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    Miguel Casado (1954- Empty Miguel Casado (1954-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 02 Sep 2022, 13:25

    .


    Miguel Casado (Valladolid, 1954) es un poeta, crítico literario y traductor español.

    Biografía

    Nació en Valladolid en 1954 y reside en Toledo desde 1996. Su amplio trabajo como escritor se ha desarrollado paralelamente en la poesía, el ensayo y la crítica literaria, y la traducción. Está casado con la poetisa asturiana Olvido García Valdés.2​

    Como poeta, obtuvo el Premio Hiperión en 1987. Textos suyos han aparecido en francés, inglés, alemán, portugués, neerlandés y árabe.

    Como crítico ha preparado ediciones de Antonio Gamoneda, José-Miguel Ullán o Vicente Núñez y publicó, a lo largo de casi tres décadas, sus notas de actualidad o sus ensayos en periódicos y revistas como El País, Diario 16, ABC, La Vanguardia, El Norte de Castilla, Archipiélago, Cuadernos Hispanoamericanos, El Urogallo, Ínsula, Cuadernos del Norte, Revista de Libros, Un ángel más, Espacio/Espaço escrito, La alegría de los naufragios, Revista de Occidente, La Balsa de la Medusa..., en las mexicanas Vuelta, El poeta y su trabajo, Periódico de Poesía, Fractal o Letras Libres, en la argentina Diario de Poesía, la peruana Hueso húmero, las francesas Magazine Littéraire, Europe o Nouveau Recueil, la inglesa Agenda, la italiana Soglie o la portuguesa A Phala.

    De su intensa actividad editorial y cultural, destaca su participación en revistas: codirector desde 1981 de Los Infolios, fue miembro del consejo editor de El signo del gorrión durante toda su trayectoria y de la comisión permanente de la revista hispano-portuguesa Hablar/Falar de Poesia. Dirigió la colección de libros de ensayo Dossoles-Crítica. Ha sido miembro del colectivo "Estudios de Poética". Codirigió con Olvido García Valdés el ciclo "Poetas para pensar el siglo", celebrado en el Círculo de Bellas Artes de Madrid, entre 2001 y 2004, y ha dirigido e impartido diversos talleres, seminarios, ciclos y congresos sobre poesía en general o sobre poetas en particular. Es editor de algunos libros colectivos.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Casado )


    *


    Algunos poemas de Miguel Casado, de su obra Inventario, Hiperión, 1987:


    EL CURSO DEL RÍO (fragmentos)

    I En algunas orillas que aparecen...

    En algunas orillas que aparecen
    despejadas, el limo
    forma un borde negruzco
    de disuasión, que crece muy despacio.
    Solo en ellas el limo puede verse;
    sin embargo, es sabido
    que el estuche del cauce se define
    por él.
    ..........."Cuidado, el fondo es de pecina",
    avisaban a voces desde el centro
    del río, mientra levantaban mucho,
    con aspavientos, los pies. Era entonces
    el tiempo en que regía aquella lógica:
    inventar remolinos, resbalar
    y hundirse, pese al bajo nivel de aguas.
    La mezcla de materias
    en descomposición,
    restos orgánicos, grava pulida
    y escasa: se sabía sin los ojos
    el limo. Pero no era así su origen:
    invisible el arrastre al reposar,
    invisible al volverse
    de agua.
    ...............También, junto al río, de arena
    y herramientas de plástico amarillas
    se fabricaba el barro;
    su tacto y duración eran distintos
    cada vez, construía muros sólidos
    o se escurría entre las manos, casi
    agua coloreada. Y esta ciencia
    nunca evitaba el miedo ni lo frágil,
    que continuaba oculto.

    .............

    IV Los ojos siguen el perfil del cauce...

    Aníbal Núñez

    Los ojos siguen el perfil del cauce
    desde el puente: los muros y ventanas;
    al fondo, el otro puente, como un ángulo
    tumbado boca abajo;
    más allá el río arrastra
    en paralelo franjas de color
    que van perdiéndose. El color aquí
    es uniforme y el agua está en reposo;
    pero, con más atención, su apariencia
    multiplica las ondas
    de sentido cambiante: hacia la orilla,
    hacia mis ojos, hacia un curso abierto;
    sobre la superficie de los rizos
    el movimiento leve
    es inverso al previsto por el mapa.
    Mientras, cae la tarde sin sentirse
    entre tantas señales, tantos usos,
    que la corriente asume.

    ................

