VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

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Amarte en soledad es más amar,



es más amor no ser correspondido,



porque querer, sabiéndose querido



es modo de querer a lo vulgar.





Es menos devolver que sólo dar,



es muy fácil amor agradecido,



pero querer, estando y siendo herido,



es un querer más firme y de fiar.





Un amor que no hay forma de que olvide,



que siempre cree que más que todo eres



y en el que no has de ser menos jamás,





amor que ni te espera ni te pide,



que se conforma con amar ayeres



y querer imposibles, ama más.

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Pasa el amor bajo nuestra ventana



y no lo vemos, porque estamos dentro,



mirando nuestras cosas, en el centro



de nosotros, bajada la persiana.





No le abrimos la puerta: con desgana,



permanecemos egoísmo adentro



y, en lugar de arrojarnos a su encuentro,



nos decimos que hay tiempo hasta mañana.





Pero nunca el amor regresará,



cuando esperamos que regreso luego,



definitivamente se nos va.





Nos decimos entonces que quizá



nos convendría abrir al niño ciego



y corremos a abrirle y ya no está.

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Por todas partes con tu amor limito,



tus perfiles dibujan mi fronteras,



no tengo otra ambición que que me quieras,



lo que no fueres tú no necesito.





Retórica no son, tampoco rito,



mis versos, sino frases muy de veras,



sino un caudal de lágrimas sinceras



y un desesperanzado y hondo grito.





Yo no soy ya más que una voz que dice



palabras de dolor, más que una herida



que puede ser que nunca cicatrice;





soy una voz gritando en el desierto



de tu extinguido amor sin ser oída,



en mí, a excepción de ti, todo está muerto.

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¿Cuánta eres ahora, cierta y cuánto



fábrica mía, exaltación, figura



de mi recuerdo, exagerada altura



del pensamiento, altar que te levanto?





Me digo si sería desencanto



que regresase, ahora, tu hermosura;



dudo de si mi amor te transfigura,



si nuestro ayer fue tanto, si tú tanto.





En esta entristecida soledad,



en este abandonado amor inmenso



donde vi vo sin ti, donde te pienso,





nunca sé hasta qué punto eres verdad:



quisiera deslindarme, saber cuánto



eres imagen mía y cuánta canto.

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Sin ti, no quiero andar ningún camino



del que no seas término de viaje,



quiero hacer, solo, tu peregrinaje



de amor, ser tu perpetuo peregrino.





Sin ti a mi lado, en nuestro ayer termino,



sin ti, estoy a merced del oleaje



de la vida, sin fuerzas ni coraje



para cambiar en nada mi destino.





No soy, sin ti, más que ese ayer, que espera



reconstruir tu amor hecho pedazos,



poseerte también, fuera de mí.





No quiero más que aquel amor que era



contigo, tú conmigo, tú en mis brazos,



no quiero ser más que mi amor a ti.

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Como un inacabable calendario



d sonetos de amor, en que he descrito



el cielo y el infierno donde habito,



mi amor, al mismo tiempo, y mi calvario,





te escribo un obstinado epistolario,



fecha tras fecha, porque necesito



decirte amor, creer que resucito



lo que fuimos, diciéndolo a diario.





Cada matiz de aquel amor recuerdo,



en mi cabeza estoy siempre contigo,



nada que supe tuyo se me olvida;





de ninguna hora nuestra no me acuerdo,



cualquier imagen de los dos persigo



hasta que alumbra con su luz mi vida.

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No te diré mi amor con maravillas



conceptuales, sino con transparentes



palabras, las que las comunes gentes



emplean, las palabras más sencillas.





Palabras como fértiles semillas,



voces humildes, pero trascendentes,



capaces de alcanzar, siendo corrientes,



las cumbres y las últimas orillas.





Quiero usar las palabras cotidianas



los vocablos más simples y habituales,



las palabras gastadas, las más llanas:





decirte amor con términos usuales,



su barro hacer cristal y porcelanas,



decirte todo con palabras tales.

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A media noche me despierto y vivo



como real, de nuevo, la experiencia



de ti y, no recobrada la conciencia



del todo, de tu amor la llama avivo.





A medianoche, despertando, escribo



sobre el hondo del hueco de tu ausencia,



planeta terco en la circunferencia



que alrededor de ti, mi sol, describo.





