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    "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré

    Pedro Casas Serra
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun Feb 12, 2018 3:50 pm

    .


    "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré (La Vanguardia Libros, 19-11-2016)


    Perfil: Fallecida en el 2009, el prestigio de su obra no ha dejado de crecer en los últimos años. La uruguaya Idea Vilariño compuso sus poemas como la obra de su vida, y estos se impregnaron de la oscuridad que supuso su complicada relación con Juan Carlos Onetti. Ahora Lumen reedita su "Poesía completa".


    La escritora catalana Caterina Albert, que firmaba con el seudónimo de Víctor Català -y de cuya muerte este año se cumple el 50º aniversario-, nació junto al mar, en l'Escala, pero a pesar de vivir asomada al golfo de Roses escribió casi siempre sobre el interior, lo rural. Hija de un padre anarquista, la uruguaya Idea Vilariño (1920-2009) nació en Montevideo y creció en una casa con aroma a rosas y jazmín. Y aunque el Rio de la Plata baña su ciudad, no soñó con navegar lejos con su poesía, sino que sus aguas marronosas -cual desierto de lodo- la envolvieron y la convirtieron en una poeta altamente intropectiva.

    Su nombre, Idea -sus hermanos se llamaban Numen, Poema, Azul, Alma...-, es ya de por sí un canto a la concentración. Vilariño fue una de esas eswcritoras que se alían con la escritura muy temprano, pues en las palabras buscan explicarse a sí mismas: "Yo escribía antes de saber escribir", dijo en una entrevista. Y escribía además con palabras sencillas: "Siempre me he rehusado a usar palabras que salen de lo corriente, aquellas que suelen considerarse poéticas".

    Sufrió en la infancia una enfermedad que le necrosaba la piel del cuerpo entero y le aliviaban con baños que la reblandecían. De esas repetidas mudas de piel emergió una letraherida que se incorporó pronto a los círculos literarios. Junto a Onetti, Benedetti, Rodríguez Monegal, Ángel Rama o Ida Vitale forma parte de la llamada generación del 45, también conocida como generación crítica, integró escritores de diversa índole, aunque también músicos y pintores, que, entre 1945 y 1950, crearon en torno al celebre semanario Marcha. Su obra se caracteriza por emanar un carácter intimista, de angustia y desolación y por acabar con los antiguos valores litararios. Sin embargo Onetti, secretario de redacción de la revista y que atribuía a la poeta una sonrisa giocondina, fue para ella mucho más que un compañero de letras.

    Se conocieron hacia 1950 y juntos vivieron una historia de amor que duró veinticinco años y que se prolongó hasta la muerte de éste a base de latigazos de nostalgia. Él se había casado con otra, aunque seguía visitándola esporádicamente, sin ocultarlo, arrastrando su fama de mujeriego y bebedor. Ella le dedicó Poemas de amor (1957) -su libro central-, él le ofreció Los adioses -la historia de un hombre desahuciado que vive sus últimas pasiones-. Su compleja relación focalizó la poesía de Vilariño hacia la temática amorosa y fue la excusa perfecta para construir un corpus que destaca entre los escritos en Hispanoamérica por pluma de mujer.

    Ese Onetti ubicuo en su corazón no está en cambio en sus poemas, sino que hallamos la traza de su ausencia: "Te estoy llamando / desde el pozo asfixiante del recuerdo / sin nada que me sirva ni te espere". O el preferido de Onetti titulado Ya no (1958):

    Ya no será
    ya no
    no viviremos juntos
    no criaré a tu hijo
    no coseré tu ropa
    no te tendré de noche
    no te besaré al irme
    nunca sabrás quién fui
    por qué me amaron otros.
    No llegaré a saber
    por qué ni cómo nunca
    ni si era de verdad
    lo que dijiste que era
    ni quién fuiste
    ni quién fui para ti
    ni cómo hubiera sido
    vivir juntos
    querernos
    esperarnos
    estar.
    Ya no soy más que yo
    para siempre y tú
    ya
    no serás para mí
    más que tú. Ya no estás
    en un día futuro
    no sabré dónde vives
    con quién
    ni si te acuerdas.
    No me abrazarás nunca
    como esa noche
    nunca.
    No volveré a tocarte.
    No te veré morir.

    Como suele suceder en la poesía amorosa que escriben las mujeres, no se canta lo que ha sido sino lo que no fue, al contrario de lo que sucede con Bécquer, Neruda y tantos otros. Para entretener la ausencia, Vilariño acabó casándose con un alumno suyo veinte años menor.

