SONETOS SIGLO XX
ANTONIO CARVAJAL
Albolote. (Granada) 1.943
BIOGRAFÍA
ANTONIO CARVAJAL nació en Albolote, (Granada) en 1945, en el seno de una familia de agricultores.
Es doctor en Filología Románica por la Universidad de Granada y titular de Métrica además de Miembro de la Academia de Buenas Letras de Granada. Actualmente imparte clases de Lengua Española en la Escuela de Traductores e Intérpretes.
Considerado uno de los poetas mayores de la actual poesía española contemporánea, es el autor más caudaloso e infatigable de la llamada GENERACIÓN DEL 70. Sus libros han sido destacados como los más intensos y personales que han aparecido en las últimas décadas.
Notable renovador de la tradición poética andaluza, ha seguido fielmente, desde su primer poemario, la línea de la poesía barroca. Esta fidelidad no sólo se ha mantenido en cuanto a la utilización de los recursos técnicos, al más puro estilo de Francisco de Quevedo o de Luis de Góngora, sino también en cuanto a diversos planteamientos del contenido, que se caracteriza por una celebración -con profunda raigambre filosófica- de la vida y del "amor cósmico".
No obstante, se ha de señalar que desde mediados de los 80 la poesía de Antonio Carvajal –sin abandonar por completo las estructuras cultas ya mencionadas- se expresa también en módulos de la poesía popular. Poeta apartado de los circuitos comerciales y con gran profundidad en todo lo escribe, a Antonio Carvajal no le interesan los premios literarios "nunca me he presentado a nada, por tanto, sólo me pueden dar aquellos premios a los a que uno no se presenta" – y tampoco muestra especial interés por la fama ni la notoriedad "la fama es, por definición, voluble e injusta" . Aún así ha recibido el Premio Nacional de la Crítica (1990) y el Premio Ciudad de Baeza y figura entre los grandes poetas en lengua castellana que han nacido en los años posteriores a la guerra civil.
Se dedica a la enseñanza. Doctor en Filología Románica. A FEDERICO GARCIA LORCA (LITORAL, MALAGA. 1.969) GAVILAN No deja de rasgar tu pico duro la delicada tela del sentido y aquí me tienes ya, cimbel rendido, preparado a tu amor feroz e impuro. Entre la mies segura estoy maduro y amarillo y caliente en este nido. Amor, amor, garra de luz: olvido. No sé quien soy en tu plumaje oscuro. Recuerde que al mirarte hermoso, arriba, como un vilano de fulgor certero, envidiaba tu pluma fugitiva. Pero ya entre tus garras sólo espero hallar en tu mirada fija y viva mi retrato feliz de cuerpo entero. LA CORBETA ATREVIDA La mesa estaba puesta. Dios tiene un solo dedo para mover la sopa como mueven las olas. Cucharas y guisantes destellan con denuedo en el risueño brillo de un par de cacerolas. ¡Oh Dios! Color de rosa, blanco mantel de miedo, coge mi corazón como dos caracolas, y llévalo a tu oreja a tu tímpano acedo, mientras la mar se ensancha y en su filo te amolas. Toma un trozo de carne y un pedazo de cera, navega por los ríos, navega por la espalda, hiende mis manos tibias, destroza mi frontera, oh Dios, dulce corbeta, amor mío, guirnalda de frutas, besos, aires mientras la nube espera blancas velas abiertas en un vientre esmeralda. SIESTA EN EL MIRADOR Sólo para tus labios mi sangre está madura, con obsesión de estío preparada a tus besos, siempre fiel a mis brazos y llena de hermosura, exangües cada noche, y cada aurora ilesos. Si crepitan los bosques de caza y aventura y los pájaros altos burlan de vernos presos, no dejes que tus ojos dibujen la amargura de los que no han llevado el amor en los huesos. Quédate entre mis brazos, que sólo a mí me tienes, que los demás te odian, que el corazón te acecha en los latidos cálidos del vientre y de las sienes. Mira que no hay jardines más allá de este muro, que es todo un largo olvido. Y si mi amor te estrecha verás un cielo abierto detrás del llanto oscuro. RECUESTA Si la memoria no me falla, fue el retor Quintiliano quien llamó luz común a la vida; pero no es la cuestión de citas, si no de elucidar ese temblor con que contemplamos los astros como lo afín que se nos niega y nos dejó reducidos a aquella voz que le pregunta por su seno y nuestro sino a la materia misma de que estamos hechos, como si acaso no estuviera en nuestros propios cuerpos el divino hallazgo. ¿...elucidar he dicho? ¿Vamos a la luz por la luz, no espira, esfera? GRAFICO Una piadosa luz, una mirada organizada en el amor y pura parece que recobra o que inaugura la memoria o la historia recatada. En cada objeto, en cada resto, en cada mirada, la pasión de la hermosura, el agónico instante, la segura certeza de la entrega consumada. Y queda la ciudad hecha a medida de quien la sabe y siente y la arrebata de su inestable y congojosa suerte. Con niebla o pleno sol, con flor o herida, late en su olvido y frágil se delata en la difusa plata de la muerte. EXPOSICION Esta ciudad no tuvo de mi infancia memoria, ni mi voz sus surtidores, ni mi pupila niña sus colores, ni la flor del silencio su fragancia. Reclusa en ella fue mi adolescencia; vaga mi juventud en su inseguro anochecer. Y ya, casi maduro de amor y de dolor, vive mi urgencia de ser yo la memoria que no tuvo para mí, para mí, que la miraba caer, desfallecer, quedarse rota bajo el intacto cielo que sostuvo la luz que nos sostiene y que no acaba de unirnos en la paz de una derrota. ENCUADRE Cualquier tiempo pasado fue mejor para quien tuvo y fue y tal vez podía. Poder, riqueza y ser mueren un día sin fuerza ni presencia ni esplendor. Quedan vagos reductos de color, imprecisos desvanes de agonía y un deshojarse la melancolía en flor y en ruiseñor y en surtidor. Luego generaciones de abandono, de interminable oprobio y cicatera cuenta del porvenir, un nuevo tono en el roto instrumento de su gloria intentan registrar, sin que si quiera pueda sonar la voz de la memoria.
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por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Sep 2020, 00:37
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