Casi dormido todavía, apenas



despierto, en el sopor y oscuridad



del sueño aún, te vuelvo junto a mí.





Y el gran silencio de la noche llenas



contigo, musical facilidad



de palabras hablándome de ti.

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Soledad de escribir sin que me leas,



sin que siquiera sepas que te escribo,



monje de amor de ti contemplativo



cada día, olvidando otras tareas,





con mil palabras y con mil ideas,



un poema de amor reiterativo,



en cuya vocación y oficio vivo,



trabajándote en tercas taraceas.





Qué dolor de quererte tan agudo,



sorda y ciega tú siempre a mis palabras



y yo escribiendo y escribiendo, mudo.





A vivir a tus puertas me sentencio,



por si escribo un poema al que las abras.



No los escuchas. No los lees. Silencio.

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Me pregunto por ti, por ti pregunto

a todos cuantos saben de ti algo

y, porque tú no estás, apenas salgo

de mí mismo para ningún asunto.



Los años no consiguen poner punto

final a mi constancia y ya no valgo

más que para pensar en ti. Cabalgo

versos a ti hasta estar contigo junto.



Me pregunto qué haces, cuándo, dónde,

con quién, por qué. No encuentro quien conteste

satisfactoriamente tal conjunto



de preguntas. Nadie me las responde,

pero, ahora, mi oficio es sólo este,

preguntarme por ti, por ti pregunto...

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Con lenguaje de hoy, idioma vivo,



usando las palabras más corrientes,



las de empleo común entre las gentes,



y con dolor intemporal escribo.





Con acentos de siempre le describo



mi amor, con redacción indiferente



al paso de los siglos, voz presente,



palabras, pronunciándolas, que vivo.





Ni busco ser de hoy ni soy de ayer,



le digo mi dolor como lo siento,



confundidos vocablo y sentimiento.





Mis palabras no son, ni quieren ser,



ecos de ayer ni avisos de mañana,



sino oración de amor, doliente, llana.

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Palabras mudas, soledad sonora,



entonces, hoy, mañana, eco que dura,



luz en la noche del amor oscura,



pensamiento que nunca no te añora;





sol al anochecer, fuente que llora,



hueco tuyo mayor que mi estatura,



doliente mal de amores que no cura,



terca constancia que jamás te ignora;





abril del ruiseñor en mi ventana,



rosa y cuchillo, pétalo y espina,



nocturna voz de bronces de campana;





camino que hacia ti siempre camina,



aunque tú cada día más lejana,



mirada azul, ayer que no termina...

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Palabras mudas, soledad sonora,



entonces, hoy, mañana, eco que dura,



luz en la noche del amor oscura,



pensamiento que nunca no te añora;





sol al anochecer, fuente que llora,



hueco tuyo mayor que mi estatura,



doliente mal de amores que no cura,



terca constancia que jamás te ignora;





abril del ruiseñor en mi ventana,



rosa y cuchillo, pétalo y espina,



nocturna voz de bronces de campana;





camino que hacia ti siempre camina,



aunque tú cada día más lejana,



mirada azul, ayer que no termina...

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Sois una inmensidad tan excesiva



en frecuencia y volumen de escritura



que parecéis palabras de locura,



sonetos míos, mística obsesiva.





Y, sin embargo, sois la alternativa



que se impone, la acción de la cordura,



porque vuestra aparente desmesura



permite que ella viva y que yo viva.





Que vivamos: si no os hubiese escrito,



seguramente ya ella hubiese muerto



y yo a su lado. Dos muertes evito,





pues si vía de escape no encontrara



en vuestra construcción, tened por cierto



que mi amor desamado nos matara

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No terminaré nunca de decirte



mi amor, de recordarte. No termino



de hablar contigo, aunque sin ti. Camino



mi soledad viviendo sin vivirte,





sin mirarte, tocarte, olerte, oírte.



Desesperadamente en ti me obstino.



Nada consuela mi tristeza, sino



escribirte, escribirte y escribirte.





Cada página escrita es una rosa



que te envío, un regalo de capricho



y apenas he acabado con un tema





se me ocurre, recuerdo, alguna cosa



que debes tú saber, que no te he dicho,



y tengo que escribirte otro poema.

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Hoy me he palpado dentro, donde estabas:



en el sitio de ti, un enorme hueco,



de nuestro ayer, aquí y allá, algún fleco,



testigo de la hondura que llenabas.