    IX Con frecuencia, el que mira...

    Con frecuencia, el que mira
    un río suele limitar su curso
    entre dos curvas: una y otra vez sigue
    su mirada el sentido de las aguas
    o lo remonta. Con frecuencia, surge
    por la curva de arriba algún objeto,
    una rama que flota
    cabeceando sus hojas brillantes,
    con flores que dispersan poco a poco
    los pétalos; después desaparece
    en la curva de abajo.
    Entonces: bruscamente, como sobria
    negación, sin anuncio,
    llega el conocimiento.
    Pero el que mira el río
    ¿qué ha conocido? Ha visto que la rama
    hacía siempre el mismo gesto y que era
    siempre la misma rama; igual también
    la superficie al conducirla. Estar
    y no estar. No hay ningún cambio. Tal vez
    lo que se observa cada día tenga
    con la realidad
    extraños vínculos, del mismo modo
    que la apariencia de las cosas corre
    diferente del tiempo.


    X El limo ocupa el sitio...

    El limo ocupa el sitio
    del agua lentamente; pero, a veces,
    también la tierra. Cuando se desborda
    el río en las llanuras
    donde se pierde el cauce, y las recubre
    sin renunciar al ritmo de su marcha,
    se deposita un nuevo y moldeable
    limo en los lodazales de maíz,
    y al secar hay otro campo; territorio
    aluvial, desmemoria
    de origen. Estos hechos de la tierra
    y la corriente no son, sin embargo,
    los símbolos de nada.

    Esta tarde pisamos
    un pavimento oscuro bajo el cielo
    con nubes. Es igual
    decirlo de una forma o de otra; todo
    lo que se piensa o se imagina, todo
    es ilusorio. Ahora
    la gente del paseo está vestida
    de calle; mientras andan, deliberan
    sobre la proximidad de la lluvia.



    *



    Hay una línea recta en el mapa
    que une este punto y el mar;
    por ella circula un tren
    con las ventanas encendidas,
    constantemente circula, cruza el puente
    sobre el estuario hacia el sur,
    hacia el norte cuando cae el día.



    *



    Viento sobre las rocas,
    el oleaje impide seguir la pesca;
    sentado en el suelo espero, grumo
    de codos y rodillas. Velozmente
    un tren se despeña ante mis ojos;
    el reflejo de las ventanas,
    mientras en línea recta va hundiéndose.


    MIGUEL CASADO, Inventario, Hiperión, 1987




    Otros poemas de Miguel Casado:


    LA RAMA en el ojo,
    como en el árbol, desnuda,
    que el viento bambolea.
    Sube y baja con el viento,
    azota, misteriosamente
    se la ve desde un sótano,
    al pie de una escalera.


    *


    AHORA QUE la cabeza está llena
    de una pasta esponjosa
    y continua, en que nada
    toma luz, se mira las manos
    y encuentra el extraño callo de escritor:
    hendido y rojo un momento
    por la presión de la pluma. Y lee
    sin entender la grafía negra,
    esa forma plana del deseo,
    plana y estéril.


    *


    LA MADRE urge a la niña, le dice
    que su hermano, al que lleva en brazos
    -con más de treinta meses le cuelga doblada
    la cabeza-, pesa como un muerto.
    Y las palabras resbalan por el cuerpo dormido
    y caen al suelo entra las dos;
    la niña mira, con cuidado de no pisarlas.


    MIGUEL CASADO

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    Miguel Casado (1954- Empty Re: Miguel Casado (1954-

    Mensaje por cecilia gargantini Miér 16 Nov 2022, 15:16

    Me gustaron mucho varias cosas. Por ejemplo: "Con frecuencia el que mira", sobre el paso del tiempo y la apariencia, me pareció hasta filosófico,
    Luego hay varios, "La madre" por ejemplo, que presentan realidades crudas y descarnadas, con un fuerte compromiso social.
    Besosssssssssss amigo y graciasssss
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    Miguel Casado (1954- Empty Re: Miguel Casado (1954-

    Mensaje por Amalia Lateano Miér 16 Nov 2022, 18:23

    Maestro Pedro:

    Este Poeta, tiene un manejo de los recursos poéticos, de alta escuela.

    Me asombran las imágenes sensoriales.

    Se asoman a lo metafísico, y leo con avidez los poemas.

    Mil gracias por traerlo al Foro.

