POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA II (Hay un índice de autores en primera página de Poesía Místico Religiosa I)

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

24) LA NOCHE ABOLIDA

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Tu mano acerca el fuego a la sombría tierra
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y el rostro de las cosas se alegra en tu presencia."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -  - SALMO

Eres calor, calor. Tibio regazo.
Pecho de ave. Edredón de pluma.
Por tu calor, no por tus resplandores,
por tu calor de lar, no por tu fuego,
por el calor al pan de tu tahona,
por tu calor, solo calor, calor.
En mi calor, en mi calor te llevo
como la tierra lleva la amalgama,
la incandescente entraña, tú eres eso:
calor, calor, calor, calor, calor.
Ni a la muerte podemos ya temer,
cercano de tu hoguera está mi rostro,
del ígneo condimento está mi boca,
tu pan está caliente en la cocina
a la temperatura de la noche.
Huyen como de bosques incendiados
los fantasmas nocturnos, la alimaña
sale de su cobijo, ni a la muerte
podemos ya temer y está vacío
el hoyo, inútil miedo en que caímos.
Nada es la noche, no hubo nunca noche,
tú aboliste la sombra y el sepulcro,
tu hoguera no exigía sacrificios
ni te saciaste de vestal o víscera,
ni exigiste cuidados ni pabilos,
pues eras tú, perenne redivivo,
temperatura universal, el día,
alba caliente, luz a todas horas,
a todo tiempo, a toda vida
diste y das, calor, solo calor.

(De "PHILOMENA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

25) REDIVIVA

Estás, alondra, estás, pequeña mía.
Te siento rebullir, saltar, me tienes,
nos tenemos de nuevo redivivas.

Estás en ese mar, ola marítima,
y en la brisa que cruzas, mi navío,
y en el paso que pisas caminante
y en el golpe que llama del cartero,
y en el oficio noble y oferente
—trinas tan seria como si contaras
lo mío—. ¡Oh, tú mi yo, mi pertenencia,
oh, tú mi compañera!
¡Cantar, cantar, cantar es lo que importa!

(De "PHILOMENA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

26 ) Y, SIN EMBARGO, CANTA (*)

Qué envidiable inconsciencia:
borboteo del agua,
chisporrotear de leño,
subrepticia carcoma,
canto de grillo insomne,
élitros contumaces.

Qué celosa contemplo,
oigo piar los pájaros,
crepitar la madera,
pasar nubes solemnes.

Todo tan libre, atado,
sin embargo, a los modos
con que otros prepararon
la norma sin esfuerzo
para llegar a ser,
un instante, ellos mismos.

Conforman los tejidos
de la ley, sin saberla.
El hombre, sin embargo
—conciencia plena, ingrata—,
sabe que cruza solo
su camino y que cada
movimiento genera
repercusión y ecos.
Para el hombre que sabe
que el final le contiene,
que el fin le corresponde,
le disminuye y grava,
que es transeúnte de un puente
terminal y son trámites
la ciudad o la selva
y su cielo y sus horas
pasan inaprehensibles,
debiera, por lo inútil,
ser imposible el cántico.
Sin embargo, detiene
su pie, desamordaza
la boca, aspira el aire
y canta. A veces, canta. (*)

(De "SOPHIA")

(*) Este, y los próximos poemas, pertenecientes a Sophia, no son estrictamente religiosos... Perod existe en ellos un contenido trascendente que roa la actitud mística; y creo convenientes que aparezcan aquí.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

27) TAL DÍA COMO HOY

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Oh, fret not after knowlegde!
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - I have none."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - J. KEATS

Oh, no cantamos lo que sabemos
sino lo que sentimos.
Ya no sé nada y siento
y canto que no sé, que no sé nada.

¿Cuál es el repertorio que hoy me toca
seguir?

- - - - - Los instrumentos,
ya preparados por el alba, esperan
pero en este momento no tengo partitura.
Ni parte en el concierto.

Van sonando los pájaros uno a uno y no sé
qué dicen. No sé nada.
Pero el fluir invade mi gratitud, me alienta,
goce del gozo mismo y sin motivo,
como el niño que busca dormido el pecho y bebe
después y se embriaga
del líquido puntual que le viene a la boca
y se nutre inconsciente.
La savia no hace ruido.
La vida empuja silenciosamente.
Cada noche se va como ha venido
a dar noche a otra noche
y el día nuevo surge entre dos luces
con su página en blanco donde situar la fecha:
“Tal día como hoy...”.

(De "SOPHIA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

28) FELICIDAD

Jamás con la conciencia,
siempre con los sentidos.
Te puedo oler, gustar, mirar, palpar,
pero nunca saberte.
En el preciso instante
de conseguirte, huyes
y retornas a ser mi perspectiva,
intento, objeto deseado, eres
incompatible con la pausa,
paréntesis de dicha, saboreo
del gozo detenido, tú, pretérita
o por llegar, felicidad ausente.
Inconsciente te vivo en un relámpago,
transverberas y rompes los tejidos
de la dicha, transeúnte…
(Quédate en mí, que ya no he de pensarte,
no voy a darme cuenta todavía
para que no desaparezcas.)

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

29) PALABRA

Libre y frágil y armónica,
liviana compañera,
paloma mía, vuela desvalida.
Asirte no, pero sí hacerte,
hacernos juntas
y el zureo sea un cántico
unísono, una nueva sinfonía,
un ritmo repetido,
entre la novedad y la rutina,
hacia adentro, anidada perdurable,
huésped de mi sonido más profundo,
en el tiempo enroscada
antes de alzar el vuelo
pronunciado, en la voz.
Ave de mí, palabra fugitiva.

