METÁFORA. Movimientos poéticos: Nueva sentimentalidad: Luis García Montero (20-01-2022)

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METÁFORA. Movimientos poéticos: Nueva sentimentalidad: Luis García Montero (20-01-2022)


Se recogen a continuación los poemas de Luis García Montero seleccionados por cada uno de los poetas del grupo Metáfora y después los poemas que les han inspirado o que guardan alguna relación por su tema. Al haberse comentado en sesión presencial, no ha quedado constancia de los comentarios producidos. Los textos de los poemas de los miembros del grupo Metáfora aquí reseñados no son definitivos, están aún sujetos a revisión.


Glòria Forasté:

EL LUGAR DEL CRIMEN

Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.

LUIS GARCÍA MONTERO
 
 
ESE PERDIDO REINO…

Ese perdido reino
donde cualquier política tiene forma de beso,
de cicatriz privada
detrás de los abrazos,
nos está dominando con sus sueños,
de distancia a distancia.

Quiero que te levantes
con la misma impaciencia que los árboles,
creciendo hasta lo exacto
para rozar mis labios, para buscar en ellos
la humedad sin la lluvia.

Sé que descubriremos
siluetas desnudas por la casa,
recuerdos visitantes,
fantasmas de una noche sin verano,
que andarán en nosotros y pedirán su cuenta,

porque la oscuridad, como un espejo,
nos devuelve la imagen que le damos.

Pero conozco todas las preguntas
que no sé contestarte,
el cuerpo en donde viven las interrogaciones,
tu sueño en los pañuelos, como de haber llorado. 

LUIS GARCÍA MONTERO

 
AMALGAMA (d’ahir i de demà).  
 
He caminat totes les avingudes 
dins d’un cos que no es meu 
i encara crida.  
La brisa les sacseja 
i tu, encara mes enllà,  
et fas les preguntes pertinents 
com si sortissis de l’edat de la innocència.  
 
Vaig trobar-me amb un nen 
-la meva panxa buida- 
i ens vam abraçar sense sortida. 
 
Demà hi haurà un passat 
i sento la nostàlgia del que a d’esdevenir.   
Tot és desembre.

Glòria Forasté


*


Juliana Mediavilla:

EL LUGAR DEL CRIMEN
 
Más allá de la sombra,
que delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.

LUIS GARCÍA MONTERO

 
MÁS ALLA DE LOS HIJOS
y el libro de familia
y la vieja costumbre
de compartir la cama,
Una remota antorcha
ilumina el camino
que emprendimos un día 
sin equipaje apenas.
Caminantes novatos,
las veredas del mundo,
llanitas o empinadas
hasta aquí nos trajeron.
Descansa un poco, amor,
porque la cuesta espera
y subir siempre cansa.

Juliana Mediavilla


*


Lidia de Zuloaga:

EL SILENCIO Y EL RUIDO

Son números dormidos en la agenda.
Nadie quiere borrarlos,
pero ellos mismos pierden la memoria,
se alejan de sus dueños
en un rincón oscuro de los días que pasan.
Son números sin voz, sin cenas, sin preguntas
pálidos y encerrados,
tristes de no salir
después de un imprevisto.

Alguna vez el aire
de una disposición irracional
nos pide que marquemos el teléfono
de los amigos muertos.
Suena larga la nada, se repite
como un corte de luz,
sin nadie que conteste.
Eso es el silencio.

Pero también existe el ruido.
Llega sin estridencias, casi un rumor, no grita,
se parece al vacío más que al daño.
La voz de la otra espera,
en la orilla marcada
de nuestro propio tiempo,
dice que no es aquí:
-Se ha equivocado.

Extraña soledad la que se siente
por no pertenecer a la conversación
y saberse la huella de un antiguo
propietario del mundo.

Los hospitales tienen otoños de papel,
borrosas escaleras amarillas
de nombres y números.

Uno empieza a morir en las agendas.

LUIS GARCÍA MONTERO


HACIA ALLÍ
 
Dentro se estaba frío, muy penoso            
y a oscuras; lo que tiene olor,            
sabor, color y ruido estaba fuera.              
 
Se abrió la puerta, comenzó el ruido.          
Oímos gritos roncos pero agudos               
y penetrantes luces corrosivas,                            
olores atrapados insultantes.                    
                                                                                              
¡Pasaba algo!                                             .                          
 
Dentro, encerrados, confundidos, hacía              
frío de desamparo. No nos quería              
la oscuridad, los ojos no sabían ver                              
no habían visto nada                                                       
no sabíamos que servían para ver.            
 
Una mano caliente como los recuerdos                         
que limpia el miedo y la sangre                                             
nos empuja hacia fuera, hacia afuera,                 
hacia allí con los sentidos despiertos.        
 
Había ruidos que dan miedo, ruidos          
que dan bienestar. Nos llenamos la boca                      
con todos los colores nos llenamos los ojos                     
con todos los sabores.                               
 
No queremos volver. Vivir otros lugares
ver otras aguas heladas, vomitar ese olor  
clavado en lo profundo del miedo.                                           
Corramos, corramos, corramos mucho.     

