Miguel Casado (1954-

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Miguel Casado (Valladolid, 1954) es un poeta, crítico literario y traductor español.

Biografía

Nació en Valladolid en 1954 y reside en Toledo desde 1996. Su amplio trabajo como escritor se ha desarrollado paralelamente en la poesía, el ensayo y la crítica literaria, y la traducción. Está casado con la poetisa asturiana Olvido García Valdés.2​

Como poeta, obtuvo el Premio Hiperión en 1987. Textos suyos han aparecido en francés, inglés, alemán, portugués, neerlandés y árabe.

Como crítico ha preparado ediciones de Antonio Gamoneda, José-Miguel Ullán o Vicente Núñez y publicó, a lo largo de casi tres décadas, sus notas de actualidad o sus ensayos en periódicos y revistas como El País, Diario 16, ABC, La Vanguardia, El Norte de Castilla, Archipiélago, Cuadernos Hispanoamericanos, El Urogallo, Ínsula, Cuadernos del Norte, Revista de Libros, Un ángel más, Espacio/Espaço escrito, La alegría de los naufragios, Revista de Occidente, La Balsa de la Medusa..., en las mexicanas Vuelta, El poeta y su trabajo, Periódico de Poesía, Fractal o Letras Libres, en la argentina Diario de Poesía, la peruana Hueso húmero, las francesas Magazine Littéraire, Europe o Nouveau Recueil, la inglesa Agenda, la italiana Soglie o la portuguesa A Phala.

De su intensa actividad editorial y cultural, destaca su participación en revistas: codirector desde 1981 de Los Infolios, fue miembro del consejo editor de El signo del gorrión durante toda su trayectoria y de la comisión permanente de la revista hispano-portuguesa Hablar/Falar de Poesia. Dirigió la colección de libros de ensayo Dossoles-Crítica. Ha sido miembro del colectivo "Estudios de Poética". Codirigió con Olvido García Valdés el ciclo "Poetas para pensar el siglo", celebrado en el Círculo de Bellas Artes de Madrid, entre 2001 y 2004, y ha dirigido e impartido diversos talleres, seminarios, ciclos y congresos sobre poesía en general o sobre poetas en particular. Es editor de algunos libros colectivos.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Casado )


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Algunos poemas de Miguel Casado, de su obra Inventario, Hiperión, 1987:


EL CURSO DEL RÍO (fragmentos)

I En algunas orillas que aparecen...

En algunas orillas que aparecen
despejadas, el limo
forma un borde negruzco
de disuasión, que crece muy despacio.
Solo en ellas el limo puede verse;
sin embargo, es sabido
que el estuche del cauce se define
por él.
..........."Cuidado, el fondo es de pecina",
avisaban a voces desde el centro
del río, mientra levantaban mucho,
con aspavientos, los pies. Era entonces
el tiempo en que regía aquella lógica:
inventar remolinos, resbalar
y hundirse, pese al bajo nivel de aguas.
La mezcla de materias
en descomposición,
restos orgánicos, grava pulida
y escasa: se sabía sin los ojos
el limo. Pero no era así su origen:
invisible el arrastre al reposar,
invisible al volverse
de agua.
...............También, junto al río, de arena
y herramientas de plástico amarillas
se fabricaba el barro;
su tacto y duración eran distintos
cada vez, construía muros sólidos
o se escurría entre las manos, casi
agua coloreada. Y esta ciencia
nunca evitaba el miedo ni lo frágil,
que continuaba oculto.

.............

IV Los ojos siguen el perfil del cauce...

Aníbal Núñez

Los ojos siguen el perfil del cauce
desde el puente: los muros y ventanas;
al fondo, el otro puente, como un ángulo
tumbado boca abajo;
más allá el río arrastra
en paralelo franjas de color
que van perdiéndose. El color aquí
es uniforme y el agua está en reposo;
pero, con más atención, su apariencia
multiplica las ondas
de sentido cambiante: hacia la orilla,
hacia mis ojos, hacia un curso abierto;
sobre la superficie de los rizos
el movimiento leve
es inverso al previsto por el mapa.
Mientras, cae la tarde sin sentirse
entre tantas señales, tantos usos,
que la corriente asume.