(De "SOPHIA")

PILAR PAZ PASAMAR

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30) TAUROKATHAPSIA

¡Al fin, todo depende del salto y del empuje!
¡Saltar sobre la vida, sobre tiempos y espacios!
Largo y negro es el lomo, la embestida,
negro y bravo es el reto del acróbata.

Medir con la mirada la anchura de la fiera
y volar sobre ella, del testuz a las ancas.
¡Saltar entre cuchillos, volar, ese es el modo!

¡Todos nacemos desde un misterio que embiste!

(De "SOPHIA")

PILAR PAZ PASAMAR

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31) NARCISO Y EL AGUA

Creyó ser ella misma, en los ojos de Narciso.
Narciso, a través de ella, se amaba y complacía.
Y el agua contemplaba confundida su belleza
en los hermosos ojos que siempre la ignoraron.

Pero cuando el nenúfar apareció en su seno,
azul y oscuro como la muerte, transformado,
quedó desposeída el agua de lo suyo:
la fluidez, el alma, el rostro y el espejo.

Quedó por siempre el agua preguntándose a solas,
preguntándose siempre en qué consistiría
aquello de ser agua…

(De "SOPHIA")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

32) AHORA TE SÉ, PUES TE RECUERDO

Ahora te sé, pues te recuerdo.
—Saber es recordar, según el griego—.
Ahora sé más de ti que cuando estabas.
Ahora puedo medir lo que me deshabitas.
Ahora sé más de ti por lo que falta.
Te digo más, porque el silencio impera.
—Más resuena la bóveda
cuando más solitaria está la nave—.
Tus gestos sin soporte son tus gestos,
sin cejilla que ajuste los sonidos
suenas mejor a ti. Ahora te siento.
Desanudo el cordón del embalaje
a ver si hay algo más que nada dentro.
Las cosas distraían; las ideas,
los mundos, el sonido. Interferían
sombras que te alejaban, me alejaban.
Ellas sobrevolaban, tú me sobreentendías.
Quizá no como entonces, así estamos:
tú en mi memoria, acaso yo en la tuya.

Ahora te sé, por cuánto te recuerdo.

(De "SOPHIA")

PILAR PAZ PASAMAR

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32) EL CUERPO, ESTE PRELUDIO DE LO ETERNO

El cuerpo, este preludio de lo eterno,
lo siento y toco y miro y me pregunto
si no son demasiadas esas atribuciones
que le otorgamos siendo poca cosa.
Y sin embargo, es a través del cuerpo
con que te reconozco y te comprendo.
El tacto te vocea y te proclama.
En el placer la gloria y en el suave
contacto la armonía.
Bulbos acariciados somos en primavera,
unos con otros, sépalos
humedecidos, tiernos.
En la boca el pezón que se estremece
y su ebriedad derrama por todos los sentidos.
Nos hiciste al placer lo mismo que a la muerte,
cada cuerpo es un vaso colmado de Tu vino,
el gozo y el final nos iguala y redime.
Nos hiciste con él, para Ti, con el cuerpo.

(De "LOS NIÑOS INTERIORES")

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

33) EL RECLINATORIO.

¿Quién colocó mentira sobre el suelo
para las descansadas bienvenidas?
¿Para qué fe sin luz, ansias mullidas
arropan al dolor con terciopelo?

Quien cabalgue amargura, vaya a pelo
con las roncas espuelas doloridas,
fluyéndole la sangre por las bridas,
sobre las ancas de la bestia en celo.

De rodillas aquéllos, los que ignoren
que pueden encontrarte en una rosa
o en la terrible soledad espesa.

Que es muy fácil, Señor, que aquí te lloren
con una bienvenida presurosa
y la sangre rotundamente ilesa.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

34) MUNDO NUEVO

Este es mi mejor mundo
puesto que tú lo habitas
-lo habitamos-, en medio
del llanto y la palabra.
Para estrenarlo, hubimos
de adoptar la esperanza
que, como lazarillo,
guiara nuestros pasos.
La soledad contigo
qué dulce se presenta.
El mar, contigo, al fondo,
su amistad nos ofrece;
el pájaro nos canta,
el agua corre limpia,
por la noche asomamos
nuestros rostros en paz
juntos, frente a la estrella.
Y cuando en el instante
de sentir a Dios, tomas
mi mano, qué silencio
mi corazón recoge.
Todo está más que dicho
en ese mundo antiguo
donde tú rescataste
mi tristeza. Hoy estreno
la luz, la verdadera,
la única que podía
iluminar mis ojos.
Amor, un mundo nuevo,
un reducido mundo
para cantar: es todo.
Ya es bastante: lo único.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

35) LOS QUE NO TE CONOCEN

Por ellos no pasaste. Bien se advierte
que están secos al verles la sonrisa;
van de una cosa a otra tan de prisa -'
que el agua de la vida se les vierte.

Van de acá para allá, sin conocerte,
gastados por el soplo de la brisa;
pero nunca sabrán de la precisa
hora en que el mundo en fuego se convierte.

Míralos: desatentos, desalados,
desparramados, secos, sin saberte,
más solos que la luna y ateridos.

No supieron ganar y están ganados
por un soplo gemelo al de la muerte
que brota de sus labios consumidos.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

36) A UN CRUCIFIJO DE HIERRO FORJADO

Así te veo más: hilado, vena,
rúbrica de dolor oscura y leve.
El forjador apenas si se atreve
a repetir tu gloria y tu condena.