Mi paisaje interior que tú ocupabas,



lo poseía el viento, con su eco,



las ramas muertas en el árbol seco:



te ibas yendo de mí, me abandonabas.





Lentamente, te siento abandonarme



y no sé que será de mí, después,



al echarte de menos al mirarme,





ni que será de mí, cuando me hayas



del todo abandonado y ya no estés



y borre el mar tus huellas de mis playas.

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Este dolor de ti, que no se acaba,



que, desflecado temporal, azota



la nave de mi amor y la derrota,



que en cruz cruel de desamor me clava.





Esta falta de ti, que menoscaba



mis ganas de vivir, que las agota,



que me ha ahogado en tristeza, gota a gota,



que vence mi estatura y la socava.





Este dolor de ti, que no consigue



terminar con mi amor, que me derruye,



que sin piedad y sin cesar prosigue,





que más no puede ser que me castigue:



este dolor de ti, que sigue y sigue,



este dolor de ti, que no concluye.

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Mi reloj se paró, contigo, el día



que dejaste mi amor y te me fuiste.



Está parado mi reloj. Yo, triste,



sigo viviendo, pero no querría.





Es todo recordar que fuiste mía,



no dejar de pensar que me quisiste,



estar siempre pensando que me diste



lo que te di, ¿cómo lo olvidaría?





Ya no funciona mi reloj. No importa.



dan las horas las lágrimas que lloro,



mi corazón, latiendo, te transporta





en mi sangre y es un reloj de arena,



cuyos granos innúmeros de oro



miden cada segundo de mi pena.

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Dolor de carne herida es el que siento,



puñalada sangrienta que no deja



de repetir su golpe y se hace vieja



en mí, sin que concluya su tormento.





Dolor que me destruye el pensamiento



y ara mis caminos con su reja



de soledad y en todo me asemeja



a un páramo barrido por el viento.





Dolor que, como un ancla, en mí se hunde,



clavándome en el fondo de mi hondura,



y que conmigo mismo se confunde.





Dolor que en cada pulso me repite,



con tu nombre, mi amor y que no cura



con remedio ninguno ni remite.

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Miro dentro de mí lo que me has hecho



y hallo una tierra yerma y devastada,



mi antigua habitación abandonada,



maltrechas las paredes y sin techo.





Exploro mi interior y a cada trecho



estás tú, tu sonrisa, tu mirada,.



De mí queda muy poco, casi nada,



y casi todo en ruinas y deshecho.





Sé sólo que no sé vivir sin ti,



mi pensamiento es el cadáver mustio



de la rosa que fuiste para mí.





Lo que no sea tu voz mi oído desoye



y este imposible amor con que me angustio



en el silencio escucha y no te oye.

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Sé de un amor que en soledad anida,



silencio herido, ensimismado, hondo,



horizonte absoluto, axial, redondo;



sé un amor que de amar no se descuida.





Sé de un amor que sigue siendo vida



cuando el alma ha tocado el ciego fondo



de la amargura amante donde ahondo



el amor que de amarte no se olvida.





Tú ya no estás, pero mi amor no ceja,



porque en mi amor, desmesurado y loco,



de ti, continuamente, eco y pareja.





Sé de mi amor, para el que todo es poco,



sé de mi amor a ti, que no me deja.



Sé un amor que no veo, que no toco.

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Cada palabra tuya desabrida,



cada matiz en ella de rechazo,



es el dolor cruel de un latigazo,



una navaja hundiéndose en la herida.





Cada palabra tuya en que escondidamente



adivino algún mínimo trazo



de esperanza, aunque sea a largo plazo,



me desentierra y vuelve a dar la vida.





Más angustias no sé que depender



de interpretar tu voz para poder



existir, esperándote. Y así,





soy luz y alas al viento o fango y pozo,



según. cuando te escucho, hacen de mí



tus palabras y voz dolor o gozo.

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Cuando el viento ni suene ya en tu hueco



y desistan mis pasos de tu ronda



y no te busque más a la redonda



y esté mi campo cosechado y seco.





Cuando tu amor, en el que aún me obceco,



deja de ser profundidad tan honda



y no me importe que tu luz se esconda



ni que, al llamarte, me responda el eco.