................

IX Con frecuencia, el que mira...

Con frecuencia, el que mira
un río suele limitar su curso
entre dos curvas: una y otra vez sigue
su mirada el sentido de las aguas
o lo remonta. Con frecuencia, surge
por la curva de arriba algún objeto,
una rama que flota
cabeceando sus hojas brillantes,
con flores que dispersan poco a poco
los pétalos; después desaparece
en la curva de abajo.
Entonces: bruscamente, como sobria
negación, sin anuncio,
llega el conocimiento.
Pero el que mira el río
¿qué ha conocido? Ha visto que la rama
hacía siempre el mismo gesto y que era
siempre la misma rama; igual también
la superficie al conducirla. Estar
y no estar. No hay ningún cambio. Tal vez
lo que se observa cada día tenga
con la realidad
extraños vínculos, del mismo modo
que la apariencia de las cosas corre
diferente del tiempo.


X El limo ocupa el sitio...

El limo ocupa el sitio
del agua lentamente; pero, a veces,
también la tierra. Cuando se desborda
el río en las llanuras
donde se pierde el cauce, y las recubre
sin renunciar al ritmo de su marcha,
se deposita un nuevo y moldeable
limo en los lodazales de maíz,
y al secar hay otro campo; territorio
aluvial, desmemoria
de origen. Estos hechos de la tierra
y la corriente no son, sin embargo,
los símbolos de nada.

Esta tarde pisamos
un pavimento oscuro bajo el cielo
con nubes. Es igual
decirlo de una forma o de otra; todo
lo que se piensa o se imagina, todo
es ilusorio. Ahora
la gente del paseo está vestida
de calle; mientras andan, deliberan
sobre la proximidad de la lluvia.



*



Hay una línea recta en el mapa
que une este punto y el mar;
por ella circula un tren
con las ventanas encendidas,
constantemente circula, cruza el puente
sobre el estuario hacia el sur,
hacia el norte cuando cae el día.



*



Viento sobre las rocas,
el oleaje impide seguir la pesca;
sentado en el suelo espero, grumo
de codos y rodillas. Velozmente
un tren se despeña ante mis ojos;
el reflejo de las ventanas,
mientras en línea recta va hundiéndose.


MIGUEL CASADO, Inventario, Hiperión, 1987




Otros poemas de Miguel Casado:


LA RAMA en el ojo,
como en el árbol, desnuda,
que el viento bambolea.
Sube y baja con el viento,
azota, misteriosamente
se la ve desde un sótano,
al pie de una escalera.


*


AHORA QUE la cabeza está llena
de una pasta esponjosa
y continua, en que nada
toma luz, se mira las manos
y encuentra el extraño callo de escritor:
hendido y rojo un momento
por la presión de la pluma. Y lee
sin entender la grafía negra,
esa forma plana del deseo,
plana y estéril.


*


LA MADRE urge a la niña, le dice
que su hermano, al que lleva en brazos
-con más de treinta meses le cuelga doblada
la cabeza-, pesa como un muerto.
Y las palabras resbalan por el cuerpo dormido
y caen al suelo entra las dos;
la niña mira, con cuidado de no pisarlas.


MIGUEL CASADO

Me gustaron mucho varias cosas. Por ejemplo: "Con frecuencia el que mira", sobre el paso del tiempo y la apariencia, me pareció hasta filosófico,
Luego hay varios, "La madre" por ejemplo, que presentan realidades crudas y descarnadas, con un fuerte compromiso social.
Besosssssssssss amigo y graciasssss

Cecilia, Amalia, agradezco mucho vuestro interés y los comentarios con que enriquecéis el tema.

