primera tarea de Maimónides consistió en combatir a los caraítas, secta judaica que se consideraba más próxima a los musulmanes que a los propios judíos. Su siguiente paso fue el intento de unificar la comunidad judía de El Cairo, escindida en dos grupos, los babilonios, cuya lectura de la Torá se alargaba un año, y los palestinos que tardaban tres años. Pero su reforma más radical fue la abolición de la repetición en voz alta de la Amida, reforma que fue aceptada en todo Egipto y admitida por los maestros contemporáneos. Entre 1179 y 1180 Maimónides llevó a cabo una gran codificación. Había adquirido gran fama y prestigio y le llegaban consultas sobre la ley desde todas partes de Egipto. En 1176 se vio obligado a emitir un nuevo decreto contra las normas de limpieza de los caraítas. El decreto señalaba que toda mujer que no observara dichas normas perdería todo derecho sobre los bienes de su marido en caso de divorcio o viudedad.
En 1190 completó su gran obra filosófica, Guía de perplejos, comenzada quince años antes y dedicada a su fiel discípulo Yosé ibn Sham‘un, a quien quería como a un hijo y le había hecho llegar capítulo tras capítulo. Maimónides escribió este libro pensando en aquellos que dudaban entre la religión judía y el aristotelismo de la época. Su propósito era demostrar que religión y filosofía no eran antagónicos. La armonización de fe y razón fue tachada de racionalista y surgieron disputas entre los partidarios de Maimónides y los judíos ortodoxos, principalmente en España y Provenza, con cuyos sabios mantenía una intensa correspondencia. Sin embargo, la obra sirvió durante muchos siglos de fundamento para el pensamiento judaico e influiría también en los pensadores musulmanes y cristianos, como es el caso de Tomás de Aquino.
Redactada en árabe, la Guía traducida al latín muy pronto y dos semanas antes de la muerte del autor fue completa la traducción al hebreo.
Maimónides murió el 13 de diciembre de 1204. Tanto judíos como árabes le honraron con tres días de luto y se decretó un ayuno. Fue enterrado en Tiberíades, como era su deseo. Cuenta la leyenda que cuando, años más tarde, sus restos eran transportados a Palestina, la comitiva fue asaltada por unos piratas que pretendieron arrojar el féretro al mar. Al ver que ni treinta hombres lograban levantarlo, consideraron que el difunto era un santo y proporcionaron una escolta a la caravana judía. Su tumba en Tiberíades fue objeto de numerosas visitas.
Le fue erigido un monumento con la siguiente inscripción: «No hubo nadie, de Moisés a Moisés [Maimónides], comparable a Moisés».