    Un beso

    Amalia


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    Miguel Casado (1954- Empty Re: Miguel Casado (1954-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 17 Nov 2022, 12:27

    Cecilia, Amalia, agradezco mucho vuestro interés y los comentarios con que enriquecéis el tema.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Miguel Casado (1954- Empty Re: Miguel Casado (1954-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 03 Jul 2024, 11:56

    .


    Dos poemas más de Miguel Casado:


    De La mujer automática (1996):


    LA MUJER AUTOMÁTICA

    EDWARD HOPPER, Automat, 1927
    ALBERT CAMUS, L'étranger,, I, 5


    Miguel Casado (1954- Edward10


    El sombrero es una campana
    que la fija a la mesa;
    cierra las rendijas de aire,
    la fija a la mesa.
    Cuanto más redonda, blanca, encendida
    de luz está la mesa, más se encoge.
    Se absorbe. Sin mover los labios,
    que no la miren: una esponja húmeda
    va pasando por los rincones,
    con cuidado, limpia cercos de líquido.
    No retiene nada con los ojos,
    resbalan, no se paran en nada
    con los ojos.

    Las letras, el pequeño anagrama
    se emborrona en el plato,
    el surco de café,
    el montón de colillas.
    Hasta el borde apura, hasta el filtro
    naranja que apaga el fuego.
    Caramelos de menta, el vapor,
    los más agudos. Más cigarros.
    La taza vacía, hace mucho.

    Fijeza no es concentración.
    Campana no es dentro;
    entre la piel y el aire,
    espacio de campana.
    Silencio no son ojos,
    el silencio no piensa.

    Cuando va al water, tropieza con las sillas
    apretadas, los grupos se reúnen
    para el desayuno. Triple hilera
    en la barra, en las mesas no hay sitio
    para tantos platos.
    Ahora son operaciones usuales:
    bola de papel, borde de la taza,
    tiras de papel, perímetro.
    Entra por detrás una corriente,
    se oye su roce;
    fría en la nuca,
    grisácea de callejón.

    La mesa tiene estelas grises
    de ceniza arrastrada
    un punto en el que al perderse de todo
    se pierde de sí.
    Ritmo del pájaro esquiador:
    cierra las alas junto al cuerpo
    como el esquiador poco antes del salto,
    junta las alas al cuerpo;
    se mantiene en el aire
    con su cresta pequeña.



    De Tienda de fieltro (2004):


    TALLER DEL MORO

    A Mariluz Comendador,
    Luis Miguel Cañada y Andrés


    Falta poco para el 14 de abril.
    Los árboles del fondo ya recobran
    su copa espesa, su verde claro;
    en el vendaval se agitan
    las ramas, azotan las hojas
    como pequeñas banderas de juventud.
    La poesía ―dijo Schlegel― es un discurso
    republicano
    , se otorga a sí misma
    ley, todas sus partes son libres
    para buscar su acuerdo. El retroceso
    de los cañones levanta nubes de arena,
    mientras el río caudaloso arrastra
    escombros de los barrios; cuenta Olga
    Rodríguez las noches de Bagdad, los vecinos
    resumen en el refugio lo que vieron
    durante el día, intiman.
    De los geranios nuevos suben bolas
    rojas, como cabezas de Malévich
    asoman sobre la menta renacida.
    Pienso que quizá solo los hispanos
    del ejército invasor reconocen las calles
    angostas, el bar para un té
    donde no alcance el calor. Los fragmentos
    de abril no tienen centro, crecen
    asimétricos los árboles, una asamblea
    en que se alzan muchas manos;
    era así el niño de pelo rizoso
    que ondeaba escrita en árabe
    su bandera, o el júbilo de la huelga
    general, los coros al término
    de la mañana. Pero cuando describe
    nos llevó a la unidad de quemados,
    las llamas que se veían en la pantalla
    no parecen las mismas: no tenemos
    sino movimiento, la luz se apaga
    en cuanto paramos, no sirve
    siquiera lo hecho antes, siquiera
    para consolarse. Del desconsuelo
    es la alegría. Y de la tarde
    que se alarga ya tanto en el canto
    de los pájaros.


    MIGUEL CASADO, Las moradas del verbo. Poetas españoles de la democracia. Antología, Calambur, 2010.

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    Miguel Casado (1954- Empty Re: Miguel Casado (1954-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 01 Sep 2024, 15:01

    .


    Otros poemas de Miguel Casado:


    De Falso movimiento, 1993:


    NO HACE FALTA QUE SE TRATE...