Así te siento más: hierro, cadena,
cuanto más te reduces en el breve
suspiro del metal, ¡así te eleve ¡
sin peso y sin contorno por la pena!

Así, tan solitario e incruento
como un mínimo árbol desvalido
sobre la oscura tierra del pecado.

Así te quiero más y más te siento,
hilo que me rescata del olvido,
rayo de luz, Señor Crucificado.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

37) VIOLENCIA INÚTIL

I

Tengo querencia por tus tablas,
en plena lucha, en pleno ruedo;
quisiera más, pero no puedo;
pero podré si tú me hablas.

Quiero llegar al burladero,
quiero arrastrarme a ver si toco,
si ya descanso, si coloco
mi gran fatiga en tu madero.

Dame una tregua. Ya es bastante.
Tienes ventaja. Estoy delante
de Ti, sin armas, ya cansada.

Derríbame. Yo ya no sigo.
Pongo a mi nada por testigo
de que me doblo ante tu espada.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

37) VIOLENCIA INÚTIL

II

Tú enriqueciste el mundo de repente
y anudaste los pájaros dispersos.
Archivaste las luces y los versos
y ordenaste las dudas por mi frente.

De golpe, has hecho al mundo suficiente,
exacta la palabra, exacto el terso,
quieto lunar por el azul disperso,
lleno el aljibe, el agua permanente.

Y al darte así total, también te he dado
toda la paz, la voz, la sed, la duda,
el caminar, la sombra, el pensamiento...

Ahora me sobra todo lo guardado:
déjame así por fin, porque desnuda,
más vestida que un tallo me sustento.

PILAR PAZ PASAMAR

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

37) VIOLENCIA INÚTIL

III

Enmudece tu voz, y yo me callo.
Hablas, y el mundo es una boca abierta,
gritadora. Me cierras Tú tu puerta
y es paredón la vida en que me hallo.

Te mueves en mi alma, y yo me muevo.
Te detienes, y el pulso se me para.
Te haces luz, y mi noche se hace clara.
Vuelves a entrar en mí, y ya es todo nuevo.

Todo de Ti depende, ya ves, tanto,
que sólo con tu música yo canto
como acentor que busca compañía.

Si vuelas sobre mí, también yo vuelo.
Pero si me negaras... ¡Qué consuelo
pensar que ni aun así te negaría!


Y con estos tres sonetos de VIOLENCIA INÚTIL terminamos con esta excepcional poeta para dar paso a otra no menos excepcional, premio Adonais de poesía: MARÍA ELVIRA LACACCI.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS (*)

María Elvira Lacaci (1916-1997) (Fte.- POESCO)