Un abrazo.
Pedro

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Dos poemas más de Miguel Casado:


De La mujer automática (1996):


LA MUJER AUTOMÁTICA

EDWARD HOPPER, Automat, 1927
ALBERT CAMUS, L'étranger,, I, 5





El sombrero es una campana
que la fija a la mesa;
cierra las rendijas de aire,
la fija a la mesa.
Cuanto más redonda, blanca, encendida
de luz está la mesa, más se encoge.
Se absorbe. Sin mover los labios,
que no la miren: una esponja húmeda
va pasando por los rincones,
con cuidado, limpia cercos de líquido.
No retiene nada con los ojos,
resbalan, no se paran en nada
con los ojos.

Las letras, el pequeño anagrama
se emborrona en el plato,
el surco de café,
el montón de colillas.
Hasta el borde apura, hasta el filtro
naranja que apaga el fuego.
Caramelos de menta, el vapor,
los más agudos. Más cigarros.
La taza vacía, hace mucho.

Fijeza no es concentración.
Campana no es dentro;
entre la piel y el aire,
espacio de campana.
Silencio no son ojos,
el silencio no piensa.

Cuando va al water, tropieza con las sillas
apretadas, los grupos se reúnen
para el desayuno. Triple hilera
en la barra, en las mesas no hay sitio
para tantos platos.
Ahora son operaciones usuales:
bola de papel, borde de la taza,
tiras de papel, perímetro.
Entra por detrás una corriente,
se oye su roce;
fría en la nuca,
grisácea de callejón.

La mesa tiene estelas grises
de ceniza arrastrada
un punto en el que al perderse de todo
se pierde de sí.
Ritmo del pájaro esquiador:
cierra las alas junto al cuerpo
como el esquiador poco antes del salto,
junta las alas al cuerpo;
se mantiene en el aire
con su cresta pequeña.



De Tienda de fieltro (2004):


TALLER DEL MORO

A Mariluz Comendador,
Luis Miguel Cañada y Andrés

Falta poco para el 14 de abril.
Los árboles del fondo ya recobran
su copa espesa, su verde claro;
en el vendaval se agitan
las ramas, azotan las hojas
como pequeñas banderas de juventud.
La poesía ―dijo Schlegel― es un discurso
republicano, se otorga a sí misma
ley, todas sus partes son libres
para buscar su acuerdo. El retroceso
de los cañones levanta nubes de arena,
mientras el río caudaloso arrastra
escombros de los barrios; cuenta Olga
Rodríguez las noches de Bagdad, los vecinos
resumen en el refugio lo que vieron
durante el día, intiman.
De los geranios nuevos suben bolas
rojas, como cabezas de Malévich
asoman sobre la menta renacida.
Pienso que quizá solo los hispanos
del ejército invasor reconocen las calles
angostas, el bar para un té
donde no alcance el calor. Los fragmentos
de abril no tienen centro, crecen
asimétricos los árboles, una asamblea
en que se alzan muchas manos;
era así el niño de pelo rizoso
que ondeaba escrita en árabe
su bandera, o el júbilo de la huelga
general, los coros al término
de la mañana. Pero cuando describe
nos llevó a la unidad de quemados,
las llamas que se veían en la pantalla
no parecen las mismas: no tenemos
sino movimiento, la luz se apaga
en cuanto paramos, no sirve
siquiera lo hecho antes, siquiera
para consolarse. Del desconsuelo
es la alegría. Y de la tarde
que se alarga ya tanto en el canto
de los pájaros.


MIGUEL CASADO, Las moradas del verbo. Poetas españoles de la democracia. Antología, Calambur, 2010.

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Otros poemas de Miguel Casado:


De Falso movimiento, 1993:


NO HACE FALTA QUE SE TRATE...