    No hace falta que se trate
    de un día distinto, el cansancio
    en medio de la jornada, o la respiración
    difícil o estás triste,
    te pesa vivfir y la conciencia
    constante de ello. Esa especie
    de cortina pastosa, el aire seco
    de los radiadores, que lo cierra todo,
    una imposibilidad de levantarse
    o de estar quieto, de permanecer.
    Y hay algo entonces
    que advierto de pronto, un giro,l en tu voz,
    algo en tu cara, en lo que me cuentas,
    o simplemente miras,
    te veo mirar. Me sorprende siempre
    cuando ocurre, su modo abrupto.
    No persigo ningún modelo
    en las estrellas, porque lo tengo aquí;
    nada como esta erupción de vida
    me afirma tanto en la materia. A veces
    con el coche subimos y bajamos el páramo
    y sus declives, la tierra está ocre,
    gris negruzca, blanca
    como en lenguas entre el primer verde,
    y brilla de pronto el sol de invierno,
    enciende el color;
    me fijo en ello con ansiedad, casi
    no me cuido del volante, la línea
    recta de los estratos, su alternancia,
    el capricho de los surcos.




    De Para una teoría del color (1995):


    CUANDO SE ACERCA MARZO...

    Cuando se acerca marzo,
    el invierno en sus últimas mañanas
    se finge desvalido; la certeza
    de la helada nocturna lo protege
    de los bordes de sol que, entre esqueletos
    de geranios, se amplían.
    Pero el viento descubre
    la fuerza oculta y agónica del tiempo,
    acabándose siempre,
    el mismo siempre. Es su mirada terca
    la que nunca renuncia, la que lima
    los destellos de luz en la pintura,
    desviste los objetos,
    los pule de apariencias, incoloros.

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    Miguel Casado (1954- Empty Re: Miguel Casado (1954-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 02 Sep 2024, 03:50

    .


    ELLA LE VISITA EN LA CIUDAD...

    Ella le visita en la ciudad,
    sube hasta su cuarto
    sin avisarle. Sólo cuando piensa
    en irse, advierte que en la calle
    ha caído la bruma.

    Trozos de papel de plata
    entre las colillas del cenicero,
    luna pálida en el vendaval.
    Tumbado, escucho
    carreras de gatos sobre mi cabeza,
    empiezo a pensar en el otoño.

    Quien se entusiasma conoce
    el tiempo de la medida.
    El tiempo del balance,
    cuando guarda los papeles en carpetas,
    y los apila en una torre,
    bien ordenados, con otras carpetas.

    Recorrían el camino a pie,
    o paraba un vehículo agrícola,
    subían en el remolque,
    devueltos a casa en esa lentitud.
    El lugar de las despedidas 
    era el puente sobre el arroyo.



    TAMBIÉN LA TARDE DE OTOÑO...

    También la tarde de otoño
    parece de primavera:
    el color subido del cielo
    y los campos, hierbecillas verdes,
    se encienden los árboles
    con transparencia anaranjada.
    La máscara húmeda de la tierra.

    No consigue ver las cosas,
    la sucesión lenta
    de las necesidades y los gestos,
    oír a quien le habla.
    La vida, dice,
    es el tiempo que sucede al desastre.

    Una y otra vez se propone
    colocar las tejas. Recuerda
    que se llenaba la pared de manchas
    y luego círculos grises de hongos,
    y su indiferencia de niño.
    Ahora abre la ventana los días con sol.
    Pero en una esquina
    hay ya otro cerco húmedo,
    y lo ve extenderse.

    Acude al mercado
    con un cuévano de panes,
    quieto entre dos mesas de verduras.
    Pequeñas monedas poco a poco.
    Los habitantes de las calles extrañas.
    Acude una vez al mes.

    Luego se hace el invierno,
    el camino hasta el río,
    las tardes sin luz.
    Suena la radio en casa.



    LLEGA A LLAMAR POR TELÉFONO...

    Llega a llamar por teléfono
    con la chaqueta en el brazo;
    como fuma, le cuesta mucho
    ir tecleando los números, tarda
    en resolver el enredo. Una chica
    espera turno tras la columna
    con los brazos cruzados; él
    no la ve, impaciente
    pero quieta, sin gestos. La máquina
    tragaperras emite luces amarillas
    con un ritmo continuo. Coplas
    rocieras en la radio.
    "Si ya te digo que tú y yo
    tenemos mala suerte", baja la voz
    y echa monedas.


    MIGUEL CASADO, Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.


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