"A principios de los años cincuenta María Elvira Lacaci, nacida en Ferrol, se trasladó a Madrid donde vivió hasta su muerte. En los años sesenta se casó con Miguel Buñuel (Castellote, 1924 - Madrid, 1980), autor de cuentos infantiles, novelista y crítico del cine; posteriormente el matrimonio fue declarado nulo. Lacaci combinó la creación literaria con la docencia; además de de poesía, publicó literatura infantil. Pasó los últimos años de su vida en la Residencia “Santísima Trinidad” de las Hermanas Josefinas.
Durante una década, finales de los cincuenta hasta finales de los sesenta, Lacaci se destacó en el mundo literario. En 1956, por su libro Humana voz, fue la primera mujer en recibir el Premio Adonais; en 1964 fue dotada con el Premio de la Crítica por Al este de la ciudad; y en 1967, el cuento “La instancia” recibió una Hucha de Plata. Su poesía funde preocupaciones sociales con una sensibilidad cristiana. Su predilección por indagar temas de injusticia social y por un lenguaje poético accesible, cotidiano y conversacional, coincide con los gustos de la poesía social de la época, y es incluida en la Antología de la Poesía Social (1965) de Leopoldo de Luis.
La temática religiosa en su obra no se limita a la caridad cristiana frente al pobre; también abarca la desolación del ser en busca del sustento y de la compasión de Dios. Predomina un tono intimista cuando en momentos de extrema desesperación el yo poético entabla una conversación con Dios. En “Tu imagen” (El sonido) la poeta reconoce que el tono informal con que se dirige a Dios sale de la norma: “También, a veces, / me dicen que blasfemo--por hablarte en amigo--, que humanizo tu imagen / y que no eres así” (58). En El sonido de Dios predominan los poemas religiosos que oscilan entre una llamada desesperada y el arrobo. “Dime”, por ejemplo, expresa la soledad y miedo frente al desconcertante silencio de Dios. La duda atormenta, y la voz poética ruega que Dios la escuche: “Dime que cuando hablo –que sólo a Ti te hablo-- / vas recogiendo mis palabras leves. Apretándolas / sobre tu corazón. Como presiento:” (17). Con menos frecuencia, en “Mi puño cerrado” y “La margarita”, por ejemplo, resalta la plenitud de una entrega incondicional a Dios. “La margarita”, que incorpora como intertexto el juego de deshojar la flor diciendo ‘me quiere, no me quiere’, concluye con una exaltada afirmación: “Me lancé hacia tus pies / y apasionadamente dije: ‘¡Sí’’ (43).
Conjuntamente, poemas, como “El traje nuevo” (Humana) y los primeros de Al este de la ciudad , formulan una poética anti-esteticista que busca la palabra “sencilla / Acaso pobre” (Al este 11). José Luis Cano, describiendo el estilo de Lacaci, enfatiza el “desnudo realismo con que la autora trataba los temas, sometiéndolos a una voluntaria orfandad de galas retóricas”1. La poeta quiere evitar que se cuelen en sus versos el “organdí”, las “brillantes lunas” (Al este 11), perfumes, música angelical, y “Los oros de otoño” y “Los trinos” (Humana 41). Reconoce que su forma de escribir es rebelde:
No. No es correcto. Lo sé,
el presentarme así todos los días.
A mi modo. Rebelde.
Llevando de la mano--igual que las gitanas a la puerta del Metro--,
palabras mal peinadas. Andrajosas. Desnudas. (Humana 41)
Como Juan Ramón Jiménez en “Vino, primero, pura”, Lacaci recurre al vestimento femenino para expresar su poética. Si ambos poetas rechazan el adorno excesivo, sus fines son distintos. Jiménez anhela la esencia pura de las cosas mientras Lacaci, como Gloria Fuertes, desea hablar sencillo y claro para que la entienda el pueblo—los obreros y los marginados: “Me siento vagabunda de las Letras. / Quiero comer mi pan con el mendigo. Beber vino de todos” (Al este 13). Es una poesía de escasos tropos y figuras retóricas, pero sí de una enorme carga emocional.
La preocupación social se manifiesta principalmente en Al este de la ciudad, aunque algunos poemas de Humana voz anticipan la solidaridad con los humildes. Lacaci siente llamada a ser una voz de la multitud que lucha frente a la vida, igual que ella: “Mi corazón, rebelde, se adhería a lo suyo, a la corteza gris. De la Miseria” (Al este 30). Es una complicidad que no juzga al prójimo sino lo arropa con compasión. En “Nochebuena del mendigo” no importa que el mendigo gaste la moneda recibida en bebida: “Y me sentí feliz al alejarme, / pensando que mi duro / lo tornaría en vino. / Y que tal vez cantase villancicos / abrazado / a una farola pálida de luna” (Al este 144). A Lacaci le duele el clasismo. En “Los obreros” denuncia su propia educación burguesa que le hizo temer a obreros como si tuvieran veneno en las venas. En “Voz de los humildes” contrasta una chabola “hecha con latas viejas / donde aún se leía: / pimentón, escabeche, azafrán y membrillo” con “‘Pisos de lujo. Un millón. Facilidades…’” (Al este 118). La poeta anticipa problemas sociales todavía no resueltos en el siglo XXI: el racismo (“En el autobús”, la inhumana institucionalización de los niños y los mayores “Providencia del Niño y del Anciano (Institución Benéfica)”, la urbanización lucrativa que desplaza a los pobres “Réquiem por unos barracones”, la falta de viviendas a precio accesible “Les han robado el sol”, y los servicios de salud inadecuados (“Oración del tabique” Al este).
El costumbrismo de Lacaci, que retrata la vida cotidiana de los barrios marginados, es una aportación original a la poesía social. Refiriéndose a los vecinos dice: “Ventana miserable, pero sin miseria” (Al este 97). Describe de forma realista las penurias pero también deja entrever pequeñas bellezas y alegrías que afirman la vida (“Los borregos”, “Calle de Leonor González”, “Ropa tendida” y “El chonchón azul”). Esta patina idealizadora en el retrato realista llega a mitificar al pueblo: “Ellos caminan siempre erguidos. Mitológicos seres / que pueden más que la inclemencia toda” (Al este 123).
Es importante recalcar la manera en que Lacaci recrea el pulso diario del espacio urbano. Su realismo tiene un componente geográfico: “los poemas casi siempre están localizados en un lugar de la capital: la Gran Vía, la Puerta del Sol, Cuatro Caminos, San Francisco el Grande, los barrios de Vallecas y de Usera, Peña Prieta, Calle de Leonor González”2. De mayor interés aún es la manera en que logra comunicar el impacto abrumador de la ciudad. Es en Madrid donde el sujeto poético sufre una crisis personal desorientadora y de hondo dolor, y donde la fe tambalea. Los ruidos, el asfalto sin vegetación, el ir y venir por la ciudad son ecos de un trastorno en crescendo. La poeta evoca “las voces irritadas de los taxistas, el ruido de las verbenas populares, el chirriar de los tranvías o el jadear de los autobuses, y también la furia y el odio, pocas veces la solidaridad, de la multitud en el metro”3. El traslado al centro urbano deja al yo poético deshecho, muerto en vida: “Yo todo irá gritando en su lenguaje / mudo, esta muerte que hoy vivo / sobre asfalto / --muerte sin tierra que es la peor muerte--” (Humana 74). Se encuentra hundida en una soledad hiriente que la aísla: “Aquí en esta pensión / las arrugas / comienzan a nacerme ya en el alma, / Deseo hablar y nadie recogerá calientes mis palabras” (Humana 70). A veces dialogar con Dios logra tranquilizarla, y otras veces son los recuerdos de la niñez, sobre todo el amor maternal, aludido en poemas como “La cobra”, “Mi madre, y “La voz”, que le salvan. Se establece una contraposición entre lo urbano y el pueblo natal en el cual el calor humano, la fe y la naturaleza forman un Edén perdido. “En elegía ante un retrato” el personaje poético contempla una fotografía suya de cuando tenía dos años: “La vida le ha marcado un tatuaje / que la hace diferente de los demás seres. / Su carne es una cicatriz. Es la gran cicatriz de la agonía” (Al este 67).
Otro acierto de Lacaci es su realismo temporalista, o sea “el Madrid evocado es el de los años cincuenta con las colas para el autobús, las viviendas subvencionadas—las mujeres vendiendo los billetes el metro con el precio subido, los ciegos en las esquinas vendiendo los número ‘iguales’, las canciones de actualidad –el Rio Kwai”4. Un matiz del realismo temporalista que sobresale es la cotidianidad de la construcción del género. En los poemas se trasparentan las normas del comportamiento femenino de los años cincuenta. Especialmente reveladores son “Corista” y “Piropo”. En aquél, la poeta se asombra de la agencia y del dinamismo de una corista que se hospeda en la pensión, pero al final la rechaza por su falta de caridad cristiana. Hay rechazo sí, pero también admiración, evidente cuando la poeta compara el entusiasmo con que la corista habla de la belleza de su cuerpo con el que ella misma utilizaba al hablar de su “último poema terminado” (Al este 153). Otros poemas confirman la internalización de la posición subyugada de la mujer en la época de posguerra: “así soy de pequeña” (Al este 47), “con esa estupidez tan femenina / que nos delata siempre” (Humana 24), “Este pequeño corazón es bobo” (11), “zapatos tímidos que arrastra” (Humana 77), y el rechazo del cuerpo, menos que la carne se entrega a Dios: “He llegado así a odiarte, oh carne” (Al este 37).
Si en general el personaje poético cumple con el comportamiento femenino normativo de la posguerra—modesta, obediente, silenciosa, religiosa—hay momentos de rebelión. Aparte de ser escritora cuando a las mujeres se les premiaban por encerrarse en la esfera doméstica, hay ocasiones en que el yo, desentendiéndose de la conducta normativa, se revienta. En “El espejo ovalado”, por ejemplo, sin pensar en lo que dirán los vecinos, golpea desesperadamente las paredes de la pensión intentando convencerse a sí misma que “¡Dios es bueno!” (Al este 51). En “El restaurante” harta de ver obreros que no pueden pedir más que un primer plato, tira una
naranja, y frecuentemente, en vez de callarse, grita, incluso le grita a Dios: “Fue un alarido / sobre la noche de tu gran silencio / ¡TIENES QUE HACER JUSTICIA!” (Sonido 31).
Notas
1José Luis Cano. Poesía española contemporánea. Las generaciones de posguerra. Madrid: Guadarrama, 1974, pág. 182.
2José Luis Cano. op. cit., pág. 184.
3Ibid., pág. 183.
4José Luis Cano. op. cit. 184.
Bibliografía de la autora
(1963). Al este de la ciudad. Barcelona: Flors.
(1956). Humana voz. Madrid: Rialp.
(1965 ). “Poética”. Poesía social. Antología. Compilador Leopoldo de Luis. Madrid: Alfaguara.
367-368.
(1962). Sonido de Dios. Madrid, Rialp, Col. Adonais.
(1965). El rey Baltasar (prosa juvenil). Madrid: Doncel
(1966). Tom y Jim (prosa juvenil) Madrid: Doncel.
(1968). Molinillo de papel (poesía infantil).Madrid: Ed. Nacional.
Bibliografía selecta sobre la autora:
Cano, José Luis (1974). Poesía española contemporánea. Las generaciones de posguerra. Madrid: Guadarrama. 181-187.
Uceda, Julia (1998). “María Elvira Lacaci o la desolación sin retorno”. Ferrol análisis 13: 70-73.
Ihrie, Maureen y Perez, Janet. Eds. (2002 ). The Feminist Encyclopedia of Spanish Literature. Westport,Ct.: Greenwood Vol. I.
Galerstein, Carolyn L. Ed. (1986). Women Writers of Spain. An Annotated Bio-Bibliographical Guide. Westport, Ct.: Greenwood.