Cuando piense sin pena aquel arrullo



que fueron tus palabras y caricias



y tus recuerdos me parezcan viejos.





Cuando no oiga en el viento tu murmullo



y ya no me interesen tus noticias,



tú, luz desvaneciéndose a lo lejos...

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Igual que el mar que roe el acantilado,



transformándolo en playas y en arenas,



voy y vuelvo al discurso de las penas



que me están derruyendo y tú has causado.





Mi corazón, en donde tengo anclado



para siempre tu amor, lanza a mis venas,



pulso tras pulso, ondas de ti llenas,



espumosas de viento aborrascado.





Y así, ni en la vigilia ni en el sueño,



ni si otros me acompañan, ni si a solas,



puedo dejar de ser del todo tuyo.





Tenaz. inútilmente, en el empeño



de recobrarte, con mis propias olas,



yo mismo me combato y me destruyo.

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Voy a volver a verte y me preparo



como quien ha de comulgar con Dios:



nuevamente, vamos a estar los dos



cerca el uno del otro el tiempo avaro





de una fugaz mirada. Será un claro



efímero de luna lo que nos



reúna antes de otro eterno adiós



que me vuelva a tu ausencia y desamparo.





Recordando los días que viví



contigo, soy canción y luz, ahora



que voy a estar, mañana, junto a ti.





Conforme va acercándose la hora



de tenerte, otra vez, cerca de mí,



tiemblo de amor... Después... ¿qué importa ahora?

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Azul, dorado y blanco es tu recuerdo,



tenaz en mí e hirientemente vivo:



blanca, tu piel desnuda, ángeles suaves,



conchas de nácar, frágiles, redondas...





tu mirada, color de mar y viento,



mirándome, mirándome, mirándome;



dorado sol naciente tus cabellos,



seda de luz en, sin tu amor, mi noche.





Y rojo: el rojo de tus uñas rojas,



enrejando mi cuerpo; de tus labios,



abismo resbaloso de mi boca.





Rojo, blanco, dorado, azul... Y negro:



brillo de luna de tus medias negras,



subiendo por tus piernas, mar adentro.

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He hundido mi amor en lo más hondo



de un hondo mar de olvido, con un hierro



que lo clave a la arena en que lo entierro,



que no lo deje regresar del fondo.





Si pregunto por ti, no me respondo,



todas las puertas de mi amor te cierro,



te borro, te renuncio, te destierro



y de los ojos de tu ayer me escondo.





Ya no acompañas todos mis instantes,



poco a poco voy dándote al olvido,



parece que, por fin, ya no me urge





con aquellas llamadas apremiantes,



quizá muerto, quizá sólo dormido.



Pero, al final, tu amor siempre resurge.

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Como desciende el mar con la marea



para después recuperar su altura,



como la luna mengua en su figura



cuando su playa y redondel cuartea,





pero después la crece y redondea;



como al día sucede al negrura



de cada noche y cada noche dura



hasta que otro amanecer clarea,





lo mismo yo, alguna vez me olvido



de quererte y entonces no te amo,



porque entonces está mi amor dormido.





Pero mi amor muy poco no te piensa,



porque pronto despierto y te reclamo



con más dolor y con angustia inmensa.

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Si no te hubiese, entonces, conocido



y por tu amor y gracia transformado



quien era en el que soy, lo que he llegado,



porque me amaste, a ser no hubiera sido.





Porque hasta tal extremo te he querido,



contigo juntamente enamorado



aquellos meses que viví a tu lado,



más que medía antes ahora mido.





Si tanto o más que entonces no siguiera



queriéndote, en doliente lejanía



de ti, memos que soy ahora fuera.





Y cómo mi extensión disminuiría



si, dándote al olvido, se rindiera



mi voluntad de recobrarte, un día.

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Es más grande mi amor del que pensaba,



tuvo comienzo, pero fin no tiene,



a todas horas y lugares viene



conmigo y nunca en mi interior se acaba.





No te amo menos de lo que te amaba,



nada existe en la tierra que me llene



como me llenas tú, que me condene



a tal dolor cuando en su cruz me clava.





Yo, que en pensar su geometría fundo



lo que sé de las cosas y que mido



con la luz de los números el mundo,





aun tan inmenso viéndolo, he querido,



desde su inicio hasta su ser profundo,



medir mi amor a ti y no he podido.