No hace falta que se trate
de un día distinto, el cansancio
en medio de la jornada, o la respiración
difícil o estás triste,
te pesa vivfir y la conciencia
constante de ello. Esa especie
de cortina pastosa, el aire seco
de los radiadores, que lo cierra todo,
una imposibilidad de levantarse
o de estar quieto, de permanecer.
Y hay algo entonces
que advierto de pronto, un giro,l en tu voz,
algo en tu cara, en lo que me cuentas,
o simplemente miras,
te veo mirar. Me sorprende siempre
cuando ocurre, su modo abrupto.
No persigo ningún modelo
en las estrellas, porque lo tengo aquí;
nada como esta erupción de vida
me afirma tanto en la materia. A veces
con el coche subimos y bajamos el páramo
y sus declives, la tierra está ocre,
gris negruzca, blanca
como en lenguas entre el primer verde,
y brilla de pronto el sol de invierno,
enciende el color;
me fijo en ello con ansiedad, casi
no me cuido del volante, la línea
recta de los estratos, su alternancia,
el capricho de los surcos.




De Para una teoría del color (1995):


CUANDO SE ACERCA MARZO...

Cuando se acerca marzo,
el invierno en sus últimas mañanas
se finge desvalido; la certeza
de la helada nocturna lo protege
de los bordes de sol que, entre esqueletos
de geranios, se amplían.
Pero el viento descubre
la fuerza oculta y agónica del tiempo,
acabándose siempre,
el mismo siempre. Es su mirada terca
la que nunca renuncia, la que lima
los destellos de luz en la pintura,
desviste los objetos,
los pule de apariencias, incoloros.

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ELLA LE VISITA EN LA CIUDAD...

Ella le visita en la ciudad,
sube hasta su cuarto
sin avisarle. Sólo cuando piensa
en irse, advierte que en la calle
ha caído la bruma.

Trozos de papel de plata
entre las colillas del cenicero,
luna pálida en el vendaval.
Tumbado, escucho
carreras de gatos sobre mi cabeza,
empiezo a pensar en el otoño.

Quien se entusiasma conoce
el tiempo de la medida.
El tiempo del balance,
cuando guarda los papeles en carpetas,
y los apila en una torre,
bien ordenados, con otras carpetas.

Recorrían el camino a pie,
o paraba un vehículo agrícola,
subían en el remolque,
devueltos a casa en esa lentitud.
El lugar de las despedidas 
era el puente sobre el arroyo.



TAMBIÉN LA TARDE DE OTOÑO...

También la tarde de otoño
parece de primavera:
el color subido del cielo
y los campos, hierbecillas verdes,
se encienden los árboles
con transparencia anaranjada.
La máscara húmeda de la tierra.

No consigue ver las cosas,
la sucesión lenta
de las necesidades y los gestos,
oír a quien le habla.
La vida, dice,
es el tiempo que sucede al desastre.

Una y otra vez se propone
colocar las tejas. Recuerda
que se llenaba la pared de manchas
y luego círculos grises de hongos,
y su indiferencia de niño.
Ahora abre la ventana los días con sol.
Pero en una esquina
hay ya otro cerco húmedo,
y lo ve extenderse.

Acude al mercado
con un cuévano de panes,
quieto entre dos mesas de verduras.
Pequeñas monedas poco a poco.
Los habitantes de las calles extrañas.
Acude una vez al mes.

Luego se hace el invierno,
el camino hasta el río,
las tardes sin luz.
Suena la radio en casa.



LLEGA A LLAMAR POR TELÉFONO...

Llega a llamar por teléfono
con la chaqueta en el brazo;
como fuma, le cuesta mucho
ir tecleando los números, tarda
en resolver el enredo. Una chica
espera turno tras la columna
con los brazos cruzados; él
no la ve, impaciente
pero quieta, sin gestos. La máquina
tragaperras emite luces amarillas
con un ritmo continuo. Coplas
rocieras en la radio.
"Si ya te digo que tú y yo
tenemos mala suerte", baja la voz
y echa monedas.


MIGUEL CASADO, Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.