(*) Aunque de María Elvira Lacaci hablamos ya en Poesía Social I, la traemos aquí desde el punto de vista religioso. Ocurre que en María Elvira Lacaci lo social se funde con lo místico en multitud de ocasiones y lo religioso está impregnado de los sufrimientos materiales de las personas normales y corrientes... Podríamos, pues, afirmar sin temor a equivocarnos que se anticipa unos 30 a 40años en lo que ha venido a llamarse TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO, tan influido por la Doctrina Social de la Iglesia.
Vamos a intentar tratarla lo más ampliamente posible; aunque hemos de buscar unos libros que no están en nuestro poder, pero que esperamos encontrar. En caso de no ser así, usaremos el material digital que tenemos de ella, que puede dar una idea de su obra, pero incompleta.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

RESUMEN BIOGRÁFICO DE ECURED

María Elvira Lacaci. Poeta española, fue una de las voces más auténticas de la poesía social de posguerra.

Nació en 1928 en Ferrol, La Coruña, España.

Desde muy joven se dedicó a la literatura orientando su obra poética hacia la poesía social.

Como representante de la generación poética del 27, brilló con luz propia junto a poetas tan importantes como Vicente Alexandre, Dámaso Alonso y Gerardo Diego.

María Elvira Lacaci fue la primera mujer que obtuvo el Premio Adonáis de Poesía en 1956, con "Voz humana". Encuadrada en la Generación poética del 27 junto con Vicente Alexandre, Dámaso Alonso y Gerardo Diego, recibió también el Premio de la Crítica en 1964.