    Eso sucedió en los años setenta, cuando los milicos entraban en las casas en busca de agitadores que hacer desaparecer. En esos años era profesora de literatura en la universidad y compartía pasillos con Cristina Peri Rossi, que también lo era. Vilariño trampeó esos tiempos revueltos como pudo refugiándose en su casa del balneario de Las Toscas, de camino a Piriápolis, donde firmó muchos de sus poemas; Peri Rossi se exilió y llegó a Barcelona, donde aún reside.

    De los primeros libros de Vilariño se desprenden efluvios juanramonianos. Luego viene el corpus amoroso, el más amplio. En un artículo publicado hace unos años, Muñoz Molina afirmaba que algunos poemas suyos loe recordaban a los heptasílabos de Pedro Salinas. Enemiga de la puntuación y poco amiga de la rima, algunas de sus composiciones evidencian nsu compromiso político con la izquierda, como el extenso Agradecimiento, donde asoman Vietnam y su querido Che. Mientras en su poesía madura se le reveló cierta tendencia al haikú:

    Podés creer que nada
    le sirve nunca
    a nadie
    para nada.

    La práctica poética la acompañó con algunos ensayos sobre poetas, como Antonio Machado o Herrera y Reissing, además de interesarse por esa poesía cantada que es el tango. También escribió algunas letras de canciones, y tradujo, entre otras, un par de obras de Sjakespeare.

    Sus poemas fueron la novela de su vida, y así lo demuestra su voluntad de encajarlos en una horma nueva, de modo que los articuló con planteamiento, nudo y desenlace, deshaciendo el orden cronológico y desordenando-ordenando los poemas a su antojo. En el 2004 Visor publicó Vuelo ciego, una antología hecha por ella misma. Lumen, que publicó su Poesía completa, ahora la reedita. Ya bastante desapegada de la vida, Vilariño murió siendo anciana. Había escrito con voz clara sentimientos oscuros, porque oscura es la ausencia cuando hiere tan largamente. Quienes la trataron hanlan de una mujer recelosa de su intimidad, que cada dos por tres insistía en dejar  en la sombra episodios y datos. Ya se sabe, la poesía y el misterio siempre van de la mano.

    Mªngeles Cabré


    .

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    "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré Empty Re: "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar Mar 27, 2018 9:09 am

    Gracias por traer este tema. Cuando lo copié para el Taller, lo hice porque me impresionó lo que decía sobre la vida de la poeta Idea Vilariño que parece que fuera siempre en busca de la felicidad sin llegar a alcanzarla nunca. Dice la articulista que la mujer escribe más sobre lo que no pudo ser (en el amor) y el hombre sobre lo que fue. No sé, en cualquier caso es un tema para debate. Lo cierto es que las poetas escriben de otra manera aunque sea sobre los temas de siempre y sus voces han supuesto un giro en la poesía tradicional. Estaría bien que nuestros compañeros uruguayos nos ofrecieran su visión sobre esta poeta.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Mar 27, 2018 3:41 pm

    Lluvia ha tratado magistralmente a esta excepcional poeta en Poesía Social. Por un fallo de cordinación mía, fue puesta entre las poetas nicaragüense, siendo uruguaya. Pero,  el error no mancha la grandeza de su poesía.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mar 29, 2018 12:51 am, editado 1 vez


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    "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré Empty Re: "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré

    Mensaje por cecilia gargantini Miér Mar 28, 2018 4:20 pm

    Me encantó recordar a Vilariño y a Onetti!!!!!!!!!!!!!!!! Yo los admiro mucho. Cuando releo a Onetti y leo sus descripciones de Santa María- ciudad creada por él, como hizo García Márquez con Macondo-, veo allí al universo sombrío y desesperanzado que seguramente vivía en él.

    Dice la articulista que la mujer escribe más sobre lo que no pudo ser (en el amor) y el hombre sobre lo que fue.

    Tenés razón Pedro, esto sería para debate...no me parece tan así.
    Besosssssssssssss Pascual y Pedro
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    "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré Empty Re: "Idea Vilariño, poemas del amor desgarrado", por Mª Ángeles Cabré

    Mensaje por Adriana Pardo (Luia) Sáb Mar 31, 2018 3:44 am

    Siempre admiré a Idea Vilariño, me identificó su poesía y me conmovió su historia de vida.  Si me permiten, les comparto algunos poemas que la definen en ambas facetas:


    ESO

    Mi cansancio
    mi angustia
    mi alegría
    mi pavor
    mi humildad
    mis noches todas
    mi nostalgia del año
    mil novecientos treinta
    mi sentido común
    mi rebeldía.

    Mi desdén
    mi crueldad y mi congoja
    mi abandono
    mi llanto
    mi agonía
    mi herencia irrenunciable y dolorosa
    mi sufrimiento
    en fin
    mi pobre vida.