Lidia de Zuloaga


*


Maria Teresa Ferrer:

DISCIPLINA SECRETA

La casa como un barco
en alta mar de Junio

Las calles como trenes
de noche sosegada

Estas cosas no pasan en el mundo

Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro
de poemas.

Pero si tú me miras
decidida a existir
desde el fondo teclado de tus
ojos,
también existe el mundo
y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.

LUIS GARCÍA MONTERO


EL NOSTRE SECRET

Sense timÓ sense àncOra
entre els récords navego

i una muntanya rusa
m'enlaire i vaig caient

del pensament segueixo per la ratlla

i tinc plena inconsciencia 
de la meva conciencia del present.

Pero si tú em somrius
si em portes als teus jocs
si els teus ullets m'emplenen
de blavor.
De sobte sóc aquí
i ja sense cap dubte 
entro al teu món de joc per jugar amb tú

Maria Teresa Ferrer


*


Marta García Sentís:

CANCION

¿Quien habla de amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturas de ciudades
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin salios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre.

LUIS GARCÍA MONTERO


DICIEMBRE

Las lluvias y las nieves nos atrapan,
el blanco se desmaya,
hace patinar mil deseos.
Transcurrido Noviembre colorido
aparece Diciembre jubiloso,
nos bebemos a tragos sus recuerdos.
Por el altavoz canta el gallo,
en la liturgia
sonrisas de arcángeles
con los labios abiertos.

Diciembre y sus rojos envoltorios,
reuniendo los instantes mas gozosos,
menús de ostras con perlas,
copas alzadas
sonido de burbujas
que huelen el paraíso.

Hasta que llega Enero,
el que marca nuestros relojes
sin tiempo
para esculpir
como cambiar los gestos,
las miradas, amores.
Nos llega la verdad,
con la caída de las nieves
surgirá el silencio
y la ternura
de volver a nacer.

Marta García Sentís


*


Mercedes Carrión Masip:

CONFESIONES

Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y el verano
de mi primera carta,
por los pasillos lentos y el examen,
a través de los libros, de las tardes de fútbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
más allá del muchacho obligado a la luna,
por debajo de todo lo que amé,
yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando.
Por detrás de las noches y las calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
Como los amarillos del otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan más serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
después que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.

LUIS GARCÍA MONTERO


TAN SOLO HASTA EL REGRESO
 
yo nunca te he esperado
pero llegaste a mí como algo cierto
que se aferró a mi hombro
apenas sin rozarme y  sonreías
hablando sin parar de los colegas
del texto de los coros y ropajes
al salir del ensayo y acompañarme a casa
 
enorme la sorpresa al preguntarte
si eras del mismo barrio y asentiste
 
así desde el comienzo
me tuviste tranquila y confiada
sin prevenir los cambios
que de tu mano la suerte me ofrecía
 
pasaron los inviernos sin sentir
el frío entre nosotros ni los vientos
ni el calor del verano ni el vacío
si la vida en sus trances
lograba separarnos
tan solo hasta el regreso
 
y así sesenta años con sus hitos
este amor sin distancias sin erial
sin barbechos ni podas
.................................sin heladas
 
mas con una mentira en su raíz
un principio embustero que bien pudo
pasarnos la factura
 
tardé mucho en saberlo
tú no eras ni has sido de mi barrio
tú andabas un buen trecho cada día
después de despedirnos
.....................................para llegar al tuyo
 
después de seis paradas de tranvía

Mercedes Carrión Masip


*


Pedro Casas Serra:

OTRAS DUDAS

Lo peor
no es perder la memoria,
sino que mi pasado
no se acuerde de mí.

LUIS GARCÍA MONTERO


QUERER

Mis sueños son paisajes de mi infancia
- casas, campos, jardines -
en que mis seres más queridos
- que ya no están - reviven.

Quizás podré
- espero yo, algún día -
volver en otros sueños:
¿me han querido bastante?

Pedro Casas Serra


LA POESÍA

La poesía es inútil, sólo sirve
para cortarle la cabeza a un rey
o ara seducir a una muchacha.

Quizá sirve también,
si es que el agua es la muerte,
para rayar el agua como un sueño.
Y si el tiempo le otorga su única materia,
posiblemente sirva de navaja,
porque es mejor un corte limpio
cuando abrimos la piel de la memoria.
Con un cristal partido,
……………………….el deseo
hace heridas más sucias.

La poesía eres tú,
un corte limpio,
una raya en el agua
- si es que el agua es razón de la existencia -,

la mujer que se deja seducir
para cortarle la cabeza a un rey.

LUIS GARCÍA MONTERO


SOBRE LA POESÍA

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras circunstancias
JUAN GELMAN

Escribir poesía es un rollo
un rollo que ocupa mucho tiempo
tiempo que se puede dedicar a otras cosas
cosas como dormir o hacer el amor.
Hacer el amor es un buen pasatiempo
pasatiempo o pasabién según se mire
se mire se huela o se palpe
se palpe porque generalmente se hace a oscuras
a oscuras pero ardientemente
ardientemente pero sin quemarse
quemarse uno se quema escribiendo versos.

Escribir poesía es un rollo
pero hay cosas peores.

Pedro Casas Serra