La poesía de María Elvira Lacaci es sencilla, poco elaborada, reflejo de la preocupación por los valores humanos más que de los literarios.
Muerte

Murió el 9 de marzo de 1997 en Madrid, España.
Libros publicados

Humana voz (1957)
Sonido de Dios (1962)
Al este de la ciudad (1963)
Molinillo de papel (1967)
Tom y Jim (1966)
El rey Baltasar

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

1) VIERNES SANTO

Tu madero
me llegaba, Señor, desdibujado.
Eludía contornos.
Cualquier forma concreta me arañaba el espíritu.
Pero, a pesar de ello,
tu madero, Señor, se perfilaba
en el cordial ambiente de la tarde.
Aquel niño que al viento
lanzaba su molino
de papel y colores
lo acercaba a mis ojos. Los hería de pronto.
Aquellos seres mínimos y tuyos,
que estrenaban vestidos
para festejarte,
me traían tu voz.
Aligeraba el paso (oh Señor, caminar en distancia
sin sonidos hirientes
por lo azul de mis venas),
pero tu voz seguía persiguiéndome
por el asfalto sin circulación.
Tus palabras,
tus últimas palabras del Calvario,
eran el aire que me circundaba.
No respiraba apenas.
Me dolía tragarlas. Unirlas a mi sangre miserable.
Acaso,
una sola vibró
en el aliento turbio. Suspendida.
Cuando tuviste sed
dijiste: ELVIRA.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

2) LA CUCHILLA

Ven, Dios. Acércate. Quisiera hablarte humanamente
- - - / hoy.
No te parezca osada
esta inversión de términos. Debiera ser mi paso
en tu sendero, pero esta niebla pertinaz que gira...
Pero acércate. Llega hasta mí. Tú puedes.
Mírame
investida de Ti
y tiritando siempre por la vida.
Pero acércate aún más, penetra, sí, aquí,
donde tuve algún tiempo corazón,
hoy ya materia orgánica, que late, ¿para qué?
—tus designios, ¡oh Dios!—, t
para seguir en pie y apuñalándote.
Pero mira, mira despacio el filo que te hiendo.
Está húmedo y rojo. Acaso
ya atravesó mis venas antes que tu costado.
Si Tú quisieras, Dios.
Si alargaras los brazos un poquito
no sería tan fácil...
Con tu mano piadosa
—que yo sé que es piadosa, aunque las gentes digan...
- - - /esas gentes
que al padecer vocean y te escupen—
podrías alcanzar esta cuchilla
amarga
que nos hiere a los dos.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

3) STABAT MATER

Pensaba en ti, Madre
de Dios.
Mi corazón
rumiaba
la pulpa de tu Dolor.
Sábado Santo. Tarde gris. La calle.
Mí aliento
deseaba nacerte. Acompañarte.
Veía tus dos brazos rodeando
un desmayado cuerpo.
Pero erguido tu pecho.
Erguido siempre, sin que de tus labios
-amoratados, húmedos, resecos-
brotara
el más leve sonido de protesta.
Tú lo aceptabas todo. Hasta a nosotros.
Y, al abrazar a Dios, sobre la roca viva del Calvario,
me abrazabas a mí. A todas las criaturas
que en el momento aquél
arrastraban sus pies. Sobre el asfalto.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

3) EN EL JARDINCILLO

Un jardincillo leve,
varios niños jugando, y a mi lado —yo leía poemas en
- - - / un banco de piedra—,
una joven mamá que hacía punto
mientras vigilaba
a su pequeño hijo, que, en la tierra,
jugaba con un coche de aluminio
de vistosos colores.
Se acercó otro pequeño,
aproximadamente de su misma edad,
vivaracho, espontáneo, gordinflón y gracioso.
Clavó sus ojos en el cochecillo,
se arrodilló en el suelo
y, casi en éxtasis,
lo acarició temblando de deseo.
Con graciosa humildad, con media lengua, dijo:
«¿Me lo dejas? ¿Un poquito na más?»
El otro sonrió. Fue suficiente.
Lo agarró apresurado,
lo apretó contra sí. La confianza
aleteó en su pecho.
Ya no había humildad en sus palabras,
exigía más bien,
mientras decía con exaltación:
« ¿Pa to el día? Di, ¿me lo dejas pa to el día?»
Alegremente
arrastraba afanoso el automóvil,
y yo seguí leyendo,
mientras que la sonrisa
nacía de mis labios. Apretados.
No tardaron mis ojos
en buscar al pequeño apasionado.
El juguete
estaba abandonado junto a un árbol,
y él,
travieso,
subía y se bajaba desde todos los bancos.
Una sombra inconcreta
fue creciéndome lenta por los ojos ausentes.
Mientras que me decía,
al borde de la angustia —la angustia que en mis venas
es el líquido rojo
que me voltea despiadadamente—:
«Los mayores
somos también así.
Para siempre», decimos, y...
«Ni los muertos nos viven más allá de un recuerdo
que se inclina en el tiempo
hasta hacerse horizonte».
Me rebelé de pronto.
Yo también... Me pesaba esta carne.
Me pesaba llevarla
sobre los huesos ciegos, pero nunca mudable.
Mi pecho te buscó, Señor, entonces,
se aferró a tu contorno pavoroso y amante.
«Sólo Tú —repetía—. Sólo Tú, sobre el Tiempo...»