    CUÁNDO YA NOCHES MÍAS...

    Cuándo ya noches mías
    ignoradas e intactas,
    sin roces.

    Cuándo aromas sin mezclas
    inviolados.

    Cuándo yo estrella fría
    y no flor en un ramo de colores.

    Y cuando ya mi vida,
    mi ardua vida,
    en soledad
    como una lenta gota
    queriendo caer siempre
    y siempre sostenida
    cargándose, llenándose
    de sí misma, temblando,
    apurando su brillo
    y su retorno al río.

    Ya sin temblor ni luz
    cayendo oscuramente.



    AMOR

    Amor
    desde la sombra
    desde el dolor
    amor
    te estoy llamando
    desde el pozo asfixiante del recuerdo
    sin nada que me sirva ni te espere.
    Te estoy llamando
    amor
    como al destino
    como al sueño
    a la paz
    te estoy llamando
    con la voz
    con el cuerpo
    con la vida
    con todo lo que tengo
    y que no tengo
    con desesperación
    con sed
    con llanto
    como si fueras aire
    y yo me ahogara
    como si fueras luz
    y me muriera.
    Desde una noche ciega
    desde olvido
    desde horas cerradas
    en lo solo
    sin lágrimas ni amor
    te estoy llamando
    como a la muerte
    amor
    como a la muerte.



    LA NOCHE

    Es un oro imposible de comprender, un acabado
    silencio que renace y se incorpora.
    Las manos de la noche buscan el aire, el aire
    se olvida sobre el mar,
    el mar cerrado,
    el mar,
    solo en la noche, envuelto
    en su gran soledad,
    el hondo mar agonizando en vano...
    El mar oliendo a algas moribundas y al sol,
    la arena a musgo, a cielo, el cielo
    a estrellas. La alta noche sin voces
    deviniendo en sí misma, inagotada y plena,
    es la mujer total con los ojos serenos
    y el hombre silencioso olvidado en la playa,
    el alto, el poderoso, el triste,
    el que contempla,
    conoce su poder que crea, ordena el mundo,
    se vuelve a su conciencia que da fe de las cosas,
    y el haz de los sentidos le limita la noche.

    Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,
    el peso del silencio, ese arco, ese abandono,
    enciéndeme las manos,
    ahóndame la vida
    con la dádiva dulce que te pido.
    Dame la luz sombría, apasionada y firme
    de esos cielos lejanos, la armonía
    de esos mundos sellados,
    dame el límite mudo, el detenido
    contorno de esas lunas de sombra,
    su contenido canto.
    Tú, el negado, da todo,
    tú, el poderoso, pide,
    tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
    de esa miel inmediata y sin sentido.

    Estás solo, lo mismo.
    Yo no toco tu vida, tu soledad, tu frente,
    yo no soy en tu noche más que un lago, una copa,
    más que un profundo lago,
    en que puedes beber aun cerrados los ojos,
    olvidado.
    soy para ti como otra oscuridad, otra noche,
    anticipo de la muerte,
    lo que llega en el día frío el hombre espera, aguarda,
    y llega y él se entrega a la noche, a una boca,
    y el olvido total lo ciega y lo anonada.
    Sin límites la noche,
    pura, despierta, sola,
    solícita al amor, ángel de todo gesto...
    Estás solo, lo mismo.
    Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,
    concédete a la hora.



    LO QUE SIENTO POR TI ES TAN DIFICIL...

    Lo que siento por ti es tan difícil.
    No es de rosas abriéndose en el aire,
    es de rosas abriéndose en el agua.
    Lo que siento por ti. Esto que rueda
    o se quiebra con tantos gestos tuyos
    o que con tus palabras despedazas
    y que luego incorporas en un gesto
    y me invade en las horas amarillas
    y me deja una dulce sed doblada.
    Lo que siento por ti, tan doloroso
    como pobre luz de las estrellas
    que llega dolorida y fatigada.
    Lo que siento por ti, y que sin embargo
    anda tanto que a veces no te llega.
    Pedro Casas Serra
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb Mar 31, 2018 1:06 pm

    Gracias, Adriana, por dejarnos estos poemas de Idea Vilariño, bella expresión de tanto deseo insatisfecho.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Mensaje por cecilia gargantini Sáb Mar 31, 2018 1:31 pm

    Gracias por el aporte, querida Lu!!!!!!!!!!!!!!!!
    Bellísimos versos!!!!!!!!!!!!!! FELICES PASCUAS!!!!!!!!!!!!!!!!
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom Mayo 13, 2018 3:19 am

    Gracias por tu interés, Cecilia. Leyendo los poemas de Idea Vilariño, he pensado que ella escribía desde una herida abierta.

    Un abrazo.
    Pedro


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