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

5) TU REINO

Y Tú dijiste, Dios, allá lejano:
«Si tu mano te estorba para entrar en mi Reino...»
Nos estorba, Señor. Pero el frío puñal
nos estremece.
No tenemos valor para amputarla. En la sangre llevamos
una fuerza brutal y gritadora. Algo que se resiste.
Donde a veces
tu sonido se pierde ¡tan sin eco!
No es posible, Señor. Si por cobardes
conservamos intactos nuestros miembros -por cobardía humana solamente-,
de tu Reino
se nos cierre la puerta. Nos arrojen.
Entrarán muchos cojos, mancos, tuertos...
Serán las almas grandes que elegiste.
Pero también nosotros, los pequeños,
los miedosos y débiles -los tuyos en deseo totalmente-
entraremos al fin, aunque llevemos
nuestros miembros apenas lesionados.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

DIARIO DE FERROL: JUAN JOSÉ BURGOA (20/08/2017)


Un personaje femenino que no ha obtenido el debido reconocimiento en Ferrol, la ciudad donde vio la luz, es la conocida poetisa María Elvira Lacaci Morris, la primera mujer española que obtuvo el prestigioso premio Adonais de poesía. Nacida en Ferrol el año 1916 en el seno de una familia de militares, pasó su juventud repartida entre Doniños y la urbe ferrolana, ciudad esta última donde conoció y compartió sus primeras experiencias poéticas con el conocido poeta y militar José Luis Prado Nogueira.
Dedicada desde muy joven a la literatura, María Elvira se trasladó muy pronto a Madrid, lugar donde residió hasta su muerte, orientando su obra literaria de una forma casi exclusiva hacia una poesía de carácter social. A partir de los años 1950, María Elvira Lacaci comenzó a hacerse oír y destacar en el mundo literario de la capital de España. El año 1956 recibió el premio Adonais de poesía por su publicación titulada “Humana voz”. En sus poemas, casos por ejemplo de “Hablando con Dios”, “El regreso” o “La ciudad”, predomina un tono intimista y personal, mientras indaga en las causas de la injusticia social
En los años 1960 se casó con Miguel Buñuel, un polifacético intelectual, novelista, autor de cuentos infantiles y crítico de cine; dada la diferencia de caracteres existente, el matrimonio tuvo una corta duración. El año 1964 María Elvira Lacaci fue galardonada con el Premio de la Crítica por su trayectoria literaria, personalizada en su obra “Al este de la ciudad”, y el año 1967 recibió el premio de La Hucha de Oro por el cuento “La instancia”.
Durante su larga estancia de casi cincuenta años en la capital de España, la poetisa ferrolana combinó la creación literaria con la docencia, publicando varias obras de literatura infantil junto con otras estrictamente de contenido poético. Representante de la poesía social de la posguerra, estuvo encuadrada como una notable componente de la generación poética del 27, alternando en ella con poetas tan importantes como lo fueron Vicente Alexandre, Dámaso Alonso y Gerardo Diego.
Se la considera como una poetisa de cierta sensibilidad religiosa, que para algunos incluso llega al misticismo, pero que siempre intentó hacer compatible con los elementos sociales de su obra. Estimada como una voz de cierto relieve en los círculos literarios a partir de los años sesenta, varios poemas de María Elvira Lacaci fueron incluidos en la conocida “Antología de la poesía social”, publicada el año 1965 por Leopoldo de Luis. Más tarde aparecieron nuevas composiciones suyas en otras dos nueva antologías, la publicada el año 1992 por José Luis Cano, “Lírica española de hoy” y la que realizó Miguel de Santiago el año 1998, “Antología de la poesía mística española”.
Además de las publicaciones que se han citado con anterioridad, la poetisa ferrolana publicó diversas obras, en su mayor parte en verso, entre las que deben mencionarse “Voz humana” (año 1957), “Son de Deus” (año 1962), “Al este de la ciudad” (año 1963), “El rey Baltasar” (año 1965), “Tom y Jim” (año 1966) y el poemario infantil “Molinillo de papel” (año 1967), además del libro de cuentos “Pequeño bazar”.
Para algunos críticos de su obra la poesía de María Elvira Lacaci es de una elaboración sencilla, muchas veces convencional, y de un lenguaje poético accesible, todo ello más como un reflejo de su preocupación social por los valores humanos que por la propia consideración que se pueda hacer de los valores intrínsecamente literarios de sus poemas. Mujer de exquisita sencillez y de extrema humildad, defendió siempre su poesía social al considerar que encerraba grandes valores humanos, además de los esencialmente poéticos.
Durante su larga estancia en Madrid María Elvira Lacaci retrató la vida de los barrios y lugares, muchas veces marginados o poco conocidos, de la capital. Sus poemas están casi siempre localizados en lugares reconocibles de un espacio urbano que la propia escritora conoció y por los cuales transitó: la Gran Vía, la Puerta del Sol, los barrios de Vallecas y Usera, Cuatro Caminos y Peña Prieta, comunicándonos el impacto abrumador que ejerce la ciudad sobre las personas, lo que le produce a la poetisa un hondo dolor y hace que llegue a tambalear su fe.
En lo que se refiere a su producción literaria en lengua gallega fue relativamente poco abundante el número de poemas que escribió María Elvira Lacaci, la mayoría de ellos aparecidos en su publicación “Son de Deus”. Además de sus poesías “Bágoas de amor” y “Lonxanía” destaca una composición que dedicó a la romería de Doniños y un sentido poema titulado ”Venres Santo”, en el que hace un encendido cántico a la Semana Santa ferrolana.
María Elvira Lacaci Morris pasó los últimos años de su vida internada en la Residencia “Santísima Trinidad”, institución regida por las Hermanas Josefinas, donde estuvo escribiendo hasta los últimos momentos de su existencia.
Falleció en la residencia madrileña en marzo del año 1997, siendo enterrada en el cementerio madrileño de la Almudena. A pesar de su nacimiento en Ferrol y la ascendencia ferrolana de su familia, es prácticamente nulo el reconocimiento, o al menos el recuerdo, que se la ha hecho en nuestra ciudad. Solamente los escritores ferrolanos Carlos Barcón y Vicente Araguas han tenido a bien recordar la vena poética de María Elvira Lacaci en algunos de sus trabajos.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

6) DIOS SOÑADO

Nos vamos arrastrando
penosamente. Mudos. Sobre el Tiempo.
Nunca como los ríos. Jamás como serpientes.
Nos pesa acaso el cuerpo. El barro endurecido.
La gravedad que gira
por sobre el corazón. En sus arterias.
Unos
tenemos un momento de desgarro
en que clamamos, en que confiamos,
en que intentamos, aunque torpemente,
enderezar
la desviada sombra proyectada.
Acaso el viento se levanta
huracanadamente. Nos derriba
de nuevo. Nuestro llanto
ya es el eco sonoro de su vuelo nocturno
que levemente, temeroso,
va rozando o se posa
sobre la vaguedad de ciertos signos
—la fe, la propia estimación, o el amor verdadero—•.
Es entonces
cuando a nosotros llegan. Afiladas
palabras que agudizan nuestra bruma
—porque el temor confunde, pero jamás conmueve—•,
palabras que se clavan en las fibras
de la carne vencida.
Palabras
de justicia divina, que se yerguen
implacablemente
frente a nosotros. Derribados. Mínimos.
Yo prefiero soñarte más humano,
con un trozo de barro—nuestra carne podrida—entre
tus manos
y escuchar tus palabras. Las tuyas de verdad,
—las que a mí me dirías si me tropezaras—:
«Es que acaso, con esto, puede hacerse otra cosa»,
mientras se va posando
la ternura infinita de tus ojos
sobre tanta miseria.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

7) EL JUSTO

Me hablaba un hombre justo.
Se dolía
de aquel que no perdona.
De aquel que no disculpa
a sus hermanos
hombres.
Y su voz era grave
cuando me decía:
«Debemos perdonar hasta tres veces,
luego,
la Justicia
será implacable con el delincuente.»
Y yo me estremecí.
Se abrió una sima dentro de mi alma.
Se hizo la noche sobre mis latidos.
La sangre se negaba
a voltear mi aliento
dentro de las venas.
Temblaba.
Temblaba sin apoyo
mi diminuto corazón
culpable.
¿Tres veces nada más?
La voz de Dios nació.
Creció. Vibró
sobre el momento
que me desgarraba.
Sus palabras
las recreó en mi oído.
Para mí solamente. Porque yo ahora temblaba.
«Acuérdate que a Pedro le respondí en Judea:
perdonarás al hombre setenta veces siete.»

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

8) LAS COSAS VIEJAS

Qué boba soy, Señor
—me da vergüenza que lo sepa alguien—,
con cuántas cosas cargo. Sin motivo.
Esta pluma así vieja que ha girado mi llanto.
Este abrigo teñido, o mejor, desteñido,
porque cuántos inviernos...
Esta horrorosa planta
tan raquítica
como mi corazón,
porque ha sobrevivido —como él—
la angustiosa miseria
de la ventana
oscura
de este patio indecente.
Y así,
muchas cosas menudas
que yo siento. Indefensas.
Y debiera dejarlas,
jubilarlas, tirarlas; ahora
ya podré cambiarme,
—el nuevo sueldo de los funcionarios...—.
Pero no. No podría
olvidarlas,
y llevaré conmigo
estas pequeñas cosas así dóciles.
(Sería tan cruel si las dejara...)
Ellas
compartieron mis horas de agonía. No los seres humanos.
Además
tengo miedo. Señor.
Otro sitio. La Vida,
y seguiré tan sola. Desgajada,
y estas cosas
amigas
pronunciarán mi nombre
desde su silencio.
Y cuando allá muy dentro
la ternura
me arañe y me desgarre—por tenerla encerrada—,
lo mismo que otros días,
yo miraré estas cosas
tan sencillas, tan mínimas,
tan entregadas desde su inconsciencia,
y, lentamente,
mis venas
se irán tornando mansas. Sosegadas.
¡Oh Señor, si al menos
pudieran comprender cómo las amo!

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA

9) ÁRBOL ENAMORADO

Se llamaba Dolor
y era un extraño
árbol enamorado sin viscosas resinas de deseos umbríos.

Se llamaba Dolor, Elvira, a veces.
Y era el Norte de Dios.
Pero sus hojas
se desprendían lentas hacia el suelo.

Era un extraño árbol. Sin raíces
ni savia. Aladamente
arrastraba su tronco carcomido
sobre la tierra.

Sobre la tierra que impaciente,
despiadadamente,
empezaba a girarle por las venas.
A gritarle en su giro,
raudo y rojo,
su ineludible puesto. Allí. En la Nada.

MARÍA ELVIRA LACACI MORRIS

POESÍA MÍSTICA RELIGIOSA


10) CANTA

Y me pesó tu dedo
lo mismo que un gran manto
de hierro
que pendiera
de mis desnudos hombros.
Y me pesó tu dedo
cuando me señalaste el corazón -esta mañana-,
mientras el aire,
el aire enrarecido de mi alcoba,
volteaba un sonido:

Canta

Y quise huir. Temí. Me encogí hasta el abismo
de la angustia,
porque pesaba mucho tu palabra:

Canta

Déjame como siempre
volar por la palabra. Libre. Suelta.
Que yo te cantaré como hasta ahora.
Pero no vuelvas a decirme:

Canta